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As vezes quando estou na unidade semi-intensiva com algum Yanomami meu pensamento viaja e fico imaginando que mundo é este, em que vivemos, aos olhos deles. Lembrem que muitos vivem em um mundo onde não há veículos, os sons são os da floresta e dos cânticos nos dias de festa e a luz se acaba ao mesmo tempo que o dia. As crianças são seres livres. Quando pequenos permanecem em tipóias, trançadas de lã ou feitas de entrecasca de árvore, sempre grudadas a seus pais (parêntese: nunca vi um Kaiapó homem carregando seu filho em uma tipóia, mas já vi os Yanomami várias vezes com esta atitude). Na medida que crescem ganham o espaço ao seu redor: as pernas das mães, a maloca, a aldeia e a mata, conquistando a liberdade.
Eis que um curumim fica doente. Chama-se o pajé para fazer “xapori” e soprar a doença da criança. Ele canta, sopra e enfumaça, o que pode em alguns casos até agravar uma pneumonia. A equipe de saúde inicia o uso de antibióticos, mas se o caso complica o resgate é acionado. Chega o avião ou helicóptero e a criança e sua família voam para Boa Vista. Pai e irmãos ficam na Casa do Índio. A criança é levada direto para um hospital. Nosso pronto socorro – como todo PS – é sempre cheio. Gente falando, criança chorando, barulho, luzes que nunca se apagam. Cores, formas, ruídos, cheiros. Tudo é novo para estas mães que ganharam uma roupa que tape suas vergonhas e que andam descalças e com um seio esquecido para fora da blusa após o seu filho dormir cansado. Entram na sala do médico. Já conhecem este procedimento, mas o diálogo é impossível ou mínimo, mesmo com a ajuda de tradutores que pouco falam do português alienígena neste país indígena. Nem sempre os profissionais dão a atenção devida, e pela gravidade com que chegam, logo se constata “índio sempre é trabalho”, não pelo sentido preconceituoso, mas pelo fato de que tem menor resistência a infecções respiratórias.
Logo vem a internação: criança deitada na cama, furada, com o precioso sangue indo parar em tubos. A cama em uma enfermaria, onde todos olham tentando entender as diferenças, por vezes difíceis de aceitar. Os olhos são curiosos dos dois lados. Mas o que eu escrevi? Criança na cama… curumim não dorme em cama e o sono não vem sem a curva da rede que imita a curvatura do dorso da mãe. A solução é simples: a mãe, pequenina, deita na cama junto com o pequeno e passa horas espremendo os seios flácidos dos muitos filhos, na boca que não consegue nem fazer esforço para sugar. Mas a criança continua cansada, e é enviada a outra enfermaria, agora semi-intensiva. Retiram-se os amuletos. Fios no peito, monitores apitando incessantemente, tubos e até um capacete de oxigênio no rosto. Inaceitável! Ansiosa a mãe tira fios e capacete, apenas para ver o filho ficar roxo e sem ar, levando a resignação de quem entende que a entrega é a única solução para a preservação da cria. Não é fácil quando a criança chora e ela pouco mais pode fazer do que sacudi-lo a maneira Yanomami, esfregando a mão no peito ou na cabeça da criança e gritando “shhhh, shhhh, shhhhh”.
As vezes o trabalho é difícil para a equipe, como quando uma criança de pouco mais de dez anos, mãe, não de uma boneca, mas de um bebê de verdade, em dois dias, por três vezes arrancou o cateter de uma veia profunda, colocado por um cirurgião chamado especialmente para este fim e que na terceira vez previu o trágico destino da criança vítima de uma desidratação sem fim. Aos poucos, com o amor das mães, a dedicação da equipe e as bênçãos de algum Makunaima Yanomami os pequenos se recuperam. Mais ativas, puxam os cabelos das mães que trocam as lágrimas por um sorriso de orelha a orelha, encantador como ver a vida brotando aos poucos. Melhores, as crianças são transferidas para a “enfermaria indígena”, onde os pais já podem acompanhar as mães em grandes redes e junto a parentes com quem podem conversar mais a vontade enquanto seus filhos se recuperam. Logo escuto: “Casai, casai”. As mães pedem para ir para a Casa do Índio, onde segue seu tratamento e onde a cantoria se repete, mas mudando o tom, pois o pedido agora é para voltarem para as aldeias, onde, ao redor da fogueira poderão contar deste estranho mundo dos napopo (não índios).
“… se deixou levar por sua convicção de que os seres humanos não nascem para sempre no dia em que as mães os dão a luz, e sim que a vida os obriga outra vez e muitas a se parirem a si mesmos”. Gabriel Garcia Marques, em Amor nos Tempos do Cólera.
Pois é… mais uma vez a vida me obriga a me parir. De repente me descubro trabalhando em um pronto socorro, em uma enfermaria semi-intensiva e… pior… sendo convidado para coordenar o Pronto Socorro. Alguém que me conhece de verdade consegue imaginar isto?
Acho que nem eu mesmo… e este “novo parto” está me fazendo estudar muito, voltar no tempo dos meus quase quinze anos de formado e dos plantões no Getulinho e no Antonio Pedro… ai, ai…
Encaro isso como oportunidades de vida que Deus me dá, afinal, Ele me conduz, e eu entrego e confio. Que seja feita a Sua vontade!
Mas vocês estão lendo isso para lerem histórias, e não desabafos pessoais, não é mesmo? Então vou contar um pouco mais dos Yanomami, que sei que deixam todo mundo curioso.
Quando falamos em Yanomami, na verdade estamos falando de quatro grupos distintos, que partilham a mesma área geográfica, línguas do mesmo tronco (como o português, o espanhol e o francês) e hábitos parecidos: os Yanomami, Yanomáim, Sanumã e Xiriana.
Alguns laços unem todos estes grupos, um é o estranho hábito de usar fumo mascado na gengiva, de forma que vá soltando seu sabor aos poucos. As pessoas ficam com aspecto diferente, parecem que tem os lábios inchados.