Diable qu'est-ce qui mérite autant d'éloges sinon que la critique est un naufrage. D'un format carré sans aucune utilité que de faire original, le film est une suite de scènes hurlées, pathos, ce qui résume les névroses du cinéaste envers sa mère (un cabinet de psychanalyse serait plus utile) et la catastrophe des familles mono-parentales. Rien ne justifie de telles outrances et surtout une telle logorrhée et affects pendant plus de deux heures... Un tel film en dit long sur la doxa contemporaine concernant l'outing et la mode des films qui nous éclaboussent de leur pathos. Ils n'ont guère le talent de Visconti, Proust et Pasolini.