S'il y a bien une chose que l'on ne pourra pas retirer au système Soviétique (et là, je pense que la très grande majorité des gens me suivront), c'est la qualité (d'un point de vue global) de sa propagande. Dans le domaine cinématographique, le règne Stalinien a vu exister de nombreux cinéastes certes soumis aux règles très strictes du réalisme socialiste, mais qui sont parvenus à complètement transcender les commandes ordonnées au départ grâce à leur talent purement artistique, inspirant aujourd'hui encore des milliers d'élèves assidus en école de cinéma. Poudovkine fait donc partie de ceux que l'on cite régulièrement dans les essais abordant l'étape du montage et a nourri les théories de bon nombre de techniciens. Huit décennies après la sortie de "Tempête sur l'Asie", le regard que l'on peut porter sur cette oeuvre est tout d'abord celui d'un film d'un autre temps, qui n'a dans un premier temps rien à nous apporter sur le fond. La caricature extrême des méchants capitalistes risque d'en faire esclaffer plus d'un, tout comme le ridicule de certaines scènes kitsch à un point que vous n'imaginez pas (dans la symbolique notamment). Mais passons... Car le souci de ce long-métrage, à l'inverse des réalisations d'Eisenstein par exemple, c'est qu'il ne possède aucune force d'aucune nature que ce soit. Pas d'électricité dans l'air, pas de violence des images, pas de musique qui vous donne la fièvre (ah, la nostalgie de Chostakovich !) et très peu d'inventivité dans ce qui devrait être la principale force du film : le montage. Si l'on excepte quelques séquences joliment orchestrées quoiqu'un peu brouillonnes, on s'ennuie ferme : les raccords sont on ne peut plus prévisibles, les images très carrées. Il faut dire que la durée (plus de deux heures) n'arrange rien. A part les paysages bien évidemment splendides de Mongolie et quelques scènes isolées intéressantes visuellement, "Tempête sur l'Asie" se regarde comme une pièce de musée coincée entre ses toiles d'araignée...