Après la semi-claque Persona, il me tardait de voir Saraband. J'avoue que les mots me manquent. Je suis, à vrai dire, peu habitué à un cinéma d'une telle pureté. Certes, on pourrait lire la dernière oeuvre d'Ingmar Bergman comme une fresque familiale un peu vaine mais ce serait s'arrêter à la surface du film. Comme souvent dans les grands films, la vérité se cache ailleurs. Pourtant, ce premier niveau de lecture donne déjà un fantastique mélodrame, l'un des plus beaux du monde : Bergman fait montre d'une tendresse inouïe envers ses personnages. Il faut voir ce père qui a transposé l'amour pour sa femme dans l'intériorité de sa propre fille, le visage angélique de Liv Ulmann dans l'église, cette parabole familiale, magnifiée par les sublimes mélodies de Bach. Le mélodrame contenu pourrait bien être un produit tire-larmes et lourd, aux accents malickiens. Mais il n'en est rien car, à la différence de Malick, Bergman ne fait pas dans l'esbroufe formelle et délivre ici un portrait d'une rare justesse, jamais manichéen ou vaniteux. Cependant, il serait réducteur de borner ce chef-d'oeuvre à ce seul sens. Cinéaste de la dualité, Bergman oppose la vieillesse des corps aux caprices infantiles de ses personnages. Et si Karin, la jeune fille, s'intègre si bien à "l'intrigue", c'est justement parce que son contraste n'est que physique. Encore une fois (il l'avait déjà prouvé dans Persona), Ingmar Bergman sait faire parler les corps et les meilleurs morceaux du film ne sont pas tant les dialogues, pourtant d'une richesse infinie, que ces longs regards lyriques (l'épilogue, renversant). C'est dans ce sens que Bergman livre sa poésie douce, teintée de mélancolie et de nostalgie vieillissante. L'un des plus beaux films du monde.