Un homme, dont on ne sait rien, rencontre en Espagne différentes personnes de toutes origines afin d'accomplir une mission pour leur compte. A chaque fois c'est une boîte d'allumette, contenant un code, échangée et un monologue de la dite personne sur l'art, le cinéma, la peinture, les sciences... Jarmush s'est un peu foutu de notre gueule, en nous sortant une panoplie de stars, dans une intrigue qui tient sur deux lignes. Du cinéma façon « je ne vous dis rien » mais comme je parle d'art et philosophe ici et là, ça n'est pas grave. Du cinéma façon je vous saoule avec mes répétitions (le gars boit dix fois deux cafés, mange dix fois le mot codé, fait dix fois du yoga, refuse x fois de baiser car il est abstinent pendant le travail, va cinq fois au Musée de la Reine Sofia....) On s'attend à une bonne et grosse chute avec de la castagne, de l'action, de la révélation.... pour la routine pseudo intello endurée, mais non, le final qui dure cinq minutes, est complètement stupide. Rageant. Jarmush se prend pour un esthète vaguement bohème, il croit que des conversations furtives façon « Coffee and cigarettes », quelques tableaux de divers mouvements et un défilé de gueules du ciné sans trop de maquillage suffisent à faire de l'art. Il a voulu revenir à du Monsieur X.... Mais entre temps il a pris le melon le Jim. Si Bankolé avait été bon... non, il n'y a définitivement rien à sauver dans cette supercherie mystico/philosophico..... merdique.