sábados de manhã | ask the dust
« duas e quarenta da manhã
sentara ali para escrever o escrito de sua vida, um conto que iria mudar o mundo como hoje o conhecemos. um conto que iria além do bem e do mal, uma obra no patamar dos clássicos que consumiram a sua infância, quando perdeu todos os dias da flor da sua juventude imerso em literaturas — suas únicas mulheres, as Balzacquianas, seus únicos homens, os pré-socráticos.
então, munido de café e cigarros, se sentara para escrever o conto da sua vida, a compensação por tudo por ele assimilado nesses seus 22 anos. sentia-se velho e cansado, consumido pelo tempo, carcomido pelo trabalho precoce.
usaria a literatura ao seu bel-prazer. seria o seu elixir de sua juventude, aquele conto, seria como re-encarnar Ponce de León. enfim. sentara-se pra escrever o tempo, o amor e a morte.
porém, após escrever e escrever, ao colocar o ponto final na sua magnífica obra, percebera que aquilo era medíocre e falho. só então, depois de 22 anos de pré-conceitos, percebera que ele nunca usaria a literatura para si, e sim que ela o usaria eternamente para ela…
This entry was posted on 16/06/2007 at 01:53 and is filed under Uncategorized.	You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.