Há muitos meses que não vou à Feira da Ladra, e já sinto falta do programa. Ali inspira-se Lisboa, chegar de eléctrico e passear em redor do Panteão com o Tejo à vista... ah! No meio de muita jana, perguntamo-nos se haverá alguma criança que brincará com aquelas bonecas desconjuntadas e de cabelo crespo. E haverá alguém que se enfie naquela roupa pestilenta? Mas há sempre alguém que procura uma coisa improvável, e que a encontra neste tipo de feiras. Muitas das vezes nem compro nada, mas levo comigo o bichinho de encontrar um achado por uma pechincha. E é altamente contagiante se encontramos alguém com o mesmo espírito da coisa. Reviramos caixotes à procura de uma moldura rocócó dourada para pintá-la mais tarde de cor fucsia, prolongando o prazer do programa, ou o sexto puxador que falta à cómoda arte dèco por que nos apaixonámos mais acima. Passamos os olhos pelas pratas antigas, malas, brincos de mola, botões, copos coloridos, com a patine inimitável que só o tempo faz, e que nos transporta para o universo das nossas avós.