Ballet contemporain dans lequel le corps se heurte à l’espace pourtant infini mais peuplé d’un spectre invisible partout présent parmi le noir environnant, cri de mort et de vie dans les limbes labyrinthiques d’une conscience, Les Chatouilles ne nécessite nulle critique pour en promouvoir la qualité, nul mot pour prendre conscience de l’urgence et de la détresse dont se saisissent ensemble Andréa Bescond et Éric Métayer, ou peut-être une seule formule, lambda et sérieuse : il faut voir Les Chatouilles, pas forcément en parler car il est difficile de mettre des termes figés sur autant de mouvance intérieure – la nôtre et celle des personnages –, sur autant de destruction à visage humain à visage commun à visage découvert. Simplement s’asseoir et regarder, ressentir, s’indigner et partager. Ici pas de caricature, pas de manichéisme, pas de psychologie de bazar ni d’exubérance dans la démarche ; simplement un électrochoc qui joue d’un même mouvement cinéma, théâtre et danse pour une même visée : faire choir le masque du prédateur et éveiller les consciences, toutes les consciences. Pour cela, le film adopte une forme narrative pleine d’ellipses et d’imbrications spatio-temporelles à la manière d’un conte : l’humour accentue cette dimension de récit initialement enfantin perverti par le pédophile, les transitions merveilleuses fonctionnent tel un livre d’images animées. C'est un film sur l’insouciance dangereuse, sur le viol d'une naïveté que l'adolescence et l'âge adulte n'ont pas eu le temps de faire disparaître. C'est un film sur l'incapacité à construire une existence entourée de ténèbres jusqu'à la violence ultime suite à laquelle l'être se relève de son mutisme ou s'y noie. Transparaît alors le courage d’une équipe et de leur projet, demeure le combat d’une femme qui, en franchissant le seuil interdit de l’enfouissement silencieux, lance un cri d’alerte. Plus jamais ça.