Ce film est étrange. Étrangement beau. C'en devient même effrayant. Comment Marguerite Duras, avec si peu de moyens, a réussi à recréer une telle ambiance, une telle intrigue : définitivement, c'est ce qui fera tout le mystère durassien. L'Inde était en réalité parisienne. Pourtant, tout au long du film, j'ai cru qu'elle avait tourné en Inde. C'est un film basé sur l'illusion. Les reflets, la réminiscence des souvenirs en ce lieu mort, tout autant que les personnages. Tout y est mort, mais tout n'est qu'un souvenir. Des fantômes qui viennent lentement occuper la scène, dansent avec langueur sur la musique sublime d'Alessio. Ils s'ennuient (thème récurrent chez Duras). Jusqu'au paroxysme de cette lenteur (accentué par des plans fixes très longs, ou des travellings sans fins...), le cri de Michel Lonsdale. Il est absolument effrayant. On en sursaute. Brusquement, c'est là que tout se casse. La monotonie se brise, ainsi que les personnages. Marguerite Duras est définivitement un être incroyable. Certes, au début, le film peut surprendre. Il est possible de croire à un réel foutage de gueule. Mais, bon sang, restez sur votre siège, laissez-vous bercer par l'image et la voix de Delphine Seyrig. Et là, vous comprendrez peut être tout le charme d'India Song, toute la puissance de ce film.