Dans une Bosnie ravagée par la guerre, où tente de survivre une femme et sa fille dans une capitale détruite par les armes, résonne comme un échos à la fin d'un monde en pleine reconstruction. Dans Sarajevo, mon amour, l'éclatement de la Yougoslavie se sent. Les personnages sont comme des ruines. Les actrices Mirjana Karanovic et Luna Mijovic sont remarquables. Étant tout à fait équivoques, elles se confrontent ou s'allient selon les circonstances. Dans l'analyse psychologique la plus évidente du récit, Esma est une mère dévouée au bonheur de sa fille, portant le nom de Sara. Elle n'hésite pas à lui acheter son poisson préféré pour se priver elle-même et manger quelques morceaux de pains. Le symbole nous semble à première vue simpliste, on en conviendra, mais il reflète avec sincérité un pays d'Europe de l'est qui n'a rien d'un paradis sauvé de la démocratie populaire. Enchaînant les petits boulots, que ce soit de jour ou de nuit, Esma travaille de temps en temps dans une discothèque peu recommandable. Des filles font des streaps teases, l'alcool coule à flot et les marchés illégaux se font en toute discrétion. Comme un certain Métropolis de Fritz Lang, le monde de la nuit est décrit comme monstrueux. La réalisatrice Jasmila Zbanic le peint de cette manière, mais de l'autre côté du rideau. C'est dans la vie intime du personnel de cette boîte de nuit que se créé cette ritournelle de personnages. Pourtant, il n'y a pas de recherche esthétique majeure dans la mise en scène et la caméra semble suivre ses protagonistes comme le ferait un documentaire. La notion de vraisemblance est évidente. Certes, le film n'est pas exempt de défauts, comme la liaison futile et superficielle entre Leon Lucev et la mère de Sara. Mais le secret final que nous dévoile la fin de l'histoire est renversant. On ne peut pas nier et repousser une oeuvre cinématographique qui narre en fiction une réalité encore dérangeante, tout un évitant en virtuose le larmoyant. Un bon film d'auteur.