Au bout d'un moment, on n'en peut plus de ces anarchistes en permanence nimbés d'une lumière opalescente, icônes bien élevées au romantisme mièvre, sous le regard radical chic du réalisateur qui les baigne de reggae et de pop d'une façon décalée-juste-ce-qu'il-faut (rien à voir, par exemple, avec le brutal surgissement des morceaux de Fugu dans "la France" de Serge Bozon) et finit par tout à fait éloigner toute réalité sociale ou politique de leur combat. On cite Bakounine au détour d'une scène pour, finalement, d'autant mieux valider le statu quo d'une mise en scène collant à son scénario, et nous plaçant in fine du côté de la police. Ce qui ne semble quand même pas le meilleur point de vue pour raconter une histoire de clandestinité et de lutte armée. Heureusement il y a les comédiens, bien choisis, souvent justes, et qu'on a du plaisir à voir, même si l'on peut regretter qu'ils se retrouvent finalement figés dans une imagerie dont ils n'auront jamais vraiment l'occasion de se débarrasser, condamnés à l'immobilité d'un scénario conventionnel.