— Não é verdade, Mr. Williams, que este seu testemu­nho faz parte de uma transacção entre o senhor e o réu?
Mas o que é que teria dado a Kramer? Teskowitz come­çava a enfurecer-se. Aquele filho da mãe do Kramer ainda o deixava ficar mal! Estava a fazer vibrar a sala como se aquele caso de merda fosse o julgamento do século.
Kramer nem se dava conta do ressentimento de Teskowitz, de Herbert 92X ou fosse de quem fosse. Só havia duas pessoas naquela cavernosa sala de mogno, que eram Larry Kramer e a rapariga do bâton castanho.
No intervalo para o almoço Kramer voltou ao gabinete, tal como Ray Andriutti e Jimmy Caughey. Um procurador-adjunto com um julgamento em curso tinha direito a almoço para si e para as suas testemunhas, oferecido pelo Estado de Nova Iorque. O que isso significava, na prática, era que todos os funcionários da secção almoçavam de graça, e Andriutti e Caughey estavam na primeira linha. Esta rega-liazinha insignificante era levada muito a sério. A secretária de Bernie Fitzgibbon, Gloria Dawson, encomendou sanduí­ches ao serviço de almoços. E também ela teve direito a uma. Kramer pediu uma sanduíche de rosbife com uma rodela de cebola e mostarda. A mostarda vinha num pacotinho de plástico gelatinoso e selado, que teve de abrir com os dentes. Ray Andriutti comia, entretanto, um pepperoni gigante que tinha lá dentro todos os ingredientes e mais alguns, excepto duas rodelas enormes de pepino de conserva que estavam sobre a secretária, em cima de uma folha de papel. O cheiro a pickles enchia a sala. Kramer ficou a observar, com um fascínio enojado, Andriutti a debruçar-se para a frente, a inclinar-se para a secretária, de modo a que os pedaços de comida e o molho que transbordavam da sanduíche não lhe caíssem na gravata mas sim na mesa. Fazia o mesmo a cada dentada; debruçava-se sobre a secretária, e bocadinhos de comida ou pingos de molho esparrinhavam-lhe a boca, como se ele fosse uma baleia ou um atum. Ao debruçar-se, por pouco não derrubava com o queixo um copo de plástico com café que estava sobre a secretária. O copo estava tão cheio que o café desenhava uma linha curva, devido à tensão superficial do líquido. E de repente transbordou. Um regato amarelo e viscoso, da espessura de um cordel, começou a escorrer pelo lado do copo. Andriutti não deu por nada. Quando o turvo líquido amarelo chegou ao tampo da secre­tária, formou uma poça mais ou menos do tamanho de um meio dólar. Pouco depois era já do tamanho de umpancake. Em breve o fluido submergiu os cantos de dois pacotes de açúcar vazios. Andriutti enchia sempre o café de Cremora em pó e de açúcar, até o transformar numa espécie de bílis amarelada, doce e espessa. A sua boca aberta, com o peppe­roni gigante entalado entre os dentes, continuava a passar tangentes à borda do copo. O ponto alto do dia! Um almoço de graça!
E não há maneira de isto melhorar, pensou Kramer. Não eram só os jovens procuradores-adjuntos como ele, como Andriutti ou como Jimmy Caughey. Por toda a Gibraltar, naquele momento, os representantes do Poder no Bronx, dos mais baixos aos mais altos escalões, estavam enfiados nos seus gabinetes, de espinha curvada, debruçados sobre as suas sanduíches encomendadas. À volta da mesa de conferências do gabinete de Abe Weiss estavam todos debru­çados sobre as suas sanduíches, todos os que Weiss houvera por bem ou conseguira convocar nesse dia, na sua cruzada publicitária. À volta da mesa de reuniões do gabinete do chefe dos juizes administrativos da secção criminal, Louis Mastroiani, estavam todos debruçados sobre as suas sanduí­ches. Mesmo quando aquele digno jurista recebia a visita de alguma luminária, mesmo quando lá ia um senador dos Estados Unidos, ficavam todos ali debruçados sobre as suas sanduíches, incluindo a luminária. Uma pessoa podia subir até ao vértice do sistema judicial do Bronx e continuar a almoçar sanduíches até se reformar ou morrer.
E porquê? Porque eles, o Poder, o Poder que governava o Bronx, andavam cheios de medo! Tinham um medo terrí­vel de sair para o coração do Bronx, em pleno dia, e de almoçar num restaurante! Um medo terrível! E eram eles que governavam o Bronx, um bairro de 1 100000 almas! O cora­ção do Bronx estava hoje tão degradado que já não tinha nada que se parecesse com um restaurante para homens de negócios. Mas mesmo que tivesse, que juiz, que procurador ou procurador-adjunto, que guarda do tribunal, mesmo se munido de um revólver 38, sairia de Gibraltar à hora do almoço para lá ir? Em primeiro lugar havia o medo, o medo puro e simples. Quando era necessário percorria-se a distân­cia entre o Bronx County Building e o Criminal Courts Building, ou seja um quarteirão e meio, atravessando a Grand Concourse e descendo parte da Rua 161, mas um representante prudente do Poder fazia-o com os olhos bem abertos. Havia assaltos em plena Grand Concourse, esse Ornamento do Bronx, às onze da manhã, nos dias de sol. E porque não? Saíam à rua mais malas de senhora e mais carteiras nos dias de sol do que nos outros dias. E ninguém ia mais longe do que o Criminal Courts Building. Muitos procuradores-adjuntos que tinham trabalhado dez anos em Gibraltar não faziam a mínima ideia do que havia na Rua 162 ou 163, a um quarteirão de distância da Grand Con­course. Nunca tinham posto os pés no Bronx Museum of Art, que ficava na Rua 164. Mas imaginemos que alguém se mostrava imune a esse medo. Ainda assim havia outro medo, mais subtil. Uma pessoa sentia-se estranha nas ruas da Zona 44, sentia-o imediatamente, sempre que o Destino a condu­zia ao território deles. Os olhares! Os olhares! A descon­fiança terrível! Uma pessoa era tudo menos bem vinda. Gibraltar e o Poder pertenciam ao Partido Democrático do Bronx, aos judeus e aos italianos, mas as ruas pertenciam aos Lockwoods e aos Arthur Riveras e aos Jimmy Dollards e aos Otis Blakemores e aos Herbert 92X.
Aquela ideia deprimiu Kramer. Ali estavam, ele e Andriutti, o judeu e o italiano, a devorar as suas sanduíches encomendadas, no interior da fortaleza, no interior do rochedo. E para quê? Que perspectivas de futuro é que eles tinham? Como é que aquele cenário poderia sobreviver o tempo suficiente para eles atingirem o topo da pirâmide, mesmo partindo da hipótese de que valia a pena atingi-lo? Mais tarde ou mais cedo os porto-riquenhos e os negros haviam de se organizar politicamente e conquistariam Gibraltar e tudo o que Gibraltar continha. E entretanto, o que é que ele estava ali a fazer? A remexer no esterco... a remexer no esterco... até lhe tirarem a vara das mãos.
— Ah, sim, lembro-me de si. Daqui o detective Martin. Kramer não se lembrava propriamente de Martin, mas
— Bom, eu estou aqui no Hospital Lincoln com o meu colega Goldberg, por causa de um caso de semi-homicídio, e pensei que era melhor falar com o Bernie.
— Temos aqui um miúdo, Henry Lamb, L-A-M-B, de dezoito anos, que está na unidade de cuidados intensivos. Apareceu cá no hospital ontem à noite com um pulso par­tido. Está a ver? Quando cá apareceu, pelo menos segundo diz a ficha que aqui tenho, ele não falou de atropelamento nenhum. Disse que tinha caído. Percebe? Portanto trataram-lhe do pulso na urgência e mandaram-no para casa. Hoje de manhã a mãe do miúdo torna a trazê-lo cá, e afinal tem um traumatismo craniano, e está em coma, e os médicos dizem que é provável que não sobreviva. Está a ver?
— O miúdo já estava em coma quando nos mandaram chamar, mas uma enfermeira diz que ele contou à mãe que tinha sido atropelado por um carro, um Mercedes, e que o carro não tinha parado, e que o rapaz sabia parte da matrícula.
— Mas afinal foram dois acidentes ou só um? Você falou de um pulso partido e de um traumatismo craniano.
— Foi só um, segundo a enfermeira, que está indigna­díssima e não me larga, porque diz que foi de certeza alguém que atropelou o rapaz e fugiu. É uma confusão do caralho, mas achei melhor dizer ao Bernie, para o caso de ele querer fazer alguma coisa.
— Bom, eu digo-lhe, mas não sei o que é que isto tem a ver connosco. Não há testemunhas, não há condutor, o tipo está em coma... mas eu digo-lhe.
— Pois é, eu sei. Se encontrarmos a mãe e descobrirmos mais alguma coisa, diga ao Bernie que eu lhe telefono.