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Mexicano que foi embaixador no Brasil nos anos 1930 é tema de debates e exibição de obras de arte que ganhou de amigos ilustres como Cândido Portinari
O mexicano Alfonso Reyes (1889-1959) foi, acima de tudo, um humanista, como bem comprova a exposição que começa hoje, no Instituto Cervantes, chamada O Caminho Entre a Vida e a Ficção. Apaixonado pelo Brasil, onde trabalhou como embaixador de seu país nos tumultuados anos 1930, Reyes estabeleceu relações com a intelectualidade nacional que ultrapassavam a mera regra da diplomacia - foi amigo dos poetas Cecília Meireles e Manuel Bandeira, além de manter uma fraterna amizade com o pintor Cândido Portinari, que lhe ofertou diversos de seus quadros. Manteve também uma relação fluente com os pintores Emiliano Di Cavalcanti e Cícero Dias, e com os escritores Graça Aranha, Aníbal Machado, Murilo Mendes, Ribeiro Couto e Alceu Amoroso Lima.Dessas amizades, Reyes, que também foi embaixador em Buenos Aires e Paris, além de ter vivido em Madri, lapidou um estilo fino e cristalino para escrever poesia e prosa diversa, desde ficção até ensaios literários. Foi na embaixada mexicana no bairro das Laranjeiras, no Rio, aliás, que Reyes tanto abrigou os perseguidos pelo regime getulista como produziu boa parte de sua obra literária. Era um admirador da língua portuguesa, especialmente a falada no Brasil, divertindo-se com as sutilezas do idioma, especialmente quando comparadas com as de Portugal, ou quando batiam de frente com o espanhol.''A obra de Alfonso Reyes é a conjunção da inteligência com a sonoridade mais funda da linguagem'', argumenta César Antonio Molina, na introdução do portentoso catálogo da exposição do Instituto Cervantes. ''Uma festa do idioma em que a erudição funciona como uma ferramenta lúdica, uma exploração com todas as opacidades e o resplendor do vital e do intelectual.''A variedade artística de Reyes, cultivada em meio a intelectuais do nível de Ortega y Gasset, influenciou uma série de pensadores, como Octavio Paz que o identificava como mestre. ''Ele tentou ler tudo e escrever sobre tudo, possuído, ao longo de uma vida intensa, viajada, diplomática, acadêmica, jornalística e social, por uma paixão pela cultura e um espírito generoso que imprimiram em todos os seus escritos uma fisionomia inconfundível de elegância e sã humanidade'', escreveu Mario Vargas Llosa, em artigo publicado pelo Estado em 2005.É tal perfil que está presente na exposição Alfonso Reyes - O Caminho Entre a Vida e a Ficção, cuja abertura será marcada hoje por um debate entre Alicia Reyes, neta do escritor e diretora da Capilla Alfonsina na cidade do México, e Héctor Perea, escritor e investigador, especialista em Reyes, sob mediação de Andrés Ordóñez, cônsul-geral do México no Rio, no Auditório do Instituto Cervantes. A mostra reúne ainda 71 fotografias do escritor, 18 manuscritos e documentos e 26 livros do autor, além de contar com material audiovisual do homenageado, homem que, ao deixar o cargo de embaixador do México no Brasil, mereceu a seguinte referência de Manuel Bandeira no poema Rondó dos Cavalinhos: ''Os cavalinhos correndo,/ E nós, cavalões, comendo.../ Alfonso Reyes partindo, / E tanta gente ficando...''Serviço Alfonso Reyes. Instituto Cervantes . Av. Paulista, 2.439, 3897-9609. Abertura hoje, 19h30, com debate

O que se passava na cabeça de Jesus na quarta-feira da Semana Santa? Havia experimentado a maior glória da sua vida no domingo anterior. Ele fora saudado com hosanas ao filho de Davi! A cidade o recebera como um herói. A sagrada e tumultuada Jerusalém abrira suas portas de par em par. Mantos foram estendidos no chão, ramos de oliveira agitados em frenesi. Foi o apogeu de uma carreira de três anos. Ele conhecia a cidade há muito tempo. Perdeu-se nela aos 12 anos. Jerusalém, a dourada, com o templo refeito por Herodes, o Grande, deveria impressionar um homem nascido em Belém e criado na pacata Nazaré.
Jesus amava a cidade santa. Em Lucas 19, 41, lemos que ele chorou ao ver a cidade e antecipar sua destruição. Era uma paixão de verdade: sua maior crise de fúria tinha sido expulsar vendilhões do espaço sagrado. O gesto indicava seu zelo afetivo pelo lugar. Ninguém reconheceria o dócil pregador do Sermão da Montanha virando mesas e gritando. Talvez os íntimos conseguissem vislumbrar além: a cena impactante nascia do amor do Filho pela casa do Pai.
Quarta-feira, mês de Nisã no calendário judaico, primavera na cidade santa. Dias mais frescos, céu azul, a temperatura mais amena de uma cidade alta. Como supomos que ele tinha capacidade de saber o que estava à frente, deveria existir um pouco de melancolia em relembrar que alguns dos que o saudaram do Domingo de Ramos estariam entre os que gritariam Barrabás na mesma semana. As mesmas bocas do “hosana” berrariam “crucifica-o”.
Era a semana de Pessach, da celebração judaica que lembrava a libertação da escravidão do Egito. Haveria uma ceia com os amigos. Isso ocorreria amanhã, Quinta-Feira Santa no calendário católico, quinta de endoenças na tradição portuguesa.
No fim do século 15, Leonardo da Vinci canonizou a santa ceia como um ambiente centralizado, com 13 homens, sem empregados ou mulheres (Convento de Santa Maria delle Grazie, Milão). Jesus anuncia que alguém vai traí-lo. O afresco mostra o espanto geral. Judas segura um saco de moedas e derruba sal, sinal de azar. Cem anos mais tarde, Tintoretto ampliou a cena no quadro A Última Ceia (Basílica de San Giorgio Maggiore, Veneza). Há funcionários, cachorros, anjos, louça sendo lavada. Passamos do mundo ordenado de Leonardo para uma rave.
Na última ceia, Jesus diz algo comovente: eu desejei ardentemente comer esta ceia pascal antes de padecer (Lc, 22-15). É uma frase muito humana de compartilhar mesa e afeto com quem se ama antes do fim. Aqueles eram os 12 homens que o acompanhavam havia anos. Alguns tinham gênio complexo. Tiago e João eram chamados de “filhos do trovão” pelo temperamento. Pedro era decidido e líder, mas negaria três vezes o Mestre na madrugada seguinte. Mesmo Judas estava ali. Talvez o Mestre tivesse uma dor dupla com seu tesoureiro: sabia que ele iria traí-lo, mas sabia que ele cometeria suicídio, o grande tabu judaico. Qual das dores mais incomodava ao Nazareno? Ser traído pelo discípulo-amigo ou perceber que Judas se condenava à danação? Era uma noite de emoções intensas. Os Evangelhos nunca narram Jesus sorrindo, mas descrevem inúmeros momentos do Messias chorando.
Uma das virtudes de Jesus era a capacidade de surpreender. De repente, para espanto geral, Ele se levanta e começa a lavar os pés dos discípulos. Quer mostrar o grau de amor heroico que reverte hierarquias. Quem comanda é o primeiro servidor dos comandados. A lição é permanente e ainda não aprendida. Pedro, sempre cheio de arroubos teatrais, pede para ser lavado por completo. Jesus deve ser paciente. O pescador de homens está em formação. Pedro é um herói ainda imperfeito, que afunda na água quando tem medo, que nega o Mestre, que cochila enquanto Jesus agoniza e que, ao final, vira a pedra sobre a qual toda a obra seria edificada. Pedro, a “pedra”, é humano. Jesus não escolheu anjos, mas seres humanos. Conhece seus discípulos e, curiosamente, ama-os do mesmo jeito. Amar conhecendo é um dom único e uma generosidade épica.
A cena mais tocante da última Páscoa de Jesus é dada pelo afeto de João, o mais novo. Ele pousa a cabeça no peito do Mestre. É o benjamim do grupo e será o último a morrer. Ao redor daquela mesa estavam sentados o tema principal e cinco autores do Novo Testamento: Mateus, João, Pedro, Tiago e Judas Tadeu. Foi um encontro notável. Gosto de imaginar que, ali perto, numa cerimônia mais ortodoxa, estava o maior autor individual do Novo Testamento: Saulo de Tarso, sem saber que sua vida seria mudada pelos acontecimentos que transcorriam no Cenáculo. A ceia foi a última alegria de Jesus nas terríveis horas seguintes.