Amas de saynètes quotidiennes dans un village Castillan en 1940, qui se veulent pour beaucoup d’une extrême profondeur, mais qui m’a laissé dans une vacuité décevante, un sentiment insipide de pseudo-poésie et de perte de temps. Aucune inénarrable extase ne m’a touché devant les plans qui s’éternisent, que ce soit un cours de primaire, une cueillette de champignons, une nana qui fait du vélo, une fillette qui lace ses chaussures, un homme qui se rase en se regardant profondément dans les yeux, ou un train qui passe. Cet alibi à la platitude m’a quand même fait espérer pendant 1H35 qu’il se passerait enfin quelque chose, en vain. Régulièrement sensible à la poésie et à la sentimentalité, le petit psychodrame de cette fillette ne m’a pas échappé, mais le voir ainsi hypertrophié en une mélasse longue, lente, silencieuse me suscite plutôt une notion d’arnaque masturbatoire.