EYJAFJALLAJÖKULL (c'est quelque chose de l'écrire) est un road-movie débile fondé sur l'animosité maladive de deux ex en partance pour le mariage im-man-quable de leur fifille. Ce «volcan», simple prétexte dont on ne verra jamais la couleur, est au final une véritable insulte aux spectateurs, une plaisanterie où l'on ne verra rien de l'Islande mais où se déploient en revanche de soi-disant paysages... grecs, histoire de faire oublier que l'essentiel du film se passe sur le long de routes moches ou sans intérêt, une ineptie où l'on expose un fatras de fétichisme catho pour se foutre de la gueule d'un illuminé mais aussi le baiser d'une croix orthodoxe, un produit industriel où acteurs et actrices vendent leur âme comme des putes pour se faire représentants de commerce (fessbouc et autres bibelots électroniques), avec une V. Bonneton qui aligne un stupide sourire de dinde farcie ou crache sa morve par ses bajoues de hamster, avec un Danny Boon au charisme d'huître pourrie qui en fait des tonnes sans arriver à la cheville d'un De Funès, où les méchancetés de leurs personnages ne parviennent même pas à paraître crédibles, où les blagues éreintées tombent rapidement à plat, où l'humour se fait poussif, où, n'importe où en Europe de l'Est, on trouve toujours un interlocuteur qui parle français, où l'on voit qu'on a balancé du fric juste parce qu'on manquait d'idées fortes, où tout non seulement sent le réchauffé mais aussi le marketing, où tout sonne plus ou moins faux et où tout se termine de façon très conne et d'un conformisme à pleurer.