Le roman de Fred Vargas semblait être le support à un intéressant lien entre la paranoïa contemporaine des habitants de Paris et les stigmates de son passé médiéval sous couvert d’une enquête policière sombre qui flirtait avec le fantastique. Et pourtant, l’adaptation qu’en a faite Régis Wargnier, malgré tout entouré de rien de moins que cinq scénaristes, est, au final, un film d’une lourdeur indigeste. Le boulet le plus flagrant à cet échec artistique est bien évidemment l’écriture catastrophique des dialogues à tel point que les acteurs, aussi talentueux soient-ils, semblent gênés de devoir réciter et nous livrent, inéluctablement une prestation des plus déplorable. D’ailleurs voir ainsi Michel Serrault interpréter avec si peu de conviction ce qui sera l’un de ses tous derniers rôles est en soit plus tristes que tous les effets de pathos que s’évertue à multiplier le réalisateur dans sa mise en scène pataude et plan-plan. Pour ce qui est de l’intrigue, rien n’est ni crédible ni original, et alors que l’on s’attend de voir poindre de cette narration soporifique un minimum de rebondissement, on n’a le droit qu’à deux course-poursuite filmées avec les pieds et à un twist final qui tue dans l’effet tous nos espoirs de retournement de situations surprenant.