La Guerre selon Charlie Wilson commence et s'achève sur la même conclusion mielleuse à la différence qu'une heure quarante-cinq après le début, elle se double d'ambiguïté. Oui, Wilson a beau être un héros, glorieux tombeur de l'Empire Rouge, ses collaborateurs plus haut placés refusent de subventionner des écoles en Afghanistan. Insuffisance qui coûtera ce que l'on sait : le 11 septembre 2001. Ainsi, après un gros plan sur son regard mouillé, s'affiche son apologue conclut par un "...et on a merdé" ! Citation que l'on aurait très bien pu attribuer à Nichols et Sorkin, qui visaient une satire redoutable de la géo-politique des 80's et de ses conséquences. Mais ils ont raté leur cible, avec une passivité presque outrancière. A dire vrai, c'est aussi féroce qu'un pitbull avec des dents de lait. Il faut dire que Nichols appuie tous ses effets : les gros seins des secrétaires, les grosses bottes de texan, les gros verres de whisky, les gros idiots diplomates... Tout est grossier ! La charge prend l'esthétique d'un soap-opera, avec des textes entre Billy Wilder et A la Maison Blanche et un petit côté M.A.S.H.. Mais Sorkin n'honore aucune de ces influences, et tissent des dialogues très appuyés, qui finissent par alourdir le propos. Excepté une scène assez cocasse venant tout droit de chez Feydeau (la valse des secrétaires et de l'espion caché) l'ensemble tourne à vide, hésitant constamment entre ironie et bienséance. Après un passage larmoyant au Moyen-Orient, ça en devient presque soporifique, en tout cas d'une platitude certaine et aberrante.