Back to home – Evelyn Postali – As Contistas
Dedos finos, movimentos ágeis, ela encanta e se encanta ao som do mar e das montanhas. Pés desnudos em ruas calçadas, casas decoradas, janelas floridas abertas e portas fechadas. O amor a toma nos braços e a leva para longe. Porque, longe é um lugar que não existe.
Promessas cumpridas, promessas desfeitas. Assim na Terra como no céu com diamantes de uma Lucy que só existiu na canção. Ela dança a melodia e a juventude na rua parece enlouquecida. Calças boca de sino, lenços coloridos na cabeça, cabelos encaracolados e gritos de paz e amor. Não há nada mais rebelde do que as cores inundando o asfalto.
Livros e mais livros para assimilar tudo o que puder. Porque de muitas vidas se fazem as páginas e de página em página vai entendendo que os mecanismos são diferentes. O mundo é grande, muitas línguas, muita gente. Não há engrenagens ou botões para desligar. Matemática, História, Geografia. Economia, Política, Filosofia. Não tem como desconectar a loucura da paixão.
Ah… A paixão. Entre juras de um amor de verão e viagens ao redor do mundo, porque da 'aldeia vejo quanto da terra se pode ver o Universo', ela entende por que 'coração é terra que ninguém vê'. Nem a Poesia, nem a Arte, nem Van Gogh, ou Kahlo, ou Monet explicam ou salvam alguém. A paixão é um desatino.
A vida dentro de outra vida gera sentimentos confusos, uma dor infundada, uma felicidade inexplicável, e saudade de coisas distantes, permeando o entrelaçamento dos dias. Noites em claro, sorrisos, choros, e a balança a marcar um peso que a alma não tem. Imprecisa é a medida dos homens. Eles não veem a leveza do universo, mar de estrelas a pontilhar o céu noturno, mostrando caminhos auspiciosos aos empreendedores da jornada.
A ela, juntam-se as flores de um jardim cultivado. Amarílis, margaridas, miosótis. Desenham as cores afixarem-se na retina, encantamentos de uma vida plena e determinada. Elas inundam de perfume a pele e embalam com cantigas de ninar e de rodas dois olhinhos espertos a sorrir pelas travessuras.
Uma queda, um adeus, uma perda. Tão rápido. Tão fugaz. São coisas da vida, meus sentimentos. Vão-se os dias, as noites, meses e anos. Os cabelos a embranquecer, a cidade a se modificar, as pessoas indo, vindo, não voltando mais. Leitos de silêncio e ausência e lembranças em fotografias. A tecnologia aguardar os momentos de quem não os vive propriamente.
Não há despedidas, nem medidas de amar outra vez. Palavras são vazias e amor é só uma delas. Despedidas e amores são tormentos do tempo a infernizar a alma, mas a missão está cumprida. Finda. Esgotada.
Ela dança ao redor das árvores, sobre a grama do parque, perto dos brinquedos. Não há crianças, nem a sua criança, nem criança alguma. Não há alegrias, nem brincadeiras. Eles se foram. Os balanços vazios se movem devagar, como se a tristeza de não se ter a infância quebrasse a alegria de um tempo do qual não se devesse sair.
Roda e roda e roda, assim como as folhas douradas ao vento, esse elemento arredio a começar a varrer o chão. Levanta uma fina camada de poeira, rodopiando, elevando, arrastando, em um furor de começo manso, contido. Depois, é um delírio. O mundo gira num respirar medonho. Redemoinho! Nuvens a correr, gente a correr. Chapéus, sombrinhas, papéis,sonhos.
O céu acinzenta, as nuvens fraquejam. Gota após gota, a chuva, em cortinas de lanças transparentes e frias, despenca em vertiginosa corrida para o seio da mãe. Faz brotar a semente, ressaltando a existência em fuga desesperada da secura da terra. O pó dos dias é rebatido e atenuado. É preciso seguir! É preciso seguir…
O vento a carregar as nuvens é o mesmo vento a levar para longe a chuva, em linhas esbranquiçadas a ondular o céu até o horizonte. Não há mais respingos. Apenas o cheiro de terra elevando-se e invadindo o ar.
É começo de outono e as últimas andorinhas ainda revoam. Ligeiras, espertas, auspiciosas, em batalha contra a ventania. Logo, partirão para o norte, para onde o calor ressuscita as almas e desencadeia e balança os corações para o amor. Assim acontece o ano todo, desde sempre e para sempre. Andorinhas, andorinhões, de um preto azulado reluzente, contrastando com o branco do peito.
Todos os relógios param. Será,então, outra vez amanhã? Onde estão os ponteiros? Onde estão as horas? Quem roubou o tempo no pátio da escola? Quem roubou as histórias? Não há letras, nem palavras. Tudo se perde até surgir a saudade. É ela quem arruma a casa, a mesa, a cama; é quem fecha as janelas,desliga as luzes, mergulha na solidão.
Põe-se descalça de tudo o que tem. Sapatos para longe. Criam-se asas em seus pés. Quase não os sente sobre o verde e se contagia com o arrepio da carícia. Lembra-se de pezinhos infantis a tocarem o chão dando os primeiros passos. Dispara a correr querendo engolir a imagem, afogar a lembrança.
O chão desenreda os caminhos e tece trilhas estreitas. Serpenteia entre trepadeiras a despencar dos galhos mais baixos das árvores. Como salgueiros chorões, a estender os braços em busca de abraços que não acontecerão.
O céu, no alto abre-se em um vão transparente. As nuvens se dissipam e um túnel de vento desce suave. Uma última olhada na morada terrena e ela sobe. O universo cintila. Uma imensidão tranquila e silenciosa. "Pó das estrelas, pétalas do Sol, nuvens do Cosmo. Enxergai, ó borboletas celestiais. Enxergai! Estou voltando para casa. Finalmente, para casa."
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23 comentários em "Back to home – Evelyn Postali"
01/12/2018 às 14:47
A vida narrada velozmente por meio de referências e a partida narrada por meio de uma pausada prosa poética. Achei interessante e inovador o efeito. Como no primeiro conto, a morte aqui aparece como uma saída, uma redenção. Talvez um reflexo dos tempos estranhos que vivemos… Gostei muito da linguagem e o estilo, as metáforas, as imagens, achei-o super elegante! Parabéns pelo excelente trabalho!
Obrigada, Elisa. Obrigada pela leitura e comentário! Fiquei super feliz, aqui.
Aqui o personagem é a vida, e assim sendo perde a essência individual para ser uma colcha de retalhos de momentos de uma vida. Não os importantes, mas os corriqueiros, aqueles que ganham brilho pelos detalhes mínimos de suas belezas. O conto é um bordado, a vida vai tecendo tudo na velocidade de um filme. Mais um conto com um forte investimento no sensorial, enriquecendo o texto com cheiros, visões, sabores, texturas, sons. Mais um conto com uma feição de prosa poética, um fluxo de pensamentos com belíssimas descrições. O final, onde a vida/alma se desprende da matéria, nos mostra a grande felicidade que a morte pode ser. Aqui não é o nosso lugar, diz a autora, e eu concordo.
Obrigada, Iolandinha! Obrigada pela leitura e comentário. Beijos!
Eu li esse conto várias vezes porque me encantou a maneira como foi concebido. A autora fala de vida e de morte, um tema comezinho em tantos outros contos, a viagem final em direção ao Cosmos e que é, na verdade, a volta para casa. Mas o que mais me marcou na narrativa foi a beleza na escolha das palavras, nas analogias e metáforas com que a autora vai costurando cada parágrafo.
Deixo como exemplo: " Ganha corpo, mas ganha alma, essência. Coisa que humano tem, mas esquece de ver no resto de tudo". Ou então: "Casas decoradas, janelas floridas e portas fechadas". Ou: "não há nada mais rebelde do que as cores inundando o asfalto." São preciosidades como essas que me encantaram. A poética na prosa demonstra uma maturidade literária que me arrebatou desde o começo da narrativa. Parabéns pelo belo trabalho.
Fiquei super feliz. Obrigada pela leitura e comentário! Um grande abraço!
03/12/2018 às 14:52
O texto pede várias leituras, precisa amadurecer com o leitor. É uma narrativa densa, com uma firmeza que impressiona. O tempo presente é muito eficaz para manter o interesse em um conto que se baseia exatamente na ideia de que o personagem vai agindo, isto é, vivendo, à medida que se escreve.
A inquietude da vida é retratada num clima que sem chegar ao trágico, traz uma indisfarçável nostalgia, um sutil sentimento do transitório, do escorrer do tempo.
A autora planejou cada palavra para que o texto fluísse agradável e mostra uma preocupação evidente com a visualização da narrativa, o texto foi estruturado de modo a que o leitor possa ver, sentir as cenas — portanto, a imagem está explorada inequivocamente.
Os períodos longos, intercalados por frases curtas e/ou frases não-verbais, criam quadros, que recorrem, mais uma vez, a recursos relacionados à imagem. O estilo e o conteúdo constroem um texto refinado, poético, narrado com mão firme de quem domina a escrita.
Parabéns pelo trabalho de qualidade inconfundível. Abraço.
Eu queria comentar como a Fátima!!! hahahaha
05/01/2019 às 12:30
Obrigada pela leitura e comentário. Fiquei super feliz que tenha gostado. Um grande beijo!
03/12/2018 às 17:07
Parabéns, dos mais efusivos!
É ao ler um conto como esse em nosso Blog que insisto comigo mesma que tenho de ser mais animada e assídua na escrita e na leitura de vocês porque aqui só tem fera! É verdade!
Esse conto é um bálsamo, é de uma maestria e de uma beleza estética… sensacional!
O que faz dele ainda um perfume mais cheiroso ou uma obra de arte mais rara é que ele narra a história da vida (em metalinguagem), com começo, meio e fim, com acertos, com tropeços, com dores e com amores comuns à vida em si… mas pode ser lido como a narrativa de uma história específica: de alguém que nasceu, viveu algumas coisas inerentes, perdeu alguém importante e acabou por sucumbir.
Desculpa aí, mediação, mas eu nem sei o que falar, a não ser que está muito bem escrito, usa de recursos estéticos bem colocados, tem uma linguagem lírica leve e rica…
Fala muito mas a gente quer mais!
Sabrina! Obrigada pela leitura e comentário. Fico feliz que tenha gostado. Beijos!
06/12/2018 às 00:02
O título, que é o título da imagem, tem muito a ver com o conceito de que pertencemos a um 'quando' e estamos ligados ao universo de maneira muito peculiar – pó de estrelas. A percepção de continuidade de tempo e espaço é o que diferencia sonho de realidade, então, a personagem tem essa consciência. Se eu fosse falar da física quântica, diria que ela tem consciência de sua projeção nesse mundo e, portanto, tem igualmente consciência de que não pertence a esse lugar, mas a uma casa maior do que o aqui e agora. Há possibilidades infinitas quando deixamos de lado nossa lógica linear e a percepção material, mas isso é algo que, quando estamos despertos, se desfaz. Dessa forma, o texto trabalha com linguagem poética uma jornada de transformação consciente (?) para além do plano físico conhecido. Então, ela volta para casa, 'finalmente para casa'.
07/12/2018 às 17:55
A autora nos presenteia com um texto que narra o desenrolar da vida desde o seu início até o seu fim. Cada fase permeada de poesia, imagens jogadas, elementos tão essenciais nas passagens de menina à adolescente, à mulher madura que aguarda a morte como viagem natural que encerra o ciclo. Tudo é poesia, cada frase um verso bem trabalhado para passar a ideia do que ocorre à personagem, a todos nós que vivemos, as cores e o outono que finda em inverno, mas nem por isso menos belo. O fim seria um grande começo, a volta para casa.
Linguagem clara, poética, que por ter frases curtas como flashes, agiliza a leitura e nos permite seguir a narrativa como um rio que flui sem represas. É mesmo de tirar o fôlego.
05/01/2019 às 12:32
Obrigada, Cláudia! Obrigada pela leitura e comentário. Fiquei super feliz. Beijos!
11/12/2018 às 17:59
Que lindo. Nas duas versões. Como ficou sonoro em inglês…
Um conto simples e, talvez por isso, tão profundo. A vida, tão curta e tão efêmera, como uma bolha de sabão, mostrada aqui com uma prosa poética impecável, em momentos belos de doer. A infância e suas doçuras, a juventude com suas paixões, a maturidade e, finalmente, o outono anunciando o princípio do fim. Mas que fim? Aqui, não há um fim, mas um voltar para casa como em um ciclo eterno e acolhedor.
As vezes, não é preciso comentar, mas sentir. Me emocionei Contista querida, e, quero ver a versão em inglês gravada no Anexos.
Juntas, somos mais fortes a cada dia em nossos ofícios de escritoras.
Querida Paula, agradeço a leitura e comentário. Fiquei super feliz. A versão em inglês no Anexos seria maravilhoso. Beijos!
14/12/2018 às 11:21
Olá amiga, seu conto desperta melancolias gástricas, aquelas que apertam o estômago da gente.
Linda imagem: "Levanta uma fina camada de poeira, rodopiando, elevando, arrastando, em um furor de começo manso, contido. "
A prosa poética poderia ter um fluxo mais contínuo se não houvesse a escolha descritiva. Mas o texto se sustenta pela beleza das imagens criadas e a sutileza das sensações.
Obrigada pela leitura e comentário, Catarina. Fiquei super feliz. Beijos e abraços carinhosos!
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15/12/2018 às 19:05
Conto novo no blog AS CONTISTAS. Boa leitura!
04/01/2019 às 19:06
Estou sem palavras para dizer o que senti. Agradeço profundamente pela poesia e sonoridade, suas palavras me trouxeram um sopro de paz. Fico feliz de que neste mundo eu tenha sido um derivado de pó de estrelas que se encontrou com o brilho do seu universo literário.
04/01/2019 às 23:27
Fiquei super feliz com sua leitura e comentário! Obrigada! Sim… Creio que somos pó de estrelas. Viemos para cá para aprender. Depois, voltamos para a Origem, seja ela onde for. Não levamos nada de material, só os sentimentos mais intensos, creio eu, um aprendizado para evoluir.