Immortel (ad vitam) est un film atypique, une œuvre tentaculaire, dense et difforme. Il en émane une sorte de lyrisme vénéneux, une poésie troublante, un peu malsaine même. A travers la peinture de ce New York futuriste et froid, peuplé d’êtres troquant leur propre chair contre une chair virtuelle, on est pris entre malaise et fascination devant une utilisation insolite mais intelligente de l’artifice et du factice à l’image. Au milieu de ces personnages de synthèse (l’emploi du numérique fait réellement sens encore une fois), l’errance de deux êtres de chair, rapprochés par un dieu en quête d’immortalité, génère un centre chaud et charnel dans ce film glacé et désincarné. Et au-delà de son romantisme étrange, le film s’impose surtout comme une succession de séquences - de magnifiques et insolites séquences - rythmés par les envoûtantes éruptions du Hjartad Hamast de Sigur Ros, et qui participent à l’ambiance singulière de cet univers. Des dieux de l’ancienne Egypte jouant au Monopoly. La visite d’un musée par une héroïne, prenant ainsi conscience, à travers la découverte émerveillée de l’anatomie humaine, de sa propre nature de femme humaine en devenir. Un vol de ciel à sous-terre dans un New York fin 21ème siècle par un amputé déclamant du Baudelaire. Immortel (ad vitam) est une rêverie plastique semblable à nulle autre, comme le terreau rétrospectif de tout un pan de la science-fiction moderne au cinéma.