"Meu coração tem um sereno jeito, / E as minhas mãos, o golpe duro e presto, / De tal maneira que, depois de feito, / Desencontrado, eu mesmo me contesto...// Se trago as mãos distantes de meu peito, / É que há distância entre intenção e gesto; / E se meu coração nas mãos estreito, / Me assombra a súbita impressão do incesto...// Quando me encontro no calor da luta, / Ostento a agulha empunhadora à proa, / Mas o meu peito se desabotoa...// E se a sentença se anuncia bruta, / Mais que depressa a mão, cega, executa-a, / Pois que senão, o coração perdoa...
A arte imita a vida, no poema de Chico e Ruy, que nos desnuda o espírito. É récita incidente no langoroso "Fado Tropical", que musicou a obra de João Cabral de Melo Neto – "Calabar, o elogio da traição".
Oportunos os versos, a canção e o contexto – Invasões Holandesas – da peça, se falamos de alma brasileira: ali, no Arraial de Bom Jesus, forjou-se a nacionalidade, nos arquétipos raciais do branco Matias de Albuquerque, do índio Felipe Camarão e do negro Henrique Dias. E de tanto, o que terá restado?
Pois é quando Matias, antes Governador de Pernambuco, retorna de Madrid – vivia-se o Domínio Espanhol – como comandante militar, que lhe sobrevém a saudade do lar. E sua lírica alma lusitana o teria levado a declamar o que nela ia. Entretanto, tê-lo-ia feito frente ao espelho, que lhe refletia não só o gládio e o arcabuz, mas também o rosto. Esse rosto que nos falta. Ou não sei que mais nos falta!
Inútil clamar contra a espoliação branca, o negro misticismo das soluções mágicas, ou a indolência indígena. Assim nascemos, bom é que o saibamos, mas não que o choremos per omnia secula seculorum. Mais valerá nos recusarmos a espoliar e a ser espoliados; abdicarmos da incessante busca da panacéia instantânea para nossos males; e renunciarmos à preguiça dos feriadõese à expectativa do argumento do não-trabalho. Inútil pontificar, sob a etílica inspiração das happy-hours, que a estrutura colonial – a monocultura, a mão de obra escrava, o latifúndio, a produção enviada para além-mar – se perpetua: ontem o açúcar, hoje a soja; antes o escravo, depois o bóia-fria; lá o engenho gigantesco, aqui os hectares vazios; ontem o abastecimento das cortes, hoje as exportações subfaturadas. Mais valerá, pelo exercício consciente do voto – em idéias, não em nomes ! – exigir que esse quadro se inverta, Ad Majorem Brasiliae Gloriam !
Às favas, pois, a vergonha das origens; por isso nos dificultam hoje o ingresso em terras cujos filhos recebemos. Basta de auto-escárnio; de nos vermos como Dorian Gray., horrorizando-nos ante nosso próprio retrato – afinal, não pactuamos nossas almas com Lúcifer; a spit image que criamos de nós mesmos é apenas virtual, eis que não nos entregamos (ainda) à dissolução dos costumes. Todavia, parece estarmos próximos dela; a pornografia, a narcotraficância, a impunidade e a corrupção nos rondam. Verdade é que não têm a dimensão do Brasil. São obra de poucos. Mas ecoam, em altissonante falácia de generalização, como se impressas estivessem em nossas almas. E mais as agravamos, ao tentarmos resolvê-las pela ética do atalho - o jeitinho, o caminho mais curto, e finalmente atritícea ecircular iguaria napolitana. E por isso escondemos nosso rosto.