Pour R.Bilhingham qui nous dit son enfance, "la vie n'est pas un long fleuve tranquille", mais un interminable marigot nauséabond. A voir les premiers plans du père que plus rien ne tient en vie hormis ses doses d'alcool frelaté, confit de solitude dans la chambre miteuse dont il ne sort plus, surveillé par les mouches filmées en gros-plan que son dealer d'alcool capture à l'occasion dans un verre pour les jeter dehors sans les tuer, ce père alternant un sommeil comateux et les stations-raviteau à la fenêtre où l'attend son biberon, j'ai d'emblée pensé à une mise en forme de "La métamorphose" de Kafka, j'ai craint le pire et j'ai eu raison... Les années Thatcher, au coeur desquelles se situe la non-action, sont une époque impitoyable pour les protagonistes cassos de cette tranche de non-vie où "l'espoir, vaincu, pleure et l'angoisse, atroce, despotique, sur nos crânes inclinés plante son drapeau noir", comme dit si bien Baudelaire...C'est du Ken Loach moins la combativité, moins les rêves têtus d'un Billy Eliott. Quel intérêt ? L'amour malgré tout pour ses géniteurs que veut nous hurler l'auteur, au risque de céder à la tentation de l'exhibitionnisme, au risque de nous faire céder à celle du voyeurisme ? Je ne sais pas trop... J'en venais à me repasser mentalement les face-à-faces entre les Groseille et les Duquesnoy, pour tromper l'ennui. Bref, un film à ne surtout pas voir un jour de grisaille dehors et de déprime dedans !