1 «Não te vás embora! disse então o viandante que se intitulava a sombra de Zaratustra, fica connosco, — senão a antiga, a turva angústia poderá voltar a afligir-nos. Já esse velho feiticeiro nos mimoseou com o seu pior e olha, esse bom papa piedoso tem lágrimas nos olhos e navega novamente no mar da melancolia. Esses reis ainda querem mostrar-nos boa cara: mas se não tivessem testemunhas aposto que também retomariam o maligno jogo, — o maligno jogo das nuvens que passam, da melancolia húmida, dos céus encobertos, dos sóis roubados, dos uivantes ventos outonais, — o maligno jogo dos nossos prantos e gemidos de aflição: fica connosco, Zaratustra! Há aqui muita miséria escondida que quer falar, muita treva, muita nuvem, muito ar abafado! Tu alimentaste-nos com fortes manjares viris e com vigorosas máximas: não permitas que à sobremesa nos ataquem de novo os moles espíritos mulheris! Só tu tornas macio e claro o ar que te rodeia! Alguma vez encontrei na Terra ar tão bom como o da tua gruta? Muitas terras já vi, o meu nariz já aprendeu a provar e comparar ares diversos: mas é junto a ti que as minhas narinas sentem o mais inebriante prazer! A não ser que —, a não ser que —, oh, perdoa a antiga recordação! Perdoa-me uma velha canção de após-ceia que um dia compus junto das filhas do deserto. Junto delas havia sempre o mesmo ar bom e claro do Oriente; aí, estive o mais longe possível da velha Europa nublada, húmida, melancólica! Outrora amei essas raparigas do Oriente e outro céu azul que nenhuma nuvem, nenhum pensamento toldam. Nem podereis acreditar no decoro com que ali estavam sentadas, quando não dançavam, profundas nos seus pensamentos, como pequenos mistérios, como enigmas adornados de fitas, como nozes para a sobremesa — estranhas e multicores, é certo! mas sem nuvens: enigmas que se deixam decifrar: foi por amor delas que inventei outrora um salmo para sobremesa». Assim falou o viandante que se intitulava a sombra de Zaratustra; e antes que alguém lhe respondesse já tinha agarrado a harpa do velho feiticeiro e cruzado as pernas olhando sabiamente em seu redor: — as suas narinas sorviam o ar lentamente, interrogando, como alguém que em novas terras prova um novo ar. Por fim, com uma espécie de rugido, começou a cantar. 2 O deserto cresce: ai de quem abriga desertos... 3 Ah!Solenemente!um início digno!solenemente africano!digno de um leãoou de um macaco moralista aos guinchos...— mas isto não é para vós,ó encantadoras amigas,a cujos pés é dado sentar-me,a mim europeu,sob as palmeiras. Sela. Em verdade maravilhoso!Eis-me pois aqui sentadopróximo do deserto e contudotão distante do deserto também,neste nada já devastado:ou seja tragadopor este pequeno oásis— agora mesmo bocejandoabriu a sua deliciosa boca,a mais aromática de todas as boquinhas:nela caí então,penetrei-a, afundei-me — entre vósó encantadoras amigas! Sela. Salve, salve aquela baleiase ao seu hóspededeu bem-estar! — compreendeisa minha alusão erudita?...Salve o seu ventre,se assim foium tão ameno ventre-de-oásis,tal como este: do que todavia eu duvido.Ou não viera eu da Europamais desconfiada que todas as esposazinhas.Que Deus a melhore!Ámen! Eis-me pois aqui sentadoneste minúsculo oásis,como uma tâmaratostada, melada, supurando ouro,ávida de uma boca redonda de rapariga,mas ainda mais da mordedura de dentes de raparigagelados, alvos como a neve, cortantes:é por estes, sim,que anseia o coração de todas as tâmaras quentes. Sela. Semelhante, demasiado semelhantea esses frutos meridionaiseis-me aqui,envolvido nas danças e nos jogosde pequenos escaravelhos alados,e também por desejos e pensamentosmais pequenos ainda,mais tolos e mais maldosos, —cercado por vósó silenciosas, ó misteriosasraparigas-gatasDudu e Zuleica— insfingizado, para que uma palavrameta muitos sentimentos(— Deus me perdoeeste pecado contra a língua!...)— aqui sentado, sorvendo o melhor ar,ar verdadeiramente paradisíaco,ar claro e leve, estriado de ouro,o melhor ar que jamaisdesceu da lua,por acasoou terá sido por temeridade?como narram os antigos poetas.Eu, cético, duvido,ou não vierada Europa,a mais desconfiada de todas as esposazinhas.Que Deus a melhore!Ámen. Respirando este ar belíssimo,de narinas dilatadas como taças,sem futuro, sem memórias,assim me eis aqui sentadoó encantadoras amigas,e olho para a palmeira,como ela, qual bailarina,se torce e se contorce e meneia as ancas— acompanhamo-la ao olhá-la demoradamente...qual bailarina que, quer-me parecer,já há muito, há muito tempo, perigosamentesempre, sempre se manteve sobre uma perninha só?— e por isso se esqueceu, como me quer parecer,da outra perninha?Debalde pelo menosprocurei a perdidajoia gémea— ou seja a outra perninha —na sagrada proximidadeda sua encantadora, graciosíssimasaiinha de leque esvoaçante, de ouropel,Sim, se vós, ó belas amigas,me quereis acreditar,ela perdeu-a...Ui, ui, ui, ui, ui!...Desapareceu,desapareceu para sempre,a outra perninha!Ó pobre da outra adorável perninha!Onde — estará ela abandonada e aflita,essa solitária perninha?Talvez medrosa, diante de umaferoz, amarela, de loura jubaleonina fera? ou já talvezesburgada, roída —mísera! ai dela! ai, roída! Sela. Oh, não choreis,corações sensíveis!Não choreis,Ó corações de tâmara! seios de leite!Ó corações —bolsinhas-de-alcaçuz!Sê homem, Zuleica! Coragem! Coragem!Não chores mais,pálida Dudu!— Ou será aqui oportunoalgo mais forte,revigorante para o coração?um aforismo consagrado,uma solene exortação?... Ah!Avante, dignidade!Sopra, sopra de novofole da virtude!Ah!De novo rugir,rugir moralmente,rugir como um leão moralista ante as filhas do deserto!— Porque o berreiro da virtude,ó encantadoras raparigas,mais do que tudo épaixão de europeu, avidez de europeu!E eis-me aqui agora,como europeu,Não posso ser diferente! Valha-me Deus! Ámen! *** O deserto cresce: ai de quem abriga desertos!A pedra range na pedra, o deserto oprime e sufoca.A tremenda morte olha, com parda ardênciae mastiga, — o seu mastigar é a sua vida... Não esqueças, homem, requeimado pela volúpia: tu — és a pedra, o deserto, és a morte... Manuela de Sousa Marques 1986, 2008 Extraído de:
FRIEDRICH NIETZSCHE Entre as filhas do deserto Tradução de Manuela de Sousa Marques, 1986. InícioEnsaiosGoetheCrítica Lit.NovalisKleist - vidaKleist - novelaKleist - dramaGarrettNietzscheRilkeHesseGideJosé RégioBiografiaObraCurriculumLeiturasFamíliaVideos e LivrosBibliotecaWikipedia	Início