sangue | Caindo
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lentamente desce pelo braço
e escorre através do guarda-mão
manchando a lâmina alva
O braço caído,
a ponta afiada apoiada contra o sol
sustenta o corpo exausto
de um guerreiro ferido
sua visão borra, a mente turva
e ele cambaleia
tomba ao chão
PS: eles ainda marcham
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maio 12 2003
Ausência. Distância. Negligência. Carência
Lâmina nova, afiada, mortal… ferindo aqueles que se aproximam demais, aqueles que mais querem o meu bem. Sangue em minhas mãos… sangue que não é meu. Sangue que eu não queria.
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maio 1 2003
Tudo tão branco, um imenso vazio alvo e pálido. Como uma folha de desenho. Mas não há desenho algum, sequer um único traço.
Passos delicados me chamam atenção. Sapatos de vinil, pretos. Eu vejo, eu posso vê-los. Resplandecem com o sol do fim de tarde. Ela está linda… como sempre esteve. Linda num vestido preto, um tubinho simples, com palavras fúteis em letras garrafais brancas no peito. Alguns fios teimosos do cabelo avançam sobre a face, desferindo uma curva que finda-se em seus lábios rubros. Tão delicados, finos e belos. Não carnudos e envolventes, seus lábios são finos e sorrateiros, seu beijos sempre foram furtivos.
Eu aguardava a visita dela. Tanto tempo desde a última visita ao hospital. Seus olhos estão vermelhos, cansados… ela esteve chorando, chorando por mim. Tenho pena dela, vontade de abraçar e confortá-la, mas nem posso levantar-me, ou tocá-la. Ela chora por mim.
Em suas mãos um delicado ramalhete de rosas, rosas brancas… brancas…
Não esperava brancas. Porque brancas? Elas são tão frias e silenciosas, alvas e pálidas. Branco como tudo aqui. Trazem conforto e afeto, mas não me trazem meu desejo…
Não são rosas vermelhas… queria que fossem vermelhas, vermelhas como o sangue, como o desejo e a fúria, a luxúria, vermelhas como seus lábios. Deveriam ser vermelhas.
Deveria ter postado há algum tempo já. Mas não estava preparado, não havia sido reforjado ainda. Agora sim, depois de tudo o que se foi eu posso postar outra de minhas breves poesias góticas, devidamente alterada depois de alguns comentários muito valiosos da Elen Eressea. Estas alterações deixaram mais claro o sentido da poesia.
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abr 8 2003
Surpreendido, sinto somente um golpe surdo no peito, um ruído oco. Os elos da malha se partem. Não há dor ou desconforto, somente a sensação de incômodo, uma farpa presa no peito.
Avanço decidido, fazendo a espada descer sobre o pescoço do oponente a minha frente em meu próximo passo. O seguinte já não se torna tão fácil quando a garganta seca repentinamente e a respiração não me traz o desejado oxigênio consigo, mas sim uma sensação de agonia e sufocamento.
Então eu sinto a dor, talvez retardada pela fúria da batalha, talvez por algum artifício do destino cruel. Ela força-me o peito, impedindo a respiração, enchendo meu pulmão de meu próprio sangue. As pernas fraquejam, o próximo passo não chega a findar-se. Ajoelho-me, apoiado na espada como a uma bengala.
Apoio-me totalmente em minha vontade e forço-me a erguer-me na força de meus braços. O gosto férrico e amargo sobe até minha boca, ardendo como fogo enquanto o sangue escapa-me entre os dentes. Minha força se esvai totalmente.
As pernas tremem enquanto, tentando respirar, começo a ter espamos. A visão se torna turva e escurece. O único odor que ainda distinguo é o de sangue que exala de meu próprio interior. Sinto o solo sob mim.
Mas não termina aí, não enquanto convulsionando, meu pulmão busca ainda o ar até que se sufoque totalmente em sangue. Não há o frio da morte, não a consciência ou a lucidez de um golpe fatal. Desesperado, meus gritos se abafam em minha própria garganta, enquanto morro afogado em meio à batalha.