C'est la première fois que je suis vraiment déçu par un film de James Ivory. Bon, il faut toujours une première fois mais je m'attendais pas à ce que ce soit avec ce film. La principale source de déception vient de sa reconstitution, et pourtant c'est un très grand spécialiste dans ce domaine, des Années folles à Paris. Hemingway disait que "Paris est une fête". Ben là, ça ressemble plutôt à une Cérémonie des Césars en costumes d'époque. C'est lisse, c'est sage, bref ça manque de folie. Autre source de déception, Alan Bates, qui était pourtant un très grand acteur mais qui là se contente d'être content sur un plan, furax dans un autre. Difficile donc de rendre l'histoire, qui donne à penser que le film était ambitieux, un minimum attrayante. Seul lot de consolation : Isabelle Adjani absolument belle à croquer à l'époque du haut de ses 25 ans même si c'est loin d'être son plus grand rôle. Reste que grâce à ce film on peut savoir pourquoi Raspoutine ressemble à l'Amour (ceux qui verront ce film comprendront!).