La réalisatrice nous conte une histoire qui se perd entre deux lignes de force : ce n’est ni vraiment un film, ni vraiment un documentaire. Côté documentaire, Caracas est filmée dans son âpreté – embouteillages congestionnant la ville, population grouillante et entassée dans des barres d’immeubles crasseux où règne une certaine forme de jungle (les jeunes filles intègrent tôt le viol comme un risque dans leur existence). Côté ciné, la caméra s’attache à la dure condition d’une jeune femme esseulée, récemment veuve et en charge de deux garçons, et, bien sûr, au plus grand des 2 garçons (qui a 8/9 ans) qui fait une fixation sur ses cheveux « rebelles » (en fait, ondulés .. son papa était noir). Difficile pour moi de m'attacher à ce môme, certes écorché vif, mais maladroit à s'exprimer, à exprimer son besoin vital d'être aimé par sa mère. Et quelle empathie peut-on ressentir pour la mère, à l'animalité à fleur de peau, bien incapable de prodiguer de la tendresse à ses mômes et manifestement en désamour avec le plus grand sans qu’on comprenne bien la vraie motivation de ce rejet (pas assez « mâle » ce môme ? … cristallise-t-il le grand désarroi qu’elle éprouve depuis la mort précoce du mari et père, ce qui la laisse aux prises avec des difficultés matérielles journalières insurmontables ?). Bon, si on ajoute à ce petit monde, déjà pas mal déstructuré, une grand-mère (Carmen – la mère du papa décédé) égoïste et soucieuse de ne pas vivre seule, quasiment prête à acheter (oui, acheter) à sa bru le garçon pelo malo, on se dit qu'il n'y aura pas de happy-end. Je confirme. Mais vous pourriez vous en douter.