“Adeus Valério, esquece e descansa em paz”, despediu-se Alzira Mónica, desferindo a primeira marretada.
A primeira estocada pouco enterrou o pau, quase só serviu para afastar duas costelas teimosas. Mas Valério sentiu algo de muito especial a aproximar-se. Ia regressar ao inevitável fundo de si, desta vez de modo definitivo. E não queria, não podia, não queria acreditar na perda sem remédio dos olhos de Ângela Riacho iluminados pela luz do sol poente, tal como os tinha visto um fim de tarde quando ela apanhava peças de roupa no estendal das traseiras.
E continuou a desferir a marrã sobre a metade do pau que ainda estava por enterrar, enquanto cantava hinos religiosos para não ser distraída pelos mansos uivos do agonizante e pela torrente de bolas de naftalina que se derramavam sobre ela.
A ponta do pau convenceu finalmente a teimosia do coração, a boca de Valério escancarou-se como se ele jazesse numa cadeira de dentista. Os olhos injectaram-se de vermelho e Alzira Mónica sentiu uma labareda lamber-lhe as entranhas.
A boca de Valério fechou-se com um rangido pavoroso de dentes a quebrar-se, voltou a abrir-se e uma ponta de língua esboçou o afago dos lábios despedaçados.
Alzira Mónica sentiu-se parva! Por causa de uma estúpida golfada de sangue, que se vertera como uma cascata pelo pescoço de Valério, não percebeu as últimas palavras do morto!
Olhou o peito dele. Ao menos não mentira, ninguém poderia dizer que ali tinha sido enterrado um toco de enxada! Estava tudo intacto, a pele lisinha e virgem. Pôs-se de pé e estudou o cadáver de mãos na cintura. Era preciso abotoar-lhe a camisa, pousar-lhe a cabeça em cima do degrau do mictório. Assim ficaria como da primeira vez. Limpou o sangue, arrumou o martelo no anexo, apagou a luz e foi-se deitar.
Ao crepúsculo animou, quando o pai lhe revelou que em breve a fronteira iria estar aberta também à noite e que, provavelmente, seria necessário que ela desse uma ajuda. Tarde, próximo da madrugada, acordou e teve uma espertina. Desceu à cozinha, trouxe uma fruta, umas bolachas, um copo de vinho fresco. Aproveitou a falta de sono para conversar com Alzira Mónica, que despertou com o ruído cavo das dentadas na maçã e, às tantas, toparam no assunto de Valério, o morto-morto.
“Não... Bem, no fim, quando o vi ali esparramado, senti-me parva..”, confessou Alzira Mónica ausentando o olhar e sorvendo um gole de vinho.
“Deixa lá”, consolou-a Ângela, atirando o casquilho da maçã pela janela fora, “afinal ele era um chato.”

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Sabe aquele valentão da escola que ocupa o playground na hora do recreio e não deixa mais ninguém brincar? Era mais ou menos assim que o BNDES atuava nos anos anteriores à crise.