Dos fogos de Verão sobrou uma página. Uma única página, de centenas. Li-a quando a apanhei do chão coberto de cinzas. Palavras nela escritas, amargas, vazias de esperança, cheias de raiva e de frustração. Foram escritas por ambos, nos dias que antecederam o fim. Sabíamos o desastre iminente; nenhum de nós fingia o contrário. Falámos do fim como inevitável, abertamente, tal como o assumimos. A menos que... É frequente existir uma condicionante, uma adversativa que traga alguma luz à réstia de esperança que possa ainda existir. Mas quando aquela página foi escrita, a nossa adversativa terminava num ponto final - e nas chamas do incêndio dançava a única luz que sobreviveu ao desastre.