D’accord il y a le cadrage, discordant, agressif, torturant les lignes de fuite. D’accord il y a la bande-son, minimale, oppressante, qui se joue des bruits dissonants. D’accord il y a quelques-uns des acteurs, insondables, incarnations des tendances viles de tordus retirés. Mais il y a d’abord tout le reste. Ce rendu cheapissime qui ne peut taire une seconde ses origines clairement fauchées. Cette voix-off artificielle, prétentieuse, en quasi permanent décalage avec les images. Ce parti-pris nauséeux, qui énumère les infections cutanées les plus crasses : épanchements, sécrétions, écoulements d’écume blanchâtre, hémorragie purulente, palmes au pied, poil au nez. Cette ambiance dérangeante et plus encore dérangée, écœurante, où des infirmiers dépravés savourent la peau malade de patients condamnés. Autour des dégénérescences qu’on doit aux traitements cosmétiques, une trame que reprendra fiston dans son Antiviral, Cronenberg tisse la toile de ses obsessions inavouables, laisse aller ses envies morbides, et mine de rien fait parler de lui : son film suivant disposera d’un budget sept fois supérieur, et ira même se montrer à Avoriaz. Au moins un contrat de rempli.