Estas duas últimas saídas(4ª e 5ª), a de aceitar a morte e de contribuir para a vida em geral, andam bem de mãos dadas. De um ponto de vista conceptual o problema do sem sentido da vida não se resolve, abrimos apenas mão de tentar que a vida faça sentido, para mergulhar no suculento mistério que é viver.
"Não posso viver sem ti" é uma expressão por vezes tomada como sintoma de amor. A mim faz-me confusão usar apenas uma palavra para significar coisas tão diferentes, em parte opostas. Então prefiro, pelo menos para mim, diferenciar: a dependência e o desejo de um lado, o amor do outro. O amor, nesta aceção restrita, é também um desejo, mas não de ter nem de receber. Por isso talvez o devêssemos chamar antes de vontade (criar / fazer): um querer o bem de outro(s).
Nesse sentido em que prefiro usar as palavras, "não posso viver sem ti" é uma expressão de desejo, mas nunca apenas de amor embora também possa haver amor associado ao desejo. Também os crimes passionais, não poderiam ser chamados de crimes de amor, a não ser que fosse, por exemplo, de roubar comida para dar a alguém que se ama. Mas aqueles em que se mata por ciúme são o oposto de querer o bem ao outro. (Queremos, isso sim, o nosso bem e por isso estamos dispostos a matar quem nos traiu.)
A paixão é uma coisa gira, arrasta-nos como uma montanha russa. Ora estamos no topo, temos tudo, ora esse tudo nos foge, nos desilude, nos maltrata. É uma grande aventura que eu pessoalmente acho gira de ver nos outros, muito gira mesmo mas que a mim não me fascina viver na pele pois vejo de perto as grilhetas que me põe na alma, a ilusão de que está vestida e todo a comicidade de querer "ter" o outro (como se isso fosse possível) e de o querer fazer à imagem do que preciso que ele seja para que ele seja o meu ideal (como se fosse possível que o outro fosse algo que não liberdade, como eu).
Sendo então a paixão algo que gosto de ver nos filmes e nos olhos e vidas dos outros, resta-me então o amor para brincar. À partida pode não aparecer grande aventura "querer o bem" de alguém. Parece uma coisa estilo Madre Teresa de Calcutá ou algo assim extraordinariamente chato.
Há pessoal que nos tenta convencer que é fácil amar, pega-se numas roupas e comida e distribui-se e tá feito o amor. Mas essas pessoas, duvido que sejam boas amantes. O amor nunca se fica pelo superficial, mesmo quando começa simples é uma chave para a complexidade, para mil e uma dúvidas, para mil e um caminhos, para aporias, mistérios, mergulha-nos num constante "não saber o que fazer", e, portanto, numa constante aprendizagem. Num certo sentido, as aventuras do amor são muito mais deliciosas e diversas que as das paixão. São mais envolventes, não é só os sentidos, não é só: eu perdi isto, eu ganhei aquilo, eu queria aquela... É tão mais do que eu e a minha história e os meus ganhos... é o mundo todo que se abre, tudo o que eu amo... para ser um bom amante é preciso compreender o outro, e é preciso, mais ainda, libertar a beleza, a liberdade, o amante que há em nós, e deixá-lo correr, voar, brilhar... DANÇAR!!!
Coisas simples: eu amo alguém que se droga, que tem um vício que lhe tira a vida, a alegria, a liberdade... quero o bem dessa pessoa. O que fazer?
Ou: eu amo duas pessoas que se combatem. Quero o bem de ambas mas o bem de uma pode ser procurar o mal da outra, por exemplo, dominá-la.
Isto leva a viagens. Eu posso amar uma serpente... deixá-la-ei comer-me para que ela viva? Matá-la-ei porque a minha vida é mais importante do que a dela? Ah! Matai a serpente dirá a sabedoria humana, matai tudo o que não somos em nome do homem, esse ser cuja sobrevivência é mais importante do que de todas as outras espécies em conjunto. Mas podemos imaginar que estamos numa guerra. Saber quem começou a guerra importa? Sabemos sequer quem começou? Quem é bom, quem é mau? Ou nada disso importa mas apenas o facto de sermos "nós" contra eles. Matamos então o amor a "eles" e matamo-los a eles. Mas porque serão eles menos merecedores de amor se até estão dispostos a morrer pela sua pátria, pelos seus amigos e família? Esse que ergue a sua arma contra mim e a aponta e aperta o gatilho fá-lo em nome das suas amizades, da grandeza da sua coragem, da sua pátria. Devo então deixá-lo ganhar? O que tenho eu a mais do que ele, em que valho mais?
E, se por acaso, fosse eu a ganhar o combate, mas apenas o ferisse sem o matar. Deveria então socorrê-lo e tratá-lo e guardar-lhe as cartas para a família? Servir-lhe de confidente talvez?
E até que ponto devemos amar? Quem devemos amar? Deveremos amar quando nos matam a família? Nas guerras civis, entre homicídios, raptos, violações... haverá lugar para o amor ao inimigo? Fará sentido querer o bem a quem violou as nossas irmãs? E como amar um tal violador senão dando-lhe o que ele merece, o que ele ganhou com o suor das suas ações? Não será aqui o perdão imerecido uma falta de amor? Será então a guerra, cheia de ódio e violência, uma espécie de orgia onde os amantes se ensinam o que é o respeito, o que é a virtude, onde se relembram mutuamente, através das suas lanças, como beijos, da sacralidade que violaram antes como cegos?