Les soirs de divagations où la télécommande se fait notre meilleure amie, une chaîne quelconque en manque d'inspiration diffuse ce genre de film. Tard la nuit, désespérant de trouver un programme devant lequel m'endormir, le titre "Snowboarder" s'est affiché sur l'écran, et en tant que fervente fan de Jake Burton, Tom Sims et confrères je me suis fixée sur ce qui allait être l'un des pires navets de toute ma culture cinématographique. Son insuffisance était telle qu'elle me tint éveillée durant toute la durée du film. À n'en plus pouvoir de noter les imbécillités et les clichés qu'il rassemblait, tellement nombreux que l'on pourrait s'étonner d'en voir tenir autant dans un film si court. Alors voilà, Gaspard cartonne sur sa board et voudrait imiter Jason, snowboarder pro, ex-taulard et obsédé qui saute sur la première blondasse qui se présente à ses yeux (à croire que les snowboarders sont tous des dangereux qui ne pensent qu'aux fesses), en opposition marquée avec le vieux montagnard hostile au progrès qui ride toujours une planche vieille de 40 ans. De lieu commun en absurdités, le film vogue sur une fil ténu alourdi d'énormités (le champion invite son poulain dans un palace de verre ; que l'on m'amène un vrai rider qui préfère une musique classique à une bonne bière dans un vrai bar de montagne, vraiment je demande à voir), l'apothéose étant le moment où une bande de bras cassés se présente à Gaspard comme étant "X", "Y" et "Z", et où on lui donne rendez-vous à Chtade (oui oui, c'est ainsi que l'on prononce Gstaad dans ce genre de navet) pour s'y aller saouler dans une boîte de nuit avec des boxeuses à poil. Non vraiment, je n'y ai vu aucun intérêt, si ce n'est celui de me prouver qu'il existe encore des clichés aussi énormes sur une communauté de riders aussi âgée.