Jornal de Poesia - Soares Feitosa, Um único nome, Ela
Bastou escrever a historinha batraquial, um dos personagens, o poeta Rodrigo Marques, me apareceu no escritório com um balaio de cururus debaixo do braço. Despejou-os aos meus pés, aliás, em cima de um agravo de instrumento, da maior gravidade, que eu, advogado, concluía.
na obscura voz do tato.
— É bem no centro do peito. É daqui, ó, que partem coisas, do centro do peito, nomes, ou melhor, o nome. Veja, poeta, há este único, o nome dela. Eu sei o dela; ela sabe o meu. Se ela for cega? Não tem importância. Meus olhos hão de suprir... que... nos dela espio os meus.
Eu disse: Mestre Rodrigo, era nesse poço do sapo que Ela tomava banho todas as manhãs. Eu, lá de longe, amoitado por trás dos canapuns... Com uma luneta de fundo de garrafa e talo de jerimum, contava um a um, todos os sinais... Um, bem aqui, na perna, lá nela, assim, mais em cima...!
Rodrigo disse que os meninos, convidados pelo sapo, se ajuntaram e fizeram viola nova para compadre urubu. Bom, dessa parte eu não lembrava, mas desconfio que ajudei na viola do batráquio. Aliás, do urubu. Eram os restos de uma gaiola quebrada, saída de dentro de um certo livro: Salomão. Leitor, ainda te falo nele, Salomão.
Agora, por seu favor, uma pausa ligeira nos batraquiais para lhe contar, meu caro leitor, a entrevista com três jovens poetas, de Goiânia, Goiás.