Après une très belle première partie, mélancolique et étrange, entre le réalisme et l'anticipation, Le Congrès prend le risque de rebattre entièrement les cartes pour virer au trip cartoonesque et psychédélique. Dépossédée de sa propre image, qu'elle a vendue aux studios Miramax, Robin Wright est une dernière fois sollicitée par son producteur qui souhaite désormais acheter sa "substance", c'est-à-dire faire de Robin Wright un composé chimique que n'importe qui pourra avaler pour prendre un temps l'apparence de la star. Le film emprunte alors la voie d'une fable politique maladroite, un brin simpliste, avec gourou tonitruant et foule en délire. Mais c'est surtout dans son imaginaire débridé, quasi-abstrait, qu'il sert le mieux son thème. Ari Folman ne donne pas seulement à penser les dangers de l'imagination, il nous les donne à expérimenter en nous perdant dans les méandres de visions hallucinantes, quelque part entre Les Maîtres du temps et Yellow Submarine. On a parfois du mal à suivre Le Congrès mais, malgré son apparente incohérence, le film suit imperturbablement son fil rouge : personnage apparemment secondaire, Aaron, le fils de Robin atteint du syndrôme d'Usher et passionné de cerfs-volants, est la figure centrale du film. La menace concrète d'une perte de contact avec le réel (sa maladie le rend progressivement sourd et aveugle) fait écho aux délires lucratifs et totallitaires de la Miramax. Le Congrès est en quelque sorte un éloge paradoxal du cinéma, un plaidoyer contre la contamination du réel et de l'imaginaire l'un par l'autre, mais aussi un abandon total, visuel, narratif, à cet effacement des frontières. Jusqu'à un épilogue bouleversant où le fil d'Ariane conduit la mère à son fils et où le rêve et la réalité fusionnent enfin.