Si je devais décrire ce film sous forme d'allégorie ce serait un joli gâteau exposé en vitrine, d'un glaçage lisse et immaculé avec quelques ornements délicats, et une fois dans l'assiette pour y plonger la cuillère on se rend compte que ce n'était qu'un objet de déco non comestible. Du vide de A à Z, pourtant le pitch annonçait une sorte de trip oppressant et fantasmé, on passe l'éponge de la lenteur de la première demi heure pour s'attendre à quelque chose de l'ordre du Répulsion de Polanski où Kirsten Dunst combattrait des formes invisibles relatives à sa névrose, mais rien ne vient. C'est marrant d'un sens parce que c'est aussi un peu comme ce pétard qu'elle fume et qui ne fait jamais effet, inévitablement une sensation de frustration, et tout ce que les réalisatrices ont à nous offrir ce sont des images qui raviront nos âmes de techniciens en colorimétrie, passion Instagram. On s'emmerde puissance 1000, les personnages ne s'engagent en rien,les thèmes de la mort et du regret s'enlisent dans une espèce de divagation nébuleuse, Dunst parait éteinte, bref c'est d'une fadeur assez hors normes, pour en plus se terminer sur une scène qui semble sortir tout droit d'une pub Yves Saint Laurent, plus ridicule tu meurs.