Sempre Elis - Portal do Simão Pessoa
Início Memória Viva Sempre Elis
Elis Regina foi a única artista com cujo talento eu não me acostumei. Mesmo no último dia do show que fizemos durante nove meses nos teatros do Rio e São Paulo, eu me surpreendia emocionado, na coxia, enquanto esperava a minha vez de voltar ao palco. Meu entusiasmo chegou ao limite numa entrevista que dei ao jornal O Globo. Quando a repórter perguntou quais eram as três maiores cantoras do Brasil, eu respondi: "Elis Regina". A garota do jornal achou que eu não havia entendido, mas eu confirmei:
As programações do Olympia seguiam o mesmo padrão, 30 minutos de "variedades" – urso, Elis, cigano etc – 30 minutos do que eles chamam etoile américaine, uma hora de um grande cartaz francês: Aznavour, Becaud etc…
O Olympia sempre foi uma sala de espetáculos populares. Em Paris, existe a Salle Playel, que exibe apenas espetáculos de música clássica ou então um popular extremamente sofisticado. Paralelamente à temporada da Elis, apresentava Art Blakey, baterista extraordinário, líder do Jazz Messengers. Tinha chegado da África, onde ficou muito tempo pesquisando os ritmos da parentada. Voltou cheio de idéias, mas achou que faltava alguma coisa para dominar todos os ritmos. E essa alguma coisa estava nas mãos e, principalmente, nos pés de Wilson das Neves, que era o baterista da Elis. O pulo do gato, a diferença do samba entre os bateristas brasileiros e americanos, está no uso do bumbo e do contratempo do pé esquerdo. E foi isso que o Art Blakey foi checar, lá no Olympia.
Então, partimos para o segundo ato. Todos os participantes do espetáculos hospedavam-se no Hotel Pasquier. Tipo pensão, com a dona dando injeção na gente etc. Bruno Kokariks, dono do teatro, queria que a Elis ficasse no Plaza Athenée, mas ela não queria se afastar do grupo, e ficamos todos juntos.
Na noite seguinte, alguns da nossa turma saíram com as garotas do tal trio vocal. Elas não tinham os cabelos black power dos panteras, mas usavam as perucas que identificavam o movimento. Na França, porém, acho que houve uma pausa político-racial, e parte do nosso grupo se deu muito bem. Na manhã seguinte, no café da manhã, o resultado. As três moças apareceram bem machucadas. Um lábio cortado, um olho roxo etc.
Ficou um clima péssimo, e eu fui encarregado de conversar com ele, mentir um pouco sobre a falta de preconceito racial no Brasil, mostrar que o nosso grupo era formado de branco e negros. Ele não quis conversar no começo e marcou comigo um encontro num daqueles bares com o leão-de-chácara abrindo a janelinha da porta, ouvindo o nome de quem me esperava e liberando a minha entrada no salão onde eu era o único branco. Africanos, argelinos, americanos. E, no fundo da sala, ele esperando por mim.
Não foi um papo muito confortável, mas, no fim, ele topou uma trégua. Mas sem a autorização para que a nossa turma voltasse a mexer nas perucas das moças. A gente não mexia nas perucas delas e elas não mexiam nas nossas… Bom, deixa pra lá. De qualquer maneira, foi bom ele ter concordado. Pois era um cara enorme. No tamanho e no talento. Cantava e dançava à frente do grupo. Chamava-se Lester Wilson. Fiquei seu fã, e depois, ao assistir ao filme Os Embalos de Sábado à Noite, li nos créditos finais que ele foi o coreógrafo dos números do Travolta.
Sergio Bittencourt, que tinha uma coluna no jornal O Globo, ficou indignado, e respondeu: "Pode ser que Miele, que estreou agora, esteja até divertindo no show, ao lado da Tuca, mas chamar o Miele de ator é no mínimo um desrespeito com Ítalo Rossi, por exemplo."