Vous prenez le scénario des "Dents de la Mer" (c'est-à-dire vous le prenez, le recopiez quasiment mot pour mot, changez deux trois détails car vous êtez plus malin que les avocats de Spielberg et vous ouvrez grand la fenêtre de chez vous pour hurler à la face du monde votre mépris de la propriété intellectuelle), vous divisez le budget par Pi multiplié par 10 à la puissance 12 et vous filez le tout au réalisateur des "Guerriers du Bronx" (un gros carnaval post-apocalyptique, comme les Italiens les aimaient, et qui fait passer la Gay Pride pour un séminaire de curetons). Résultat: un nanar qui se tatoue tout seul à même le cerveau (je l'ai vue il y a vingt ans et je m'en souviens mieux que bien des chefs d'oeuvre que j'ai revu cette année), et qui nous rappelle que le cinéma n'est pas forcément inaccessible à nous autres, hommes du commun; que, avec trois bouts de peloche et des effets "spéciaux" à l'arrache, un culot qui frise la malhonnêteté, une indifférence totale eu égard au bon goût et un amour-propre en forme de pare-balle anti-ridicule, on peut faire du cinéma. Un film qui aide à positiver donc.