Pela avenida sobrevoo, menina e moça que cedo levaram de casa de seus pais, de tacões da mana e carteira da prima, vestidinho novo, comprado em saldo e lindo de morrer, pronta a aromatizar as manhãs dos passeantes, quando vislumbro ao longe um agradável mocetão, todo elegante dentro do seu fato com um ar ligeiramente amarrotado, bonito, de negra madeixa ao vento, embora sem boina maruja ao lado, queixo rectangular e primorosamente escanhoado, espadaúdo e a largar feromonas por tudo quanto é canto e esquina, passadeira, semáforo e beco escuro.
Toda lampeira, aprumo a pose e tento sugerir que me equilibro com especial facilidade nos andaimes Jimmy Choo. Lembro-me que uma rapariga sedutora sempre que quer ser apanhada, a primeira coisa que faz é parecer que desatou a fugir e começo a olhar para o horizonte, logo atrás do homem que faço por ignorar.
A poucos metros do rapagão, já com tudo praticamente ganho, o salto fica preso numa porcaria que me recuso a identificar – o que nos faz tombar não merece ser nomeado. Salta-me do pé o sapato. Não ânsia de o fixar, tropeço e vou toda, mas toda, sem poupar uma gotinha da mais insignificante elegância, pelo ar. Pareço uma mistura infeliz de uma nadadora em posição de partida - ou de um patinho que sabe bem nadar, cabeça para baixo, rabinho para o ar - e de uma atleta de salto em comprimento durante as passadas finais que a levam pelo ar até aterrar na areia. Tudo muito atlético.
Podia, em vez de pata choca, ter sido um elegante cisne a morrer ou uma bailarina clássica e mais ou menos trágica em fim de bailado? Podia, mas não era a mesma coisa.