Coadoção em casais do mesmo sexo - "Referendar o horror" - Fernanda Câncio acerta na cabeça do prego. Em cheio.
«Negar a determinadas crianças o direito de gozar da proteção que lhes confere o reconhecimento legal de dois progenitores em vez de um: é isso que quer quem recusa a coadoção em casais de pessoas do mesmo sexo. Tem um tal horror aos homossexuais que não hesita em sacrificar o bem-estar muito concreto das crianças muito concretas que com eles vivem. Como bem sabe que isso é vergonhoso, finge estar a tentar impedir que "se entreguem crianças a homossexuais" e pede um referendo "para a sociedade decidir"».
Em formato digital li vinte e quatro livros. Em papel devo ter lido uns dez ou quinze, sei lá. No total li mais de quarenta e menos de cinquenta. O que é que isso quer dizer?
Enriqueci-me com as leituras? Pois que sim, claro que sim. Mas podia ter lido só um e ter ficado igualmente "rica".
Sinal dos tempos (?), no que diz respeito a tanta coisa, a ordem do dia é quantificar. Este ano notei muito isso em relação a leituras - não sei se andei distraída nos outros anos, mas este ano isso entrou-me pelos olhos dentro. Que diacho... desde quando quantidade e qualidade andam de mãos dadas?
Li, em meio a estas dezenas de livros, alguns pequenos. E se formos querer bater recordes, óy, que há por aí tanto livro que se lê em uma hora ou pouco mais ou menos (ainda há bocado li um terço de um livro em menos de meia hora...)! Alguém interessado em fazer concursos?
Sou, por excelência, uma leitora lenta. Gosto de ler devagar, de tentar 'apanhar' o tempo que o autor imprimiu na prosa. Sou de tal modo uma leitora pausada e vagarosa, que até Saramago, que se lê de um sopro, de um ponto final ao outro, onde chegamos a bufar e a pingar transpiração, eu demoro a ler. Porque faço pausas quando chego aos pontos finais. Não tanto porque precise de recuperar o fôlego (que às vezes preciso) mas mais para deixar sedimentar o que acabei de ler - vá-se lá saber se era essa a intenção dele, mas se ler de cronómetro em punho chego ao fim sem o conhecer minimamente, e se é essa a ideia, então não leria Saramago. Tout court.
Já Lobo Antunes só se lê devagar. Se for lido depressa, vão caindo ao chão os lirismos trabalhados na matéria prima bruta sobre a qual escreve, e perde-se a identidade do mestre. Talvez seja por isso que há tanta gente que não gosta de LA. Lido à pressa acredito que pareça bacoco e sem graça. Sei lá, digo que acredito, mas não sei, não faço ideia, só tento imaginar...
Li muito John Katzenbach este verão. Gosto de Katzenbach, uns pontos acima daquilo que se chama literatura de aeroporto, mas ainda assim, comercial (tem um sem numero de títulos adaptados ao cinema - tenho o 'A Guerra de Hart' a meio, que foi adaptado com o Bruce Willis e o Colin Farrell. Não me perguntem nada sobre o filme que não sei, mas a capa que o kobo me mostra é uma foto-cartaz do filme). Gosto, é daqueles escritores que a gente abre a capa e vai até à contra capa quase de um fôlego, se tempo houvera para tal - isto dito por quem parou a meio de um livro não deverá inspirar grande confiança, eheheh... mas a verdade é que estava a precisar de mudar de tipo de leitura, e não me apetecia sobremaneira ler (outra vez) em castelhano, lingua em que está a cópia que adquiri - e larguei a meio. Hei-de recomeçá-lo, que assim como é raríssimo largar um livro e não o ler - mas faço-o, que não pago promessas que não faço, e não tenho por hábito fazê-las - quando paro de ler qualquer coisa que gosto, nunca pego onde fiquei, volto ao inicio.
Confesso que ando há uns meses à procura DO livro que me satisfaça agora. Comecei o 'Where did you go Bernadette', o 'The woman who went to bed for a year', o 'Revenge wears Prada'... e larguei tudo logo nas primeiras paginas. Não é para agora, é sempre o pensamento com que fico; depois...
Ando a desfrutar do 'Conhecimento do Inferno' há mais de um mês. Intercalo com umas crónicas, saltito do segundo para o quinto, dou um pulinho ao quarto livro das mesmas, não falho a Visão em semana de ALA. Ali na prateleira ainda não arrumada, vejo o 'Indice médio de felicidade', ao lado do 'As Mulheres Casadas não falam de amor' - que tenho lido nos 'intrevalos' que dou ao António, mas esqueço-me de pôr o livro na carteira, esta lá o reader, e dou comigo na sala de espera a ler mais uma ou duas crónicas, que é a única coisa dele que tenho em digital (é a dobradinha, papel e digital, que esse é um autor 'de papel') - que não há maneira de acabar. Encostado a ambos está o 'desumanização', masporqueéqueeucoompreiaquilo, que pode ser muito bom, mas a minha embirração não me dá vontade de lhe pegar? E parece que se lê depressa, pelo menos não tem muitos carateres...
A resposta à segunda, estará por aí, nada escondida nas entrelinhas do que escrevi acima: não sei nem quero saber. E daqui a um ano não vou estar a fazer o meu balanço literário pelo numero de livros que li em 2014 - mas pelo impacto que esses livros tiveram em mim.
Para já, garanto que vou ler 'Uma longa viagem com António Lobo Antunes', de João Céu e Silva, quero ler 'A intuição', de Osho, e reler 'A inteligência', do mesmo. Isto tudo polvilhado pelas 'Cartas da guerra' que se vão lendo, e as crónicas que se vão lendo e relendo... acabo 'As mulheres casadas...' que já vai sendo altura, e provavelmente salto para o David Machado. Tenho uma curiosidade doida para ler o 'Quando o cuco chama' acho que é assim, da J.K.Rowling sob pseudónimo, que dizem ser muito interessante - o 'Uma Morte Súbita' larguei no terceiro capitulo, não estava com paciência para seguir um retrato da classe media inglesa, naquele momento não me dizia nada, ainda para mais lido nos corredores do hospital, obrigada, mas não obrigada. A esse, talvez volte, talvez não. Deve pertencer aos que catalógo como 'livro bom', já que li essas 'meia dúzia' de paginas há uns largos meses, e podia recomeçar onde parei, pois que me lembro de tudo. Isso é de mestre - e palavra que ainda não tinha reparado, atingiu-me agora... parece que é mais um para 2014...
De resto, vou continuar sem contar. O máximo que poderia fazer seria chegar ao final do ano e contar os que li no reader, mas como me faltaria a fronteira entre o que foi de um e outro ano - coisa que me recuso a criar, e a fazê-lo teria de ser agora - não vou ter como fazer esse balanço.
De quinta para sexta, as redes sociais foram inundadas por partilha e retweets desta crónica de Lobo Antunes, publicada na Visão da semana passada, 'O último abraço que me dás'. É unânime, toda a gente se rendeu ao génio, que relembra uma das suas obsessões, a sala onde fez quimioterapia, de onde já saíram outras crónicas e hão-de sair mais umas quantas, porque para António, um sorriso não é só um sorriso e uma lágrima não é apenas uma lágrima. Mais, uma frase que deixam cair hoje, ao lado da chávena vazia do café que o António acabou de tomar poderá renascer e ressurgir daqui a uma semana, dois meses ou três anos, com referencia ao espaço temporal em que ele a apanhou, transformada de uma linha de palavras-quase-de-nada, num ovo de Fabergé de prosa.
Mas pancadão porquê? Eu já disse que em papel só Lobo Antunes e algumas (poucas) exceções. E até já quebrei esse tratado que fiz comigo três vezes, com "As mulheres casadas não falam de amor", com o "Ìndice médio de felicidade" e com o "desumanização"!
Sim, estou a pulverizar as hipóteses de prenda de natal 'certa' para os muito próximos, mas como esses gostam mais de ser arriscados... também não é grave. De qualquer maneira, a quem interesse: FALTAM-ME OS TRÊS PRIMEIROS LIVROS DE CRÓNICAS dele, ok? Agradecida.
Eu sei. Eu sei que vou levar porrada quando me apanharem na ABC dia 14. Mas é mais forte que eu, que isto está a tornar-se (quase) viral, e está-me a dar cabo dos neurónios.
Mas que diabo deu nos bloggers portugueses - em alguns, mas que por acaso são os/dos mais lidos? Volta na volta, estou a carregar no url, abro uma pagina, e tunga. O pessoal põe a pontuação toda, tudo limpinho mas... a seguir ao ponto final, tungas, minúscula.
Mostrei o meu descontentamento à minha cara-metade (eu que de purista nestas coisas da escrita não tenho nada, basta olhar o titulo deste post), e o gajo tem a lata de me dizer 'é pá, dá muit'a jeito, é muit'a prático'.
Que o artista escreva com minúsculas a seguir aos pontos finais, fixe, não tenho nada a criticar, é o estilo dele. Respeito as liberdades criativas dos escritores. Posso gostar mais, ou menos - o Lobo Antunes começou a recusar maiúsculas nos meses do ano muito antes de se falar no acordo ortográfico, e lá liberdades criativas tem ele, o Saramago também as têm... - mas não só aceito como respeito e adapto-me, desde que goste do restante trabalho que embrulha as 'liberdades' que refiro - ou que vem embrulhado nelas.
[o mérito é todo dele, não pensem que o estou a minimizar, ainda não li nada dele, tenho o 'desumanização' ali na mesa da sala, entalado entre dois Lobo Antunes's (este toque criativo é à inglesa), e hei-de lê-lo antes do final do ano, e depois, consoante o que achar, podem ler algum enviesamento nas menções que lhe faça - A PARTIR DESSE MOMENTO, se for caso disso]
Acho que no fundo, o que muita gente gostava era de ter um acordo ortográfico personalizado. Chegaria em pen, pelo correio, instalava-se no pc como corretor ortográfico, e personalizava os textos a preceito.
Já viram? É ou não é uma excelente ideia de prenda de natal? Podiam fazer o 'corretor ortográfico Saramáguico', corretor ortográfico Lobantúnico', e, claro, o campeão de vendas, 'corretor ortográfico valterhugomãeguico', entre outros - este ano podiam saltar o corretor ortográfico Rebelopintíco', que tenho para mim, ia vender menos que pepsi...
As colagens deste tipo geralmente são piores que os alinhavos com linhas podres: a costura final sai toda torta. E isso só tem piada se for essa a intenção - que é sempre uma hipótese de justificação...
Ando feito doida agarrada ao 'conhecimento do inferno' E feito doida, significa que me ando a lamber de prazer por entre as frases do autor, devagar, como tantas outras coisas que para alcançar em pleno, não se apressam. Desta vez, comecei na primeira página (depois de te engolido, na voracidade de amante com carência da droga que o outro é, duas ou três paginas ao calhas, na sequência correta, como uma boa aluna).
Dou por mim a descrever os meus gestos mentalmente, na segunda pessoa, como se eu não fora eu, nem deixasse de ser, sem me espantar da distância que crio entre mim própria, fazendo intrinsecamente parte da história, tal qual os pensamentos do personagem que não deixa nunca de ser o autor.
Se não tivera já lido a transcrição da afirmação do musico pela admiração que tem pelo escritor, não seria dificil adivinhar tal facto.
Há umas migalhas da poesia de Lobo Antunes espalhadas não (tão) acidentalmente (como pode parecer) na prosa de Abrunhosa. Há muito de Abrunhosa que bebe, e se deixa impregnar no tanto que o Escritor diz, mostra, é.
Não soubera eu que de facto há pontos comuns, e seria, eventualmente difícil explicar a coincidência.
Há-de haver por aí muito boa gente fartinha de me ouvir citar e louvar o António Lobo Antunes. Mas aturem-me lá mais um bocadinho: ele disse, há uns tempos, uma coisa parecida com isto, 'quando escrevemos um livro, ele só é nosso até ser editado, ao ser comprado pelo leitor deixa de nos pertencer', a história, tal como 'o livro, passam a ser dele'.
Eu acho que esta ideia deveria ser a pedra basilar de qualquer escritor. O seu juramento de Hipócrates. Porque quem for ler o que escrevi vai colar-se a momentos, pequenos nadas, passagens, de maneiras tão dispares quanto as vivências de cada um.
Não há, nem pode haver, um direito de propriedade sobre o texto, a frase, os dizeres de um livro, um capítulo, uma pagina, uma frase, uma palavra que seja.
E a sombranceria, a arrogância, perdoem a liberdade literária, a cagança, com que alguns autores ocupam o pódio naquele momento em que o livro é lançado, no centro daquela fogueira de vaidades, é uma coisa que me transcende, irrita, enjoa.
valter hugo mãe, cujo 'a desumanização' aterrou na minha mesa da sala, e que tenciono ler nas duas ou três horas que me deve demorar, é um bom exemplo daquilo que um escritor não deve ser.
Temos todos a nossa medida, que não se altera consoante a altura da pilha de galardões acumulados - e cuja atribuição só nos deveria fazer sentir mais pequeninos, mais responsáveis.
(nada do que disse acima tem qualquer ligação com a lei de proteção de direitos de autor, e com o não à cópia. Penso que isso seja claro, mas se não fui explicita, fica aqui a minha opinião expressa)
Lá fui eu a-correr-a-correr ao site do kobo, continuar a encher o desgraçado de amostras, e não consegui resistir a (mais) uma compra:
A juntar ao Lobo Antunes, ao 'As mulheres casadas não falam de amor', ao último do valter hugo mãe, aos dias da princesa (tudo papel) e aos outros todos de que aqui falei há dias, em formato eletrónico, só ME tenho a dizer uma coisa: