Régulièrement sortent sur nos écrans des films scandaleusement mauvais qui tirent le cinéma d'art et d'essai français vers de profondes abysses de vacuité et de stérilité... "Homme au bain" en fait partie... Il arrive peut-être même en tête de liste de la catégorie. Honoré semble ne pas avoir compris qu'un plan dans un film doit être vecteur de sens. Il croit que filmer un gars qui prend une mine pensive en fumant une clope, c'est profond. Filmer des mecs à poil, c'est du cinéma d'auteur. Ne pas prendre la peine de poser sa caméra sur un pied et faire des plans qui tremblent tout le temps, c'est "nouvelle vague". Il n'y a dans cet "homme au bain" aucun sens du cadre, c'est tout moche, mal foutu. Et le dispositif DV ne suffit pas à le justifier. Pour combler les creux de son scénario inexistant, Honoré intercale des scènes tournées à New York qui ne servent strictement à rien. On se moque bien de savoir ce que devient Omar, l'ex d'Emmanuel, un moustachu insipide qui aurait mieux fait d'oublier son caméscope en partant. Pour ne rien gâcher, le casting est composé de mecs vraiment laids et sans charisme (à l'exception de François Sagat et sa virilité magnétique qui parvient à captiver l'attention malgré un sentiment d'ennui latent...). En bref, le film s'étend inutilement en longueur(s) (un comble pour une si courte durée) pour ne pas raconter grand chose, en définitive. Il reste quand même deux-trois scènes qui se démarquent de ce néant généralisé à commencer par celle du collectionneur d'art qui pose un regard non dénué d'intérêt sur Sagat, personnage esthétiquement intriguant par son ambivalence et ses contradictions...