C'est puissant. Pas très agréable à regarder, dérangeant : du Larry Clark. Des corps jeunes, des peaux imberbes, pas mal de poils aussi, confrontés à d'autres corps qui s'avouent "détruits" par le temps, mais la manière dont Clark filme ces chairs lisses ou flétries les remet à égalité. Pas de réelle narration, plutôt un florilège de séquences, de clips fragmentés soutenus par la musique omniprésente, trash, punk-rock ou Coltrane. Une sorte de "Springbreakers" très sale, primitif, tourné en France, centré sur les bandes de skaters du Trocadéro, sans qu'on puisse vraiment savoir si cette jeunesse-là existe vraiment, si elle se comporte comme ça, bref si la dimension documentaire du film est crédible ou si c'est juste l'étalage des fantasmes du réalisateur, sa fascination quasi-morbide pour ces jeunes déstructurés et nihilistes qui vendent leur corps en s'assommant de psychotropes pour se faire un fric dont ils n'ont pas vraiment besoin (la plupart habitent des 200m2 haussmanniens) et dont ils ne font rien à part s'acheter des montagnes de coke. Génération perdue, engendrée par des parents largués qui ont refusé de grandir, et qui, à l'image de l'hallucinante Dominique Frot dans une scène d'inceste anthologique, en sont resté au stade primal du désir infantile, presque au stade foetal. Mais désir transformé en matière cinématographique, qui circule sans cesse dans les images tantôt brutes et pixellisées des téléphones portables (ces gamins ne cessent pas de se filmer, comme ravagés par un narcissisme terminal), tantôt magnifiquement composées, de ce grand foutoir désespéré et stimulant, premier grand film de l'année.