Hors champs se hisse une voix, puis quelques notes évadées d'un synthé aérien ---- le drogué au son, charismatique gourou aux poings levés tripote ses platines, l'esprit ailleurs... Préoccupé .... La came pulse dans ses veines, les beats fracassent ses tempes, la musique l'enveloppe, l'étouffe, regarde, la mouche est prisonnière. Une main repentie soulève le verre, l'insecte déploie ses petites ailes endolories, le son se clarifie, l'album est prêt, la boucle bouclée. La Création comme remède, comme moyen d'exister, doucement, rêveuses, leurs âmes s'élèvent vers l'infini. . .