Diz que se vão usar as saias lápis abaixo dos joelhos e que tudo quanto é acima está out, e eu cá acho muito bem, apesar de não ser dada ao modelo, porque faz de mim uma mulher, digamos assim, para o espaçoso. Mas a verdade é que estou farta de ficar com as pernas coladas a tudo quanto é cadeira, sejam elas em metal, plástico, ou napa, ou o coiso e ter que me levantar com um sorriso falso, para disfarçar o sofrimento de quem tem a pele toda a ser repuxada até ao limite da dor. Quer dizer, usando meias, isto não se dá, mas também isso não interessa nadinha.
E começa já hoje a Moda Lisboa. Não gosto. Gostava de gostar, de ser muito patriota e defender que o que é nacional é bom, e tal e tal e tal, mas não consigo. Não lhe vejo moda para além de meia dúzia de panos de cozinha atados à pressa a corpos escanzelados e siliconados de maminhas em tigela à mostra. Ah e tal os desfiles são um show e há que interpretar e o coiso. Pois, pois, mas a minha capacidade de interpretação tem uns certos limites impostos por aquilo que aos meus olhos poderá ser estético, ou inestético, e a Moda Lisboa é toda ela demasiado ampliforma, sem forma, disforme, ou lá o que é aquilo, para poder ser interpretada por seres sem químicos nas veias, como a minha pessoa.
Mas isto sou eu que não tenho tempo, nem paciência, para interpretar coisas complicadas. Ou me servem os pratos já feitos, ou se é para me pôr a descobrir Onde Está o Wally, olhem, não chego lá, uma simples, portanto. Para isso e para o cinzento daquelas front rows cheias de parolos fashion com os seus exclusivos Zara, Mango e H&M, o Presidente da Câmara do burgo e quatro ou cinco crianças birrentas, filhas de ex modelos, ou actores de novelas, ou ex modelos actores, desconhecidos.
Tudo junto, resulta num Ensopado de Parolice demasiado assustador e eu não consigo mesmo descobrir onde está a moda. Só isso.