40 anos | Téta Barbosa
Não meses, nem anos, mas dias.
Daqui 70 dias, serei uma jovem senhora de 40 anos. Quer dizer, nem tão jovem, nem tão senhora, mas definitivamente com 40 anos.
Não gosto da ideia de tirar a data de nascimento do facebook (sim, as pessoas fazem as contas), muito menos de fingir ter 36, só porque o 6 parece um 9 de cabeça pra baixo.
- Mas menina, tu parece tão mais nova.
Pouco, pouquíssimo importa o que eu pareço. Na vida real, todos os meus poros sabem que vou fazer 40 anos, cada canto do meu corpo sabe que os 40 estão ali, me esperando na esquina. Cada fio de cabelo, escondido durante anos atrás do Casting Castanho Escuro, sabe que, enfim, lá vêm os 40.
40 tons de destrambelhamento.
Porque, veja, o problema não é a idade, nem a velhice, nem a não-juventude. O problema é que aos 20 me imaginei chegando à idade da loba com a elegância de Audrey Hepburn, o dinheiro de Gisele Bundchen e a inteligência de Cecília Meireles.
Tudo que consegui foi um apartamento e 30 anos de prestação para pagar.
Então, adoraria ficar aqui jogando conversa fora, mas preciso correr. Só tenho 70 dias para plantar uma árvore, escrever um livro, jogar paintball, conhecer Paris, ir num show do Pink Floyd, cortar uma franja igual a Audrey, ler mais Cecíla e ignorar as Giseles.