Un film "papier-gras". Si Douglas Attal et Manu Payet s'en tirent correctement, c'est que leurs personnages sont les moins caricaturaux. Face à eux, Cornillac dans son sempiternel costume de prognathe abruti et sanguin est plus insupportable que jamais, et Pascal Demolon ne l'est pas moins. C'est très paresseux, comprenez, pas assez écrit, on croirait qu'ils ont tourné la première version du scénario, beaucoup de scènes méritaient de passer à la trappe comme le pétage de plomb de "Smithers" à la fin qui force Benjamin Lavernhe, dont le talent est indéniable, à un numéro de cabotinage navrant. Le film est décousu, bancal, mal ficelé, réduit à une suite de séquences sans lien dramaturgique, et surtout, très rance dans ses codes soit-disant "politiquement incorrect" et en fait très conventionnel, à l'exception d'une séquence réussie, celle de l'engueulade entre le rappeur black et sa femme, qui réveille un peu le spectateur assoupi. Mis à part ce court répit pétaradant, n'espérez pas voir une fille bien traitée parmi cette bande de "potes" nourris aux tétons des délicats Cauet, Arthur et consors : les femelles sont ici juste des trous qu'il convient de foutre énergiquement, comme disait le héros autrement plus passionnant du "Seul contre tous" de Gaspar Noé. Voile pudique sur la séquence finale du "concert" à Marseille, aussi interminable que pitoyable. Feel-bad movie, vraiment.