Mon navet de l'année : un sommet de vulgarité et surtout de ridicule. J'ai de la peine pour Natalie Portman, qui porte le film à elle seule : se reposer à ce point sur une actrice témoigne de la nullité crasse de Darren Aronofsky, qui n'a pas une seule idée de mise en scène. Uniquement des gros plans, un cadrage serré et caméra à l'épaule pour faire "auteur" ; des effets si lourds et si datés - comme les effets sonores tonitruants censés redoubler les effet de surprise - qu'ils n'ont plus cours même dans les plus mauvais films d'horreur. Une vision du sexe et de l'art complètement infantile, qui accumule tous les clichés du genre - le sexe, la mort, tout ça quoi. Un imaginaire pauvre, mais pauvre... pour faire ressentir la métamorphose de Nina en "Cygne noir" (on se croirait dans "X-Men" !!!), Bloodnofsky (sic) ne trouve rien de mieux que de montrer littéralement cette transformation à l'écran, avec poils et yeux tout rouges. L'anti-cinéma, l'anti-poésie. Tous les personnages sont nuls, à commencer par Vincent Cassel en gourou libérateur mâle dominant, la mère hystéro et castratrice... Comment filmer une connerie pareille sans tenir un tout petit peu compte de John Cassavetes ("Opening night"), Michael Powell ("Les chaussons rouges"), Jean Cocteau, Abel Ferrara, Ingmar Bergman... c'est désolant. A moins de miser sur l'inculture du public et la lassitude de la critique. Tout cela est d'un sérieux papal pour enchaîner des platitudes, on en rigolera dans pas longtemps !