Sharon Stone n'a qu'un seul mot en bouche : "baiser". Une seule chose occupe son esprit : le sexe. Alors, quand elle rencontre un psychiatre aux allures de puceau attardé, forcément ça clashe. Elle le chauffe et lui sort des répliques obscènes en tenues moulantes. De son côté, il tente comme il peut de maintenir son plaisir sexuel tout en sachant que ses grimaces de plaisir sont aussi convaincantes que si on lui tripotait le bout du petit doigt. La romancière bisexuelle est de ce point de vue là un véritable modèle, parlant en murmures, presque en gémissements une heure cinquante durant. Problème : en plus d'être attirante, elle est dangeureuse. Alors, le flic pourri débarque avec le look qu'aurait un fan de Johnny Halliday, les Harley Davidson en moins. Il tente d'enquêter, avec la perspicacité qu'aurait l'Inspecteur Derrick des mauvais jours. Cela, le psy l'a compris et désirera ainsi suivre l'héroïne jusque dans les plus bas recoins de la ville, pénétrant dans une maison close et dérangeant un sado-masochiste de plus de cent cinquante kilos aux prises avec une prostituée Asiatique (vive la discrimination). Il veut lui-même se faire une opinion et se révèle désespérement attiré par cette fille insaisissable, pour laquelle il transpire une excitation indiscutable que révèle son regard amorphe. Bon, c'est vrai, il y a du suspense et un mystère indétrônable amplifié par le rictus final, cadré en gros plan. En plus de tout ça, on peut se plaindre d'avoir été arnaqué, et ce pour deux raisons. Effectivement, le pic à glace a disparu, remplacé par des étranglements à la ceinture (c'est plus psychologique) tandis que je pense vraiment que Sharon est passée par la chirurgie esthétique tant ses seins paraissent regonflés comme des ballons. Franchement, vous y croyez vous ? Ah, et j'oubliais : je sais que l'actrice principale a vieilli et est tombée bien bas mais de lui faire entretenir une relation avec Charlotte Rampling, n'est-ce pas un peu trop réducteur ?