Curieux mélange de tout et n’importe quoi, ce deuxième opus de la trilogie non-célèbre du non-plus-célèbre Rafael Portillo brasse superhéros de foire, action ringarde, gangsters manchots, big boss grotesque, hypnose cheap et fiston navrant. Si c’est là le cinéma mexicain des années cinquante, il faut bien l’avouer, il fait peine à voir. Le scénario est ahurissant de raccords ratés, incohérents, brouillons ou juste improbables. Parmi les acteurs, les uns s’ennuient pendant que les autres forcent, sur leurs gestes, leurs mimiques, on imagine aussi sur l’alcool. C’est très court, à peine une heure, et pourtant on ne peut s’empêcher de stopper plusieurs fois la lecture tant l’embarras est grand. Pire, ça n’est même pas assez drôle pour prétendre au statut ô combien envié d’authentique nanar. Contrairement à ce que laisse espérer Allociné, le sinistre réalisateur continuera longtemps d’abreuver les salles de ses médiocrités. En France on ne retiendra, Dieu merci, que ces trois oubliables hommages aux momies aztèques. On n’ose imaginer ce que donnent les autres.