lava,enx´água, quara, ariar num é problema, enxuga, lava a calça jeans na pedra, esfrega, faz um virado de scarpin... e de noite,na madruga, ainda vira uma diva do jazz possible, pense... pense numa fêmea compreta!!! play again, coffee de coador and cigarretesssssss ao infinutum... so jim jamursh pra filmar essas titelinhas metonímicas... parte pelo todo... corazón perdido de dunas inexistentes... pense!, pense numa comoción para siempre!!! beijossss nas titelas da existência!
No tempo do amor líquido, para lembrar o título do ótimo livro do filósofo contemporâneo Zygmunt Bauman sobre a fragilidade dos encontros amorosos, é difícil saber quando é namoro ou apenas um lero-lero, vida noves fora zero y bandeirosos corazones...
Cada vez mais raro o pedido formal de enlace, aquele velho clássico, o cara nervoso, se tremendo como vara verde: “Você me aceita em namoro”?
O amor e as suas mudanças. A maioria dos homens, além de não pedir em namoro, além de não pegar no tranco, ainda corre em desespero diante de uma sugestão ou proposta de casamento feitas pela moça.
O capítulo bom da história é que agora as mulheres também partem para o ataque e, diante de uns temerosos ou acanhados sujeitos, escancaram seus desejos e fazem suas apostas, seus pedidos, põem na mesa os seus desejos e as cartas de intenções.
Alguns sinais, porém, continuam valendo e dizem muito. O ato das mãozinhas dadas no cinema, por exemplo, ainda é o maior dos indícios.
Mais do que um bouquet de flores, mais do que uma carta ou um email de intenções, mais do que uma cantada nervosa, mais do que o restaurante japonês, mais do que um amasso no carro, mais do que um beijo com jeito, daqueles que tiram o gloss e a força dos membros inferiores.
Mais até do que um jantar à luz de velas, que pode guardar apenas um desejo de sexo dos dons Juans que jogam o jogo jogado e marketeiro.
Ah, os silêncios iniciais, que acabam voltando depois, mas voltando sem graça, surdo e mudo, eterno retorno de Jedi. Nada mais os unia do que o silêncio, escreveu mais ou menos assim, com mais talento, claro, Murilo Mendes, poeta dos melhores e mais líricos.
Dessas duas argamassas fatais o amor é feito e o amor é desfeito. Simples como sístole e diástole de um coração que ainda bate.
Sabia, minha menina, que teu avô morreu sem acreditar que o homem foi a la luna?Com este cavalo gigante posso te levar para conhecê-la, independentemente de quaisquer sospechas!
Irás tocar la luna e chegar em casa com os dedinhos melados de tantos adjetivos que os poetas lhes dedicam, adjetivos são doces como pirulitos, filha, e derretem sobre la camada externa de la luna, la luna, hija, non passa de una maçã caramelada de parque de diversiones de los poetas e demais enamorados, mi hija, não caia nessa, quer dizer, mi hija, faças o que quiseres, mil desculpas, foi mal, ciúmes...
Nesta sexta, 31, às 9 horas, no Teatro Tabocas, no Centro de Convenções do Recife/Olinda, na companhia luxuosa da amiga Ana Dubeux, editora-chefe do Correio Braziliense, converso com a rapaziada guerreira sobre Reportagem como gênero literário. O bate-papo faz parte de um encontro para discutir literatura & mídia promovido pelo Diário de Pernambuco, o jornal mais antigo em circulaçao na América Latina (183 anos de vida nos 200 de imprensa, né moleza não!). A jornalista Silvia Bessa, repórter especial do DP, vai mediar a parada. As inscrições são gratuitas e devem ser feitas apenas pela internet, clicando aqui, ó! É necessário levar um quilo de alimento não-perecível. Informaçõe: 81.2122-7580/ 2122-7862. INTÉ LÁ.
Alem do post abaixo deste, nada como um post atrás do outro e um século idem, este Carapuceiro orgulhosamente se rende à efeméride gutenberguiana, pero sem jabazismos (PENA!) e apenas com os 10% de praxe, e homenageia o DIA DO LIVRO com o volume-mor da cabeceira de um homem de verdade, com vocês o “ABC DO FAUSTO WOLFF – tudo o que você sempre quis perguntar sobre sexo, humor e política e nunca teve coragem para saber” (editora L&PM, Porto Alegre, 1988).<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />
“ORGIA, naturalmente. – Não sou muito chegado por ter a participação de outros homens além do locutor que vos fala e homem nu é troço extremamente desagradável. As orgias a que fui convidado aqui no Rio têm sempre duas gatas pingadas e uma porção de barbados. O dono da casa fatalmente se desculpa com ar de idiota: “Não sei onde se meteram essas mulheres. Você deveria ter pintado a semana passada”. Comigo é sempre assim: a festa foi boa invariavelmente na semana passada, quando eu não estava presente. Orgias a sério mesmo eram as patrocinadas pelo Império Romano. Ninguém era de ninguém e, além de comerem metaforicamente tudo que pintava pela frente, ainda comiam literalmente ovas de enguia, cuzinhos de pavões e outras especialidades...”
Chega de moleza, é madrugada e a Neusa, minha digitadora que dorme no emprego, está mui cansadita. Catem o gênio FW nos sebos e completam a orgia vocês mesmos.
O homenzinho cumpriu a liturgia terrena: escreveu um livro, fez um filho e plantou uma árvore. O livro teve mais uma edição gigante e derrubou outras árvores; o filho nunca passou de um coqueiro que dá coco, embora tivesse surtos exóticos de siriguelas, pitombas, jaboticabas, umbus e oitis; a árvore foi à escola e quase morreu de homenagens no dia árvore. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />
O raro volume do livro que foi parar no sebo matou uma velhinha de espirro; o filho em vez de estar roubando e matando por ai inventou de ser juiz de direito; a árvore virou lenha da pizza margheritta que tanto une os bons amigos nos paulistanos domingos.
O livro era de auto-ajuda e fez sorrir a exímia secretária bilíngue; o filho era imbecil, mas funcionava como um poodle para alegrar as visitas; a árvore, no seu corte mais imprestável, virou um porrete, arma quente nas mãos de um justiceiro de subúrbio.
O livro definitivamente não era o apanhador no campo de centeio e viveu uma vida de desgostos; o filho era o primeiro júnior que sai do ventre de uma bela putana; a árvore gostava da bundinha que encostava no seu caule no sarro do casal domingueiro no parque.
O livro foi retirado às pressas das livrarias por suspeita de plágio descarado; o filho também só dizia frases feitas e adágios populares; a árvore se achava a própria macieira que deu a maçã que despencou no coco do sr. Isaac Newton.
<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /> As revistas femininas muitas vezes nos assustam, amedrontam ou simplesmente nos afrouxam a mais irônica das gargalhadas. Ando viciado nelas. A patroa já não agüenta mais me ver fugindo com a sua pilha de almanaques para o banheiro.
Aprendemos sempre alguns bons truques com estas sábias brochuras. Das balzacas em chamas da “Nova” às Lolas modernas da TPM –Trip Para Mulheres.
Às vezes nem carece folheá-las, basta uma lida nas manchetes de capa sob o sol na banca de revistas.
Fico meio assombrado quando vejo que descobriram uma nova posição para o sexo. Como se não bastassem as milhares de combinações do Kama Sutra e de todos os outros compêndios.
Tenho medo das leitoras de “Nova”, confesso a minha fraqueza, amigas. Elas têm mais fogo guardado nas entranhas do que las chicas do óteeeeeemo romancezinho de Almodóvar (Dantes Editora); elas estão descontroladas, elas são a perfeita mistura de cachorras do funk com afilhadas de Balzac.
O vício das femininas. Chamadas de verão: novos óleos eróticos, novos jogos, novos fetiches,vixe!, os mais poderosos cremes antirugas e anticelulites...