Mais de vinte anos depois, quando eu morava só na minha casa da Rua do Curvelo, num momento de fundo desânimo, da mais aguda doença, saltou-me de súbito do subconsciente esse grito estapafúrdio:
mˈaɪʒ dɨ vˈiŋtɨ ˈɐ̃nʊʒ dɨpˈoɪʃ, kwˈɐ̃ŋdw eʊ mˌuɾˈavɐ sˈɔ nɐ mˌiɲɐ kˈazɐ dɐ ʁˈuɐ dʊ kˌuɾəvˈɛlʊ, nũŋ mˌumˈeɪŋtʊ dɨ fˈũŋdʊ dˌɨzˈɐ̃nimʊ, dɐ mˈaɪz ˌɐɡˈudɐ dˌuˈeɪŋsɐ, sˌɑltˈowmɨ dɨ sˈubitʊ dʊ sˌubkuŋsiˈeɪŋtɨ ˈɛsɨ ɡɹˈitʊ ʃtˌɐpɐfˈuɾədjʊ: