Ce film est un documentaire, mais d'une forme si étrange qu'on pourrait aisément le qualifier de «documentaire poétique». Suite de séquences apparemment sans lien entre elles, on y voit, entre autres scènes, un officier britannique enseignant le déminage à des militaires kosovars, un électricien dans une intervention périlleuse, un médecin détaillant les lésions oculaires dues aux éclats de munitions, mais aussi, plus curieusement, le récit de la découverte en Guinée par un zoologiste d'une espèce inconnue de félin, à laquelle il a donné le nom d'un ami dévoré par un lion, ou des interprètes en pleine traduction d'une conférence internationale sur l'autisme (magnifique séquence où les voix se mêlent, en langues multiples, aux visages superposés par les jeux de reflets des cabines du centre de conférence de Bruxelles). On comprend peu à peu que c'est le risque immédiat qui relie (avec une ténuité certaine) les scènes entre elles. La personnalité du démineur écossais écrivant des lettres-poèmes à sa femme, tandis que celle-ci semble obsédée par les images de tigres (quelle plus belle métaphore du danger absolu qui guette son mari ?) révèle une intensité exceptionnelle. La projection à laquelle j'ai assisté comportait aussi le précédent film d'Olivier Zabat, MIGUEL ET LES MINES, étonnante préfiguration qui permet de mieux comprendre ce projet qui, comme le dit Rithy Panh «pose des questions essentielles sur les rapports entre les êtres», et où l'on découvre, parmi d'autres, les vies modestes d'un militaire-poète et l'inventeur de la mystérieuse genette de Bourlon.