Je n’ai aucune idée de ce que je vais filmer, le plus intriguant ne réside-t-il pas dans l’inconnu de l’équation existentielle ? Mystère pour mystère, ennui pour ennui, The Limits of control ressemble à ce film de vacances projeté aux endormis amis pour qui il n’évoque rien, inerte carte postale exacerbée comme vitrine touristique au charme désuet trop longuement exhibée, très vite oubliée. Le réalisateur saisit par son cadre de vagues motifs architecturaux destinés à évoquer la linéarité pourtant arbitraire du temps humain ; règne plutôt l’impression d’une vaste supercherie où l’équipe de production parvint – en cachette certainement – à composer quelques plans entre deux scènes routières pour sauver le film du désastre. En résultent une œuvre profondément prétentieuse, un exercice de style qui se réduit à une métaphore filée pendant près de deux heures, vain. Et quel mépris pour le spectateur qui n’aurait pas encore quitté la salle ou éteint son écran ! Lunettes noires et déambulations urbaines ne font ici guère bon ménage, M. Jarmusch. Encore moins bon métrage. Il faut investir dans un opticien pour remédier à cette cécité artistique et espérer accéder à une vision. Lourd investissement.