A bibliotecária havia me indicado um livro que chegara há pouco. Ela era jovem e bonita, uns vinte e poucos anos, mas eu a chamava de senhora, por ser incapaz de tratar sem cerimônia qualquer pessoa que tivesse um ano a mais que eu. Me entregou toda animada, orgulhosa de saber como agradar um dos poucos usuários de seu trabalho. Era de uma coleção que eu devorava, Vagalume acho, isso, Vagalume, com histórias de suspense, jovens em aventuras, crimes, algo parecido com os filmes da Sessão da Tarde. Lembro o desse dia: um grupo de garotos que buscam um amigo desaparecido. Me deixou a sensação de estar pouco fazendo na prática pelo sumiço de Fofinho. Deveria, assim como eles, sair pelas ruas, juntar esforços. Mas quais amigos para conclamar a sair numa aventura? Minha única ousadia era pular de um parágrafo para outro e desvendar os mistérios à medida que os personagens também conseguiam. Quando dava partida na leitura, esquecia os tabefes, os gritos, a falta de amigos e tantas faltas. Enquanto as engrenagens do livro estivessem em movimento eu estaria completo.