Acontece e é bom quando acontece. Afinal, não é sempre que um homem tem a oportunidade (como tive ao assistir ao documentário Transhood) de revisitar todos os seus valores, todos os seus preconceitos (no sentido de conceitos anteriores à observação dos fatos) e, como bônus, avaliar e reafirmar sua fé. O documentário produzido pela HBO não é apenas um filme repugnante sobre o que pais fazem com crianças que eles, os pais, consideram trans; o documentário é, sobretudo, uma ode à arrogância do homem que, desde o mítico Jardim do Éden, jamais desistiu de querer se igualar a Deus.
E já nessa referência está um sinal da minha transformação. Falar em Jardim do Éden e Pecado Original hoje em dia é motivo de zombaria. “Lá vem o crente” ou “Lá vem o carola”. Como se acreditar num preceito religioso fundamental fosse sinal de irracionalidade, quando não de estupidez. Durante muito tempo escondi minhas raízes místicas mais profundas a fim de agradar os arautos do jornalismo esclarecido. Não mais.
Estou assistindo ao documentário e fazendo meu giro. No sentido anti-horário. Necessariamente anti-horário. Ao alcançar os primeiros 90 graus, paro uma primeira vez para contemplar o entorno. Sou tomado pela revolta, pela incompreensão, por um senso de justiça primitivo que beira o desejo de vingança. Afinal, os pais e mães retratados em Transhood são carrascos da ideologia de gênero que sacrificam os próprios filhos em nome dessa revolução que, mais do que moral, é técnica. Científica.
Chama a atenção de quem quer que assista ao filme a história de Phoenix, um menino de quatro anos que está sendo criado para virar menina. Quatro anos. Um, dois, três, quatro. Que há de ser mutilado e psicologicamente destruído para satisfazer um prazer que é evidentemente dos pais. (No caso específico, isso não acontecerá porque Phoenix "desistiu" de virar menina. Mas quantos iguais a ele não têm a mesma sorte?). E é neste momento que, tomado por uma sensação de que a vida é fado, pego o telefone e ligo para Disk Teologia a fim de tentar entender por que há almas que parecem nascer para um sofrimento que me parece insuportável. Do outro lado, porém, ninguém atende.
Deixo a revolta de lado e dou continuidade ao meu giro. Aos 180 graus, de costas para quem fui há meia hora, antes de começar a assistir ao documentário, me deixo banhar no lodo da impotência. E, sentindo o peso de cem mil Zeitgeists sobre meus ombros velhos e peludos, me pergunto qual a utilidade de expressar aqui a repulsa que senti ao ver Transhood. Digo, um texto é um texto é um texto, e é possível que as palavras ecoem em um ou outro leitor. Nada do que eu diga aqui, porém, mudará o fato de que crianças continuam sendo mutiladas para satisfazer o narcisismo dos pais
Tudo em nome do “amor”, da “tolerância”, da “diversidade”, da “liberdade” – palavras que ganham significados trevosos sob o guarda-chuva da “felicidade” – a cenoura mítica que impulsiona à frente os asininos. Ah, que vontade de ser sugado para dentro da televisão e perguntar àquelas pessoas como elas veem essa tal de felicidade. Será que vislumbram uma vida realmente plena depois de negarem a própria natureza e brincarem de divindade? Pior: depois de submeterem os filhos a mutilações irreversíveis, físicas e psicológicas?
Lembro-me, então, de um texto escrito pela economista Deirdre McCloskey, ex-Donald McCloskey, no qual ela narra a tragédia familiar que foi sua transição para o sexo oposto. As relações destruídas, todo um Universo de mágoa e ressentimento. A necessidade de reconstrução, a solidão da empreitada, a felicidade que nunca se alcança. E para quê? Só para bater no pé feito criancinha birrenta e dizer “Sou livre! Sou livre!”?
Com o queixo encostado no peito e os ombros caídos, continuo meu giro. São mais 90 graus, durante os quais me dou conta de que o mundo me escapa. Estou velho. Ultrapassado. Virei um reacionário daqueles que ajeita a dentadura na boca antes de reclamar com a televisão: “Esse mundão tá do avesso!”.