La Rafle est un des rares films que j'ai été incapable de regarder d'une traite, tant il est déplaisant et mauvais. Laid comme peu de téléfilms France 2, estampillé "français d'appellation contrôlée" avec sa débauche de stars du grand écran (Laurent, Reno, Elmaleh, on s'attend à voir Clavier dans le rôle du préfet de police et Jugnot dans celui du gendarme compatissant), mal joué, mal photographié, mal éclairé, dénué de la moindre idée de mise en scène, La Rafle est surtout abominablement larmoyant. C'est particulièrement insupportable dans les séquences avec les enfants, notamment le petit Loulou, qui joue POUR nous faire chialer, au cas où l'on n'aurait pas saisi la tragédie qui se noue au Vélodrome d'Hiver. Ce misérabilisme à grand renfort de violons, de musique yiddish et de filtres grisâtres, c'est tout simplement répugnant. Quand je vois Le Pianiste, Polanski ne me tord pas le bras, ne me crie pas : pleure! Et pourtant, je pleure. Parce que c'est sec. Parce que ça arrive, devant mes yeux. Parce que j'y crois. Le cinéma et l'histoire de l'Holocauste, ça ne sert pas à faire pleurer les petits enfants. C'est ce que Rose Bosch aurait dû comprendre.