derivado a questões com aquilo a que se chama "profissão" agora devo ir cortar o pêlo a um sítio de grife, daqueles onde sempre tive medo de pôr o pé por achar que nem sequer roupa tinha para lá ir, mas agora olha, como é à pendura estudassem, lá fui eu todo lampeiro para as zonas trendies da cidade, e mal assomo ao cabeleireiro lá vejo um poster gigante dos sex pistols, bom presságio, pensei eu, e quem me deu as boas-vindas também era natural da ilha das libras, até juro pelo minha saudinha que lá vi uma action figure do sid vicious, daquelas que o nuno markl compra mas sem ser o darth vader nem o batman nem o vasco palmeirim, e por isso não contava que o meu cortador, como os dos bifes, fosse uma réplica de um mebro dos europe em mil nove e oitenta e seis, estudasse eu, agora, simpático eficiente prestável, porém, e com umas melenas de sonho e uns ademanes de toureiro enquanto me tesourava a lã que lá ia caindo para o chão de pedra vintage, isto enquanto um comparsa atendia o telefone garantindo que cortava cabelos "e não só", pela minha saudinha, outra vez, e ao mesmo tempo que as colunas bombavam a inacreditável música de dança que tende a enxamear o espaço público, antes os europe, que diabo, dizia, a inacreditável música de dança alguém a mande emigrar passos coelho ou outro qualquer, mas só depois da poda, entenda-se, que também brindou uma senhora de provecta idade e uma moça que até fez um desenho para mostrar como é que queria o penteado, tudo à escolha do freguês, desde que possua a tal grife, ou um certo elan ou um lápis viarco com que se antecipa a direcção do risco e o comprimento das pontas, um mimo. à saída, acenos e sorrisos e a paragem do 758 e um senhor de pullover em padrão argyle a ressonar em registo boca escancarada ao passo que a vizinha da frente arriscava explicações com um singelo "olha, deu-lhe o quentinho". e nem foi preciso passar pelo secador.