Un Woody Allen plutôt pénible. Non seulement il n’y a pas l’ambiguïté prétendue dans son discours philosophico-moral mais le film devient lui-même platement moral au fur et à mesure que l’inspiration se dissipe. Achevant de transformer un essai formellement très apprêté (bravo au chef décorateur) en démonstration scolaire frisant l’ineptie (Voir E.Stone répéter trois fois de suite « this is murder » nous révèle deux choses : la bêtise se cache partout et elle est une véritable torture). Quant à J Phoenix et son gros ventre (quelle mauvaise idée) ils ne paraissent guère convaincus de leur présence dans ce décor de musée (il faut une fiction plus lourde pour se permettre ce genre de coquetterie) et posent rapidement un vrai problème de réalisme. Psychologique en l’occurrence, un dépressif qui reviendrait à la vie sur un simple coup de tête c’est bête et même pas drôle. Bref, un film laborieux à l’esthétique aléatoire qui n’est jamais rattrapée par cette petite pointe de folie qui nous faisait tout pardonner à W.Allen.