Si vous êtes déjà sous Xanax, laissez tomber sinon ça va compter pour une double dose. C’est l’histoire d’une malédiction familiale qui mélange le drame, le mélodrame, la psychanalyse et le paranormal sans jamais vraiment se décider sur ce qu’elle veut raconter. D’hésitations en indécisions on se met à tanguer d’ennui dans les salons de ce vieux manoir anglais qui semble une copie délabrée de celui des Vestiges du jour, de James Ivory. La comparaison s’arrête là. Le film situe l’action dans l’immédiate après-guerre, mais son atmosphère est plutôt celle d’une gentry campagnarde et décadente du XIXe siècle, une sorte de contrefaçon de Jane Austen. L’orgueil et les préjugés des personnages du film semblent d’ailleurs tout droit sortis de son univers. La réalisation figée et les acteurs plus secs que les coups de trique d’une maternelle de l’époque n’aident pas non plus à rendre ce film attractif. Le début semblait pourtant prometteur, lorsqu’un toubib aussi engageant qu’un manche à balai part en consultation retrouver les vestiges de son passé. Si on y ajoute le smiley rigolard bien connu de Charlotte Rampling et les décors à peine moins sinistres, on a juste envie de trouver une pharmacie encore ouverte. Heureusement, j’ai entendu très vite couiner les trois sièges des spectateurs présents, et à la sortie on a évité de se regarder. La loose, quoi, ou alors la gêne.