– Sempre disseste que não cozinhavas, pois te faltava tempo, mas sempre quiseste me mostrar que não eras como esses homens que pensam que o lugar da mulher é na cozinha. Agora, para fazer jus a esse pensamento, tens 30 dias em casa, e nem podes sair, cozinha, homem.
Sentou-se na cadeira, visivelmente abatido. A cebola em rodelas, o tomate semi-cortado, a cenoura intacta e o pimento ainda com grãos reclamavam a sua demora na bacia. O fogão já tinha sido ligado, e chutava fogo a uma panela com água, sabe se lá para que efeito, para arroz talvez. Ao seu redor, num compartimento que eles chamam cozinha, já havia folhas de cebola no chão, sangue de peixe e um festival de água e areia dos seus sapatos por todo o lado.
O Wezzy e a Wilma, gêmeos de oito anos, já tinham ido à cozinha umas mil vezes. Se não fossem para entregar a faca era a panela, se não fosse a colher de pau era a bacia, se não fosse o pano para panelas era para escutá-lo a queixar-se que até às onze horas a mãe se espreguiçava na cama.