La petite troupe italianisante des Estivants semble se délecter d’une philosophie de vie mi cabotine mi mélancolique où chacun tire sa petite sentence moralisatrice sur l’existence entre deux plongeons dans la piscine. « Que demander de plus ? », s’exclame Arditi, de l’eau jusqu’au nombril… Dans ce culte de l’entre-soi où le spectateur n’a guère de place – exception faite du spectateur qui, à l’instar des protagonistes ici réunis, se délecte de sa médiocrité bourgeoise –, on ne rit jamais, on ne pleure jamais. Se suivent les caprices d’une artiste autoproclamée et de sa bande d’amis durant leurs vacances au soleil. Tout le monde braille l’italien, ça glousse ça hurle c’est horrible. Et que dire de ces deux figures non plus du Sud mais du Nord de la France, à savoir Yolande Moreau et Brandon Lavieville (Ma Loute), choisies ici pour jouer les larbins de service, terriblement benêts ? Gorgé de poncifs adolescents et de prétention artistique, le film de Valeria Bruni Tedeschi sonne comme la revanche du bon bourgeois que Flaubert détestait tant (à raison). Les Estivants, c’est dégoûtant.