Enième récit initiatique d'une adolescence tourmentée chez les pétés-de-thunes (personne n'a besoin de travailler dans ces films qui revendiquent pourtant leur enracinement social, l'argent tombe du ciel). Depuis le début des années 90 et l'essor du festival de Clermont-Ferrand, on voit chaque année ce genre de films hyper-formatés, taillés au poil pour plaire aux commissions, siphonner les fonds d'aide avec une régularité métronomique. Le résultat est ce non-cinéma de non-auteur, totalement conformiste, qui multiplie les clins d'œil à Pialat et à sa cohorte d'émules plus ou moins inspirés. Aucune inspiration ici, un tunnel d'ennui mortel accompagné par la moue dégoutée de l'existence de Léa Seydoux, toujours aussi insipide. Ni fait ni à faire.