A facada que levei a sangue frio ainda dói. É um misto de raiva, de ódio, de rancor e revolta, potenciado pela maior desilusão que alguma vez alguém me provocou no futebol. Esse alguém que dizia estar na cadeira de sonho, que garantia não a trocar “por nada”, que dizia poder estar 15 anos no clube do coração, esse alguém que me fez acreditar que era diferente de todos os outros, não pode trair-nos assim, daquela forma vil, ignóbil, miserável, só ao alcance do mais reles ser humano à face da Terra. Injusto. Imerecido. Imperdoável.
Não consigo aceitar, ainda menos compreender, que não podia recusar uma proposta cheia de milhões. Não se me atrevam a dizer que era uma oportunidade única da vida dele, não me queiram fazer acreditar que, aos 33 anos, depois deste brilhante início de carreira, ela nunca mais lhe poderia chegar. Porque a verdade é que se são grandes os riscos de um jogador se poder desvalorizar de uma época para a outra, eles são muito menores – ou quase inexistentes – quando se trata de um treinador.
Sejamos claros: se no final da época ele viesse dizer que ia embora, porque tinha em mãos uma proposta impossível de recusar, apresentado um merecido pedido de desculpas depois de todas aquelas juras de amor eterno, provavelmente teria conseguido sair em ombros, aplaudido e agradecido por todos. Mas não. Esperou que o início da época se aproximasse, esperou que o seu primeiro dia de trabalho chegasse, para, sem ponta de honra, despedir-se através de um mísero fax, traindo o único clube onde ele alguma vez podia ter ganho tudo aquilo que ganhou no primeiro ano como treinador a sério.