Il n’y a rien à sauver de cette exécrable adaptation de l’œuvre partiellement autobiographique de Musset. Non seulement la mise en scène s’avère poussive et dénuée de toute invention, mais l’esprit du roman est complètement trahi. Les atermoiements d’Octave entre fuite dans la débauche et foi en l’amour sont traités superficiellement et maladroitement alors qu’il s’agit du cœur du sujet. Mais le plus grave vient de la “prestation” ridicule de Peter Doherty, tout sauf un acteur, dont le regard creux et bovin n’égale que l’inexpressivité et l’absence totale de charisme. Comme la caméra s’attarde dans d’interminables gros plans sur la “vedette” du casting, les dégâts s’amplifient au fil des minutes. Dans un film en costumes les images viennent souvent apporter une touche esthétique, mais ici tout se déroule comme dans un tunnel en panne d’éclairage, et le plaisir des yeux n’est même pas au rendez-vous. On pardonnera à Charlotte Gainsbourg son interprétation somnambulique et sans relief, embarquée dans une galère où elle n’avait rien à y faire. En dépit des ambitions et des moyens mobilisés, voici un des grands nanars de l’année.