Que seja insuficiente, mas que seja. Na proporção de algum segundo. Na medida do possível. Em um instante que não seja qualquer. Que seja inteiro, ainda que acabe daqui a pouco. Que seja como aquela oração que a gente perde um pedaço entre vigília e sono, mas que não perde a fé. Que tenha gosto reconhecível mesmo que o paladar venha a falhar com o passar do tempo. Que seja além das entrelinhas, já que é de toda vontade. Que seja derramamento, euforia e corpo cansado. Exatamente nessa ordem. Equivocadamente nesse desfazer nada retilíneo entre coxas, pés e lençol disforme. Que até seja fraqueza, desde que não seja culposa. E o que quer que seja o nome que se dá a isso, que tenha desejo, satisfação e palavra miúda ao pé do ouvido. Uma putaria qualquer dessas que a gente faz romance.
Gosto de assistir seu olhar em quadro-retrato quando ele se prolonga em palavra. Mesmo quando é sentença e discórdia. Ainda que assuma uma alegoria qualquer. Até quando só quer fazer graça. Porque deixa de ser cinema mudo e estende-se a uma demora que me deixa fazer parte.