Une chose est sûre, ce n'est pas grâce à ce genre de film que le biopic se verra enrichit. Si l'expérience du film complètement conceptuel n'est pas à jeter, cet homme qui marche parvient peu à nous émouvoir. A vrai dire, c'est plutôt d'agacement qu'il s'agit : l'insupportable sophistication minimaliste de la mise en scène, le jeu outré des comédiens, la maladresse scénaristique et la lenteur du réçit paralysent de bout en bout cet essai au point de vue original. Malheureusement, chacune des scènes se ressemblent, se rassemblent, héritent de leurs précédentes et forment un temps courbé particulièrement désagréable car trop écrit, et bien mal senti. Dans ce mouvement de vide et de plein dans la tête d'un écrivain improvisé, aucune sensation n'a de parcularité émotionnelle ou comique ; le rien épouse le tout, et le tout se sépare du rien sans que l'on ne sente que ces deux vecteurs métaboliques sont phrasés par la réalisatrice. Au final, on sort trop vite de ce monde à part, posé et poseur, où l'artiste grimpe, évolue, plonge et tombe dans sa matière ; un univers plus fasciné par son propre regard, et vice-versa, que du notre. La distance involontaire reste alors pénible, et en permanence nous tutoie la sensation que la caméra est plus liée à l'action que nous-même. Ni empathie, ni confort, ni intimité, malgré de nombreux efforts, viennent nous chatouiller l'esprit. "L'homme qui marche" reste froid, imperceptible dans son principe final, vaguement intellectuel mais surtout ennuyeux d'éloignement progressif. L'homme avance, le film recule.