Marmotas em apuros: Crônica de uma manhã de segunda no ônibus cheio
Crônica de uma manhã de segunda no ônibus cheio
Poderia ser apenas mais um casal qualquer. Daqueles recém-enamorados que não desgrudam as mãos, que vivem de cheiro no cangote, conversas com os lábios colados e juras de amor em momentos inesperados - como no ônibus lotado às 7:30 da manhã.
Mas não eram recém-enamorados
Eram casados
E o meu espanto causou choque em mim mesma. Por que casais românticos após anos unidos nos causam mais comoção por estranheza do que ser natural?
Qual a estranheza do amor se manter tal como no início? Se a tendência é seu crescimento e fortificação, por que não ter perdas é a exceção?
O natural seria o oposto: se você ama há anos, que as confidências sejam feitas com um tom cada vez mais doce; se há mais de uma década, os beijos serão mais duradouros e ardentes; vinte anos tornariam o casal praticamente apenas um.
Quanto maior o tempo de duração, menores seriam as separações, menores as críticas em público - a língua afiada daria lugar a surpresas inesperadas; as inseguranças dariam voz a abraços apertados; as lágrimas dariam lugar ao apoio incondicional e desejo de proteção.
Porque amor não é enjoo. É descobrir que nunca há rotina dentro do dia-a-dia, pois a pessoa ao seu lado mostra algo novo e totalmente único a cada manhã: o jeito com que joga o cabelo bagunçado para o lado ao acordar, ou como passa a página do jornal impresso com a pontinha dos dedos, como a proporção do café-com-leite acaba sendo sempre a mesma e tão distinta da sua....
[Interrompo meus pensamentos e vejo o casal se despedindo. Ele a beija carinhosamente e desce. O ônibus ainda demora a partir, e quando faz, para logo em seguida no sinal. Enquanto isso ele fica do lado de fora, vigiando a amada. Manda beijos e acena vigorosamente, como se estivesse se despedindo para uma viagem. Eu fico com um nó na garganta. Eles sorriem um para o outro. O sinal abre e o ônibus finalmente sai. E eu apenas sorrio por dentro]