onde não puderes amar não te demores: 2014
Vigia e pune
Antes era um total sobre algo singular. Hoje, ainda que seja isso, diluiu-se tudo feito pólen. Como identificar o que te pune se os olhos estão embaçados pelo aroma desse café forte?
Tem tanto fluxo fazendo com que tudo corra e ocorra, que fica muito mais difícil identificar de onde vem a punição.
Sou eu, você, o mundo todo, a nossa formação cristã?
Que diabos se instalou nesse relato, que o som passa, de um lado para o outro sem que eu identifique as vozes que o fazem entoar?
Sonhei que todas as vozes se confluíam em uma nuvem branca de estruturas de papel.
Todas as paredes coloridas tinham um sentido em nossa mente, mas a mesma onda de ordem fazia com que todas essas cores não passassem de esboços.
- Como fazer chegar? Como entoar as diferenças sem que estas destruam umas as outras? Você pode me dizer?
Postado por Milene Maria às 20:34 Nenhum comentário:
Página em branco. Sempre que vejo, sempre que vejo uma mãe sozinha chorando aos prantos, penso em sua dor. Penso o tempo inteiro em sua dor. Será por causa do leite dos filhos? Do coração partido? Das mil e uma noites mal dormidas? O que houve, minha mãe. Doce parte de mim. Saibas que é por ti que continuo ainda. Só por ti. Toda a vez que te vejo triste é porque sei que és uma mulher de palavra. Não quero te ver cair pelos cantos da casa. Não quero te ver partir com sua dor profunda. Eu sinto teu peito debulhado sobre o meu. Nunca se esqueça disso, que todas as vezes que te vi partir, um pouco a cada dia, se algo eu fiz, foi por ti. Até essa folha seca que escrevo com os olhos molhados de ânsia e angústia é por ti. Tuas mãos me atam, mulher. Seja cada dia mais porque não sei o que posso conseguir sem saber que és; Em mim, eu vejo todas as tuas vidas. De menina, de jovem e mulher. Tu és minha única forma de vida.
Pintado por Alfaro Siqueiros David. Sobre Vinilo eucatex
Postado por Milene Maria às 11:49 Nenhum comentário:
"Mas ele era tão determinista! E me constituiu de um certo modo que minha escrita me condena. Quero voltar a fluir na história de minha própria linguagem que, eu sei, de "minha" não tem nada. Como era justo escrever sem determinar."