Au lieu de la grande fresque romantique promise, on a droit à un gros téléfilm pour faire pleurer la ménagère de moins de cinquante ans. Certes, il y a des efforts qui sont faits (sur les éclairages, mais ne fait pas Barry Lyndon qui veut), mais même au cinéma, on a l'impression d'être devant la télé au point qu'on s'étonne de ne pas voir arriver une bonne page de pub qui nous permettrait d'aller nous chercher une bière pour faire glisser. Les décors et les costumes sont travaillés, mais tout est trop propet pour paraître d'époque. Les acteurs sont très moyens, et ne sont pas aidés par des dialogues indigents (la palme d'or va à l'hilarant "je t'aime tellement si fort"), un scénario cucul bourré d'incohérences et abusant d'ellipses de la taille du Stade de France, tant et si bien qu'on a l'impression de voir une version raccourcie d'un feuilleton de l'été. L'affiche et la bande-annonce mettent en avant un casting international, en fait, Tim Roth et Jason Isaacs font deux rictus sardoniques - et mal, de surcroît - pendant leurs 3 minutes de présence à l'écran et puis c'est tout ! Le spectateur qui aura courageusement suivi le film jusqu'au bout (je suis injuste, Nouvelle France est assez maladroit pour être de temps à autres rigolo) aura le douteux privilège de pouvoir entendre Céline Dion beugler sur le générique de fin. A ce titre, je ne saurai trop conseiller aux oreilles délicates de quitter précipitament la salle dès l'appartition du premier nom à l'écran, sous peine de revivre le choc traumatique qu'a été Titanic en son temps.