É com alegria (mas não menos saudades) que lembramos dessa aqui de nosso padrinho Manoel de Barros - o poeta das memórias inventadas. Acho que ele nunca soube que era nosso padrinho, mas não tem problema, porque isso a gente inventou também - invenção da qual sentimos muito orgulho, posso dizer.
Daí que, em suas memórias, ao nos remeter à criança que há em nós, Manoel restaura uma sensação de acalento - que talvez seja a própria qualidade afetiva da poesia, perdida (ou sufocada) no pragmatismo nosso de cada dia. Porque, se é verdade que o pragmatismo é necessário, isso lá nem é preciso lembrar. Ao menos para a maioria de nós, já que o mundo precisa, digamos, funcionar. Disso a vida se encarrega na maioria dos casos.
Tenho percebido que muitas das questões que a infância e a adolescência atuais nos convocam a responder demandam do adulto que ele consiga parar por um instante e se lembrar de sua própria infância. "Como eu me sentia mesmo, hein?!". Nada melhor, então, que a poesia do Manoel. Boa leitura!
Quero falar primeiro dos andarilhos, do uso em primeiro lugar que eles faziam da ignorância. Sempre eles sabiam tudo sobre o nada. E ainda multiplicavam o nada por zero - o que lhes dava uma linguagem de chão. Para nunca saber onde chegavam. E para chegar sempre de surpresa. Eles não afundavam estradas, mas inventavam caminhos.
Aprendi com os passarinhos a liberdade. Eles dominam o mais leve sem precisar ter motor nas costas. E são livres para pousar em qualquer tempo nos lírios ou nas pedras - em se machucarem. E aprendi com eles ser disponível e sonhar.