um pequeno sol de bolso: Agosto 2010
Tudo bem que a vida é dura, corrida, que a gente passa a maior parte do tempo de cabeça quente, queimando pestana em livro "e" etecétera; mas isso não é desculpa. Esqueci de colocar uns links aqui, (um eu tenho certeza de ter twittado; os outros, não) de uns contos que foram publicados há algum tempo e eu só descobri (ou me lembrei) hoje. (dois republicados e um inédito, na verdade)
Catavento no Portal Cronópios. (em junho)
Sujeito de sorte, republicado na edição número 5 da revista Desenredos. (em junho)
E Pinóquio e a Menina de Lata republicado no Jornal Opção de Goiânia, (em maio) debaixo da crônica do Menalton Braff: aqui
Agora fiquei na dúvida se já postei esses links, mas acho que não. Pelo menos não aqui no blog; senão vou ter que trocar o título do post de Alzheimer pra Déjà vu.
Você pode ouvir o zumbido e está perto o bastante pra ver as minúsculas fissuras nos olhos, duas pequenas esferas oleosas prensadas contra o triângulo invertido mal planejado, a cabeça (mas que de perto, como você está agora, transfigura-se numa grande caixa, talvez de madeira, construída as pressas por um marceneiro preguiçoso, marteladas lentas e desencontradas, portador de um esquadro empenado). As antenas, de perto, onde você está, não são propriamente antenas, filetes miúdos e frágeis prestes a quebrar em razão de um sopro mais forte ou acasalamento; todavia, como dois vergalhões 10,0 mm eretos e bambos e que, por estarem fixos, eretos, bambos e soltos, são indestrutíveis (ou assim se apresentam e você acata a sugestão). Com as asas recolhidas, junto ao tronco, de perto, onde você está agora, é inevitável não se admirar diante do relevo que acompanha os traços na superfície semitransparente ou azul, vermelha, verde; feito papel celofane camaleão cambiando cores conforme ângulo, distância, altura do observador, escambo sem fim. Cada olhar tem um tom a oferecer aos objetos. Um pouco daquilo que são ruas, avenidas, fábricas e prédios da grande cidade vista do céu ou a extensa plantação de milho vista da janela de um avião em vôo doméstico. Da janela do avião, inversamente proporcional, a extensa plantação de milho lembra as asas daquele gafanhoto que você aprisionou num vidro de maionese, sem julgamento ou direito de apelação, por necessidade empírica e autoridade científica, que só as crianças têm. E vez ou outra, ao sacar a tampa laranja do vidro, o cheiro era forte; cheiro alguma coisa não está certa, ausência de ar e de espaço, cheiro das coisas quando mortas.
Descrição inautêntica da estranha planta do caule oco
Cresceu mais rápido do que qualquer outra planta do terreno sem dono, cresceu no espaço como se sobe uma escada; cresceu pra deixar o vento empurrar as folhas largas de um lado ao outro numa dança lenta e sem música. Cresceu contra às formigas e contra o meu pai resmungar quando foi no terreno nosso, rente do pé de couve e dos tomates miúdos. Cresceu pra ter as raízes extirpadas com brutalidade pelas duras mãos do meu pai, polidas na pedra e na areia. Cresceu pra cair precoce no fogo e gerar a triste fumaça das coisas verdes, junto de lixo, capim seco, galhos obsoletos do pé de mexerica, ou da goiabeira e as folhas cinzas desfibriladas da bananeira granada perto da cerca. Cresceu pra cair num copo de plástico vermelho cheio de detergente barato que minha mãe tinha comprado na promoção. Cresceu pra que eu soprasse.