Une suite quatorze ans après le chef d'uvre du thriller érotique de Paul Verhoeven ? Quand on voit le résultat de cette séquelle on ne peut que rire devant ce film prétentieux, pompeux, redondant, aussi passionnant qu'un ancien épisode d'Hollywood Night. Le réalisateur Michael Caton-Jones ne livre qu'une très pâle copie du film original : même structure narrative, même nombre de personnages féminins et masculins et ils ont même osé reprendre le sublime thème de Jerry Goldsmith (pour faire bien). Sharon Stone s'auto-caricature et semble maquillée chez Ripolin, se croît dans un défilé de mode et ne livre qu'une seule expression, celle de lever le sourcil quand elle apparaît à l'écran l'air de demander comment on trouve son lifting. Le problème avec cette suite ben c'est qu'on s'en fout : l'érotisme a complètement disparu, l'intrigue est lourdingue et ne parlons pas de cette dernière demi-heure aussi risible que pathétique. La séquence d'ouverture est débile, les personnages superficiels, le réalisateur ne créé aucune atmosphère. Pourquoi je suis allé voir cette suite alors ? Tout simplement parce-que l'érotisme est un argument qui fait vendre et comme tout bon spectateur je suis tombé dans le panneau : Aucune scène osée, aucune émotion, le spectateur est vraiment pris pour un con. Sharon Stone de sa voix très « Terminator qui récite son texte » ne parvient jamais à émoustiller, David Morrissey, malgré une performance honorable (malheureusement gâchée par ses dernières scènes ridicules) ne parvient jamais à susciter le moindre intérêt à ce navet. On se demandera pourquoi, après une telle aberration artistique inutile, cette suite n'est-elle pas sortie directement en vidéo. Même les téléfilms érotiques de la période M6 en montraient plus que ce film bien trop sage, politiquement correct (ben oui, Caton-Jones n'est pas Verhoeven et ne veut pas se fâcher avec la censure). L'intrigue est digne d'un Inspecteur Derrick (ici anglais), faussement alambiquée. A oublier.