Fue un viernes ­-y no jueves- en el que quizás el cielo lloraba la muerte de uno de sus más grandes poetas.
Escribió en Piedra negra sobre piedra blanca. Y el día en que murió, en París, llovía. Fue un viernes ­-y no jueves- en el que quizás el cielo lloraba la muerte de uno de sus más grandes poetas. Uno para el cual el futuro era algo cotidiano, conocido, que era capaz de modificar a su antojo con un simple gesto de su pluma.