Fui ao 7 degraus e, como não havia nenhum poema novo, lembrei-me de passar por aqui. Em boa hora o fiz porque isto é lindíssimo!
Penso que nunca respondi. E esta Primavera faz parte, do meu segundo livro.Não sei se escrevo em duplicado.
Nunca vi que escrevesses em duplicado... falta-te ou sobra-te algum poema? Não vejo mais nenhum depois deste, aqui, no Prosa Poética...
Não te preocupes que eu sei bem o que isso é. Uma vez respondi praticamente a dormir e fiquei muito espantada por não conseguir "decifrar" o que tinha escrito...
Isto, ou é muito cansativo, ou eu estou mesmo muito fracota... já me custa imenso estar tanto tempo sentada no banco de madeira...
Tens, provavelmente, trabalhado demais, Maria Luísa... a coluna é um dos nossos pontos fracos e, quando começa a doer muito, temos mesmo de deitar-nos e procurar uma posição de relaxamento. Por vezes é-nos possível, estando deitadas, levantar um pouco os joelhos e encontrar uma posição menos desconfortável... nem sempre alivia completamente, mas pode ajudar...
mas sinto pena. Já providenciei, mas ainda não está seguro.Tenho de esperar até segunda, tudo se encontra fechado!
Colocaram uns versos e uma senhora já tinha deixado um comments, mas admirada com a maneira como os versos estavam escritos.
Espero que melhores rapidamente e que consigas securizar o blog sem que voltem a perturbar-te. Repito que não entendo as pessoas que fazem isto... então com uma criança pelo meio e tudo!
Hoje também estou péssima, do ponto de vista físico... acho que abusei. Não te sei explicar porquê e sei que poucos me acreditarão mas, de cada vez que tenho uma "crise poética" - digo crise mas refiro-me a um tempo de intensa criação poética - fico toda avariada! Feliz, mas toda avariada... parece que me passou um camião por cima...
O que dizes é verdade! O escrever puxa pela nossa parte interior e vai afetar todas as coisas de que estamos a sofrer.
Não tenho dúvidas a esse respeito, amiga. E o contrário também acontece. Quando, por exemplo, as coisas se descontrolam no nosso organismo através de uma infecção mais grave e dolorosa, as palavras dificilmente fluem... e o mesmo acontece quando o corpo nos exige descanso... se o sono é imperioso - e pode ser muito, muito imperioso - as palavras também não saem, ou saem muito entrecortadas e sem grande sentido... quanto a esse médico... bem, ele tem toda a razão, mas não deve ser poeta. Se fosse poeta, saberia a força com que a poesia se nos impõe. já disse ao Poeta Zarolho e repito que é muito, muito forte... se eu me contrario e, por qualquer razão absolutamente inadiável, deixo de a escrever no momento certo, fico completamente desolada. Mas cansa imenso...
Só agora pude vir até cá porque fui almoçar a casa de uns amigos. Foi muito agradável embora, ao chegar, tenha descoberto que estava com febre outra vez... não sei mesmo o que se passa comigo este ano... nunca tinha havido um Inverno com tanta "maleita da época" quanto este... mas agora já não é Inverno e eu continuo... enfim, espero que seja apenas uma gripe ligeira.
Bela prosa-poetica, com esse amigo das asas da cor do mel e do leite que caminha diáfano na areia da praia.