À tous les garçons que j’ai aimés ne raconte qu’une énième bluette où les corps se collectionnent tels des objets, à la manière de ces lettres accumulées dans la boîte à chapeaux. On se teste comme un parfum en magasin que l’on conservera – ou pas – sur la peau. Car nous restons en surface, dans la conviction profondément enracinée que les premiers amours forment une danse ici romantisée à outrance où l’on change de partenaire en fonction du temps qu’il fait. Et quoi de plus hypocrite que ce final laissant convoiter au jeune public l’issue favorable de ce jeu de l’amour immature et terriblement téléphoné ? Arrêtons de mettre des idioties dans la tête des plus jeunes, arrêtons de sillonner, encore et encore, le même parcours émotionnel qui plaide pour la convention et le stéréotype le plus nauséabond.