TEXT:  
  
   
   
  KARL-HEINZ WITZKO 
   
  TREIBGUT 
   
   
  Elfter Roman 
  aus der 
  aventurischen Spielewelt 
  herausgegeben 
  von 
  ULRICH KIESOW 
  Originalausgabe 
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
  WILHELM HEYNE VERLAG 
  MÜNCHEN
  
   
  HEYNE SCIENCE FICTION & FANTASY 
  Band 06/6011 
  Umwelthinweis: 
  Dieses Buch wurde auf 
  chlor- und säurefreiem Papier gedruckt. 
  Redaktion: F. Stanya 
  Copyright © 1996 
  by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München 
  und Schmidt Spiele + Freizeit GmbH, Eching 
  Printed in Germany 1996 
  Umschlagbild: Dieter Rottermund 
  Kartenentwurf (Seite 6/7): Ralf Hlawatsch 
  Umschlaggestaltung: Atelier Ingrid Schütz, München 
  Technische Betreuung: M. Spinola 
  Satz: Schaber Satz- und Datentechnik, Wels 
  Druck und Bindung: Presse-Druck, Augsburg 
   
  ISBN 3-453-09496-4
  
   
  INHALT 
  Zur Trigonometrie von Wasser …..……….……………… 
      9 
  Imeldes und Marnos glückliche Tage ……..……………… 
    15 
  Innerer Kreis I ……………………………………………….   89 
  Rindenpalaver ………………………….…….…………… 
  117 
  Die lieblichen Felder von Neetha ………….…..…………. 
  138 
  Innerer Kreis II …………………………………………….. 
  169 
  Im Innern der Steppe von Kuslik …………….…………… 
  178 
  Die Savanne von Nostria ………………..………..……….. 
  194 
  Ein Baum, ein Baum? …………………….………………. 
  230 
  Innerer Kreis III ……………………………………………. 
  266 
  3b: Gut im Fluß ………………………….………………… 
  276 
  
   
   
   
   
   
   
   
  Ein geschickter Verteidiger verbirgt sich 
  in den allergeheimsten Winkeln der Welt, 
  ein geschickter Angreifer kommt wie ein Blitz 
  aus den höchsten Höhen des Himmels. 
  SUN-TZU 
   
   
   
   
   
  
   
  9 
   
   
  Baum sah nichts. Hatte keine Augen. Käfer war be- 
  schäftigt. 
  Käfer 
  krabbelte 
  den 
  Stamm 
  hinauf. 
  Käfer 
  krabbelte 
  geschwind 
  über 
  raue 
  Rinde 
  und 
  lange 
  Na- 
  deln. 
  Käfer 
  krabbelte 
  vorsichtig 
  an 
  goldglänzenden 
  Harztropfen 
  vorbei. 
  Käfer 
  war 
  schlau. 
  Harztropfen 
  waren 
  nicht 
  eßbar. 
  Harztropfen 
  waren 
  klebrig. 
  Harz- 
  tropfen waren sehr gefährlich. Käfer paßte gut auf. Kä- 
  fers Ziel waren die langen Zapfen mit ihren schmack- 
  haften Samen. Käfer liebte sie sosehr. Käfer war fast 
  glücklich. 
  Jäh 
  hielt 
  Käfer 
  inne. 
  Käfer 
  spürte 
  ein 
  rhythmisches 
  Beben. Etwas näherte sich. Käfer lauschte. Käfer hob 
  die 
  harten 
  Flügelschalen 
  und 
  pumpte. 
  Käfer 
  fühlte. 
  Käfer 
  ließ 
  die 
  langen 
  Fühler 
  spielen. 
  Käfer 
  las 
  den 
  Wind. Zweibeins! Käfer erstarrte im Schatten einer Rin- 
  denfurche. 
  Käfer 
  zahlte. 
  Mehr 
  Zweibeins, 
  als 
  Käfer 
  Beine hatte. Mehr Zweibeins, als zwei Käfer Beine hat- 
  ten. Fast so viele, wie Käfer und zwei Käfer Beine hat- 
  ten. 
  Aber 
  nicht 
  ganz! 
  Käfer 
  mochte 
  keine Zweibeins. 
  Zweibeins 
  waren 
  häßlich 
  mißgestaltet. 
  Zweibeins 
  hat- 
  ten nur zwei Beine. Zweibeins waren nicht vorausfühl- 
  bar. Bestimmt lag das an ihren fehlenden Beinen. Käfer 
  hatte es selbst beobachtet. Jawoll! 
  Ein 
  Zweibein 
  nahm 
  einen 
  Käfer 
  und 
  trug 
  ihn 
  zu 
  gutem Essen. 
  Ein Zweibein sah einen Käfer und zertrat ihn. 
  Ein Zweibein erblickte einen Käfer und rannte schrei- 
  end weg: 
  Zweibeins 
  waren 
  sehr 
  seltsam. 
  Zweibeins 
  taten 
  ein-
  
   
  10
  mal dies und einmal das. Bestimmt wußten Zweibeins 
  selbst 
  nicht, 
  warum 
  sie 
  etwas 
  taten. 
  Ein 
  Ruck 
  ging 
  durch Käfer. So viele schwierige Dinge hatte er auf ein- 
  mal gedacht! Käfer würde noch weise werden. 
  Aber nicht jetzt! Käfer war hungrig! Zweibeins soll- 
  ten wegkrabbeln! Das war Käfers Baum! Käfer hatte ihn 
  lange gesucht! 
  Käfer 
  fühlte. 
  Käfer 
  ertastete 
  den 
  Wind. 
  Zweibeins 
  kamen 
  nicht 
  näher 
  zu 
  Käfers 
  Baum. 
  Mutig 
  krabbelte 
  Käfer aus dem Riß hinaus und weiter. 
  Die 
  Häsin 
  hoppelte 
  durch 
  das 
  hohe 
  Savannengras, 
  schlug 
  plötzlich 
  einen 
  Haken. 
  Sie 
  verharrte, 
  wendete 
  den 
  Kopf, 
  doch 
  der 
  Rammler 
  war 
  ihr 
  nicht 
  gefolgt. 
  Über 
  die 
  braunen 
  Spitzen der gelbgrünen Halme hin- 
  weg schaute sie zu der einzelstehenden Zeder hinüber, 
  eigentlich hatte sie mehr von ihm erhofft. Wegen des 
  Rotfelligen mit dem Silberrücken wäre sie um ein Haar 
  mitten in die Menschengruppe gerannt – wo er wohl 
  geblieben war? Das wäre etwas gewesen, mitten in die 
  Menschen hinein! Ihr Herz pochte. Sie stellte die Ohren 
  auf lauschte und zählte mehr als ein Dutzend der lau- 
  ten Geschöpfe. Wahrscheinlich hatte er diese schon viel 
  früher bemerkt als sie. Er hatte sie bemerkt und war 
  zurückgeblieben, 
  was 
  völlig 
  unnötig 
  war, 
  denn 
  die 
  Menschen 
  hatten 
  Auswüchse 
  am 
  Rücken. 
  Aber 
  selten, 
  wenn sie jagten. Sie hatten diese Auswölbungen, wenn 
  sie die Savanne der Häsin nur durchquerten und wei- 
  terzogen – er hätte überhaupt keine Furcht haben müs- 
  sen! Vielleicht interessierte er sich doch weniger für sie, 
  als sie gedacht hatte und mehr für die Menschen, von 
  denen sich soeben einer ein paar Hopser weit von den 
  anderen entfernte. Sie verwarf diesen Gedanken sofort, 
  denn sie war eine schöne Häsin, immerhin schon drei- 
  mal gedeckt seit dem Regen! 
  Sie 
  sah 
  den 
  einzelnen 
  Menschen 
  etwas 
  aus 
  seinem 
  Auswuchs holen. Die rechte Hälfte ihrer Oberlippe zit- 
  terte: Es war eine dieser Holzscheiben, mit denen die
  
   
  11
  Menschen 
  bekanntlich 
  Hasen 
  töten 
  konnten. 
  Hatte 
  sie 
  sich geirrt? 
  Der Mensch drehte sich mit geschlossenen Augen im 
  Kreis, warf die Scheibe, aber nicht in ihre Richtung, hof- 
  fentlich auch nicht in die des Rammlers, schade wäre es 
  um ihn gewesen, denn sicherlich hätten sie einen hüb- 
  schen Wurf zusammen gehabt! Sie verfolgte die Bewe- 
  gungen 
  des 
  Menschen, 
  sah 
  ihn 
  zu 
  seinem 
  Wurfholz 
  gehen, 
  es 
  aufheben, 
  dann 
  schnurgerade 
  weiter 
  in 
  die 
  Richtung laufen, in die er es geworfen hatte und die – 
  so stellte sie befriedigt fest – eine gänzlich andere war 
  als jene, wo sich ihre Sasse mit den Jungen befand. Die 
  Häsin legte sich auf den Bauch, knabberte an den Hal- 
  men; bestimmt würde sie den Rotfelligen morgen tref- 
  fen, irgendwo auf ihrer Wiese. 
  Hoch 
  droben 
  am 
  Himmel 
  zog 
  ein 
  Roter 
  Maran 
  be- 
  dächtige Kreise. Er war ein alter Vogel und hatte schon 
  oft das Kommen und Gehen des nassen und des trocke- 
  nen Windes erlebt. Er schaute hinab auf die Welt unter 
  sich, 
  auf 
  dieses 
  endlose 
  Rund 
  mit 
  seinen 
  gelbgrünen 
  Grasflächen, 
  dunklen 
  Wäldern, 
  ockerfarbenen 
  Bergen, 
  blauen 
  Seen 
  und 
  silbernen, 
  manchmal 
  auch 
  gelben 
  Flüssen. An Tagen wie diesen, wenn die warme Som- 
  mersonne 
  auf 
  sein 
  Gefieder 
  brannte, 
  wenn 
  Luftströme 
  ihn ohne Mühe nach oben trugen, neigte er zur Nach- 
  denklichkeit. Er stellte sich dann fast träumend vor, daß 
  nicht er kreiste, sondern die Weltenscheibe unter ihm. 
  Er wußte, daß es sich nicht so verhielt, aber er war sich 
  nicht ganz sicher, denn etwas Seltsames hatte es auf 
  sich mit der Welt: Je höher er stieg, desto kleiner wurde 
  alles tief unten, nur eines nicht: das Weltenrund. Es 
  schien immer gleich groß, und oft genug hatte er sich 
  gefragt, wie hoch er wohl steigen müßte, um den Rand 
  der Scheibe unter sich zu entdecken. Er war sich nicht 
  sicher, daß es einen gab, aber vielleicht würde er es 
  am Ende des Sommers wissen, noch bevor sich das 
  Land 
  verfärbte, 
  noch 
  bevor 
  die 
  Wälder 
  erröteten, 
  das
  
   
  12
  Gras völlig gelb wurde und die Scheibe da unten sich 
  in 
  einen 
  leuchtendroten 
  Teppich 
  mit 
  gelben 
  und 
  schwarzen 
  Sprenkeln 
  verwandelte. 
  Denn 
  dort, 
  wohin 
  der nasse Wind zog, gab es einen Berg, höher als jeder 
  andere, und schon lange hatte der Maran sich vorge- 
  nommen, den unfaßbar weiten Weg bis zu der geheim- 
  nisvollen weißen Spitze des Berges aufzusteigen – und 
  vielleicht 
  sogar 
  darüber 
  hinaus. 
  Dort 
  oben 
  würde 
  er 
  das 
  Geheimnis 
  der 
  Welt 
  erkennen, 
  er 
  würde 
  zurück- 
  kehren 
  und 
  allen 
  Maranen 
  und 
  Wähen 
  erzählen, 
  wo 
  der 
  Rand 
  der 
  Weltenscheibe 
  war. 
  Ohne 
  Bedeutung 
  wäre dabei, daß er höher geflogen war als jeder und 
  jede von ihnen, es würde nur zählen, daß er herausge- 
  funden 
  hatte, 
  ob 
  die Weltenscheibe endete. Und viel- 
  leicht würde er dabei auch erfahren, wann ihre Farbe 
  im 
  Herbst 
  sosehr 
  dem 
  haarigen 
  Kleid 
  der 
  Marasken 
  glich. 
  Er 
  blinzelte 
  zweimal 
  verwirrt. 
  Für 
  einen 
  Augenblick 
  hatte er wirklich geglaubt, daß er still schwebte und die 
  Welt 
  sich 
  statt 
  seiner 
  drehte. Ein verzeihlicher Irrtum 
  und schuld daran war das Gebaren der Menschen bei 
  der 
  einzelstehenden 
  Zeder. 
  Einer 
  nach 
  dem 
  andern 
  löste sich von der Gruppe, ging einige Schritte, wirbelte 
  dann im Kreis, so lange, bis sich aus seiner Hand eine 
  hölzerne 
  Scheibe 
  ebenfalls 
  kreiselnd 
  entfernte. 
  Es 
  war 
  ein rätselhaftes, aber schönes Spiel, und es machte dem 
  alten 
  Vogel 
  Freude, 
  nacheinander 
  mit 
  seiner 
  gesamten 
  Aufmerksamkeit 
  dem 
  Rotieren 
  der 
  Holzscheiben, 
  der 
  Menschen oder der Welt zu folgen. In den Pausen zwi- 
  schen 
  den 
  einzelnen 
  Würfen 
  rätselte 
  er, 
  warum 
  die 
  Menschen nicht gleichfalls wieder in großen Kreisen zu 
  den 
  Ihrigen 
  zurückkehrten, 
  was 
  dieses 
  Spiel 
  vollkom- 
  men gemacht hätte, sondern statt dessen jeder in der 
  Richtung 
  weiterging, 
  wohin 
  seine 
  Scheibe 
  geflogen 
  war, sei’s dorthin, wo die Sonne aufging oder unter- 
  ging, sei’s dorthin, wo der feuchte Wind herwehte oder 
  hinblies?
  
   
  13
  Als die Gruppe schon fast auf die Hälfte zusammen- 
  geschrumpft war, fand er die Antwort. Es war so ein- 
  fach: Bestimmt hatten sie dasselbe Ziel wie er, bestimmt 
  suchten sie ebenfalls den Ort, wo die Welt endete. Wie 
  hätte er auch ahnen können, daß das Gegenteil richtig 
  war? Und selbst dann hätte es ihn wahrscheinlich in 
  diesem 
  Augenblick 
  überhaupt 
  nicht 
  mehr 
  interessiert, 
  denn 
  seine 
  scharfen 
  Augen 
  erspähten 
  etwas 
  wesentlich 
  Reizvolleres. Er stürzte sich in steilem Flug hinab. 
  Xanjida 
  bückte 
  sich 
  und 
  hob 
  den 
  schweren 
  Diskus 
  aus dem kniehohen Gras. Sie fuhr mit der Hand durch 
  das kurze graumelierte und stets wirre Haar, schaute in 
  die Richtung, wohin er geflogen war und somit ihren 
  weiteren Weg festgelegt hatte. Was sie sah, war enttäu- 
  schend. 
  Nur 
  um 
  sich 
  zu 
  vergewissern 
  warf 
  Xanjida 
  einen Blick zur Sonne. Die letzten Zweifel verschwan- 
  den, ihr Weg würde sie genau nach Tuzak führen, der 
  Stadt, von der sie und die anderen erst vor wenigen 
  Stunden aufgebrochen waren. Also zurück nach Tuzak, 
  seufzte sie, das hätte sie auch einfacher haben können! 
  Jedoch hatten die Hochgeschwister des Tempels diesen 
  Ort hier für den Beginn der Suche bestimmt, also hätte 
  es 
  schon 
  seine 
  Richtigkeit, 
  daß 
  sie 
  hierhergekommen 
  war 
  und 
  wieder 
  zurückkehrte. 
  Wahrscheinlich 
  wäre 
  der Marsch nach Tuzak ohnehin nur eine kleine Etappe 
  auf ihrem Weg. Ein letztes Mal drehte sich die Prieste- 
  rin zu den restlichen Achten um, um sich zu verab- 
  schieden. 
  Allesamt 
  winkten 
  sie 
  zurück. 
  Perjin, 
  der 
  schlaksige Novize, fuchtelte dabei so wild mit beiden 
  Armen, als hätte er gleich vor, wie ein Vogel abzuhe- 
  ben. 
  Gerade 
  noch 
  rechtzeitig 
  sprang 
  seine 
  Nachbarin 
  zur Seite, denn um ein Haar hätte er ihr mit seinem un- 
  bändigen 
  Geschlenker 
  einen 
  Nasenstüber 
  versetzt. 
  La- 
  chend blieb die stämmige Brünette in sicherer Entfer- 
  nung stehen und setzte dann ihrerseits zu einem noch 
  überschwenglicheren 
  Winken 
  an. 
  Nur 
  eine 
  Nachah- 
  mung Perjins, mehr nicht, denn Xanjida hatte die Frau
  
   
  14
  erst an diesem Morgen kennengelernt. Eine humorvolle 
  Person, 
  wie 
  es 
  schien, 
  mit 
  weichen 
  Augen, 
  bisweilen 
  etwas hilflos wirkend. Wenn man nicht wußte, was sie 
  war, so käme man gewiß nicht darauf, doch so hatte 
  Rur 
  die 
  Welt 
  geschaffen, 
  und 
  nur 
  weil 
  er 
  bestimmt 
  hatte, 
  daß 
  Marasken 
  und 
  Parder 
  so 
  gefährlich 
  aussa- 
  hen, wie sie waren, mußte das nicht für alle Kinder sei- 
  ner 
  Schöpfung 
  gelten. 
  Schwierige 
  Zeiten, 
  dachte 
  die 
  Priesterin, 
  seltsame 
  Zeiten, 
  die 
  eigenartige 
  Weggefähr- 
  ten mit sich brachten. Ein Ruf Perjins riß sie aus ihren 
  Gedanken. Sie verstand nicht, was er gerufen hatte, da 
  seine Worte von dem spitzen Schrei eines Tieres über- 
  tönt 
  wurden. 
  Preiset 
  die 
  Schönheit? 
  Vermutlich. 
  »Prei- 
  set die Schönheit, Bruderschwestern!« rief Xanjida, die 
  Priesterin der Zwillinge, und wandte sich zum Gehen. 
  Ein Tropfen fiel auf ihre Wange. Sie wischte ihn ab 
  und schaute nach oben. Kein Wölkchen zog über den 
  sommerlichen 
  Himmel. 
  Statt 
  dessen 
  entdeckte 
  sie 
  na- 
  hezu 
  unmittelbar 
  über 
  sich 
  einen 
  großen 
  Vogel, 
  der 
  etwas noch schwach Zappelndes in den Klauen davon- 
  trug, 
  irgendein 
  kleines 
  Tier. 
  Xanjida 
  blickte 
  auf 
  ihre 
  Hand, sah die Fingerspitzen rotverfärbt von dem, was 
  ihre Wange getroffen hatte. Blut, ein einzelner blutiger 
  Tropfen. Das war nicht das beste aller Omen für die 
  Suche nach dem Ort, wo Asboran erbaut werden sollte. 
  Wahrlich nicht. 
   
   
   
  
   
  15
   
  Sachte, 
  so 
  daß 
  Marno, 
  ihr 
  Mann, 
  nicht 
  geweckt 
  wurde, 
  schlug 
  Imelde 
  die 
  Decke 
  zur 
  Seite, 
  schwang 
  die Beine aus dem Bett und schlüpfte in die zierlichen 
  Pantöffelchen aus rotem Samt, die mit kleinen Perlen 
  aus blauem Glas besetzt waren. Vorsichtig drückte sie 
  sich von der Bettkante ab, warf einen leichten Morgen- 
  mantel 
  über 
  und 
  trat 
  zur 
  Tür, 
  die 
  auf 
  den 
  Balkon 
  führte. 
  Leise 
  klimperten 
  die 
  Schnüre 
  des 
  Perlvorhangs, 
  als sie sie zur Seite schob und einen halben Schritt ins 
  Freie tat. Es war noch früh am Morgen, noch nicht son- 
  derlich warm, selbst dort, wo die Sonne die Schatten 
  bereits 
  vertrieben 
  hatte. 
  Imelde 
  schaute 
  hinunter 
  auf 
  den Hof, der öde und verlassen dalag, abgesehen von 
  Porquina, 
  die 
  mit 
  ihren 
  Welpen 
  schnüffelnd 
  heimlief, 
  und der Alten, wie hieß sie noch, Shahane oder so ähn- 
  lich. Die alte Frau stand neben einem Eimer, der bis 
  zum Rand mit Wasser gefüllt war, die Hände an die 
  Nieren 
  gedrückt, 
  sich 
  leicht 
  zurückbeugend. 
  Sie 
  wird 
  langsam alt, dachte Imelde mit einem leichten Stirnrun- 
  zeln. Wir werden uns bald etwas einfallen lassen müs- 
  sen. 
  Alt 
  – 
  sie 
  mochte 
  dieses 
  Wort 
  nicht 
  sonderlich, 
  es 
  schien ihr gewöhnlich und unausweichlich mit fettleibi- 
  gem Verfall und einem muffigen Geruch verbunden, es 
  klang auf eine bedrohliche Weise schamlos, war wie ein 
  Blick auf die Falten von Satinavs Haut. Sie fürchtete 
  sich vor dem Wort, obwohl sie selbst noch keine dreißig 
  Jahre zählte. Entschlossen riß Imelde ihren Blick von 
  der Frau los und ließ ihn über die schwarzen Hänge
  
   
  16
  des Visra und die bunte Vielfalt der Stadt schweifen, 
  über die Terrassen, wo das Leben schon etwas früher 
  begonnen hatte, bis zur Bucht, deren Wasser im Licht 
  der 
  Morgensonne 
  golden 
  glitzerte. 
  Der 
  Tag 
  war 
  klar, 
  wenig Staub lag in der Luft, in der als verführerisches 
  Parfüm 
  ein 
  leichter 
  Blütengeruch 
  schwebte. 
  Es 
  war 
  einer dieser Frühlingstage, an denen Imelde ihre Stadt 
  liebte. Sie dachte dann stets: Gibt es etwas Schöneres 
  als Al’Anfa im späten Frühling? Imelde konnte es sich 
  nicht vorstellen. 
  Spielerisch 
  wickelte 
  sie 
  sich 
  eine 
  der 
  Perlenschnüre 
  um den Zeigefinger und ließ den Blick weiterwandern 
  zum Palmenpark, den man ganz gut von hier aus sah. 
  Jahre mußten vergangen sein, seit sie zum letzten Mal 
  dort gewesen war, dachte sie mit Bedauern und erin- 
  nerte sich zurück an die Zeit vor ihrer Vermählung, als 
  Marno noch um sie geworben hatte. Damals waren sie 
  und 
  ihre 
  Freunde 
  und 
  Freundinnen 
  oft 
  dort 
  gewesen. 
  Sie 
  waren 
  ein 
  lustiger 
  Haufen, 
  ein 
  wilder, 
  manchmal 
  sogar ein sehr wilder, und die Welt stand noch weit 
  und offen. Das hatte sich geändert, als man beschloß, 
  sittsam 
  zu 
  werden. Für Ivonya und Simodo war die 
  Zeit gekommen, ihr Erbe anzutreten, andere waren von 
  ihren Familien genötigt worden, sich für irgendeine lei- 
  dige 
  Tätigkeit 
  zu 
  entscheiden, 
  oder 
  hatten 
  geheiratet. 
  Torquinio, 
  von 
  dem 
  es 
  niemand 
  erwartet 
  hätte, 
  hatte 
  plötzlich 
  eine 
  religiöse 
  Anwandlung 
  bekommen 
  und 
  war in den Borontempel eingetreten. Schließlich war da 
  noch dieser Krieg, dieser lästige Krieg gegen die unkul- 
  tivierten Barbaren der Khom, so daß eines Tages, als 
  Imelde 
  sich 
  umschaute, 
  nur 
  noch 
  Marno 
  übriggeblie- 
  ben war. 
  Imelde hatte nicht gehört, daß ihr Gemahl aufgestan- 
  den war. Er konnte sich sehr leise bewegen, und so be- 
  merkte sie ihn erst, als er hinter ihr stand, ihr das Haar 
  aus dem Nacken strich, sein Gesicht dagegen drückte 
  und 
  ihre 
  Brüste 
  mit 
  den 
  Händen 
  umfaßte.
  
   
  17
  Es war nicht wahr, daß sie ihn nur deshalb geheiratet 
  hatte, weil es keinen sonst mehr gab – er hatte ihr 
  immer gefallen. Am meisten seine Nase, diese unglaub- 
  lich edle Nase, und das Verwegene, leicht Piratenhafte, 
  das ihn umgab. Tatsächlich war er alles andere als ein 
  Pirat, 
  nicht 
  einmal 
  ein 
  Al’Anfaner 
  im 
  engeren 
  Sinne, 
  sondern 
  nur 
  der 
  zweite 
  Sohn 
  eines 
  Plantagenbesitzers 
  aus der Gegend von Mirham. Ein Junge vom Land so- 
  zusagen, obwohl er sich stets so gegeben hatte, als wäre 
  selbst das große Al’Anfa wenig mehr als ein kleines 
  Dorf für ihn, als hätte er bereits ganz Dere gesehen. Er 
  hatte viele Geschichten zu erzählen gehabt, bunte, lu- 
  stige, verrückte, und manchmal hatte er seltsame, auch 
  ein 
  wenig 
  erschreckende 
  Einfälle 
  gehabt, 
  besonders 
  in 
  jener Nacht. Ein heißer Schauer überlief Imelde bei die- 
  ser Erinnerung. Sie und Marno hatten später nie dar- 
  über gesprochen. Es war ungeheuerlich gewesen, selbst 
  für Al’Anfa. All das hatte zu Marno einmal dazugehört, 
  das war das Traurige: hatte. Etwas Wehmut war mittler- 
  weile in Imeldes Herz geschlichen. Wenn sie es sich 
  recht überlegte, so war ihr Leben früher spannender ge- 
  wesen, und wenn sie es sich ehrlich eingestand, so war 
  es heutzutage eher langweilig. Sie seufzte laut bei die- 
  sem Gedanken. 
  Der 
  braungelockte 
  Mann 
  hinter 
  ihr 
  mißverstand 
  den 
  Seufzer, was ihn veranlaßte, Imeldes Nacken mit klei- 
  nen 
  Bissen 
  zu 
  liebkosen 
  und 
  ihre 
  Brüste 
  zu 
  kneten. 
  »Sch-sch!« sagte Imelde, löste die Hände ihres Gemahls 
  von ihrem Busen, wandte sich um, schaute in die blaß- 
  grauen 
  Augen, 
  in 
  denen 
  noch 
  der 
  Schlaf 
  hing, 
  und 
  küßte ihn kurz auf die Nase, diese unglaublich edle 
  Nase. 
  Geschrei 
  schallte 
  aus 
  dem 
  Innenhof, 
  eine 
  barsche, 
  vor 
  Wut 
  überschnappende 
  Stimme, 
  unverkennbar 
  die 
  Stimme 
  Nestorios. 
  »Habe 
  ich 
  es 
  dir 
  nicht 
  schon 
  oft 
  genug gesagt? Hab ich das nicht? Ihr glaubt wohl, ihr 
  könnt 
  hinter 
  meinem 
  Rücken… 
  Was? 
  Hinter 
  meinem
  
   
  18
  Rücken, wie?« brüllte er. Neugierig geworden, zog sich 
  Imelde aus den Armen ihres Gemahls und trat ganz 
  hinaus auf den Balkon, der den gesamten Innenhof um- 
  lief. Sie stützte die Hände auf das Holzgeländer und 
  beugte sich hinüber. Unten sah sie Nestorio im Streit 
  mit 
  der 
  Alten. 
  Sein 
  Gesicht 
  und 
  der 
  kahle 
  Schädel 
  waren 
  zornrot, 
  kleine 
  Speicheltropfen 
  sprühten 
  beim 
  Schreien aus seinem Mund. Mit seinen kräftigen Hän- 
  den hatte er die Arme der Alten gepackt und schüttelte 
  sie. Wie ein lebloses Ding hing sie in seinem Griff, ihr 
  Kopf pendelte vor und zurück. Unvermittelt ließ er sie 
  los, und sie fiel vor ihm zu Boden. Ohne mit seinem 
  Geschrei aufzuhören, lief er vor ihr auf und ab, die Fäu- 
  ste geballt, die Arme leicht angewinkelt. Irgendwie put- 
  zig! dachte Imelde amüsiert. 
  Der 
  Vorhang 
  klimperte 
  kurz, 
  dann 
  stand 
  Marno 
  neben 
  ihr. 
  Das 
  Kinn 
  energisch 
  vorgeschoben, 
  rief 
  er 
  hinunter in den Hof: »Nestorio! Habe ich dir nicht ge- 
  sagt, daß ich morgens keinen Lärm dulde?« 
  Der 
  Schreihals 
  verstummte 
  augenblicklich. 
  Den 
  Kopf 
  gesenkt, die Augen zum Boden gerichtet, antwortete er 
  leise, aber deutlich verstehbar: »Verzeih mir, Herr, ver- 
  zeih!« in dieser Haltung verharrte er, bis Marno mit 
  einem Schlenkern der linken Hand hinzufügte: »Ist ja 
  schon 
  gut« 
  Der 
  Getadelte 
  wandte 
  sich 
  um 
  zu 
  der 
  Alten, 
  die 
  sich 
  inzwischen 
  aufgerappelt 
  hatte, 
  versetzte 
  ihr einen letzten Schlag mit der flachen Hand auf den 
  Hinterkopf 
  und 
  folgte 
  ihr 
  dann 
  unter 
  die 
  Arkaden, 
  über welche die Ranken der Bugawara mit ihren blau- 
  gelben Sternblüten wie ein Wasserfall herabhingen. 
  »Das Schreckliche an ihnen ist, daß sie so ganz und 
  gar 
  unzivilisiert 
  sind 
  und 
  keinerlei 
  Lebensart 
  haben«, 
  stellte Marno mit ehrlichem Bedauern fest und kratzte 
  sich dabei an der Wange. Die Bewegung ließ den Ärmel 
  des 
  blauen 
  Seidenmantels 
  am 
  Unterarm 
  hinabrutschen, 
  so daß die lange weiße Narbe auf der braunen Haut 
  sichtbar 
  wurde. 
  Marno 
  hatte 
  seiner 
  Frau 
  nie 
  erzählt,
  
   
  19
  woher die Verwundung stammte, das heißt, er hatte es 
  schon mehrmals getan, aber es war nie dieselbe Ge- 
  schichte gewesen. Es schien ihm Spaß zu machen, für 
  Imelde jedesmal eine neue zu erfinden. »Was erwartest 
  du, Schatz?« antwortete Imelde. »Sie sind nur Sklaven. 
  Sollen sie sich benehmen wie wir?« Denn natürlich war 
  auch Nestorio nur ein Sklave, wenn auch der oberste, 
  der Bonze. Marno hatte ihn vor zwei Jahren in der 
  Arena gekauft. Ein guter Mann, jedenfalls dann, wenn 
  man ihn bisweilen an seinen Stand erinnerte. 
  »Natürlich 
  nicht, 
  Liebste«, 
  entgegnete 
  Marno 
  und 
  kehrte 
  zurück 
  ins 
  Schlafzimmer. 
  »Aber 
  müssen 
  sie 
  immer schreien? Können sie sich nicht einfach still ver- 
  halten und tun, was man von ihnen erwartet?« 
  Imelde folgte ihrem Mann nach drinnen. Er hatte den 
  Seidenmantel 
  abgeworfen, 
  stand 
  jetzt 
  völlig 
  nackt 
  da 
  und war eben dabei, seine Garderobe für diesen Tag zu 
  wählen. Er sah immer noch aus wie vor zehn Jahren, 
  als sie ihn das erste Mal getroffen hatte, stellte Imelde 
  fest, immer noch diese kräftige und doch jungenhafte 
  Figur. 
  Daran 
  hatte 
  sich 
  nichts 
  geändert, 
  während 
  sie 
  selbst 
  etwas, 
  nun, 
  fraulicher 
  geworden 
  war. 
  Kurz 
  dachte sie an die Alte und die düsteren Gedanken, die 
  sie bei ihr geweckt hatte. Sie schüttelte unwillig den 
  Kopf. 
  Es 
  gab 
  Wichtigeres: 
  Welche 
  Kleider 
  sollte 
  sie 
  selbst heute tragen? 
  Kurzentschlossen, 
  wie 
  es 
  seine 
  Art 
  war, 
  hatte 
  sich 
  Marno für die gelbe Hose aus Elfenbausch, die ihm 
  Imelde zu seinem letzten Tsatag geschenkt hatte, und 
  ein besticktes Leinenhemd aus Drôl entschieden. Er sah 
  stattlich darin aus, fand seine Frau. Er kann tragen, was 
  er will, dachte sie ein wenig neidisch. Ganz im Gegen- 
  satz zu ihr selbst. Sie setzte sich an das Frisiertischchen, 
  nahm den kleinen Spiegel in die eine Hand, tauchte mit 
  der 
  andern 
  ein 
  Bauschbällchen 
  in ein Tiegelchen und 
  begann sich zu schminken. 
  
   
  20
  Einige Zeit später, für Marnos Geschmack etwas zuviel 
  später, stiegen er und seine Frau die Treppe hinunter 
  und 
  gingen 
  durch 
  den 
  dunkelgetäfelten 
  langen 
  Gang, 
  an dessen Wänden die von Imeldes Großvater Micirio 
  gemalten Bilder hingen. ›Das einfache Leben auf dem 
  Lande‹, ›Die wüsten Bräuche der Waldmenschen‹ oder 
  ›Al’Anfa bringt den Mohas seine Segnungen‹ stand auf 
  kleinen 
  Holztäfelchen 
  darunter. 
  An 
  einem 
  Morgen 
  wie 
  diesem, wenn er besonders lange auf seine Frau warten 
  mußte, fand Marno die Machwerke schier unerträglich. 
  Nicht genug damit, daß Imeldes Ahn offenbar keinerlei 
  Gefühl für Komposition besessen hatte, er schien auch 
  bar jeder Kenntnis der Dinge gewesen zu sein, die er 
  gemalt hatte. Das einfache Leben auf dem Lande! Die- 
  ser Geck hatte wahrscheinlich seiner Lebtag keinen Fuß 
  aus Al’Anfa hinausgesetzt, und was die ›wüsten Bräu- 
  che 
  der 
  Waldmenschen‹ 
  anbelangte, 
  so 
  hatte 
  Marno 
  schon mit zehn Jahren offenbar mehr darüber gewußt 
  als 
  Micirio 
  mit 
  sechzig. 
  Schließlich 
  die 
  ›Segnungen 
  Al’Anfas‹. 
  Marno 
  war 
  nicht 
  Zyniker 
  genug, 
  um 
  sich 
  nicht einzugestehen, was diese Segnungen wirklich be- 
  deuteten. Er hatte im Alter von dreizehn Jahren einer 
  dieser 
  ›Segnungen‹ 
  beigewohnt, 
  anschließend 
  war 
  er 
  zwei Tage ›unpäßlich‹, das heißt, er hatte sich vor Ent- 
  setzen die Seele aus dem Leib gekotzt. Allerdings war 
  er 
  damals 
  noch 
  ein 
  Kind 
  gewesen, 
  das 
  entschuldigte 
  vieles, sagte er sich, und die Welt war nun einmal so, 
  wie sie war. Wäre es nach ihm gegangen, dann wären 
  diese Schinken schon lange abgehängt worden und in 
  einer 
  düsteren 
  Kammer 
  weitab 
  verschwunden, 
  doch 
  Imelde wollte dies nicht gestatten. 
   
  Endlich 
  hatten 
  sie 
  das 
  Speisegemach erreicht. Es war 
  ein heller Raum, dessen Wände bis in Hüfthöhe mit 
  gelben 
  Fliesen 
  verblendet 
  waren, 
  auf 
  denen 
  sich 
  in 
  Unauer 
  Blau 
  Tiere 
  und 
  Pflanzen 
  tummelten, 
  umgeben 
  von 
  omamentalen 
  Schlangenlinien 
  in 
  Purpur 
  und
  
   
  21
  Meergrün. 
  Diese 
  Kacheln 
  umrahmten 
  auch 
  Tür- 
  und 
  Fensterbögen. In einer Ecke des weißgetünchten Raums 
  stand ein Mohakrieger aus dunklem Holz, in der Hand 
  einen Speer und auf dem Kopf eine Krone aus leicht 
  verstaubten 
  weißen 
  Federn. 
  Ernst 
  und 
  regungslos 
  starrte er über den langen Tisch mit den hochlehnigen 
  Stühlen hinweg, zu den halboffenen Fenstern mit den 
  bleigefaßten 
  Rauten 
  aus 
  gelbem 
  Glas. 
  Er 
  hatte 
  schon 
  seit Jahren keine Nase mehr – ein Werk Klein-Imeldes, 
  ebenso wie die Schriftzeichen auf seiner Brust, die sie 
  dort 
  als 
  Kind 
  eingeritzt 
  hatte. 
  Ein 
  waagrecht 
  an 
  der 
  Wand 
  hängender 
  Sklaventod, 
  darüber 
  ein 
  Kranz 
  Mes- 
  ser und Dolche aus vielen Teilen Deres – Mengbillaner, 
  Borndolche, 
  Waqqifs, 
  nivesische 
  Wolfsmesser, 
  nostri- 
  sche 
  Rundschäler 
  –, 
  ebenfalls 
  Hinterlassenschaften 
  von 
  Großvater 
  Micirio, 
  vervollständigten 
  die 
  Einrichtung 
  des Raumes. 
  Marno 
  und 
  Imelde 
  hatten 
  eben 
  an 
  den 
  gegenüber- 
  liegenden Enden des Tisches Platz genommen, als die 
  Tür 
  aufgerissen 
  wurde 
  und 
  laut 
  lärmend 
  Diago 
  und 
  Thesares 
  hereinstürmten. 
  »Kinder!« 
  mahnte 
  Marno 
  nachdrücklich und brachte damit den Jungen und des- 
  sen 
  kleine 
  Schwester 
  zum 
  Verstummen. 
  »Guten 
  Mor- 
  gen, Herr Vater und Frau Mutter!« krähte der Acht- 
  jährige, 
  während 
  sich 
  seine 
  Schwester 
  wie 
  immer 
  schüchtern 
  hinter 
  ihm 
  verbarg. 
  »Setzt 
  euch!« 
  sagte 
  Imelde, und beide schwangen sich auf die Stühle zu 
  ihren Seiten, die etwas zu hoch für sie waren. Sogleich 
  begannen sie, auf ihre Mutter einzuplappern. Froh, daß 
  sie ihm noch eine Weile seine Ruhe lassen würden, 
  doch schon mit Freude und einem gewissen Stolz, be- 
  trachtete Marno die Dreiergruppe am Ende des Tisches. 
  Diago ähnelte sehr seiner Mutter: Er hatte die gleichen 
  schwarzglänzenden 
  Haare 
  mit 
  dem 
  feinen 
  Rotschim- 
  mer 
  und 
  ebenfalls 
  die 
  kleine, 
  leicht 
  rundliche 
  Nase, 
  während 
  Thesares 
  mit 
  ihrer 
  braunen 
  Löckchenpracht 
  und der schmalen Nase mehr ihrem Vater glich. Fast als
  
   
  22
  hätte sie seine Gedanken gehört, schaute das Mädchen 
  lächelnd zu ihm herüber. Er zwinkerte ihr zu. Welch 
  schöne Kinder er doch hatte! 
  Vorsichtig wurde die Tür ein weiteres Mal geöffnet 
  und 
  das 
  Frühstück 
  hereingebracht, 
  reichlich 
  für 
  den 
  Herrn des Hauses, kärglich für dessen Dame und die 
  Kinder. Marno hatte sich nie an das lächerliche alanfa- 
  nische Frühstück gewöhnen können und zu Imelde, die 
  wie immer an einem Saft nur nippen und lediglich eine 
  halbe, 
  selten 
  eine 
  ganze 
  Perainfrucht 
  zu 
  sich 
  nehmen 
  würde, oft genug gesagt: Es ist ein Erbe meiner Ahnen, 
  daß ich morgens hungrig bin, es ist ihr Blut, das in mir 
  spricht. Doch soweit er sah, sprach dieses Blut weder in 
  Thesares noch Diago. Wahrscheinlich lag es daran, daß 
  sie in der Stadt aufgewachsen waren und nicht wie er 
  am Rande des Dschungels. 
  Heute war es die Aufgabe der jungen Querinia, den 
  Herrschaften 
  ihre 
  Speise 
  zu 
  bringen. 
  Sie 
  war 
  ein 
  Mädchen von gerade siebzehn Jahren, mit kupferfarbe- 
  ner Haut und flachsblonden Flechten. Ihr Gesicht war 
  eher 
  unscheinbar 
  und 
  ohne 
  markante 
  Linien, 
  wurde 
  aber 
  beherrscht 
  von 
  einem 
  Paar 
  faszinierender 
  brauner 
  Augen, 
  deren 
  Leuchten 
  heftig 
  gegen 
  die 
  sonstige 
  Durchschnittlichkeit 
  ihres 
  Antlitzes 
  rebellierte. 
  Wegen 
  dieser 
  braunen 
  Augen 
  überlegte 
  Marno 
  seit 
  mehreren 
  Wochen, ob er nicht einmal zu der Sklavin gehen sollte. 
  Für gewöhnlich interessierte er sich nicht für so junge 
  Frauen, doch Querinia wirkte älter auf ihn, als sie war. 
  Überdies war sie von üppigen Formen, soweit man es 
  unter 
  der 
  derben 
  Sklavinnenkleidung 
  erahnen 
  konnte. 
  Andererseits liebte es Marno, anschließend zu reden, und 
  was sollte man mit einer Sklavin schon groß reden? Ver- 
  mutlich würde es sich als schaler Genuß erweisen. Si- 
  cher, er hatte Freunde, denen es gleichgültig war, ob sie 
  mit einer Frau oder einer Sklavin das Lager teilten, aber 
  dieser Ansicht war Marno nicht. Und so ein dummes 
  Ding, 
  wer 
  wußte 
  schon, 
  wie 
  sie 
  sich 
  anstellte?
  
   
  23
  Es 
  waren 
  andere 
  Zeiten 
  gewesen, 
  als 
  er 
  noch 
  zu 
  Hause auf der Plantage lebte. Da hatte es eine gegeben, 
  ihren Namen hatte er im Lauf der Jahre vergessen, die 
  anders gewesen war: ein wildes kleines Tier, heißblütig 
  und lebendig wie der Urwald. Ihm war fast das Herz 
  gebrochen, als sein Vater sie an einen Nachbarn ver- 
  schenkt hatte. Zum Glück war sie nicht die einzige auf 
  dem 
  Landgut, 
  die 
  sich 
  glücklich 
  schätzte, 
  wenn 
  der 
  junge 
  Herr 
  Marno 
  sie 
  beehrte, 
  das 
  ließ 
  ihn 
  seinen 
  Schmerz 
  vergessen. 
  Er 
  war 
  damals 
  noch 
  jung, 
  doch 
  später 
  hatte 
  er 
  derlei 
  Gewohnheiten 
  aufgegeben. 
  Es 
  schien ihm nicht mehr angebracht. 
  Während das Mädchen die Schalen und Tabletts auf- 
  tischte, wechselte sein Blick hin und her zwischen ihren 
  baumelnden Brüsten, die sich gegen ihre Bluse drück- 
  ten, 
  den 
  Halbkugeln 
  ihres 
  Hinterns, 
  den 
  bloßen 
  Fes- 
  seln, den nackten Füßen und den zierlichen Händen. Er 
  überlegte, wie sie wohl wäre, starr wie ein Brett oder 
  einfallsreich wie… Tapupa! Wie lange hatte er an die- 
  sen Namen nicht gedacht! Unvermittelt schaute ihn das 
  Mädchen 
  aus 
  ihren 
  vielversprechenden 
  Augen 
  an. 
  Zwei Herzschläge lang starrte Marno zurück, dann ent- 
  schied er, daß es nicht angemessen wäre, wenn ein er- 
  wachsener 
  Mann 
  sich 
  mit 
  einer 
  Sklavin 
  paarte. 
  »Du 
  kannst gehen!« sagte er gnädig und fing an zu essen. 
   
  Querinia schloß die Tür zum Eßgemach hinter sich und 
  lief den Gang mit den vielen Bildern, die so düstere Ge- 
  schichten 
  erzählten, 
  hinunter 
  zum 
  Treppenhaus. 
  Erst 
  auf 
  den 
  Stufen 
  zum 
  Erdgeschoß 
  wurde 
  das 
  beklem- 
  mende 
  Gefühl 
  in 
  ihrer 
  Brust 
  etwas 
  schwächer. 
  Sie 
  mochte es nicht, wie der Herr sie seit einiger Zeit 
  ansah. Vor allem seitdem ihr die dicke Curma unge- 
  fragt erklärt hatte, daß der Herr sie wahrscheinlich bald 
  werde zu sich kommen lassen, was eine große Aus- 
  zeichung 
  sei. 
  Shalima 
  hatte 
  dem 
  widersprochen, 
  der 
  Herr habe das noch nie getan. Neidisch sei sie, hatte
  
   
  24
  Curma 
  daraufhin 
  lachend 
  geantwortet, 
  nur 
  neidisch, 
  weil bei Shalima schon lange niemand mehr auf solche 
  Ideen 
  gekommen 
  wäre. 
  Shalima 
  hatte 
  danach 
  nichts 
  mehr gesagt. 
  Querinia eilte durch den Hof, passierte den Durch- 
  gang, 
  der 
  zum 
  Sklavenhof 
  führte, 
  und 
  ging 
  in 
  die 
  Küche, 
  an 
  deren 
  Wänden 
  kupferne 
  und 
  eiserne 
  Pfan- 
  nen und Töpfe hingen. Curma stand am Tisch, so daß 
  man nur ihren Rücken sehen konnte, und knetete Teig, 
  während die alte Shalima auf der Bank saß und mit ge- 
  schlossenen 
  Augen 
  ihren 
  Ellbogen 
  rieb. 
  Bisweilen 
  ver- 
  zog 
  sich 
  ihr 
  faltiges 
  vergilbtes 
  Gesicht, 
  das 
  auf 
  der 
  einen Seite geschwollen und bläulich verfärbt war, vor 
  Schmerz. »Ist es noch nicht besser?« fragte Querinia die 
  grauhaarige Alte. »Sie stellt sich nur an«, kam es von 
  Curma. 
  Die 
  Köchin 
  drehte 
  sich 
  um, 
  einen 
  länglichen 
  Fladen mehlbestäubten Teigs in der Hand: »Ein dum- 
  mes Weib ist sie. Habe ich ihr nicht gesagt, sie solle sich 
  vor Nestorio hüten? Jeder weiß, wie es ist, wenn der es 
  auf einen abgesehen hat. Aber nein, sie hört ja nicht. Ja, 
  sagst du, habe ich gesagt, ja, sagst du, zu allem, was er 
  sägt, egal was. Jetzt schau, was du davon hast!« Zornig 
  wandte sie sich wieder um, schlug den Teigfladen auf 
  den Tisch und hieb ihn mit der Faust platt. »Er ist so ein 
  boshafter 
  Mensch!« 
  stöhnte 
  die 
  Alte 
  und 
  schaute 
  mit 
  feuchten Augen zu Querinia auf. Das Mädchen starrte 
  hilflos zurück, sie wußte nicht, was sie darauf antwor- 
  ten 
  sollte. 
  Schließlich, 
  um 
  doch 
  etwas 
  zu 
  entgegnen, 
  sagte sie: »Er führt sich auf, als wäre er etwas Besseres 
  als wir.« 
  Curma schlug noch einmal kräftig auf ihren Teig und 
  kam dann vom Tisch zu den beiden. Mit einer raschen 
  Bewegung packte sie das Mädchen am Kinn, so daß 
  sich ihr Daumen und ihr Zeigefinger in seine Wangen 
  gruben. »Und ob er etwas Besseres ist. Er ist der Bonze! 
  So weit steht er über dir wie Herr und Herrin über Ne- 
  storio. Was bist du denn schon? Bildest dir wohl etwas
  
   
  25
  ein, dummes Ding, nur weil der Herr ein Auge auf dich 
  geworfen hat? Nichts bist du, nichts, gar nichts.« Sie 
  ließ das Mädchen los und zischte leise: »Mach so wei- 
  ter, und du bist die nächste. Sei froh, daß es nicht dich 
  trifft. Hast wohl vergessen, wie es ist, wenn er dich auf 
  dem 
  Kieker 
  hat, 
  was?« 
  Querinia, 
  auf 
  deren 
  Wangen 
  sich die Abdrücke von Curmas Fingern rot abzeichne- 
  ten, schüttelte den Kopf. Sie hatte es nicht vergessen. 
  Pfeifend kam Sica zur Türe herein, ein Mann von 
  nußbrauner Haut und wenig helleren Zahnen. Er teilte 
  seit geraumer Zeit das Lager der Köchin. »Nun sitzt 
  nicht 
  den 
  ganzen 
  Tag 
  faul 
  rum 
  und 
  schafft 
  endlich 
  etwas!« herrschte Curma die anderen beiden schroff an 
  und begrüßte mit glänzendem Lächeln ihren Liebhaber. 
  Während sie tuschelten und lachten – Curma gurrend, 
  Sica meckernd –, trat Querinia zum Trog, wo der Ab- 
  wasch stand. Sie nahm einen mit Essensresten verkru- 
  steten Topf, tauchte ihn ins Wasser und scheuerte ihn. 
  Dabei dachte sie, daß Curma sicherlich recht hatte. Es 
  wäre nicht gut, wenn Nestorio den Eindruck bekäme, 
  sie könnte Mitleid mit der Alten haben. Er würde wü- 
  tend darüber werden, und statt Shalima würde er dann 
  sie piesacken. Es war besser, wenn sie sich von ihr fern- 
  hielt, solange der Bonze einen Groll gegen sie hegte. Es 
  wäre klüger. Andererseits, die Alte tat ihr leid. Mit zu- 
  sammengepreßten 
  Zähnen 
  scheuerte 
  sie 
  auf 
  dem 
  Topf 
  herum 
  und 
  versank 
  in 
  einem 
  Tagtraum, 
  in 
  dem 
  sie 
  Bonze war. O Nestorio, o Nestorio, dachte sie, wobei 
  sich 
  ihre 
  Lippen 
  zu 
  dünnen 
  Linien 
  über 
  die 
  Zähne 
  zurückzogen. 
  Wenig 
  später 
  kam 
  eine 
  der 
  Beschützerinnen 
  herein, 
  eine Frau mit kantigem Gesicht, an ihrer Hüfte bau- 
  melte ein Säbel. Sie warf der fetten Köchin, die sich bei 
  ihrem 
  Eintreten 
  von 
  ihrem 
  Galan 
  abgewendet 
  hatte, 
  einen scharfen Blick zu, worauf diese hastig eine Schale 
  mit 
  rotem 
  Linsenbrei 
  füllte. 
  Anschließend 
  schnitt 
  sie 
  ein Stück von dem langen Laib Brot ab, ebenso von
  
   
  26
  einem Dörrschinken, der von der Decke hing. Alles zu- 
  sammen reichte sie der Beschützerin, die auf jener Ecke 
  des Tisches saß, wo eben noch die Köchin ihren Teig ge- 
  knetet 
  hatte. 
  Wortlos 
  nahm 
  sie 
  die 
  Speisen 
  entgegen 
  und verzehrte sie langsam kauend, den Blick zur Tür 
  gewandt, auf den Hof hinausspähend. 
  Querinia schaute von ihrem Abwasch hoch. Sie sah, 
  wie Curma zum Herd ging, um das Feuer zu schüren, 
  und dabei wortlos die alte Shalima zur Seite schob, die 
  dort gerade hantiert hatte. Sie sah Sica, der auf einmal 
  nicht mehr wußte, was ihn in die Küche geführt hatte, 
  zur 
  Tür 
  hinaushuschen. 
  Sie 
  sah 
  kurz 
  Nestorio 
  seinen 
  Kopf 
  hereinstrecken, 
  der 
  martialischen 
  Frau 
  einen 
  un- 
  beantworteten 
  Gruß 
  zunicken 
  und 
  wieder 
  verschwin- 
  den. Sie sah die Frau auf der Tischkante mit der Täto- 
  wierung auf dem Arm, die ähnlich und doch völlig an- 
  ders war als das Familienwappen auf ihrem Arm oder 
  dem Arm von Curma, Shalima oder Nestorio. Sie sah 
  diese kräftige Frau, die nur mit sich selbst beschäftigt 
  kaute 
  und 
  die 
  vielleicht 
  nicht 
  einmal 
  wahrgenommen 
  hatte, wer sich alles in der Küche aufhielt. Sie spürte, 
  daß Curma recht gehabt hatte: Sie war gar nichts, über 
  ihr 
  stand 
  Nestorio, 
  darüber 
  die 
  Beschützerin, 
  darüber 
  standen 
  die 
  Herrschaften, 
  und 
  vielleicht 
  anschließend, 
  vielleicht auch noch etwas später kamen die Götter. So 
  war die Welt, so war sie nun einmal. 
   
  Den frühen Nachmittag verbrachte die Familie auf dem 
  Dach des Hauses, das von einem niedrigen Mäuerchen 
  mit 
  roten 
  Ziegelzinnen 
  umrandet 
  war. 
  Leintücher 
  wa- 
  ren zum Schutz gegen die Sonne gespannt worden, we- 
  nige Pfützen, die in der Hitze rasch kleiner wurden, 
  zeugten 
  vom 
  mittäglichen 
  Regenguß. 
  In 
  einem 
  Rohr- 
  sessel, ein geöffnetes schmales Büchlein auf den Knien, 
  saß Marno und döste. Ein Stück von ihm entfernt saß 
  Imelde, zu ihren Füßen der kleine Diago, weiter abseits 
  Thesares 
  mit 
  Porquinia 
  und 
  ihren 
  Jungen. 
  Das 
  kleine
  
   
  27
  Mädchen 
  hatte 
  sich 
  einen 
  Welpen 
  geschnappt, 
  strei- 
  chelte ihn und kraulte ihn am Bauch. Ab und zu öffnete 
  Porquinia träge eines ihrer Augen, um nachzusehen, ob 
  auch alles seine Richtigkeit hatte. 
  »Also noch einmal! Wie heißen die großen Familien?« 
  fragte Imelde ihren Sohn. Wenig begeistert und lustlos, 
  die Augen bei seiner Schwester und den Hunden, zählte 
  der Junge auf: »Bonareth, Florios, Karinor, Kugres…« Er 
  stockte und schaute hoch zu seiner Mutter. 
  »Nun 
  sag 
  schon, 
  Schätzchen, 
  einer 
  wird 
  dir 
  doch 
  noch einfallen?« munterte sie ihn auf. 
  Ratlos knabberte Diago an seiner Unterlippe, bis es 
  fragend 
  aus 
  seinem 
  Mund 
  kam: 
  »Honak?« 
  – 
  »Nein, 
  mein 
  Goldstück«, 
  korrigierte 
  Imelde, 
  »die 
  Honaks 
  gehören nicht zu den acht Familien. Der Name ist zwar 
  wichtig, denn der Patriarch ist ein Honak wie vor ihm 
  sein Vater und Großvater, aber sie gehören nicht zu den 
  acht Familien. Also noch einmal.« 
  Während 
  der 
  Junge 
  einen 
  weiteren 
  Versuch 
  unter- 
  nahm, die Namen der Mächtigen der Stadt zusammen- 
  zustammeln, 
  dachte 
  Imelde 
  daran, 
  wie 
  schwierig 
  es 
  doch 
  war, 
  ihren 
  Kindern 
  etwas 
  beizubringen. 
  Sie 
  wußte, daß sie ihnen keine gute Lehrerin war, zumal 
  der Unterricht auch ihr keinerlei Freude bereitete. Doch 
  irgendwann 
  mußten 
  die 
  Kinder 
  die 
  wichtigen 
  Dinge 
  des 
  Lebens 
  erlernen, 
  und 
  ihr 
  Vater 
  war 
  ein 
  noch 
  schlechterer 
  Lehrer, 
  da 
  er 
  schnell 
  ungeduldig 
  wurde. 
  Sie seufzte: Welch eine Last! 
  Imelde bemerkte, daß ihr Sohn verstummt war und 
  sie jetzt erwartungsvoll anschaute. Ihr fiel auf, daß sie 
  keine Ahnung hatte, was er zuletzt gesagt hatte, und da 
  sie nicht zugeben wollte, daß sie mit ihren Gedanken 
  woanders gewesen war, fragte sie ihn: »Sind das jetzt 
  alle?« Mit einem listigen Aufblitzen in den Augen ant- 
  wortete Diago: »Ja, Mutter, alle zwölf.« 
  Imelde kniff ihn in die Nase: »Es sind aber insgesamt 
  nur 
  acht, 
  mein 
  Sternchen, 
  also 
  noch 
  einmal.«
  
   
  28
  Aus 
  der 
  Luke, 
  die 
  zur 
  Stiege 
  nach 
  unten 
  führte, 
  tauchte 
  Nestorios 
  kahler 
  Schädel 
  auf. 
  Als 
  der 
  bullige 
  Mann 
  ganz 
  herausgeklettert 
  war, 
  blieb 
  er 
  regungslos 
  stehen. »Was gibt es?« fragte Imelde. »Eine Depesche 
  ist für dich abgegeben worden, Herrin«, antwortete er. 
  Imelde winkte ihn heran, nahm das versiegelte und ge- 
  faltete 
  Pergament 
  entgegen 
  und 
  studierte 
  die 
  Auf- 
  schrift. Die Handschrift war ihr unbekannt. Sie erbrach 
  das 
  Siegel, 
  faltete 
  das 
  Pergament 
  auseinander 
  und 
  überflog 
  die 
  sauber 
  geschriebenen 
  Zeilen 
  – 
  bestimmt 
  das Werk eines Schreibers – bis sie den Namenszug der 
  Unterschrift fand. 
  »Der Brief ist von Zor, Marno!« rief Imelde begeistert. 
  »Er ist von Zor!« 
  »Welchem Zor?« entgegnete ihr Mann. 
  »Zordaphero Vuxphez! Erinnerst du dich nicht? Wie 
  seltsam, noch heute morgen mußte ich an ihn und die 
  anderen 
  unserer 
  alten 
  Freunde 
  denken! 
  Zor, 
  Zor, 
  wie 
  lange haben wir nichts mehr von ihm gehört!« 
  »Zor, 
  tatsächlich 
  Zor?« 
  fragte 
  Marno 
  nach 
  und 
  beugte sich neugierig aus seinem Sessel vor. Früher war 
  Zor ihm fast ein Bruder gewesen. »Wie geht es ihm?« 
  drängte er. »Was treibt er, was hat er erlebt in. all den 
  Jahren?« Dann, nach einer kleinen Pause: »Was will er? 
  Gold? Sind es die Oreales, wegen denen er sich plötz- 
  lich an seine alten Freunde erinnert?« 
  »Du bist garstig«, antwortete seine Frau, ohne von 
  dem 
  Schreiben 
  aufzusehen. 
  »Es 
  geht 
  ihm 
  wohl 
  ganz 
  gut. Er ist mit dem Stab des Marschall-Gubernators du 
  Metuant nach Port Corrad gelangt und scheint dort in- 
  zwischen 
  recht 
  große 
  Ländereien 
  zu 
  besitzen. 
  In 
  Port 
  Corrad, stell dir das vor! Schatz, wo liegt Port Corrad?« 
  Marno 
  dachte 
  einen 
  Augenblick 
  lang 
  nach: 
  »Ich 
  meine, 
  irgendwo 
  bei 
  Selem, 
  zumindest 
  nicht 
  allzuweit 
  weg davon!« 
  Imelde 
  schaute 
  von 
  dem 
  Brief 
  hoch: 
  »Selem, 
  meine 
  Güte!« Nach allem, was sie von Selem wußte, paarte
  
   
  29
  sich dort die Hälfte der Bewohner mit den Echsenmen- 
  schen 
  aus 
  den 
  Sümpfen, 
  während 
  die 
  andere 
  Hälfte 
  schlichtweg verrückt war. Bei Boron, Selem! Sie schüt- 
  telte 
  sich 
  in 
  einem 
  angenehmen 
  Schauer 
  des 
  Entset- 
  zens. 
  Da 
  konnte 
  nicht 
  viel 
  dazu 
  gehören, 
  zahllose 
  Rechtmeilen sein eigen zu nennen! Vor ihrem geistigen 
  Auge sah sie den bemitleidenswerten Zor auf der Ve- 
  randa seines Pfahlbaus sitzen und über endlose Weiten 
  Sumpflands 
  stieren, 
  während 
  ein 
  schuppenhäutiger 
  Diener 
  oder 
  Sklave 
  unter 
  vielen 
  Verbeugungen 
  näher 
  trat, ein Tablett mit einer Tasse Tee in den Händen, und 
  mit 
  gespaltener 
  Zunge 
  zischelte: 
  »H’rr, 
  noch 
  etw’ss 
  Tt’hee?« Sie reichte Marno den Brief: »Bei Selem, der 
  Arme, ist es nicht schrecklich?« 
  Marno las nun seinerseits das Schreiben, wiederholte 
  dabei einige Sätze, die er gelesen hatte, laut und schloß 
  dann: »Ich glaube, du hast falsche Vorstellungen, Lieb- 
  ste. Port Corrad ist schließlich nicht Selem. Und selbst 
  wenn… 
  Oderin 
  du 
  Metuant 
  hätte 
  sich 
  nie 
  dorthin 
  schicken lassen, wenn es dort nichts zu holen gäbe.« Er 
  blickte auf Nestorio: »Was ist, warum bist du noch da?« 
  »Verzeih, Herr, doch der Bote brachte noch mehr«, 
  erklärte Nestorio. 
  »Ich 
  weiß«, 
  antwortete 
  sein 
  Herr 
  etwas 
  ungeduldig, 
  »in dem Brief ist die Rede von einem Geschenk. Hast 
  du es nicht unten abgestellt?« 
  »Es ist kein Gegenstand, Herr.« 
  »Was dann?« 
  Statt einer Antwort beugte sich der Bonze über die 
  Öffnung der Luke: »Komm herauf!« 
  Imelde zog erstaunt die Brauen hoch. Es lebte? Ein 
  Tier? Doch es verstand auch, also konnte es wohl kaum 
  ein Tier sein. Also mußte Zor… Er hatte ihnen doch 
  nicht am Ende eines dieser gräßlichen Echsenwesen ge- 
  schickt? Nein, nicht Zor, so skurril war sein Humor 
  nicht 
  – 
  andererseits, 
  die Jahre mochten vieles bewegt 
  haben.
  
   
  30
  Doch 
  statt 
  einer 
  schuppigen 
  Gestalt 
  mit 
  gezacktem 
  Kamm auf dem Haupt, wie Imelde es trotzdem insge- 
  heim erwartet hatte, kam aus der Luke ein völlig nor- 
  maler 
  Mensch. 
  Er 
  mochte 
  Mitte 
  Zwanzig 
  sein, 
  Haare 
  und 
  Augen 
  schwarz, 
  das 
  Gesicht 
  verwechselbar, 
  die 
  Haut hellbraun. Nicht überaus kräftig, doch allem An- 
  schein nach in guter Verfassung. 
  »Wie 
  Drôllig!« 
  kommentierte 
  Imeldes 
  Gemahl. 
  »Zor 
  hat uns einen Sklaven geschickt. Ich sage dir, er tut das 
  nicht ohne Grund, irgend etwas will er von uns,« Er 
  nahm abermals den Brief in die Hände, überflog ihn ein 
  weiteres Mal, fand jedoch nichts, das auf irgendwelche 
  verborgenen 
  Absichten 
  des 
  Absenders 
  schließen 
  ließ. 
  Er sprach zu dem jungen Mann: »Es wird ja wohl ir- 
  gendwelche Gründe haben, daß unser Freund dich ge- 
  schickt hat. Hast du besondere Fähigkeiten?« 
  Ohne zu zögern, antwortete dieser: »Ich kann lesen 
  und schreiben, Herr, und auch ein wenig rechnen,« 
  Imelde 
  verdrehte 
  die 
  Augen 
  zum 
  Himmel: 
  »Sonder- 
  lich gut erzogen ist er jedenfalls nicht. Selem – meine 
  Güte!« 
  Nestorio 
  zischte 
  zu 
  dem 
  Schwarzhaarigen: 
  »Diener 
  sagen Herr, Sklaven nicht. Außer mir. Auch hast du nur 
  über mich zu reden, wenn der Herr oder die Herrin 
  dich 
  nicht 
  mit 
  Namen 
  ansprechen.« 
  Dabei 
  betonte 
  er 
  ›Herr‹ 
  und 
  ›Herrin‹ 
  als 
  Zeichen 
  seiner 
  privilegierten 
  Stellung. 
  Der 
  Gemaßregelte 
  antwortete 
  nicht, 
  sondern 
  blickte nur mit unbewegtem Gesicht zurück. 
  »Wie kann ein Sklave lesen und schreiben lernen?« 
  fragte Imelde weiter. 
  Der 
  Angesprochene 
  warf 
  seinen 
  neuen 
  Herrschaf- 
  ten 
  unter 
  halbgesenkten 
  Lidern 
  einen 
  verstohlenen 
  Blick zu. Er ließ ihn von dem Mann mit den geölten 
  Löckchen und der herrischen Rabennase zu dessen um 
  einige 
  Jahre 
  jüngeren 
  Frau 
  wandern, 
  deren 
  brauenlose, 
  stark 
  umschminkte 
  Augen 
  eng 
  beieinanderstanden, 
  und 
  dann 
  zurück 
  zum 
  großporigen 
  Gesicht 
  des 
  Bon-
  
   
  31
  zen. 
  Ihm 
  antwortete 
  er: 
  »Ich 
  war 
  einst 
  Praiosschüler 
  in Neetha,« Der Bonze wußte gewiß nicht, wo Neetha 
  lag, und Imelde kümmerte es nicht, wie ein einstiger 
  Praiosschüler 
  Sklave 
  ihres 
  Freundes 
  Zor 
  werden 
  konnte. 
  Ein 
  Gedanke 
  keimte 
  in 
  ihr. 
  Marno 
  kommen- 
  tierte das Gehörte mit einem lächelnden Blick auf sei- 
  nen neuen Besitz: »Er lernt schnell, so schlimm scheint 
  es in Port Corrad dann doch nicht bestellt zu sein. Zor 
  hat 
  uns 
  wirklich 
  ein 
  wertvolles 
  Geschenk 
  geschickt, 
  einen 
  Sklaven, 
  der 
  lesen 
  und 
  schreiben 
  kann! 
  Aller- 
  dings weiß ich augenblicklich nicht, wofür wir ihn ver- 
  wenden sollen.« Er griff abermals nach dem Brief: 
  »Warum 
  diese 
  Großzügigkeit? 
  Ob 
  er 
  einfach 
  angeben 
  will?« 
  Marno kam nicht mehr dazu, abermals den Brief bis 
  zu seinem Ende nach einem verdächtigen Hinweis zu 
  durchforsten, 
  denn 
  Imelde 
  hatte 
  einen 
  Entschluß 
  ge- 
  faßt. »Wenn du keine Verwendung für ihn hast, Schatz, 
  so weiß ich eine: Er könnte der Hauslehrer der Kinder 
  werden. Er könnte Diago und auch Thesares das Lesen 
  und Schreiben beibringen. Als ich in Diagos Alter war, 
  hatte ich ebenfalls einen Hauslehrer. Er war ein alter 
  Sklave 
  mit 
  weißen 
  Haaren, 
  der 
  stets 
  etwas 
  gebeugt 
  ging. Manchmal nannte ich ihn scherzeshalber Großva- 
  ter. Er sah wirklich aus wie ein solcher. Ich meine, alle 
  Kinder müßten so einen Großvater haben.« 
  Vergessene Erinnerungen an ihren alten Lehrer über- 
  kamen 
  Imelde, 
  ein 
  Kaleidoskop 
  verblichener 
  Bilder. 
  Wie sanftmütig er doch gewesen war, und wie gedul- 
  dig er ihr alles so lange erklärt hatte, bis sie es verstand! 
  Aus der Vergangenheit meinte sie, seine alte brüchige 
  Stimme 
  zu 
  hören. 
  Liva 
  hatte 
  er 
  geheißen, 
  Großvater 
  Liva. Welch ein Unglück, daß er so früh gestorben war, 
  gleich nach ihrem elften Tsatag! 
  Dies war ein Teil von Imeldes Erinnerungen, den sie 
  am liebsten ganz vergessen hätte. Es hatte einen Streit 
  gegeben zwischen ihr und ihren Eltern, einer Geringfü-
  
   
  32
  gigkeit wegen, jedenfalls sah sie es heute so. Sie hatte 
  sich zu ihrem Tsatag ein Pärchen Goldleiern gewünscht 
  und sich seit Tagen darauf gefreut, ihnen einige Worte 
  beizubringen. ›Imelde!‹ sollten sie rufen und ›Großvater 
  Liva!‹. Doch am Tsatag bekam sie keine Goldleiern, son- 
  dem 
  statt 
  dessen 
  Avesfinken. 
  Hübsche 
  Vögelchen, 
  die 
  wunderbar 
  sangen, 
  nur 
  leider 
  nicht 
  sprachen. 
  Imelde 
  war 
  deswegen 
  furchtbar 
  enttäuscht 
  gewesen 
  und 
  hatte 
  sich 
  ungeliebt, 
  zurückgesetzt 
  und 
  sehr 
  gedemütigt 
  ge- 
  fühlt 
  und 
  deshalb 
  aus 
  Bosheit 
  und 
  schierem 
  Trotz 
  Großvater 
  Liva 
  während 
  eines 
  Spaziergangs 
  an 
  den 
  Hängen des Visra einen Stoß versetzt, so daß er einen 
  Abhang hinuntergestürzt war und zu Tode fiel. Ihre El- 
  tern waren darüber sehr aufgebracht gewesen und hat- 
  ten sie geschlagen, das einzige Mal in ihrer Kindheit. 
  Zwar nicht während der Züchtigung, aber doch später 
  hatte sie eingesehen, daß sie die Strafe verdient hatte. 
  »He, du«, befahl Imelde dem Schwarzhaarigen, »geh 
  ein paar Schritte!« 
  Mit federndem Schritt ging der junge Mann bis zum 
  Ende der Terrasse und drehte sich um. 
  »Geh langsamer«, forderte ihn Imelde auf, »tu so, als 
  wärst du ein alter Mann!« 
  Der 
  Sklave 
  verharrte 
  einen 
  Herzschlag 
  lang, 
  dann 
  ging 
  er 
  langsam, 
  steifbeinig 
  und 
  mit 
  dem 
  richtigen 
  Quentchen 
  Unsicherheit 
  in 
  seinen 
  Bewegungen 
  den 
  Weg zurück. 
  Imelde war sehr zufrieden. »Er ist wirklich ungemein 
  gelehrig«, sagte sie zu Marno. 
  »Was hast du vor?« fragte er. 
  »Ich sprach doch von meinem einstigen Hauslehrer«, 
  erklärte sie, »und ich dachte, wenn der Bursche sich an- 
  ders bewegt und wir ihm die Haare bleichen, vielleicht 
  noch kräuseln und ausdünnen…« 
  Marno lachte in sich hinein. Er mochte diese kleinen 
  Verrücktheiten 
  Imeldes. 
  Er 
  schloß 
  die 
  Augen, 
  dachte 
  mit 
  ernstem 
  Gesicht 
  nach 
  und 
  öffnete 
  sie 
  wieder.
  
   
  33
  »Ja, ich kann es mir vorstellen«, sagte er. »Du, geh 
  noch einmal.« 
  Abermals 
  schlurfte 
  Zors 
  Geschenk 
  zum 
  Ende 
  der 
  Terrasse. 
  »Immer noch ein bißchen wie ein Junger, der sich 
  ausgibt für einen Alten«, urteilte Imeldes Mann. 
  »Findest du? Wenn er lange genug übt, wird sich das 
  legen«, gab Imelde mit einem leicht trotzigen Unterton 
  zurück. 
  »Bestimmt. 
  Aber 
  wäre 
  es 
  nicht 
  besser… 
  He, 
  du, 
  mach einen Buckel… Schieb die Schultern etwas vor, 
  laß 
  die 
  Arme 
  mehr 
  hängen… 
  Jetzt 
  streck 
  den 
  Kopf 
  noch etwas weiter vor!« 
  Während der Sklave vor ihnen auf und ab ging, ver- 
  wandelten 
  sich 
  seine 
  Bewegungen 
  unter 
  Marnos 
  An- 
  weisungen immer mehr zu denen eines Greises. Imelde 
  klatschte vor Freude in die Hände und warf ihrem Ge- 
  mahl einen zärtlichen Blick zu. Wie schlau Marno doch 
  war! Ja, so würde es passen. 
  »Hat er schon einen Namen?« fragte ihr Gatte. 
  Sie zuckte mit den Schultern: »Du kennst doch den 
  Brief. He, du, wie hat dich dein Herr Zordaphero ge- 
  nannt?« 
  »Zurbaranzisco«, 
  antwortete 
  der 
  neue 
  Sklave, 
  wohl- 
  bedacht darauf, es nicht seiner Herrin zu sagen, son- 
  dern dem Bonzen, der mit abwesendem Blick vor ihm 
  stand. 
  »Welch 
  scheußlicher 
  Name!« 
  rief 
  Imelde 
  aus. 
  »Du 
  wirst ab heute Liva heißen. Kannst du dir das merken, 
  Liva?« 
  »Ja«, antwortete er und wandte dabei den Blick von 
  dem Bonzen ab und seinen neuen Gebietern zu. 
  »Nestorio«, 
  ergriff 
  nun 
  Marno 
  das 
  Wort, 
  »Liva 
  wird 
  hungrig sein, also zeig ihm die Küche. Wenn er fer- 
  tig 
  gegessen 
  hat, 
  soll 
  ihn 
  Zeradia 
  zu 
  einem 
  Barbier 
  bringen, 
  damit 
  seine 
  Haare 
  gerichtet 
  werden. 
  Etwas 
  Schminke 
  wäre 
  vielleicht 
  auch 
  ganz 
  gut. 
  Außerdem
  
   
  34
  muß das Familienzeichen… Ach, schick sie einfach her, 
  damit ich es ihr erkläre. Du machst derweil eine Kam- 
  mer für ihn frei. Er ist der Lehrer meiner Kinder und 
  soll nicht mit den anderen hausen. Und jetzt ab!« 
  Der 
  Oberste 
  aller 
  Sklaven 
  nickte 
  knapp 
  und 
  ging 
  voran zur Luke, gefolgt von dem Neuen, der sich dabei 
  entspannte 
  und 
  zu 
  seinen 
  natürlichen 
  Bewegungen 
  zurückfand. 
  »Liva!« rief Imelde scharf. »Wie sollst du gehen?« 
  Liva nahm die verkrampfte Haltung wieder ein. 
  Nur Curma und Querinia waren in der großen Küche, 
  als Liva sie betrat. Er schaute sich flüchtig um und trat 
  zu dem Mädchen. »Ich habe Hunger, Maid«, sagte er. 
  »Wenn du mir etwas zu essen geben könntest?« Queri- 
  nia 
  blickte 
  unsicher 
  auf 
  den 
  Fremden, 
  von 
  dem 
  sie 
  nicht wußte, wer oder was er war. »Ich bin neu im Be- 
  sitz unserer Herrschaften«, erklärte er. »Ich werde der 
  Hauslehrer ihrer Kinder sein. Und wenn du mir jetzt 
  etwas 
  zu 
  essen 
  geben 
  könntest… 
  Ich 
  habe 
  wirklich 
  Hunger, Maid.« 
  Querinia 
  füllte 
  eine 
  Schale 
  mit 
  Linsenbrei. 
  Sie 
  war 
  verwirrt, da sie nicht einschätzen konnte, welches die 
  Stellung des Neuen war. Als Sklave stand er natürlich 
  unter 
  den 
  Beschützern 
  und 
  wahrscheinlich 
  auch 
  unter 
  Nestorio, aber stand er jetzt über ihr, oder war er ihr 
  gleichgestellt? Das war eine schwierige Frage. 
  »Nun 
  mach 
  schon, 
  M-a-i-d«, 
  kam 
  es 
  spöttisch 
  von 
  Curma. »der Herr hat Hunger, M-a-i-d.« 
  Querinia 
  errötete 
  und 
  reichte 
  Liva 
  die 
  Schale. 
  Er 
  nahm sie entgegen und sagte dabei laut: »Ich wußte 
  nicht, daß Kröten sprechen können.« 
  Querinia 
  lachte 
  nicht, 
  aber 
  ein 
  fröhlicher 
  Funke 
  blitzte in ihren Augen auf. Für Liva war er wie ein ein- 
  zelner 
  Sonnenstrahl 
  während 
  der 
  Regenzeit. 
  Liva 
  grin- 
  ste 
  zurück: 
  »Ich 
  heiße 
  Liva, 
  und 
  welches 
  ist 
  dein 
  Name?«
  
   
  35
  »Querinia. Und das ist Curma. Sie ist die Köchin. Ich 
  helfe ihr.« 
  »Hast du nichts Besseres zu tun als zu schwatzen, du 
  faules Ding?« kam es grob von der Dicken. »Soll ich 
  denn immer alles allein machen?« 
  Das Mädchen blickte zur Köchin, dann zu Liva, und 
  als 
  dieser 
  nichts 
  sagte, 
  ging 
  sie 
  wieder 
  ihrer 
  Arbeit 
  nach. 
  Der 
  Schwarzhaarige 
  hatte 
  nichts 
  dagegen 
  einge- 
  wendet, daß Curma sie von ihm weggerufen hatte, also 
  war er ihnen wohl gleichgestellt. 
  Schweigsam aß Liva zu Ende, dann gab er Querinia 
  die 
  Schale 
  zurück. 
  Im 
  Hinausgehen 
  zwinkerte 
  er 
  ihr 
  noch einmal aufmunternd zu. Nachdem er schon einige 
  Zeit fort war, schlug Curma das Mädchen. Als Kröte 
  wollte sie sich nun doch nicht bezeichnen lassen. 
  Wie 
  ihn 
  Nestorio 
  geheißen 
  hatte, 
  lenkte 
  Liva 
  seine 
  Schritte 
  zum 
  Sklavenquartier, 
  einem 
  länglichen 
  ein- 
  stöckigen Gebäude mit vier winzigen Anbauten mit ke- 
  geligen 
  Dächern. 
  Diese 
  Anbauten 
  waren 
  ursprünglich 
  für 
  die 
  Wöchnerinnen 
  unter 
  den 
  Sklavinnen 
  gedacht 
  gewesen, aber schon kurz nach seiner Erwerbung hatte 
  sich 
  Nestorio 
  im 
  größten 
  davon 
  ausgebreitet, 
  und 
  es 
  gab niemand, der es ihm streitig gemacht hätte. Damit 
  Liva ein eigenes Quartier bekommen konnte, wie es der 
  Herr befohlen hatte, hatte der Bonze Galiner und ihren 
  Zwillingen 
  befohlen, 
  wieder 
  zurück 
  ins 
  Haupthaus 
  zu 
  den anderen fünfzehn Sklaven und Sklavinnen zu zie- 
  hen. 
  Dieses 
  bestand 
  lediglich 
  aus 
  einem 
  einzigen 
  Raum, in dem seine Bewohner ihre Schlafstätten hatten 
  und 
  ihre 
  unbedeutenden 
  Besitztümer 
  aufbewahrten. 
  Hier wurden die Sklaven geboren, hier lebten sie, und 
  hier starben sie auch, wenn sie nicht vorher weiterver- 
  kauft wurden. 
  Livas neue Bleibe war winzig. Sie war groß genug, 
  um darin zu liegen, ohne daß seine Füße zum Ausgang 
  hinausragten, aber nicht hoch genug, um aufrecht darin 
  zu stehen. Dennoch war es ein Privileg, hier schlafen zu
  
   
  36
  dürfen, fernab von den Gerüchen, den Zänkereien, dem 
  nächtlichen 
  boronischen 
  Schnarchen 
  und 
  rahjaischen 
  Stöhnen seiner Mitsklaven. 
  Liva betrat die Kammer, in der er künftig leben sollte, 
  nur kurz. Gleichgültig betrachtete er die rohen Lehm- 
  wände und das Schilfdach. Als er wieder herausgekro- 
  chen kam, meinte Nestorio: »Bilde dir bloß nichts dar- 
  auf ein. Du haust hier nur deshalb, weil der Herr es be- 
  fohlen hat. Wenn du mir krumm kommst, kann ich je- 
  derzeit 
  dafür 
  sorgen, 
  daß 
  du 
  zu 
  den 
  anderen 
  mußt. 
  Hörst 
  du?« 
  Liva 
  nickte 
  nur 
  gleichgültig 
  und 
  drehte 
  dem Bonzen den Rücken zu. »Wo ist diese Zeradia, zu 
  der du mich bringen solltest?« fragte er eher beiläufig. 
  Nestorios 
  Rechte 
  schoß 
  vor, 
  umklammerte 
  Livas 
  Schulter und zwang ihn herum. Wie einfach das doch 
  ist! Welch ein Schwächling! dachte er und preßte den 
  Neuen 
  gegen 
  die 
  Wand 
  des 
  Anbaus. 
  »Niemand 
  dreht 
  mir den Rücken zu, wenn er mit mir spricht, verstan- 
  den?« knurrte er, und um seine Worte zu bekräftigen, 
  boxte er Liva hart gegen den Oberarm. »Verstanden?« 
  wiederholte er. 
  »Ja, Bonze«, antwortete Liva mit gesenktem Blick. 
  Als 
  Zeradia 
  kam, 
  die 
  Beschützerin, 
  um 
  den 
  neuen 
  Hauslehrer 
  zum 
  Barbier 
  zu 
  führen, 
  rief 
  ihm 
  Nestorio 
  gehässig hinterher: »Hast du vergessen, was die Herrin 
  gesagt hat? Wie sollst du gehen, Liva?« 
  Sogleich 
  verfiel 
  jener 
  wieder 
  in 
  den 
  gekrümmtem 
  Greisengang. 
   
  Als Querinia Liva am Abend wiedersah, hätte sie ihn 
  fast 
  nicht 
  wiedererkannt. 
  Es 
  lag 
  nur 
  am 
  Familienzei- 
  chen 
  der 
  Gordovanaz, 
  das 
  auch 
  ihm 
  inzwischen 
  auf 
  den Arm gemalt worden war, daß sie ihn nicht für ir- 
  gendeinen 
  Fremden 
  gehalten 
  hatte, 
  denn 
  die 
  Anord- 
  nung der Farben wies ihn eindeutig als zum Haushalt 
  gehörig 
  aus, 
  und 
  da 
  nicht 
  von 
  zwei 
  Neulingen 
  ge- 
  tratscht worden war, schloß sie, daß der alte Mann, der
  
   
  37
  dort unter den Arkaden auf einer Steinbank saß und 
  den Kopf gegen die Wand gelehnt hatte, wohl Liva sein 
  müsse. Erstaunt starrte sie ihn an. 
  Livas 
  Haar 
  war 
  nicht 
  mehr 
  schwarz, 
  sondern 
  weiß 
  gebleicht und mit der Brennschere in Löckchen gelegt 
  worden. 
  Zusätzlich 
  hatte 
  der 
  Barbier 
  ihm 
  große 
  Ge- 
  heimratsecken 
  rasiert. 
  Doch 
  nicht 
  allein 
  das 
  trug 
  zu 
  dem Anschein bei, daß er in wenigen Stunden um Jahr- 
  zehnte 
  gealtert 
  war, 
  sondern 
  auch 
  die 
  Schminke, 
  die 
  man ihm aufzulegen befohlen hatte. Man hatte ihm bei- 
  gebracht, sie so aufzutragen, daß seine Haut älter und 
  faltiger wirkte. Von Ferne erfüllte die Farbe durchaus 
  ihren Zweck, doch aus der Nähe sah Liva aus wie eine 
  bemalte Holzpuppe. 
  »Ich bin es tatsächlich«, erklärte er und hob beide 
  Hände 
  in 
  einer 
  hilflosen 
  Geste. 
  Querinia 
  fragte 
  nicht 
  nach, warum Liva jetzt so aussah, denn zuerst Nesto- 
  rio, dann Curma und schließlich Sica hatten es schon 
  herumerzählt. 
  Nur, 
  daß 
  es 
  so 
  schlimm 
  aussähe, 
  das 
  hatte sich Querinia nicht vorgestellt. Sie setzte sich zu 
  ihm. 
  »Du 
  kommst 
  nicht 
  aus 
  Al’Anfa?« eröffnete sie das 
  Gespräch. 
  »Nein«, antwortete er, »aus Neetha. Das ist eine Stadt 
  im Lieblichen Feld, weit im Norden.« 
  »Und wann haben dich deine Herrschaften verkauft?« 
  »Sie haben mich nicht verkauft«, antwortete er lang- 
  sam, »es gibt dort keine Sklaven.« 
  Querinia 
  starrte 
  ihn 
  nur 
  großäugig 
  an. 
  Das 
  konnte 
  nicht wahr sein. Da sie keine Lust hatte, sich Lügenge- 
  schwätz anzuhören, stand sie auf, damit er sähe, daß 
  sie ihn durchschaut hatte. 
  »Bleib 
  doch, 
  Querisch, 
  es 
  stimmt 
  wirklich«, 
  sagte 
  Liva und verzog dabei das Gesicht so komisch, daß 
  Querinia lachen mußte. Doch vielleicht rührte der ko- 
  mische Gesichtsausdruck auch nur von der Schminke. 
  »Querinia 
  heiße 
  ich«, 
  verbesserte 
  sie 
  ihn 
  und 
  ließ
  
   
  38
  sich wieder nieder. »Aber wenn es dort keine Sklaven 
  gibt…?« 
  »Ich 
  bin 
  später 
  Sklave 
  geworden, 
  in 
  Chorhop«, 
  er- 
  klärte er ihr. »Weißt du, ich war Schüler im Praiostem- 
  pel in Neetha und sollte eigentlich Schreiber und Kalli- 
  graph werden, aber weil es dort so streng zuging, bin 
  ich eines Tages geflüchtet. Ich dachte, woanders lebe es 
  sich besser. Also bin ich mit einem Schiff nach Chorhop 
  durchgebrannt. Aber es war nicht besser, ich bin dort 
  bloß ein kleiner Junge gewesen, der nichts besaß. Also, 
  was habe ich getan?« 
  Er schaute Querinia an, als erwartete er eine Antwort 
  von ihr. Sie konnte ihm aber keine Antwort geben, da 
  sie immer Sklavin gewesen war und man ihr stets ge- 
  sagt hatte, was sie zu tun habe. 
  Liva beantwortete seine Frage selbst: »Ich habe das 
  getan, was jedes Kind tut, das allein in einer fremden 
  Stadt ist und nichts besitzt. Ich tat das, was Bruder 
  Phex mich wies. Das ging einige Zeit ganz gut, bis man 
  mich faßte. So wurde ich Sklave. Später bin ich nach 
  Port Corrad weiterverkauft worden.« 
  Querinia 
  warf 
  einen 
  zweifelnden 
  Blick 
  auf 
  das 
  be- 
  malte 
  Gesicht. 
  Konnte 
  das 
  alles 
  stimmen? 
  Konnte 
  er 
  wirklich schon in so vielen Städten, deren Namen sie 
  sich kaum merken konnte, gewesen sein? Sie hatte sich 
  immer vorgestellt, daß nur große Krieger, noch größere 
  als Zeradia, oder sehr alte Gelehrte soviel von der Welt 
  gesehen haben könnten. Aber der da? Er sah nur alt 
  aus, aber er war nicht einmal zehn Jahre älter als sie. 
  Insgeheim erwartete sie, ihn plötzlich in lautes Lachen 
  ausbrechen und zugeben zu sehen, daß er geschwindelt 
  hatte. Doch sein Gesicht blieb ernst, vielleicht sagte er 
  sogar die Wahrheit. 
  »Dieses Neetha, sieht es aus wie Al’Anfa?« fragte sie. 
  Liva dachte einen Augenblick lang nach, fast so, als 
  habe er vergessen, wie es dort aussah, vielleicht auch 
  so, 
  als 
  wolle 
  er 
  sich 
  nicht 
  gern 
  daran 
  erinnern.
  
   
  39
  Zuerst 
  erzählte 
  er 
  zögernd, 
  dann 
  flüssiger: 
  »Es 
  sieht 
  völlig anders aus. Es gibt dort keinen dunklen Berg wie 
  den Visra. Neetha ist ganz aus rosarotem Marmor er- 
  baut 
  mit 
  Hunderten 
  von 
  Türmchen 
  und 
  geschwunge- 
  nen kleinen Brücken über die vielen Arme des Flusses. 
  Ich erinnere mich noch genau an das eine Mal, als ich 
  Neetha vom Meer aus sah. Es war abends, und das 
  Licht 
  der 
  sinkenden 
  Praiosscheibe 
  färbte 
  die 
  Stadt 
  leuchtendrot, als würde sie brennen. Es war eine Stadt 
  mit 
  zahllosen 
  Türmen, 
  eingehüllt 
  in 
  eine 
  nichtverzeh- 
  rende Lohe, dahinter die Goldfelsen, die strahlten, als 
  wären sie wirklich aus Gold.« 
  Nach einer Pause sprach er weiter: »Die Goldfelsen 
  sind ein hohes Gebirge, viele Meilen von der Stadt ent- 
  fernt. Ich muß oft an diesen letzten Anblick denken.« 
  Liva verstummte, schaute zu Boden und rieb sich ein 
  wenig Staub von den Füßen. Einem plötzlichen Bedürf- 
  nis folgend, legte ihm Querinia tröstend eine Hand auf 
  den Arm. Liva hob den Kopf, schaute ihr ins Gesicht. 
  Kein bißchen Trauer lag in seinen Augen. Er wirkte 
  eher wie jemand, der dieselbe Geschichte zum hundert- 
  sten Mal erzählt. 
  »Es gibt dort einen Drachen im Gebirge, weißt du? 
  Aber er kommt nie bis zur Stadt. Er ist uralt, und es 
  heißt, man könne große Macht und Weisheit erlangen, 
  wenn man mit ihm spricht. Jedenfalls wenn er einen 
  vorher 
  nicht 
  frißt« 
  Dabei 
  grinste 
  Liva 
  das 
  Mädchen 
  breit an. 
  »Ich habe es allerdings nie selbst versucht, zumal ich 
  damals sowieso noch ein kleiner Junge war. Dann gibt 
  es noch die Bunte Mauer von Neetha. Sie ist dreihun- 
  dert Schritt lang und vier Schritt hoch. Viele Kaiser sind 
  darauf 
  abgebildet 
  und 
  auch 
  die 
  Taten 
  großer 
  Helden 
  und Heldinnen, wie zum Beispiel die der Heiligen Tha- 
  lionmel… Aber das ist auch alles, was mir noch ein- 
  fällt. Immerhin sind dreizehn Jahre verstrichen, seit ich 
  aus Neetha wegging.« 
  
   
  40
  Mit einem schiefen Lächeln blickte er Querinia an, 
  die über so viel Wunderbares erst einmal nachdenken 
  mußte, und sagte: »Du hast hübsche Augen, weißt du 
  das? Sie sind betörend wie Lotosblüten,« 
  Dieser 
  unerwartete 
  Themenwechsel 
  riß 
  Querinia 
  schlagartig 
  aus 
  ihren 
  Träumen 
  von 
  rosafarbenen 
  Brückchen, 
  zarten 
  Türmchen 
  und 
  goldschimmernden 
  Gebirgen. Erstaunt gab sie zurück: »Und da hast du 
  Schreiben gelernt?« 
  »Was?« 
  »In Neetha.« 
  »Ja, auf der Praiosschule.« 
  »Kannst du mir das beibringen?« 
  »Sicherlich«, antwortete Liva so beiläufig, als wüßte 
  er nicht, daß es in Al’Anfa streng verboten war, Sklaven 
  derlei zu lehren. Rasch stand das Mädchen auf, verab- 
  schiedete 
  sich 
  und 
  eilte 
  davon. 
  Es 
  rauschte 
  in 
  ihren 
  Ohren 
  wie 
  von 
  einer 
  Brandung. 
  ›Es 
  gibt 
  dort 
  einen 
  Drachen‹ und ›Du hast Augen wie Lotosblüten‹, raunte 
  die Gischt. Liva sah ihr nach, bis sie verschwunden 
  war. 
   
  Am nächsten Tag begann Livas Dienst als Hauslehrer. 
  Man 
  hatte 
  einen 
  Raum 
  im 
  Herrschaftsgebäude 
  freige- 
  macht, wo er in wachsbeschichtete Tafeln die Schriftzei- 
  chen 
  einritzte, 
  die 
  Diago 
  und 
  seine 
  Schwester 
  nach- 
  zeichnen 
  sollten. 
  Livas 
  Bemühungen 
  stießen 
  bei 
  Diago 
  auf genauso wenig Interesse wie schon zuvor die seiner 
  Mutter, 
  und 
  statt 
  Livas 
  Buchstaben 
  nachzuzeichnen, 
  bemalte er seine Wachstafel lieber mit Bildern, Nachah- 
  mungen der Gemälde, die in dem langen Flur zum Eß- 
  zimmer 
  hingen. 
  Seine 
  kleine 
  Schwester 
  hingegen 
  war 
  völlig damit ausgelastet, dieses groteske Wesen zu be- 
  obachten, das ein junger Mann war, aber hergerichtet 
  war wie ein alter und das sich auch bisweilen wie ein 
  Greis 
  bewegte, 
  zumindest, 
  wenn 
  ihre 
  Mutter 
  vorbei- 
  kam und mahnte: »Liva, wie sollst du dich bewegen?«
  
   
  41
  Liva 
  drehte 
  sich 
  weg 
  von 
  dem 
  verwirrenden 
  Starren 
  des 
  Mädchens, 
  das 
  an 
  seinen 
  Nerven 
  zerrte, 
  richtete 
  sich kurz auf, um seinen verkrampften Muskeln etwas 
  Linderung zu verschaffen. 
  »Junger 
  Herr 
  Diago, 
  wenn 
  du 
  nicht 
  aufhörst, 
  deine 
  Tafeln mit Bildern zu bekritzeln, werde ich es deinem 
  Vater sagen.« 
  Der Junge sah ihn flüchtig an: »Dann sage ich ihm, 
  daß du manchmal anders gehst, als es Mutter befohlen 
  hat. Dann wird er dich schlagen lassen.« 
  »Aber er wird mich auch schlagen lassen, wenn ich 
  dir das Schreiben nicht beibringe«, erklärte Liva. 
  Der Junge beugte sich wieder über seine Tafel und 
  malte weiter. Was kümmerte es ihn, was mit diesem lä- 
  stigen Sklaven geschah? 
  »Wie willst du jemals den Besitz deiner Familie ver- 
  walten können, wie willst du jemals ein Herr sein kön- 
  nen, 
  wenn 
  du 
  nicht 
  schreiben 
  kannst?« 
  bohrte 
  der 
  Hauslehrer weiter. 
  »Ich werde mir einen Sklaven kaufen, der schreiben 
  kann.« 
  »Aber wie willst du jemals wissen, daß dein Sklave 
  auch das schreibt, was du ihn zu schreiben heißt?« 
  »Was sollte er denn sonst schreiben?« 
  »Stell dir vor, du diktierst ihm einen Brief, und er 
  schreibt etwas ganz anderes, als du ihm diktiert hast. Er 
  schreibt einfach das, was ihm gerade paßt« 
  Diago starrte seinen Lehrer erstaunt an: »Ich werde 
  ihn dafür auspeitschen lassen.« 
  »Aber nur, wenn du es merkst. Wie willst du es denn 
  merken, wenn du weder schreiben noch lesen kannst?« 
  Der Junge dachte kurz nach, dann erklärte er mit tri- 
  umphierender 
  Stimme: 
  »Ich 
  kaufe 
  mir 
  einen 
  zweiten 
  Sklaven, der auf den anderen aufpaßt« 
  »Und wenn sich die beiden absprechen?« 
  Diese Frage traf den Jungen wie eine Ohrfeige. Skla- 
  ven, 
  die 
  sich 
  zusammentaten 
  und 
  gegen 
  ihren 
  Herrn
  
   
  42
  absprachen, 
  das 
  war 
  fast 
  so 
  schlimm wie Götterläste- 
  rung! 
  »Ich werde beide in die Arena schicken! Oder ich 
  lasse sie an Pfählen im Hanfla anbinden, damit die Kro- 
  kodile sie fressen!« erklärte er empört. 
  »Dann hast du keinen Sklaven mehr, der für dich 
  liest und schreibt« 
  »Dann eben nur einen von beiden,« 
  »Dann sind wir wieder am Anfang, und der Kreis hat 
  sich geschlossen«, erklärte der Lehrer trocken. 
  Diago 
  wußte 
  daraufhin 
  nichts 
  mehr 
  zu 
  sagen, 
  und 
  wenigstens für einige Tage bemühte er sich, den An- 
  weisungen des Lehrers zu folgen. 
   
  Der Neue war bei den anderen Sklaven nicht sehr beliebt. 
  Zum einen, weil seinetwegen Galiner mit ihren stets plär- 
  renden 
  Neugeborenen 
  ins 
  Hauptgebäude 
  des 
  Sklaven- 
  quartiers zurückgekehrt war, zum anderen, weil er ihre 
  Gesellschaft zu meiden schien. Er klatschte nicht, begann 
  nie von selbst zu reden und bezog auch nie Partei, wenn 
  es darum ging, jemanden zu verspotten oder zu hänseln. 
  Sprach man über ihn, so ging er entweder einfach davon 
  oder gab eine kurze scharfzüngige Antwort. Er galt als 
  eingebildet und hochnäsig. Und selbst Nestorios Stiche- 
  leien, der ihn gern ›Alterchen‹ nannte oder ihn mit bos- 
  haftem Vergnügen daran erinnerte, was die Herrin be- 
  fohlen hatte, wenn er einmal nicht krumm und gebeugt 
  ging oder stand, schienen an ihm abzugleiten. Er tat 
  immer so, als hätte er nichts gehört, es sei denn, Nestorio 
  ging ihn direkt an. Dann senkte er den Blick oder mur- 
  melte unterwürfige Worte. Schale Erfolge für Nestorio. Er 
  war 
  unzufrieden, 
  denn 
  diese 
  Form 
  der 
  Unterwerfung 
  kam ihm unehrlich vor. Zum Ausgleich schikanierte er 
  die alte Shalima um so stärker. Tatsächlich war Liva froh, 
  wenn er sich abends in seine Hütte zurückziehen, hinle- 
  gen und ausstrecken konnte, um seine verspannten und 
  schmerzenden Muskeln zu lockern. 
  
   
  43
  Nur mit einem Menschen hatte er mehr Kontakt, mit 
  Querinia nämlich, die gern zu ihm kam. Sie hatte das 
  Gefühl, daß sie ihm etwas erzählen konnte, ohne daß er 
  es gleich weitererzählte, daß er ihr zuhörte, ohne die 
  erste Gelegenheit zu nutzen, über sich selbst zu reden, 
  statt ihr zu lauschen, oder schlimmer noch, ihr mit sei- 
  nem 
  eigenen 
  Gerede 
  klarzumachen, 
  wo 
  sein 
  Platz 
  in 
  der Sklavenhierarchie war und wo der ihrige, so wie 
  etwa Curma es meist tat. 
  »Erzähl 
  mir 
  von 
  Neetha« 
  bat 
  Querinia 
  manchmal. 
  Liva lächelte darauf stets und antwortete: »Ich habe dir 
  doch alles erzählt, woran ich mich noch erinnere.« 
  »Dann 
  erfinde 
  etwas!« 
  bettelte 
  sie, 
  denn 
  sie 
  wollte 
  mehr über diese rosafarbene Stadt wissen, wo es an- 
  geblich 
  keine 
  Sklaven 
  gab. 
  Und 
  so 
  spann 
  Liva 
  sein 
  Garn, 
  erzählte 
  ihr 
  von 
  dem 
  goldenen 
  Drachen, 
  der 
  einen Edelstein in seinem Kopf trug, von dem tapferen 
  Fürsten 
  Daripher, 
  der 
  vor 
  langer 
  Zeit 
  in 
  Neetha 
  ge- 
  herrscht habe. Er erzählte ihr eine lustige Geschichte, in 
  der 
  der 
  Fürst 
  eine 
  ganze 
  Räuberbande 
  übertölpelte, 
  eine 
  gruselige 
  von 
  einem 
  Widergänger, 
  den 
  Daripher 
  von seinem Fluch befreite und endgültig in Borons Hal- 
  len 
  schickte, 
  schließlich 
  eine 
  blutrünstige 
  und 
  sonder- 
  bare, die davon handelte, wie der Fürst einst den Mord- 
  anschlägen 
  eines 
  Vasallen 
  entkam 
  und 
  ihn 
  nicht 
  bestrafte, sondern ihm verzieh. 
  »Was ist aus dem Fürsten geworden?« wollte Queri- 
  nia wissen. 
  »Er ist ertrunken«, behauptete Liva. 
  »Ist er nicht!« widersprach Querinia. 
  »Doch. 
  Sonst 
  würde 
  er 
  noch 
  heute 
  leben«, 
  bestand 
  Liva schmunzelnd auf seiner Behauptung. 
  Querinia 
  war 
  unzufrieden 
  darüber. 
  Sie 
  wußte 
  ja, 
  daß 
  Liva sich die ganze Geschichte ausgedacht hatte, und 
  es machte ihr auch nichts aus, denn es war eine völlig 
  andere Welt als die ihre, von der er erzählte, doch 
  warum mußte der Fürst Daripher am Ende einfach er-
  
   
  44
  trinken? 
  Konnte 
  die 
  Geschichte 
  nicht 
  anders 
  enden? 
  Nachdem 
  sie 
  lange 
  genug 
  gedrängelt 
  hatte, 
  gab 
  Liva 
  endlich nach. »Ein paar Bauern behaupten, daß er noch 
  lebt«, räumte er ein und sah so ernst aus, daß Querinia 
  fast glaubte, es sei vielleicht doch keine erfundene Ge- 
  schichte 
  gewesen, 
  aber 
  dann 
  verzog 
  sich 
  das 
  bemalte 
  Gesicht zu einem Lachen. 
  Am 
  vierten 
  Tag 
  nach 
  Livas 
  Ankunft 
  bat 
  sie 
  ihn: 
  »Bring mir bei, wie man schreibt.« 
  Liva nahm einen Zweig und malte einige Zeichen in 
  den Staub des Sklavenhofs. »Das kenne ich«, sagte sie, 
  »das ist mein Name.« Liva wischte die Zeichen wieder 
  aus und schrieb etwas Neues. Querinia betrachtete die 
  vielen geschwungenen Zeichen, von denen sie kein einzi- 
  ges erkannte. Sie sahen eigentlich nicht aus wie etwas 
  Geschriebenes, sondern eher wie eines der verflochtenen 
  Muster auf den Kacheln an den Wänden der Arkaden. 
  »Was bedeutet es?« wollte sie wissen. 
  Liva 
  zeigte 
  auf 
  die 
  ersten 
  Zeichen: 
  »Das 
  ist 
  dein 
  Name.« 
  »Aber ich weiß, wie man Querinia schreibt. Das ist 
  anders.« 
  »Es ist kein Garethi, sondern Tulamidya. Ich habe es 
  in Chorhop gelernt.« 
  »Es 
  gibt 
  dort 
  noch 
  eine 
  andere 
  Schrift?« 
  rief 
  das 
  Mädchen erstaunt aus. 
  »Nicht nur dort«, meinte Liva, »es gibt viele Schrif- 
  ten, genauso viele, wie es Sprachen gibt. Doch man 
  muß nicht alle beherrschen.« 
  »Aber was heißt es denn nun?« 
  Livas 
  Finger 
  fuhr 
  an 
  den 
  Schriftzeichen 
  entlang, 
  dabei sprach er: »Querinias Augen sind wie Perlen auf 
  dem 
  Gewand 
  der 
  Nacht« 
  Wieder 
  hörte 
  das 
  Mädchen 
  das Rauschen der Brandung. 
   
  Während der Mittagsruhe des nächsten Tags lag Liva 
  lang ausgestreckt im Sklavenhof und ließ sich von der
  
   
  45
  Sonne 
  bescheinen. 
  Neben 
  ihm 
  saß 
  Querinia 
  und 
  er- 
  zahlte 
  anfgebracht: 
  »…dann 
  hat 
  er 
  sie 
  heute 
  morgen 
  wieder 
  geschlagen, 
  obwohl 
  sie 
  doch 
  nichts 
  dafür 
  konnte.« Sie schwieg. Leise fuhr sie fort: »Heute nacht 
  habe ich zum Herrn Boron gebetet, daß er ihn zu sich 
  holen solle.« 
  Liva beschattete die Augen mit der Hand und sah zu 
  ihr hoch: »Und du meinst, er wird es jetzt tun?« 
  »Wenn man ihn nur fest genug anfleht, vielleicht.« 
  Liva gab ein röchelndes Lachen von sich: »Wenn es 
  nur um das Flehen ginge, dann würde vermutlich halb 
  Al’Anfa morgen tot umfallen.« 
  »Aber vielleicht macht er doch bei Nestorio eine Aus- 
  nahme? Das kann doch nicht richtig sein, was er mit 
  der armen Shalima tut… Ich wünschte, wir wären nicht 
  hier, sondern in deinem Neetha, und es gäbe deinen 
  Fürsten 
  Daripher 
  noch. 
  Bestimmt 
  würde 
  er 
  es 
  dem 
  Bonzen heimzahlen. Meinst du nicht?« 
  »Das ist schwer zu sagen. Der Fürst handelte einmal 
  so, ein anderes Mal ganz anders.« 
  »Wie kann er einmal so und einmal anders handeln, 
  wenn du ihn dir nur ausgedacht hast?« meinte Queri- 
  nia empört. 
  »Vielleicht habe ich mir das ja gar nicht ausgedacht« 
  Beide schwiegen. Dann ergriff Liva wieder das Wort: 
  »Es soll Leute geben, die man bezahlt, damit sie jeman- 
  den zu Boron schicken.« 
  Ein Frösteln überlief Querinia, und sie sah, daß sich 
  die 
  Haare 
  auf 
  ihren 
  Unterarmen 
  aufgerichtet 
  hatten. 
  Fast unhörbar leise murmelte sie: »Die Hand Borons.« 
  »Zum Beispiel«, pflichtete Liva bei, »zum Beispiel die 
  Hand Borons… Als ich noch ein Junge in Chorhop war, 
  habe 
  ich 
  jemanden 
  gesehen, 
  von 
  dem 
  auch 
  behauptet 
  wurde, daß er derlei tue.« Er richtete sich auf und 
  schaute Querinia ins Gesicht. 
  »Aber solche Leute wollen bezahlt sein, und du hast 
  kein Geld, nicht wahr?« 
  
   
  46
  Querinia überlegte, ob sie Liva gestehen sollte, daß 
  sie im letzten halben Jahr fast einen ganzen Oreal zu- 
  sammengestohlen 
  hatte. 
  Sie 
  sah 
  ihn 
  an 
  und 
  schämte 
  sich plötzlich, weil sie ihm doch bisher immer vertraut 
  hatte. 
  Mit 
  kleiner 
  Stimme 
  sagte 
  sie: 
  »Einen 
  Kleinen 
  Oreal und dreißig Dirham.« 
  Liva barst förmlich vor Lachen und rollte sich auf 
  dem Boden zusammen: »Das sind gerade acht Heller, 
  Querisch, dafür bekommst du noch nicht einmal einen 
  Dolch!« 
  Querinia 
  lief 
  rot 
  an 
  und 
  schämte 
  sich 
  noch 
  mehr. 
  Zum einen, weil sie so dumm war, zum andern, weil 
  sie nicht wirklich wollte, daß Nestorio sterben sollte. Er 
  sollte nur aufhören, die alte Shalima zu quälen. 
  »Ich glaube, es ist nicht richtig, daß man so etwas 
  denkt und sich vom Herrn Boron wünscht«, meinte sie 
  kleinlaut. 
  »Ja, vielleicht nicht«, stimmte Liva zu. 
  Nestorio war äußerst gereizt. Wo steckte diese alte Vet- 
  tel 
  schon 
  wieder? 
  Glaubte 
  sie 
  denn, 
  damit 
  durchzu- 
  kommen, daß sie sich vor ihm versteckte? Nun, derlei 
  würde er ihr schnell austreiben. Irgendwann mußte sie 
  sich ja wieder zeigen. Mit eiligem Schritt durchquerte 
  er 
  den 
  Durchgang 
  vom 
  Herrenhof 
  zum 
  Sklavenhof, 
  schaute auf beiden Seiten unter die Arkaden und ent- 
  deckte schließlich Liva und Querinia. Faules und einge- 
  bildetes Pack! dachte er und durchmaß rasch den Hof. 
  »He, ihr da, was liegt ihr so faul da herum? Seid ihr 
  jetzt die Herrschaften, wie? Auf, auf!« schnauzte er. 
  Erschrocken 
  sprang 
  Querinia 
  auf, 
  wohingegen 
  Liva 
  den Befehl nicht gehört zu haben schien. 
  »He, Alter, ich rede mit dir, steh gefälligst auf!« 
  »Alte Männer liegen gern in der Sonne«, antwortete 
  Liva bedächtig. 
  Der Bonze glaubte seinen Ohren nicht zu trauen, und 
  wie der heiße Wind der Khom schoß ihm das Blut in
  
   
  47
  den Kopf. »Hau ab!« brüllte er das Mädchen an und 
  trat gleichzeitig Liva heftig in die Seite. Der Getretene 
  krümmte sich vor Schmerz und, während das Mädchen 
  verängstigt das Weite suchte, erhob er sich langsam auf 
  Hände und Knie und richtete sich auf. Nun gut, so ist 
  endlich 
  die 
  Stunde 
  gekommen! 
  dachte 
  der 
  Bonze 
  mit 
  zornrotem 
  Kopf 
  und 
  schaute 
  sein 
  Gegenüber 
  erwar- 
  tungsvoll an. 
  Ein 
  Paar 
  kalter 
  Augen 
  erwiderte 
  seinen 
  Blick, 
  kalt 
  wie der Hauch Firuns oder wie die Augen des Herrn, 
  wenn er sehr zornig war. Was bildete sich der Bursche 
  ein? 
  Nestorios 
  Hände 
  packten 
  flink 
  das 
  Gewand 
  des 
  Hauslehrers: »Was glotzt du so?« Ein Sprühregen von 
  Speichel näßte Livas Gesicht. Er senkte den Blick. 
  »Verzeih mir, Bonze, ich habe mich vergessen.« 
  »Was soll das heißen, du hast dich vergessen, was?« 
  »Ich wollte nicht… es war wegen des Mädchens… 
  ich wollte…« 
  »Du wolltest vor ihr angeben, wie?« 
  Auf einmal war Nestorios Zorn verraucht. »Du bist 
  also hinter ihr her, was?« Er lachte schallend. »Was seid 
  ihr doch für ein feines Paar!« Er wurde wieder ernst: 
  »Merk dir, wenn ich will, kann ich es einrichten, daß du 
  jeden Tag hier verfluchen wirst, und du wirst jeden Tag 
  zählen, den du lebst. Das kannst du doch, das Zählen, 
  Lehrerlein, wie?« 
  »Ja, Bonze«, antwortete Liva leise. 
  Zufrieden 
  ließ 
  ihn 
  Nestorio 
  stehen 
  und 
  schlug 
  den 
  Weg zur Küche ein. Bevor er sie betrat, drehte er sich 
  nochmals um und rief mit schmeichelnder Stimme über 
  den Hof: »Beweg dich richtig, Liva!« 
  Drinnen 
  erzählte 
  er 
  Curma, 
  Sica 
  und 
  dem 
  lahmen 
  Henja brühwarm, daß das ›Alterchen‹ es auf Querinia 
  abgesehen habe. Es machte ihm nicht einmal etwas aus, 
  daß auch Shalima anwesend war, er lächelte ihr sogar 
  fast freundlich zu. »Ein hübsches Paar seid ihr beiden«, 
  bemerkte er zu Querinia, die mit roten Ohren zugehört
  
   
  48
  hatte. »Ich frage mich die ganze Zeit, ob der Barbier 
  dafür gesorgt hat, daß dein Liebster noch anderswo ein 
  alter Mann ist« Um keinen Zweifel offenzulassen, faßte 
  er sich zwischen die Beine: »Sag, ist er’s, oder ist er’s 
  nicht?« 
  »Ich weiß nicht«, antwortete sie und wandte sich ab. 
  Das ging aber bereits in dem Gelächter aller Anwesen- 
  den unter. Es war ein köstlicher Scherz, der schnell die 
  Runde machte. 
  Am 
  Boronstag 
  wechselte 
  Shalima 
  die 
  Bettwäsche 
  der 
  Herrschaften. Sie hatte die alten Laken abgezogen, in 
  eine Ecke des Zimmers geworfen und dann fein säu- 
  berlich 
  die 
  frischen, 
  schwach 
  nach 
  Jasmin 
  duftenden 
  Tücher 
  auf 
  dem 
  Bett 
  ausgebreitet 
  und 
  glattgestrichen 
  sowie die Decken sorgfältig gefaltet und darübergelegt. 
  Sie nahm die alten Laken und packte sie mit einigen 
  Kleidungsstücken 
  der 
  Herrschaften, 
  die 
  achtlos 
  im 
  Zimmer 
  verstreut 
  lagen 
  und 
  ebenfalls 
  der 
  Reinigung 
  bedurften, zu einem Bündel zusammen, das sie vor sich 
  auf den Armen trug. Dann ging sie zum Perlvorhang, 
  um den Rundlauf entlang zur Treppe in den Innenhof 
  zu kommen und sodann die Wäsche in die Waschküche 
  zu bringen. Sie durchschritt den klimpernden Vorhang, 
  schüttelte einige der Perlschnüre ab, die sich an ihr ver- 
  fangen hatten, und schaute hinab in den Hof. Unten 
  entdeckte 
  sie 
  Nestorio. 
  Sie 
  ging 
  wieder 
  zurück 
  durch 
  den Vorhang. Zwar hatte sie der Bonze schon seit zwei 
  Tagen in Ruhe gelassen, seitdem er in Querinia und 
  dem 
  Hauslehrer 
  neue 
  Opfer 
  gefunden 
  hatte, 
  aber 
  sie 
  wollte nichts riskieren, also nahm sie lieber den länge- 
  ren Weg durch das Haus, in der Hoffnung, daß Nesto- 
  rio, wenn sie endlich angekommen war, nicht mehr im 
  Hofe wäre. 
  Shalima 
  war 
  froh 
  darüber, 
  daß 
  sie 
  nicht 
  mehr 
  das 
  Ziel von Nestorios Bosheit war, da sie nicht länger ge- 
  wußt hätte, wie sie seine Quälereien noch weiter hätte
  
   
  49
  ertragen sollen. Zwar tat es ihr um die Kleine ein wenig 
  leid, aber einerseits war jeder einmal dran, das Opfer 
  von 
  Nestorios 
  Willkür 
  zu 
  werden, 
  andererseits 
  – 
  warum mußte sie sich auch mit diesem Burschen ein- 
  lassen? Von Anfang an war doch abzusehen gewesen, 
  daß sich der Bonze ihn über kurz oder lang vorknöpfen 
  würde! So etwas roch man, und eine kluge Sklavin ging 
  rechtzeitig 
  auf 
  Distanz. 
  Was 
  aber 
  diesen 
  Liva 
  anbe- 
  langte, so war er ohnehin ein ungeselliger Mensch, und 
  wenn es jemand verdient hatte, der Spielball des Bon- 
  zen zu werden, dann tat es ihr um ihn noch am wenig- 
  sten leid. Dem Bonzen sollte er widersprochen haben! 
  Welch ein Tor! Aber so waren sie eben, die, welche 
  nicht als Sklaven geboren worden waren. Sie machten 
  immer 
  Schwierigkeiten 
  und 
  trauerten 
  ihrem 
  einstmali- 
  gen Leben nach, anstatt sich zu fügen. 
  Shalima hatte die Treppe erreicht und nahm langsam 
  Stufe für Stufe, weil ihr das Wäschebündel die Sicht 
  versperrte 
  und 
  sie 
  seit 
  geraumer 
  Zeit 
  Schwierigkeiten 
  mit Treppen hatte. Sie fühlte sich unsicher auf den Stu- 
  fen und fürchtete sich davor, zu stolpern oder verse- 
  hentlich etwas umzustoßen. 
  Auf 
  dem 
  ersten 
  Treppenabsatz 
  hielt 
  Shalima 
  inne 
  und 
  begutachtete 
  stirnrunzelnd 
  die 
  große 
  Vase 
  mit 
  Phexkätzchenzweigen. 
  Sie 
  wurden 
  langsam 
  welk, 
  und 
  es war Zeit, sie auszuwechseln, bevor Herr oder Herrin 
  Anstoß daran nahmen. 
  Von dem Absatz ging eine Tür ab, hinter der sie die 
  Stimme Livas hörte. Sie drang aus dem Raum heraus, 
  in 
  dem 
  er 
  Diago 
  und 
  Thesares 
  unterrichtete. 
  Shalima 
  schüttelte den Kopf. Was konnte ein Sklave schon die 
  Herrschaften 
  lehren, 
  selbst 
  wenn 
  es 
  die 
  jungen 
  Herr- 
  schaften waren? Die Welt war doch verkehrt! Richtig 
  war, daß die Herrschaften den Sklaven sagten, was sie 
  zu tun hatten, aber nicht umgekehrt, deshalb waren sie 
  ja 
  die 
  Herrschaften! 
  Eine 
  Sklavin 
  konnte 
  vielleicht 
  Amme der jungen Herrschaften sein – aber Lehrerin?
  
   
  50
  Mißbilligend näherte sie sich der Tür, um zu lauschen, 
  was 
  dieser 
  wortkarge 
  Kerl 
  wohl 
  den 
  Kindern 
  bei- 
  brachte. 
  Doch 
  sie 
  hörte 
  nichts. 
  Wie 
  seltsam, 
  gerade 
  hatte sie doch noch… 
  Die 
  Tür 
  wurde 
  aufgerissen, 
  und 
  Liva 
  trat 
  heraus. 
  Shalima erschrak so sehr, daß ihr Herz bis zum Hals 
  pochte. 
  Sie 
  trat 
  rasch 
  einen 
  Schritt 
  zurück, 
  merkte 
  dabei, daß sie gegen etwas stieß, und noch im Umdre- 
  hen wußte sie, daß es nur die Vase sein konnte. Dann 
  sah sie sie, langsam kippend. Unfähig, sich zu entschei- 
  den, ob sie die Wäsche der Herrschaften fallen lassen 
  sollte, um die Vase aufzufangen, oder nicht, entschied 
  sie sich dafür, sowohl ihr Bündel festzuhalten als auch 
  nach der Vase zu greifen. Sie trat einen Schritt vor, ver- 
  fehlte die nächste Stufe und rollte polternd und kra- 
  chend die Treppe hinab, bis sie auf dem nächsten Ab- 
  satz zur Ruhe kam, umgeben von den Scherben der 
  Vase, 
  den 
  welken 
  Phexkätzchenzweigen 
  und 
  bedeckt 
  mit 
  der 
  alten 
  Bettwäsche 
  und 
  der 
  gelben 
  Bauschhose 
  des Herrn. 
  Sie 
  hörte 
  Lärm 
  die 
  Treppe 
  herunterkommen. 
  Sie 
  hörte die hastigen Schritte Livas, die schnelleren Por- 
  quinas, die an ihm vorbeipreschte und sie unten laut 
  kläffend 
  umtanzte, 
  sie 
  hörte 
  das 
  erschrockene 
  Geplärr 
  der 
  jungen 
  Herrin 
  Thesares 
  vom 
  anderen 
  Ende 
  der 
  Treppe und den jungen Herrn Diago, der irgend etwas 
  rief. 
  Eine 
  Tür 
  knallte, 
  weitere 
  Schritte 
  näherten 
  sich, 
  und eine zornige Stimme erklang, die nur dem Herrn 
  gehören konnte. Wie peinlich ihr das alles war! 
  Sie versuchte sich aufzurichten und stützte sich dabei 
  auf die linke Hand. Ein stechender Schmerz schoß ihr 
  von den Fingerspitzen den Arm hinauf bis in Schulter 
  und Nacken; sie wimmerte vor Schmerz, und Tränen 
  strömten ihr aus den Augen. Wie sollte sie mit diesem 
  Arm aufstehen? Sie konnte doch nicht liegenbleiben zu 
  Füßen des Herrn! Shalima wußte weder ein noch aus. 
  »Diese 
  Tölpel 
  haben 
  die 
  gute 
  Vase 
  aus 
  Unau 
  zer-
  
   
  51
  schmissen«, 
  kreischte 
  Marno 
  und 
  überschütte 
  die 
  bei- 
  den 
  Sklaven 
  mit 
  den 
  übelsten 
  Verwünschungen, 
  die 
  ihm gerade in den Sinn kamen. Nur mit Mühe konnte 
  er 
  sich 
  zurückhalten, 
  eigenhändig 
  sein 
  Herrenrecht 
  an 
  ihnen zu vollziehen. Das würde Nestorio klären. 
  »Was liegst du da, törichtes Weibsbild?« brüllte er. 
  »Steh endlich auf!« 
  »Herr, 
  ich…«, 
  stammelte 
  die 
  Alte 
  und 
  versuchte 
  abermals 
  hochzukommen. 
  Wiederum 
  schnitt 
  der 
  grau- 
  same Schmerz in Arm und Nacken. 
  Der 
  Hauslehrer 
  bückte 
  sich 
  und 
  half 
  ihr 
  vorsichtig 
  hoch. »Ihr Arm ist gebrochen, man muß einen Medicus 
  rufen«, stellte er fest. 
  Marno blickte auf die heulende Sklavin, deren linker 
  Arm eigenartig verkürzt und verdreht war. »Meinst du, 
  das sehe ich nicht selbst, du Tölpel?« gab er zurück. 
  »Liva 
  hat 
  sie 
  die 
  Treppe 
  hinuntergestoßen«, mischte 
  sich nun Diago ein. 
  »Was 
  hast 
  du 
  getan?« 
  fragte 
  Marno 
  mit 
  eisiger 
  Stimme. 
  »Dafür 
  werde 
  ich 
  dich 
  auspeitschen 
  lassen, 
  daß dir die Haut in Fetzen vom Leib hängt!« 
  Liva beugte sich demütig so weit hinunter, daß sein 
  Rücken 
  fast 
  waagrecht 
  war. 
  »Mit 
  Verlaub, 
  es 
  stimmt 
  nicht, es war ein Versehen.« 
  »Willst du damit sagen, daß mein Sohn lügt?« 
  »Nein.« 
  »Marno«, sagte Imelde, die sich inzwischen dazuge- 
  sellt hatte, und legte ihm die Hand auf die Schulter, 
  »auf ein Wort.« 
  Sie ging voran in den Raum, in dem sie sich zuvor 
  mit ihrem Mann aufgehalten hatte, dieser folgte ihr. 
  Mittlerweile war auch Thesares die Treppe herunter- 
  gekommen. 
  »Wird er jetzt sterben müssen?« fragte sie ihren Bru- 
  der. 
  »Bestimmt 
  wirft 
  man 
  ihn 
  den 
  Krokodilen 
  vor«, 
  be- 
  hauptete 
  Diago 
  mit 
  unverhohlener 
  Schadenfreude.
  
   
  52
  Erregt ging Marno auf und ab. »Sie war ein edles Stück. 
  Ich habe viele Dublonen dafür bezahlt. Ich kann ihm 
  das nicht durchgehen lassen. Noch dazu, nachdem der 
  Dreckskerl es gewagt hat, unseren Sohn der Lüge zu 
  bezichtigen!« 
  »Aber 
  du 
  kannst 
  ihn 
  nicht 
  auspeitschen 
  lassen«, 
  wandte seine Frau zum dritten Mal ein. 
  »Warum nicht?« 
  »Weil er ein Geschenk Zors ist. Stell dir vor, er fragt 
  nach ihm, wie er uns gefällt, und wir müssen ihm ant- 
  worten, daß sein Geschenk nichts taugt, daß wir ihn 
  auspeitschen 
  mußten, 
  oder 
  schlimmer 
  noch, 
  daß 
  er 
  dabei umgekommen ist. Zor wird das nicht gefallen, er 
  wird beleidigt sein. Und nach dem, was Zor schreibt, 
  scheint er es bei du Metuant weit gebracht zu haben. 
  Willst du seine Freundschaft verlieren? Willst du, daß 
  er uns grollt?« 
  Marno schwieg, ging aber nach wie vor auf und ab. 
  Es war vernünftig, was Imelde sagte. Es mochte wirk- 
  lich sein, daß Zordaphero ihnen den Sklaven aus reiner 
  Großzügigkeit 
  geschenkt 
  hatte 
  und 
  nicht, 
  weil 
  er 
  ir- 
  gend etwas mit seinem Geschenk bezweckte. Es mochte 
  durchaus sein. 
  »Aber irgendwie muß ich ihn bestrafen.« 
  »Reicht es nicht, wenn du ihm das Privileg entziehst, 
  eine eigene Hütte zu bewohnen? Reicht es nicht, wenn 
  du ihn zu den anderen Sklaven verlegst? Ihr Spott wird 
  ihm Strafe genug sein.« 
  Mißlaunig willigte ihr Gatte ein. 
  »Aber was fangen wir mit der Alten an?« 
  »Ehrlich 
  gesagt«, 
  entgegnete 
  Imelde, 
  »es 
  wäre 
  nicht 
  schade gewesen, wenn sie sich gleich den Hals gebro- 
  chen hätte. Ich sehe sie nicht mehr gern um mich.« 
  Marno, 
  der 
  die 
  kleinen 
  Ängste 
  seiner 
  Frau 
  gut 
  kannte, schmunzelte, nahm sie in den Arm und strei- 
  chelte 
  ihr 
  zärtlich 
  über 
  die 
  Wange: 
  »Ich 
  liebe 
  dich, 
  meine 
  Rose, 
  ich 
  werde 
  dich 
  immer 
  lieben, 
  und 
  ich
  
   
  53
  preise den Boden, den dein Fuß betritt« Er küßte sie 
  innig. Als er sie wieder losließ, fuhr er fort: »Der Medi- 
  cus 
  wird 
  ein 
  Vermögen 
  verlangen, 
  und 
  anschließend 
  wird die Alte noch wochenlang nicht richtig zupacken 
  können und nutzlos sein. Es ist ärgerlich!« 
  Plötzlich hatte er eine Idee. Er verriet sie Imelde. Sie 
  war stolz auf ihn. Wie schlau Marno doch war! 
  Shalima war zu den Herrschaften befohlen worden. Sie 
  hatte 
  Angst, 
  daß 
  man 
  sie 
  wegen 
  der 
  Vase 
  bestrafen 
  würde. 
  Mit 
  zusammengebissenen 
  Zähnen 
  stand 
  sie 
  vor 
  dem Herrn, der lässig an der Wand neben dem Fenster 
  lehnte, 
  und 
  der 
  Herrin, 
  die 
  ausgestreckt 
  auf 
  einem 
  Diwan lag, über den eine Decke drapiert worden war, 
  deren 
  schimmernde 
  Farben 
  wechselten 
  wie 
  bei 
  einem 
  Chamäleon. 
  Beide 
  schauten 
  Shalima 
  freundlich 
  an. 
  Sie 
  versuchte, 
  nicht 
  an 
  den 
  pochenden 
  Schmerz 
  in 
  ihrem 
  nutzlos 
  herunterhängenden 
  Arm 
  zu 
  denken. 
  Sie 
  fühlte 
  sich zittrig und schwindlig. 
  »Shahane«, ergriff die Herrin das Wort, »du hast uns 
  so viele Jahre treu gedient, deshalb haben wir beschlos- 
  sen, dich für deine Treue zu belohnen. Du bist frei.« 
  »Frei?« fragte die alte Sklavin, die das Gehörte nicht 
  verstand. 
  »Ja, frei«, sagte nun auch der Herr, und zum Zeichen, 
  daß er es einst meinte, betröpfelte er ihren faltigen rech- 
  ten Unterarm mit einer Tinktur, die nach überreifen Pe- 
  rainäpfeln 
  roch, 
  und 
  wischte 
  das 
  Familienzeichen 
  der 
  Gordovanaz davon ab. Es wäre eigentlich Imeldes Auf- 
  gabe gewesen, aber ihr war es ein Graus, dieses alte 
  Fleisch 
  zu 
  berühren. 
  Man 
  mußte 
  die 
  Freundlichkeit 
  nicht gleich übertreiben. 
  »Bist 
  du 
  nicht 
  glücklich, 
  Shahane?« 
  fragte 
  Imelde. 
  »Du bist jetzt eine freie Bürgerin Al’Anfas. Ist das nicht 
  schön?« 
  »Ja«, 
  antwortete 
  Shalima 
  tonlos, 
  »ich 
  bin 
  glücklich 
  und danke euch.« 
  
   
  54
  »Du 
  kannst 
  jetzt 
  gehen«, 
  sagte 
  der 
  Herr 
  gnädig. 
  »Wegen 
  des 
  Arms 
  solltest 
  du 
  zum 
  Perainetempel 
  gehen, damit man ihn wieder richtet. Leb wohl, Sha- 
  hane.« 
  Shalima machte einen unbeholfenen Knicks und ver- 
  ließ das Haus. Sie ging nicht mehr zum Sklavenquar- 
  tier, denn sie besaß dort nichts, sondern über den Herr- 
  schaftshof gleich zum Tor. Mehrmals blieb sie stehen, 
  drehte 
  sich 
  um 
  und 
  schaute 
  zurück 
  zum 
  Herrenhaus. 
  Sie war jetzt frei. Sie verstand weder, warum die Herr- 
  schaften sie nicht mehr wollten, noch, was Sklaverei in 
  Al’Anfa 
  bedeutete: 
  Nicht, 
  daß 
  man 
  jemand 
  anderem 
  gehörte, sondern daß einem selbst nichts mehr gehörte, 
  nicht einmal Haare, Nägel, Nase oder Augen. Jetzt, da 
  es niemand mehr benötigte, hatte sie den ganzen Plun- 
  der ihrer selbst zurückbekommen: Sie war jetzt frei. Am 
  Tor erklärte sie den beiden Beschützern, daß sie nun 
  keine 
  Sklavin 
  mehr 
  sei, 
  sondern 
  eine 
  Bürgerin. 
  Dann 
  verließ sie das Anwesen, in dem sie mehr als sechzig 
  Jahre 
  gelebt 
  hatte, 
  und 
  ging 
  hinaus 
  in 
  die 
  Straßen 
  Al’Anfas, die sie seit fast zwei Jahrzehnten nicht mehr 
  gesehen hatte. 
  Als nächstes ließen sie Liva kommen. Demutsvoll warf 
  er sich auf die Knie und krümmte sich so zusammen, 
  daß er mit seinem Kopf fast den Boden berührte. 
  »Du 
  hast 
  heute 
  viel 
  Schaden 
  angerichtet«, 
  sagte 
  Marno 
  ernst, 
  »normalerweise 
  verdientest 
  du 
  die 
  Peit- 
  sche, aber wir haben beschlossen, Gnade walten zu las- 
  sen. Also erhältst du nur eine milde Strafe. Du wirst 
  von 
  nun 
  an 
  bei 
  den 
  anderen 
  Sklaven 
  schlafen. 
  Laß 
  es dir eine Warnung sein! Doch da ist noch etwas ande- 
  res…« 
  Es klatschte neben Liva auf den Boden. Aus dem Au- 
  genwinkel heraus sah er ein ledriges Gebilde. 
  »Mein Sohn«, erklärte Imelde, »hat mir berichtet, daß 
  es dir bisweilen schwerfällt, dich an meine Anweisun-
  
   
  55
  gen zu halten. Du wirst künftig dieses Kleidungsstück 
  tragen, damit es leichter für dich wird. Steh auf und 
  zieh es an.« 
  Liva erhob sich und hob auf, was man ihm zugewor- 
  fen hatte. Es war eine Art Korsett, das vom Nacken bis 
  über 
  den 
  halben 
  Rücken 
  reichte. 
  Hinten 
  war 
  es 
  mit 
  Holzspeichen verstärkt, vorn wurde es mit Spangen ge- 
  schlossen. Er zog sich unter den Augen der Herrschaf- 
  ten aus, dann das Korsett an und seine Bluse darüber. 
  Er mußte sich nun nicht mehr selbst gebeugt halten, 
  das Korsett würde es erzwingen. Liva konnte sich aus- 
  malen, daß er es nach einiger Zeit nicht mehr benötigen 
  würde, weil es dann seinen Rücken gänzlich m die ge- 
  wünschte Form gepreßt hätte. Es mochte ihm dann al- 
  lenfalls noch Schmerzen bereiten, gerade zu stehen. 
  »Da ist noch etwas weiteres«, ergriff Marno wieder 
  das Wort, »Diago hat uns von lästerlichen Reden be- 
  richtet. Du hättest von Sklaven erzählt, die sich zusam- 
  menschließen gegen ihre Herren. Was sagst du dazu?« 
  »Ich meinte es nur zur Lehre und erlaubte mir, mei- 
  nen einstigen Herrn Zordaphero zu zitieren. Er meinte 
  damit 
  die 
  verruchte 
  Schläue 
  der 
  kriegsgefangenen 
  No- 
  vadi. 
  Er 
  sagte 
  oft, 
  daß 
  man 
  den Wüstenleuten nicht 
  trauen dürfe und stets ein Auge auf sie haben müsse, 
  was weise Worte sind.« 
  »Auch 
  wenn 
  es 
  Zordaphero 
  sagte, 
  such 
  dir 
  künftig 
  andere Beispiele. Nun geh!« 
  Gebeugt ging Liva rückwärts zur Tür. 
  »Liva, willst du dich nicht bei mir bedanken?« for- 
  derte ihn Imelde auf. 
  Liva verbeugte sich, soweit es ihm das Korsett er- 
  möglichte. »Du bist gnädig zu mir.« 
   
  Im 
  Sklavenquartier 
  herrschte 
  helle 
  Aufregung. 
  Selt- 
  same Dinge gingen vor: Shalima war freigelassen wor- 
  den, 
  während 
  der 
  Neue 
  bestraft 
  worden 
  war! 
  Liva 
  sagte nichts dazu, sondern setzte sich stumm auf das
  
   
  56
  Lager Shalimas, das künftig ihm gehören sollte. Später 
  kam Querinia zu ihm. »Ist es schlimm?« fragte sie und 
  meinte damit nicht das Korsett, von dem bisher keiner 
  wußte, sondern den Entzug seiner Privilegien. Er legte 
  ungerührt den Kopf in den Nacken. »Eigentlich nicht« 
  Er hob den Kopf wieder und sah Querinia an. Sie 
  blickte in seine schwarzen Augen und entdeckte etwas 
  wie Hunger darin. 
  Genüßlich zerkaute Imelde ein weiteres Stück Konfekt. 
  Sie verspürte immer diese unbändige Lust auf Süßig- 
  keiten, bevor sie ihr Monatsbluten bekam. Das war so, 
  solange 
  sie 
  zurückdenken 
  konnte: 
  Pünktlich 
  vier 
  Tage 
  vor 
  Einsetzen 
  der 
  ersten 
  Blutung 
  meldete 
  sich 
  jenes 
  Gelüst, 
  das 
  ihren 
  Speiseplan 
  so 
  lange 
  bestimmte, 
  bis 
  ihre Tage gekommen waren. Dann verschwand es spur- 
  los, um sich knapp dreieinhalb Wochen später wieder 
  zu melden. In der Zwischenzeit blieb sie von solchen 
  Leckereien wie Kuchen oder Törtchen völlig ungerührt. 
  »Du hast es nicht vergessen? Nicht wahr, Liebste?« 
  erkundigte sich Marno. Sie schluckte den letzten Bissen 
  hinunter 
  und 
  ließ 
  ihre 
  Hand 
  unentschlossen 
  über 
  einem 
  weiteren 
  Stück 
  Konfekt 
  kreisen 
  »Wie 
  könnte 
  ich?« 
  antwortete 
  sie. 
  »Ich 
  habe 
  einige 
  Sklaven 
  zum 
  Markt 
  geschickt 
  und 
  bereits 
  mit 
  Curma 
  die 
  Speisen- 
  folge durchgesprochen. Wie lange wird er bleiben?« 
  »Wie immer, denke ich«, gab Marno zurück, »wahr- 
  scheinlich nicht länger als drei Tage. Er ist ein beschäf- 
  tigter Mann und viel auf Reisen. Und wie immer wirst 
  du 
  ihn 
  wahrscheinlich 
  ohnehin 
  kaum 
  zu 
  Gesicht 
  be- 
  kommen. Wir haben manches zu besprechen.« 
  Imelde 
  mochte 
  Boromeo 
  nicht 
  und 
  schaute 
  seinem 
  Besuch in nur noch vier Tagen mit Grausen entgegen. 
  Zwar war er einer der ältesten Freunde ihres Mannes, 
  doch ihr war er unheimlich. Selbst Marno hatte zuge- 
  ben 
  müssen, 
  daß 
  Boromeos 
  Augen, 
  deren 
  Augäpfel 
  kleine schwarze Einschlüsse im umgebenden Weiß auf-
  
   
  57
  wiesen, 
  gewöhnungsbedürftig 
  waren. 
  Hinzu 
  kam, 
  daß 
  sich in der Stadt hartnäckig das Gerücht hielt, Boromeo 
  Wulweshjoden 
  könne 
  einen 
  mit 
  einem 
  einzigen 
  Blick 
  seiner 
  Augen 
  verhexen 
  und 
  entweder 
  auf 
  der 
  Stelle 
  töten oder zu Stein erstarren lassen. Marno hatte dar- 
  über gelacht und es ›Altmännergeschwätz‹ genannt, als 
  sie es ihm vor Jahren erzählt hatte, und hinzugefügt: 
  »Abgesehen davon haben viele Magier derlei Fähigkei- 
  ten, ohne daß man sie fürchtet, und Boromeo ist nicht 
  einmal ein solcher.« Marno hielt große Stücke auf ihn, 
  zumal 
  Boromeo 
  ein 
  Neffe 
  Onjegin 
  Wulwes’H’Jodens 
  war, 
  des 
  Tempelschatzmeisters 
  und 
  Mitglieds 
  des 
  Hohen Rates Al’Anfas. 
  Jahr für Jahr, in der zweiten Hälfte des Perainemon- 
  des, stattete Boromeo ihnen – besser gesagt Marno – 
  seinen Besuch ab. Er pflegte dann zwei oder drei Tage 
  zu 
  bleiben, 
  eine 
  Zeit, 
  die 
  er 
  fast 
  ausschließlich 
  mit 
  Marno verbrachte. Sie redeten bis spät in die Nacht, 
  tranken 
  oft 
  bis 
  zum 
  Übermaß 
  oder 
  rauchten 
  Rausch- 
  kräuter. 
  Zu 
  Anfang 
  hatte 
  Imelde 
  Marno 
  nach 
  Boromeo 
  be- 
  fragt, was er täte, warum er soviel auf Reisen sei und 
  was 
  die 
  beiden 
  Männer 
  so 
  Wichtiges 
  miteinander 
  zu 
  besprechen hätten. »Er ist so etwas wie ein Kurier«, 
  hatte Marno auf die eine Frage geantwortet und »Ju- 
  genderinnerungen« 
  auf 
  die 
  andere. 
  Welche 
  Erinnerun- 
  gen das waren und wie er den Neffen einer so ein- 
  flußreichen 
  Persönlichkeit 
  kennengelernt 
  hatte, 
  wollte 
  Marno Imelde nie verraten. Mit der Zeit hatte sie den 
  Eindruck 
  gewonnen, 
  daß 
  diese 
  jährlichen 
  Treffen 
  so 
  etwas wie ein Jahrestag sein mußten. Irgendwann hatte 
  sie das Ganze nicht mehr gekümmert. Boromeo Wul- 
  weshjoden kam eben wie die Jahreszeiten oder besser: 
  wie schlechtes Wetter oder die Namenlosen Tage. 
  Imelde 
  nahm 
  ein 
  weiteres 
  Stück 
  Gebäck. 
  Durch 
  das 
  Fenster sah sie Livas gebeugte Gestalt zum Tor schlur- 
  fen, 
  sein 
  kurzer 
  Vormittagsschatten 
  war 
  gnomenhaft
  
   
  58
  verzerrt. Sie hatte dem Sklaven gestattet, das Anwesen 
  zu verlassen, nachdem er ihr erklärt hatte, daß er für 
  den weiteren Unterricht der Kinder Federkiele und Zu- 
  taten für eine Tinte benötige, wie sie die Zöglinge der 
  Praiosschule zu Neetha verwandten. Da er kurz nach- 
  dem Nestorio mit den anderen losgezogen war, bei ihr 
  vorstellig 
  geworden 
  war, 
  hatte 
  sie 
  ihn 
  noch 
  getadelt, 
  warum ihm das nicht früher eingefallen sei, das könne 
  man von einem nicht ganz gewöhnlichen Sklaven wie 
  einem Hauslehrer doch wohl erwarten, auch gebe es si- 
  cher im Hause Federn und Tinte genug. Er hatte sie 
  daraufhin 
  mit 
  der 
  ausschweifenden 
  Erklärung 
  gelang- 
  weilt, daß für den Neuling in der Kunst des Schreibens, 
  zumal wenn es sich um ein Kind handle, nicht jede 
  Feder geeignet sei, selbiges gelte auch für die Tinte, die 
  er zu mischen gedenke, da sie leicht wieder entfernbar 
  sein 
  müsse, 
  um 
  nicht 
  unnötigerweise 
  Pergament 
  zu 
  verschwenden. 
  Imelde war zwar die Existenz einer derartigen Tinte 
  unbekannt 
  gewesen, 
  doch 
  da 
  sie 
  das 
  nicht 
  vor 
  dem 
  Sklaven 
  hatte 
  zugeben 
  wollen, 
  hatte 
  sie 
  zustimmend 
  genickt und ihn eindringlich beäugt: Wehe, dieses Ge- 
  schöpf bildete sich jetzt ein, es habe ihr etwas Neues ge- 
  sagt, etwas, was der Sklave wußte, seine Herrin aber 
  nicht! Doch Livas Gesichtsausdruck war bar jeder Hof- 
  fart gewesen und ganz Demut, also hatte sie ihm gnä- 
  dig erlaubt, zu besorgen, was er benötigte, und ihn an- 
  gewiesen, 
  dem 
  Krämer 
  aufzutragen, 
  wegen 
  der 
  Bezah- 
  lung im Haus vorzusprechen, denn Münzen würde sie 
  dem Sklaven natürlich nicht mitgeben. 
  So kam es, daß Liva zwei Tage, nachdem Shalima aus 
  dem Besitz der Gordovanaz entlassen worden war, die 
  Alte 
  wiedersah. 
  In 
  der 
  dritten 
  Nachmittagsstunde 
  hatte 
  er erledigt, was es zu erledigen gab, und den Rückweg 
  eingeschlagen. 
  Schweißnaß 
  und 
  jeden 
  Schatten 
  ausnüt- 
  zend, zwängte er sich durch die vollen Straßen, deren 
  weißgetünchte 
  Häuser 
  bis 
  in 
  Hüfthöhe 
  mit 
  schwarzen
  
   
  59
  und 
  grauen 
  Spritzern 
  besudelt 
  waren. 
  Teils 
  rührten 
  diese 
  vom 
  gewöhnlichen 
  Schmutz 
  der 
  Straßen, 
  teils 
  von 
  dem 
  schwarzen 
  Dreck 
  und 
  Schlamm, 
  den 
  der 
  Regen von den Hängen des Visra über die Terrassen 
  und Straßen der Stadt täglich hinunter ins Meer spülte. 
  Selbst im Frühjahr und besonders zu Mittag und in 
  den 
  frühen 
  Nachmittagsstunden 
  war 
  Al’Anfa 
  eine 
  heiße Stadt, was weniger an seiner tief südlichen Lage 
  als an dem schwarzen Untergrund lag, auf dem sie er- 
  baut worden war. Dieser Boden schluckte jeden Strahl 
  der 
  Praiosscheibe 
  gierig 
  auf 
  und 
  erhitzte 
  die 
  Straßen 
  wie einen Backofen. Doch bereits hier endet der Ver- 
  gleich, 
  denn 
  dieser 
  Backofen 
  gab 
  keinen 
  Geruch 
  von 
  Spezereien 
  von 
  sich, 
  sondern 
  ein 
  wüstes 
  Nebeneinan- 
  der 
  von 
  Blumenduft 
  und 
  Schweiß, 
  Parfüm 
  und 
  dem 
  süßlichen Geruch von Fäulnis. 
  Die 
  Menschenmenge 
  hatte 
  Liva 
  unter 
  das 
  Vordach 
  eines 
  Fleischerladens 
  geschoben, 
  von 
  dem 
  – 
  als 
  Ver- 
  lockung 
  gedacht 
  – 
  die 
  enthäuteten 
  Körper 
  von 
  toten 
  Hunden 
  und 
  Affen 
  herabhingen. 
  Sie 
  waren 
  getrocknet 
  und 
  wiesen 
  stellenweise 
  noch 
  Überreste 
  schwarzen 
  Blutes 
  auf, 
  vereinzelt 
  wurden 
  sie 
  von 
  dicken 
  Fliegen 
  mit 
  haarigen, 
  grünschwarz 
  schimmernden 
  Körpern 
  umschwärmt. Livas Haut juckte, und als er sich kratzte, 
  verwandelte 
  sich 
  die 
  Schminke 
  in 
  ein 
  wüstes 
  Ge- 
  schmier. 
  Gerade scheuchte er eine der fetten Fliegen weg, als 
  sein 
  Blick 
  durch 
  eine 
  Lücke 
  im 
  Menschenstrom 
  den 
  Blick Shalimas kreuzte. Zuerst hatte er nur eine alte 
  Frau gesehen, die sich auf der anderen Straßenseite un- 
  sicher von ihm wegbewegte. Sie stützte sich mit der 
  einen Hand vorsichtig an einer Hauswand ab, ging ei- 
  nige 
  Schritte, 
  blieb 
  stehen, 
  ging 
  weiter. 
  Einer 
  ihrer 
  Arme hing von der Schulter herab, als gehöre er nicht 
  zu 
  ihrem 
  Körper, 
  ihre 
  Kleidung 
  war 
  schmutzig 
  und 
  ihre Bluse am rechten Oberarm von gelblich-rotbrauner 
  Schmiere verfärbt. Als hätte sie gemerkt, daß Liva in
  
   
  60
  der Nähe war, wandte sie den Kopf und zeigte ihm ihr 
  Gesicht; es war fahlgrau und von roten Fieberflecken 
  bedeckt. 
  Mit 
  leerem 
  Gesichtsausdruck 
  schaute 
  sie 
  zu 
  ihm herüber und durch ihn hindurch. Liva rief ihren 
  Namen, aber sie reagierte nicht, obwohl sie ihn sicher- 
  lich gehört hatte. Die Lücke im Strom der Straße schloß 
  sich wieder. 
  Liva verfluchte die alte Sklavin, denn offenbar hatte 
  sie den Arm nicht behandeln lassen. Er hatte den Tod 
  schon zuvor gesehen und wußte, daß sie bereits den 
  halben 
  Weg 
  zu 
  Boron 
  zurückgelegt 
  hatte. 
  Unschlüssig 
  verharrte er, wünschte der törichten Alten stumm den 
  Tod – als wäre er ihr nicht ohnehin schon nahe gewe- 
  sen. Dann, als er sich entschieden hatte, drängte er auf 
  die Straße, um zur anderen Seite zu gelangen. 
  Mühsam kämpfte er sich vorwärts, als sich der Men- 
  schenstrom 
  unerwartet 
  teilte 
  und 
  ihn 
  wieder 
  fast 
  zu 
  seinem 
  Ausgangspunkt 
  zurückschwemmte, 
  denn 
  die 
  Straße entlang kam eine Sänfte, getragen von vier kräf- 
  tigen 
  Mohas, 
  die 
  bis 
  auf 
  ihre 
  blattgoldgeschmückten 
  kurzen Lederschürzen nackt waren. Als die Trage vor- 
  beigezogen war, hatte Liva Shalima aus den Augen ver- 
  loren. Er suchte noch in den umliegenden Höfen und 
  Seitengassen 
  nach 
  ihr, 
  konnte 
  sie 
  aber 
  nirgends 
  mehr 
  finden. 
  In 
  einer 
  dieser 
  Seitengassen 
  kam 
  Liva 
  bei 
  einem 
  Händler 
  vorbei, 
  der 
  Waffen 
  und 
  Rüstungsteile 
  feilbot. 
  Ein 
  runder 
  Holzschild 
  weckte 
  seine 
  Neugier: 
  Unter 
  einem 
  rot 
  aufgemalten 
  Löwinnenkopf 
  prangten 
  in 
  gol- 
  denen Buchstaben die Worte ›Für das Gute – gegen das 
  Böse‹. Liva betrachtete den Schild eine Weile und wie- 
  derholte 
  im 
  Geist 
  die 
  naive 
  Losung. 
  Kurzentschlossen 
  betrat er den Laden. 
  »Wessen Schild ist das?« sprach er die Händlerin an. 
  »Er gehörte einem Krieger aus Perricum«, gab sie zur 
  Antwort. »Ich vermute, er ist in der Arena gefallen.« Sie
  
   
  61
  stutzte, als sie Livas Familienzeichen sah. »Was geht es 
  dich an?« fuhr sie unwirsch fort. 
  Liva neigte den Kopf. »Es ist nur, daß ich dachte, er 
  könne meinem Herrn gefallen.« 
  Sie wurde freundlicher. »Das ist ein guter Schild, er 
  bringt Glück. Sag das deinem Herrn. Und wenn er ihn 
  kauft« – sie zwinkerte Liva verschlagen zu –, »dann 
  werde ich mich deiner erinnern. Das verstehst du doch, 
  wie?« 
  Nicht ganz im gleichen Ton antwortete er: »Ja, das 
  verstehe ich.« Und verließ den Laden. 
  Auf dem Heimweg hatte er eine zweite unerwartete 
  Begegnung. Diesmal war es Querinia, die mit Nestorio 
  im 
  Auftrag 
  der 
  Herrin 
  losgeschickt 
  worden 
  war, 
  die 
  Einkäufe für den erwarteten Besuch zu erledigen. Liva 
  war nicht erstaunt, sie allein zu sehen, denn er wußte, 
  daß es zu den Gepflogenheiten des Bonzen gehörte, die 
  anderen 
  Sklaven 
  die 
  Besorgungen 
  tätigen 
  zu 
  lassen, 
  während 
  er 
  sich 
  solange 
  von 
  den 
  Händlern 
  aushalten 
  ließ, die er als Lieferanten der Familie Gordovanaz aus- 
  gewählt hatte. Das Mädchen hatte es ihm so erzählt. 
  Querinia hatte es offenbar sehr eilig. Etwas Heimlich- 
  tuerisches 
  sprach 
  aus 
  ihren 
  Bewegungen, 
  denn 
  biswei- 
  len wandte sie den Kopf, als wolle sie sich vergewis- 
  sern, daß ihr niemand folgte. Liva wunderte sich. Das 
  Mädchen 
  hatte 
  ihm 
  viele 
  ihrer 
  kleinen 
  Geheimnisse 
  verraten. Was mochte es geben, daß sie es ganz für sich 
  behalten 
  wollte? 
  Vorsichtig 
  folgte 
  er 
  ihr 
  in 
  sicherem 
  Abstand. 
  Querinias 
  Ziel 
  war 
  ein 
  heruntergekommenes, 
  einst 
  stattliches Haus im Herzen der Altstadt. Sie betrat es 
  durch den hinteren Eingang. Liva sah sie durch den 
  kleinen Patio zu einer Tür gehen, dort klopfen und, als 
  die 
  Tür 
  geöffnet 
  wurde, 
  geschwind 
  im 
  Eingang 
  ver- 
  schwinden. 
  Er 
  überlegte 
  noch, 
  ob 
  er 
  ihr 
  nachgehen 
  sollte, als ein weiterer Sklave fast auf die gleiche Art 
  wie 
  Querinia 
  das 
  Haus 
  betrat. 
  Zwei 
  weitere 
  folgten.
  
   
  62
  Beim letzten erhaschte Liva einen Blick auf die Person, 
  die die Tür geöffnet hatte, eine grobknochige Frau in 
  Gelb und Grün. 
  Das waren ganz eindeutig die Farben Hesindes. Die 
  Bewohnerin 
  mochte 
  also 
  dem 
  hiesigen 
  Tempel 
  an- 
  gehören 
  oder 
  ihm 
  zumindest 
  nahestehen. 
  Doch 
  was 
  sollte 
  diese 
  Heimlichkeit? 
  Was 
  suchten 
  Querinia 
  und 
  die anderen Sklaven bei einer Geweihten oder Akoly- 
  thin der Göttin der Weisheit? 
  Schlagartig fügte sich alles für Liva zusammen. Er er- 
  innerte sich, wie er Querinias Namen in den Staub des 
  Sklavenhofes geschrieben hatte. ›Das kenne ich, das ist 
  mein 
  Name‹, 
  hatte 
  sie 
  dazu gesagt. Und dann: ›Ich 
  weiß, wie man Querinia schreibt.‹ Er hatte sich damals 
  nichts dabei gedacht, zumal er noch nicht gewußt hatte, 
  daß 
  Al’Anfa 
  nicht 
  duldete, 
  daß 
  seinem 
  Sklavenheer 
  derlei 
  Wissen 
  zugänglich 
  gemacht 
  wurde. 
  Jetzt 
  wußte 
  er, 
  was 
  dort 
  drinnen 
  geschah: 
  Bestimmt 
  brachte 
  die 
  Frau den Sklaven das Lesen und Schreiben bei! 
  Es 
  war 
  ein 
  schlimmes 
  Verbrechen, 
  das 
  schwer 
  be- 
  straft werden würde, sollte es jemals ruchbar werden. 
  Liva beschloß, sein neues Wissen vorerst für sich zu be- 
  halten, und kehrte dem Haus den Rücken. 
  Als 
  er 
  zurückgekehrt 
  war, 
  wurde 
  er 
  von 
  Imelde 
  wegen 
  seiner 
  langen 
  Abwesenheit 
  getadelt. 
  Er 
  ent- 
  schuldigte sich damit, daß er sich im Gewirr des alan- 
  fanischen 
  Häusermeers 
  mehrmals 
  verlaufen 
  habe 
  und 
  sich oft nach dem rechten Weg habe erkundigen müs- 
  sen. Zwar glaubte ihm Imelde nicht ganz, doch schien 
  es 
  immerhin 
  eine 
  Entschuldigung 
  zu 
  sein, 
  die 
  einem 
  Sklaven abzunehmen war. 
   
  Es war spät, und ein fahler Lichtfinger schien zur Tür 
  des 
  Sklavenquartiers 
  herein. 
  Einige 
  der 
  Bewohner 
  schliefen bereits, davon kündete leises Atmen oder un- 
  ruhiges 
  Schnarchen, 
  andere 
  waren 
  immer 
  noch 
  wach, 
  wisperten 
  und 
  zischelten. 
  Von 
  nebenan 
  war 
  das 
  aus-
  
   
  63
  dauernde 
  Gebrüll 
  von 
  Galiners 
  Neugeborenen 
  zu 
  hören, in der Nähe des Eingangs saß der lahme Henja 
  und 
  erzählte 
  sich 
  mit 
  drei 
  anderen 
  Lügengeschichten, 
  die 
  regelmäßig 
  in 
  schallendem 
  Lachen 
  endeten, 
  vom 
  Lager Curmas kam Stöhnen, vermischt mit dem Keu- 
  chen und Schnauben Sicas. Bisweilen rief einer aus der 
  Runde um Henja einen derben Fluch in die Nacht hin- 
  aus 
  und 
  kommentierte 
  damit 
  das 
  Geplärr 
  der 
  Säug- 
  linge. Das brachte diese nicht zum Verstummen, unter- 
  brach aber für kurze Zeit das sägende Zirpen der Zika- 
  den. Oder einer rief eine Bemerkung zur Köchin und 
  ihrem Liebhaber: »Wie lang dauert’s denn noch? Geht’s 
  denn nicht leiser? Oder soll man helfen?« Sica quittierte 
  derlei 
  mit 
  meckerndem 
  Lachen, 
  Curma 
  mit 
  einer 
  da- 
  hingerotzten Beleidigung. 
  Liva 
  und 
  Querinia 
  saßen 
  beieinander 
  auf 
  seinem 
  Lager und erzählten sich halblaut die kleinen Gescheh- 
  nisse des Tages. Der Sklave ließ dabei den überwiegen- 
  den 
  Teil 
  seines 
  Tagesablaufs 
  aus 
  und 
  erwähnte 
  we- 
  der 
  seine 
  Begegnung 
  mit 
  Shalima 
  noch 
  daß 
  er 
  das 
  Mädchen in der Stadt gesehen hatte. Statt dessen hörte 
  er ihr zu, wie sie ihm von den Besorgungen für die 
  Herrschaften 
  berichtete 
  oder 
  Erlebnisse 
  schilderte, 
  die 
  sie oder einer der anderen bei den Einkäufen gehabt 
  hatte. 
  Am Ende einer dieser Geschichten führte Liva seine 
  Hand zu Querinias Wange. Er streichelte zärtlich dar- 
  über, ließ seinen Daumen über ihre Augenbraue glei- 
  ten, den Nasenrücken entlang bis zu ihren Lippen, und 
  zeichnete sie nach. Die Hand wanderte weiter in Queri- 
  nias Nacken, zog ihren Kopf dicht heran, dann küßte er 
  Querinia. Gleichzeitig fuhr seine andere Hand über ihre 
  Schulter, verharrte auf ihrer Brust, glitt weiter an ihrem 
  Körper hinab. Sie machte sich frei von ihm. »Nicht 
  hier«, flüsterte sie und stand auf. 
  Liva folgte ihr. 
  »Nun erfährt man’s ja doch noch, wie’s um das Al-
  
   
  64
  terchen bestellt ist«, kam es anzüglich aus der Runde 
  am 
  Eingang. 
  Gelächter 
  folgte, 
  endete 
  in 
  einem 
  über- 
  raschten »Autsch!«, als Livas Fuß im Hinausgehen wie 
  durch ein Versehen schmerzhaft den des Spötters traf. 
  Der 
  Hauslehrer 
  ging 
  weiter, 
  eine 
  zornige 
  Verwün- 
  schung eilte ihm nach. 
  Im 
  Dunkel 
  des 
  Geräteschuppens, 
  auf 
  der 
  andern 
  Seite 
  des 
  Sklavenhofes 
  zwischen 
  Hacken, 
  Forken 
  und 
  Besen, 
  legten 
  sich 
  Querinia 
  und 
  ihr 
  Gefährte 
  nieder 
  und schmiegten sich aneinander. Livas Finger nestelten 
  die Bänder von Querinias Kleidung auf, schoben sacht 
  den Stoff zur Seite und begannen mit der Erkundung 
  ihres Körpers. 
  Querinia fing an hastig zu reden: »Ich sah eine Gauk- 
  lerin heute. Sie warf Bälle, bunte, in Blau, Rot und Gelb, 
  hoch in die Luft und fing sie dann wieder auf. Einmal 
  hat sie es nicht mehr geschafft und einen fallen lassen. 
  Gibt es Gaukler in Neetha? Wir haben drei Lämmer ge- 
  kauft 
  für 
  den 
  Gast 
  der 
  Herrschaften. 
  Kleine 
  weiße 
  Lämmchen mit lockigem Fell. Sie sahen niedlich aus. 
  Sie waren zutraulich. Die armen Tierchen, in ein paar 
  Tagen werden sie geschlachtet. Es ist viel zu tun für 
  diesen 
  Gast. 
  Ich 
  mag 
  ihn 
  nicht, 
  er 
  hat 
  unheimliche 
  Augen mit schwarzen Punkten. Hast du jemals so je- 
  manden 
  gesehen? 
  Jedes 
  Jahr 
  kommt 
  er. 
  Er 
  hat 
  eine 
  Sänfte. In Neetha gibt es doch Sänften? Sie ist prächtig. 
  Wir 
  müssen 
  die 
  Leintücher 
  waschen, 
  viel 
  zu 
  tun, 
  Shalima fehlt uns, auch wenn der Bonze immer gesagt 
  hat, sie sei faul. Er hat den Lämmchen die Beine zu- 
  sammengebunden, dann haben wir sie die steilen Trep- 
  pen hochgetragen. Ich habe immer Angst, dort auszu- 
  rutschen und hinabzustürzen. In Neetha muß man das 
  nicht, oder?« 
  Sie plapperte drauflos, als ob sie niemals wieder Ge- 
  legenheit zum Reden haben würde oder als hätte ein 
  boshafter 
  Schelm 
  oder 
  Kobold 
  ihr 
  einen 
  Sprechzwang 
  angehext. Liva legte einen Finger auf ihre Lippen und
  
   
  65
  flüsterte: 
  »Sch-sch.« 
  Für 
  einige 
  Herzschläge 
  ver- 
  stummte 
  Querinia, 
  dann 
  setzte 
  der 
  Schwall 
  aufgeregter 
  Sätze erneut ein, sprang von Thema zu Thema, war wie 
  ein Streifzug durch alles, was sie bewegte, was sie je- 
  mals bewegt hatte oder jemals bewegen würde. Endlich 
  versiegte das Wortgesprudel unter Livas Liebkosungen. 
  Als er in sie eindrang, lösten sich andere Töne aus 
  ihrer Kehle. Sie sang. Es war ein gläubiges Lied an den 
  Herrn 
  Boron, 
  wie 
  man 
  es 
  vortrug, 
  wenn 
  jemand 
  zu 
  Grabe 
  getragen 
  wurde, 
  wenn 
  man 
  den 
  Totengott 
  um 
  den Frieden und das Vergessen bat. 
  »Es ist nicht unbedingt der Tod, den wir gerade prei- 
  sen, Querisch«, versuchte Liva einen lauen Scherz. 
  »Es ist wegen der Geräusche, die du machst«, gab sie 
  zurück und sang weiter. 
  Liva hörte auf, sich zu bewegen, und starrte in die 
  Dunkelheit. »Was ist mit dir?« fragte er und fuhr mit 
  der Hand sacht über Querinias Gesicht. Es war naß vor 
  Tränen. »Nichts«, antwortete sie mit erstickter Stimme, 
  »nichts.« 
  Er stützte sich mit den Armen weiter ab und ent- 
  fernte 
  sich 
  dadurch 
  von 
  ihr. 
  In 
  die 
  undurchdringliche 
  Schwärze hinein fragte er: »Wer hat dir das angetan?« 
  »Niemand«, 
  antwortete 
  Querinia, 
  »niemand, 
  das 
  bin 
  nur ich«, und nahm ihren Singsang wieder auf, zwar 
  nicht laut, doch inbrünstig, als gäbe es nichts Wichtige- 
  res auf der Welt. Regungslos verblieb Liva so, wie er 
  gerade war, wartete, ob noch irgend etwas von Queri- 
  nia käme außer den Tönen des Liedes, dann stand er 
  auf, zog schweigend seine Kleidung über und verließ 
  den Schuppen, aus dem immer noch der Gesang der 
  Sklavin zu hören war, mittlerweile so bebend, daß sie 
  kaum einen Ton mehr richtig traf. 
  Liva schritt über den Hof, blieb in seiner Mitte stehen 
  und ging in die Hocke. Auf dem Boden sah er eine 
  Raupe, fast so lang wie sein kleiner Finger, deren Farbe 
  im schwachen Licht nicht auszumachen war. Auf dem
  
   
  66
  Rücken der Raupe saß ein Käfer, es sah aus, als ritte er 
  auf ihr. Liva kannte solche Tiere aus seiner Heimat. Er 
  wußte, daß der Käfer einen Stachel in die Raupe ge- 
  bohrt hatte und seine Eier in ihr ablegte. Maden wür- 
  den daraus schlüpfen und die Raupe von innen heraus 
  auffressen. Sie würde keinen Schmerz dabei empfinden 
  und 
  nicht 
  merken, 
  daß 
  sie 
  langsam 
  starb, 
  schließlich 
  würde nur noch eine leere Hülle von ihr übrigbleiben, 
  tot 
  und 
  vertrocknet, 
  die 
  der 
  nächste 
  Wind 
  wegwehen 
  würde. Insofern unterscheiden sie sich, dachte Liva. Er 
  richtete sich wieder auf, setzte den Fuß auf Käfer und 
  Raupe 
  und 
  zerquetschte 
  beide 
  mit 
  einer 
  Drehung 
  des 
  Ballens. 
  Ohne 
  zurückzusehen, 
  ging 
  er 
  zum 
  Sklaven- 
  quartier. Es gab so wenig Wärme in dieser heißen Stadt. 
  Diese 
  verunglückte 
  nächtliche 
  Suche 
  nach 
  Nähe 
  brachte Fremdheit in das Verhältnis von Querinia und 
  Liva. Plötzlich hatte sich eine Kluft zwischen ihnen auf- 
  getan, und in den nächsten beiden Tagen vermieden sie 
  es, 
  einander 
  zu 
  begegnen 
  oder 
  Blicke 
  zu 
  wechseln. 
  Querinia erschien es, als wolle Liva sie für etwas be- 
  strafen, dessen sie sich nicht bewußt war. Liva hatte 
  nun 
  niemanden 
  mehr, 
  mit 
  dem 
  er 
  sprach, 
  deshalb 
  dachte das Mädchen, sein Verhalten würde sich irgend- 
  wann 
  wieder 
  ändern. 
  Sie 
  müßte 
  nur 
  warten, 
  dann 
  würde er ihr wieder von der Stadt aus rosafarbenem 
  Marmor, 
  ihrem 
  tapferen 
  Fürsten 
  und 
  dem 
  goldenen 
  Drachen erzählen. 
  Es 
  waren 
  geschäftige 
  Tage, 
  denn 
  die 
  Ankunft 
  des 
  Gastes rückte immer näher. Es wurde geputzt und ge- 
  waschen, aus der Küche drangen die köstlichsten Düfte 
  von Gebratenem und Gebackenem. Liva war an diesen 
  Tagen 
  damit beschäftigt, den beiden Kindern ein Ge- 
  dicht beizubringen, das sie zu Ehren des Besuchers auf- 
  sagen sollten. Ein mühseliges Unterfangen. 
  Am Vormittag des dritten Tages mußten alle Sklaven, 
  ob jung oder alt, im Herrschaftshof antreten. Sie kann-
  
   
  67
  ten 
  den 
  Grund 
  hierfür 
  nicht, 
  dachten 
  aber, 
  der 
  Herr 
  oder die Herrin wollten ihnen letzte Anweisungen für 
  den bevorstehenden Besuch geben. 
  Tatsächlich 
  hatte 
  sich 
  etwas 
  anderes 
  zugetragen, 
  von 
  dem 
  die 
  Sklaven 
  der 
  Familie 
  Gordovanaz 
  allerdings 
  nichts 
  wußten. 
  Eine 
  Ungeheuerlichkeit 
  sondergleichen 
  war ruchbar geworden, die ein Sklave seinem Herrn in 
  der 
  Hoffnung 
  auf 
  Belohnung 
  aufgedeckt 
  hatte! 
  Man 
  hatte 
  eine 
  auswärtige 
  Priesterin 
  des 
  Hesindetempels 
  gefangengenommen 
  und 
  angeklagt, 
  etliche 
  Sklaven 
  der 
  Stadt Wissen gelehrt zu haben, das ihnen nicht zustand. 
  Unter 
  den 
  kundigen 
  Händen 
  der 
  Folterknechte 
  hatte 
  diese Rahjalieb aus dem fernen Imrah ihre Untat rasch 
  eingestanden 
  und, 
  bevor 
  Boron 
  ihre 
  Seele 
  gnädig 
  zu 
  sich 
  nahm, 
  jeden 
  Namen 
  ihrer 
  Schützlinge 
  preisgege- 
  ben 
  sowie 
  die 
  Haushalte 
  genannt, 
  denen 
  sie 
  angehör- 
  ten. 
  Daraufhin 
  hatte 
  man 
  ihre 
  Eigentümer 
  benachrich- 
  tigt, damit sie nach ihrem Gutdünken verfahren konn- 
  ten. 
  Nun 
  standen 
  die 
  versammelten 
  Sklaven 
  der 
  Familie 
  da 
  und 
  warteten 
  geduldig 
  auf 
  die 
  Herrschaften, 
  die 
  bald auf dem Umlauf erschienen. Daß der Anlaß ein 
  anderer 
  war 
  als 
  der 
  erwartete, 
  merkten 
  die 
  Sklaven 
  erst, als unter den Arkaden die drei Beschützer mit ge- 
  zückten 
  Knüppeln 
  und 
  Nestorio 
  mit 
  der 
  langen 
  Peit- 
  sche hervortraten. 
  »Ich 
  bin 
  euch 
  ein 
  gnädiger 
  Herr«, 
  sprach 
  Marno, 
  »und meine Gemahlin und ich waren euch immer wie 
  Eltern, wie ein liebevoller Vater und eine warmherzige 
  Mutter. Und dennoch« – seine Stimme wurde laut und 
  hart – »hat eine von euch gegen unseren Willen ver- 
  stoßen 
  und 
  uns 
  ihren 
  Undank 
  ins 
  Gesicht 
  geschleu- 
  dert!« Er schüttelte theatralisch den Kopf. »Derlei kön- 
  nen wir nicht dulden, und deshalb muß zu euer aller 
  Wohl 
  das 
  undankbare 
  Geschöpf 
  bestraft 
  werden. 
  Also 
  tritt vor…« Er hielt inne, horchte, was Imelde ihm ins 
  Ohr flüsterte, und fuhr fort: »… Querinia!« 
  
   
  68
  Erschrocken 
  trat 
  das 
  Mädchen 
  aus 
  der 
  Reihe 
  der 
  Sklaven nach vom, blieb stehen und starrte mit offe- 
  nem Mund ihre Herrschaften an. Erst als Marno unge- 
  duldig 
  zum 
  zweiten 
  Mal 
  das 
  Zeichen 
  gegeben 
  hatte, 
  kam endlich die traditionelle Floskel über ihre Lippen, 
  die sie noch nie gesprochen hatte: »Du bist gnädig zu 
  mir, und ich danke dir für das, was du mir zufügst.« 
  Ihre Stimme war kaum zu hören. 
  Gleich 
  darauf 
  stieß 
  sie 
  Nestorio 
  zum 
  Peitschholm, 
  einem Balken, der von der Wand des Hauses ein Stück 
  waagrecht in den Hof ragte, und riß ihr die Bluse vom 
  Leib. 
  Um 
  ihre 
  plötzliche 
  Blöße 
  zu 
  bedecken, 
  ver- 
  schränkte das Mädchen rasch die Arme über der Brust, 
  nicht lange, denn sie wurden ihr vom Bonzen ausein- 
  ander- 
  und 
  hochgerissen, 
  und 
  ihre 
  Handgelenke 
  wur- 
  den an Lederschlaufen am Balken festgezurrt. Nestorio 
  trat einige Schritt zurück, nahm die Peitsche und war- 
  tete auf das Zeichen der Herrschaften. Breitbeinig stand 
  er da, die drei Schritt lange Schnur aus geflochtenem 
  Leder hing neben ihm vom Stiel der Peitsche herab und 
  ringelte 
  sich 
  auf 
  dem 
  Boden 
  wie 
  eine 
  tückische 
  Schlange. Weder Marno noch Imelde verloren auch nur 
  ein Wort über Querinias Missetat. »Nun fang an, Nesto- 
  rio!« befahl Imelde endlich mit weicher Stimme. 
  Der Bonze nahm drei Schritte Anlauf und ließ die 
  Peitsche 
  auf 
  Querinias 
  Rücken 
  klatschen. 
  Wimmernd 
  bäumte sie sich auf, ein roter Striemen zeichnete sich 
  auf ihrem Rücken ab. Er ging bedächtig zu seinem Aus- 
  gangsplatz, nahm abermals Anlauf – ein weiterer roter 
  Striemen. Beim dritten Schlag blieb es nicht mehr nur 
  bei Striemen: Dort wo die Peitsche den Rücken getrof- 
  fen hatte, traten purpurne kleine Perlen aus Querinias 
  Haut. 
  Imelde 
  schaute 
  zu 
  Liva 
  hinunter. 
  Eine 
  kurze 
  Bewe- 
  gung von ihm hatte sie vom Schauspiel der Bestrafung 
  abgelenkt; es hatte so ausgesehen, als hätte der Sklave 
  ausgespuckt. Sie wußte zwar, daß dies nichts bedeuten
  
   
  69
  mußte, denn viele Männer hatten diese seltsame Ange- 
  wohnheit, grundlos auf den Boden zu speien, aber sie 
  wollte sich doch Klarheit verschaffen. 
  »Halt ein, Nestorio!« rief sie in den Hof hinab. »Liva 
  wird dich ablösen!« 
  Und wie recht Imelde doch gehabt hatte! Für einen 
  winzigen 
  Augenblick 
  erkannte 
  sie 
  in 
  den 
  schwarzen 
  Augen 
  des 
  Hauslehrers 
  lodernden 
  Haß, 
  der 
  blitzartig 
  einer 
  erneuten 
  Ausdruckslosigkeit 
  wich. 
  Ihre 
  Lippen 
  verzogen sich zu einem schwachen Lächeln. Auch ihr 
  alter 
  Lehrer 
  Liva 
  hatte 
  bisweilen 
  diesen 
  Ausdruck 
  in 
  den 
  Augen 
  gehabt, den eines gebändigten Tieres, das 
  gern aufbegehrt hätte, aber es nicht wagte. Ach ja, ihr 
  guter alter Großvater Liva! 
  »Es geht nicht gegen dich, ich bin sehr mit dir zufrie- 
  den«, gab sie Nestorio zu verstehen, der die Peitsche an 
  Liva 
  weiterreichte. 
  »Du 
  verstehst, 
  Liva, 
  daß 
  ich 
  dich 
  damit belohne und ehre, nicht wahr?« fragte sie den 
  Sklaven. 
  Dieser 
  beugte 
  sich 
  weit 
  vor 
  und 
  antwortete 
  mit klarer Stimme: »Ja.« Imelde fühlte den Blick ihres 
  Gemahls 
  auf 
  sich 
  ruhen. 
  Er 
  fragte 
  sich 
  vermutlich, 
  warum sie so handelte, doch dies, so nahm sie sich vor, 
  sollte einmal ihr Geheimnis bleiben. Liebevoll legte sie 
  ihre Hand auf die seine, die auf der Brüstung ruhte, 
  und gab Liva das Zeichen, mit der Auspeitschung fort- 
  zufahren. 
  Er erledigte seine Aufgabe denkbar ungeschickt, viel- 
  leicht weil er nicht richtig zugeschaut hatte, wie der 
  Bonze die Peitsche führte, vielleicht weil ihn das Kor- 
  sett 
  behinderte, 
  vielleicht 
  weil 
  er 
  sich 
  einbildete, 
  er 
  könne dem Befehl seiner Herrschaften trotzen. Wie Ne- 
  storio 
  nahm 
  er 
  Anlauf, 
  doch 
  die 
  Peitsche 
  schnalzte 
  nach 
  hinten 
  und 
  ließ 
  die 
  anderen 
  Sklaven 
  kreischend 
  auseinanderstieben, 
  denn 
  beinahe 
  hätte 
  er 
  einen 
  von 
  ihnen erwischt. »Streng dich an!« donnerte Marno von 
  oben. »Und für jeden weiteren Schlag, den du verpatzt, 
  wirst 
  du 
  ihr 
  einen 
  zusätzlichen 
  verpassen. 
  Also 
  los!«
  
   
  70
  Liva, hinter dem sich jetzt eine Gasse gebildet hatte, 
  konzentrierte sich, sprang los und legte seine gesamte 
  Kraft in den Schlag. Im Gegensatz zu Nestorio führte er 
  ihn jedoch nicht von oben nach unten, sondern umge- 
  kehrt. »Was tust du Schwachkopf denn nun schon wie- 
  der?« tönte es von der Brüstung. Abgelenkt schaute der 
  Sklave noch in der Bewegung nach oben, so daß die 
  Peitschenschnur unkontrolliert nach vom schnellte. 
  Ein schriller Schrei kam aus der Kehle der gepeinig- 
  ten Querinia, als sich das Lederseil um sie wickelte, 
  und hallte in den Bogengängen wieder. Sie sackte in die 
  Knie, und hätten sie die Schnüre nicht am Balken fest- 
  gehalten, dann wäre sie gestürzt. Das Zurückziehen der 
  Schnur versetzte den bewußtlosen Körper in eine krei- 
  selnde 
  Bewegung, 
  langsam 
  drehte 
  er 
  sich 
  nach 
  vom, 
  der Kopf hing im Nacken. Von oben war deutlich zu 
  sehen, was der Schlag angerichtet hatte: Quer über das 
  Gesicht war die Haut aufgeplatzt, eines der Augen war 
  nur noch eine blutige Masse. 
  Marno tobte: »Er hat sie mir ruiniert! Der verdammte 
  Kerl hat sie mir miniert! Bursche, dafür wirst du…« 
  »Marno!« fiel ihm Imelde ins Wort. »Marno! Marno! 
  Marno!« 
  Ihr 
  Gemahl 
  blitzte 
  sie 
  zornig 
  an. 
  »Marno!« 
  flehte seine Frau. »Bedenke, was du sagst. Vergiß nicht, 
  er ist ein Geschenk unseres Freundes Zor. Du kannst 
  nicht alles mit ihm machen, was du willst! Denk an 
  Zor!« 
  »Ein feines Geschenk ist mir das«, grollte ihr Gatte. 
  »Erst ruiniert er mir die Vase, dann diese junge Sklavin. 
  Schau sie dir doch nur an! Welchen Wert hat sie jetzt 
  noch? Soll ich warten, bis er das ganze Haus verwüstet 
  hat?« 
  »Sie wird es überstehen«, beruhigte ihn Imelde, »und 
  solange wir sie nicht verkaufen wollen, wird sie uns 
  auch weiterhin gute Dienste leisten.« 
  Marno grummelte noch eine Weile vor sich hin. Be- 
  herrscht fällte er schließlich sein Urteil: »Noch einmal
  
   
  71
  sei 
  dir 
  Gnade 
  erwiesen, 
  du 
  Hund! 
  Zerstörst 
  du 
  mir 
  abermals etwas, so verspreche ich dir, daß ich dich den 
  Krokodilen vorwerfen lasse, damit sie dich bei lebendi- 
  gem Leib auffressen!« Liva verbeugte sich mit blassem 
  Gesicht: »Du bist gnädig zu mir.« Mit einer unwirschen 
  Handbewegung 
  befahl 
  Marno 
  den 
  Beschützern: 
  »Steckt 
  ihn für den Rest des Tages in die Kiste!« 
  Nun mußte doch noch ein Heiler zum Anwesen der 
  Gordovanaz gerufen werden. Mit groben Stichen flickte 
  er 
  Querinias 
  zerstörtes 
  Gesicht 
  zusammen 
  und 
  ver- 
  sorgte 
  das 
  unrettbar 
  zerschlagene 
  Auge. 
  Liva 
  ver- 
  brachte den Rest des Tages eingesperrt in eine Kiste, in 
  der er weder Arme noch Beine regen konnte. Sie stand 
  auf dem Sklavenhof, und der Schild Praios’, des Ge- 
  rechten, 
  brannte 
  unbarmherzig 
  darauf. 
  Erst 
  am 
  Ende 
  des Tages befreite man Liva. Es war eine klare Nacht, 
  am 
  Himmel 
  erstrahlte 
  leuchtend 
  das 
  Geschmeide 
  des 
  Herrn Phex. 
  Der 
  nächste 
  Abend 
  brachte 
  den 
  erwarteten 
  Besuch. 
  Liva war den gesamten Tag über damit beschäftigt ge- 
  wesen, 
  den 
  Kindern 
  das 
  Gedicht 
  beizubringen, 
  da 
  es 
  galt, den gestrigen Tag aufzuholen. Schließlich hatte er 
  sie ihren Eltern vorgeführt, damit sie zeigen konnten, 
  was 
  sie 
  gelernt 
  hatten. 
  Beide 
  waren 
  sehr 
  zufrieden, 
  wenn auch Marno den Hauslehrer die Ungnade, in die 
  er gefallen war, spüren ließ, indem er so tat, als wäre er 
  nicht zugegen. 
  Querinia 
  lag 
  währenddessen 
  auf 
  ihrem 
  Lager, 
  das 
  Gesicht bandagiert, und versuchte, ihr Unglück zu fas- 
  sen. 
  Aus 
  ihrem 
  verbliebenen 
  Auge 
  starrte 
  sie 
  zur 
  Decke. 
  Sie 
  dachte 
  wiederholt 
  daran, 
  wie 
  Liva 
  gesagt 
  hatte, ihre Augen seien wie Perlen. Jetzt würde er das 
  nicht 
  mehr 
  meinen, 
  selbst 
  wenn 
  nicht 
  dieses 
  kalte 
  Nichts zwischen sie getreten wäre, denn sie hatte nur 
  noch eines. Nur ein Auge! Sie konnte es sich nicht vor- 
  stellen, sie hatte immer zwei gehabt. Liva hatte ihr jetzt
  
   
  72
  das eine ausgeschlagen, nein, nicht Liva, sie selbst, es 
  war ihre eigene Schuld gewesen, weil sie nach Sternen 
  gegriffen hatte, die nicht die ihrigen waren. Nur noch 
  ein 
  Auge. 
  Der 
  Tränenstrom 
  aus 
  dem 
  verbliebenen 
  wollte kein Ende nehmen. 
  In 
  der 
  Küche 
  machte 
  sich 
  Querinias 
  Ausfall, 
  nach 
  Shalimas 
  Weggang 
  nun 
  schon 
  der 
  zweite, 
  schmerzlich 
  bemerkbar. Es gab noch soviel zu tun. Nestorio hatte 
  Dhiram 
  und 
  Alrisca 
  zu 
  Curmas 
  Unterstützung 
  abkom- 
  mandiert, zwei Geschwister, die sich zum Verwechseln 
  ähnlich 
  sahen. 
  Man 
  rätselte, 
  was 
  Querinia 
  verbrochen 
  haben mochte, daß sie so schrecklich bestraft worden 
  war. 
  Entgegen 
  ihren 
  Gewohnheiten 
  ließ 
  Curma 
  kein 
  schlechtes Wort über das Mädchen fallen, gab nur wie- 
  der, was der Bonze gesagt hatte: »Er allein ist schuld. Er 
  bringt 
  Unglück.« 
  Andererseits, 
  hatte 
  er 
  der 
  alten 
  Shalima nicht Glück gebracht? War sie jetzt nicht frei? 
  »Niemand 
  kann 
  ihn 
  leiden«, 
  entschied 
  Alrisca. 
  »Was 
  muß sie sich mit ihm einlassen?« 
   
  Die Praiosscheibe stand schon tief am Himmel, als die 
  schwarzsilberne 
  Sänfte 
  Boromeo 
  Wulweshjodens 
  von 
  vier 
  kräftigen 
  Trägerinnen 
  durch 
  das 
  Tor 
  geschleppt 
  wurde. 
  Neben 
  der 
  Tragkutsche 
  liefen 
  zwei 
  weitere 
  Sklaven mit dem Gepäck des Passagiers sowie drei Be- 
  schützer, 
  wachsame 
  Gestalten, 
  die 
  Schwerthand 
  lässig 
  auf den Knauf ihrer Waffen gestützt. Trotz ihres wehr- 
  haften 
  Auftretens 
  verkümmerten 
  sie 
  zur 
  puren 
  Staf- 
  fage, als ihr Soldgeber der Sänfte entstieg. Er maß mehr 
  als 
  zwei 
  Schritt, 
  die 
  vierschrötige 
  Gestalt 
  und 
  das 
  blonde 
  Haar 
  verrieten 
  seine 
  bornische 
  Abkunft. 
  Boro- 
  meo 
  trug 
  einen 
  auffälligen 
  Schnurrbart, 
  dessen 
  lange 
  Spitzen mit Wachs versteift und hochgezwirbelt waren, 
  so daß sie wie zwei Spieße zu beiden Seiten seines Ge- 
  sichts 
  in 
  die 
  Höhe 
  stachen. 
  Jede 
  seiner 
  Bewegungen 
  verriet 
  den 
  Krieger 
  oder 
  zumindest 
  einen 
  Mann, 
  der 
  die 
  Ausbildung 
  eines 
  solchen 
  genossen 
  hatte. 
  Er 
  trug
  
   
  73
  lediglich 
  einen 
  langen 
  Dolch 
  an 
  der 
  Seite, 
  trotzdem 
  hätte 
  niemand 
  daran 
  gezweifelt, 
  daß 
  er 
  im 
  Kampf 
  kaum auf die Hilfe seiner Beschützer angewiesen wäre. 
  Den 
  nachhaltigsten 
  Eindruck 
  hinterließen 
  seine 
  Augen, 
  die 
  wegen 
  der 
  schwarzen 
  Sprenkel 
  auf 
  den 
  Augen- 
  äpfeln wie steinerne Murmeln wirkten. 
  Marno hatte es sich nicht nehmen lassen, seinen Gast 
  schon 
  im 
  Freien 
  zu 
  begrüßen. 
  Mit 
  weitausholenden 
  Schritten eilte er über den Hof, nahm seinen Besucher 
  in die Arme, klopfte ihm auf den Rücken. »Boromeo, 
  alter Freund!« war da zu hören und »Mein lieber, lieber 
  Marno!« Als die beiden Männer sich ausreichend be- 
  grüßt 
  hatten, 
  verbeugte 
  sich 
  der 
  Neuankömmling 
  char- 
  mant 
  vor 
  der 
  Herrin 
  des 
  Hauses. 
  »Du 
  wirst 
  immer 
  schöner, 
  Imelde«, 
  sagte 
  er, 
  wahrend 
  sie 
  einen 
  niedli- 
  chen 
  Knicks 
  ausführte. 
  »Ihr 
  schmeichelt«, 
  entgegnete 
  sie weniger vertraulich. 
  Das Gepäck des Gastes wurde in das für ihn herge- 
  richtete Gemach in der zweiten Etage des Hauses ge- 
  bracht; für die Beschützer war ein Raum im Erdgeschoß 
  bereitet worden; die Träger fanden ihren Platz im Skla- 
  venquartier. 
  »Es ist gut, wieder hier zu sein!« rief Boromeo noch 
  im 
  Gehen 
  aus. 
  »Außerdem 
  kann 
  ich 
  dadurch 
  meinen 
  Aufenthalt auf dem Silberberg noch etwas hinausschie- 
  ben. 
  Es 
  geht 
  dort 
  etwas… 
  steif… 
  zu 
  für 
  meinen 
  Gusto.« 
  »Warm bist du angekommen?« fragte Marno. 
  »Soeben«, 
  entgegnete 
  der 
  Hüne, 
  »ich 
  habe 
  lediglich 
  Lucan vom Hafen aus losgeschickt, meine Sänfte und 
  Träger zu holen. Ansonsten komme ich geradewegs aus 
  Neetha. Welch ödes Kaff, doch Geschäfte führten mich 
  dorthin. Davor war ich in Khunchom. Welch eine Stadt! 
  Wie schade, daß wir sie nach Tar Honaks Tod nicht hal- 
  ten konnten. Ihr könnt euch nicht vorstellen, wie be- 
  zaubernd es dort ist. Tausend zierliche Brückchen über- 
  spannen 
  die 
  Arme 
  des 
  Mhanadi, 
  und 
  wo 
  man 
  auch
  
   
  74
  hinschaut, 
  überall 
  diese 
  niedlichen 
  Zwiebeltürmchen, 
  ganz in Weiß, mit Dächern aus Gold.« 
  »Was hat Euch dort hingeführt?« wollte Imelde wis- 
  sen, 
  als 
  sie 
  Boromeos 
  Gemach 
  erreicht 
  hatten. 
  »Ge- 
  schäfte, Reizendste, ich will dich damit nicht langwei- 
  len.« Dann mit einem Seitenblick zu Marno: »Ich werde 
  dir noch davon erzählen.« 
  Später traf man sich im Eßgemach wieder. Die Kin- 
  der 
  hatten 
  einigermaßen 
  flüssig 
  ihr 
  Gedicht 
  aufgesagt, 
  Boromeo 
  hatte ihnen die Wangen getätschelt, anschlie- 
  ßend 
  durfte 
  Diago 
  den 
  Mundschenk 
  spielen 
  und 
  die 
  Pokale aus rotem Kristall mit Wein füllen. 
  »Wie 
  lange 
  wirst 
  du 
  bleiben, 
  Freund?« 
  erkundigte 
  sich Marno. Sein Gast seufzte: »Nur kurz, meine Lie- 
  ben, 
  vielleicht 
  schon 
  morgen 
  abend, 
  doch 
  spätestens 
  übermorgen werde ich euch verlassen.« 
  »So bald?« fragte Marno etwas enttäuscht. 
  »Ja, es ist unangenehm«, pflichtete sein Gast bei, »ich 
  bin 
  später 
  angekommen 
  als 
  geplant. 
  Ich 
  habe 
  in 
  Al’Anfa noch einiges zu regeln, und schon am folgen- 
  den Rohalstag geht mein Schiff.« 
  »Wohin?« fragte Marno. 
  »Khunchom«, 
  gab 
  Boromeo 
  zurück 
  und 
  bleckte 
  die 
  gelben 
  Zähne 
  zu 
  einem 
  Lächeln. 
  Marno 
  zog 
  erstaunt 
  eine 
  Augenbraue 
  hoch, 
  Boromeo 
  antwortete 
  mit 
  einem 
  kurzen Wimpernschlag, was ›Später!‹ bedeuten sollte. 
  Bis zum Essen erging man sich in belanglosem Ge- 
  plauder. 
  Endlich 
  wurde 
  aufgetragen: 
  silberne 
  Platten 
  mit 
  Braten, 
  Geflügel 
  und 
  Efferdsfrüchten, 
  Porzellanter- 
  rinen 
  mit 
  Suppen 
  und 
  Saucen, 
  glasierte 
  Tonschüsseln 
  mit Reis, Brei, Früchten und Gebäck. 
  Schwere 
  zinnerne 
  Teller 
  standen 
  auf 
  dem 
  Tisch, 
  neben denen zierliches Besteck mit elfenbeinernen Grif- 
  fen lag. Zwei Sklaven, die man in weiße Pagenunifor- 
  men mit Rüschen und goldenen Tressen gesteckt hatte, 
  waren für das Servieren abgestellt worden: Alrisca und 
  Liva.
  
   
  75
  Imelde 
  war 
  erstaunt, 
  den 
  Hauslehrer 
  in 
  dieser 
  Tätig- 
  keit zu sehen, und winkte ihn zu sich. Er schlurfte zu 
  ihr, 
  bückte 
  sich 
  zu ihr hinab. »Was tust du hier?« 
  zischte 
  sie. 
  »Hatte 
  ich 
  nicht 
  nach 
  Alrisca 
  und 
  ihrer 
  Schwester verlangt?« 
  Er flüsterte: »Der Bonze hat mich statt Dhiram einge- 
  teilt, denn der Difar ist ihr in die Innereien gefahren. 
  Nun liegt sie mit Krämpfen auf ihrem Lager, kaum im- 
  stande, den Inhalt ihrer Gedärme bei sich zu behalten.« 
  »So genau wollte ich’s nicht wissen«, zischte Imelde 
  zurück, »erst recht nicht beim Essen. Also tu, wie dir 
  geheißen, und benimm dich anständig.« 
  Wie sich zeigte, hatte der Bonze eine gute Wahl ge- 
  troffen, 
  denn 
  der 
  Hauslehrer 
  wußte 
  durchaus, 
  das 
  Fleisch 
  mit 
  dem 
  langen 
  scharfen 
  Bratenmesser 
  ge- 
  schickt 
  und 
  vornehm 
  zu 
  schneiden, 
  Geflügel 
  und 
  Krebse mit Zangen zu portionieren und alles schön auf 
  den Tellern herzurichten. Er hatte viel bei Zor gelernt, 
  Imelde war stolz auf diesen Sklaven. 
  Das 
  Tischgespräch 
  wurde 
  hauptsächlich 
  von 
  Boro- 
  meo 
  bestritten. 
  Er 
  erzählte 
  von 
  den 
  Wundem 
  Khun- 
  choms 
  und 
  der 
  Kleinstädtigkeit 
  Neethas. 
  »Dennoch 
  verändert sich die Stadt, seitdem die Horas Drôl ihrem 
  Reich 
  einverleibt 
  hat«, 
  räumte 
  er 
  ein. 
  »Das 
  hat 
  den 
  Handel sehr belebt« Mitunter mischten sich die Kinder 
  vorlaut mit Fragen ein, die der Gast geduldig und aus- 
  schweifend 
  beantwortete. 
  Imelde 
  war 
  die 
  meiste 
  Zeit 
  über still. Es reichte ihr, Boromeos Geschwätz über sich 
  ergehen lassen zu müssen. Hätte sie selbst zum Ge- 
  spräch beigetragen, so hätte sie zwangsläufig in seine 
  unheimlichen 
  Augen 
  schauen 
  müssen, 
  die 
  im 
  Kerzen- 
  licht 
  wenig 
  menschlich 
  wirkten. 
  Auch 
  fand 
  sie 
  keine 
  Freude an den ausgefallen gewürzten Speisen, der Sinn 
  stand ihr nicht danach. So gab sie sich ganz ihrem der- 
  zeitigen Hang nach Süßem hin, nahm vom sirupgesüß- 
  ten Brei, dem Gebäck; aß sie in sich hinein, diese Süße, 
  diese köstliche Süße. 
  
   
  76
  Als 
  das 
  Ziehen 
  in 
  ihrem 
  Unterbauch 
  begann, 
  er- 
  schien es Imelde als willkommene Gelegenheit, sich zu 
  entfernen. 
  Sie 
  erhob 
  sich, 
  entschuldigte 
  sich 
  bei 
  dem 
  Gast 
  und 
  ihrem 
  Gemahl, 
  daß 
  sie 
  unpäßlich 
  sei, 
  und 
  verließ mit den Kindern den Raum. Draußen im Gang 
  lehnte 
  sie 
  sich 
  schweratmend 
  neben 
  ein 
  Bild 
  ihres 
  Großvaters. 
  Wie 
  froh 
  sie 
  doch 
  war, 
  daß 
  der 
  uner- 
  wünschte 
  Eindringling 
  dieses 
  Mal 
  kürzer 
  bleiben 
  würde. Sie ging mit den quengelnden Kindern weiter. 
  Ihr war etwas übel, sie hatte zu viel gegessen. Plötzlich 
  blieb sie stehen. Die ganze Zeit über hatte irgend etwas 
  an Liva sie verwirrt. Jetzt wußte sie was es gewesen 
  war: Er bewegte sich falsch. Offenbar trug er sein Kor- 
  sett nicht. Vielleicht hatte es nicht zu der Pagenuniform 
  gepaßt, aber dennoch, sie hatte es ihm nicht gestattet! 
  Jetzt 
  wollte 
  sie 
  kein 
  Aufhebens 
  darum 
  machen, 
  doch 
  gleich morgen sollte er ihr Rechenschaft ablegen, dieser 
  ungehorsame Bursche! 
  »Was ist nun mit Khunchom?« begehrte Marno zu wis- 
  sen. Nachdenklich drehte Boromeo seinen Pokal in den 
  Händen. »Ich bin so etwas wie ein Unterhändler.« 
  »Des Fürsten?« 
  »Nein, von Leuten, die dort zwangsweise sind. Da- 
  hinter 
  steht 
  ein 
  Plan 
  des 
  Patriarchen, 
  nicht 
  des 
  Ba- 
  stards, sondern seines Vaters. Es scheint an der Zeit, 
  vor allem da das Neue Reich genügend beschäftigt ist 
  im 
  Norden 
  wie 
  im 
  Südwesten…« 
  Er 
  unterbrach 
  sich 
  mit einem Blick auf die beiden Sklaven, die sich wie 
  Schatten 
  rührig 
  bewegten 
  oder 
  stumm 
  und 
  regungslos 
  verharrten: »Gedulde dich. Ich habe übrigens ein Ange- 
  bot für dich, das du dir überlegen solltest…« 
  Das 
  Gespräch 
  wandte 
  sich 
  einem 
  anderen 
  Thema 
  zu. 
  Marno erzählte, was sich im letzten Jahr in Al’Anfa zu- 
  getragen 
  hatte, 
  wer 
  aufgestiegen 
  oder 
  gestürzt 
  war. 
  Boromeo 
  kommentierte 
  es 
  mit 
  genüßlichem 
  Spott 
  und 
  wenig 
  freundlichen 
  Bezeichnungen 
  für 
  die 
  Oberen 
  der
  
   
  77
  Stadt. »Die läufige Hündin«, war da zu hören oder »der 
  korrupte alte Sack.« Als dieses Thema erschöpft war, 
  unterhielten sich die beiden Männer über Vergangenes. 
  »Erinnerst 
  du 
  dich 
  noch 
  an 
  Zordaphero 
  Vuxphez?« 
  fragte Marno. »Nach all den Jahren hat er endlich von 
  sich hören lassen.« 
  »Sicher erinnere ich mich an den armen Zor.« 
  »Wieso arm? Nach allem, was er schreibt, hat er es 
  weit gebracht und ist, dank du Metuant, hoch aufge- 
  stiegen.« 
  »So kann man’s nennen«, knurrte Boromeo. »Du Me- 
  tuant hat ihn aufknüpfen lassen.« 
  »Was sagst du da?« 
  »Du weißt es nicht, wie? Sie nannten es Veruntreu- 
  ung, als wäre das ein Grund. Ich meine eher, er wurde 
  unserem 
  wackeren 
  Gubemator, 
  diesem 
  Windbeutel, 
  zu 
  einflußreich. Vier oder fünf Monde ist’s her«, erklärte 
  Boromeo düster. 
  Erschüttert starrte Marno auf seinen Teller und kaute 
  auf 
  der 
  Unterlippe. 
  Zordaphero 
  war 
  also 
  hingerichtet 
  worden. Möglicherweise war jener Brief sein letzter ge- 
  wesen. Er überlegte rasch: Vielleicht hatte doch ein tie- 
  ferer 
  Sinn 
  darin 
  gelegen, 
  ihnen 
  diesen 
  nichtsnutzigen 
  Sklaven 
  zu 
  schicken. 
  Andererseits, 
  vier 
  oder 
  fünf 
  Monde, so weit war Port Corrad doch gar nicht ent- 
  fernt, daß der Brief und das Geschenk so lange unter- 
  wegs gewesen sein konnten… Marno blickte von sei- 
  nem 
  Teller 
  auf, 
  genau 
  in 
  Boromeos 
  weitaufgerissene 
  Augen, 
  die 
  ihn 
  in 
  fassungslosem 
  Staunen 
  anstarrten. 
  Langsam, als gelte es, für jeden Wimpernschlag zu be- 
  zahlen, kippte Marnos Freund nach vom und fiel mit 
  dem Gesicht in den Teller mit Essensresten. Aus seinem 
  Nacken ragte der Griff des Bratenmessers, hinter ihm 
  stand Liva, der Hauslehrer. 
  Dieser 
  Unglückselige, 
  schoß 
  es 
  Marno 
  entsetzt 
  durch 
  den Kopf, jetzt hat er auch noch Boromeo umgebracht! 
  Bei Boron und allen Göttern, Boromeos Onkel wird das
  
   
  78
  nicht hinnehmen, er wird sich blutig rächen! Was soll 
  ich tun, was soll ich tun? Onjegin Wulwes’H’Jodens ist 
  ein mächtiger Mann, er sitzt im Rat, er wird mich ver- 
  nichten! Wegen eines tölpelhaften Sklaven! 
  So sehr war Marno mit seinem künftigen Leid be- 
  schäftigt, daß er nicht an den Augenblick dachte. Ganz 
  im Gegensatz dazu Alrisca, die mit wehenden Haaren 
  zur Tür rannte. Sie hatte sie fast erreicht, als ein mit 
  Wucht 
  geworfener 
  Zinnteller 
  ihre 
  Flucht 
  beendete. 
  Ihr 
  Körper 
  bäumte 
  sich 
  auf, 
  als 
  die 
  Tellerkante 
  ihren 
  Nacken 
  traf, 
  dann 
  rutschte 
  sie 
  mit 
  gebrochenem 
  Ge- 
  nick 
  an 
  der 
  Tür 
  hinab. 
  Im 
  selben 
  Augenblick 
  hatte 
  Marno 
  seine 
  Lähmung 
  abgeschüttelt. 
  Er 
  sprang 
  zur 
  Wand, wo der Sklaventod von Imeldes Ahn hing, und 
  riß ihn aus der Scheide. Zwar hatte er seit Jahren keine 
  Waffe mehr in den Händen gehalten, als er aber das 
  Gewicht 
  der 
  gebogenen 
  Klinge 
  spürte, 
  war 
  ihm, 
  als 
  wäre 
  es 
  gestern 
  gewesen. 
  Mit 
  grausamem 
  Lächeln 
  faßte er Liva ins Auge, der inzwischen das Bratenmes- 
  ser 
  aus 
  dem 
  Hals 
  seines 
  Opfers 
  gerissen 
  hatte. 
  Wie 
  lächerlich, dachte Marno, dieses Messer gegen diese fa- 
  mose Klinge! Sobald er an den Schurken herangekom- 
  men wäre, würde er ihn in Stücke hacken. Oder nein, 
  er 
  würde 
  ihn 
  nur 
  verwunden 
  und 
  entwaffnen, 
  dann 
  würde er ihm die Gliedmaßen einzeln abschlagen und 
  seinen 
  wimmernden 
  Rumpf 
  zu 
  Boromeos 
  Onkel 
  schicken; vielleicht würde ihn das versöhnen. Er faßte 
  wieder Zuversicht. 
  Mit 
  einem 
  gewaltigen 
  Satz 
  sprang 
  Marno 
  über 
  die 
  schmale Seite des Tischs und war nun auf derselben 
  wie Liva. Nun, Hundsfott, das hast du nicht erwartet, 
  wie? dachte er zufrieden. Nur noch drei Schritte trenn- 
  ten ihn von dem Sklaven. Wenn er schnell genug war, 
  würde es seinem Gegner nicht mehr gelingen, um den 
  Tisch 
  herumzulaufen 
  und 
  den 
  Abstand 
  zwischen 
  ihnen 
  zu vergrößern. 
  Doch Liva lief nicht davon. Statt dessen griff er nach
  
   
  79
  einer der halbleeren Porzellanterrinen, schüttete den In- 
  halt über den Tisch und hob das Gefäß in die Höhe. 
  Marno ging in die Knie, faßte den Sklaventod beidhän- 
  dig, bereit, das Wurfgeschoß abzuwehren. 
  Aber Liva warf nicht. Wie zum Spott hob er die 
  rechte 
  Hand 
  mit 
  dem 
  Messer, 
  den 
  Zeigefinger 
  abge- 
  streckt. Er deutete auf das Gefäß in der anderen Hand 
  und zerschmetterte es auf der Tischkante. 
  Marno 
  starrte 
  auf 
  die 
  auseinandergespritzten 
  Splitter. 
  Er hatte nicht das geringste Geräusch gehört, als die 
  Terrine zerbarst. Er hatte überhaupt schon lange nichts 
  mehr gehört. Es war totenstill in diesem Raum! Das 
  konnte nur bedeuten, daß … Sein Gegenüber hatte den 
  kurzen 
  Augenblick 
  der 
  Ablenkung 
  ausgenutzt 
  und 
  war 
  bei ihm. Mit solcher Wucht rammte er ihm das Messer 
  unter dem Kinn in den Rachen, daß die Klinge brach, 
  als sie sich in den Schädelknochen bohrte. Die schwere 
  Waffe 
  entglitt 
  Marnos 
  Händen 
  und 
  fiel 
  lautlos 
  zu 
  Boden. 
  Er 
  sackte 
  auf 
  die 
  Knie, 
  ihm 
  war 
  plötzlich 
  schwach und übel, eine salzige Flüssigkeit füllte seinen 
  Mund, gleich würde er sich übergeben müssen. 
  Wo war der Sklave? Er sah ihn nicht, er sah nur die 
  hölzerne Gestalt des Mohakriegers, der stumm und na- 
  senlos 
  über 
  das 
  Geschehen 
  hinwegblickte. 
  Marnos 
  Mund öffnete sich und gab den Weg für einen dunklen 
  Sturzbach frei. Zwei Hände packten seinen Kopf und 
  drehten ihn mit einem heftigen Ruck. Wegen der un- 
  natürlichen 
  Stille 
  hörte 
  Marno 
  nicht 
  einmal 
  mehr 
  ein 
  Knacken. 
   
  Der Mann, der Liva genannt wurde, ließ den toten Kör- 
  per fallen, ging zur nächsten Kerze und erstickte die 
  Ramme mit der flachen Hand. So tat er es mit einer 
  nach der anderen. Vor der Wand, wo der Sklaventod 
  gehangen hatte und wo jetzt nur noch die Rosette mit 
  den Dolchen war, blieb er stehen und suchte sich eine 
  der Waffen aus. Er entschied sich für einen Dolch mit
  
   
  80
  dreikantiger 
  Klinge, 
  etwas 
  schartig, 
  sonst 
  gut 
  erhalten. 
  Er wußte nicht, was die Nacht noch bringen würde. 
  Als er die letzte Kerze bei Boromeos Leichnam lö- 
  schen 
  wollte, 
  rollte 
  etwas 
  unter 
  seiner 
  Sohle 
  davon. 
  Zwar war immer noch nichts zu hören, denn der Stille- 
  zauber dauerte an, aber Liva spürte die Bewegung. Er 
  bückte 
  sich 
  und 
  fand 
  ein 
  schmales 
  Kupferröhrchen, 
  etwa so lang wie sein Daumen. Es paßte bequem in 
  eine geballte Faust, an einem Ende hatte es ein Schiebe- 
  deckelchen, das man unauffällig durch eine kurze Be- 
  wegung 
  des 
  Daumens 
  öffnen 
  konnte. 
  Das 
  Behältnis 
  mußte Boromeo gehört haben. Liva sah das Röhrchen 
  verwundert an, dann öffnete er es vorsichtig und we- 
  delte sich den aufsteigenden Geruch zur Nase. 
  Währenddessen 
  … träumte Imelde. Sie war wieder ein Kind und ba- 
  dete im Meer. Sie tauchte, spielte Fangen mit bunten 
  Fischlein und erfreute sich an der wunderbaren Leich- 
  tigkeit, die sie trug. Als sie atemlos auftauchte, sah sie 
  zur Linken und Rechten ein schilfbestandenes Ufer und 
  erkannte mit Schrecken, daß sie nicht im freien Meer 
  schwamm, wie sie geglaubt hatte, sondern in den trü- 
  ben Wassern des Hanfla. Entsetzt versuchte sie, das vor 
  ihr 
  zurückweichende 
  Ufer 
  des 
  Flusses 
  zu 
  erreichen, 
  bevor sie eines der zahlreichen Krokodile bemerkte. Ein 
  Schatten fiel auf sie. Es war eine gewaltige Flutwelle, 
  die 
  den 
  Fluß 
  hinunterbrauste 
  und 
  sie 
  zusammen 
  mit 
  Schilf, 
  Baumstämmen 
  und 
  anderem 
  Treibgut 
  tosend 
  und 
  wirbelnd 
  ins 
  Meer 
  spülte. 
  Als 
  das 
  schäumende 
  Toben aufgehört hatte, sah sie einen einzelnen Fisch auf 
  sich 
  zuschwimmen, 
  mehr 
  als 
  einen 
  Schritt 
  lang, 
  der 
  Körper wie eine fette Schlange. Es war ein Grüner Bra- 
  bacuda, 
  der 
  geradewegs 
  auf 
  sie 
  zuhielt. 
  Wie 
  gelähmt 
  beobachtete 
  sie 
  sein 
  Näherkommen, 
  sah 
  die 
  spitzen 
  Zähne des offenen Rachens, aus dem schwarze Wolken 
  ins Wasser quollen. Entsetzt erkannte sie, daß der halbe
  
   
  81
  Kopf skelettiert war, ein Auge gar aus seiner Höhle her- 
  aushing. Als er sie erreicht hatte, sprach der Fisch zu 
  ihr. Imelde verstand ihn nicht. 
  …lag Curma wach auf ihrem Lager. Sie dachte an 
  das Kind, das in ihr heranwuchs, und fürchtete sich. Sie 
  dachte an die Tochter, die sie einst gehabt hatte und die 
  in 
  ihrem 
  sechsten 
  Lebensjahr 
  weiterverkauft 
  worden 
  war. Sie hatte Angst, daß es mit diesem Kind genauso 
  geschehen könnte. Ein Schluchzen wollte sich den Weg 
  aus ihrer Kehle bahnen, aber sie verhinderte es, indem 
  sie die Hand in den Mund schob und schmerzhaft dar- 
  auf biß. Niemand sollte von ihrer Trauer erfahren. 
  …setzte sich Querinia auf ihrem Strohsack auf. Sie 
  konnte nicht schlafen, denn die Wunden juckten unter 
  dem Verband, doch traute sie sich nicht zu kratzen, da 
  es 
  dann 
  weh 
  tat. 
  Sie 
  fühlte 
  sich 
  matt, 
  müde 
  und 
  schwach, 
  wollte 
  ruhen, 
  aber 
  wenn 
  sie 
  lag, 
  war 
  es 
  schlimmer, denn ein dumpfer Schmerz kroch ihr in die 
  Stirn. Ihr war heiß, sie war durstig. Verzweifelt schau- 
  kelte sie mit dem Oberkörper vor und zurück. 
  … stand Thesares aus ihrem Bettchen auf. Sie schlief 
  nicht, aber sie war auch nicht wach. Ihre Strohpuppe 
  unter dem Arm, traumwandelte sie zur Tür. 
  … öffnete Sica die Tür und ging zur Treppe. Er 
  dachte an Curma, die ihm heute eröffnet hatte, daß ihre 
  Tage ausgeblieben waren. Es war eine gute Nachricht 
  für ihn, denn er liebte Kinder. Er freute sich auf dieses 
  Kind, er freute sich auf Curma, unter deren Decke er 
  kriechen würde, sobald er seine letzte Pflicht für diesen 
  Tag erledigt hatte. 
   
  Liva 
  hatte 
  sehr 
  genaue 
  Vorstellungen 
  davon, 
  welcher 
  Art die Flüssigkeit in dem kleinen Behältnis war. Um 
  seinen Verdacht zu erhärten, träufelte er ein paar Trop- 
  fen auf ein Löffelchen und hielt es in die Flamme der 
  letzten 
  brennenden 
  Kerze. 
  Sogleich 
  änderte 
  sich 
  deren 
  Farbe von warmem Gelb zu einem grellen Grün. Liva
  
   
  82
  kannte dieses Gift. Es war nicht das Gift eines Wald- 
  und-Wiesen-Meuchlers, 
  es 
  war 
  teuer 
  und 
  von 
  geringer 
  Haltbarkeit. 
  Ganz 
  zufällig 
  brachte 
  man 
  es 
  sicherlich 
  nicht mit zu einem Essen. Vermutlich wäre der liebe 
  Freund Marno ohnehin bald vor Boron getreten. Nicht 
  sofort, sondern etwa in einer Woche. Sein Tod wäre 
  scheinbar 
  vom 
  Schlagfluß 
  verursacht 
  worden. 
  Es 
  mochte sich lohnen, nachzuprüfen, was der verblichene 
  Herr 
  Wulweshjoden 
  noch 
  in 
  seinem 
  Gepäck 
  mit 
  sich 
  führte. Die Tür öffnete sich mit einem Quietschen. Der 
  Zauber hatte seine Wirkung verloren. 
  Sica blieb wie angewurzelt in der offenen Tür stehen. 
  Zu seinen Füßen erkannte er den leblosen Körper Al- 
  riscas, ein Stück entfernt, in einer Blutlache von mehre- 
  ren 
  Schritt 
  Durchmesser, 
  seinen 
  Herrn, 
  am 
  Tisch 
  die 
  vornübergekippte 
  und 
  zweifellos 
  ebenfalls 
  tote 
  Gestalt 
  des Gastes. Dunkle Spritzer befleckten die Wände, der 
  Raum 
  sah 
  schlimmer 
  aus 
  als 
  eine 
  Schlachtkammer. 
  Ganz 
  zuletzt 
  bemerkte 
  er 
  einen 
  weiteren 
  Anwesenden, 
  einen undeutlichen Schemen, der sich über eine grün- 
  flackernde Kerze gebeugt hatte. Keuchend taumelte der 
  Sklave zurück und ließ die Kerzen fallen, die er hatte 
  austauschen wollen. Die Gestalt richtete sich auf, ihre 
  ehemals weiße Kleidung war von einer dunklen Flüs- 
  sigkeit getränkt. Sica nahm sich nicht die Zeit heraus- 
  zufinden, 
  wer 
  das 
  blutbefleckte 
  Ungeheuer 
  war, 
  son- 
  dem 
  fuhr 
  herum 
  und 
  rannte 
  den 
  dunklen 
  Gang 
  ent- 
  lang. Er dachte nicht daran zu schreien, seine Kehle 
  war wie zugeschnürt. 
  Er schaffte es etwa bis zu dem Bild mit dem Titel ›Die 
  wüsten 
  Bräuche 
  der 
  Waldmenschen‹, 
  als 
  ein 
  schwerer 
  Aufprall auf seinen Rücken ihn zu Boden riß. Leise 
  Worte drangen an sein Ohr: »Begegne der Schwester.« 
  Dann schickte ihn ein grausamer Schmerz ins Jenseits. 
  Liva schleifte den toten Sica an den Füßen ins Eß- 
  zimmer, 
  eine 
  breite 
  Blutspur 
  auf 
  dem 
  Flur 
  hinterlas-
  
   
  83
  send. Er schloß die Tür und ging unzufrieden auf und 
  ab. Das ganze Unterfangen war aus dem Ruder gelau- 
  fen 
  und 
  in 
  eine 
  wüste 
  Schlachterei 
  ausgeartet. 
  Liva 
  dachte, daß ein guter Plan wie ein gutgebautes Haus 
  mit vielen Zimmern sei. Es war nicht nötig, eine Wand 
  einzureißen, wenn man von einem Raum zum anderen 
  wollte, 
  man 
  konnte 
  eine 
  Tür 
  nehmen. 
  Aber 
  Marno 
  hatte nun einmal eine Wand eingerissen, als er auf die- 
  sen 
  difarverfluchten 
  Zordaphero 
  zu 
  sprechen 
  kam 
  und 
  dadurch 
  die 
  lange 
  Planung 
  zunichte 
  und 
  sofortiges 
  Handeln nötig machte. Diese Nacht hatte einen Toten 
  sehen sollen, nicht drei, schon gar nicht vier. Selbst an 
  die 
  Tat 
  eines 
  plötzlich 
  rasend 
  gewordenen 
  einfachen 
  Sklaven 
  namens 
  Liva 
  würde 
  niemand 
  mehr 
  glauben. 
  Es sei denn… 
  Liva 
  starrte 
  in 
  das 
  Gesicht 
  des 
  Mohakriegers. 
  Be- 
  stimmt gab es etwas in Marnos Vergangenheit, das sein 
  Ableben 
  als 
  Racheakt 
  glaubwürdig 
  erscheinen 
  ließe. 
  Angewidert verzog er die Lippen, als ihm ein Einfall 
  kam. 
  Die 
  Tat 
  wäre 
  barbarisch, 
  doch 
  ganz 
  Al’Anfa 
  würde noch in Wochen darüber reden und rätseln, wel- 
  chen schrecklichen Feind sich Marno geschaffen haben 
  mochte, daß jener ein derart grausiges Ritual an ihm 
  vollzogen hatte. 
  Liva 
  schälte 
  Boromeo 
  aus 
  seinem 
  Wams 
  und 
  be- 
  deckte damit Marnos Gesicht. Er war nicht erpicht dar- 
  auf, den Frevel mitanzusehen, den er begehen würde. 
  Er schob die Hand mit dem Dolch unter den Stoff, 
  setzte die Schneide an der linken Stirnseite des Toten an 
  und zog drei tiefe Schnitte über das gesamte Gesicht, 
  dann drei weitere quer dazu. Als der Dolch sich kurz in 
  Marnos edlem Nasenbein verhakte, fiel Liva eine pas- 
  sende 
  Erklärung 
  für 
  dieses 
  Zerstörungswerk 
  ein. 
  So 
  weit hätte er gar nicht in die Vergangenheit zurückge- 
  hen müssen, ein Tag reichte. 
  Anschließend 
  verließ 
  er 
  den 
  Raum 
  und 
  schlich 
  zu 
  Boromeos Gemach. Die Sklaven hatten ihm gut genug
  
   
  84
  erklärt, wo es zu finden war. Als er sah, daß er auf 
  Schritt und Tritt blutige Spuren hinterließ, zog er seine 
  Sandalen aus. 
  Boromeos 
  Tür 
  war 
  verschlossen. 
  Liva 
  wußte 
  zwar, 
  wie er sie öffnen konnte, aber es schien ihm nicht rat- 
  sam, es auf seine Art zu tun, da dies zu viele Spuren 
  hinterlassen und die jetzige Variante des Mordmotivs – 
  die 
  des 
  rachsüchtigen 
  Sklaven 
  – 
  wieder 
  vernichtet 
  hätte. Also mußte es auf eine traditionellere Art gesche- 
  hen. Er stieg die Stufen hinab, ging über die Höfe zum 
  Werkzeugschuppen, wo er noch vor Tagen mit Queri- 
  nia gelegen hatte, suchte sich ein passendes Werkzeug, 
  dann eilte er wieder zurück ins Haus. Fast wieder an 
  der Tür angekommen, hörte er ein Geräusch, leise tap- 
  pende Füße. Er drückte sich in eine Nische und war- 
  tete, den Dolch fest umklammert. Es war die kleine 
  Thesares. 
  »Phex, unerbittlicher Richter der Nacht«, flehte Liva 
  stumm, »du weißt, daß ich es tun werde, erspar es 
  mir!« Als hätte das Kind sein Gebet gehört, drehte es 
  sich um und ging zurück. 
  Geschickt öffnete Liva das Schloß und betrat Boro- 
  meos Gemach. Er wischte sich die Hände an einem 
  trockenen Stück seiner Kleidung ab und zog sich aus. 
  Boromeo würde ihn mit einem neuen Gewand versor- 
  gen. Sorgfältig untersuchte Liva das Gepäck seines Op- 
  fers, ohne etwas Ähnliches wie die Kupferampulle im 
  Eßzimmer zu finden. Doch er stieß auf etwas anderes: eine kleine 
  runde 
  Scheibe 
  aus 
  schwarzem 
  Metall 
  mit 
  eingravierten 
  Zeichen, 
  scheinbar 
  ohne 
  Zusammenhang, 
  nur 
  eine 
  Aneinanderreihung 
  von 
  Silben. 
  Die 
  Scheibe 
  war aus Endurium. Das hatte Liva nicht in Boromeos 
  Besitz erwartet. Das durfte nicht hier sein. Er steckte 
  das Metall ein, verließ den Raum, ging geradewegs zu 
  Imeldes Schlafgemach. Vor ihrer Tür ließ er eines seiner 
  blutbefleckten 
  Kleidungsstücke 
  fallen. 
  Es 
  würde 
  ein 
  weiteres 
  Rätsel 
  in 
  diesem 
  Verwirrspiel 
  abgeben.
  
   
  85
  Nun gab es noch ein letztes zu tun, zwar unnötig, 
  aber doch befriedigend. Ein weiteres Mal huschte Liva 
  über die Höfe, genau zu Nestorios Hütte. Von drinnen 
  kamen 
  Schlafgeräusche. 
  Schlaf 
  tiefer, 
  Nestorio, 
  schlaf 
  ganz tief, dachte Liva und sprach die Formel für einen 
  zweiten 
  Zauber, 
  der 
  den 
  Schläfer 
  noch 
  inniger 
  in 
  Borons Arme gleiten ließ. Gewandt schlüpfte er in die 
  Hütte hinein. 
  Sie war zwar nicht höher, aber weiter als jene, welche 
  Liva bewohnt hatte. Vor dem Bett des Bonzen blieb er 
  stehen. Kalt schaüte er hinunter auf das entspannte Ge- 
  sicht, 
  verfolgte 
  die 
  Bewegungen 
  von 
  Nestorios 
  Brust, 
  die sich im gleichmäßigen Rhythmus seines Atems hob 
  und senkte. Liva hätte ihn gern geweckt, aber er hatte 
  anderes 
  mit 
  ihm 
  vor. 
  Entschlossen 
  krallte 
  sich 
  seine 
  Hand in den verbliebenen Teil der Pagenuniform und 
  preßte 
  sie 
  zusammen, 
  bis 
  Blut 
  heraus 
  und 
  auf 
  den 
  Boden tropfte. Achtlos ließ er das Kleidungsstück fallen 
  und 
  schmierte 
  mit 
  blutiger 
  Hand 
  die 
  Worte 
  an 
  die 
  Wand: ›Lerne rückwärts zu zählen, Nestorio!‹ 
  Liva nahm nicht an, daß der Bonze die Inschrift lesen 
  konnte, doch man würde sie ihm erklären. Und wenn 
  nicht, 
  so 
  würde 
  er 
  diese 
  Botschaft 
  zumindest 
  weit 
  genug verstehen, um zu erkennen, wie dicht er in die- 
  ser Nacht vor der Pforte zu Borons Hallen gestanden 
  hatte. Es war Zeit zu gehen. 
  »Was tust du da, Liva?« fragte eine Stimme unter den 
  Arkaden. Er versteckte den Dolch hinter dem Rücken 
  und trat zu der Steinbank, auf der Querinia saß. Aus 
  dem verbliebenen Auge schaute sie zu ihm hoch. Ihr 
  Blick war matt, der Verband auf ihrem Gesicht war 
  scheckig von durchgesickertem Blut. So, wie sie aussah, 
  würde sie Shalimas Schicksal bald teilen. 
  »Was 
  tust 
  du 
  da, 
  Liva?« 
  wiederholte 
  Querinia. 
  »Steh auf und komm mit!« entgegnete der Mann vor 
  ihr heiser. 
  
   
  86
  Sie erhob sich schwankend. »Wohin, Liva?« 
  Er flüsterte: »Der Herr hat mir aufgetragen, dich zu 
  einem Heiler zu bringen. Komm mit,« 
  Sie erhob sich, er stützte sie, zusammen gingen sie 
  zum Tor. 
  »Wohin, 
  ihr 
  beiden?« 
  erklang 
  die 
  Stimme 
  Zeradias, 
  der Beschützerin, schroff. 
  »Der Herr hat befohlen, daß ich sie zu einem Medi- 
  cus bringe. Sie wird das Morgengrauen sonst nicht erle- 
  ben«, gab Liva knapp zurück. 
  Zeradia öffnete das Tor und ließ die beiden passieren. 
  Das Wort der Herrschaften galt. Es fiel ihr nicht einmal 
  auf, daß einer der Sklaven eine völlig falsche Gewan- 
  dung trug. 
  Voller Vertrauen hing Querinia am Arm ihres Beglei- 
  ters, während er sie durch die nächtlichen Straßen der 
  Rabenstadt 
  führte. 
  Bisweilen 
  hörte 
  sie 
  Schritte, 
  Stim- 
  men, Gesang oder verwehende Musik. Die Laute klan- 
  gen undeutlich, als wären ihre Ohren verstopft. Manch- 
  mal wurde sie hastig gegen Wände gedrückt. Sie ver- 
  stand immer weniger von dem, was um sie herum und 
  mit ihr geschah. Schließlich durfte sie sich hinlegen. Sie 
  vernahm Gesprächsfetzen, zwei Stimmen, die von Liva 
  und die einer Frau. 
  »Wer ist das?« 
  »Nur eine Sklavin, ich habe sie mitgenommen.« 
  »Bei der Schönheit der Welt! Sie sieht grauenhaft aus!« 
  »Ja, 
  diese 
  bruderlosen 
  Geschöpfe 
  haben 
  den 
  billig- 
  sten Pfuscher geholt, den sie kriegen konnten.« 
  »Kannst du nicht… ?« 
  Ein häßliches Lachen: »Die Heilerei ist nicht gerade 
  mein Fachgebiet« 
  Querirda 
  spürte 
  vorsichtig 
  tastende 
  Finger 
  auf 
  ihrem 
  Gesicht. Wo sie es berührten, schienen sie den Schmerz 
  förmlich 
  herauszusagen. 
  Wieder 
  hörte 
  sie 
  die 
  Frauen- 
  stimme: 
  »Sie 
  sieht 
  immer 
  noch 
  schrecklich 
  aus, 
  das 
  arme Ding. Warum ist es dir mißlungen?« 
  
   
  87
  »Zu lange her, das Muster war nicht mehr deutlich 
  genug. Ich glaube, es ist ohnehin schwächer bei Skla- 
  ven«, hörte sie Livas gepreßte Stimme, »aber sie wird 
  leben.« 
  »Damit darf sie glücklich sein«, bemerkte die zweite 
  Stimme sarkastisch. 
  Als Querinia erwachte, fühlte sie sich schmerzfrei und 
  ausgeruht. Sie lag in einem schmalen Bett in einem selt- 
  samen, schwankenden Zimmer. Neben ihr saß Liva, un- 
  geschminkt, wie sie ihn lange nicht gesehen hatte, die 
  Haare 
  wieder 
  schwarz, 
  nur 
  die 
  ausgedünnten 
  Geheim- 
  ratsecken 
  erinnerten 
  an 
  sein 
  bisheriges 
  Aussehen. 
  Er 
  trug 
  die 
  Gewandung 
  eines 
  wohlhabenden 
  tulamidi- 
  schen Händlers. 
  »Du 
  bist 
  auf 
  einem 
  Schiff«, 
  beantwortete 
  er 
  ihre 
  Frage. 
  »Hat man uns verkauft?« 
  »Nein, ich habe dich mitgenommen, damit man dich 
  nicht 
  schlägt 
  und 
  foltert, 
  um 
  herauszubekommen, 
  wer 
  ich bin«, behauptete er, obwohl er nicht glaubte, daß 
  man das getan hätte. 
  »Warum sollte man derlei tun?« fragte das Mädchen 
  furchtsam. 
  »Weil ich deinen Herrn erstochen habe.« 
  Erschrocken legte Querinia die Hand auf ihren Mund 
  und fühlte dabei unter ihren Fingern das vernarbte Ge- 
  webe ihres Gesichts. 
  »Aber warum hast du das getan?« 
  »Er war zufällig da, als ich seinen Gast tötete,« 
  Querinia setzte sich auf, zog die Beine dicht an den 
  Körper, die Decke darüber, als könne sie ihr Schutz bie- 
  ten. »Aber warum?« hauchte sie. 
  Er zuckte die Schultern: »Ich weiß es nicht. Ich habe 
  nicht danach gefragt. Es ist mein Gewerbe. Man bezahlt 
  mich dafür.« 
  Sie 
  sah 
  in 
  dieses 
  fremde 
  Gesicht, 
  das 
  soviel 
  jünger
  
   
  88
  war als das, welches sie gekannt hatte: »Du bist kein 
  Sklave und warst es auch nie.« 
  »Nein. 
  Ich 
  heiße 
  Scheijian, 
  Scheijian 
  von 
  Tarschog- 
  gyn, 
  achtbares 
  Mitglied 
  der 
  Bruderschaft 
  vom 
  Zweiten 
  Finger Tsas. Behalte das für dich.« 
  »Vermutlich warst du auch nie in Neetha, und dei- 
  nen Fürsten hat es auch nie gegeben«, sagte sie traurig. 
  »Auch damit hast du recht. Ich kenne Neetha nicht. 
  Was den Fürsten anbelangt, so stimmt fast alles, was 
  ich dir über ihn erzählt habe – bis auf die Tatsache, daß 
  er kein Fürst in Neetha, sondern ein König meiner Hei- 
  mat war und sein Name nicht Daripher lautete, son- 
  dem Dajin. Er ist immer noch beliebt, obwohl er seit 
  zweihundert Jahren tot ist. Es gibt zwar keine Bauern, 
  die behaupten, daß er noch lebt, aber dafür einige, die 
  sagen, er sei wiedergeboren worden. Das ist wahr.« 
  Querinia 
  schüttelte 
  den 
  Kopf: 
  »Liva 
  oder 
  Scheijian 
  oder wie immer du heißen magst, du hast immer nur 
  gelogen, du hast mich immer nur angelogen.« 
  »Aber dafür führe ich dich jetzt in die Freiheit, Que- 
  rijida«, entgegnete er unwirsch. 
  »Querijida«, 
  murmelte 
  das 
  Mädchen 
  schwach, 
  »ich 
  heiße nicht Querijida, Quennia ist mein Name, Queri- 
  nia. Er ist das einzige, was mir noch geblieben ist« 
  Der 
  Schwarzhaarige 
  schaute 
  lange 
  in 
  das 
  entstellte 
  einäugige Gesicht, schließlich sagte er sanft: »Dann soll 
  es so sein.« Scheijian ahnte in diesem Augenblick nicht, 
  wieviel er Querinia noch nehmen würde. 
   
   
   
  
   
  89
   
  Ich 
  kenne 
  niemanden, 
  der 
  nicht 
  seine 
  kleinen 
  Sorgen 
  mit den Eltern hätte. Es scheint, als gehe es an Müt- 
  tern und Vätern spurlos vorüber, wie aus ihren Küken 
  Männer und Frauen werden, die, flügge geworden, das 
  Nest verlassen. Ihnen allen scheint die rührende Hoff- 
  nung zu eigen zu sein, daß diese Küken sich immer nur 
  auf 
  kurzen 
  Ausflügen 
  befänden. 
  Meine 
  Eltern 
  unter- 
  scheiden sich in diesem Punkt nicht im geringsten von 
  allen anderen, und sollte mir selbst einmal die Vater- 
  schaft zuteil werden, dann werde ich mich wahrschein- 
  lich um keinen Deut besser verhalten. Es ist schon selt- 
  sam, wie Rur die Welt eingerichtet hat, und bisweilen 
  mache ich mich mit meinen Geschwistern darüber lu- 
  stig. Allerdings ist das Vergnügen meist einseitig, denn 
  meine 
  Brüder 
  und 
  Schwestern 
  wohnen 
  zu 
  Hause 
  und 
  haben, anders als ich, unser Dorf Tarschoggyn nie ver- 
  lassen. 
  Es ist schon einige Jahre her, daß ich in der Gegend 
  von Fasar einen Krieger namens Raschid traf. Ein Zu- 
  fall 
  hatte 
  uns 
  zusammengeführt; 
  wir 
  hatten 
  uns 
  ange- 
  freundet, und ich hatte ihm versprochen, bei der Que- 
  ste zu helfen, auf der er sich befand. Es war ein ris- 
  kantes 
  Unternehmen, 
  und 
  Raschid 
  war 
  ziemlich 
  ver- 
  stimmt, als er herausfand, daß ich Magie einsetzte, und 
  zwar 
  keine 
  harmlose, 
  sondern 
  eine 
  ziemlich 
  endgültige 
  Form der Zauberei. Ich hatte Mühe, mich anschließend 
  herauszureden, 
  denn 
  den 
  unbedarften 
  kleinen 
  Perlfi- 
  scher aus Sinoda, als den ich mich ausgab, wollte Ra- 
  schid mir nun nicht länger glauben. Also gab ich zu, ein
  
   
  90
  Jahr auf der Akademie in Tuzak verbracht zu haben, 
  was sogar stimmt. Ich denke, Raschid muß seither eine 
  sehr hohe Meinung von dieser Schule haben, wenn ihre 
  Zöglinge, selbst die gescheiterten, schon nach dem er- 
  sten Jahr eine so furchtbare Macht besitzen. Allerdings 
  ist Raschid von Hesinde nicht überreich mit Geistesga- 
  ben gesegnet worden. Wie für Leute seines Standes üb- 
  lich, hatte er nachher wegen meines angeblich unehren- 
  haften 
  und 
  unrondrianischen 
  Verhaltens 
  noch 
  viel 
  zu 
  nörgeln. Aber ich hatte nie behauptet, ein braver Diener 
  der Kriegsgöttin zu sein. Ich weiß schließlich, was ich 
  sage. Das mußte er dann doch zugeben. 
  Da wir gerade in der Gegend waren, lud er mich ins 
  Haus seiner Mutter ein, die in Fasar lebt. Ich habe noch 
  genau vor Augen, wie Raschid und ich nebeneinander 
  auf der kleinen Holzbank saßen, gegenüber seine Mut- 
  ter, diese aufgeregte kleine Frau, die fast einen Schritt 
  kleiner war als ihr Sohn, dazwischen das Tischchen mit 
  den 
  Teeschalen 
  und 
  dem 
  wirklich 
  leckeren 
  Gebäck. 
  Was wir erlebt hätten, wollte die alte Dame wissen. Ja, 
  sagten wir, einigen Bauern seien wir beigestanden, tap- 
  fer, wie es der Frau Rondra gefällt. Dazu hätten wir ei- 
  nige Leute kräftig vermöbeln müssen. Das mit den Bau- 
  ern stimmte, doch irgendwie trauten wir uns recht, die- 
  ser 
  stolz 
  auf 
  ihren 
  Sohn 
  blickenden 
  Frau 
  die 
  ganze 
  Wahrheit zu sagen, daß wir nämlich bei diesem Unter- 
  nehmen, und zwar erst vor ein paar Tagen, gleich sie- 
  ben 
  Menschenwesen 
  kaltblütig 
  vor 
  das 
  Angesicht 
  Bru- 
  der Borons und Schwester Tsas geschickt hatten. Und 
  diese 
  schreckliche 
  Wunde 
  rühre 
  wohl 
  auch 
  daher, 
  meinte Raschids Mutter und deutete besorgt auf seine 
  verschorfte 
  Augenbraue. 
  »Ja, 
  ja«, 
  bestätigten 
  wir 
  im 
  Chor, weil wir ihr nicht eröffnen wollten, daß sie von 
  einer Schlägerei in einer Taverne stammte, die ich zwei 
  Tage zuvor sturzbetrunken dort angezettelt hatte. 
  Danach 
  wollte 
  sie 
  alles 
  genauer 
  wissen, 
  also 
  saßen 
  wir 
  stundenlang 
  brav 
  bei 
  Raschids 
  ehrwürdiger 
  Frau
  
   
  91
  Mama und logen, daß sich die Balken bogen. Noch 
  heute 
  wundere 
  ich 
  mich 
  darüber, 
  daß 
  nicht 
  sämtliche 
  Türme 
  Fasars 
  mit 
  hoffnungslos 
  verzogenem 
  Holzwerk 
  in 
  sich 
  zusammenknickten. 
  »Ihr 
  Buben«, 
  sagte 
  Frau 
  Mama schließlich, »ihr Buben!« So ist das mit den El- 
  tem. Manchmal frage ich mich, ob es selbst bei den 
  Herrschenden 
  wesentlich 
  anders 
  zugeht. 
  Ich 
  wüßte 
  gern, ob auch Prinzessin Emer, des mächtigen Reichs- 
  verwesers 
  Gattin, 
  unruhig 
  wird, 
  wenn 
  ihre 
  Schwieger- 
  mutter Alara, die Kaisermutter, zu Besuch kommt, ob 
  sie ängstlich darauf achtet, daß die Dame ja nichts zu 
  beanstanden hat, ob Alara ihrem Sohn liebevoll durch 
  das Haar fährt, wenn er ihr von seinem letzten Zug 
  gegen 
  die 
  Orkhorden 
  berichtet, 
  und 
  ob 
  er 
  ihr 
  auch 
  davon 
  erzählt, 
  wenn 
  er 
  wieder 
  einmal 
  seine 
  Reisigen 
  und 
  Söldlinge 
  losgeschickt 
  hat, 
  jene 
  Männer 
  und 
  Frauen zu erschlagen, die für die Befreiung meiner be- 
  setzten Heimat kämpfen. Allerdings ist Alara Alanfane- 
  rin; man mag es anders halten, wenn man aus dieser 
  Stadt stammt, die die Seelen ihrer Sklaven bis auf die 
  Knochen 
  abnagt 
  und 
  nicht 
  einmal 
  ein 
  Fetzchen 
  jenes 
  Stolzes und jener Würde übrigläßt, die Rur uns auf die 
  lange Reise des Weltendiskus mitgegeben hat. Ich erin- 
  nere mich ungern an diesen Ort. Er macht mich anfällig 
  für das Denken Zaborons. 
  Ich will nicht so tun, als berühre mich die Politik un- 
  serer Rebellen wirklich, als mache es mir etwas aus, daß 
  ein fremder Garethja die Insel beherrscht und kein Fürst 
  in Jergan, der Tränenreichen, oder in Tuzak, der Lilien- 
  haften. Maraskan hat immer zu viele Herrscher gehabt, 
  das ist sein Leid. Uns aber, die Bruderschaft vom Zwei- 
  ten Finger Tsas, gab es vor ihnen, unter ihnen und wird 
  es – so hoffe ich – auch dann noch geben, wenn der Be- 
  thanier die Welt in den Abgrund gestürzt hat. 
   
  Mein Gewerbe bringt es mit sich, daß mitunter sehr viel 
  Zeit zwischen zwei Besuchen bei meiner Familie – mei-
  
   
  92
  nen 
  Eltern 
  und 
  meinen 
  Geschwistern 
  – 
  vergeht. 
  Im 
  Laufe der Zeit hat sich für die ersten Tage nach meiner 
  Ankunft 
  ein 
  Ritual 
  herausgebildet. 
  Es 
  ist 
  zwar 
  nicht 
  verwunderlich, 
  daß 
  meine 
  Familie 
  glücklich 
  darüber 
  ist, wenn ein zusätzliches Paar Hände für die Feldarbeit 
  da ist, aber ich habe nie verstanden, warum die an- 
  strengendsten Arbeiten, die das Leben eines maraskani- 
  schen Bauern zu bieten hat, immer gerade in den ersten 
  beiden 
  Tagen 
  verrichtet 
  werden 
  müssen, 
  nachdem 
  ich 
  in 
  Tarschoggyn 
  angekommen 
  bin. 
  Ich 
  meine 
  damit 
  nicht 
  etwa 
  das 
  Ziehen 
  der 
  Shatakknolle, 
  sondern 
  das 
  Roden von Baumwurzeln. Es scheint dem alten Herrn 
  eine 
  geradezu 
  diebische 
  Freude 
  zu 
  bereiten, 
  solche 
  Knochenarbeiten 
  für 
  seinen 
  ältesten 
  Sohn 
  aufzusparen. 
  Wahrscheinlich befürchtet er, daß ich sonst hinter mei- 
  nem Schreibpult verkümmere. Er hält mich nämlich für 
  einen 
  kleinen 
  Sekretarius 
  im 
  Kontor 
  eines 
  Handels- 
  herrn 
  mit 
  mehreren 
  Filialen 
  auf 
  dem 
  Festland. 
  Aber 
  vielleicht ist das auch seine Art, mir zu sagen, daß er an 
  mich denkt und daß es immer noch einen Platz gibt, 
  der auf mich wartet, auch wenn ich schon etliche Jahre 
  nicht mehr hier lebe. 
  Bisweilen habe ich den Verdacht, daß er mir meine 
  Geschichte 
  nicht 
  ganz 
  glaubt. 
  Ich 
  vermute, 
  er 
  arg- 
  wöhnt, daß ich meinen Lebensunterhalt nicht ganz red- 
  lich 
  verdiene 
  und 
  meine 
  Hände 
  in 
  Schmuggelgeschäf- 
  ten habe, wie viele Maraskaner. Möglicherweise hält er 
  mich auch für einen Kurier unserer zahlreichen Rebel- 
  lengruppen. Ich schließe das daraus, daß er immer sehr 
  besorgt wirkt, wenn ich wieder gehe. »Paß gut auf dich 
  auf, Sedu«, pflegt er zu sagen. Aber vielleicht stellt er 
  sich auch nur blind. Andererseits glaube ich nicht, daß 
  meine Mutter ihm jemals die Augen geöffnet hat. Sie 
  mag die Bruderschaft nicht und schon gar nicht meinen 
  Großvater. Pardon, es ist eigentlich der ihre, aber ich 
  habe ihn immer so genannt, seit dem einzigen Mal, da 
  ich ihm während meiner Kindheit begegnete. 
  
   
  93
  Meine Mutter benimmt sich in diesen ersten Tagen so 
  wie wahrscheinlich alle Mütter, wenn sie nicht gerade 
  Imelde oder vielleicht auch Alara heißen. Will sagen, 
  sie 
  versucht 
  nach 
  Leibeskräften 
  wettzumachen, 
  was 
  mir die Fremde offenbar zugefügt haben muß: Hunger, 
  Durst und schlechte Schneider. Dabei muß sie wissen, 
  daß ich nicht arm bin, jedenfalls verglichen mit einem 
  Bauern, auch wenn ich zu Hause schlichtere Kleidung 
  trage als gewöhnlich. Und selbst wenn auch sie in mir 
  nur 
  einen 
  schlecht 
  besoldeten 
  Schreiberling 
  sähe, 
  so 
  müßte ihr doch einleuchten, daß die Folianten, die ich 
  gelegentlich 
  mitbringe, 
  allein 
  des 
  Einbandes 
  wegen 
  nicht 
  ganz 
  umsonst 
  gewesen 
  sein 
  können, 
  obwohl 
  es 
  ein 
  paar 
  davon 
  doch 
  waren 
  – 
  zumindest 
  für 
  mich, 
  wenn auch nicht immer für ihren Vorbesitzer. 
  Dann 
  sind 
  da 
  noch 
  meine 
  beiden 
  kleinen 
  Brüder, 
  meine drei großen Schwestern, meine zahlreichen Nich- 
  ten und Neffen. Ich kann mich nicht erinnern (seitdem 
  ich die Akademie in Tuzak verlassen habe, um mich 
  fortan 
  bei 
  Meister 
  Tarrad 
  und 
  anderen 
  Privatlehrern 
  weiter in den magischen Künsten unterweisen zu las- 
  sen), 
  heimgekommen 
  zu 
  sein, 
  ohne 
  daß 
  nicht 
  zumin- 
  dest 
  eine 
  meiner 
  Schwestern 
  dickbäuchig und gesegnet 
  war. Tsa meint es gut mit uns, wir sind eine glückliche 
  Familie, wir sind zahlreich. Obwohl es leider auch vor- 
  kommt, 
  daß 
  ich 
  von 
  meinen 
  Geschäften 
  heimkehre, 
  zwar ein Menschlein sehe, das ich noch nicht kenne, 
  dafür aber ein anderes vermisse. Doch so schuf Rur die 
  Welt: Wir leben, wir sterben, wir werden wiedergebo- 
  ren und leben erneut, bis der Weltendiskus einst sein 
  Ziel erreicht und uns Gror, der gleichzeitig Rurs Bruder 
  und Schwester ist, die Antworten auf die Vierundsech- 
  zig Fragen des Seins gibt. 
  Alle 
  diese 
  Menschen 
  wollen, 
  daß 
  ich 
  mich 
  ihnen 
  widme, daß ich ihnen Fragen beantworte, die ich nicht 
  immer beantworten kann. 
  »Wo bist du gewesen, Onkel Sedu?« Onkel Sedu darf
  
   
  94
  etwa in Al’Anfa gewesen sein, denn es gibt dort Flücht- 
  linge 
  aus 
  Maraskan, 
  aber 
  Onkel 
  Sedu 
  darf 
  nicht 
  in 
  Boran gewesen sein, obwohl es auf der Insel liegt und 
  zudem unsere Heilige Stadt ist. Aber Boran wird seit 
  Jahrzehnten von den Kaiserlichen belagert, so daß ein 
  kleiner Schreiberling dort nicht einfach ein- und ausge- 
  hen kann. Und Onkel Sedu kann seinem jungen Neffen 
  wohl kaum auf die zwangsläufig folgende Frage – »Wie 
  bist 
  du 
  dann 
  doch 
  hineingekommen?« 
  – 
  die 
  Antwort 
  geben: »Ich bin auf einen der Wachtürme am Wall ge- 
  klettert, 
  habe 
  dort 
  dummerweise 
  zwei 
  Wächter 
  vorge- 
  funden, 
  denen 
  ich 
  daher 
  einen 
  jener 
  kleinen 
  Zauber- 
  tricks vorführen mußte, wie ihr sie immer von mir er- 
  bettelt. Nur daß sie danach nicht gelacht und gekreischt 
  haben wie deine große Schwester oder sich in die Hose 
  gemacht haben wie du, sondern auf den Weg zu ihrer 
  Wiedergeburt 
  machten, 
  genauso 
  wie 
  der 
  einzelne 
  Ga- 
  rethjasöldner, den ich kurz danach traf, und dem ich 
  zeigte, 
  welch 
  guten 
  Stahl 
  man 
  in 
  Tuzak 
  schmiedet« 
  Derlei kann ich nicht erzählen, das Kind verstünde es 
  nicht. Also war ich nie in Boran, der Heiligen, und er- 
  zähle etwas anderes. Ich bin mittlerweile sehr gut dar- 
  in – kein Wunder, wir Maraskaner sind halbe Tulami- 
  den, und Tulamiden sind geborene Erzähler. 
  Was die Magie anbelangt, so hatte ich bei meiner Fa- 
  milie Glück, vielleicht deshalb, weil niemand ahnt, wie 
  sehr ich tatsächlich in dieser Kunst bewandert bin. Ich 
  habe 
  andere 
  getroffen, 
  in 
  denen 
  die 
  magische 
  Kraft 
  pulsierte, die aber mit Erwachen derselbigen aus Furcht 
  vor 
  ihrer 
  Andersartigkeit 
  förmlich 
  aus 
  ihrer 
  Sippschaft 
  ausgestoßen wurden und froh waren, wenn ein Kundi- 
  ger ihre Talente erkannte und sie zu einer Akademie 
  brachte. Viele von ihnen erinnern mich an einen ent- 
  wurzelten 
  Jiranstrauch 
  in 
  den 
  Frühjahrshochwassern. 
  Sie treiben dahin, sind blind für die Schönheit dieser 
  Welt, die uns Rur geschenkt hat, und ihre einzige Hei- 
  mat ist ihre Akademie oder die Gilde. Ich bin fest
  
   
  95
  davon überzeugt, daß es sich bei vielen der verbittert- 
  sten Popanze der Weißen Schulen des Nordens so ver- 
  hält. Es mag auch ihre Wut auf das Hexische erklären, 
  sozusagen 
  eine 
  sympathetische 
  Übertragung, 
  um 
  im 
  Jargon meiner Zunft zu reden, oder etwas einfacher: ein 
  verzweifelter 
  Versuch, 
  im 
  nachhinein 
  auf 
  der 
  richtigen 
  Seite zu stehen. Ich habe nichts für Hexen übrig, doch 
  auch nichts gegen sie. Ich hatte eine zur Liebsten und 
  habe 
  einer 
  anderen 
  zu 
  einer 
  Begegnung 
  mit 
  Bruder 
  Boron und Schwester Tsa verholfen. Es scheint mir ein 
  ausgeglichener Standpunkt. 
  Daß 
  meine 
  Familie 
  meine 
  Besonderheit 
  hinnimmt, 
  hat seinen Preis, den ich für gewöhnlich nach einigen 
  Tagen des Bettelns an die Kinder zu entrichten habe. 
  Sie wollen sehen, wie Magie wirkt, und können sehr 
  beharrlich 
  in 
  der 
  Durchsetzung 
  ihrer 
  Wünsche 
  sein. 
  Meist belasse ich es bei einer Taschenspielerei, die ich 
  auf 
  meinen 
  Reisen 
  erlernt 
  habe 
  und 
  die 
  überhaupt 
  nichts mit Magie zu tun hat. Bisweilen gelingt mir das, 
  manchmal kommen sie mir auf die Schliche, dann wird 
  es Zeit für den Schrecklichen Lichtzauber. Er ist wirk- 
  lich schrecklich und gehört zu meinen größten Leistun- 
  gen. 
  Im Grunde ist es nicht sonderlich schwer, die astralen 
  Kräfte so zu lenken, daß sich auf der Hand eine leuch- 
  tende Kugel manifestiert, wenn man die Technik ein- 
  mal beherrscht. Allerdings habe ich ja angeblich wegen 
  zu 
  geringer 
  Fähigkeiten 
  die 
  Akademie 
  verlassen. 
  Also 
  demonstriere ich meinem kleinen Publikum, wie außer- 
  ordentlich 
  schwierig 
  das 
  Wirken 
  von 
  Magie 
  ist. 
  Das 
  heißt, ich stöhne und winde mich, ich halte die Luft an 
  und presse, bis mein Kopf so rot angelaufen ist wie ein 
  blühender 
  Jiranstrauch, 
  plappere 
  wie 
  ein 
  Verwirrter 
  und 
  mache 
  die 
  absonderlichsten 
  Verrenkungen. 
  Gleich- 
  zeitig 
  versuche 
  ich 
  noch, 
  die 
  tatsächlich 
  notwendigen 
  Bewegungen 
  für 
  diesen 
  Zauber 
  auszuführen 
  und 
  die 
  richtigen Worte dafür in diese wirre Litanei einzuflech-
  
   
  96
  ten, ohne mich allzuoft dabei zu verhaspeln. Bei alldem 
  bin ich umgeben von über einem Dutzend Kinder, die 
  neugierig 
  nach 
  vom 
  drängeln, 
  sich 
  gegenseitig 
  schub- 
  sen, 
  miteinander 
  streiten, 
  sich 
  ängstlich 
  mit 
  großen 
  Augen 
  hintereinander 
  verstecken 
  und 
  alles 
  andere 
  als 
  leise sind. Es ist nicht einfach, sich unter diesen Um- 
  ständen auf das Geflecht der astralen Linien zu kon- 
  zentrieren, 
  und 
  ich 
  habe 
  nie 
  verstanden, 
  warum 
  Rur 
  die Welt so eingerichtet hat, daß meine Nichten und 
  Neffen entweder laut kreischen oder stumm sind. Ein 
  Zwischending scheint es für sie nicht zu geben. 
  Zum 
  Glück 
  liegt 
  unser 
  Dorf 
  etwas 
  abseits 
  im  
  Dschungel 
  des 
  maraskanischen 
  Binnenlands. 
  Diese 
  Ab- 
  geschiedenheit 
  verhindert, 
  daß 
  mein 
  Ruf 
  als 
  Schöpfer 
  des 
  Allerschrecklichsten 
  Lichtzaubers 
  in 
  die 
  Feme 
  dringt 
  und 
  sich 
  zahllose 
  Adepten 
  und 
  Meister 
  der 
  Kunst auf die lange Wallfahrt nach Tarschoggyn bege- 
  ben, 
  nur 
  um 
  herauszufinden, 
  warum 
  jemand 
  mit 
  dem 
  gleichen Aufwand, mit dem ein anderer ein Tor in den 
  Äthrajin öffnen könnte, nicht mehr bewirkt als das Er- 
  scheinen einer kleinen Sphäre aus Licht. 
  Eine höchst beliebte Frage, nicht nur beim Kleinvolk, 
  sondern auch bei meinen Geschwistern und Eltern, lau- 
  tet seit drei oder vier Jahren: Sedu, wann gehst du den 
  Kreis? Sie meinen damit, wann ich ihnen eine Gefährtin 
  präsentiere, 
  mit 
  der 
  ich 
  den 
  Traviabund 
  zu 
  schließen 
  gedenke. 
  Meine 
  häufigste 
  Antwort 
  ist, 
  daß 
  ich 
  noch 
  keine Schreiberin gefunden habe, denn das müsse sie 
  wohl sein, weil ich auch ein Schreiber sei. Außerdem 
  müsse 
  sie 
  mit 
  der 
  Zinsspindelmaschine 
  umgehen 
  kön- 
  nen. Anschließend erkläre ich, was das ist. Ich habe die 
  undeutliche Vorstellung, daß es etwas damit zu tun hat, 
  wie die Festumer Kaufleute ihre Dukaten zählen. Ra- 
  schid 
  hat 
  es 
  mir 
  einmal 
  ausführlich 
  erklärt, 
  und 
  ich 
  hatte 
  schon 
  damals 
  den 
  Eindruck, 
  daß 
  derjenige, 
  von 
  dem Raschid es hatte, auch nicht wußte, wozu diese 
  Maschine 
  gut 
  sein 
  mag. 
  Dementsprechend 
  fällt 
  meine
  
   
  97
  Erklärung aus. Für das Kleinvolk reicht es. Meine große 
  Schwester hat mir erzählt, daß die Kinder inzwischen 
  fest davon überzeugt sind, daß ich eine Kutscherin zur 
  Frau nehmen will. 
  Die 
  Erwachsenen 
  sind 
  etwas 
  hartnäckiger. 
  Ich 
  dachte, das Thema sei vom Tisch, als ich vor einiger 
  Zeit 
  Pryxla 
  mitbrachte. 
  Sie 
  hat 
  wunderschönes 
  Haar, 
  leuchtend 
  wie 
  ein 
  Sonnenaufgang 
  vor 
  Boran, 
  und 
  ist 
  eine Hexe (die besagte), noch dazu eine Tochter Satua- 
  rias, das heißt, sie wird nie altem und auch dann, wenn 
  ich 
  selbst 
  schon 
  bedenkliche 
  Ähnlichkeit 
  mit 
  meinem 
  Großvater 
  haben 
  werde, 
  was 
  das 
  Schicksal 
  verhindern 
  möge, noch immer so jung aussehen wie damals, als ich 
  sie traf. Sie behauptete, etwa zehn Jahre älter zu sein als 
  ich. Vielleicht hat sie mich aber aus Eitelkeit belogen, 
  und es sind wesentlich mehr Jahre. Ich kann es nicht 
  beurteilen. Allerdings ist das ein Punkt, über den ich 
  sie 
  nie 
  genauer 
  befragt 
  habe. 
  Selbst 
  als 
  weitgereister 
  Magier 
  wird 
  man nicht gern daran erinnert, daß die 
  Geliebte nicht von einer Frau geboren wurde wie an- 
  dere Menschen, sondern aus einem Ei geschlüpft ist. 
  Jedenfalls 
  dachte 
  ich, 
  das 
  Thema 
  sei 
  ausgestanden, 
  bis ich die Bemerkung machte, daß ich sie schon län- 
  gere Zeit nicht mehr gesehen hatte. Seither sind wir 
  wieder 
  bei 
  der 
  anfänglichen 
  Frage 
  angelangt: 
  Sedu, 
  wann gehst du den Kreis? 
  Nach einigen Tagen hat man sich an meine Anwe- 
  senheit gewöhnt, so daß es mir bisweilen möglich ist, 
  mich 
  dorthin 
  zurückzuziehen, 
  wo 
  ich 
  meine 
  Schriften 
  aufbewahre. 
  Dieses 
  Verhalten 
  wird 
  geduldet, 
  da 
  meine 
  Familie 
  glaubt, 
  ich 
  hinge 
  dann 
  meinen 
  zerbrochenen 
  Träumen 
  nach, 
  ein 
  Meister 
  der 
  magischen 
  Kunst 
  zu 
  werden. 
  Ich 
  widerspreche 
  ihnen 
  nicht, 
  nicht 
  nur 
  des- 
  halb, weil ich nicht soviel Zeit habe. 
  Ich 
  hatte 
  frühzeitig 
  Kontakt 
  mit 
  borbaradianischer 
  Magie. Man versteht darunter den Kanon der Sprüche, 
  die 
  auf 
  den 
  Bethanier 
  selbst 
  oder 
  seine 
  Epigonen
  
   
  98
  zurückgehen. 
  Einige 
  dieser 
  Sprüche 
  sind 
  sehr 
  nützlich 
  für meine Tätigkeit, auch wenn sie einen keinen Au- 
  genblick darüber im Zweifel lassen, wer ihre geistigen 
  Väter 
  und 
  Mütter 
  waren. 
  Borbaradianische 
  Magie 
  be- 
  deutet 
  in 
  erster 
  Linie 
  Macht 
  und 
  Grausamkeit. 
  Nicht 
  nur in der Art, wie sie wirkt, sondern auch so, wie man 
  sie empfindet. 
  Ein Beispiel: Da ich nie jenen Zauber erlernt habe, 
  mit dem man das Schloß einer Tür überreden kann, 
  sich zu öffnen, verwende ich dafür einen dieser borba- 
  radianischen Zauber. Er wirkt so, daß ich das Material 
  um das Schloß in seiner ganzen Stofflichkeit verändere, 
  so daß es weich wird wie feuchter Lehm, gleichgültig, 
  ob es aus Holz, Stein oder Metall besteht. Das spielt 
  keine Rolle. Dann drücke ich die Finger in die Tür und 
  reiße das Schloß heraus. So einfach sich das anhört – 
  diese Substanz fühlt sich nicht an wie weicher Lehm, 
  sondern immer noch wie festes Holz, Stein oder Metall, 
  nur daß sie ihre Festigkeit nicht mehr beweisen kann. 
  Sie muß dem Willen weichen, sie unterliegt bei diesem 
  Kampf, sie hat keinen Bestand. Es gibt einem ein Ge- 
  fühl 
  unwiderstehlicher 
  Macht, 
  wenn 
  selbst 
  das 
  härteste 
  Holz 
  sich 
  beliebig 
  zwischen 
  Daumen 
  und 
  Zeigefinger 
  zerquetschen läßt, so als gäbe es keine Beschränkungen 
  mehr, als könne man die ganze Welt seinem Willen und 
  seinen Wünschen unterwerfen. 
  Man 
  vergißt 
  dabei 
  völlig, 
  was 
  dieses 
  Holz 
  einmal 
  war, vielleicht ein uralter Baum, zu dessen Krone man 
  hochblickte, 
  während 
  man 
  das 
  sanfte 
  grüne 
  Schatten- 
  spiel 
  des 
  lichtdurchschienenen 
  Laubes 
  bewunderte. 
  Es 
  hat auch nichts damit zu tun, wie meine zweite Schwe- 
  ster, die eine begabte Schreinerin ist, mit Holz arbeitet. 
  Gleich, ob sie zimmert, schnitzt oder drechselt, sie läßt 
  sich bei ihrem Werkstück von der Maserung des Holzes 
  leiten. Sie respektiert, wie es in den vielen Jahren seines 
  Daseins als Baum gewachsen ist, und läßt ihm seinen 
  Willen. 
  Borbaradianische 
  Magie 
  kennt 
  keinen 
  Respekt,
  
   
  99
  sondern nur den eigenen Willen. Sie unterjocht. Doch 
  sie hat noch einen weiteren Aspekt, denn im Hinter- 
  grund lauert das Bedürfnis, diese Macht immer wieder 
  zu beweisen. Ich kann mir vorstellen, daß ein ungefe- 
  stigter Charakter so sehr von dieser Macht überwältigt 
  werden 
  kann, 
  daß 
  er 
  zwanghaft 
  Zauber 
  um 
  Zauber 
  wirkt, bis er erschöpft oder (da borbaradianische Magie 
  auch 
  mit 
  der 
  eigenen 
  Lebenskraft 
  gewirkt 
  werden 
  kann) tot zusammenbricht. 
  Dabei 
  ist 
  der 
  erwähnte 
  Zauber 
  eher 
  harmlos, 
  ich 
  kenne mächtigere, aber dieses Beispiel läßt recht gut er- 
  ahnen, welch ein Geschöpf der Bethanier war. 
  Von dort, wo ich meinen Studien nachgehe, ist es 
  nicht mehr weit bis zum nächsten Dorf. Es sind etwa 
  vier Stunden Wegs durch zwei längliche Täler in Rich- 
  tung des Gebirges. Das zweite Tal ist mit einem hohen 
  Farnwald 
  bewachsen, 
  wie 
  man 
  ihn 
  im 
  Süden 
  Maras- 
  kans gelegentlich antrifft. Die einzelnen Wedel sind bis 
  zu vier Schritt hoch, und etwas Vorsicht ist angebracht, 
  da 
  sich 
  dort 
  gelegentlich 
  Maraskantaranteln 
  aufhalten, 
  die 
  großen 
  Spinnentiere 
  meiner 
  Heimat. 
  Einmal 
  habe 
  ich 
  eine 
  gesehen, 
  deren 
  Leib 
  sicherlich 
  zwei 
  Schritt 
  maß. 
  Sie 
  sind 
  außerordentlich 
  giftig 
  und 
  völlig 
  ver- 
  rückt. 
  Man muß wissen, daß ihre einzige Nahrung ein Pilz 
  ist, den wegen seiner Giftigkeit jedes andere Lebewesen 
  scheut. Marasken sind die einzigen Geschöpfe, die ihn 
  als Speise suchen, und dennoch leben sie in der Einbil- 
  dung, daß jede Kreatur, die zufällig des Weges kommt, 
  nichts anderes im Sinn hat, als sich sogleich hungrig 
  über 
  dieses 
  abscheuliche 
  Gewächs 
  herzumachen. 
  Ich 
  verstehe 
  nicht, 
  warum 
  ihnen 
  nicht 
  Rur, 
  oder 
  wenig- 
  stens 
  einer 
  seiner 
  Diener 
  eröffnet 
  hat, 
  daß 
  niemand, 
  wirklich 
  niemand, 
  ihnen 
  ihre 
  Nahrung 
  streitig 
  machen 
  wird. Diese Offenbarung würde viel Leben erhalten. 
  In jenem Dorf lebt Sefirajida, meine unglückliche Ju- 
  gendliebe, von der ich einst hoffte, sie werde mit mir
  
   
  100
  den Kreis abschreiten. Sie hat mittlerweile zwei Kinder, 
  fröhliche Zwillinge, und im Grunde besuche ich sie nur 
  noch aus Gewohnheit. Ich achte darauf, rechtzeitig zu 
  gehen und nicht über Nacht zu bleiben, damit ich nicht 
  unter demselben Dach schlafen muß wie der Vater ihrer 
  Kinder, 
  obwohl 
  ich 
  ihm 
  inzwischen 
  nicht 
  mehr 
  nach 
  dem Leben trachte. Das war einst anders, damals, als 
  sich ihr Herz von mir ab- und ihm zugewandt hatte. 
  Selbstverständlich ahnt er nicht, daß er sein Leben nur 
  dem Umstand verdankt, daß ich damals schon Mitglied 
  der 
  Bruderschaft 
  war. 
  Ich 
  weiß, 
  daß 
  das 
  merkwürdig 
  klingt. 
  Im Gegensatz zur landläufigen Meinung – was man 
  darunter auch immer verstehen mag; unsere Gäste aus 
  Gareth glauben ja nicht einmal, daß es uns gibt – ist die 
  Bruderschaft 
  vom 
  Zweiten 
  Finger 
  Tsas 
  keine 
  Gemein- 
  schaft 
  heimlicher 
  Meuchler 
  und 
  wahllos 
  tötender 
  Mordbuben. 
  Wir 
  sind 
  keine 
  Zaboroniten. 
  Die 
  meisten 
  Opfer meiner Aufträge bekamen durchaus mit, wer es 
  war, der ihnen die Begegnung mit Schwester Tsa ver- 
  mittelte. Zudem sind wir nicht nur Buben, sondern auch 
  Maiden, und schließlich töten wir nicht wahllos. 
  Wir bemühen uns, die Zahl der Opfer klein zu halten 
  und 
  niemandem 
  unnötigerweise 
  zu 
  seiner 
  Wiederge- 
  burt zu verhelfen, abgesehen von dem Ziel eines Auf- 
  trags selbst. Zwar gelingt es nicht immer so, wie man es 
  gern hätte, doch so ist die Welt. Tatsächlich sind wir 
  sehr zurückhaltend, was das Töten anbelangt. 
  Ein 
  gern 
  zitiertes 
  Beispiel 
  innerhalb 
  der 
  Bruderschaft 
  ist das Ableben unserer Könige Perjin I. und Perjin II. 
  Sie verstarben beide kurz hintereinander noch im sel- 
  ben Mond. Dazu war es nicht nötig, ihren Palast zu 
  stürmen 
  oder 
  einen 
  Bürgerkrieg 
  anzuzetteln. 
  Beides 
  hätte 
  viele 
  das 
  Leben 
  gekostet. 
  Die 
  Beauftragung 
  der 
  Bruderschaft 
  mit 
  dieser 
  Aufgabe 
  hat 
  somit 
  sehr 
  viel 
  Tod und Leid verhindert, denn man möge doch nicht 
  glauben, daß man ohne uns Vater und Sohn hätte wei-
  
   
  101 
  terleben lassen. Man hätte sie genauso getötet, doch um 
  welchen Preis? So traf es nur diese beiden. Nein, das 
  stimmt 
  nicht 
  ganz. 
  Ich 
  habe 
  einst 
  Quellenstudien 
  be- 
  trieben 
  und 
  herausgefunden, 
  daß 
  es 
  noch 
  elf 
  weitere 
  waren. Wir haben unsere eigenen Mythen. Dennoch ist 
  es immer noch ein schier zu vernachlässigender Blut- 
  zoll, verglichen mit dem, der bezahlt werden mußte, als 
  die Garethjas ihren falschen Kaiser stürzten. Und dieser 
  Umsturz galt als außerordentlich unblutig. 
  Um 
  wieder 
  auf 
  Sefirajidas 
  Gespons 
  zurückzukom- 
  men: Es ist einfach unvereinbar mit der sonstigen Be- 
  dachtsamkeit 
  unseres 
  Vorgehens, 
  jemandem 
  aus 
  einer 
  Laune oder schierer Rachsucht heraus unsere Fertigkei- 
  ten angedeihen zu lassen. Das hat nichts damit zu tun, 
  daß wir gewohnt sind, unsere Tätigkeit gegen Bezah- 
  lung zu verrichten. Wir sind gleichermaßen Boron und 
  Tsa verpflichtet. Abgesehen davon hätte ich damit Sefi- 
  rajidas Zuneigung kaum zurückgewonnen. 
  Wie ich bereits erwähnte, ist meine geschundene Hei- 
  mat nicht die friedlichste aller Inseln. Wir haben unsere 
  Korsaren, 
  unsere 
  Freischärler 
  und 
  unsere 
  garethischen 
  Gäste 
  mit 
  ihren 
  regulären 
  Soldaten 
  und 
  ihrer 
  Schein- 
  inquisition. 
  Als 
  Tuzaker 
  Adept 
  lernt 
  man 
  letztere 
  zwangsläufig kennen. Sie hält ein wachsames Auge auf 
  die 
  Akademie, 
  wo 
  man 
  sich 
  unauffällig 
  verhält, 
  weil 
  die 
  Erinnerung 
  an 
  die 
  Verfolgungen 
  nach 
  der 
  Flucht 
  unseres Königs Frumold noch zu frisch sind. 
  Unsere 
  Freischärler 
  kämpfen 
  entweder 
  untereinan- 
  der oder gegen die Garethjas, die Garethjas aber gegen 
  alle. Da bleibt es nicht aus, daß man recht früh Be- 
  kanntschaft 
  mit 
  dem 
  Sterben 
  macht. 
  Ich 
  meine 
  damit 
  nicht das friedliche Dahinscheiden zu Hause, einen Un- 
  fall, Krankheit oder den Biß eines der zahllosen giftigen 
  Tiere Maraskans, sondern das gewaltsame Töten. 
  Ich hatte daheim und in der gar nicht so friedlichen 
  Fremde 
  in 
  den 
  letzten 
  Jahren 
  genügend 
  Gelegenheiten, 
  Söldlinge, 
  Kriegerinnen 
  und 
  andere 
  vor 
  ihrem 
  ersten
  
   
  102
  wirklichen 
  Kampf 
  zu 
  beobachten. 
  Ich 
  sah 
  solche, 
  die 
  sich vor Angst benäßten, andere, die fieberten, als gelte 
  es, ihre erste Liebesnacht auszutragen. Ein wenig gro- 
  tesk. Ich beobachtete sie danach, sah sie in abgrundtie- 
  fem Entsetzen über sich selbst oder schier besoffen vor 
  Triumph. Mir war derlei stets fremd. Ich handle ein- 
  fach. 
  Ich sprach hierüber einmal mit einem Mann aus Tha- 
  lusa. Er war ein außerordentlich schöner Mensch, der 
  sehr geschliffen zu reden verstand. Auch führte er eine 
  gefürchtete Klinge, wie er oft genug bewiesen hat. Das 
  Töten war für ihn ein fast heiliges Ritual geworden, er 
  sah es als feierliche Angelegenheit, wenn er jemanden 
  überaus elegant vom Leben zum Tod befördern konnte. 
  Er nannte es den Augenblick der Wahrheit und höch- 
  sten Macht. Ich meine, man muß sich nicht so gebär- 
  den, als hätte man das Leben oder den Tod erfunden. 
  Kein Maraske denkt so. Rur hat die Welt so eingerich- 
  tet, wie sie ist, und die Zwölfgeschwister damit betraut, 
  in allen Bereichen über sie zu wachen. Man muß sich 
  da nichts anmaßen. 
  Ich gebe zu, daß es mir eine gewisse Befriedigung 
  verschaffte, 
  wegen 
  dieses 
  Mannes 
  nach 
  Thalusa 
  ge- 
  kommen zu sein. Allerdings ist das beinahe schon za- 
  boronitisches 
  Gedankentum. 
  Das 
  ist 
  die 
  wahre 
  Versu- 
  chung. 
  Da der Name bereits mehrfach fiel: Zaboron von An- 
  dalkan 
  war 
  der 
  unfreiwillige 
  Gründer 
  und 
  Vater 
  der 
  Bruderschaft. 
  Ursprünglich 
  Philosoph, 
  prägte 
  er 
  die 
  These von der Wandelbaren Schönheit der Welt. Stark 
  vereinfacht bedeutet sie, daß es Personen und Einflüsse 
  gibt, deren Existenz die Schönheit der Welt vermindert. 
  Beseitigt 
  man 
  diese, 
  so 
  vermehrt 
  sich 
  die 
  Schönheit 
  wieder, was gut ist. Man ist geneigt, dem zuzustimmen, 
  jedoch 
  schuf 
  Rur 
  die 
  Welt 
  gleichzeitig 
  einfach 
  und 
  komplex, 
  was 
  nie 
  vergessen 
  werden 
  sollte. 
  Zaboron 
  verfing sich im Lauf der Jahre darin, immer großzügi-
  
   
  103 
  ger 
  auszulegen, 
  wer 
  alles 
  diese 
  Schönheit 
  verminderte. 
  Seine 
  Maßlosigkeit 
  führte zu den Spaltungen innerhalb 
  seiner 
  Anhängerschaft, 
  die 
  Vatermord 
  und 
  gegenseiti- 
  ges Abschlachten zur Folge hatte. Dieser Zustand dau- 
  erte über zwei Jahrzehnte, danach gab es keine Zaboro- 
  niten mehr, sondern nur noch die Bruderschaft. Doch 
  das ist eine alte Geschichte, die mehr als zweihundert 
  Jahre zurückliegt. Genug davon, so geht es bei mir zu 
  Hause zu. 
  Ich hielt mich mittlerweile fast einen Mond lang bei 
  meiner 
  Verwandtschaft 
  auf 
  und hatte, wenn es meine 
  Pflichten als braver Sohn zuließen, viel Zeit mit Nach- 
  denken 
  verbracht 
  über 
  das, 
  was 
  ich 
  bei 
  Boromeo 
  Wulweshjoden 
  gefunden 
  hatte: 
  ein 
  handtellergroßes 
  Scheibchen 
  aus 
  schwarzem 
  Metall, 
  an 
  der 
  dicksten 
  Stelle 
  etwa 
  einen 
  Halbfinger 
  messend, 
  das 
  Gewicht 
  kaum mehr als zwanzig Unzen, mit in Garethi eingra- 
  vierten Wortsilben, die für sich allein keinen Sinn erga- 
  ben. Ich schätzte den Wert meines Fundes auf minde- 
  stens sechstausend Dukaten auf dem freien Markt. 
  Endurium 
  ist 
  ein 
  eher 
  seltenes, 
  leicht 
  magisches 
  Me- 
  tall, 
  hervorragend 
  geeignet 
  zur 
  Herstellung 
  ritueller 
  Gerätschaften 
  und 
  magischer 
  Waffen. 
  Meine 
  Aussage 
  über den ›freien Markt‹ ist dabei mit Vorsicht zu ge- 
  nießen, da es ihn eigentlich nicht gibt, schon gar nicht 
  derzeit, nachdem die Rebellen des Haranydads die ge- 
  samte Ausbeute von mehr als einem Jahr aus der ein- 
  zig bekannten Mine – natürlich im Besitz des Kaiserrei- 
  ches 
  – 
  in 
  den 
  Ausläufern 
  der 
  Maraskankette 
  geraubt 
  und in den Rur-Gror-Tempel zu Tuzak gebracht haben. 
  Will sagen, man sollte sich beim Handel mit Endurium 
  davor 
  hüten, 
  von 
  einem 
  garethischen 
  Agenten 
  ertappt 
  zu 
  werden. 
  Allerdings 
  war 
  dieses 
  Stückchen 
  Metall 
  nicht 
  für 
  den 
  Handel 
  vorgesehen 
  gewesen. 
  Ich 
  hatte 
  keinen Zweifel daran, daß es sich bei ihm um den Kern 
  eines der Disken handelte, welche Endijians Leute und 
  die Priesterschaft für ihre Suche nach einer Freistatt vor
  
   
  104
  Borbarad 
  dem 
  Bethanier 
  gefertigt 
  hatten. 
  Ich 
  wußte 
  dies deshalb so genau, weil ich eine bescheidene Rolle 
  bei der erfolgreichen Revolte unseres ehemaligen Käm- 
  merers gegen den Willen des Zweiten Fingers – und 
  damit der Bruderschaft – gespielt hatte. 
  Wie 
  der 
  Alanfaner 
  an 
  diesen 
  Kern 
  gekommen 
  sein 
  mochte, war mir ebenso ein Rätsel wie die Bedeutung 
  der 
  Schriftzeichen. 
  Es 
  konnte 
  eine 
  mir 
  unbekannte 
  Sprache 
  oder 
  eine 
  Geheimschrift 
  sein. 
  Sicherlich 
  hätte 
  ich nach meiner Rückkehr aus Al’Anfa gleich zu Endi- 
  jian gehen können, falls er sich in Tuzak aufgehalten 
  hätte, oder in den Tempel. Möglicherweise hätte man 
  mir die Bedeutung der Zeichen verraten, es ist mir je- 
  doch 
  zur 
  Gewohnheit 
  geworden, 
  möglichst 
  erst 
  die 
  Gaben 
  zu 
  gebrauchen, 
  die 
  mir 
  Schwester 
  Hesinde 
  so 
  freigiebig in die Wiege gelegt hat, bevor ich frage. Übri- 
  gens auch etwas, das wir in der Bruderschaft gleich zu 
  Beginn lernen: zu gehorchen, ohne blind zu werden. Es 
  ist eine Lehre aus unseren zaboronitischen Wurzeln. In 
  diesem Fall mußte ich jedoch einsehen, daß ich wieder 
  einmal an meine Grenzen gestoßen war. 
  Als 
  ich 
  von 
  meinem 
  Besuch 
  bei 
  Sefirajida 
  ins 
  Dorf 
  zurückkam, ging es dort zu wie in einem Nest aufge- 
  scheuchter 
  Aldec-Käfer. 
  Der 
  Mittelpunkt 
  der 
  Aufre- 
  gung war das Haus meiner ältesten Schwester. Ich eilte 
  im Laufschritt darauf zu, inständig hoffend, daß nicht 
  ihr oder einem der Kinder etwas zugestoßen sei. Ich bin 
  ein schlechter Heiler, meine Fähigkeiten liegen eher auf 
  gegensätzlichem Gebiet. Ich wollte schon die Stufen zu 
  ihrem Haus hinaufeilen, als mir meine zweite Schwe- 
  ster, die Schreinerin, den Weg vertrat. »Laß, Sedu, sie 
  will allein sein!« sagte sie. Ich fragte, was geschehen sei, 
  und 
  erfuhr, 
  daß 
  einige 
  Bewaffnete 
  im 
  Dorf 
  gewesen 
  waren 
  und Rahjajidas ältesten Sohn fortgeschleppt hat- 
  ten. 
  Keine 
  Kaiserlichen, 
  sondern 
  Maraskaner, 
  Banditen 
  oder Rebellen. Ich fragte, was man unternommen habe, 
  es zu verhindern, obwohl ich die Antwort kannte. »Wir
  
   
  105 
  sind Bauern, Sedu«, sagte meine Schwester. Ich mußte 
  einige Zeit auf sie einreden, bis ich an ihr vorbei und 
  durch 
  die 
  bauschbespannte 
  Schiebetür 
  nach 
  drinnen 
  gelangte. 
  Rahjajida ist wie alle meine Schwestern eine robuste 
  Frau mit kräftigem Körperbau; wir Jungen ähneln eher 
  meinem Vater. Mich schmerzte, sie klein und zusam- 
  mengerollt auf ihrem Lager liegen zu sehen, die Klei- 
  dung zerrissen, was sie wohl selbst getan haben mußte, 
  das 
  Gesicht 
  unter 
  den 
  langen 
  Haaren 
  versteckt, 
  der 
  Körper 
  von 
  Weinkrämpfen 
  geschüttelt. 
  Neben 
  ihr 
  saß 
  Daziber und strich ihr hilflos über den Rücken. Er ist 
  etwas jünger als ich und damit nur ein paar Jahre älter 
  als 
  Rahjajidas 
  ältester 
  Sprößling. 
  Meine 
  Schwester 
  hat 
  mit ihm vor drei Jahren den Kreis abgeschritten, nach- 
  dem 
  ihr 
  voriger 
  Mann 
  im 
  Dschungel 
  umgekommen 
  war. Wir haben nie erfahren, was ihm zugestoßen ist, 
  denn 
  Rur 
  hat 
  es 
  gefallen, 
  dieses 
  wunderbare 
  Eiland 
  nicht nur uns zu schenken, sondern auch fast so vielen 
  giftigen und räuberischen Tieren und Pflanzen, wie es 
  Dämonen im Äthrajin geben mag. Daziber ist nicht der 
  entschlossenste Mensch von der Welt, aber ein lieber 
  Kerl. 
  Als 
  sie 
  mich 
  bemerkte, 
  wischte 
  sich 
  Rahjajida 
  die 
  Haare aus dem Gesicht und setzte sich auf. Ihre Augen 
  waren ganz rot, ihre Wangen blutig gekratzt; das mußte 
  sie ebenfalls selbst angerichtet haben. »Mein Muldijian 
  ist weg«, schluchzte sie. 
  »Ich weiß, Schwesterchen«, antwortete ich, »erzähl es 
  mir.« 
  Es 
  waren 
  tatsächlich 
  Freischärler 
  gewesen, 
  die 
  den 
  Bengel 
  mitgenommen 
  hatten. 
  Wie 
  mir 
  Daziber 
  schil- 
  derte, hatte sich Muldijian seit einiger Zeit mit einem 
  jungen 
  Rondrageweihten 
  angefreundet, 
  der 
  zwei 
  Tag- 
  reisen entfernt in seiner Eremitage lebte und bei dem er 
  öfter ein paar Tage blieb. Dieser Geweihte war zusätz- 
  lich ein Ritter des Tempels von Jergan. Die Ritter ge-
  
   
  106
  nießen im allgemeinen keinen guten Ruf auf Maraskan, 
  zum einen, weil sie sich besonders tatkräftig gegen un- 
  sere Rebellen hervortun, zum anderen, weil sie es nicht 
  lassen können, unsere Leute zu ihrem Glauben zu be- 
  kehren, 
  manchmal 
  auf 
  eine 
  Art, 
  die 
  meiner 
  Meinung 
  nach 
  Schwester 
  Rondra 
  gar 
  nicht 
  genehm 
  sein 
  kann. 
  Anderswo 
  mögen 
  sie 
  Ritter 
  in 
  funkelnder 
  Wehr 
  sein, 
  stolz, tapfer und hilfreich, aber viele scheinen diese Tu- 
  genden zu vergessen, sobald sie unsere Wälder betre- 
  ten. Ich behaupte nicht, daß alle so sind, denn Raschids 
  Onkel gehört ebenfalls dem Orden der Templer an. Ich 
  habe 
  ihn 
  zwar 
  nicht 
  kennengelernt, 
  doch 
  nach 
  allem, 
  was 
  Raschid 
  erzählt, 
  scheint 
  er 
  einer 
  der 
  großherzig- 
  sten Menschen Deres zu sein, und ich bin bereit, ihm zu 
  glauben. 
  Aus 
  dieser 
  Freundschaft 
  zwischen 
  dem 
  Ritter 
  und 
  dem Jungen und weil ihnen von den Garethjas kürzlich 
  eine Niederlage beigebracht worden war, hatten die Re- 
  bellen 
  geschlossen, 
  daß 
  Muldijian 
  sie 
  verraten 
  haben 
  müsse, da die Bauern immer wissen, wo die Aufständi- 
  schen ihr Lager haben. 
  Ich fragte, ob der Junge der Bube des Geweihten sei. 
  Dieser Grund schien mir näherliegender für seine Besu- 
  che 
  als 
  das 
  Ausplaudern 
  von 
  Rebellengeheimnissen, 
  denn 
  obwohl 
  ich 
  hinsichtlich 
  meiner 
  rahjagefälligen 
  Neigungen eine sehr eindeutige Vorliebe habe, ist Rur 
  bekanntlich 
  männlich 
  und 
  weiblich 
  zugleich, 
  und 
  wir 
  sind Maraskaner. Meine Schwester sagte, sie wisse es 
  nicht. Letztlich war mir auch gleichgültig, ob der Junge 
  bewußt etwas gesagt hatte, was er nicht hätte sagen sol- 
  len, 
  sich 
  einfach 
  nur 
  verplappert 
  oder 
  mit 
  all 
  dem 
  nichts zu tun hatte. Er war mein Neffe. Also fragte ich, 
  wo 
  ich 
  die 
  Aufständischen 
  finden 
  könne, 
  und 
  ver- 
  sprach, ich würde mit ihnen reden, damit sie den Jun- 
  gen 
  wieder 
  hergäben. 
  Beide, 
  sowohl 
  meine 
  Schwester 
  als auch ihr Mann, meinten, daß ich damit nichts errei- 
  chen 
  würde, 
  denn 
  es 
  seien 
  Kämpfer 
  der 
  Fren’Chira
  
   
  107 
  Marustazzim, 
  die 
  wegen 
  ihrer 
  Unnachgiebigkeit 
  berüchtigt sind. Gewiß würden sie nicht auf einen Bau- 
  ern hören, sie würden mir allenfalls selbst ein Leid zu- 
  fügen. 
  Erst 
  als 
  ich 
  einwandte, 
  daß 
  ich 
  kein 
  Bauernjunge 
  mehr sei, daß ich sogar schon die Insel verlassen hätte, 
  um 
  im 
  Auftrage 
  meines 
  Herrn, 
  des 
  Kaufmanns, 
  der 
  meine 
  Beredsamkeit 
  und 
  Überzeugungskraft 
  zu 
  schät- 
  zen 
  wisse, 
  in 
  schwierigen 
  Geschäften 
  zu 
  verhandeln, 
  trat ein Schimmer der Hoffnung in ihre Augen. »Wo 
  finde ich die Rebellen?« fragte ich erneut. »Ich werde 
  dich 
  hinbringen!« 
  sagte 
  Rahjajida 
  dumpf 
  entschlossen. 
  »Auch wenn sie mich dafür in Stücke hacken!« Daziber 
  wurde sehr still, dann sagte er leise: »Ich komme mit« 
  Er war bleich wie der Felsen von Tuzak und zitterte am 
  ganzen Leib. Ich nahm ihn in die Arme und drückte ihn 
  fest: »Ich weiß, daß dir Rondra nicht das Herz eines 
  Parders 
  gegeben 
  hat, 
  Daziber, 
  also 
  schreite 
  nicht 
  auf 
  seiner 
  Fährte. 
  Ich 
  kann 
  sehr 
  gut 
  allein 
  auf 
  meine 
  Schwester 
  aufpassen. 
  Ich 
  werde 
  sie 
  dir 
  wohlbehalten 
  zurückbringen. 
  Außerdem 
  wollen 
  wir 
  seine 
  Entführer 
  nicht dadurch zu einem Händel reizen, daß wir zu viele 
  sind. 
  Sei 
  also 
  tapfer 
  genug, 
  ohnmächtig 
  zu 
  warten.« 
  Über den Jungen sagte ich nichts, da ich nicht wußte, 
  ob er noch lebte. 
  Während 
  meine 
  Schwester 
  zwei 
  Schnitter 
  besorgte, 
  da wir uns den Weg durch den Busch schlagen mußten, 
  ging ich ins Haus meiner Eltern. Es war leer, vermutlich 
  war die gesamte Familie auf den Feldern. Meinen Stab, 
  für den flüchtigen Blick selbst eines Kundigen nur ein 
  einfacher 
  Wanderstab, 
  wollte 
  ich 
  nicht 
  mitführen. 
  Ich 
  bin ohnehin nie dazu gekommen, ihn mit den mächti- 
  geren Zaubern zu belegen, dafür aber meine Nadel aus 
  gutem Tuzaker Stahl. Sie ist ungefähr so lang wie mein 
  Unterarm 
  und 
  kaum 
  dicker 
  als 
  ein 
  Finger. 
  Ihre 
  vier 
  Kanten sind zwar scharf geschliffen, aber es ist keine 
  Freude, damit zu schneiden, weshalb ich es möglichst
  
   
  108
  vermeide. 
  Ob 
  ihrer 
  Form 
  ist 
  sie 
  jedoch 
  hervorragend 
  geeignet, durch allerlei Panzerung zu dringen und, wie 
  ich bestätigen kann, auch durch dicken Knochen. 
  »Sedu…«, kam die Stimme meiner Mutter von hin- 
  ten. Ich steckte die Nadel in den Ärmel meines Gewan- 
  des 
  und 
  erhob 
  mich 
  von 
  meinem Gepäck. Sie sagte 
  nichts 
  weiter, 
  stand 
  bloß 
  da 
  und 
  betrachtete 
  mich 
  stumm. 
  Sie 
  hatte 
  mich 
  noch 
  nie 
  mit 
  meinem 
  Hand- 
  werkszeug gesehen. Vielleicht dachte sie dabei an ihren 
  Vater, vielleicht auch an ihren verhaßten Großvater. Es 
  ist zwar keine Familientradition, aber der Vater meiner 
  Mutter gehörte ebenfalls zur Bruderschaft. Ich bin nicht 
  ihrer Meinung, daß der Zweite Finger ihn in den Tod 
  geschickt 
  hat. 
  Derlei 
  ist 
  nicht 
  üblich. 
  Meine 
  eigenen 
  Nachforschungen 
  haben 
  zwar 
  ergeben, 
  daß 
  seine 
  Aus- 
  sichten sehr klein gewesen waren, jenen Auftrag lebend 
  zu beenden, doch das hatte man vorher nicht wissen 
  können. Ich etwa hätte seine Schwierigkeiten nicht ge- 
  habt, da mir andere Mittel zur Verfügung stehen. 
  Ich beendete das Schweigen, indem ich sagte: »Sorge 
  dich nicht, ich handle nicht blind, Mutter. Radda sagt, 
  es seien drei Stunden Wegs bis zu dem Lager. Ich denke 
  nicht, daß es lange dauern wird. Wenn es keine Schwie- 
  rigkeiten gibt, werden wir noch vor der Nachtmitte mit 
  dem Jungen zurück sein. Laßt mir deshalb etwas im 
  Topf übrig, denn ich werde bestimmt hungrig sein.« Ich 
  beeilte mich, aus der verlegenen Stille zu entkommen, 
  die sich im Haus ausgebreitet hatte. 
  Nicht 
  drei 
  Stunden 
  vergingen, 
  sondern 
  nur 
  zwei, 
  bis 
  wir auf die Aufständischen trafen, da es Rahjajida ver- 
  ständlicherweise sehr eilig gehabt hatte. Schon vor dem 
  Lager der Fren’Chira Marustazzim stießen wir auf eine 
  ihrer Patrouillen, fünf Männer und Frauen, von denen 
  mir 
  eine 
  halbwegs 
  bekannt 
  vorkam, 
  obwohl 
  ich 
  sie 
  nicht 
  einordnen 
  konnte. 
  Zwei 
  waren 
  mit 
  unseren 
  ma- 
  raskanischen 
  Holzrüstungen 
  gewappnet, 
  eine 
  dritte 
  trug 
  den 
  noch 
  neuen 
  Lederharnisch 
  eines 
  kaiserlichen
  
   
  109 
  Soldaten, 
  selbst 
  das 
  Greifenwappen 
  prangte 
  noch 
  dar- 
  auf. 
  Allesamt 
  waren 
  sie 
  gezeichnet 
  vom 
  Leben 
  und 
  Schmutz in der Wildnis. 
  »Geht 
  zurück, 
  Bruderschwestern«, 
  forderte 
  uns 
  die 
  Anführerin auf, »ihr könnt hier nicht weiter.« 
  »Gebt mir meinen Sohn, den ihr mir geraubt habt!« 
  verlangte meine Schwester. 
  »Das 
  verräterische 
  Bengelchen? 
  Er 
  soll 
  seine 
  Strafe 
  bald erhalten! Aber du kannst bekommen, was das Ge- 
  würm von ihm übrigläßt!« 
  Also lebte er noch. Was das Gewürm anbelangte, so 
  nahm ich an, daß die Rebellen vorhatten, den Jungen 
  einzugraben, 
  um 
  dann 
  einige 
  Federn 
  anzulocken. 
  Das 
  sind Tausendfüßler, etwa einen Spann lang und ziem- 
  lich 
  giftig. 
  Sie 
  berühren 
  zielstrebig 
  die 
  Körperöffnun- 
  gen. Kein schöner Tod, falls es derlei gibt. Radda mußte 
  das 
  auch 
  verstanden 
  haben, 
  denn 
  sie 
  schrie 
  auf und 
  hätte sich um ein Haar auf die Sprecherin gestürzt. Ich 
  hielt 
  sie 
  mit 
  Mühe 
  zurück. 
  »Überlaß 
  das 
  Verhandeln 
  mir!« rief ich ihr in Erinnerung. 
  Ich überlegte, was zu tun sei. Ich hätte einen Zauber 
  wirken können, und falls die fünf vor mir und die zwei, 
  die ich hinter uns vermutete, keine Erfahrung im Erle- 
  ben von Magie haben sollten, hätte wahrscheinlich ein 
  beliebiger 
  Spruch 
  ausgereicht, 
  um 
  ihnen 
  einen 
  derarti- 
  gen Schrecken zu versetzen, daß sie vor uns geflohen 
  wären. Ich hätte mir dann einen von ihnen schnappen 
  können, der mir ganz gewiß erzahlt hätte, wo der Junge 
  steckte. Wenn aber Magie nichts Ungewohntes für sie 
  war, wären sie allesamt über uns hergefallen. Ich weiß 
  zwar meinen Dolch zu führen, aber ich bin kein Krie- 
  ger. 
  Oder 
  wir 
  hätten 
  uns 
  zurückziehen 
  können, 
  um 
  den 
  Fren’Chirajas später heimlich zu folgen und den Jun- 
  gen 
  des 
  Nachts 
  zu 
  befreien, 
  möglicherweise 
  um 
  den 
  Preis, eine oder zwei ihrer Wachen der Schwester be- 
  gegnen zu lassen. Allerdings hatte ich keinen Streit mit
  
   
  110
  ihnen, auch konnte ich nicht für immer zu Hause blei- 
  ben. 
  Sie 
  würden 
  ein 
  andermal 
  zurückkommen, 
  wenn 
  ich 
  nicht 
  daheim 
  war. 
  Schließlich 
  das 
  Freikaufen. 
  Es 
  mochte gelingen oder nicht. Abgesehen davon, daß ich 
  nur 
  wenige 
  Dukaten 
  im 
  Dorf 
  deponiert 
  hatte, 
  mochte 
  das 
  Angebot 
  ihre 
  Gier 
  wecken. 
  Die 
  Grenze 
  zwischen 
  Freischärlertum und Räuberei ist bei uns fließend. Am 
  Ende 
  würden 
  sie das Gold nehmen und den Jungen 
  dennoch töten. 
  Auf dem Boden, gleich vor meinen Füßen, sah ich 
  einen Braunen Gefährten. Er lag auf dem Rücken und 
  zappelte hilflos mit den Beinchen. Wahrscheinlich hatte 
  ich 
  das 
  Käferchen 
  versehentlich 
  umgetreten. 
  Man 
  er- 
  blickt diese Tierchen nur alle paar Jahre, wenn sie ihre 
  Brautzeit haben, ansonsten sind sie wie vom Erdboden 
  verschwunden. 
  Wenn 
  aber 
  eines 
  dieser 
  Käferjahre 
  ge- 
  kommen ist, dann sieht man sie grundsätzlich in Paa- 
  ren. 
  Das 
  Weibchen 
  geht 
  voraus, 
  das 
  Männchen 
  folgt 
  ihm in gleichmäßigem Abstand. Sie sind nie weiter als 
  einen Schritt auseinander, aber auch nie näher als einen 
  Spann beieinander. Niemals. Ich weiß nicht, wie sie es 
  trotzdem schaffen, sich zu vermehren. Sie sind ziemlich 
  gedrungen und sehen aus, als könne ihnen nichts anha- 
  ben. Als ich klein war, hatte eine meiner Spielgefährtin- 
  nen behauptet, daß man sich sogar mit dem ganzen Ge- 
  wicht auf sie stellen könne, ohne daß den Kerlchen dar- 
  aus ein Schaden entstünde. Ich habe es jahrelang ge- 
  glaubt. 
  Es 
  stimmt 
  nicht. 
  Ich 
  war 
  danach 
  sehr 
  ent- 
  täuscht. Bis vor zweihundert Jahren gab es sie nicht auf 
  Maraskan, niemand weiß, wie sie auf unsere Insel ge- 
  kommen sind. 
  Ich 
  schaute 
  mich 
  um 
  in 
  der 
  Richtung, 
  woher 
  der 
  Käfer 
  gekommen 
  war 
  und 
  wohin 
  er 
  hatte 
  krabbeln 
  wollen, bis ich den anderen entdeckte. Vor mir zappelte 
  offenbar das Männchen. Ich gab dem kleinen Burschen 
  einen 
  Schubs, 
  damit 
  er 
  seinen 
  Tribut 
  an 
  Schwester 
  Rahja und Schwester Tsa noch zollen könne, und faßte
  
   
  111 
  dann 
  die 
  Anführerin 
  ins 
  Auge. 
  Ich 
  hatte 
  beschlossen, 
  die 
  Tatsache 
  auszunutzen, 
  daß 
  ich 
  auf 
  Maraskan 
  zu 
  Hause war, zumal mir eingefallen war, woher ich ihre 
  Gefährtin kannte. 
  »Ihr werdet mir den Jungen bringen. Ich fordere es«, 
  sagte ich. 
  »Und wer glaubst du zu sein, junger Mann, daß du 
  so ein großes Maul führst?« fragte die Anführerin spöt- 
  tisch. 
  Ich sagte es ihr: »Ich bin Scheijian, achtbares Mitglied 
  der Bruderschaft vom Zweiten Finger Tsas. Ich will den 
  Jungen. Jetzt« 
  Ich merkte, wie ihnen die Worte in die Knochen fuhr. 
  Es 
  gibt 
  verständlicherweise 
  nicht 
  viele 
  Gelegenheiten, 
  wo wir uns zu erkennen geben. 
  »Das kann jeder behaupten«, beharrte die Anführerin 
  halbherzig. Sie war bestimmt eine mutige Frau, doch es 
  gibt einige Mythen über uns, die wir hegen und pfle- 
  gen. »Deine Gefährtin in der Garethja-Rüstung wird es 
  bezeugen«, entgegnete ich. Die Betreffende starrte mich 
  verständnislos an, also half ich nach: »Ich sah dich in 
  Boran, 
  der 
  Heiligen, 
  als 
  Femderan 
  von 
  den 
  Roabem 
  starb.« Etwas unsicher schaute sie zwischen ihrer An- 
  führerin und mir hin und her, dann entgegnete sie ge- 
  dehnt: »Und? Er stürzte berauscht aus dem Fenster und 
  brach sich das Genick. Das ist kein Geheimnis.« 
  »Er fiel kaum drei Schritt, Schwester, er hatte wirk- 
  lich großes Pech«, entgegnete ich mit meiner sanftesten 
  Stimme. »Aber du standest nahe genug bei seiner Lei- 
  che, 
  um 
  den 
  Stich 
  in 
  seinem 
  Hinterhaupt 
  zu 
  sehen, 
  nicht wahr, Schwester? Du erinnerst dich doch?« 
  Das tat sie wirklich. Sie zog ihre Anführerin zu ge- 
  stenreichem 
  Getuschel 
  beiseite. 
  »Und 
  wenn 
  es 
  stimmt, 
  dann bist du nichts weiter als ein feiger Meuchler! Ja 
  und?« knurrte einer der Verbliebenen in einer Mundart, 
  die ihn als Fremden zu erkennen gab. Es kommt immer 
  wieder 
  vor, 
  daß 
  sich 
  Festländer 
  unseren 
  Rebellen
  
   
  112
  anschließen, 
  vielleicht 
  aus 
  Abenteuerlust, 
  vielleicht 
  weil sie empfänglich sind für unsere Sicht der Welt. 
  Trotzdem konnte ich ihm nicht erlauben, so mit mir zu 
  reden. 
  »Ich mag es nicht, wenn man mich so nennt«, ant- 
  wortete ich und bohrte meinen Blick in seine Augen. 
  »Schließlich 
  nenne 
  ich 
  dich 
  auch 
  nicht 
  Misthaufen, 
  schließlich sage ich auch nicht, daß du unter dem Fla- 
  den eines Rindes hervorgekrochen bist gleich der Made 
  einer fetten Fliege. Oder bist du das etwa doch, Bube?« 
  Vielleicht begriff er, daß ich ihn reizen wollte, es mag 
  auch sein, daß er den Griff des Nebenmannes um sei- 
  nen Arm richtig zu deuten wußte, wonach er es näm- 
  lich ganz allein mit mir auszutragen hätte. Er tat jeden- 
  falls 
  nichts 
  und 
  rang 
  mit 
  seiner 
  Selbstbeherrschung, 
  worüber 
  ich 
  nicht 
  unglücklich 
  war, 
  denn 
  nicht 
  alles, 
  was sich leicht behaupten läßt, läßt sich auch leicht be- 
  weisen. Damit er aber ganz genau wußte, worauf er 
  sich 
  einließe, 
  zeigte 
  ich 
  ihm 
  die 
  Nadel 
  und 
  erklärte 
  ihm, wo sie seine Rüstung durchdränge, wenn mir da- 
  nach wäre. Ich sagte ihm, wohin ich stäche, wenn er 
  nach seinem Schwert griffe, wohin, wenn er es gezogen 
  hätte, erklärte ihm, welche Auswirkungen es auf seinen 
  Körper hätte und was ich als nächstes täte. Ich ahmte 
  dabei 
  den 
  gleichgültigen 
  Singsang 
  des 
  Mannes 
  nach, 
  von 
  dem 
  ich 
  meine 
  Fertigkeiten 
  einst 
  erlernt 
  hatte. 
  Selbst 
  als 
  mein 
  Gegenüber 
  verstanden 
  hatte, 
  daß 
  ich 
  genau wußte, wovon ich sprach, redete ich weiter, denn 
  er sollte diese Lektion niemals vergessen, sollte immer 
  daran 
  denken, 
  daß 
  unsere 
  Begegnung 
  auch 
  hätte 
  an- 
  ders enden können. Ich glaube, er hat in diesen weni- 
  gen 
  Augenblicken 
  mehr 
  über 
  die 
  ungeheure 
  Verletz- 
  lichkeit dieser schönen Leiber gelernt, die Tsa uns Men- 
  schen 
  nach 
  Rurs 
  gütigem 
  Willen 
  geschenkt 
  hat 
  und 
  schenken wird, als in seinem ganzen bisherigen Leben. 
  Als 
  die 
  Rebellen 
  uns 
  meinen 
  verschreckten 
  Neffen 
  gebracht hatten, den sie nicht über Gebühr mißhandelt
  
   
  113 
  hatten, und wir gehen konnten, brauchte ich kein wei- 
  teres Wort über die Zukunft zu vergeuden. Ich befand 
  mich schließlich in meiner Heimat, und ich hatte ihnen 
  nachdrücklich 
  genug 
  verdeutlicht, 
  daß 
  ich 
  oder 
  die 
  Bruderschaft 
  sie 
  überall 
  finden 
  würden, 
  wenn 
  sie 
  je- 
  mals wieder die Finger an Muldijian legen sollten. 
  Der 
  Heimweg 
  durch 
  die 
  Nacht 
  verlief 
  schweigsam 
  und in gedämpfter Stimmung. Schließlich sagte ich: 
  »Ich bin immer noch dein Bruder, Radda.« Sie antwor- 
  tete erst einige hundert Schritt später: »Weiß er es?« Sie 
  meinte 
  damit 
  unseren 
  Vater. 
  »Nein«, 
  antwortete 
  ich. 
  Nach weiteren hundert Schritt: »und sie?« Ich blieb ste- 
  hen und grinste. »Selbst wenn sie nicht seine Enke- 
  lin wäre – gab es jemals etwas, das unsere Mutter nicht 
  herausfand?« 
  Rahjajida 
  schüttelte 
  den 
  Kopf 
  und 
  lä- 
  chelte 
  zurück. 
  Es 
  war 
  ein 
  erzwungenes 
  Lächeln 
  und 
  wirkte 
  unnatürlich 
  im 
  schwachen 
  Licht 
  des 
  Mondes. 
  Ich wußte, woran sie dachte, wie viele Leben ich been- 
  det hatte, wie viele Menschen ich erstochen, erdrosselt, 
  vergiftet oder mit Magie getötet hatte. Ich wollte es 
  nicht darauf ankommen lassen, ihr zu sagen, daß es 
  mehr 
  waren, 
  als 
  sie 
  wahrscheinlich 
  vermutete, 
  daher 
  kam ich ihr zuvor. »Ich bin immer noch dein kleiner 
  Bruder, Radda, ich war es, und ich werde es immer 
  sein.« Meine Worte rissen die Hecke nieder, die zwi- 
  schen uns ihre Ranken geschlagen hatte. Wir nahmen 
  uns fest in die Arme. Ich fühlte die Zerbrechlichkeit 
  ihres Körpers, fühlte den Körper ihres Sohnes, der uns 
  beide umschlungen hielt. Ich mußte daran denken, was 
  ich 
  dem 
  Garethja-Rebellen 
  heute 
  abend 
  gesagt 
  hatte, 
  und begann zu weinen. Nicht um derentwillen, die ich 
  getötet 
  hatte, 
  da 
  sie 
  mir 
  wahrscheinlich 
  genausowenig 
  bedeuten wie einem Maran der Hase, den er schlägt, 
  sondern wegen der Zukunft, die ich kannte, wegen der 
  Prophezeiung 
  von 
  der 
  Rückkehr 
  Borbarads, 
  der 
  mit 
  seinen 
  dämonischen 
  Heerscharen 
  über 
  Maraskan 
  und 
  die 
  Welt 
  herfallen 
  würde. 
  Seine 
  Kreaturen 
  würden
  
   
  114
  nicht nur Leben nehmen, sie würden die Seelen ihrer 
  Opfer 
  selbst 
  versklaven 
  und 
  verschlingen, 
  mit 
  sich 
  dorthin reißen, wo Tsa ihnen kein neues Leben würde 
  schenken 
  können, 
  so 
  daß 
  sie 
  niemals 
  wiedergeboren 
  würden, um die Vierundsechzig Fragen des Seins zu er- 
  gründen 
  oder 
  gar 
  ihre 
  Antwort 
  zu 
  erfahren. 
  Er 
  und 
  sein 
  unheiliges 
  Gefolge 
  würden 
  die 
  Welt 
  vernichten, 
  die ich kannte, auch wenn ich nicht hoffe, daß Rur es 
  zulassen wird, daß Gror dereinst nur eine öde Scheibe 
  aus Fels und Staub empfängt. Das indes konnte meine 
  geliebte große Schwester nicht wissen, als sie mich im 
  nächtlichen Wald in den Armen hielt, ihr Kinn gegen 
  mein 
  Haupt 
  drückte, 
  mir 
  mit 
  der 
  Hand 
  über 
  den 
  Nacken strich und murmelte: »Sedu, Sedu.« 
  Am nächsten Tag sprach ich mit meiner Mutter und 
  sagte ihr, ich wolle, daß unsere Familie Maraskan ver- 
  lasse. Ich erzählte ihr fast alles, was ich über Borbarad 
  wußte. Ich erzählte ihr von jenen, die fielen, als der Dä- 
  monenmeister 
  vor 
  vierhundert 
  Jahren 
  von 
  Rohal 
  ins 
  Nichts 
  gestoßen 
  wurde, 
  wo 
  nichts 
  leben 
  kann 
  und 
  leben 
  darf, 
  von 
  seiner 
  dennoch 
  bevorstehenden 
  Rück- 
  kehr, von der ich vor knapp einem Jahr aus einer Of- 
  fenbarung der Heiligen Rollen unseres Glaubens erfah- 
  ren 
  hatte. 
  Ich 
  schilderte, 
  nicht 
  ganz 
  der 
  grausamen 
  Wahrheit 
  entsprechend, 
  was 
  ich 
  über Borbarads wider- 
  natürliches 
  Gefolge 
  wußte, 
  über 
  die 
  Schrecknisse, 
  die 
  über uns kommen würden. 
  »Gibt es eine Zuflucht vor ihm?« fragte meine Mut- 
  ter. Ich sagte, ich wisse es nicht, aber es habe deswegen 
  einen 
  Bruch 
  in 
  der 
  Bruderschaft 
  gegeben, 
  damit 
  der 
  Zweite Finger die Abtrünnigen gewähren lasse, so zu 
  handeln, wie sie es selbst für richtig hielten, und daß 
  diese Aufbegehrenden einen Pakt mit der Priesterschaft 
  unseres 
  Glaubens 
  eingegangen 
  seien, 
  nm 
  einen 
  Zu- 
  fluchtsort zu finden. 
  »Haben 
  sie 
  ihn 
  gefunden?« 
  fragte 
  sie. 
  Ich 
  verneinte 
  es, erläuterte, man habe sechzehn Männer und Frauen,
  
   
  115 
  Priester 
  und 
  Mitglieder 
  der 
  Bruderschaft 
  ausgeschickt, 
  diesen Ort zu suchen, wo immer er in der Welt sich fin- 
  den 
  möge. 
  Sobald 
  man 
  ihn 
  gefunden 
  habe, 
  sollten 
  zweitausend 
  Frauen, 
  Männer 
  und 
  Kinder 
  Maraskan 
  verlassen, 
  um 
  dort 
  die 
  dunklen 
  Zeiten 
  zu 
  überleben. 
  Ich 
  versicherte 
  ihr, 
  auch 
  wenn 
  sie 
  es 
  nicht 
  wissen 
  wollte, daß Endijian, der Führer der Abtrünnigen, mich 
  jederzeit bei den Seinen wohlwollend begrüßen und – 
  wen immer ich auch mitbringe, an diesem Ort aufneh- 
  men werde, da er meinen Wert kenne. 
  »So gehst du nicht mit ihnen?« fragte sie. 
  »Ich weiß es nicht«, antwortete ich. 
  »Und er?« Ich schaute sie fragend an. 
  »Du weißt, wen ich meine«, sagte sie. »Was plant 
  er?« 
  Ich vermied den Ausdruck ›Großvater‹ und sagte le- 
  diglich: »Der Zweite Finger hat sich nie geäußert. Aber 
  ich nehme es nicht an. Er ist ein alter Mann. Vielleicht 
  ist es Starrsinn, vielleicht Stolz.« 
  »Sedu«, 
  stellte 
  meine 
  Mutter 
  schließlich 
  die 
  Frage, 
  vor der ich mich fürchtete, »glaubst du selbst, daß es 
  diesen Ort gibt?« 
  Ich wich aus: »Ich kann dir nur sagen, was in den 
  Heiligen 
  Rollen 
  steht: 
  ›Viele 
  suchen 
  Schutz 
  vor 
  dem 
  Angesicht 
  der 
  Nacht, 
  meiden 
  den 
  einzigartigen 
  Gast.‹ 
  Diese alte Schrift ist unklar und vieldeutig. Allein die- 
  ses 
  ›vor‹ 
  kann 
  schon 
  zweierlei 
  bedeuten: 
  ›Sie 
  suchen 
  Schutz vor etwas‹ oder ›Sie suchen Schutz, bevor das 
  Angesicht der Nacht sich zeigt!‹ Wer will da eine Ant- 
  wort geben?« 
  »Scheijian!« erklang die Stimme meines Vaters, des- 
  sen Kommen ich nicht bemerkt hatte. (Wieviel hatte er 
  mitangehört?) »Deine Mutter hat dich etwas gefragt: 
  Glaubst du selbst daran?« 
  Ich 
  bin 
  ein 
  ausgebildeter 
  Magier, 
  auch 
  ohne 
  Gilden- 
  zeichen. 
  Ich 
  beherrsche 
  meine 
  Theorie, 
  bin 
  bewandert 
  in 
  der 
  Historie. 
  Ich 
  bin 
  kein 
  Dämonologe 
  und 
  weiß
  
   
  116
  keine Pforten in den Limbus zu öffnen, doch ich kenne 
  in etwa die Vorgehensweisen, nach denen Dämonen be- 
  schworen und vertrieben, nach denen die Pforten geöff- 
  net und verschlossen werden. Ich habe von der Macht 
  der 
  Magiermogule 
  gehört, 
  von 
  der 
  viel 
  größeren 
  der 
  Echsenherrscher, die sich angeblich selbst die Zeit un- 
  terwerfen 
  konnten. 
  Doch 
  warum 
  es 
  einen 
  Ort 
  geben 
  sollte, 
  den 
  Borbarad 
  nicht 
  erreichen 
  würde, 
  leuchtete 
  mir 
  nicht 
  ein. 
  Ich 
  antwortete 
  ehrlich: 
  »Manchmal 
  kommt es mir vor wie die Suche nach einem einzelnen 
  Jiranstrauch im Hochwasser des Hira. Ich weiß nicht, 
  ob sie ihn finden.« 
  »Und dafür sollen wir diese Insel verlassen, wo alle 
  vor uns seit Jahrhunderten gelebt haben? Wo alle ge- 
  storben sind, die ich kannte und nicht kannte, bis auf 
  meinen Vater? Nein, Sedu, nein!« 
  »Ich möchte nicht, daß ihr für die ganze Familie ent- 
  scheidet«, sagte ich. 
  »Das haben wir nicht vor«, entgegnete mein Vater. 
  »Sie sollen wählen.« 
  Am nächsten Tag verließ ich mein Dorf, einen der 
  wenigen Orte, wo ich beinahe der sein kann, der ich 
  bin. 
   
   
   
  
   
  117 
   
  Zwei 
  Tage 
  später 
  schlenderte 
  Scheijian 
  über 
  den 
  Markt 
  von 
  Tuzak, 
  durch 
  das 
  Gewirr 
  der 
  Stände 
  und kleinen Zelte, wo lautstark die Früchte aus Feld, 
  Wald, Fluß und Meer feilgeboten wurden. Er trug die 
  Tracht 
  eines 
  maraskanischen 
  Bauern: 
  eine 
  weitärmelige 
  Jacke 
  in 
  verschiedenen 
  Tönen 
  von 
  Ocker, 
  vom 
  ge- 
  schnürt und bis zur Mitte der Schenkel reichend; dar- 
  unter 
  die 
  orangefarbene 
  Pluderhose, 
  die 
  kurz 
  unter 
  den 
  Knien 
  gamaschenartig 
  mit 
  Bändern 
  in 
  komple- 
  mentärem 
  Grün 
  umwickelt 
  war; 
  nicht 
  wie 
  üblicher- 
  weise 
  Sandalen, 
  sondern 
  die 
  seitlich 
  aufgeschlitzten 
  Stiefel eines wohlhabenderen Bewohners der Insel. Bis- 
  weilen blieb er stehen, befühlte die angebotene Ware, 
  wechselte ein paar Worte mit dem oder der Anpreisen- 
  den oder kaufte eine Frucht für geringes Geld. 
  Etwas länger hielt er bei einem von staunenden Kin- 
  dern belagerten Stand inne, wo die Überreste eines am 
  Morgen 
  gefangenen 
  Malmers 
  feilgeboten 
  wurden, 
  jenes 
  großen Krebstiers, das in seiner Wut selbst ein Boot zu 
  versenken weiß. Vier Schritt habe er gemessen, erklärte 
  die 
  Fischerin 
  stolz 
  und 
  ließ 
  sich 
  ausführlich 
  darüber 
  aus, wie sie das schwergepanzerte Tier gefangen hatte. 
  Scheijian hörte aufmerksam zu, auch als das Gespräch 
  den Fang des Malmers lange verlassen und sich der Fa- 
  milie der Fischerin zugewandt hatte, ihrer Tochter, die 
  eine fleißige Seilergesellin sei, und ihrem Sohn, dem 
  kürzlich ein weiteres Kind geboren worden war. Erst als 
  ein ernstlich kauffreudiger Kunde kam, ging er weiter. 
  Sein eigentliches Ziel war jenes Viertel der Stadt, wo
  
   
  118
  die Holzhäuser niedriger wurden, die Luft nach Rauch 
  und 
  Gerberlohe 
  roch 
  und 
  das 
  silberne 
  Klingen 
  der 
  Schmiedehämmer 
  ertönte. 
  Er 
  ging 
  an 
  den 
  Schmieden 
  vorbei zur Werkstatt des Kerzenziehers Firold. Es war 
  düster in dem Gelaß, und Scheijian mußte sich einen 
  Weg durch die Vorhänge aus Schnüren und wächser- 
  nen Kolben bahnen, die an Rädern von der Decke hin- 
  gen. Als der Handwerker den dunklen Umriß des Ein- 
  getretenen gegen das Licht des Tages sah, hieß er ihn 
  willkommen: 
  »Preise 
  die 
  Schönheit, 
  Bruderschwester! 
  Tritt ein, schau dich um, einen wohlfeileren Ort hättest 
  du nicht finden können!« 
  »Ich bin des Mädchens wegen da«, sagte Scheijian 
  und trat aus dem Licht, so daß ihn der grauhaarige 
  Mann erkennen konnte. Firold sah ihn kurz aus zusam- 
  mengekniffenen Augen an und wandte sich dann wie- 
  der 
  dem 
  Bottich 
  mit 
  blasenwerfendem 
  Wachs 
  zu, 
  als 
  wäre er noch immer allein. 
  »Sie ist nicht mehr da«, brummte er. 
  »Was soll das heißen?« 
  »Was ich eben sagte, sie ist weg. Leid ists mir nicht 
  darum, denn sie vertrieb mir die Kundschaft, häßlich, 
  wie sie war,« 
  »Ich habe dich bezahlt«, wandte Scheijian ein, jedes 
  Wort abwägend. »Ich habe dir gesagt, daß sie in vielem 
  hilflos und unselbständig ist wie ein Kind. Ich habe 
  dich geheißen, für sie zu sorgen und sie dein Hand- 
  werk zu lehren. Du nahmst mein Gold gern dafür. Fällt 
  dir nichts Besseres ein?« 
  Der 
  Handwerker 
  drehte 
  sich 
  um: 
  »Ich 
  habe 
  dir 
  ge- 
  sagt, was ich zu sagen hatte, nun troll dich!« Darauf 
  langte er nach einem der langen Paddel, mit denen er 
  sonst 
  das 
  heiße 
  Wachs 
  rührte. 
  Plötzlich 
  schnellte 
  Scheijians Fuß vor und traf ihn mit der Stiefelspitze in 
  den 
  Unterleib. 
  Als 
  der 
  Kerzenzieher 
  stöhnend 
  vom- 
  überkippte, fuhr Scheijians Hand in seinen Schopf, riß 
  hart daran, so daß der Grauhaarige mit Schwung durch
  
   
  119 
  die 
  Werkstatt 
  geschleudert 
  wurde 
  und 
  mit 
  einem 
  dumpfen Laut gegen eine Wande prallte, wo er zusam- 
  mensackte. 
  »Du 
  Dreckskerl, 
  du 
  difarverfluchter 
  Hund«, 
  wimmerte 
  er 
  und 
  verstummte 
  schlagartig, 
  als 
  er 
  die 
  scharfe 
  Spitze 
  des 
  nadelartigen 
  Dolches 
  auf 
  der 
  Haut 
  spürte. Nicht fest genug, um sie zu ritzen, aber fest 
  genug, 
  daß 
  Firold 
  den 
  scharfen 
  Stahl 
  fühlte, 
  fuhr 
  Scheijian mit der Spitze der Klinge langsam an Firolds 
  Augenbraue entlang, die Nase hinunter bis zu den Lip- 
  pen und zurück. Er brachte sein Gesicht dicht an das 
  des Kerzenziehers und drohte in heiserem Flüstern: 
  »Bruderloses 
  Geschöpf, 
  antworte 
  und 
  antworte 
  gut, 
  denn 
  so 
  wahr 
  ich 
  Scheijian 
  heiße, 
  wenn 
  du 
  mich 
  belügst, wird deine Visage noch schrecklicher aussehen 
  als die des Mädchens. Bei Phex, dem nächtlichen Rich- 
  ter: Wo ist sie?« 
  »Sie ist… Sie ist in der Straße der Zwei Brunnen… 
  Ich habe sie weggeschickt, acht Tage her!« 
  »Dort, wo die Bettler, Dirnen und Buhlknaben sind?« 
  fragte Scheijian in einem freundlichen Ton, als spräche 
  er mit einem alten Freund. 
  »Ja«, bestätigte der Mann und stöhnte gleich darauf 
  auf, als ein feiner Schnitt seine Oberlippe zum Bluten 
  brachte. 
  Scheijian 
  erhob 
  sich, 
  steckte 
  den 
  Dolch 
  weg 
  und ging zum Ausgang. Er blieb stehen, den Rücken 
  seinem 
  Opfer 
  zugewandt. 
  »Da 
  wäre 
  noch 
  etwas. 
  Wir 
  hatten eine Abmachung, und ich pflege derlei einzuhal- 
  ten…« Er unterbrach sich, als er ein Geräusch von hin- 
  ten hörte, breitete die Arme aus, so daß die leeren 
  Handflächen nach oben zeigten, und winkte sacht mit 
  den 
  Fingern: 
  »Versuch 
  es! 
  Du 
  bereitest 
  mir 
  eine 
  Freude.« Er wartete, doch kein weiteres Geräusch war 
  zu vernehmen. Er fuhr herum und fauchte den Hand- 
  werker an, der sich wieder erhoben hatte: »Das Gold!« 
  »Ich habe es nicht mehr!« beteuerte Firold. »Schließ- 
  lich habe ich sie verpflegt« Wie aus dem Nichts sprang 
  das Messer wieder in Scheijians Hand: »Dann bezahlst
  
   
  120
  du mit deinem Wanst! Ein halber Stein von dir für 
  jeden Dukaten. Ist’s so recht? Mein Messer ist leider 
  nicht 
  sehr 
  scharf, 
  doch 
  das 
  macht 
  wohl 
  nichts.« 
  Er 
  setzte einen Fuß vor. Der Kerzenzieher fiel auf die Knie, 
  kroch in eine Ecke seiner Werkstatt und begann rastlos 
  zu wühlen. Gleich darauf reichte er seinem ungebete- 
  nen Gast ein schweres klimperndes Säckchen. 
  »Ich zähle später nach«, verabschiedete sich der Be- 
  sucher mit einer unterschwelligen Drohung und ging. 
  Woher die Straße der Zwei Brunnen mit den schlanken 
  Palmen in der Mitte ihren Namen hat, weiß niemand 
  zu sagen, denn es gibt dort keine Brunnen, lediglich an 
  dem 
  der 
  Stadt 
  abgewandten 
  Ende 
  eine 
  Zisterne. 
  Hier 
  standen und posierten die jungen Männer und Frauen, 
  deren 
  einzige 
  Ware 
  sie 
  selbst 
  waren, 
  hier 
  saßen 
  die 
  Bettler 
  und 
  Krüppel, 
  kleine 
  Holzschälchen 
  vor 
  sich, 
  Krücken 
  neben 
  sich 
  oder 
  einen 
  besonders 
  versehrten 
  und 
  mitleidheischenden 
  Körperteil 
  entblößt. 
  Scheijian 
  entdeckte Querinia ein wenig abseits. Sie stand unauf- 
  fällig da, als gehöre sie nicht hierher, als wäre sie nur 
  durch einen absonderlichen Irrtum an diesen Ort gera- 
  ten. Die blonden Haare bedeckten das Gesicht wie ein 
  Vorhang. 
  »Es tut mir leid«, sagte der junge Mann, »ich dachte, 
  du seist bei dem Kerzenzieher in guten Händen,« 
  »Ich will nicht zurück«, kam ihm Querirda zuvor und 
  strich sich die Haare so weit aus dem Gesicht, daß 
  Scheijian das eine Auge sowie einen Teil der breiten, 
  ausgefaserten roten Furche sah, die sich quer über ihr 
  Gesicht zog. 
  »Das mußt du auch nicht«, erklärte er bestimmt, »ich 
  werde jemand anderen für dich finden.« 
  »Ich 
  will 
  niemand 
  anderen!« fuhr ihn Querinia an. 
  »Ich 
  will 
  überhaupt 
  niemanden! 
  Ich 
  will 
  zurück, 
  zurück nach Al’Anfa!« Sie wurde leiser: »Es ging mir 
  gut dort, ich war glücklich.« 
  
   
  121 
  Scheijian schüttelte den Kopf. »Es ging dir weder gut, 
  noch warst du glücklich! Und was täten sie wohl mit 
  dir, wenn du jetzt zurückkehrtest? Querinia, glaub mir, 
  du kannst es dir nicht ausmalen!« 
  Sie flüsterte: »Es macht mir nichts aus zu sterben«, 
  und 
  schüttelte 
  wild 
  die 
  Haare, 
  so 
  daß 
  ihr 
  Gesicht 
  bloßlag und die eingefallene Augenhöhle und das häß- 
  lich verwachsene Gewebe zeigte. Die Narbe sah nicht 
  besser aus als die frische Wunde, sie hatte nur einge- 
  löst, was jene versprochen hatte. »Schau mich doch an«, 
  jammerte Querinia, »der Kerzenzieher hat es oft genug 
  gesagt, und er hat recht! Die Leute erschrecken, wenn 
  sie mich sehen! Ich will zurück, es schreckt mich nicht 
  zu sterben. Es wäre mir sogar recht. Das ist kein Leben, 
  Liva. Ich wünschte, ich wäre tot! Ich wünschte, ich 
  wäre tot!« 
  »Aber 
  der 
  Schmerz 
  würde 
  dich 
  schrecken!« 
  zischte 
  Scheijian scharf. Querinia schwieg, dann kam es fast 
  unhörbar über ihre Lippen: »Ich habe dir immer ver- 
  traut, Liva. Du wirst mir nicht weh tun. Du hast gesagt, 
  es sei dein Gewerbe.« 
  Er antwortete ebenso leise: »Ich habe dir auch gesagt, 
  daß ich dafür bezahlt werde. Hast du inzwischen mehr 
  als acht Heller?« 
  Sie griff in ihren Ausschnitt und fingerte einige Sil- 
  bermünzen hervor. »Mehr habe ich nicht, mehr kann 
  ich dir nicht geben. Sei mein Freund,« Damit streckte 
  sie ihm die Hand entgegen und sah ihm in die Augen. 
  Deren Ausdruck war so kalt und bösartig, daß sie sich 
  zusammenreißen 
  mußte, 
  um 
  nicht 
  davonzulaufen. 
  »Komm mit«, befahl Scheijian mit flacher Stimme. 
   
  Zwei 
  Stunden 
  später 
  überquerte 
  er 
  den 
  weitläufigen 
  ummauerten Park, in dessen Mitte das Gebäude stand, 
  hinter 
  dessen 
  verschwiegenen 
  Mauem 
  das 
  Wesen 
  wohnte, auf dessen Geheiß seit Jahren die Männer und 
  Frauen der Bruderschaft vom Zweiten Finger Tsas aus-
  
   
  122
  zogen, 
  um 
  anderen 
  Männern 
  und 
  Frauen, 
  die 
  nicht 
  mehr für sie waren als ein paar Namen, den Tod zu 
  bringen. 
  Scheijian 
  eilte 
  die 
  wenigen 
  Stufen 
  zum 
  Ein- 
  gang des Hauses hinauf, nickte im Vorbeigehen dreien 
  seiner Bewohner zu, die schwatzend und Tee trinkend 
  auf 
  dicken 
  Kissen 
  beieinandersaßen 
  und 
  ein 
  durchaus 
  harmloses und friedliches Bild abgaben. Er öffnete eine 
  dunkel lackierte Tür. 
  Das 
  Wesen 
  dahinter 
  war 
  ein 
  uralter 
  Mann, 
  dessen 
  Körper sich unter zahllosen Lagen von Gewändern und 
  Decken verbarg, aus denen nur der Kopf herausragte, 
  wenig mehr als ein hautbedeckter Schädel mit Augen, 
  die auf den ersten Blick davon überzeugten, daß ihr 
  dunkles Glühen aus tiefen Höhlen alles bündelte, was 
  dieser Körper noch an Leben besaß. Scheijian hatte sich 
  oft gefragt, ob er mit seiner Angewohnheit aus Kin- 
  dertagen, 
  seinen 
  Urgroßvater 
  fälschlicherweise 
  als 
  ›Großvater‹ 
  zu 
  bezeichnen, 
  so 
  einzigartig 
  dastand 
  und 
  ob der Zweite Finger wirklich der leibliche Großvater 
  seiner Mutter war. Oder ob sie ihn möglicherweise ge- 
  nauso unrichtig ›Großvater‹ nannte wie ihr Sohn und 
  vielleicht 
  schon 
  ihr 
  Vater 
  und 
  dessen 
  Mutter 
  zuvor. 
  Tatsächlich hätte es Scheijian wenig erstaunt, wenn es 
  in den Heiligen Rollen der Beni Rurech eine Passage 
  folgenden Wortlauts gegeben hätte: 
  »In seinem siebzehnten fahr trat ein uralter Greis vor 
  Rurech. Er sprach: ›Großvater nennt man mich, Großvater 
  wird man mich nennen, auch noch in vielen Jahrhunderten, 
  wenn dein Volk das ferne Eiland von Marustan besiedelt 
  haben wird.‹ So antwortete Rurech: ›Nimm Platz, Opa!‹« 
  Allerdings 
  verschwand 
  dieses 
  verwandtschaftliche 
  Gefühl 
  regelmäßig, 
  sobald 
  Scheijian 
  in 
  das 
  Dämmer- 
  licht 
  des 
  rotlackierten 
  Raumes 
  mit 
  den 
  zahllosen 
  flackernden 
  Kerzen 
  und 
  ihrem 
  flüchtigen 
  Widerschein 
  auf Wänden und Möbeln getreten war. Dann gab es 
  keinen 
  Großvater 
  mehr, 
  sondern 
  nur 
  noch 
  das 
  grim- 
  mige 
  Oberhaupt 
  der 
  mörderischen 
  Bruderschaft.
  
   
  123 
  »Du 
  bist 
  hier, 
  obwohl 
  ich 
  nicht 
  nach 
  dir 
  verlangt 
  habe, also bringst du eine Botschaft oder eine Frage«, 
  sagte der Greis mit einer Stimme, raschelnd wie altes 
  Streu. 
  »Warum 
  hast 
  du 
  mich 
  nach 
  Al’Anfa 
  geschickt?« 
  fragte Scheijian. 
  »Weil für ihn bezahlt wurde«, knisterte und schabte 
  die Antwort, »doch das war nicht deine Frage. Denen, 
  die für den Alanfaner bezahlten, gefiel nicht, wie er um 
  unsere 
  Exilanten 
  in 
  Khunchom, 
  Thalusa 
  und 
  anderswo 
  hemmscharwenzelte. 
  Sie 
  mochten 
  die 
  Versprechungen 
  seiner Herrin nicht, ihre Worte, die von der Schwäche 
  des Kaiserreichs, der Freundschaft Al’Anfas und einem 
  neuen König von Maraskan sprachen. Es klang ihnen 
  zusehr nach dem Miauen einer Katze, die die Mäuse 
  überreden 
  will, 
  für 
  sie 
  zu 
  tanzen. 
  Miaumiau, 
  tanzt 
  meine 
  Mäuschen, 
  tanzt!« 
  Ein 
  röchelndes 
  Lachen 
  kam 
  von 
  den 
  eingetrockneten 
  Lippen, 
  eine 
  fleckige 
  Klauen- 
  hand schob sich unter den Stofflagen hervor und imi- 
  tierte 
  einen 
  Tatzenschlag. 
  »Abgesehen 
  davon«, 
  fuhr 
  er 
  fort, »möchten sie selbst einen König krönen, aber nicht 
  von der Gnade der Rabenstadt« Er öffnete den zahnlo- 
  sen Mund zu einem schaurigen Grinsen. »Er kann nicht 
  sonderlich 
  schlau 
  sein, 
  dieser 
  Möchtegernkönig, 
  an- 
  dernfalls hätte er bedacht, daß die alanfanische Katze 
  wegen 
  eines 
  einzelnen 
  das 
  Mausen 
  nicht 
  einstellen 
  wird.« Er wechselte das Thema: »Die Hohe Schwester 
  des Tempels hat nach dir geschickt« 
  Scheijian meinte sich verhört zu haben: »Nicht Milhi- 
  bethjida, die Kindliche? Niemals nähme sie die Dienste 
  der Bruderschaft in Anspruch.« 
  »Doch, 
  genau 
  sie, 
  Milhibethjida 
  von 
  Tuzak. 
  Aller- 
  dings war nicht die Rede von Gold, und sie wollte auch 
  keinen anderen als dich. Ein halber Mond ist seither 
  vergangen.« 
  Die 
  brennenden 
  Augen 
  lauerten 
  in 
  ihren 
  Höhlen auf eine Antwort, doch Scheijian wußte nichts 
  dazu zu sagen. Der Alte überging es. »Du warst zu
  
   
  124
  Hause?« 
  Sein 
  Gegenüber 
  bestätigte 
  das. 
  »Sprach 
  sie 
  von mir?« 
  Scheijian wußte, wen er meinte, und antwortete: »Ich 
  erzählte ihr, was kommen wird, darum fragte sie nach 
  deinen Plänen.« 
  »Sie ist stur, sie bleibt, nicht wahr?« 
  »Ja.« 
  Der 
  Alte 
  lächelte 
  in 
  sich 
  hinein 
  und 
  versank 
  m 
  Schweigen. 
  Als 
  Scheijian 
  sich 
  sicher 
  war, 
  daß 
  der 
  Zweite Finger ihm nichts mehr zu sagen hatte, ging er. 
  Er 
  durchquerte 
  gerade 
  nochmals 
  den 
  Park, 
  als 
  eine 
  helle Frauenstimme seinen Namen rief. Er blickte sich 
  um und sah eine Frau von elegantem Äußeren in einem 
  bauschigen 
  dunkelroten 
  Kleid 
  auf 
  sich 
  zueilen. 
  »Ihr 
  wollt doch nicht schon wieder gehen, werter Freund?« 
  näselte sie und bedachte Scheijian mit einem herablas- 
  senden Blick. 
  Er starrte sie entgeistert an: »Was hast du mit deinen 
  herrlichen Locken angestellt, Alryscha?« 
  »O 
  je!« 
  hauchte 
  die 
  Angesprochene, 
  zupfte 
  in 
  ihrem 
  halblangen glatten Haar, als hätte sie die Veränderung 
  erst jetzt bemerkt, wobei ihr Mienenspiel von Überra- 
  schung 
  zu 
  naiver 
  Weibchenhaftigkeit 
  wechselte. 
  Be- 
  trübt, fast dem Weinen nahe, sah sie ihn an: »Was muß 
  ich mich auch dort herumtreiben, wo die Mode Locken 
  verbietet?« 
  Aus 
  ihrem 
  spitzenbesetzten 
  Ärmel 
  zog 
  sie 
  ein parfümiertes Tüchlein hervor und hielt es sich vor 
  die Nase. Über den Stoffrand hinweg knurrte sie: »Sieht 
  aus, als hätte mir Boron aufs Haupt gekackt – und nicht 
  nur 
  der, 
  sondern 
  Efferd 
  gleich 
  mit, 
  was?« 
  Scheijian 
  brummte etwas, was man nach Belieben als ja oder nein 
  auffassen konnte. Sie warf ihm einen raschen Blick zu 
  und 
  setzte 
  das 
  naive 
  Gesicht 
  wieder 
  auf, 
  unschuldig, 
  auch 
  ein 
  wenig 
  hilflos; 
  es 
  hatte 
  schon 
  manchen 
  getäuscht. 
  Vor 
  Jahren 
  hatte 
  Scheijian 
  Alryscha 
  heftig 
  umworben, da ihn ihr heiteres Wesen ansprach. Aller- 
  dings 
  auch 
  die 
  Form 
  ihrer 
  Beine, 
  deren 
  aufreizende
  
   
  125 
  Konturen von den Schenkeln bis zu den Knöcheln ihm 
  als der fleischgewordene Beweis von Tsas Wirken er- 
  schienen war. Die Zeit seines Begehrens hatte auf dem 
  Boden einer Scheune in Alrurdan geendet, wo beide die 
  Ankunft 
  eines 
  Händlers 
  und 
  seiner 
  Begleiter 
  erwartet 
  hatten und wo sie ihm ausführlich ihre Vorlieben beim 
  Liebesspiel erklärt hatte. Er hatte daraufhin festgestellt, 
  daß diese Vorlieben gewiß nicht die seinen waren und 
  entschieden, es bei reiner Freundschaft zu belassen. Al- 
  rayscha musterte ihn jetzt ernst: »Du scheinst in der 
  Zwischenzeit 
  mehr 
  als 
  ein 
  paar 
  Haare 
  verloren 
  zu 
  haben. Sei vorsichtig, Bruder. Willst du reden?« 
  »Nur eine Frage von Recht und Unrecht«, entgegnete 
  er. 
  Alryscha 
  schnaubte 
  wenig 
  damenhaft: 
  »Was 
  ist 
  Recht? 
  Meinst 
  du 
  das 
  Recht 
  eines 
  Bettlers, 
  der 
  ein 
  Huhn stiehlt, das Recht dessen, dem es gehörte und der 
  ihn ins Loch werfen läßt, das Recht des Tyrannen Her- 
  dins, in dessen Namen das Urteil gefällt wird, oder das 
  Recht seines garethischen Kaisers, dessen Großvater ein 
  ganzes Königreich stahl?« 
  So sehr er die Meuchlerin sonst schätzte, so wenig 
  war Scheijian danach, ihr in ihrer üblichen Leidenschaft 
  zum Theoretisieren zu folgen, also sagte er nur: »Später 
  vielleicht« Er verabschiedete sich mit einem Kuß und 
  ging. ›Dessen Großvater ein Reich stahl‹, hallte es in 
  seinen Gedanken. Er seufzte. Die Welt schien derzeit 
  wie besessen von Großvätern. 
   
  Es geht selten ruhig zu in den Tempeln der Zwillinge. 
  Scheijian hatte es dem entsetzten Raschid einmal so er- 
  klärt: 
  »Im 
  Gegensatz 
  zu 
  euch 
  Zwölfgöttergläubigen 
  fürchten wir die Zwölfgeschwister nicht, denn Rur hat 
  ihnen befohlen, den Weltendiskus auf seinem Flug zu 
  begleiten und ihn zu behüten, dazu gehören auch wir. 
  Also betreten wir unsere Tempel nicht bangend und zit- 
  ternd aus Angst vor göttlichem Zorn, sondern um die
  
   
  126
  vollkommene 
  Schönheit 
  der 
  Welt 
  zu 
  preisen, 
  auch 
  wenn 
  es 
  uns 
  bisweilen 
  unverständlich 
  ist, 
  warum 
  die 
  Geschwister so handeln, wie sie es tun. Nun, Rur hat 
  ihnen seine Pläne erklärt und uns nicht. Allerdings zie- 
  hen unsere Priester auch nicht aus wie… Bannstrahlrit- 
  ter… um ihre kriecherische Furcht dadurch zu lindem, 
  daß sie andere damit erfüllen.« 
  Scheijian 
  war 
  damals 
  sehr 
  erleichtert 
  gewesen, 
  daß 
  ihm 
  statt 
  der 
  rondrianischen 
  Templer 
  gerade 
  noch 
  rechtzeitig 
  die 
  praiotischen 
  Bannstrahler 
  eingefallen 
  waren, 
  die 
  sein 
  Freund 
  bekanntermaßen 
  nicht 
  ausste- 
  hen konnte. 
  Heute war es besonders unruhig, da es sich ein nach 
  vielen Jahren aus dem fernen Festum Heimgekehrter in 
  den Kopf gesetzt hatte, hinauszuschmettern, wie glück- 
  lich 
  er 
  war, 
  Tuzak 
  noch 
  einmal 
  wiederzusehen. 
  Auf- 
  recht stand er in der Tempelhalle, und seine verzückte 
  Stimme 
  hallte 
  hin 
  und 
  her 
  zwischen 
  den 
  zwittrigen 
  Alabasterstatuen 
  der 
  Zwillinge, 
  polterte 
  und 
  dröhnte 
  derart, 
  daß 
  Gläubige 
  neugierig 
  aus 
  den 
  Nebenhallen 
  geströmt waren, um nach der Ursache des Geschreis zu 
  forschen. 
  Einige 
  taten 
  es 
  dem 
  Schreihals 
  inzwischen 
  gleich, 
  versuchten 
  gar, 
  ihn 
  im 
  lautstarken 
  Preisen 
  zu 
  übertrumpfen, und spornten ihn damit nur noch mehr 
  an. So wurde an diesem Tag in einer so ohrenbetäuben- 
  den Lautstärke für die Gnade Rurs gedankt, wie sie der 
  Tempel nie zuvor vernommen hatte. 
  Scheijian ging zu einer Priesterin, die mit bebendem 
  Körper eine Wand anstarrte. Sie drehte sich um und 
  wischte sich eine Lachträne aus den tiefblauen Augen. 
  »Die Hohe Schwester wünscht mich zu sprechen, und 
  ich wünsche es auch«, erklärte er. »Folgt!« sagte sie und 
  wandte den Kopf so rasch, daß die vielen kleinen Zöpfe 
  ihres 
  Haars 
  einen 
  Herzschlag 
  lang 
  wie 
  Speichen 
  von 
  der Nabe eines Rades von ihrem Haupt abstanden. 
  Die 
  weibliche 
  Hälfte 
  der 
  Hochgeschwister 
  des 
  Tuza- 
  ker 
  Tempels 
  empfing 
  Scheijian 
  in 
  einem 
  der 
  oberen
  
   
  127 
  Gemächer des Turmbaus. Der Raum war mit gemuster- 
  ten 
  dunkelroten 
  Teppichen 
  ausgelegt, 
  bedruckte 
  Tücher 
  hingen wie Wolken von der Decke. Steif wie eine Statue 
  saß 
  die 
  Priesterin 
  auf 
  einem 
  niedrigen 
  Schemel, 
  vor 
  sich ein Tischchen mit einer Kanne und zwei Schalen 
  Tee. Sie trug das gelbe und purpurne Gewand ihres 
  Amtes sowie die Gapuzza, jene mit kleinen Holzplätt- 
  chen 
  besetzte 
  Lederhaube, 
  die 
  einem 
  durchschnittenen 
  Helm maraskanischer Krieger so ähnlich ist. Ihre straff 
  nach 
  hinten 
  gekämmten 
  und 
  an 
  der 
  Stirn 
  wie 
  zwei 
  Halbmonde 
  ausrasierten 
  schwarzen 
  Haare 
  schauten 
  darunter hervor. »Leider ist der Tee schon etwas kalt«, 
  begrüßte sie Scheijian, »ich hatte dich früher erwartet« 
  Scheijian 
  verbeugte 
  sich 
  und 
  nahm 
  ihr 
  gegenüber 
  Platz, ohne sich seine Erheiterung anmerken zu lassen. 
  Es war eine gelungene Eröffnung, denn die Priesterin 
  hatte 
  ihn 
  unmöglich 
  heute 
  erwarten 
  können. 
  »Ich 
  wurde aufgehalten.« Er ging auf das Spiel ein. 
  Unwillkürlich 
  verglich 
  er 
  sie 
  mit 
  Querinia. 
  Milhi- 
  bethjida war fünf oder sechs Jahre jünger als Querinia, 
  noch ein Kind, aber wie gut sie es verstand, mit einer 
  achtlos hingeworfenen Bemerkung zu finten und zu be- 
  eindrucken! 
  Selbst 
  wenn 
  Milhibethjidas 
  Amt 
  sie 
  nicht 
  zu 
  einem 
  der 
  mächtigsten 
  Menschen 
  Maraskans 
  ge- 
  macht hätte, so hätten immer noch Welten zwischen ihr 
  und 
  Querinia 
  gelegen, 
  denn 
  Milbethjida 
  besaß 
  das 
  ganze Ausmaß an Persönlichkeit, um das die Sklaverei 
  Querinia 
  beraubt 
  hatte. 
  Wo 
  jene 
  nur 
  wie 
  ein 
  Stück 
  Treibgut 
  den 
  Strömungen 
  des 
  Seinsflusses 
  ausgeliefert 
  war, schwamm dieses soviel jüngere Mädchen mühelos 
  darin. Ihre eigene Priesterschaft lobte sie in den höch- 
  sten 
  Tönen, 
  und 
  wenn 
  es 
  stimmte, 
  was 
  man 
  sagte, 
  raunten die Geweihten sich sogar zu, daß Milhibethjida 
  einst als bedeutender gelten werde als selbst der weise 
  Zendajian. Aber auch das war nicht alles. 
  Scheijian 
  hatte 
  erlebt, 
  wie 
  dieses 
  Kind 
  vor 
  kaum 
  einem Jahr hinter verschlossenen Türen allein mit dem
  
   
  128
  Zweiten Finger und Endijian, dem Renegaten, die Zu- 
  kunft Asborans ausgehandelt hatte, jener Stadt, von der 
  niemand wußte, ob und wo sie erbaut werden würde. 
  Keiner der drei hatte jemals mehr als unbedingt nötig 
  von 
  dieser 
  Verhandlung 
  berichtet. 
  Doch 
  seither 
  waren 
  sechzehn 
  Mitglieder 
  von 
  Priesterschaft 
  und 
  Bruder- 
  schaft in alle Welt hinausgezogen, den Bauort Asborans 
  zu finden; seither warb Endijian innerhalb der Bruder- 
  schaft für seine ›Krieger Tsas‹, die den Exodus begleiten 
  sollten; seither war zu beobachten, daß der ehemalige 
  Wezyrad der Bruderschaft nur noch mit Ehrfurcht von 
  der kleinen Priesterin sprach. 
  »Ich habe dich herbestellt, weil ich deine Dienste ver- 
  lange«, 
  eröffnete 
  Milhibethjida 
  das 
  Gespräch 
  und 
  ver- 
  besserte sich, als Scheijian mit einem leisen Auflachen 
  reagierte. 
  »Nicht 
  deine 
  üblichen 
  Dienste, 
  mörderischer 
  Magus, 
  sondern 
  weil 
  du 
  etwas 
  für 
  mich 
  herausfinden 
  sollst,« 
  »Entschuldige, 
  Hohe 
  Schwester«, 
  erklärte 
  Scheijian, 
  »dies 
  ist 
  nicht 
  der 
  Grund 
  für 
  mein 
  Lachen, 
  sondern 
  deine Weise zu reden: Ich habe herbestellt, ich verlange, 
  du sollst… Das ist nicht die Art, wie man Geschäfte mit 
  der 
  Bruderschaft 
  aushandelt. 
  Auch 
  sollst 
  du 
  wissen, 
  daß 
  ich 
  mein 
  eigenes 
  Anliegen 
  hatte, 
  dich 
  aufzusu- 
  chen.« 
  Ohne zu antworten, erhob sich Milhibethjida, trat zu 
  einem stoffverhangenen Gestell und zog das Tuch fort, 
  so daß ein Gemälde sichtbar wurde, vier Spann breit 
  und drei hoch. Es zeigte einen leicht gerüsteten Reiter 
  in 
  prunkvollem 
  Reliefpanzer, 
  auf 
  dem 
  nackten 
  Unter- 
  arm einen Falken, am Sattel einen frischgejagten Hasen, 
  gefolgt von fünf Rittern in voller Gestechrüstung und 
  posaunenblasenden 
  und 
  zimbelschlagenden 
  Musikan- 
  ten. 
  Augenscheinliches 
  Ziel 
  dieser 
  Gruppe 
  war 
  eine 
  Festgesellschaft 
  im 
  Freien. 
  Lange 
  weißgedeckte 
  Tische 
  unter knorrigen Bäumen waren da gemalt, im Hinter- 
  grund 
  sah 
  man 
  einen 
  Fluß 
  und 
  eine 
  Stadt.
  
   
  129 
  Fasziniert beugte sich Scheijian vor. Er hatte noch nie 
  einen 
  derart 
  hoheitsvoll 
  blickenden 
  Vogel 
  gesehen 
  – 
  und was den Unterarm des Reiters anbelangte, so hatte 
  ihn 
  sein 
  Besitzer 
  bestimmt 
  von 
  einem 
  Oger 
  geborgt, 
  denn kein Mensch konnte so viele und so kraftstrot- 
  zende Muskeln am Unterarm haben wie der Reiter auf 
  dem Bild, schon gar nicht ein so junger Mensch, denn 
  der Abgebildete war kaum älter als ein Knabe. 
  »Ich verlange nicht die Dienste der Bruderschaft«, riß 
  ihn die Priesterin aus seiner Betrachtung, »sondern die 
  deinen. Du schuldest mir etwas.« 
  Scheijian 
  verzog 
  den 
  Mund: 
  Darauf 
  wollte 
  sie 
  also 
  hinaus! »Hohe Schwester«, sagte er, »es ist fast ein Jahr 
  her, daß ich mir wahrend Endijians Aufbegehren dein 
  Aussehen verlieh, um ihm die Kunde zu überbringen, 
  der Zweite Finger werde auf sein Recht verzichten, ihn 
  zu töten. Ich tat es nicht, um dich zu verhöhnen, son- 
  dern um ihn lebend zu finden. Du hast mich später ver- 
  stehen lassen, daß dich dieses Vorgehen erboste. So ist 
  es, so war es, doch scheint es mir etwas kühn, daraus 
  nun 
  abzuleiten, 
  du 
  könntest 
  mir 
  befehlen, 
  und 
  ich 
  müßte dir folgen. Ich lieh mir nur dein Aussehen, nicht 
  deinen Körper, Bruderschwester.« 
  Milhibethjida 
  hatte 
  während 
  seiner 
  Rede 
  die 
  Ober- 
  lippe in den Mund gezogen und darauf herumgesaugt, 
  jetzt antwortete sie: »Davon sprach ich nicht, Scheijian 
  von Tarschoggyn, sondern von einer Schuld, die älter 
  ist, wesentlicher älter, und an die du dich nicht erin- 
  nern kannst. Doch wenn dich danach verlangt, werde 
  ich sie dir nennen. Willst du?« 
  Ein 
  klammes 
  Gefühl 
  beschlich 
  Scheijian, 
  und 
  schmerzhaft 
  fiel 
  ihm 
  eine 
  Bemerkung 
  Alryschas 
  aus 
  dem letzten Ingerimm ein, geäußert an dem Tag, nach- 
  dem 
  der 
  Pakt 
  geschlossen 
  worden 
  war: 
  »Ein 
  Kind 
  nennst du sie, Scheijian, ein Kind? Ich sage dir, sie erin- 
  nert 
  sich!« 
  Sie 
  hatte 
  dabei 
  denselben 
  Gesichtsausdruck 
  gehabt wie seinerzeit in Alrurdan, als sich zeigte, daß
  
   
  130
  der 
  Händler 
  keineswegs 
  nur 
  ein 
  gewöhnlicher 
  Kauf- 
  mann war. 
  Es mochte eine List sein, es mochte die gleiche Vor- 
  gehensweise sein, mit der sie Endijians Respekt errun- 
  gen hatte. Aber es konnte auch die Wahrheit sein. Wie 
  alle Gläubigen Rurs und Grors hegte Scheijian keinen 
  Zweifel 
  daran, 
  daß 
  er 
  schon 
  mehr 
  als einmal gelebt 
  hatte, 
  seitdem 
  Rur 
  den 
  Weltendiskus 
  geschleudert 
  hatte. Man lebte und starb, und bevor Tsa neues Leben 
  gab, schenkte der milde Boron seine Gabe: die Ruhe, 
  den Frieden, das Vergessen. Es gab Geschichten, Bau- 
  erngeschichten, die besagten, daß er es nicht immer tat. 
  Dafür mochte es Gründe geben, deren Geheimnis der 
  Herr des Todes nur mit seinen Geschwistern und Rur 
  selbst 
  teilte. 
  Es 
  mochte 
  Phantasterei 
  sein, 
  doch 
  diese 
  Geschichten gab es. Und weil es diese Geschichten gab 
  und 
  weil 
  diese 
  Elf- 
  oder 
  Zwölfjährige 
  vor 
  ihm 
  sich 
  nicht benahm wie ein Kind, obwohl ihre ganze Erschei- 
  nung davon kündete – weder Gesicht noch Hände hat- 
  ten 
  ihren 
  endgültigen 
  Ausdruck 
  gefunden, 
  und 
  soweit 
  man 
  es 
  unter 
  dem 
  Priesterinnengewand 
  überhaupt 
  er- 
  ahnen 
  konnte 
  waren 
  ihrem 
  kindlichen 
  Körper 
  noch 
  nicht einmal Brüste geknospt –, zog Scheijian es vor, 
  sich zu hüten. Es mochte sein, daß sie sich an ihn erin- 
  nerte, aber aus einem Leben, von dem er nichts mehr 
  wußte. 
  Und 
  nur 
  ein 
  Narr 
  würde 
  danach 
  fragen. 
  Nur 
  ein 
  Narr 
  würde 
  freiwillig 
  Borons 
  reinigende 
  Gabe 
  zurück- 
  weisen, 
  würde 
  freiwillig 
  nach 
  den 
  Dummheiten, 
  Schmerzen 
  und 
  verpaßten 
  Gelegenheiten 
  eines 
  vergan- 
  genen 
  Lebens 
  fragen, 
  würde 
  freiwillig 
  wissen 
  wollen, 
  welches 
  Unrecht 
  er 
  getan, 
  welches 
  Leid 
  er 
  zugefügt, 
  welchen 
  kleinlichen 
  Träumen 
  er 
  nachgehangen, 
  was 
  und wen er in jenem Leben verloren und wie er darun- 
  ter 
  gelitten 
  hatte. 
  Und 
  nur 
  ein 
  Narr 
  würde 
  erfahren 
  wollen, daß er vielleicht einst glücklicher gewesen war, 
  daß das Leben, das er jetzt führte, nur der billige Schat-
  
   
  131 
  ten eines früheren Daseins war. Nur ein Narr. Scheijian 
  war kein Narr. Und selbst wenn sie ihn nur täuschte, er 
  wollte 
  keinen 
  Grufthauch 
  in 
  seinem 
  Leben, 
  wollte 
  keine 
  fernen 
  Schatten, 
  es 
  gab 
  schon 
  gegenwärtige 
  Schatten 
  genug. 
  Er 
  schüttelte 
  den 
  Kopf. 
  »Was 
  willst 
  du?« 
  »Verzeih, 
  Bruder«, 
  entgegnete 
  Milhibethjida, 
  »es 
  ziemt sich nicht für eine Priesterin der Zwillinge, den 
  Gläubigen zu befehlen. Verzeih dieser Schwester, sie ist 
  noch jung an Jahren. Laß mich deshalb mein Anliegen 
  zurückstellen, denn du sagtest, du habest ein eigenes. 
  So ziemt es sich,« Scheijian schaute sie überrascht an. 
  Es schien kein neues Manöver zu sein, denn Betrübnis, 
  ja, sogar Scham, lagen auf ihrem Gesicht. Dieses Kind! 
  dachte er. 
  Scheijian griff unter seine Jacke und zog aus einem 
  Brustbeutel 
  die 
  schwarze 
  Metallscheibe 
  hervor: 
  »Viel- 
  leicht kannst du mir dazu etwas sagen.« Die Priesterin 
  nahm 
  das 
  Endurium 
  entgegen 
  und 
  drehte 
  es 
  mur- 
  melnd in den Händen. Mit einem eigentümlichen Blick 
  fragte sie: »Wie kommst du dazu?« 
  »Ich fand es bei einem Mann, in dessen Hände es 
  vermutlich nicht gehörte«, antwortete Scheijian. 
  »und wo?« 
  »Spielt das eine Rolle? Ich traf ihn in Al’Anfa, der 
  Stadt seines Todes. Aber ich glaube nicht, daß er die 
  Scheibe von dort hatte; er war sehr reisefreudig.« 
  »Es 
  ist 
  der 
  Kern 
  des 
  Diskus 
  unserer 
  Schwester 
  Xanjida«, erklärte Milhibethjida. »Sie ist eine der sech- 
  zehn Ausgesandten, und es scheint mir kein gutes Zei- 
  chen. Sie hätte es nicht freiwillig hergegeben. Kannst 
  du mir nicht mehr darüber erzählen, wie jener Mann in 
  seinen Besitz kam?« 
  Scheijian zuckte mit den Schultern. »Wie ich sagte, er 
  war 
  reisefreudig. 
  Doch 
  ich 
  kam 
  nicht, 
  um 
  dir 
  die 
  Scheibe 
  zu 
  bringen, 
  sondern 
  weil 
  die 
  Zeichen 
  darauf 
  meine Neugier weckten und weil es mir im längeren
  
   
  132
  Teil eines Mondes nicht gelang, ihre Bedeutung zu ent- 
  schlüsseln.« 
  Wieder 
  warf 
  ihm 
  Milhibethjida 
  diesen 
  eigentümli- 
  chen Blick zu. »Das wundert mich nicht. Es ist ein Rät- 
  sel aus dem 64. Draijsch der Heiligen Rollen, an dem 
  sich 
  schon 
  viele 
  unseres 
  Glaubens 
  versucht 
  haben. 
  Wäre es dir innerhalb eines Mondes gelungen, es zu 
  entschlüsseln, dann hättest du alle vor dir übertroffen,« 
  »Auch für ein Rätsel ist es nicht sehr verständlich«, 
  bemerkte Scheijian. 
  »Das haben Rätsel an sich, Magus«, entgegnete die 
  Priesterin. 
  Sie 
  entnahm 
  einem 
  Kästchen 
  Papier 
  und 
  Schreibzeug 
  und 
  begann, 
  die 
  Zeichen 
  auf 
  der 
  Endu- 
  riumscheibe auf ein Blatt zu übertragen. Dabei erklärte 
  sie: »um es zu lösen, muß man die Silben nach einem 
  bestimmten 
  Schema 
  anordnen 
  und 
  anschließend 
  ge- 
  wisse 
  Silben 
  durch 
  ihre 
  Spiegelsilben 
  ersetzen. 
  Was 
  man 
  erhält, 
  ergibt 
  in 
  der 
  wiederum 
  richtigen 
  Anord- 
  nung die Lösung. Ich nehme an, du verstehst Tulami- 
  dya.« 
  Scheijian 
  nickte, 
  und 
  Milhibethjida 
  reichte 
  ihm 
  den Bogen. 
  Er las: »In seinem einundvierzigsten Jahr erfüllte Rurech 
  Gram, denn es herrschte Hunger, und die Surgh wüteten. 
  Eine Frau kam zu Rurech, haarig waren ihre Arme und 
  Beine, haarig auch ihre Brüste und ihr Gesicht. Ein roter 
  Umhang bedeckte ihre Schultern, einen spitzen Spieß trug 
  sie. Sie sprach: ›Wenn die Welt ein Diskus ist, was ist sie, 
  wenn Gror sie einst zurückwirft?‹ So antwortete Rurech: 
  ›Das, was sie jetzt schon ist.‹ Die Frau sprach: ›Wenn die 
  Welt ein Geschenk Rurs an Gror ist, was wird sie sein, wenn 
  Gror sie einst zurückwirft?‹ So sprach Rurech: ›Das, was sie 
  jetzt schon ist, Grors Geschenk an Rur.‹ So sprach die Frau: 
  ›Erkenne, mein Bruder: Gror ersehnt sein Geschenk.‹ So gab 
  sie Rurech neuen Mut, und viel Zeit verging, bis die Kinder 
  Rurechs sie wiedertrafen.« 
  Als Scheijian mit Lesen fertig war, sagte er: »Wesent- 
  lich 
  klarer 
  ist 
  es 
  dadurch 
  nicht 
  geworden.«
  
   
  133 
  »Darum geht es nicht. Ich habe es dir aufgeschrieben, 
  wie 
  man 
  es 
  im 
  Tulamidya 
  Khunchoms 
  ausspräche. 
  Warst du jemals in Fasar? Ja? Erinnerst du dich, wie 
  man dort spricht? Gut, dann füge die Silben jetzt so zu- 
  sammen, wie es ein Fasarer täte.« 
  »Wahrscheinlich komme ich mit den Silben nicht aus, 
  jedoch…« Er fing an zu schreiben und war erstaunt, 
  daß noch einige Zeichen übrigblieben. »Und nun?« Mil- 
  hibethjida nahm ihm die Feder aus der Hand. »Auch 
  sie ergeben Sinn, wenn man sie passend anordnet. Man 
  erhält: ›mit gelben Flecken‹. Verstehst du? Im Fasarer 
  Dialekt trägt die Frau einen roten Mantel mit gelben 
  Flecken: 
  Sie 
  ist 
  haarig; 
  rot 
  mit 
  gelben 
  Flecken 
  und 
  einem Spieß oder Stachel. Das weist auf eine Maraske! 
  Deshalb nehmen wir an, daß es eine Prophezeiung für 
  die Beni Rurech war, daß sie einst Maraskan besiedeln 
  würden, 
  auch 
  wenn 
  die 
  Prophezeiung 
  erst 
  Jahrhun- 
  derte 
  nach 
  der 
  Besiedlung 
  entschlüsselt 
  wurde. 
  Aber 
  das ist noch nicht alles. Im Dialekt Mherweds hätte sie 
  schwarze Flecken gehabt. Bemerkenswert, nicht wahr?« 
  »Verblüffend!« gab Scheijian zu. 
  »Wir sind damit noch nicht zu Ende, denn es gibt 
  weitere 
  Lösungen 
  in 
  Garethi, 
  Bosparano, 
  Ruuz 
  und 
  möglicherweise 
  sogar 
  im 
  Alaani 
  der 
  Norbarden, 
  aber 
  das ist nur eine Vermutung, die einer der Schüler Zen- 
  dajians des Stillen in einer Schrift über seinen Lehrer zi- 
  tierte.« 
  Scheijian räusperte sich: »Und in allen Sprachen be- 
  deutet es etwa das gleiche?« 
  »Nein. Am ähnlichsten ist noch die garethische Lö- 
  sung. Allerdings trägt die Frau dort keinen Spieß, son- 
  dern zwei Dolche. In den anderen Sprachen ergibt es 
  etwas 
  völlig 
  anderes. 
  Im 
  Bosparano 
  zum 
  Beispiel 
  spricht 
  Rurech 
  mit 
  einem 
  Vogel. 
  Staunst 
  du 
  schon 
  genug, Scheijian von Tarschoggyn? Ich habe noch mehr 
  für dich.« 
  Sie 
  deutete 
  auf 
  eine 
  bestimmte 
  Stelle 
  des 
  Gemäldes
  
   
  134
  und winkte ihn heran: »Deshalb habe ich dich kommen 
  lassen, weil es mich beunruhigt. Doch was bringst du 
  mit dir? Den Kern eines der sechzehn Disken und von 
  all denen ausgerechnet den Xanjidas!« Scheijian blickte 
  dorthin, wohin der zierliche Finger zeigte, auf die Fest- 
  gesellschaft, auf die winzige Figur einer der Personen 
  am Tisch. Sie stellte einen bärtigen Mann dar, gekleidet 
  in 
  ein 
  rotes 
  Gewand 
  mit 
  gelben 
  Tupfen; 
  hinter 
  ihm 
  lehnte an einem Baum ein Spieß. Ein bärtiger Mann, 
  auf den ersten Blick. Auf den zweiten aber war es gar 
  kein Mann. 
  Scheijian fröstelte. Der Stil des Bildes war völlig un- 
  maraskanisch, 
  die 
  abgebildete 
  Landschaft 
  ebenso. 
  Die 
  Szenerie mußte weit im Norden, in den kalten Ländern, 
  angesiedelt sein. »Woher hast du das Bild? Wer hat es 
  gemalt? Wen stellt es dar?« fragte er. 
  »Das 
  Gemälde 
  ist 
  das 
  Geschenk 
  eines 
  Prinzen. 
  Es 
  wurde nicht auf unserer Insel gemalt, nicht einmal in 
  den 
  nahen 
  Städten 
  des 
  Festlandes, 
  sondern 
  weit 
  weg, 
  auf 
  der 
  anderen 
  Seite 
  des 
  Kontinents, 
  wo 
  Maraskan 
  kaum mehr als ein Name ist, wo man weder unser Volk 
  noch 
  unseren 
  Glauben 
  kennt, 
  schon 
  gar 
  nicht 
  unsere 
  Schriften. Ein Geschenk des Prinzen Kasparbald von No- 
  stria, der auch der porträtierte Reiter darauf ist. Vor drei 
  Jahren weilte er in Tuzak, kurz nachdem ich eine der 
  Hochgeschwister geworden war. Der Prinz war von zu 
  Hause ausgerissen und kam bisweilen in den Tempel« 
  »Also hat er diese Figur darauf malen lassen?« 
  »Woher 
  hätte 
  er 
  davon 
  wissen 
  können? 
  Prinz 
  Kas- 
  parbald war einfach nur ein Junge, kaum älter als ich.« 
  Scheijian behielt für sich, was er hatte einwenden wol- 
  len, und ließ Milhibethjida fortfahren. Ein helles Klein- 
  mädchenlachen kam aus ihrer Kehle: »Außerdem inter- 
  essierte 
  sich 
  der 
  Prinz 
  nicht 
  halb 
  soviel 
  für 
  unseren 
  Glauben wie für unsere Küche. Er kam auch nur des- 
  wegen in den Tempel, um mir den Hof zu machen oder 
  mich zu überreden, mit ihm ein Spiel seiner Heimat na-
  
   
  135 
  mens Zapfenklickem zu spielen.« Sie verzog gedanken- 
  verloren den Mund und scharrte mit dem Fuß spiele- 
  risch 
  über 
  den 
  Teppich. 
  »Die 
  Hohe 
  Schwester 
  mußte 
  das allerdings ablehnen, auch wenn sie ihrem Alter ent- 
  sprechend nicht abgeneigt war. Ihr Amt gibt ihr viel, 
  aber es verweigert ihr auch ebensoviel.« 
  »War er denn allein in Tuzak?« 
  »Nein, zusammen mit einer Bardin und einem Mann 
  oder einer Frau, ich weiß es nicht mehr. Das spielt auch 
  keine Rolle, ich möchte, daß du zu dem Prinzen reist 
  und herausfindest, wie die Figur auf das Bild kommt.« 
  »Es könnte alles ein Zufall sein«, gab Scheijian zu be- 
  denken. »Warum brauchst du dazu ausgerechnet mich? 
  Warum 
  schickst 
  du 
  nicht 
  einen 
  deiner 
  Priester 
  oder 
  Priesterinnen?« 
  »Weil 
  du 
  Maraskan 
  schon 
  zuvor 
  verlassen 
  hast, 
  Scheijian, weil du ein gebildeter Mann bist, Magus, und 
  wegen der Zeiten, in denen wir leben und die kommen 
  werden. Die Reise ist weit, und wenn sie schon jemand 
  wagen muß, dann jemand, der es gelernt hat, zurück- 
  zukehren. Ich will, daß dies unter uns bleibt, denn die- 
  ser Tempel ist schwatzhaft genug,« 
  Scheijian 
  trat 
  zu 
  einem 
  der 
  kleinen 
  Fenster 
  und 
  schaute 
  von 
  der 
  Höhe 
  des 
  Tempelturms 
  über 
  die 
  Dächer der Stadt, hinunter auf das Gewimmel in den 
  Straßen. Nach einiger Zeit fragte er: »Wann bekamst du 
  das Bild?« 
  »Vor fast zwei Monden.« 
  »Und du wußtest nicht, daß ich im Besitz der Scheibe 
  war?« 
  »Das sagte ich.« 
  »Ich werde es für dich tun, aber es hat seinen Preis.« 
  »Nenne ihn, und er wird auf Heller und Kreuzer be- 
  zahlt werden, wenn er nicht maßlos ist« 
  Er 
  drehte 
  sich 
  zu 
  Milhibethjida 
  um. 
  »Gold 
  interes- 
  siert mich nicht, aber ich will vom heilkräftigen Wasser 
  des Talued.« 
  
   
  136
  Die Priesterin stieß einen Pfiff aus. »Das ist ein hoher 
  Preis, denn wie du weißt, gibt es nur noch wenige Reste 
  des Wassers, das die Quelle einst spendete, und wir 
  hüten sie sorgsam. Du mußt mir schon sagen, wozu du 
  es brauchst?« 
  Nachdenklich und wie zu sich selbst begann er: »Es 
  soll mich von einer Wunde heilen. Ich habe sie verur- 
  sacht, zwar nicht mit meinem Willen, aber doch mit 
  meiner Hand. Siehe, Priesterin, es bedeutet mir nichts, 
  ein Leben zu nehmen, da es nur geschieht, wenn Bru- 
  der Boron es gestattet, aber es bedeutet mir etwas, eines 
  zu 
  nehmen, 
  das 
  doch 
  nicht 
  genommen 
  wird, 
  sondern 
  nur zerstört« Ausführlich erzahlte er ihr die Geschichte 
  Querinias. 
  »Wo ist sie jetzt?« fragte Milhibethjida. 
  »Sie liegt in einem verlassenen Haus. Ich führte sie 
  dorthin und sagte ihr, sie solle die Augen schließen. Sie 
  tat es in Erwartung ihres Todes, und da ich mir keinen 
  anderen Rat wußte, wirkte ich einen Zauber, der sie 
  einschlafen ließ.« 
  »Falls wir ihr von dem Wasser geben…«, begann die 
  Priesterin. 
  »Du wirst«, unterbrach sie Scheijian. »Das ist mein 
  Preis.« 
  »Gut«, gab Milhibethjida nach, »du weißt, was das 
  Wasser bewirkt? Du weißt, daß es nimmt und gibt? Es 
  wird 
  ihr 
  Auge 
  wiederherstellen 
  und 
  die 
  Wunde 
  ver- 
  schwinden lassen, aber ihr auch ihre Erinnerung neh- 
  men. Bei der Schwere der Verstümmelung vermute ich, 
  daß sie ein halbes oder ganzes Jahr ihres Lebens ver- 
  gessen wird, und es ist nicht üblich, der Geheilten von 
  dieser Zeit zu erzählen. Sie wird sich an nichts erin- 
  nern, auch nicht an dich, du wirst nichts von deinem 
  Preis haben. Ist dir das bewußt?« 
  Er antwortete ernst: »Dann soll es so sein, denn da- 
  durch, daß du ihr nimmst, gibst du ihr.« 
  »Fast 
  ein 
  Zitat«, 
  bemerkte 
  Milhibethjida. 
  »Anschei-
  
   
  137 
  nend 
  könnt 
  ihr 
  eurer 
  Vergangenheit 
  nicht 
  entkommen. 
  So ihr jenem nehmt, gebt ihr – ein häufiger Ausspruch 
  Zaborons 
  von 
  Andalkan. 
  Einer 
  eurer 
  Gründer, 
  nicht 
  wahr?« 
  Scheijian 
  schüttelte 
  den 
  Kopf. 
  Er 
  hatte 
  keine 
  Lust, 
  Milhibethjida die Zusammenhänge zu erklären. Die Za- 
  boroniten existierten nicht mehr, die Bruderschaft hatte 
  sie ausgemerzt. Zuviel Vergangenes, dachte er, zu viele 
  Schatten, 
  zu 
  viele 
  Großväter. 
  Borbarads 
  Nahen 
  schien 
  derlei Gedanken mit sich zu spülen. 
   
   
   
  
   
  138
   
  Im Praios des Jahres 24 Hal lernte Scheijian doch noch 
  Neetha kennen. Schiff um Schiff hatte ihn die Küste 
  entlang um den halben Kontinent getragen, von Tuzak 
  nach Thalusa, über Brabak, Mengbilla und Drôl nach 
  Neetha. Es war eine eintönige Reise, der er kein Vergnü- 
  gen abgewinnen konnte und die noch nicht zu Ende 
  war. Tage auf dem Wasser, abgelöst von Zeiten untätigen 
  Wartens an Land, bis das nächste Schiff in See stach, um 
  ihn wieder eine Etappe weiter auf seiner Reise zu brin- 
  gen. Zwar hatte er viel Neues gesehen in diesen Wochen, 
  doch neigten diese neuen Erfahrungen dazu, zu einem 
  gestaltlosen 
  Brei 
  aus 
  Eindrücken 
  und 
  Erinnerungen 
  zu 
  verschwimmen. Wo hatte er doch gleich dieses rotge- 
  färbte Honiggebäck erstanden, dessen Form an Lärchen- 
  zapfen erinnerte? War es in Brabak, Khefu, Chorhop 
  oder doch an einem vierten Ort gewesen? Alles floß in- 
  einander, und manchmal glaubte er, daß die Welt überall 
  gleich aussah und daß nur der jeweilige Standpunkt und 
  Blickwinkel 
  Unterschiedlichkeit 
  in 
  sie 
  hineinbrachten. 
  Allerdings 
  eine 
  bedeutsame 
  Unterschiedlichkeit, 
  wie 
  er 
  zu anderen Zeiten wieder einräumte. 
  Doch es gab noch andere Gründe, warum ihm diese 
  Reise ganz und gar mißfiel. Er mochte es nicht, sich ta- 
  gelang 
  einem 
  Schiff 
  anzuvertrauen, 
  ohne 
  es 
  jederzeit 
  nach 
  Belieben 
  wieder 
  verlassen 
  zu 
  können, 
  sondern 
  darauf wie ein Gefangener festzusitzen. Und er mochte 
  es schon aus Gewohnheit nicht, sich immer weiter von 
  allem zu entfernen, was maraskanisch war. Zwar war
  
   
  139 
  er oft genug fern seiner Insel unterwegs gewesen, meist 
  jedoch 
  an 
  Orten, 
  wo 
  es 
  maraskanische 
  Exilgemein- 
  schaften gab. Sie waren wie Stützpunkte in der Fremde. 
  Abseits von diesen fühlte er sich regelmäßig wie ein 
  Hase auf offenem Feld, wachsam, doch stets in Gefahr, 
  überrascht und mitleidlos geschlagen zu werden. 
  Zwei Tage sollte er sich in Neetha aufhalten, bis das 
  nächste Schiff nach Norden ablegte. Er hatte sich in 
  einem 
  kleinen 
  Gästehaus 
  am 
  Hafen 
  eingemietet 
  und 
  bummelte neugierig durch die Stadt. Sie sah völlig an- 
  ders aus, als wie er sie Querinia beschrieben hatte. Hier 
  gab es keine Bunte Mauer, hier waren, mit wenigen 
  Ausnahmen, 
  die 
  Häuser 
  nicht 
  rosafarben, 
  sondern 
  aus 
  graugelbem 
  Bruchstein 
  und 
  Lehm 
  errichtet, 
  allenfalls 
  einmal ein besseres aus weißem oder schwarzem Mar- 
  mor 
  dazwischen. 
  Auch 
  überspannten 
  keine 
  zierlichen 
  Brückchen die Arme des Chabab, denn die Stadt lag 
  schnöde am Nordufer des Flusses, und ob der ferne 
  blaue 
  Dunststreifen 
  am 
  östlichen 
  Horizont 
  überhaupt 
  ein Gebirge war, konnte er nicht einschätzen. Die Gold- 
  felsen waren es jedenfalls nicht, die lagen woanders, so 
  hatte er sich belehren lassen. Nein, dieser schmale Strei- 
  fen würde in der Abendsonne nicht gülden erstrahlen, 
  diese Stadt würde in ihrem Licht nicht rot aufglühen. 
  Trotzdem nahm er sich vor, sich alles gut zu merken, 
  um nach seiner Rückkehr Querinia davon zu berichten. 
  Er beschloß, hier etwas für sie zu kaufen, um es ihr mit- 
  zubringen. Wie sehr würde sie staunen, wenn er ihr 
  eröffnete, daß er wirklich in Neetha gewesen war, wie 
  würden 
  ihre 
  beiden 
  wieder 
  geheilten 
  Augen 
  leuchten, 
  wenn er ihr sein Geschenk überreichte! 
  Dann fiel ihm ein, daß sie nicht mehr wissen würde, 
  wer er war, daß sie sich nicht einmal mehr an die Stadt 
  erinnern würde, die er ihr vorgegaukelt und für sie er- 
  träumt hatte. Diese Stadt war untergegangen, als er sei- 
  nen Pakt mit Milhibethjida geschlossen hatte. 
  Du bist ein bruderloser Narr, Herr Magus, tadelte er
  
   
  140
  sich. Du hängst Tagträumen nach, während der Welten- 
  diskus ins Schlingern gerät und du auf einer Reise bist, 
  deren Ziel selbst einem Hochgeschwister nicht geheuer 
  ist. Träume weiter, und du wirst selbst bald ein Stell- 
  dichein 
  mit 
  Schwester 
  Tsa 
  haben. 
  Außerdem 
  bist 
  du 
  viel zu jung für greisenhafte Gefühlsduseleien! 
  Ein 
  heranwehender 
  schwacher 
  Geruch 
  ließ 
  ihn 
  jäh 
  innehalten 
  und 
  die 
  umliegenden 
  Häuser 
  betrachten. 
  Klein, 
  unbedeutend, 
  heruntergekommen 
  und 
  belang- 
  los, bis auf eines, das sich nur in dem Schild mit dem 
  Storch über der Tür von den anderen unterschied: ein 
  Apothecarius. Er betrat den kleinen Laden, wo Bündel 
  mit 
  getrockneten 
  Blättern 
  und 
  Zweigen 
  an 
  langen 
  Schnüren von der Decke hingen, wo sich in Körbchen 
  Kräuter und Blüten häuften und in ölgefüllten Gefäßen 
  weitere Pflanzenteile schwammen. Er nickte dem Inha- 
  ber 
  zu, 
  einem 
  dürren 
  Mann 
  mit 
  buschigen 
  Augen- 
  brauen, von denen jede einzelne genausogut als stolzer 
  Schnauzbart 
  hätte 
  dienen 
  können. 
  Solange der Apothe- 
  ker 
  einen 
  gichtfingrigen 
  Greis 
  bediente, 
  schlenderte 
  Scheijian 
  scheinbar 
  unschlüssig 
  im 
  Laden 
  umher, 
  schnupperte hier und dort. Wie zuvor der feine Geruch, 
  so verflogen seine Zweifel. 
  »Womit kann man behilflich sein?« fragte der Apo- 
  theker, als der Gichtfingrige den Laden verlassen hatte. 
  »Braucht man etwas gegen das nächtliche Gebeiß und 
  Gestech, 
  etwas 
  gegen 
  den 
  magensäuerlichen 
  Gefährten 
  des Trunks, oder will man der Damenschaft mit Wohl- 
  geruch und glänzendem Haar gefallen?« 
  »Hat man vielleicht auch von der Grünen Kirsche?« 
  fragte Scheijian. 
  »Da weiß man gar nicht, was der Herr meint«, ent- 
  gegnete der Apotheker zurückhaltend. 
  »Man wird wohl nicht unreifes Obst meinen, sondern 
  die 
  Frucht 
  des 
  Shurinstrauchs.« 
  Mit 
  diesen 
  Worten 
  wurde Scheijian deutlicher. 
  Der 
  Apotheker 
  verschränkte 
  die 
  Arme 
  vor 
  der 
  Brust.
  
   
  141 
  »Hat man vielleicht einen zweiten Kopf, daß man sich 
  einen abschneiden lassen kann, oder noch ein Leben in 
  der Truhe, daß es einen nicht stört, eines im Kerker zu 
  verbringen?« 
  Scheijian verdrehte die Augen. »Wird man wohl ei- 
  gens aus Chorhop anreisen, nur um einen kleinen Gift- 
  mischer, der nicht darauf achtet, was aus seiner Tür 
  herausriecht, den Bütteln zu übergeben?« 
  »Spricht 
  man 
  vielleicht 
  in 
  Chorhop 
  einen 
  anderen 
  Dialekt?« entgegnete der Apotheker ungerührt. 
  »Bezahlt 
  man 
  zum 
  Ausgleich 
  auch 
  nicht 
  mit 
  ge- 
  strecktem Gold, sondern mit schweren Garether Duka- 
  ten?« 
  »Tut man das?« 
  »Man tut es.« 
  Wenig später verließ Scheijian grußlos den Laden. Er 
  hatte 
  zwar 
  keine 
  akute 
  Verwendung 
  für 
  die 
  giftigen 
  Knollen, aber er hatte gelernt, nicht zu zaudern, wenn 
  das Schicksal rief. 
  Er schlenderte gerade eine schmale Stiege hinab, die 
  zwei 
  parallel 
  verlaufende 
  Sträßchen 
  miteinander 
  ver- 
  band, als es ihm erschien, als wäre er schlagartig an 
  einen 
  anderen 
  Ort 
  versetzt 
  worden 
  und 
  Satinav 
  hätte 
  ihm bestimmt, etwas, das er schon zuvor erlebt hatte, 
  erneut zu durchleben. 
  Der 
  Anlaß 
  dafür 
  waren 
  drei 
  Gardisten, 
  die 
  einen 
  Gefangenen 
  mit 
  sich 
  führten, 
  einen 
  glatzköpfigen 
  Mann mit geflochtenem Bart in schlichter Kleidung, die 
  Hände auf den Rücken gebunden. Scheijian hatte noch 
  nicht 
  herausgefunden, 
  woran 
  ihn 
  diese 
  Szenerie 
  erin- 
  nerte, als er den Gefangenen erkannte. Wie viele Jahre 
  war es her, daß er ihn zuletzt gesehen hatte? Tatsächlich 
  wie in einem anderen Leben! Die Jahre hatten seinen 
  einstigen 
  Lehrmeister 
  sehr 
  verändert. 
  Scheijian 
  fragte 
  sich, warum er überhaupt noch lebte. 
  Er 
  folgte 
  der 
  Vierergmppe 
  zu 
  einem 
  abweisenden
  
   
  142
  Gebäude, das der Wechsel vieler Jahreszeiten mit einer 
  düsteren 
  Patina 
  überzogen 
  hatte. 
  Die 
  Gardisten 
  stießen 
  ihren Gefangenen auf ein mit rostigen Eisenbeschlägen 
  versehenes Tor zu, zu dessen beiden Seiten Hellebar- 
  diere 
  in 
  gelb-violetten 
  Uniformen 
  standen. 
  Die 
  beiden 
  Gruppen 
  wechselten 
  einige 
  Worte 
  miteinander 
  und 
  nahmen 
  dann 
  allesamt 
  rasch 
  Habachtstellung 
  ein, 
  als 
  sich die Tür öffnete und ein etwa fünfzigjähriger Mann 
  mit 
  leicht 
  vorquellenden 
  Augen und ausgeprägter Nase 
  heraustrat. 
  In 
  der 
  Linken 
  trug 
  er 
  weiße 
  Stulpenhand- 
  schuhe, die er sich vor dem Tor gemächlich anzog, ohne 
  sich 
  um 
  die 
  strammstehenden 
  Gardisten 
  zu 
  kümmern. 
  Gleich nach ihm kam ein weiterer von Natur aus groß- 
  gewachsener, 
  aber 
  durch 
  Jahre 
  des 
  Buckelns 
  krumm- 
  rückig 
  gewordener 
  Mann. 
  Der 
  zunächst 
  Herausgetre- 
  tene 
  beäugte 
  ihn 
  mißbilligend. 
  »Nicht 
  jetzt, 
  Sumudan, 
  nicht 
  jetzt. 
  Ich 
  komme 
  am 
  Markttag 
  zurück, 
  dann 
  kannst du mich weiterquälen. Doch jetzt« – er fuhr sich 
  mit 
  dem 
  behandschuhten 
  Zeigefinger 
  über 
  die 
  bartlose 
  Oberlippe – »erwartet mich Angenehmeres,« Die Bewe- 
  gung der Hand ging über in ein geziertes Winken, dann 
  entschwand er, und die Gardisten konnten endlich mit 
  ihrem Gefangenen das Gebäude betreten. 
  Kopfschüttelnd ging Scheijian an der Front des Bau- 
  werks entlang, das der örtliche Kerker zu sein schien. 
  Er hatte ebenerdig schmale Öffnungen, die mit geneigt 
  stehenden Gittern verschlossen waren. Durch diese Öff- 
  nungen konnte man in das Gebäude hineinsehen, hin- 
  unter 
  in 
  Kellerräume, 
  wo 
  schmutzverschmierte 
  bleiche 
  Gesichter mehr zu erahnen als zu erkennen waren. Bet- 
  telnde Rufe drangen aus der Tiefe herauf, vor man- 
  chem 
  Gitterloch 
  sah 
  man 
  Angehörige 
  eines 
  Insassen 
  stehen 
  und 
  Nahrung 
  hinabreichen 
  oder 
  einen 
  mildtäti- 
  gen Passanten kurz innehalten und ein Stück Brot oder 
  etwas Obst hinunterwerfen. Diese Gaben wurden offen 
  unter 
  den 
  Augen 
  der 
  Hellebardiere 
  hinabgereicht, 
  und 
  Scheijian fragte sich, was wohl mit jenen geschah, die
  
   
  143 
  keine Verwandten draußen hatten, welche sie mit Nah- 
  rung versorgten. Ob man sie schlicht verhungern ließ? 
  Der Glatzköpfige fiel ihm wieder ein. Laß es dir zur 
  Warnung 
  gereichen, 
  dachte 
  er 
  in 
  Erinnerung 
  an 
  die 
  Zerstreutheit, die ihm kurzfristig an diesem Tag hatte 
  einreden 
  wollen, 
  er 
  könne 
  Querinia 
  noch 
  irgendwann 
  einmal von Neetha erzählen. 
  Die Nacht war schwül. Schlaflos lag Scheijian auf der 
  schmalen 
  Pritsche 
  der 
  winzigen 
  Dachkammer, 
  die 
  er 
  mit 
  zwei 
  Dutzend 
  Stechmücken 
  teilte. 
  Der 
  Schweiß 
  rann 
  ihm 
  vom 
  Körper, 
  und 
  immer 
  wenn 
  er 
  gerade 
  hoffte, endlich Schlaf zu finden, näherte sich ein hohes 
  Sirren, nach dem er blind schlug, worauf es kurzzeitig 
  verstummte, das aber bald darauf wieder zu hören war. 
  Die 
  Neehtaer 
  Blutsauger 
  schienen 
  geradezu 
  verrückt 
  nach diesem fremden Saft. Durch die Fensterluke kam 
  zwar das vielfältige Flüstern der Nacht, hallten Schritte, 
  drangen 
  ferne 
  Stimmen, 
  klang 
  das 
  oftmals 
  unterbro- 
  chene Spiel einer Laute, aber es wehte kein frischer 
  Lufthauch herein. 
  Scheijian dachte zurück an die Begegnung des Nach- 
  mittags. Sie erinnerte ihn ein wenig an jenen Tag in 
  Al’Anfa, als er Querinia heimlich gefolgt war, bis zu der 
  Tür, deren Durchschreiten das Schicksal des Mädchens 
  besiegelt hatte. Er dachte weiter an Boromeo Wulweshj’o- 
  den, der vielleicht hier in den Besitz des Enduriums ge- 
  kommen war, auf Wegen, zu denen Scheijian keinen Zu- 
  gang fand. Vielleicht hätte er sich umhören sollen, doch 
  nach allem, was ihm der Zweite Finger über den Alanfa- 
  ner erzählt hatte, bezweifelte er, daß er fündig werden 
  würde. 
  Wiederholt 
  fragte 
  er 
  sich, 
  was 
  Tarrad 
  nach 
  Neetha geführt haben mochte und warum er hier einge- 
  kerkert worden war. Er kratzte sich ausgiebig und stellte 
  fest, 
  daß 
  er 
  inmitten 
  dieser 
  geflügelten 
  Plagegeister 
  keine Ruhe finden würde. Mürrisch kleidete er sich an, 
  um sich in den nächtlichen Straßen müde zu spazieren.
  
   
  144
  Doch sein Plan ging nicht auf. Das Bummeln in den 
  verlassenen Gassen dieser fremden Stadt, das Überque- 
  ren 
  ihrer 
  leeren 
  Plätze 
  ermüdeten 
  ihn 
  nicht, 
  sondern 
  langweilten ihn nur, füllten ihn statt dessen mit ruhelo- 
  ser 
  Reizbarkeit, 
  deren 
  Ursache 
  er 
  nicht 
  kannte. 
  Er 
  begab sich wieder auf den Rückweg. Kurz vor Errei- 
  chen seiner Herberge unterbrach eine Stimme die Stille 
  der Nacht: »Boron zum Gruße, Liva oder Scheijian, wie 
  du auch zu heißen scheinst« 
  Ruhig, 
  doch 
  im 
  Zustand 
  einer 
  gespannten 
  Feder, 
  drehte 
  er 
  sich 
  dorthin, 
  woher 
  die 
  Stimme 
  gekommen 
  war. Er machte drei schlanke Silhouetten aus, die sich 
  aus der Düsternis lösten und gemächlich näher kamen. 
  Das Licht des Madamals enthüllte, wer sie waren: die 
  drei 
  Beschützer 
  Boromeo 
  Wulweshjodens. 
  Als 
  Scheijian 
  sie bei der Ankunft des Alanfaners im Heim der Gor- 
  dovanaz’ gesehen hatte, waren sie ihm als dumpfe Tot- 
  schläger erschienen, doch so, wie sie jetzt daherkamen, 
  wie ein Rudel Khoramsbestien auf der Jagd, erkannte 
  er, daß er sich getäuscht hatte. Das waren keine einfa- 
  chen Schläger, das waren Leute, die ihr Gewerbe kann- 
  ten, 
  die 
  wahrscheinlich 
  demselben 
  Beruf 
  nachgingen 
  wie er. Und noch dazu drei an der Zahl. 
  »Was wollt ihr?« fragte er barsch, stellte sich ihnen 
  breitbeinig 
  entgegen 
  und 
  überlegte 
  fieberhaft, 
  wie 
  er 
  entkommen konnte. 
  »Wissen, 
  warum 
  du 
  unseren 
  Herrn 
  umgebracht 
  hast«, antwortete einer der drei gelangweilt. »Das wirst 
  du uns doch gern sagen, nicht wahr?« 
  Zeig 
  mir 
  einen 
  Ausweg, 
  Kleiner 
  Bruder, 
  dachte 
  Scheijian 
  und 
  ließ 
  mutlos 
  die 
  Schultern 
  sacken, 
  als 
  wolle er sich in sein Schicksal fügen. Um Zeit zu ge- 
  winnen, fragte er: »Nur aus Neugierde: Wie habt ihr 
  mich gefunden?« 
  »Deine 
  Begleiterin«, 
  entgegnete 
  eine 
  spöttische 
  Stimme. »Sie hat uns bereitwillig von dir erzählt. Der 
  Rest war einfach.« 
  
   
  145 
  »Wie 
  ein 
  Schweinchen 
  hat 
  sie 
  dabei 
  gequiekt«, 
  er- 
  gänzte der Zweite, und der Dritte fügte hinzu: »Sie war 
  ohnehin nichts mehr wert, also taten wir mit ihr, was 
  man 
  mit 
  Schweinchen 
  tut« 
  Schabend 
  verließen 
  drei 
  lange Klingen ihre Scheiden. 
  Die Nachricht von Querinias Tod wirkte auf Scheijian 
  wie eine Enthauptung. Ihm war, als hätte er keinen Kör- 
  per mehr, als bestünde er nur noch aus Kopf und Geist. 
  Er sah die Gestalten Schritt um Schritt näher kommen, 
  sie 
  erschienen 
  ihm 
  wie 
  Ausgeburten 
  der 
  Niederhöllen. 
  Als sie nahe genug waren, brüllte er auf und stieß ihnen 
  seine 
  Faust 
  entgegen. 
  Alles, 
  was 
  an 
  Zorn, 
  Ohnmacht 
  und Enttäuschung in ihm brodelte, legte er in seinen 
  Schrei, der eigentlich eine komplizierte Silbenfolge war, 
  die 
  der 
  Zunge 
  der 
  Dämonen 
  zu 
  entstammen 
  schien. 
  Kurzfristig sah er seine Bedränger in ihrem astralen Ab- 
  bild, als Geflecht leuchtender Linien und Netze. In die- 
  ses Geflecht krachte das astrale Äquivalent seiner Faust, 
  fetzte seine Stimme und echote darin: Ich bin furchtbar, 
  ich bringe Schrecken, ich bin eure Vernichtung! 
  Und die Faust glitt ab. 
  Statt daß der Zauber auf alle drei wirkte, wie es 
  Scheijian beabsichtigt hatte, erlag nur einer der Angrei- 
  fer seiner Macht. Schrill kreischend und halb wahnsin- 
  nig vor Angst rannte dieser eine davon, um sein Leben, 
  die 
  Straße 
  hinunter. 
  Im 
  selben 
  Augenblick 
  hatte 
  Scheijian die ›Nadel‹ aus seinem Gewand gerissen und 
  war 
  wie 
  ein 
  hungriger 
  Parder 
  vorgesprungen, 
  um 
  mit 
  dem Stahl zu erledigen, was die Magie nicht vollbracht 
  hatte. Was tust du Narr? dachte er im Sprung, kam auf, 
  kreiselte schlingernd um die eigene Achse, so daß er fast 
  den Stand verloren hätte, und rannte los, denn gegen 
  dieses eingespielte Paar war er hoffnungslos verloren – 
  wie ein Pfauenfischchen im Rachen eines Brabacudas. 
  »Hoppla, 
  Lucan, 
  ein 
  Magier!« 
  hörte 
  er 
  eine 
  Stimme 
  hinter sich, und: »Er darf keine Zeit bekommen, aber- 
  mals 
  zu 
  zaubern!« 
  Dann 
  nahmen 
  sie 
  die 
  Verfolgung
  
   
  146
  auf. Eine stumme Jagd durch das Straßengewirr Nee- 
  thas hob an, nur das Aufklatschen der eilenden Füße 
  und stoßweises Atmen zeugten davon. Bald zeigte sich, 
  daß 
  seine 
  Verfolger 
  Scheijian 
  körperlich 
  überlegen 
  waren und den kleinen Vorsprung, den ihm die Magie 
  verschafft hatte, rasch verkürzten. 
  Die Hunde hatten ihren Hasen fast eingeholt, als ein 
  häßliches 
  Klatschen 
  der 
  Jagd 
  eine 
  Wendung 
  gab. 
  Im 
  Laufen blickte Scheijian über die Schulter zurück, sah 
  einen der beiden Verfolger ebenfalls zurückblicken und 
  den 
  zweiten 
  in 
  einigem 
  Abstand 
  zu 
  Boden gestreckt. 
  Scheijian stolperte und stürzte. 
  Es war, als hätte Satinav die Zeit in dünne Scheiben ge- 
  schnitten, und während Scheijians Körper von Scheibe zu 
  Scheibe kippte, flackerte in seinem Geist das Bild eines 
  rotgesichtigen, 
  schwitzenden 
  und 
  stöhnenden 
  jungen 
  Bauern auf, der umgeben war von einer Schar krei- 
  schender oder aufgeregt umherhüpfender Kinder und der 
  versuchte, ihnen den Außergewaltigsten Lichtzauber vor- 
  zuführen. Doch vielleicht war es auch nur die in den Jah- 
  ren seines Gewerbes erlangte Kaltblütigkeit, die Scheijian 
  im Fallen veranlaßte, den Arm auszustrecken und mit ab- 
  gewinkeltem 
  Zeige- 
  und 
  Mittelfinger 
  den 
  Blendzauber 
  auf den übriggebliebenen Verfolger zu schleudern. 
  Der unsichtbare Blitz fand sein Ziel im Geist seines 
  Opfers, 
  ließ 
  dieses 
  den 
  Unterarm 
  schützend 
  vor 
  das 
  Gesicht reißen und brachte es ebenfalls zu Fall. Krab- 
  belnd wie ein schneller Käfer hastete Scheijian zu ihm 
  hinüber und rammte ihm beidhändig den langen Dom 
  in die Brust. »Begegne der Schwester!« keuchte er. 
  Schweratmend 
  stand 
  er 
  auf, 
  Knie 
  und 
  Ellbogen 
  schmerzten 
  von 
  dem 
  Sturz, 
  kleine 
  Nadeln 
  stachen 
  in 
  seiner Brust. Er humpelte zu dem anderen Verfolger, zu 
  dem 
  sich 
  mittlerweile 
  der 
  unverhoffte 
  Retter 
  gesellt 
  hatte, 
  der 
  soeben 
  eine 
  hölzerne 
  Wurfscheibe 
  vom 
  Boden aufhob. 
  Der 
  Retter 
  trug 
  ein 
  kleidartiges 
  Gewand 
  mit 
  ausla-
  
   
  147 
  denden Schultern, das sich von der Taille abwärts ke- 
  gelförmig verbreiterte. Scheijian wußte, daß es im Licht 
  des 
  Tages 
  fälscherlicherweise 
  grau 
  erscheinen 
  würde, 
  eine 
  Wirkung, 
  die 
  durch 
  schmalste 
  Längsstreifen 
  aus 
  komplementären 
  Farben 
  erzeugt 
  wurde. 
  Es 
  war 
  das 
  Gewand eines Wanderpriesters der Zwillinge. 
  Als Scheijian nahe genug heran war, fiel ihm auf, daß 
  sein Retter eine Retterin war. Er hatte sie sogar schon 
  einmal gesehen, diese vierzigjährige Frau mit den vie- 
  len Zöpfchen und den im Hellen tiefblauen Augen. Sie 
  war die Priesterin, die er vor Wochen im Tempel zu 
  Tuzak nach Milhibethjida gefragt hatte. Er beugte sich 
  zu dem gefallenen zweiten Verfolger hinab. »Er ist be- 
  reits tot«, sagte die Priesterin. 
  »Nur 
  um 
  sicherzugehen«, 
  entgegnete 
  Scheijian. 
  »Schau lieber weg, es ist keine schöne Arbeit« Und er 
  zerschnitt dem Mann mit seiner Klinge die Kehle. Er 
  hatte recht, es war keine schöne Pflicht, denn die Waffe 
  war schlecht dafür geeignet. 
  »Wo ist der Dritte?« fragte Scheijian danach. 
  »Er lief zwei Nachtwächtern in die Arme. Sie ha- 
  ben 
  den 
  Schreienden 
  niedergeknüppelt 
  und 
  mitge- 
  schleppt« 
  Sie 
  versetzte 
  ihm 
  einen 
  Stoß. 
  »Wir 
  sollten 
  uns ebenfalls davonmachen.« 
  Auf einem Brunnenplatz wuschen sie sich die Spuren 
  des Kampfes ab. »Das habe ich nicht mit der Hohen 
  Schwester 
  ausgemacht!« 
  herrschte 
  Scheijian 
  die 
  Prieste- 
  rin an. »Ich beschrieb ihr, wo ihr das Mädchen fändet, 
  damit es in die Sicherheit des Tempels gebracht werde. 
  Doch jetzt ist es tot!« 
  »Woher weißt du das?« fragte die Frau. 
  »Sie erzählten es mir, diese bruderlosen Hunde.« 
  Beide schwiegen für einige Zeit. 
  »Was hast du jetzt vor?« erkundigte sich die Prieste- 
  rin. 
  »Ich werde meinen Teil der Vereinbarung einhalten. 
  Warum bist du hier?« 
  
   
  148
  »Die Hohe Schwester hat mich dir hinterhergeschickt. 
  Sie dachte, du brauchtest Hilfe, da das Mädchen kurz 
  nach deiner Abreise getötet wurde. Wer waren sie?« 
  »Meuchlerpack aus Al’Anfa. Ich brauche deine Hilfe 
  nicht.« 
  »Das war ja eben zu sehen. Kanntest du das Mäd- 
  chen länger?« 
  »Nein«, 
  antwortete 
  Scheijian, 
  »eigentlich 
  nicht. 
  Sie 
  hatte wunderschöne Augen…« 
  »Ich weiß«, fiel ihm die Priesterin ins Wort, »ich habe 
  sie 
  ihr 
  selbst 
  geschlossen. 
  Du 
  handelst 
  unklug, 
  wenn 
  du allein weiterreist,« 
  »Ich 
  habe 
  nichts 
  anderes 
  mit 
  Milhibethjida 
  ausge- 
  macht. 
  Nur 
  daran 
  halte 
  ich 
  mich. 
  Ich 
  brauche 
  dich 
  nicht.« 
  Nach einer Pause sprach er rhythmisch: »Wie Lab- 
  sal ist mir ihr Anblick, wie eine Oase inmitten des 
  Sands…« 
  Es war ein Zitat aus einem alten Volkslied, das mög- 
  licherweise noch auf die Wanderschaft der Beni Rurech 
  zurückging. 
  Die 
  Priesterin 
  setzte 
  es 
  fort: 
  »…darinnen 
  zwei Seen wie Emeralde, grün wie Emeralde.« 
  »Das Lied schien wie für sie geschrieben…«, seufzte 
  er 
  und 
  preßte 
  die 
  Lippen 
  zusammen. 
  Die 
  Priesterin 
  nickte, er fuhr fort: »Wo lernt man eigentlich so treffsi- 
  cher einen Diskus bei Nacht zu werfen?« 
  Die Priesterin lächelte: »In der Gegend von Boran. 
  Ishajid war nicht immer eine Dienerin der Zwillinge.« 
  »Das glaube ich dir aufs Wort, es war ein famoser 
  Wurf. Trotzdem will ich dich nicht bei mir haben.« Er 
  erhob sich zum Gehen: »Preise die Schönheit, Schwe- 
  ster!« 
  »Wir treffen uns wieder, Bruder«, antwortete sie. 
  »Auch daran zweifle ich nicht, ich kann es dir nicht 
  verwehren«, 
  stimmte 
  Scheijian 
  trocken 
  zu 
  und 
  verließ 
  den Platz. 
  
   
  149 
  In seine Kammer zurückgekehrt, murmelte er vor sich 
  hin: »Es ist eine schöne Welt, die Rur uns geschenkt hat, 
  und es sind schöne Tage, auch wenn es mir jetzt nicht 
  so scheint, weil ich es nicht verstehe. Sei gnädiger zu 
  ihr, Schwester Tsa!« Dies waren seine Worte der Trauer, 
  dann wandte er sich Dringlicherem zu. Zwei aus dem 
  Trio waren tot, der dritte lebte noch, dürfte mittlerweile 
  den 
  Zauberbann 
  abgeschüttelt 
  haben 
  und 
  wußte 
  also 
  inzwischen, daß ein Magier und kein beliebiger Sklave 
  Boromeo 
  Wulweshjoden 
  getötet 
  hatte, 
  wußte 
  damit 
  spätestens jetzt, daß jener nicht ein zufälliges Opfer bei 
  der Ermordung Marnos gewesen war, sondern daß es 
  von Anfang an um Boromeo gegangen war. So dicht, 
  wie sie ihm auf den Fersen gefolgt waren, hatten sie of- 
  fenbar 
  das 
  nächste 
  Schiff 
  von 
  Tuzak 
  genommen, 
  ir- 
  gendwo 
  einen 
  rascheren 
  Anschluß 
  bekommen 
  und 
  höchstwahrscheinlich 
  zwischendurch 
  keine 
  Zeit 
  ge- 
  habt, 
  in 
  Al’Anfa 
  anzulegen, 
  was 
  bedeutete, 
  daß 
  der 
  Kreis der Wissenden noch sehr klein war. Das würde 
  sich 
  ändern, 
  wenn 
  der 
  Überlebende 
  zurückkehrte, 
  und 
  eine unerwünschte Neugier wecken. 
  Er 
  wußte 
  ärgerlicherweise 
  zuwenig 
  über 
  den 
  getöte- 
  ten Boromeo. Wenn er wirklich so wichtig war, wie der 
  Zweite 
  Finger 
  angedeutet 
  hatte, 
  und 
  wenn 
  das 
  stimmte, 
  was 
  Scheijian 
  von 
  seinen 
  Begleitern 
  ver- 
  mutete, 
  dann 
  mochte 
  er 
  weitreichende 
  Verbindungen 
  haben, sogar bis hin zur Hand Borons, vielleicht Teil 
  derselben 
  sein. 
  Keine 
  angenehmen 
  Gegner. 
  Gerüchte- 
  weise beschränkte sich dieses alanfanische Pendant zur 
  Bruderschaft nicht auf das eigene Volk, sondern besaß 
  ein 
  Netz 
  von 
  Niederlassungen 
  weit 
  außerhalb 
  des 
  Machtbereiches 
  der 
  Rabenstadt, 
  wie 
  man 
  sich 
  erzählte, 
  bis hin ins Albemische. Scheijian wußte nicht, wie rach- 
  süchtig sie waren, ob sie seine Fährte wieder aufneh- 
  men würden. Der Bruderschaft wäre es zwar gleichgül- 
  tig, ob sie nach Tuzak kämen, es gäbe nur ein paar wei- 
  tere, 
  die 
  auf 
  Nimmerwiedersehen 
  in 
  den 
  Wäldern
  
   
  150
  Maraskans verschwänden; anders wäre es, wenn sie bis 
  nach Tarschoggyn fänden. Und selbst wenn es nicht so 
  wäre, hätte es Scheijian mißfallen, wenn jemand, dem 
  er 
  es 
  nicht 
  gestattete, 
  zuviel 
  über 
  ihn 
  wußte. 
  Derlei 
  konnte Türen öffnen, die stracks zu Schwester Tsa führ- 
  ten. Dieser Dritte durfte Neetha nie verlassen. 
  Doch wie konnte man ihn daran hindern? Kurzfristig 
  erwog 
  Scheijian, 
  ihn 
  der 
  Ermordung 
  seiner 
  beiden 
  Spießgesellen 
  zu 
  bezichtigen, 
  damit 
  der 
  Neethaer 
  Scharfrichter 
  diese 
  bedenklich 
  offene 
  Tür 
  für 
  ihn 
  schlösse. Es galt nur noch zu erklären, wie jener es ge- 
  schafft 
  haben 
  mochte, 
  dem 
  einen 
  der 
  Getöteten 
  den 
  Schädel einzuschlagen und dem anderen den Dolch in 
  die Brust zu rammen, und warum er anschließend mit 
  gezücktem 
  Schwert 
  davongerannt 
  war. 
  Fadenscheinig, 
  das Ganze. Außerdem – wenn es wirklich jemand von 
  der Hand Borons war, durfte man dieses Geschäft nicht 
  der 
  Obrigkeit 
  überlassen. 
  Leicht 
  mochte 
  sich 
  jemand 
  finden, 
  der 
  eine 
  schützende 
  Hand 
  ausbreitete. 
  Es 
  gab 
  Gerüchte. 
  Also 
  mußte 
  Scheijian 
  selbst 
  an 
  ihn 
  heran- 
  kommen. Er durfte nicht warten, bis der Mann wieder 
  aus dem Kerker entlassen wurde, was hoffentlich noch 
  nicht 
  geschehen 
  war, 
  denn 
  dort 
  drinnen 
  war 
  er 
  grundsätzlich 
  erreichbar, 
  vorausgesetzt, 
  Scheijian 
  kam 
  zu ihm in den Kerker, und zwar auf einem Weg, der ihn 
  auch wieder herausbrachte. 
  Nach einer Stunde hatte er seinen Plan entworfen. Er 
  gefiel ihm, denn möglicherweise könnte er damit zwei 
  Hasen in einer Falle fangen, auch wenn das Unterneh- 
  men 
  zur 
  Folge 
  hätte, 
  daß 
  er 
  sein 
  Schiff 
  verpassen 
  würde. Alles hing jedoch davon ab, wie reichhaltig der 
  Giftschrank 
  des 
  Apothecarius 
  ausgestattet 
  war. 
  Doch 
  vorerst galt es, Zeit zu gewinnen. 
  Er 
  zog 
  sein 
  teuerstes 
  Gewand 
  an 
  und 
  riß 
  schweren 
  Herzens eine Naht auf. Mutter wäre begeistert, dachte 
  er, schloß die Augen und schlug sich kräftig mit dem 
  Stab auf die Nase. Mit einem Schmerzschrei ließ er den
  
   
  151 
  Stock 
  fallen 
  und 
  hüpfte 
  fluchend 
  einbeinig 
  durch 
  die 
  Kammer, während er sich mit der Hand das verletzte 
  Organ hielt. »Welche hirnrissige Idee!« schimpfte er un- 
  entwegt, 
  bis 
  von 
  nebenan 
  Gepolter 
  und 
  unhöfliche 
  Aufforderungen erklangen, die Nachtruhe zu wahren. 
  So hergerichtet, verließ Scheijian zum zweiten Mal die 
  Herberge 
  auf 
  der 
  Suche 
  nach 
  einem 
  Handlanger 
  der 
  Obrigkeit. 
  Es 
  erwies 
  sich 
  als 
  schwieriges 
  Unterfangen. 
  Neetha war zwar von vergleichbarer Größe wie Tuzak, 
  doch während man dort allenthalben und zu jeder Zeit 
  ganze 
  Streifen 
  schwerbewaffneter 
  kaiserlicher 
  oder 
  fürstlicher 
  Gardisten 
  antraf, 
  so 
  schien 
  hier 
  schon 
  das 
  Auffinden 
  eines 
  einzigen 
  Büttels 
  oder 
  Nachtwächters 
  eine beträchtliche Leistung zu sein. Insofern hatte Wul- 
  weshjoden recht gehabt: Diese Stadt war kleinstädtisch. 
  Die Hälfte einer Stunde war verstrichen, als Scheijian 
  endlich einen vollippigen großen Wächter mit blondem 
  mittelgescheitelten Haar traf, dem er weismachte, über- 
  fallen und ausgeraubt worden zu sein. So gut, wie es 
  seine Erinnerung zuließ, beschrieb er ihm den inhaftier- 
  ten 
  Dritten 
  als 
  mutmaßlichen 
  Übeltäter. 
  Das 
  ursprüng- 
  lich offene Lachen des Wächters verwandelte sich wäh- 
  rend 
  des 
  Berichts 
  in 
  grimmige, 
  zähnefletschende 
  Ent- 
  schlossenheit – so etwas konnte in Neetha nicht gedul- 
  det 
  werden! 
  Gebannt 
  haftete 
  Scheijians 
  Blick 
  während 
  seiner Schilderung auf einer der Hände des Büttels. Der 
  hatte die Hand bis auf einen Finger zur Faust geballt 
  und 
  schüttelte 
  sie, 
  wodurch 
  der 
  abgespreizte 
  Finger 
  wie ein kleiner Schlagstock auf und ab wippte. Vor sei- 
  nem geistigen Auge sah Scheijian den Blonden, wie er 
  eines 
  Strauchdiebs 
  habhaft 
  wurde 
  und 
  ihn 
  mit 
  der 
  rücksichtslosen 
  Gewalt 
  des 
  einzelnen 
  Fingers 
  verprü- 
  gelte. Wie grotesk! Der gute Mann schien eine bemer- 
  kenswerte 
  Seelenverwandtschaft 
  mit 
  einem 
  bornischen 
  Amtskollegen zu haben, den Scheijian einst im Festu- 
  mer 
  Stadtteil 
  Neu-Jergan 
  getroffen 
  hatte, 
  brav, 
  korrekt 
  und nützlich, dem man nur mit den richtigen Worten
  
   
  152
  erklären mußte, wie das Gefüge der Welt zusammenge- 
  kittet war, damit er genau das tat, was man wirklich 
  von ihm wollte, wie ein Schweißhund, dem man eine 
  Spur zeigte. 
  »Vielleicht 
  hat 
  einer 
  eurer 
  braven 
  Kollegen 
  den 
  Schurken 
  auch 
  schon 
  geschnappt«, 
  deutete 
  Scheijian 
  an, »und er sitzt bereits im Kerker.« Der Büttel ver- 
  sprach, dort nachzusehen, fragte, wo Sche’ijian zur Kla- 
  geerhebung erreichbar sei. Er antwortete, daß er mor- 
  gen 
  in 
  einem 
  umliegenden 
  Dorf 
  weile, 
  dann 
  aber 
  zurückkehren 
  werde, 
  um 
  alles 
  zu 
  klären. 
  Der 
  Büttel 
  nickte erfreut, und Scheijian war zufrieden, da der Al- 
  anfaner dadurch für mindestens einen weiteren Tag in 
  sicherer Erreichbarkeit blieb. 
  Sein nächstes Ziel war das Heim des Apothecarius. 
  Das Haus stand dunkel in der Reihe der anderen Häuser, 
  die in der Nacht wie eine Reihe abgebrochener Zähne 
  wirkten, mit Fenstern, die eingefallenen Augen glichen. 
  Er warf einen Stein gegen einen der Fensterläden, dann 
  noch einen und ein paar weitere, bis ein zipfelbemütztes 
  Haupt aus einer Fensteröffnung herauslugte. 
  Der 
  Apothecarius 
  war 
  zwar 
  wenig 
  erbaut 
  von 
  dem 
  nächtlichen Besuch, doch seine Habsucht und die Hoff- 
  nung 
  auf 
  ein 
  weiteres 
  lohnendes 
  Geschäft 
  bewogen 
  ihn, zu öffnen und Scheijian einzulassen. 
  »Was ist mit Eurer Nase geschehen?« fragte er. 
  »Fragt nicht!« entgegnete Scheijian und erklärte ihm, 
  was er wollte. 
  »Man kann sich offenbar nicht entscheiden, ob man 
  halb 
  Neetha 
  vergiften 
  oder 
  gesundpflegen 
  will«, 
  be- 
  merkte 
  der 
  Apotheker 
  mißtrauisch. 
  »Auch 
  möchte man 
  später noch in dieser Stadt wohnen?« 
  »Man ist nur auf der Durchreise. Hat man denn da, 
  was ich möchte?« 
  »Man hätte gern. Manches ja, doch nicht alles. Kann 
  man es denn bezahlen?« 
  Scheijian 
  nickte. 
  Diese 
  Reise 
  würde 
  ihn 
  noch 
  ruinie-
  
   
  153 
  ren. Er ließ sich aufzählen, was der Apotheker von den 
  Substanzen, 
  die 
  er 
  benötigte, 
  vorrätig 
  hatte. 
  Was 
  die 
  Heilkräuter betraf, so war er gut ausgestattet, nur die 
  Skorpion- 
  und 
  Schlangengifte 
  waren 
  nicht 
  genau 
  jene, 
  welche Scheijian brauchte, dafür sah es mit den mine- 
  ralischen Substanzen wieder besser aus. Er würde viel 
  improvisieren 
  und 
  ersetzen 
  müssen. 
  Schließlich 
  fragte 
  er noch nach einem Mörser und einer einfachen Waage. 
  »Man weiß offenbar, was man will«, meinte der Apo- 
  theker neugierig. 
  »Weiß 
  man. 
  Aber 
  man 
  vergißt 
  das 
  gleich 
  wieder«, 
  mahnte Scheijian. 
  »Hat 
  man 
  schon 
  getan«, 
  antwortete 
  sein 
  Gegenüber 
  und strich zufrieden die klingenden Münzen ein. Diese 
  Nacht war sehr gewinnbringend für ihn gewesen. 
  Dösend erwartete Scheijian das Morgengrauen. Als die 
  Sonnenscheibe genau zur Hälfte über den Horizont ge- 
  klettert war, begann er sein Werk. Er besaß jetzt eine 
  bunte Palette von Giften, mit der er die halbe Stadtwa- 
  che 
  Neethas 
  zu 
  Boron 
  hätte 
  befördern 
  können, 
  doch 
  das war nicht seine Absicht. Er plante, die schwierigere 
  Variante 
  eines 
  ohnehin 
  schweren 
  Zaubers 
  zu 
  wirken, 
  für 
  die 
  schon 
  mancher 
  Spitzbube 
  viel 
  Gold 
  gegeben 
  hatte, 
  um 
  in 
  der 
  Sicherheit 
  der 
  Anonymität 
  zu 
  ver- 
  schwinden, eines Zaubers, von dem bereits die Kennt- 
  nis von Teilen der Thesis ausreichte, das Instrumenta- 
  rium 
  der 
  Obrigkeit 
  kennenzulernen. 
  Scheijian 
  beabsich- 
  tigte, 
  sein 
  eigenes 
  Aussehen 
  drastisch 
  zu 
  verändern 
  und sich in eine andere Person zu verwandeln. Man- 
  gels 
  der 
  richtigen 
  Paraphemalien, 
  die 
  alles 
  erleichtert 
  hätten, blieb ihm nur der Weg über ein gefährliches Ge- 
  misch 
  von 
  Drogen. 
  Es 
  galt, 
  genauestens 
  zu 
  arbeiten, 
  denn 
  Unausgewogenheit 
  würde 
  ihm 
  keinen 
  anderen 
  Körper schenken, sondern seine Seele für immer vom 
  Stofflichen trennen. 
  Sorgfältig 
  zerschnippelte 
  er 
  Shurinknolle 
  und 
  Wirsel-
  
   
  154
  krautblätter, 
  zerquetschte 
  Einbeeren, 
  vermischte 
  sie 
  mit 
  Tulmadron, 
  wägte, 
  rührte 
  und 
  stampfte. 
  Angestrengt 
  bemühte er sich dabei, sich wieder den unbekannten Of- 
  fizier zu vergegenwärtigen, den er beim Verlassen des 
  Kerkers gesehen hatte. Dessen Gestalt wollte er anneh- 
  men. Er tröpfelte etwas vom Gift des Gelbschwanzskor- 
  pions in die Mixtur, rührte sie schaumig und überlegte, 
  ob es wohl einen Spruch gebe, der eine beliebige Erinne- 
  rung vollständig zurückbrächte. Das wäre jetzt sehr nütz- 
  lich gewesen. Vermutlich würde er dem Gebiet der Hell- 
  sichtmagie 
  entstammen 
  und 
  hätte 
  eine 
  starke 
  visuelle 
  Komponente, die jedoch wegen der Peldik ausgeglichen 
  werden müßte durch… Augenblick! War Erinnerung nur 
  Sehen? Sicherlich nicht. Er schnüffelte an der Mixtur, 
  rümpfte die Nase, zerpulverte einen Stengel des Wirsel- 
  krauts und dachte an seine weit zurückliegende Ausbil- 
  dung. 
  Zu 
  einem 
  echten 
  Erinnerungszauber 
  würden 
  alle 
  Sinne 
  gehören, 
  Sehen, 
  Riechen, 
  Schmecken, 
  Tasten, 
  Hören. 
  Die 
  Berücksichtigung 
  aller 
  Wahrnehmungsarten 
  schien sehr schwierig zu sein und konnte leicht zu ei- 
  ner 
  dieser 
  eigentümlichen 
  Paradoxa 
  und 
  Singularitäten 
  führen, 
  die 
  keine 
  magische 
  Theorie 
  zu 
  erklären 
  ver- 
  mochte. Außerdem – wie brachte man Subjektivität in 
  diesen Zauber? Erinnerung war schließlich nicht neutral, 
  war 
  dem 
  Wechselspiel 
  vergangener 
  und 
  gegenwärtiger 
  Ansichten und Gefühle unterworfen, also fließend, damit 
  trügerisch wie die Zeit, die die unangenehme Eigenschaft 
  hat, Dinge in die Gegenwart zu spülen, die man sicher in 
  den Truhen der Vergangenheit wähnt, wobei man vergißt, 
  daß Truhen nicht zwangsläufig mit Schlössern ausgestat- 
  tet sind. Man sähe es, wenn der Betharder zurückkehrte, 
  um fortzuführen, was er vor vier Jahrhunderten begon- 
  nen hatte. Jedenfalls wäre es interessant gewesen, sich bei 
  Gelegenheit mit den grundlegenden Monomagielen eines 
  derartigen 
  Zaubers 
  auseinanderzusetzen, 
  um 
  zu 
  erfah- 
  ren, ob mittels suffizienter Reduktion die Thesis eines er- 
  innerungsspendenden 
  Spruchs 
  überhaupt 
  möglich 
  war.
  
   
  155 
  Das 
  Gebräu 
  schien 
  jetzt 
  die 
  richtige 
  Zusammenset- 
  zung zu haben. Als letzte Verfeinerung fügte Scheijian 
  etwas 
  Rauschgurke 
  hinzu. 
  Ein 
  wahres 
  Geschenk 
  Rurs 
  seiner 
  Meinung 
  nach, 
  für 
  sich 
  allein 
  zwar 
  nur 
  eine 
  harmlose Droge, doch mit der hübschen Eigenschaft, in 
  zahllosen 
  Kombinationen 
  jedem 
  anderen 
  Elixier 
  ihre 
  Stärke zu leihen. Mit Verachtung dachte Scheijian an 
  die 
  mittelreichischen 
  Soldaten 
  auf 
  Maraskan. 
  Sie 
  aßen 
  die violette Frucht und versanken in wohlige Träume, 
  nicht 
  ahnend, 
  was 
  man 
  sonst 
  noch 
  mit 
  ihr 
  anstellen 
  konnte. Diese Narren! 
  Beherzt 
  schluckte 
  er 
  das 
  Gebräu 
  hinunter. 
  Trotz 
  der 
  trüben 
  Farbe 
  und 
  der 
  gefährlichen 
  Zutaten 
  schmeckte 
  es 
  erstaunlich 
  angenehm. 
  Es 
  dauerte 
  nicht 
  lange, 
  bis 
  der Trank wirkte. Zuerst traten eine verstärkte Klarsicht 
  und der Eindruck ein, als trennten sich seine Augen 
  vom Körper, als könnte er in Winkel sehen, die er von 
  seinem 
  Standpunkt 
  aus 
  eigentlich 
  nicht 
  überblickte. 
  Scheijian begann mit dem Rezitieren der Formel. Au- 
  genblicklich stellte sich eine Doppelsichtigkeit ein, und 
  neben der Stofflichkeit und Form der Dinge um sich 
  hemm 
  sah 
  er 
  die 
  schimmernden 
  Waben 
  ihrer 
  Auren. 
  Die Droge, die er zu sich genommen hatte, steuerte nun 
  ihren wichtigsten Teil bei. Sie ließ ihn die Gesamtheit 
  des Raums überblicken, als befänden sich seine Augen 
  im Boden, in Decken und Wänden und auch immer 
  noch dort, wo sie waren. So schaute er gleichzeitig von 
  außen auf das Zentrum des Geschehens, das er selbst 
  war, und von innen zum Rand, ohne Mühe und ohne 
  daß 
  sein 
  Geist 
  über 
  die 
  Verwirrnis 
  dieser 
  vielfältigen 
  Splitter und Facetten der Wirklichkeit in die Gefilde des 
  Wahnsinns abgetrieben wäre. Doch da war noch etwas 
  anderes, 
  ein 
  Gefühl 
  heiterer 
  Unrast 
  und 
  Leichtigkeit 
  sowie 
  ein 
  starker 
  Bewegungsdrang. 
  Solche 
  Auswirkun- 
  gen sollte der Trank nicht haben, sie konnten nur be- 
  deuten, daß die Mixtur nicht genau die Zusammenset- 
  zung gehabt hatte, die sie hätte haben sollen. Na und?
  
   
  156
  dachte 
  Scheijian 
  grundlos 
  kichernd. 
  Ich 
  winde 
  mich 
  nicht in Krämpfen, so schlimm wird’s nicht sein! 
  Er konzentrierte sich auf seine eigene Aura und ver- 
  formte 
  sie 
  allmählich. 
  Vom 
  Treppenhaus 
  hörte 
  er 
  Schritte. Sie mußten der Wirtin gehören. Es klang be- 
  zaubernd, dieses Tapptapptapp; er hätte es der fülligen 
  Frau gar nicht zugetraut. Sicher wäre es eine glänzende 
  Idee, ihr den Hof zu machen! Dem Wirt würde es zwar 
  nicht gefallen, aber er würde ihm eben drohen, ihn in 
  ein 
  Schwein 
  zu 
  verwandeln 
  und 
  dann… 
  Scheijian 
  stutzte über diesen Einfall, denn noch bei seiner An- 
  kunft hatte er sich gedacht, daß der Hintern der Wir- 
  tin 
  dem 
  eines 
  Wollnashorns 
  gliche. 
  Ach, 
  Wollnashorn, 
  dachte 
  er, 
  diese 
  Nebensächlichkeiten… 
  Also 
  Glubsch- 
  augen 
  hatte 
  der 
  Bursche gehabt und eine ausgeprägte 
  Nase. Er rezitierte angestrengt weiter. 
  Von 
  der 
  Straße 
  drangen 
  liebliche 
  Stimmen 
  an 
  Schei- 
  jians 
  Ohr. 
  Noch 
  immer 
  die 
  greulichen 
  Worte 
  des 
  Zhayad 
  murmelnd 
  und 
  knurrend, 
  torkelte 
  Scheijian 
  zur 
  Fensteröffnung und streckte den Kopf hinaus. Drei Wä- 
  scherinnen 
  standen 
  schwatzend 
  auf 
  der 
  Straße. 
  Scheijian hätte schwören können, daß er noch nie so be- 
  gehrenswerte 
  Geschöpfe 
  gesehen 
  hatte. 
  Was 
  tue 
  ich 
  hier eigentlich? fragte er sich. Ich versuche, mich in 
  einen 
  blöden 
  alten 
  Knacker 
  zu 
  verwandeln, 
  derweil 
  dort drunten die dreifache Rahja steht! Ich werde hin- 
  abgehen und… Fröhlich singend kam ein Bäckergeselle 
  mit einem Brett auf der Schulter, auf dem Kuchen und 
  Brote 
  lagen, 
  die 
  Straße 
  entlang, 
  winkte 
  bisweilen 
  je- 
  mandem grüßend zu oder machte eine scherzhafte Be- 
  merkung. Gleich würde sein Weg an den drei Wäsche- 
  rinnen vorbeiführen. Der Anblick versetzte Scheijian in 
  Rage. Was grinst der dreiste Kerl so frech? schäumte er. 
  Wenn er es wagt, wenn er es auch nur andeutungs- 
  weise wagt, eine der Maiden anzusprechen, werde ich 
  ihm die Zähne einschlagen… Hm, eigentlich hat er es 
  nicht 
  verdient, 
  dieser 
  hübsche 
  Bengel! 
  Ärgerlich 
  zog
  
   
  157 
  Scheijian den Kopf aus der Fensteröffnung. Es mußte 
  an der Mixtur liegen, daß ihm solche Gedanken kamen; 
  offenbar 
  hatte 
  er 
  eine 
  Art 
  Liebestrunk 
  zusammenge- 
  braut. Verzweifelt versuchte er, das zerfasernde Astral- 
  netz 
  wieder 
  zusammenzuflicken. 
  Glubschaugen, 
  Lie- 
  bestrank, graue Haare, pendelte es ihm im Kopf. 
  Ihm fiel ein, daß Kuslik auf seinem weiteren Weg lag. 
  Dort gab es zwei Magierakademien, und es wäre wich- 
  tig, vorbeizuschauen, um nachzuschlagen, ob man über 
  die 
  rahjaischen 
  Auswirkungen 
  dieser 
  speziellen 
  Mixtur 
  etwas 
  wüßte. 
  Er 
  würde 
  geradewegs 
  zur 
  Akademielei- 
  tung gehen und fragen. Mit etwas Glück wäre die Lei- 
  terin eine Magistra. Eine knackige Magistra. Er würde 
  zu ihr gehen und sagen: Euer Spektabilität, Eure Haut 
  ist wie der Alabaster von Sinoda, Euer Mund wie der 
  Sonnenaufgang von Boran, Eure Augen sind wie Eme- 
  ralde, wie zwei Perlen auf dem Gewand der Nacht! 
  Schlagartig 
  verflogen 
  die 
  Nebenwirkungen 
  des 
  Tran- 
  kes, und ein zerstörtes Gesicht mit einem einzelnen tief- 
  blauen 
  Auge 
  drängte 
  sich 
  zwischen 
  sein 
  Bewußtsein 
  und die Auswirkungen des Giftes. Das Bild wirkte so 
  weit ernüchternd, daß es Scheijian gelang, in den näch- 
  sten 
  Stunden 
  den 
  Zauber 
  zu 
  vollenden. 
  Nichtsde- 
  stotrotz war er anschließend fest entschlossen, bei er- 
  ster 
  Gelegenheit 
  sowohl 
  seiner 
  Kumpanin 
  Alryscha 
  als 
  auch der Hexe Pryxla und den beiden ihm unbekann- 
  ten 
  Leiterinnen 
  der 
  Kusliker 
  Akademien 
  einen 
  ernst- 
  haften Antrag zu machen. 
  Er 
  packte 
  seine 
  Habe 
  zusammen, 
  denn 
  in 
  die 
  Her- 
  berge würde er nicht mehr zurückkehren können, und 
  warf sich trotz der heißen Witterung einen Umhang mit 
  weiter Kapuze über, da er auf dem Weg zum Kerker 
  durch ein böses Geschick auf einen Bekannten des Offi- 
  ziers stoßen konnte, dessen Aussehen er jetzt hatte. Be- 
  schwingt, 
  bisweilen 
  alberne 
  kleine 
  Melodien 
  summend 
  und 
  noch 
  immer 
  umnebelt 
  von 
  der 
  Verwirrnis 
  des 
  Tranks, 
  begab 
  er 
  sich 
  zum 
  städtischen 
  Kerker. 
  »Im
  
   
  158
  Namen 
  der 
  Krone, 
  was 
  ist 
  Euer 
  Begehr?« 
  verlangte 
  einer der Wächter zu wissen und versperrte ihm mit der 
  Hellebarde den Weg. Der Anblick der herzigen brünet- 
  ten 
  Gardistin 
  verursachte 
  Scheijian 
  heftiges 
  Herzklop- 
  fen, und mit Mühe verkniff er es sich, ihr sein augen- 
  blicklich 
  entstandenes, 
  von 
  dem 
  Gebräu 
  verursachtes 
  Begehr zu enthüllen. Statt dessen lüpfte er den Kapu- 
  zenrand weit genug, daß sie sein Gesicht sehen konnte. 
  »Man 
  wird 
  einen 
  doch 
  nicht 
  vergessen 
  haben, 
  nur 
  weil 
  man 
  unerwartet 
  erscheint?« 
  äffte 
  er 
  die 
  Sprech- 
  weise des Apothekers nach und kicherte. 
  Augenblicklich 
  stand 
  die 
  Hellebardistin 
  stocksteif, 
  wagte kaum noch zu atmen, kleine Schweißperlen er- 
  schienen auf ihrer Stirn. Der Kerl muß ja ein echter Ty- 
  rann sein! dachte Scheijian verblüfft und fuhr laut fort: 
  »Nun, 
  will 
  man 
  nicht 
  öffnen, 
  will 
  man 
  einen 
  den 
  ganzen Tag hier stehen lassen, süßes Kullerauge?« 
  Die Soldatin riß die Tür auf und stolzierte voran; sie 
  schien 
  genau 
  zu 
  wissen, 
  wohin 
  er 
  wollte. 
  Scheijian 
  war’s zufrieden, das würde ihm wenigstens die peinli- 
  che 
  Frage 
  nach 
  seinem 
  eigenen 
  Amtszimmer 
  ersparen. 
  Klack-klack, hallten die Stiefel der Soldatin durch die 
  Korridore; sie ging steifbeinig wie bei einer Parade, den 
  Spieß über der Schulter, so daß Scheijian befürchtete, 
  daß es nur eine Frage der Zeit wäre, bis sich die Spitze 
  irgendwo 
  verfing, 
  im 
  schlimmsten 
  Fall 
  in 
  ihm. 
  »Nun 
  mach nicht soviel Aufhebens und laß das Gestänge ir- 
  gendwo stehen, Holdeste!« befahl er und kniff wollüstig 
  in 
  ihren 
  ach 
  so 
  verlockenden 
  Hintern. Wums! 
  machte 
  die 
  Hellebarde 
  und 
  fiel, 
  begleitet 
  von 
  einem 
  spitzen 
  Aufschrei der Gardistin, auf den Flur. Dennoch ging die 
  Soldatin 
  ohne 
  Zögern 
  weiter, 
  doch 
  wenn 
  ihr 
  Gang 
  zuvor steif wie ein Stock gewesen war, so schien sie jetzt 
  überhaupt 
  keinen 
  festen 
  Knochen 
  mehr 
  im 
  Leibe 
  zu 
  haben und war krampfhaft bemüht, sich in ein amöben- 
  haftes Etwas zu verwandeln. Sie müssen’s immer gleich 
  übertreiben, 
  diese 
  Lakaien! 
  dachte 
  Scheijian.
  
   
  159 
  Vor einer Tür blieb die Soldatin stehen und riß sie 
  auf, ohne zu klopfen. Scheijian winkte ihr weiter und 
  trat 
  ein. 
  Sein 
  vermeintliches 
  Amtszimmer 
  war 
  jedoch 
  nicht 
  leer, 
  wie 
  er 
  erwartet 
  hatte, 
  denn 
  hinter 
  einem 
  wuchtigen 
  Schreibtisch 
  mit 
  geschwungenen 
  Beinen, 
  voller 
  Blütenschnitzereien 
  und 
  unter 
  dem 
  Adlerwap- 
  pen an der Wand saß der krummrückige Sumudan Ge- 
  nannte und schlürfte genüßlich Wein aus einem Pokal. 
  »Ich 
  weiß, 
  ich 
  komme 
  unerwartet, 
  mein 
  Bester!« 
  be- 
  grüßte ihn Scheijian, nahm den Umhang ab und warf 
  ihn über einen Haken. Der Mann hinter dem Schreib- 
  tisch versprühte den Wein aus seinem Mund über die 
  polierte Platte, schnellte hoch, starrte Scheijian an, öff- 
  nete und schloß den Mund, ohne daß viel mehr als 
  ein 
  krähenhaftes 
  Krächzen 
  herauskam. 
  Irgend 
  etwas 
  stimmt hier nicht’ argwöhnte Scheijian. Ich werde doch 
  am 
  Ende 
  nicht 
  vergessen 
  haben, 
  den 
  Hosenlatz… 
  Er 
  schaute an sich hinunter und gefror innerlich schier zu 
  einem 
  Eiszapfen. Das war eindeutig nicht der Körper 
  des Mannes, den der Zauber ihm hatte verschaffen sol- 
  len; genau betrachtet, war es nicht einmal der Körper 
  irgendeines Mannes. Er hatte sich in eine Frau verwan- 
  delt. 
  Dieses 
  verfluchte 
  Gebräu! 
  dachte 
  er 
  und 
  erwog, 
  den Kerl kurzerhand niederzustechen, als jener sich im- 
  terwürfig auf die Knie fallen ließ. Scheijian betrachtete 
  ihn 
  verwirrt. 
  Dieser 
  Zauber 
  war 
  zwar 
  gründlich 
  miß- 
  lungen, aber offenbar sahen Sumudan und gewiß auch 
  die Soldatin zuvor in ihm jemanden, vor dem sie unge- 
  heuren Respekt hatten. Auch nicht schlecht, fast besser, 
  so schien es ihm, und er sprach: »Laßt das, und erhebt 
  Euch. 
  Ich 
  bin 
  hier 
  in 
  allerhöchstem 
  Auftrag, 
  man 
  sandte mir allein darum einen dringlichen Boten.« Die 
  Wirkung 
  dieser 
  wenigen 
  Worte 
  war 
  durchschlagend. 
  Aschgrau 
  wurde 
  der 
  Mann, 
  und 
  hätte 
  ihn 
  Scheijian 
  nicht rasch am Arm gegriffen und gestützt, so wäre er 
  geradewegs 
  hingestürzt 
  Das 
  wird 
  immer 
  seltsamer, 
  dachte Scheijian und sah Sumudan auf die Stelle seines
  
   
  160
  Arm starren, wo er ihn gehalten hatte, so als hätte er 
  diesen Auswuchs seines Körpers noch nie gesehen. Aus 
  reiner Bosheit wiederholte der Magier: »Von allerhöch- 
  ster Stelle, Ihr ahnt gar nicht wie hoch! So hoch!« 
  Die Worte riefen ein deutliches Zittern bei dem stell- 
  vertretenden 
  Kerkermeister 
  hervor 
  – 
  und 
  ein 
  amüsier- 
  tes Lachen bei Sche’ijian. 
  »Wie viele Delinquenten habt Ihr hier derzeit?« er- 
  kundigte er sich. 
  »Elf an der Zahl, acht Schuldner, ein Dieb, ein… 
  ahäm… 
  aufrührerischer 
  Bauer 
  und 
  ein 
  verwirrter 
  Gas- 
  senstrolch«, kam pflichteifrig die Antwort. 
  »Ihr führt mich dorthin!« befahl Scheijian. 
  Sumudan 
  erhob 
  sich 
  und 
  sagte 
  demütig: 
  »Euer 
  Wunsch ist mein Leben!« 
  »Mein 
  Wunsch? 
  Ihr 
  übertreibt«, 
  entgegnete 
  Scheijian 
  sarkastisch. »So leicht geschieht’s nun auch wieder nicht!« 
  Und er ließ sich hinab ins Kellergewölbe führen. In einer 
  großen 
  Zelle, 
  nur 
  durch 
  dunkle 
  Gitterstäbe 
  abgetrennt, 
  zählte er im grauen Licht, das durch die vergitterten 
  schmalen 
  Öffnungen 
  fiel, 
  zehn 
  Insassen, 
  ausgehungerte 
  und 
  verwahrloste 
  Gestalten 
  mit 
  dünnen 
  Armchen 
  und 
  eingefallenen Gesichtern; einer allerdings – der Glatzköp- 
  fige mit dem geflochtenen Bart – in weit besserem Zu- 
  stand. Es stank nach Schweiß, Urin und Fäkalien. 
  Einige 
  der 
  Gefangenen 
  tuschelten, 
  als 
  sie 
  Scheijians 
  ansichtig 
  wurden, 
  andere 
  drängten 
  sich 
  bettelnd 
  und 
  bittend gegen die Stäbe, der Glatzköpfige verneigte sich 
  gar 
  in 
  einer 
  gezierten 
  Verbeugung. 
  Offensichtlich 
  war 
  er auch hier bestens bekannt! Allmählich wurde es ihm 
  unheimlich. Es schien ihm an der Zeit, herauszufinden, 
  für wen sie ihn allesamt hielten. Sein Finger stach in 
  Richtung des Glatzköpfigen: »Wer ist das?« 
  »Mit untertänigstem Verlaub, er ist der Aufrührer!« 
  Scheijian schnalzte mißbilligend mit der Zunge: »Ich 
  will mit ihm persönlich sprechen!« Er winkte den Mann 
  zum einen Zellenende. 
  
   
  161 
  Nicht 
  die 
  Jahre 
  hatten 
  Scheijians 
  ehemaligem 
  Lehr- 
  meister die Haare geraubt, sondern er hatte sich den 
  Schädel kahl rasiert. Seine dunklen Augen hatten viel 
  von 
  ihrer 
  einstigen 
  Eindringlichkeit 
  verloren. 
  Frieden 
  und 
  Ausgeglichenheit 
  strahlten 
  nunmehr 
  aus 
  ihnen. 
  Aber die Zeit hatte ihre Furchen in dem Gesicht hinter- 
  lassen, davon sprachen die tiefen Linien zu beiden Sei- 
  ten des Mundes. 
  Natürlich 
  hatte 
  die 
  Absonderung 
  zum 
  anderen 
  Zel- 
  lenende nur zur Folge, daß alle Anwesenden gespannt 
  lauschten, was Scheijian mit dem Kahlkopf zu bereden 
  hatte. Deshalb wechselte er in die ausgestorbene Spra- 
  che 
  des 
  Urtulamidya, 
  die 
  sein 
  früherer 
  Meister 
  be- 
  kanntlich sprach. »Wer bin ich?« fragte er. 
  »Da Euer Hoheit vermutlich inkognito hier sind, weiß 
  ich es nicht zu sagen«, gab der andere respektvoll zurück. 
  »Piß auf die Inkognitos – wer bin ich?« 
  Sichtlich 
  entsetzt 
  über 
  die 
  grobe 
  Ausdrucksweise 
  antwortete der Bärtige: »Ihr seid die, die Ihr seid, Maje- 
  stät, Ihr seid Amene-Horas, Königin der Liebfelder und 
  Kaiserin des Alten Reiches!« 
  Scheijian stieß alle Luft, die in ihm war, auf einmal 
  aus. Das erklärte alles, auch den Schreck, den der Vize- 
  kerkermeister 
  regelmäßig 
  bekommen 
  hatte, 
  wenn 
  er 
  über 
  Weisungen 
  von 
  allerhöchster 
  Stelle 
  gesprochen 
  hatte: Viel stand nicht mehr über einer Kaiserin! 
  Allerdings 
  konnte 
  ihn 
  Tarrad 
  auch 
  veräppelt 
  haben, 
  das mußte geklärt werden. 
  »Sumudan«, begann Scheijian, »wenn ich einen klei- 
  nen Wunsch hätte?« 
  »Befehlt, Hoheit!« schmetterte es zurück. 
  »Wenn 
  dieser 
  kleine 
  Wunsch 
  nun 
  Euer 
  Leben 
  ver- 
  langte?« 
  Das Gesicht des Kerkermeisters, das an diesem Tag 
  schon 
  mehrere 
  Gelegenheiten 
  gehabt 
  hatte, 
  von 
  amts- 
  schimmeligem 
  Grau 
  zu 
  kalkigem 
  Weiß 
  zu 
  wechseln, 
  wurde grünstichig: »Es ist das Eure, Majestät!« 
  
   
  162
  Zufrieden sah sich Scheijian in der Zelle um: »Und 
  ihr, Geschmeiß?« 
  Hier 
  schmetterte 
  niemand 
  zurück, 
  doch 
  aufgeregtes, 
  gegenseitiges 
  Zurückdrängeln 
  zum 
  entferntesten 
  Zel- 
  lenwinkel war Beweis genug. An ein derart umfassen- 
  des Ränkespiel wollte Scheijian nicht glauben. 
  »Ich zähle nur zehn – fehlt da nicht einer?« fragte er 
  Sumudan beiläufig. 
  »Der Verwirrte? Ja, er steckt in einer eigenen Zelle, da 
  wir 
  befürchteten, 
  er 
  könnte 
  die 
  anderen 
  Gefangenen 
  beunruhigen. 
  Wenn 
  Ihr 
  wünscht, 
  Majestät, 
  werde 
  ich 
  Euch…« 
  »Ach 
  gebt 
  mir 
  doch 
  einfach 
  die 
  Schlüssel, 
  guter 
  Mann«, schlug Scheijian mit dem Lächeln eines Braba- 
  cudas vor. 
  Wenig 
  später 
  verließ 
  er 
  mit 
  gramvollem 
  Gesicht 
  die 
  Zelle 
  des 
  Alanfaners. 
  »Meister 
  Sumudan«, 
  sprach 
  er, 
  »Ihr müßt ein besseres Auge auf Eure Gefangenen hal- 
  ten, denn dieser hat sich offenbar sehr kürzlich selbst 
  gerichtet! Das grämt mich, denn derlei ist Eure Kaiserin 
  nicht gewohnt!« 
  Wieder 
  erblaßte 
  der 
  stellvertretende 
  Kerkermeister. 
  »Vergebt 
  mein 
  Verschulden, 
  Majestät, 
  doch 
  wenn 
  es 
  Euch beliebt, mich zu strafen…« 
  Einem 
  plötzlichen 
  Einfall 
  folgend, 
  entgegnete 
  die 
  Kaiserin: »Papperlapapp, genug gestraft. Wir haben so- 
  eben beschlossen, Unsere Gnade walten zu lassen und 
  alle 
  Gefangenen 
  freizulassen. 
  Und 
  zum 
  Laichen, 
  hoho, 
  zum 
  Zeichen 
  Unseres 
  Wohlwollens, 
  wollen 
  wir 
  Euch 
  erlauben, 
  jedem 
  von 
  ihnen 
  noch 
  einige 
  Dukaten 
  zu 
  schenken, 
  damit 
  sie 
  nicht 
  gleich 
  wieder 
  dieses 
  Haus 
  aufsuchen! Jener aber wird Uns nach… Vinsalt?… be- 
  gleiten.« Dabei zeigte er auf den Glatzköpfigen. 
  Als 
  der 
  letzte 
  Gefangene 
  verwirrt 
  und 
  mit 
  einigen 
  Münzen (dennoch mit mehr, als er vielleicht seiner Leb- 
  tag auf einem Haufen gesehen hatte) den Kerker Neethas
  
   
  163 
  verließ, 
  dachte 
  Scheijian 
  daran, 
  wie 
  Sumudan 
  seinem 
   Oberen 
  den 
  Vorfall 
  wohl 
  schildern 
  würde. 
  Würde 
  er 
  sagen: Die Kaiserin war hier auf Weisung der Götter, um 
  die Gefangenen zu befreien? Würde er sagen: So sagte 
  die Horas es selbst… Ein Alveraniar ist mir erschienen? 
  Vermutlich würde man ihn für den Rest seiner Tage in 
  ein 
  Asyl 
  der 
  Noioniten 
  stecken. 
  Deshalb 
  ermahnte 
  Scheijian den Kerkner in seinem mütterlichsten Ton: »Be- 
  herzigt 
  diesen 
  Rat 
  Eurer 
  Kaiserin, 
  guter 
  Mann, 
  geht 
  heim, legt Euch ins Bett und sagt, Ihr habet das Fieber.« 
  »Wie lange, Majestät?« 
  »Keine 
  Sorge, 
  Ihr 
  werdet 
  es 
  schon 
  noch 
  erfahren!« 
  Damit 
  ließ 
  er 
  den 
  gründlich 
  Verwirrten 
  hinter 
  sich. 
  Draußen 
  atmete 
  er 
  tief 
  auf. 
  Er 
  war 
  mittlerweile 
  schweißdurchnäßt und fragte sich, wie lange die Wir- 
  kung des Tranks noch anhalten mochte. Dieser ließ ihn 
  Dinge tun, die er bei klarem Verstand nie getan hätte. 
  Gehorsam schritt sein Begleiter mit dem Gepäck neben 
  ihm her. »Wo ist Euer Gefolge, Majestät?« fragte dieser 
  verunsichert die angebliche Frau, die ihre Kapuze wie- 
  der tief ins Gesicht gezogen hatte. »Ich bin genausowe- 
  nig eine Majestät wie Ihr ein Bauer, Tarrad. Mich be- 
  trübt, 
  daß 
  Ihr 
  einen 
  Täuschungszauber 
  nicht 
  als 
  sol- 
  chen erkennt. Das wäre Euch früher nicht unterlaufen. 
  Doch laßt uns zuerst dieser Stadt den Rücken kehren!« 
  Tarrad 
  zog 
  die 
  Augenbrauen 
  hoch 
  und 
  eilte 
  schwei- 
  gend voraus. 
  »Wie kommt es, daß sie Euch in dieses Loch gewor- 
  fen haben?« fragte seine Begleiterin. 
  »Im 
  Kabasher 
  Land«, 
  erzählte 
  Tarrad 
  leise, 
  »gerade 
  eben siebzig Meilen im Norden, rotten sich Wanderar- 
  beiter 
  und 
  Tagelöhner 
  zusammen, 
  einige 
  landlose 
  Ad- 
  lige sollen zu ihnen gestoßen sein. Da ich aus Norden 
  kam, ein Bauer bin, jedoch eine gewählte Redeweise ge- 
  wohnt bin, war man sofort überzeugt, ich könne nur 
  ein Aufwiegler sein, nach Neetha gekommen, um auch 
  hier 
  die 
  Revolte 
  anzuzetteln. 
  So 
  einfach 
  war 
  das.«
  
   
  164
  Als sie das Stadttor hinter sich hatten, kam Sche’ijian 
  wieder 
  auf 
  seine 
  Frage 
  zurück: 
  »Ich 
  möchte 
  dennoch 
  wissen, 
  warum 
  Ihr 
  diesen 
  Zauber 
  nicht 
  bemerkt 
  habt 
  und darauf besteht, ein Bauer zu sein.« 
  Nachdenklich 
  antwortete 
  der 
  andere: 
  »Ich 
  habe 
  der 
  Kunst 
  abgeschworen, 
  nachdem 
  ich 
  meinen 
  Turm 
  ver- 
  lassen hatte. Ich begab mich zu dieser Seite des Konti- 
  nents, wo ich nun bei Kuslik einen Hof mit einigen 
  Freunden 
  bewirtschafte. 
  Ich 
  bin 
  kein 
  Magier 
  mehr. 
  Doch da Ihr so viel über mich zu wissen scheint – wer 
  seid Ihr?« 
  »Einer Eurer Schüler.« 
  »Ich hatte viele Schüler und Schülerinnen zu meiner 
  Zeit« 
  »Aber 
  diesen 
  Schüler 
  dürftet 
  Ihr 
  kaum 
  vergessen 
  haben, 
  Bruder«, 
  entgegnete 
  Scheijian 
  in 
  breit 
  maraska- 
  nisch 
  gefärbtem 
  Akzent. 
  »Wie 
  kommt 
  es 
  überhaupt, 
  daß Ihr noch lebt?« 
  Wie von der Tarantel gestochen, wich Tarrad zurück. 
  Er starrte auf die Gestalt, allem Anschein nach nur eine 
  harmlose ältliche Frau in einem etwas zu weiten Um- 
  hang. Doch er wußte plötzlich sehr genau, wer sich hin- 
  ter dieser Erscheinung verbarg und daß jener weder ält- 
  lich noch harmlos war, ganz gewiß nicht harmlos, allen- 
  falls so harmlos wie eine zischelnde Viper. Er erinnerte 
  sich an seine letzte Begegnung mit diesem Menschen, die 
  fast zehn Jahre zurücklag. Er befand sich wieder in sei- 
  nem Turm irgendwo im Land der Ersten Sonne, wo er 
  einen 
  jungen 
  Adepten 
  gehabt 
  hatte, 
  der 
  sich 
  Rurech 
  nannte und von Maraskan kam. Ein gelehriger, doch nie- 
  mals offener junger Bursche, der stets etwas zu verbergen 
  schien. 
  In 
  einem 
  kurzen 
  Augenblick 
  der 
  Unbeherrscht- 
  heit, der sein weiteres Leben von Grund auf verändert 
  hatte, war er, Tarrad, beim abendlichen Mahl in die Ge- 
  danken des Adepten eingedrungen, um das eifersüchtig 
  gehütete Geheimnis des Burschen zu ergründen. Was er 
  sah, war wie ein Blick in Borons Augen. Noch bevor Tar-
  
   
  165 
  rad richtig erfaßt hatte, welch mörderisches Geschöpf er 
  in seinem Turm beherbergte, erkannte er in den Augen 
  des 
  maskenhaften 
  Gesichts, 
  daß 
  sein 
  Gegenüber 
  genau 
  wußte, was er eben getan hatte. Er wollte etwas erklären, 
  kam nicht mehr dazu, denn das Messer flog bereits und 
  bohrte sich ihm in den Hals. Während ihm das Blut aus 
  der Kehle lief und seine Sinne langsam schwanden, hatte 
  er ihn noch sagen hören: »Diese Tür hättest du nicht öff- 
  nen sollen, Tarrad, sie führt dich zu Tsa.« 
  »Und jetzt bist du gekommen, um zu vollenden, was 
  du 
  damals 
  nicht 
  vollbracht hast, nach all der Zeit?« 
  fragte Tarrad. 
  »Ach was«, entgegnete Scheijian, »es hat mir in den 
  Jahren, da ich Euch für tot hielt, keinen Schaden ge- 
  bracht, daß Ihr es nicht wart. Warum sollte es mir jetzt 
  schaden? 
  Eure 
  Zeit, 
  der 
  Schwester 
  zu 
  begegnen, 
  war 
  augenscheinlich 
  noch 
  nicht 
  gekommen. 
  Warum 
  sollte 
  ich mich im nachhinein in die Ratschlüsse Borons des 
  Milden einmischen? Ihr wart zufällig in der Nähe, als 
  ich 
  ein 
  leidiges 
  Geschäft 
  zu 
  verrichten 
  hatte, 
  deshalb 
  habe ich Euch und die anderen befreit. Wenn Ihr mir 
  nun behilflich sein könntet, diese Verwandlung zu be- 
  enden? Es ist etwas auffällig, als Kaiserin dieses Landes 
  die Straßen zu bewandern.« 
  »Ich sagte dir bereits, daß ich mich abgewendet habe 
  von der Kunst!« 
  Scheijian preßte die Lippen verbittert zusammen und 
  wirkte den Zauber selbst. Anschließend zitterte er am 
  ganzen 
  Leib, 
  denn 
  die 
  verschwenderische 
  Zauberei 
  der 
  letzten 
  Tage 
  hatte 
  seine 
  magische 
  Kraft 
  fast 
  bis 
  zur 
  Neige 
  ausgeschöpft. 
  Mit 
  braunen 
  Schatten 
  unter 
  den 
  Augen, doch wieder in seiner wirklichen Gestalt, fragte 
  er: 
  »Dann 
  erklärt 
  mir 
  wenigstens, 
  wie 
  dieser 
  Sinnes- 
  wandel zustande kam.« 
  Wahrend sie sich auf der Straße nach Norden weiter 
  von 
  Neetha 
  weg 
  entfernten, 
  erzahlte 
  Tarrad 
  mit 
  einer
  
   
  166
  Stimme, in der alter Schmerz lag: »Meine Gründe wer- 
  den dir nicht gefallen, Rurech, da sie all dein Streben 
  nutzlos machen. Ich hatte eine Vision auf der Schwelle 
  des Todes. Ich sah ein verdorrtes Land, und ich sah eine 
  der 
  bedeutendsten 
  Akademien 
  als 
  verkohltes 
  Gemäuer. 
  Schreckliche 
  Wesen 
  durchschritten 
  seine 
  Trümmer, 
  le- 
  derflügliges 
  Dämonengezücht, 
  von 
  solcher 
  Art 
  und 
  Menge, wie ich sie mir niemals hätte vorstellen können. 
  Und ich sah mich selbst, kopfüber an das Tor meines 
  Turmes 
  gekrampt, 
  vor 
  mir 
  eines 
  dieser 
  unheiligen 
  Wesen, in einer Klaue mein noch zuckendes Herz, in 
  einer anderen meine Augäpfel. Ich wußte, daß mir ein 
  Blick in künftige Zeiten gestattet worden war, daß es 
  keine Zeiten sein würden, da es noch lohnte, ein Magier 
  zu sein. Ich glaube nicht, daß es nur ein wirrer Traum 
  war, ich weiß, daß es so kommen wird. Ich weiß es, auch 
  wenn du mich deswegen verspotten wirst, Maraskaner.« 
  Scheijian 
  hatte 
  den 
  Mund 
  schiefgezogen 
  und 
  schüt- 
  telte heftig den Kopf: »Wer bin ich, um zu spotten, Tar- 
  rad? Ich weiß, daß Ihr recht habt. Euere Vision ist der 
  Grund, warum ich in diesem Land bin. Ihr habt die 
  Heerscharen 
  Dharzjinions 
  erblickt, 
  des 
  verfluchten 
  Be- 
  thaniers, 
  genannt 
  Borbarad. 
  Alles, 
  was 
  Ihr 
  saht, 
  ist 
  wahr, und ich sage Euch, es war nur ein kleiner Teil 
  dessen, was kommen wird.« 
  Tarrad 
  war 
  stehengeblieben: 
  »Borbarad? 
  Der 
  ist 
  seit 
  Jahrhunderten tot!« 
  »Ach 
  ja?« 
  antwortete 
  Scheijian 
  trocken. 
  »Dachte 
  ich 
  nicht ähnliches von Euch?« 
  Die Worte gaben Tarrad viel Stoff zum Nachdenken; endlich 
  fragte 
  er: 
  »Was 
  führt 
  dich 
  in 
  diese 
  Gegend? 
  Wird er sich hier offenbaren? Trotz allem mag ich nicht 
  glauben, 
  daß 
  du 
  dich 
  seinen 
  Vasallen 
  anschließen 
  willst« 
  Scheijian 
  spuckte 
  in 
  den 
  Staub: 
  »Bei 
  der 
  Schönheit 
  der 
  Welt, 
  welch 
  bruderloser 
  Gedanke!« 
  Er 
  entschied 
  sich, Tarrad einen Teil der Wahrheit zu erzählen: »Ich
  
   
  167 
  suche eine Priesterin der Zwillinge, die vermißt wird. 
  Sie muß an diesem Ort gewesen sein, denn man fand 
  etwas aus ihrem Besitz bei einem Mann, der sich hier 
  aufgehalten 
  hat. 
  Es 
  gibt 
  jemanden, 
  der 
  sich 
  um 
  sie 
  sorgt. Wie Ihr bemerkt, gehe ich gelegentlich auch an- 
  deren Geschäften nach.« 
  »Eine 
  eurer 
  Priesterinnen?« 
  entgegnete 
  Tarrad. 
  »Wie 
  merkwürdig, ich sah eine vor nicht allzu langer Zeit 
  und wunderte mich, da sie sich so weit von eurer Insel 
  entfernt hatte.« 
  »Mit Zöpfchen und sehr blauen Augen? Ihr müßt sie 
  dieser Tage gesehen haben, doch die meine ich nicht« 
  »Dann scheint es zwei zu geben. Denn die, von der 
  ich rede, hatte kurzgeschorenes Haar, auch sah ich sie 
  nicht hier, sondern in Kuslik, vor einigen Monden.« 
  »In Kuslik?« rief Scheijian aus. »Wo?« 
  Tarrad zuckte die Schultern: »In einer Straße ohne 
  Besonderheit. Die Priesterin fiel mir auf, weil sie einen 
  ungewöhnlichen Anblick bot in diesem Teil der Welt, 
  doch ich habe nicht weiter auf sie geachtet« 
  »Ich 
  fürchte, 
  Meister 
  Tarrad«, 
  stellte 
  Scheijian 
  fest, 
  »Ihr werdet meine Gesellschaft noch für einige Tage er- 
  tragen müssen, da wir denselben Weg haben.« 
  Zwei Tage dauerte die gemeinsame Reise, dann war 
  Tarrad 
  bei 
  Scheijians 
  Erwachen 
  verschwunden. 
  Sein 
  ehemaliger Schüler mochte es ihm nicht verdenken. 
  Also legte er seinen Weg nach Norden allein zurück, 
  durch das strauchige leere Land des südlichen Liebli- 
  chen 
  Feldes 
  mit 
  seinen 
  langhörnigen 
  halbwilden 
  Rin- 
  derherden. 
  Bisweilen, 
  wenn 
  man 
  ihm 
  vertraute, 
  nahm 
  ihn jemand auf seinem Gefährt ein Stück mit, da man in 
  dieser 
  gefährlichen 
  Gegend 
  einen 
  zusätzlichen 
  Beglei- 
  ter zu schätzen wußte, bisweilen gab man bei seinem 
  Anblick den Tieren aber einfach die Peitsche. In den sel- 
  tenen Dörfern begegnete ihm allerlei Volk auf dem Weg 
  nach Süden, häufig ein Menschenschlag mit wieselflin-
  
   
  168
  ken 
  harten 
  Augen, 
  mit 
  überzeugtem 
  Brustton 
  und 
  ra- 
  schen 
  Entschlüssen, 
  ein 
  Menschenschlag, 
  der 
  niemals 
  zögerte, der immer recht hatte (oder zumindest so tat), 
  den nur eins interessierte, der nur einen Glauben hatte 
  und nur eine Philosophie kannte: die des schnellen Gol- 
  des im aufblühenden Süden des Horasreichs. 
  Hinter 
  Methumis, 
  wo 
  es 
  tatsächlich 
  eine 
  Bunte 
  Mauer gab, so wie Scheijian sie Querinia vor fast ver- 
  gessener 
  und 
  doch 
  unheilvoll 
  gegenwärtiger 
  Zeit 
  ge- 
  schildert 
  hatte, 
  schloß 
  er 
  sich 
  fünf 
  Glasbläsergesellen 
  auf der Walz an. Ihr Ziel war Grangor, die Inselstadt 
  ganz im Norden des Landes. Sie hatten es eilig, dorthin 
  zu gelangen, da aus dem Osten wilde Gerüchte von 
  den aufsässigen Landarbeitern drangen. Es hieß, sie rü- 
  steten sich, nach Vinsalt zu marschieren, was ein Wei- 
  terkommen 
  nach 
  Grangor 
  auf 
  diesem 
  Weg 
  unmöglich 
  gemacht 
  hätte, 
  eingezwängt 
  zwischen 
  dem 
  Mob 
  der 
  Aufständischen 
  und 
  den 
  heranrückenden 
  Söldnern 
  der 
  Kaiserin. 
  Es machte sich gut, gemeinsam zu reisen, auch wenn 
  die Gegend jetzt ihre Ödnis verloren hatte. Dorf reihte 
  sich an Dorf. Für eine Weile entkam Scheijian der Ein- 
  samkeit dessen, der nie der sein konnte, der er war. Er 
  trennte sich m Arivor von den Handwerkern, da sein 
  Ziel im Westen lag. In diesen Tagen der Wanderschaft 
  litt er unter der Speise des Landes, denn was vorgab, 
  süß 
  zu 
  sein, 
  war 
  nie 
  wirklich 
  süß, 
  was 
  behauptete, 
  scharf zu sein, erschien ihm fad. Man aß hier völlig an- 
  ders als auf Maraskan. Bisweilen schaute er zurück. Er 
  war sich sicher, daß die Priesterin Ishajid ihm folgte 
  und in der Nähe war, und fragte sich, ob sie wohl be- 
  merkt hatte, daß er für einige Stunden ein anderer ge- 
  wesen war. Doch er sah sie nie. 
  
   
  169 
   
  Eine 
  spannende 
  Frage 
  ist 
  die 
  nach 
  der 
  Gestalt 
  der 
  Götter. 
  Ich 
  meine 
  damit 
  nicht 
  jenen 
  Teil, 
  den 
  wir 
  nicht verstehen können, sondern die Gestalt, unter der 
  sie verehrt werden. Etwa den Jaguar mit dem unaus- 
  sprechlichen Namen, den die Mohas als ihren Gott ver- 
  ehren, 
  oder 
  die 
  bekannten 
  Gestalten 
  der 
  Zwölfgötter, 
  also Firun den Bären, Peraine die Störchin oder Rondra 
  die Löwin. Ich fragte einmal Raschid, ob er sich vorstel- 
  len könne, daß es auf einer der abgelegenen Inseln des 
  äußersten 
  Südens 
  ebenfalls 
  rondratreue 
  Kämpen 
  geben 
  könne. »Was spricht dagegen?« fragte er mit seinem üb- 
  lichen Mißtrauen, wenn ich ihn mit einer für ihn nicht 
  gerade naheliegenden Frage überfiel. 
  »Es gibt dort keine Löwen, sie wissen nicht einmal, 
  was Löwen sind«, erklärte ich ihm. 
  »So?« sagte er. »Aber Rondra ist überall, das ist 
  gewiß!« 
  »Sicherlich«, lenkte ich ein, »aber wenn sie von der 
  Göttin kein Bild haben, wenn sie sie sich nicht vorstel- 
  len können, wie sollen sie sie dann verehren? Jeder 
  Herrscher, jede Fürstin lassen ihr Abbild auf Münzen 
  schlagen, damit die Untertanen wissen, wer sie regiert. 
  Doch wenn man nur von der Leuin hört, ohne zu wis- 
  sen, was eine Leuin ist, was tut man dann?« 
  »Jetzt, 
  da 
  du 
  es 
  sagst…«, 
  brummte 
  Raschid. 
  »Ich 
  meine 
  gehört 
  zu 
  haben, 
  daß 
  man 
  auf 
  diesen 
  Inseln 
  überhaupt 
  nicht 
  rondragerecht 
  kämpft. 
  Stell 
  dir 
  vor, 
  statt mit dem hehren Stahl und deiner, nun ja… nicht 
  ganz so hehren Magie kämpfen sie mit Gift! Sie bewer-
  
   
  170
  fen sich gegenseitig mit Schlangen, mit giftigen Schlan- 
  gen, die sich im Körper des Getroffenen festbeißen und 
  ihn jämmerlich zu Tode bringen!« 
  »Furchtbar!« 
  »Ja, furchtbar, und ganz und gar nicht im Sinn der 
  Leuin!« 
  »Aber seltsam.« 
  »Wieso seltsam?« 
  »Nun«, erklärte ich, »gilt nicht die Schlange als Sinn- 
  bild Hesindes? Wenn sie also mit Schlangen nacheinan- 
  der werfen, heißt das dann nicht, daß sie sich gegensei- 
  tig mit Weisheit erschlagen?« 
  »Scheijian!« 
  mahnte 
  er 
  mich 
  mit 
  sichtlichem 
  Unbe- 
  hagen. 
  »Gift- 
  und 
  Würgeschlangen 
  gelten 
  gemeinhin 
  nicht als Sinntiere der Weisen Göttin!« 
  »Ja, Raschid«, setzte ich nach, »jetzt stell dir aber eine 
  winzige Insel vor, auf der es keine Löwen gibt und 
  keine einzige Schlange, die nicht giftig wäre. So etwas 
  muß es geben, bei uns zu Hause sind nicht einmal die 
  Käfer harmlos.« 
  Finster 
  funkelnd 
  und 
  mit 
  einem 
  Gesichtsausdruck, 
  der zeigte, daß er ab sofort gegen jedes weitere Argu- 
  ment taub sein würde, beendete Raschid den Disput: 
  »Du schwatzt, Scheijian, du schwatzt!« 
  Nichtsdestotrotz 
  finde 
  ich 
  die 
  Frage 
  spannend, 
  und 
  wäre ich ein Zwölfgöttergläubiger, so wäre es eine of- 
  fene Frage, ob ich statt Boron oder Tsa nicht Bruder 
  Phex 
  als 
  verehrungswürdigste 
  Gottheit 
  erwählen 
  sollte. 
  Das 
  hängt 
  damit 
  zusammen, 
  daß 
  für 
  uns 
  Maraskaner 
  Phexens Gestalt nicht die eines Fuchses ist, sondern die 
  eines Mungos. 
  Eine 
  Bauernlegende 
  erzählt 
  von 
  der 
  Zeit, 
  als 
  die 
  Zwölfgeschwister 
  sich 
  noch 
  nicht 
  getroffen 
  hatten 
  und 
  sich gegenseitig fremd waren. Man sieht daran, daß es 
  eine 
  Legende 
  sein 
  muß, 
  denn 
  bekanntlich 
  sammelte 
  Rur die Geschwister um sich, bevor er den Weltendis- 
  kus warf. Zu dieser Zeit jedenfalls war Phex nicht mehr
  
   
  171 
  als der kleine Bruder Rondras. Seine mächtige Schwe- 
  ster 
  lenkte 
  zwar 
  die 
  Schlachten, 
  ihrem 
  kleinwüchsigen 
  Verwandten überließ sie aber den Kampf der einzelnen. 
  Als sich unter diesen jedoch die ersten echten Helden 
  und Reckinnen fanden, geschah etwas in vielen Fami- 
  lien Verbreitetes, daß sich nämlich die große Schwester 
  plötzlich 
  brennend 
  dafür 
  interessierte, 
  was 
  sie 
  ihrem 
  kleinen Bruder bisher bereitwillig überlassen hatte, daß 
  sie sich allmählich immer stärker in seine Domäne ein- 
  mischte und diese endlich ganz für sich vereinnahmte. 
  So kam ein Tag, da der tapfere kleine Phex mürrisch 
  und unzufrieden durch die Wälder strich und Hesinde 
  traf, die sich ewig windende Weisheit, die er noch nicht 
  kannte. Wie es die Art des kühnen Mungos ist, stellte er 
  sie zum Kampf, besiegte sie und verschlang sie. Doch 
  da 
  Hesinde 
  Hesinde 
  war, 
  trug 
  sie 
  keinen 
  Schaden 
  davon, und Phex mußte sie wieder von sich geben. Die 
  Legende erzählt, daß beide von diesem ersten kämpfe- 
  rischen 
  Zusammentreffen 
  etwas 
  übrigbehalten 
  haben, 
  Hesinde die Beharrlichkeit des Mungos, Phex die List 
  der Schlange. 
  Für 
  uns 
  Maraskaner 
  ist 
  deshalb 
  Bruder 
  Phex 
  nicht 
  nur der Herr der Diebe und Händler, sondern auch der 
  des 
  listigen 
  Kampfes, 
  der 
  schleichende 
  Räuber 
  und 
  Richter der Nacht, damit also zwangsläufig der Gegen- 
  bruder Praios’. Diese Geschichte sollte man nicht un- 
  bedingt 
  einem 
  bigotten 
  Geweihten 
  Rondras 
  oder 
  Praios’ erzählen, da sie in ihrer Engstirnigkeit nie zu- 
  gäben, wie sehr die beiden mit Phex verwandt sind. 
  Sie haben es vorgezogen, aus Praios den despotischen 
  Fürsten der Zwölfe zu machen, obwohl er doch nur 
  der 
  gramvollste 
  Diener 
  Rurs 
  ist, 
  ihrer 
  aller 
  Cherzak 
  und Harani. Was ich damit sagen will? Ich weiß es 
  selbst nicht. Es ist so: Obwohl ich mich oft genug im 
  Schatten Borons bewegte, hat mein eigener Tod einen 
  bleibenden 
  Eindruck 
  bei 
  mir 
  hinterlassen. 
  Ich 
  rede 
  nicht gern darüber. 
  
   
  172
  Etwa einen halben Mond bevor man daheim das Neue 
  Jahr feierte, erreichte ich Kuslik. Diese Stadt ist etwa so 
  groß wie unsere vier Städte Jergan, Boran, Tuzak und 
  Sinoda 
  zusammen, 
  aber 
  es 
  war 
  beeindruckend, 
  wie 
  vergleichsweise still sie trotzdem war. In Tuzak reicht 
  es, von einer Seite des Marktes bis zur anderen zu 
  gehen, und man ist ein intimer Kenner der Lebensge- 
  schichte 
  von 
  mindestens 
  fünf 
  Familien. 
  Über 
  die 
  schwatzhaften 
  Jerganer 
  sagt 
  man 
  gar, 
  man 
  bekomme 
  auf 
  einer 
  vergleichbar 
  langen 
  Strecke 
  zusätzlich 
  noch 
  die 
  Flottenpläne 
  unserer 
  kaiserlichen 
  Freunde 
  als 
  Dreingabe. 
  Selbstverständlich 
  übertreiben 
  die 
  Tuzaker 
  damit, 
  da 
  die 
  Königs- 
  und 
  die 
  Fürstenstadt 
  einander 
  noch nie hold waren. 
  Zwei Tage lang lief ich schon durch Kuslik und hatte 
  mich nach der vermißten Priesterin Xanjida sowie un- 
  auffällig 
  nach 
  Boromeo 
  Wulweshjoden 
  umgehört. 
  Mir 
  war schleierhaft, welcher Art die Verbindung zwischen 
  den beiden sein mochte, und wie er an ihren Diskus ge- 
  kommen 
  war. 
  Daß 
  ich 
  überhaupt 
  in 
  Kuslik 
  Nachfor- 
  schungen nach ihm anstellte, lag an einer abfälligen Be- 
  merkung 
  eines 
  der 
  Glasbläser, 
  der 
  ich 
  entnommen 
  hatte, daß es rege Handelskontakte zwischen der Herr- 
  scherin 
  Kusliks 
  und 
  der 
  Rabenstadt 
  zu 
  geben 
  schien. 
  Offenbar traf man gelegentlich Alanfaner in der Stadt. 
  Ob 
  Wulweshjoden 
  jemals 
  in 
  Kuslik 
  gewesen 
  war, 
  konnte ich zwar nicht erfahren, hin und wieder stieß 
  ich jedoch auf jemanden, der sich an die ›Tulamidin‹ in 
  dem 
  grauen 
  Gewand 
  erinnerte, 
  das 
  sich 
  bei 
  näherem 
  Hinsehen 
  als 
  recht 
  bunt 
  erwies, 
  und 
  auch 
  an 
  das 
  fließende 
  Durcheinander 
  aus 
  Tulamidya 
  und 
  Garethi, 
  das sie sprach. 
  »Bruderschwester, 
  wo 
  finnza 
  Fremdijisch 
  chira 
  ein 
  gutsteres 
  Tavem’uuzak 
  madjiun?« 
  (»Bruderschwester, 
  wo finde ich Fremdling einen Ort, wo ich gut trinken 
  und speisen kann?« – unser Maraskani!) 
  Viel hatte ich daraus nicht gelernt, nur daß sie sich ir-
  
   
  173 
  gendwann 
  zwischen 
  dem 
  letzten 
  Herbst 
  und 
  diesem 
  Frühjahr 
  hier 
  aufgehalten 
  hatte. 
  Das 
  hatte 
  mir 
  schon 
  Tarrad 
  erzählt. 
  Wohin 
  die 
  Priesterin 
  anschließend 
  ge- 
  gangen war, stand in den Sternen. Solange ihr Weg nur 
  durch den zufälligen Wurf ihres Diskus bestimmt wor- 
  den war, kam jede Richtung in Frage, selbst eine Rück- 
  kehr in den Süden. Somit schien es, als hätte ich völlig 
  umsonst 
  diesen 
  Umweg 
  über 
  Kuslik 
  gemacht. 
  Aller- 
  dings erfuhr ich bei den Erkundigungen auch, daß sich 
  Ishajid in der Stadt aufhielt, doch das wunderte mich 
  überhaupt nicht. 
  Obwohl 
  ich 
  mir 
  während 
  des 
  Rauschs 
  in 
  Neetha 
  einen 
  Besuch 
  fest 
  vorgenommen 
  hatte, 
  hielt 
  ich 
  mich 
  wohlweislich fern von der Halle der Antimagie und der 
  Halle 
  der 
  Metamorphosen. 
  Diese 
  Nordländer 
  werden 
  immer 
  so 
  argwöhnisch, 
  wenn 
  sie 
  kein 
  Gildenzeichen 
  sehen, obwohl das im Süden nicht gerade selten ist, und 
  wenn hinzukommt, daß der Magus weder das traditio- 
  nelle 
  Reisegewand 
  noch 
  den 
  spitzen 
  Hut 
  trägt, 
  dann 
  allemal. Statt dessen wollte ich den Tempel Hesindes 
  aufsuchen, um herauszufinden, ob man dort etwas über 
  das verflixte Gebräu wußte, das ich mir zusammenge- 
  mischt hatte, und auch weil mich der Gedanke mit dem 
  Erinnerungszauber immer noch beschäftigte. 
  Ich habe es mir zur Gewohnheit gemacht, solche Orte 
  nicht 
  unvorbereitet 
  zu 
  betreten 
  und 
  zuvor 
  einen 
  sehr 
  nützlichen 
  Zauber 
  zu 
  wirken, 
  der 
  meine 
  astrale 
  Aura 
  stark abdämpft. Man mag sich vorstellen, von wem ich 
  ihn gelernt habe, aber es stimmt nicht. Schwester He- 
  sinde 
  läßt 
  sich 
  durch 
  diese 
  Verschleierungsmagie 
  zwar 
  nicht 
  täuschen, 
  die 
  Geweihten 
  des 
  Hesindekultes 
  aber 
  doch. 
  Vermutlich 
  könnten 
  sie 
  den 
  Trug 
  mit 
  wenig 
  Mühe durchschauen, aber es ist eine Sache, laut hemm- 
  zukrakeelen, wie viele Taler man im Säckel hat, bevor 
  man den Markt in Tuzak betritt, eine andere, ruhig dar- 
  über 
  hinwegzuschlendern 
  und 
  erbittert 
  um 
  jeden 
  Kreu- 
  zer zu feilschen und zu jammern. 
  
   
  174
  Im öffentlichen Teil der Tempelbibliothek traf ich Is- 
  hajid. Ich sah sie zum ersten Mal bewußt im Tageslicht: 
  sehr 
  helle 
  Haut, 
  dunkelbraune 
  Haare, 
  die 
  besagten 
  blauen 
  Augen, 
  eine 
  schmale 
  Nase, 
  die 
  sanft 
  zu 
  den 
  Wangen hin abfiel wie ein flaches Zelt sowie kräftige 
  Hände. Durchaus attraktiv war sie, jedoch hatten ihre 
  Brauen 
  genau 
  jenen 
  Schwung, 
  von 
  dem 
  bekannt 
  ist, 
  daß 
  er 
  auf 
  Launenhaftigkeit 
  und 
  geringe 
  Herzlichkeit 
  schließen läßt. Charakterzüge, die ich weder bei Brü- 
  dern noch bei Schwestern mag. 
  Ich trat zu ihrem Lesepult, und trotz meiner unbe- 
  deutenden 
  Kenntnisse 
  der 
  alten 
  Sprache 
  erkannte 
  ich, 
  daß sie sich mit einer Fibel des Bosparano beschäftigte. 
  »Du 
  hast 
  lange 
  gebraucht, 
  um 
  hierherzufinden«, 
  be- 
  grüßte sie mich, »aber da du hier bist, weißt du ja, daß 
  die Priesterin ebenfalls in diesen Räumen weilte.« Das 
  wußte ich zwar nicht, wollte es allerdings nicht einge- 
  stehen. »Kannst du dir vorstellen«, fuhr sie fort, »was 
  sie veranlaßt haben mag, die Bibliothek des Hesinde- 
  tempels 
  aufzusuchen, 
  um 
  Bosparano 
  zu 
  studieren? 
  Sie 
  ist mehrmals hier gewesen.« Ich verneinte und erklärte 
  ihr, daß es mir allenfalls mit viel Schweiß und im Zu- 
  stand höchster Erleuchtung möglich sei, im Lauf eines 
  Tages 
  ein 
  paar 
  Brocken 
  dieser 
  einstigen 
  Kultursprache 
  zu verstehen. Ich fragte sie, wie es mit ihren Kenntnis- 
  sen darin bestellt sei. Wie sie sagte, ganz gut. 
  »Morgen 
  geht 
  ein 
  Schiff«, 
  erwähnte 
  sie. 
  »Du 
  wirst 
  kaum umhinkommen, es mit mir zu teilen.« 
  »Welches Schiff und wohin?« 
  Sie lächelte mich an: »Ach so, das weißt du nicht? Sie 
  nahm ein Schiff nach Norden, nach Salza in Nostria,« 
  Es 
  ärgerte 
  mich 
  außerordentlich, 
  daß 
  diese 
  Mijran- 
  Klette soviel mehr wußte als ich, aber ich war das Ver- 
  steckspiel leid, also willigte ich ein, fürderhin gemein- 
  sam mit ihr zu reisen. »Doch noch vor Salza ist die 
  Stadt Nostria mein Ziel«, warf ich ein. 
  »Warum?« fragte sie. 
  
   
  175 
  Offenbar wußte auch sie nicht alles, stellte ich be- 
  friedigt fest und grinste wortlos. Ein kleinmütiger Tri- 
  umph. 
  Im 
  Rondramond 
  herrscht 
  in 
  Kuslik 
  ein 
  reges 
  kultu- 
  relles Treiben. Allenthalben trifft man auf Mimen, Pos- 
  senreißerinnen, 
  Komödianten, 
  Tänzerinnen 
  und 
  Bar- 
  den, die im Freien, an kleinen Orten oder in großen 
  Theatern ihre Kunst darbieten. Da ich mich selbst gern 
  am hesindialen Treiben ergötze, sah ich mir nach Ver- 
  lassen 
  der 
  Bibliothek, 
  die 
  mich 
  nicht 
  weitergebracht 
  hatte, eine Vorstellung des Theaters ›Ränkesang‹ an. Sie 
  handelte 
  von 
  einem 
  reichen 
  Stößel, 
  der 
  unverständli- 
  cherweise 
  wegen 
  einer 
  Liebschaft 
  von 
  seinem 
  Vater 
  enterbt worden war. Statt sich nun aber mit seiner Lieb- 
  sten, derentwegen ihm das schließlich widerfahren war, 
  kräftig ins Zeug zu legen, verschwand er nach Vinsalt 
  und wurde Tagelöhner in einer Garküche. Wie zu er- 
  warten, stellte sich der reiche Junge entsprechend dus- 
  selig an. Unterdessen war ihm seine Geliebte Bellarita 
  mit 
  ihrer 
  Freundin 
  Selinda, 
  einer 
  Magistra 
  (der 
  im 
  Laufe 
  der 
  letzten 
  Zeit 
  bestimmt 
  nicht 
  nur 
  ein 
  Hell- 
  sichtzauber 
  folgenschwer 
  mißlungen 
  war 
  und 
  die 
  dar- 
  über hinaus noch eine durch und durch falsche Person 
  war) 
  in 
  Männerkleidung 
  hinterhergereist. 
  Es 
  gab 
  ein 
  Verwirrspiel um einen Ritter Rondravio, der sich in die 
  Bellarita 
  verliebt 
  hatte 
  und 
  den 
  vergleichsweise 
  selbst 
  der gute Raschid mit kaltlächelnder Scharfzüngigkeit in 
  Grund 
  und 
  Boden 
  argumentiert 
  hätte, 
  sowie 
  um 
  eine 
  Fischbaroneß, 
  für 
  die 
  sich 
  zwischendurch 
  sowohl 
  das 
  Jüngelchen als auch ein wortkarger Kaufmann erwärm- 
  ten. Zugeben, sie war keine Baroneß, sondern nur eine 
  einfache 
  Fischhändlerin, 
  aber 
  kein 
  Fischweib 
  würde 
  derartig 
  aufgetakelt 
  herumstolzieren. 
  Rätselhaft 
  war 
  mir 
  das 
  allgemein 
  einsetzende 
  Gejohle 
  nach 
  Butterbir- 
  nen bei ihrem ersten Auftritt – es war wohl ein Kusliker 
  Ritus. 
  Über 
  diese 
  Butterbirnen 
  entglitt 
  mir 
  jedenfalls 
  der 
  Handlungsfaden, 
  so 
  daß 
  ich 
  nicht 
  mehr 
  begriff,
  
   
  176
  warum 
  plötzlich 
  alle 
  hinter 
  dem 
  Jungen 
  her 
  waren. 
  Vielleicht weil seine Garküche die letzte verbliebene in 
  Vinsalt war. 
  Nun mischte auch noch ein schurkischer Weibel mit, 
  vor dem sich alle fürchteten, selbst der Ritter, und ge- 
  rade, als es so aussah, als würde bald ein allgemeines 
  Hauen und Stechen einsetzen, entwirrte sich dieses un- 
  durchschaubare 
  Knäuel: 
  Alle 
  fanden 
  so 
  zueinander, 
  wie 
  es 
  ohnehin 
  vorgezeichnet 
  gewesen 
  war, 
  und 
  der 
  Garküchenbube bekam seine Bellarita, die er doch auch 
  gleich hätte haben können, ohne jemals nach Vinsalt zu 
  reisen. 
  Dieses 
  grauenhafte 
  Stück 
  wäre 
  vielleicht 
  gerettet 
  worden, 
  wenn 
  die 
  Akteure 
  zwischendurch 
  andere 
  Handlungsmöglichkeiten 
  erläutert 
  hätten, 
  oder 
  auch 
  durch einen längeren Monolog am Schluß. Der Junge 
  hätte 
  etwa 
  darauf 
  bestehen 
  können, 
  daß 
  er 
  die 
  Gar- 
  küche der Tyrannei des Vaters vorzog, der Kaufmann 
  erklären 
  müssen, 
  warum 
  er 
  seinen 
  Nebenbuhler 
  nicht 
  einfach vergiften ließ – oder der Ritter hätte den Kauf- 
  mann 
  erschlagen, 
  aus 
  Reue 
  sein 
  Hab 
  und 
  Gut 
  ver- 
  schenken und selbst Garkoch werden können. Mir miß- 
  fiel das Stück außerordentlich. Ich halte es mehr mit 
  den allgültigen Gesetzen Dschindzibers von Cavazoab: 
  Wahre Kunst drückt die Dichotomie der Welt aus und 
  ist rätselhaft wie die Schöpfung Rurs. Oder so ähnlich. 
  Nach 
  der 
  Aufführung 
  und 
  immer 
  noch 
  unter 
  der 
  Wirkung 
  des 
  Zaubers, 
  der 
  meine 
  Aura 
  verhüllte, 
  zog 
  ich 
  mit 
  einer 
  ausgelassenen 
  Gruppe 
  durch die Schen- 
  ken 
  Kusliks. 
  Man 
  hat 
  manchmal 
  ein 
  sonderbares 
  Ge- 
  fühl, und bei mir wurde es im Lauf des Abends immer 
  stärker, der Eindruck nämlich, daß mir jemand folgte. 
  Ich achtete deshalb darauf, wer mit uns aufbrach und 
  am gleichen Ort einkehrte. Als ich mir ziemlich sicher 
  war, 
  stellte 
  ich 
  einen 
  Weißblonden 
  mit 
  weit 
  ausein- 
  anderstehenden 
  Augen 
  zur 
  Rede. 
  Er 
  behauptete, 
  nicht 
  zu wissen, wovon ich spräche. Ich erklärte, ich wisse es
  
   
  177 
  dagegen um so genauer, und erwog bereits, dafür zu 
  sorgen, 
  daß 
  dieses 
  Hinterherschleichen 
  ein 
  Ende 
  näh- 
  me – nein, kein endgültiges, nur ein zeitweiliges –, da 
  meinte er: »Ihr seid ein hübscher Mann!« Und ließ mich 
  stehen. 
  Auch 
  eine 
  Erklärung. 
  Um 
  aber 
  sicherzugehen, 
  wechselte 
  ich 
  alsbald 
  die 
  Gesellschaft, 
  schloß 
  mich 
  einer 
  anderen Gruppe an und wechselte sie abermals. 
  Ich achtete so sehr darauf, ob uns jemand folgte, daß 
  mir 
  etwas 
  anderes 
  entging. 
  Bis 
  ich 
  schließlich 
  ein- 
  schlief, was weder an der Müdigkeit noch am Wein lag. 
  
   
  178
   
  Als 
  Scheijian 
  erwachte, 
  lag 
  er 
  fast 
  nackt 
  auf 
  einen 
  Tisch 
  gefesselt, 
  einen 
  Knebelstab 
  zwischen 
  den 
  Zäh- 
  nen. Er hörte Stimmen, die manchmal beinahe zeitlos 
  langsam 
  sprachen, 
  ein 
  andermal 
  mit 
  koboldischer 
  Schnelle, 
  sah 
  Gestalten, 
  die 
  wuchsen 
  und 
  schrumpften. 
  Sie 
  standen 
  um 
  ihn 
  hemm. 
  Als 
  seine 
  Benommenheit 
  etwas nachgelassen hatte, erkannte er in ihnen die beiden 
  Frauen und die drei Männer, mit denen er zuletzt getrun- 
  ken hatte. Er sah zwar ihre Gesichter nicht, die von Mas- 
  ken verhüllt waren, erkannte sie aber an ihren Gewän- 
  dem. 
  Erwartungsvoll 
  und 
  aufgeregt 
  hüstelnd 
  und 
  mit 
  ihrer Kleidung raschelnd, schauten sie auf ihn nieder. 
  Eine sechste Person stand bei ihnen, ohne Larve. Die 
  Schädelwölbung des Mannes war kahl, doch sein restli- 
  ches aschblondes Haupthaar hing ihm offen hinab bis 
  zur Brust. Über einem roten Untergewand trug er eine 
  halbgeschlossene 
  lange 
  Robe, 
  silbern 
  bestickt 
  mit 
  den 
  magischen Zeichen des Geistes und der Macht, das Ge- 
  wand eines Beherrschers. 
  »Nun, 
  da 
  dieses 
  Exemplarum 
  wieder 
  zur 
  Besinnung 
  gekommen ist«, sprach er zu den anderen, »mag die 
  Demonstration 
  zu 
  Eurer 
  Erbauung 
  und 
  vergnüglichen 
  Ergötzung beginnen.« 
  Er 
  fing 
  an, 
  eine 
  Zauberformel 
  zu 
  rezitieren 
  und 
  preßte die Hand auf die Brust des Gefangenen. Schon 
  nach der ersten Silbe bäumte sich Scheijian auf und 
  zerrte 
  wie besessen an seinen Fesseln. Er beherrschte 
  diesen 
  borbaradianischen 
  Zauber 
  ebenfalls, 
  auch 
  wenn 
  er ihn nie am lebenden Objekt praktiziert hatte, und
  
   
  179 
  wußte, was er bewirkte. Er würde ihn von all seinen 
  Sinnen trennen, würde ihn einschließen in sich selbst, 
  und dort, ganz drinnen, würde er nur noch das vorfin- 
  den, vor dem er sich am meisten fürchtete. 
  Und 
  warum 
  sollte 
  das 
  geschehen? 
  Zum 
  Spaß. 
  Nur 
  zum 
  Vergnügen 
  würde 
  diese 
  Gesellschaft 
  mitanhören, 
  wie 
  er 
  seine 
  Ängste 
  hinauskreischte, 
  nur 
  zur 
  Belusti- 
  gung würden sie beobachten, wie sich sein Gesicht vor 
  Furcht verzerrte, nur zur Unterhaltung würden sie mit- 
  erleben, wie sein Verstand immer mehr der Wirklich- 
  keit entfloh und in die dunklen Gemäuer des Wahn- 
  sinns 
  verschwand. 
  Wie 
  Kinder, 
  die 
  einem 
  Käfer 
  die 
  Beine ausrissen, nur zum Spaß. 
  »Verflixt!« 
  knurrte 
  der 
  Beherrscher 
  mit 
  einer 
  steilen 
  Falte 
  auf 
  der 
  Stirn, 
  als 
  sein 
  Spruch 
  keine 
  Wirkung 
  zeigte, und starrte böse auf sein doch nicht so gefügiges 
  Opfer. Unwilliges Murren erhob sich, er verbeugte sich. 
  »Verzagt 
  nicht, 
  mein 
  hochgeschätztes 
  Publikum. 
  Ihr 
  habt mich reichlich entlohnt, ich werde Euch nicht ent- 
  täuschen.« 
  Abermals 
  berührte 
  seine 
  feiste 
  Hand 
  Schei- 
  jians Brust, und dieses Mal gelang der Zauber. 
  Es nutzte dem Opfer nichts, daß es wußte, was ge- 
  schah 
  und 
  noch 
  geschehen 
  würde, 
  denn 
  von 
  einem 
  Herzschlag 
  zum 
  nächsten 
  war 
  das, 
  was 
  gerade 
  noch 
  existiert 
  hatte, 
  nicht 
  mehr 
  vorhanden 
  und 
  vergessen, 
  gab es nur noch den wirklich gewordenen Traum… 
   
  Wo war er? Wie war er hierhergekommen? War er je- 
  mals an einem anderen Ort gewesen? Scheijian orien- 
  tierte 
  sich: 
  Ein 
  kaltblauer 
  sonnenloser 
  Himmel 
  spannte 
  sich über der Stadt, er war zurück in Al’Anfa. Die Stadt 
  schien leer zu sein, der Boden war knietief bedeckt mit 
  grauem 
  Staub, 
  der 
  wie 
  eine 
  dünnflüssige 
  und 
  doch 
  träge 
  Brühe 
  unter 
  seinen 
  Schritten 
  aufschwappte 
  und 
  gleich darauf wieder erstarrte. Kein Vogel flog am Him- 
  mel, kein Wind wehte, kein Geräusch war zu hören, 
  nichts 
  bewegte 
  sich. 
  Tausende 
  leerer 
  Fensterhöhlen
  
   
  180
  schienen 
  ihn 
  genauestens 
  zu 
  beobachten, 
  dunkle 
  Tür- 
  öffnungen 
  wirkten 
  einladend 
  wie 
  aufgerissene 
  Rachen. 
  Kalter Schweiß stand ihm auf der Stirn, seine Bewe- 
  gungen waren fahrig. Etwas wartete hier, das wußte er, 
  und noch spielte es nur mit ihm, doch sobald er achtlos 
  würde… 
  Er kämpfte gegen die aufsteigende Panik an: Wenn der 
  Traumbruder beschlossen hatte, daß sein Tag gekommen 
  war, dann könnte er nichts daran ändern, das war der 
  Lauf der Welt! Ein seichter Trost. Mit einem unguten Ge- 
  fühl trat er zu einem gelbblättrigen Strauch mit geruchlo- 
  sen blauen Blüten und riß eine Gerte ab, eine vielseitige 
  Waffe in kundigen Händen. Doch der Zweig zersplitterte 
  ihm spröde zwischen den Fingern, und als Scheijian wie- 
  der auf den Strauch blickte, sah er aus wie zuvor. Nichts 
  hatte sich verändert. 
  Ein rastloses Drängen bestimmte seinen Weg, führte 
  ihn 
  dorthin, 
  wo 
  das 
  Heim 
  der 
  Gordovanaz 
  lag. 
  Er 
  durchschritt 
  den 
  unbewachten 
  Eingang, 
  ging 
  über 
  die 
  Höfe 
  zum 
  verlassenen 
  Sklavenhaus, 
  das 
  nie 
  bewohnt 
  worden war, schaute in Nestorios Kammer, in der nie 
  jemand etwas an die Wand gemalt hatte, in den Geräte- 
  schuppen, 
  den 
  er 
  nie 
  mit 
  jemandem 
  geteilt 
  hatte. 
  Scheijian erinnerte sich dunkel, daß er schon früher hier 
  gewesen war, aber auch damals hatte er alles vorgefun- 
  den wie jetzt: leer und verlassen, nur bedeckt von tie- 
  fem grauflüssigen Staub, es hatte nie etwas anderes ge- 
  geben. 
  Er 
  fühlte 
  sich 
  einsam 
  und 
  schrie 
  kummervoll 
  auf, 
  aber der einzige Mensch der Welt hörte nicht einmal 
  den eigenen Schrei. Gleichzeitig stieg eine Beklommen- 
  heit auf, die ihn davor warnte, auch nur noch einen ein- 
  zigen 
  Ton 
  von 
  sich 
  zu 
  geben. 
  »Warum?« 
  fragte 
  er 
  stimmlos 
  in 
  der 
  Sprache 
  Maraskans. 
  »Niemand 
  kann 
  mich hören, nicht einmal ich selbst!« Dann schrei! be- 
  fahl der Zwang, dann schweig! Schrei! Schweig! Schrei! 
  Schweig! dröhnte es. 
  
   
  181 
  Er 
  stürzte 
  zum 
  Herrschaftshaus, 
  ohne 
  zu 
  wissen, 
  weshalb, denn es würde genauso leer sein wie alles an- 
  dere. 
  Er 
  täuschte 
  sich, 
  denn 
  am 
  Ende 
  des 
  langen 
  Ganges, 
  an 
  dessen 
  Wänden 
  bilderlose 
  Rahmen 
  hingen, 
  lag der Speiseraum. Er war um ein Vielfaches größer, 
  als Scheijian es in Erinnerung hatte, und ging über in 
  einen blutroten Schlauch, der bis zum Horizont reichte. 
  Hier warteten Boromeo, Marno, Alrisca und Sica. Sie 
  lagen da, wie er sie verlassen hatte. Sie waren nicht tot, 
  aber auch nicht lebendig. Sie waren völlig vertrocknet. 
  »Leiste uns Gesellschaft, Vielnamiger!« lud ihn Boro- 
  meo ein. Er wandte den Kopf, der immer noch auf dem 
  Teller lag, und starrte ihn aus stumpfen Augen an. 
  »Bei der Schönheit der Welt!« ächzte Scheijian. 
  »Schönheit?« 
  spottete 
  Marno 
  vom 
  Boden 
  her 
  und 
  stieß ein glucksendes Lachen aus. Er nuschelte, da ihn 
  der abgebrochene Dolch im Rachen behinderte. 
  Scheijian stimmte ihm zu: die Welt war nicht schön. 
  »Komm her!« lockte Sica. 
  »Komm selbst!« forderte Scheijian unsicher. 
  »Es ist nicht möglich, Tsa ist Bewegung!« erklärte Al- 
  risca bissig. 
  »Wer ist Tsa?« fragte Boromeo. 
  »Wer ist Boron?« hallte Marno. 
  »Leben und Tod, Stillstand und Veränderung«, stam- 
  melte Scheijian, ohne sie aus den Augen zu lassen. Er 
  hatte wohl bemerkt, daß sie sich veränderten, wenn er 
  nicht 
  hinschaute, 
  auch 
  wenn 
  er 
  nicht 
  genau 
  sagen 
  konnte, wie dies geschah. Aber sie taten es. Sie waren 
  darin nicht anders als der lange rote Schlauch am Ende 
  des 
  Raumes, 
  der 
  rhythmisch 
  pulsierte, 
  sobald 
  er 
  an- 
  derswohin blickte. 
  »Liva?« rief die vertraute Stimme. Er wandte sich um 
  und sah Querinia aus der Tiefe der Röhre kommen, 
  eine frische Peitschenwunde im Gesicht, aus der einen 
  Augenöffnung spritzte Blut. 
  »Du 
  mußt 
  vollenden, 
  was 
  du 
  begonnen 
  hast«, 
  sagte
  
   
  182
  sie, packte seine Hand, in der plötzlich die Nadel lag, 
  führte sie sich vor das Gesicht und stieß sie sich tief ins 
  andere Auge. 
  »Das habe ich nie getan!« schrie Scheijian und tau- 
  melte rückwärts. 
  »Aber 
  gewollt!« 
  behauptete 
  das 
  vertrocknete 
  Quar- 
  tett. 
  Das 
  augenlose 
  Mädchen 
  flüsterte: 
  »Ich 
  komme 
  nicht 
  fort von hier, wenn du es nicht zu Ende bringst. Du 
  mußt es tun. Ich habe dir immer vertraut, Liva, bitte.« 
  Schwarze 
  Tränen 
  flossen 
  aus 
  den 
  beiden 
  dunkelroten 
  Kratern unter ihren Brauen. 
  Sie drückte ihm die Peitsche in die Hand, entfernte 
  sich 
  einige 
  Schritte 
  weit, 
  hob 
  die 
  Arme, 
  um 
  deren 
  Handgelenke 
  sich 
  aus 
  dem 
  Nichts 
  Riemen 
  schlangen. 
  Wieder 
  stand 
  sie 
  gefesselt 
  da, 
  und 
  alles 
  wiederholte 
  sich: Scheijian nahm Anlauf, Marno rief etwas, er fuhr 
  verwirrt herum, das Leder knallte. Er schaute nicht hin, 
  da er genau wußte, was er sehen würde. 
  »Das 
  reicht 
  nicht!« 
  hörte 
  er 
  Querinia 
  winseln. 
  »Du 
  mußt es abermals tun.« 
  »Wie oft noch?« 
  »Solange 
  der 
  Weltendiskus 
  fliegt!« 
  hörte 
  er 
  Marno 
  frohlocken, 
  während 
  der 
  Arm 
  mit 
  der 
  Peitsche 
  sich 
  schon wieder hob. 
  Scheijian 
  versuchte, 
  die 
  zum 
  Schlag 
  erhobene 
  Hand 
  herunterzureißen, 
  erfolglos, 
  denn 
  die 
  Peitsche 
  be- 
  stimmte, was geschah. Mit beiden Händen zerrte er an 
  ihrem Stiel, doch trotz aller Anstrengungen konnte er 
  nichts 
  gegen 
  das 
  Knallen 
  und 
  anschließende 
  Wimmern 
  tun. So ging es fort und fort: Wie an Fäden geleitet, 
  schritt 
  er 
  zurück, 
  nahm 
  Anlauf, 
  schlug. 
  Die 
  Peitsche 
  knallte, und Querinias Haut platzte auf, wo er sie traf. 
  So bin ich doch noch ein Sklave geworden, dachte er 
  in 
  Ohnmacht, 
  Verzweiflung 
  und 
  plötzlich 
  aufbran- 
  dender Wut. Aber ich muß diese Sklaverei nicht teilen. 
  Eine 
  lange 
  Flammenzunge 
  sprang 
  von 
  seiner 
  freien
  
   
  183 
  Hand und verbrannte das Mädchen zu Asche. »Schwe- 
  ster Tsa mit dir!« sagte er düster, während der zuckende 
  Schlauch des Speiseraums rasch zu normaler Größe zu- 
  sammenschnürrte. Er faßte die vier Gestalten ins Auge: 
  »So hat Rur die Welt nicht geschaffen! Und das hätte ich 
  gleich tun sollen!« Er deutete auf den ledrigen Kadaver 
  Marnos, und auch dieser ging in Flammen auf, ver- 
  brannte und war doch gleich darauf wieder unverändert. 
  »Wie dann?« fragte der Ledrige hämisch. 
  »Nicht 
  uns 
  zur 
  Qual 
  und 
  Verzweiflung, 
  sondern 
  schön 
  und 
  vollendet«, 
  beharrte 
  Scheijian, 
  obwohl 
  ihm 
  die Worte falsch in den Ohren klangen. 
  »Man 
  hat 
  ziemlich 
  kindische 
  Träume, 
  nicht 
  war, 
  mein Bester?« mischte sich Sica ein. »Man faselt von 
  den Göttern, gar von Rur, den es nie gab und der den- 
  noch seine Schwester Gror schändete und seinen Bru- 
  der Gror erschlug.« 
  »Das tat Rur?« hauchte Scheijian. Es klang plötzlich 
  sehr glaubwürdig für ihn. 
  »Das tat Rur!« bestätigten sie allesamt. 
  Scheijian sackte in sich zusammen: Nun wunderte es 
  ihn nicht mehr, daß die Welt häßlich war, denn was 
  konnte man anderes erwarten von einer Schöpfung, die 
  aus Geschwistermord entstanden war? Also gab es nie- 
  manden, 
  der 
  den 
  Weltendiskus 
  fangen 
  würde, 
  denn 
  Rur hatte ihn geschaffen und gleich zum Unrat gewor- 
  fen. Aber es gab doch Tsa! 
  »Tsapperlapapp!« 
  höhnte 
  Boromeo. 
  »Nur 
  dazu 
  da, 
  daß niemand auf dem Flug zum Misthaufen entkommt. 
  Sie ist die große Wärterin, verstehst du? Deshalb die 
  fortwährende Wiedergeburt, es ist alles nur ein großes 
  Gefängnis. 
  Ein 
  Scherz 
  sozusagen, 
  ein 
  Instrumentarium 
  der 
  Pein, 
  sinnlos 
  und 
  beliebig, 
  doch 
  sinnvoll 
  in 
  der 
  Qual. Außerdem existiert Tsa ohnehin nicht. Sie ist nur 
  ein Prinzip, eine Matrix im Astralen, eine Art Bann- 
  spruch, vor dem es kein Entkommen gibt. Nur du al- 
  lein existierst, niemand sonst« 
  
   
  184
  »Ihr lügt!« brüllte ihr Mörder, der sie mit tränenden 
  Augen kaum noch erkannte, und rannte aus dem Haus. 
  Es gab Tsa, er würde es beweisen, indem er eines ihrer 
  Geschöpfe 
  fand 
  und 
  befragte! 
  Vor 
  einem 
  Blumenbeet, 
  todlos verdorrt, ließ er sich zu Boden fallen und wühlte 
  in Staub und Erde. Es mußte hier doch ein Würmchen 
  oder einen Käfer geben. Es gab sie immer, sei’s auch 
  nur einen einzigen! 
  Doch nicht hier. 
  Gut, 
  dachte 
  er 
  entschlossen. 
  Dann 
  werde 
  ich 
  Tsa 
  selbst finden! Er nahm seinen Dolch, richtete die Spitze 
  gegen die Brust und stieß sie hinein. Der Schmerz war 
  heftig, doch ohne Folgen. Er zerrte den Dolch wieder 
  heraus, setzte die Klinge an den Puls und schlitzte sich 
  die Adern auf. Nur ein paar Tröpfchen flossen, dann 
  war der Strom versiegt und die Wunde verschwunden. 
  »Der Stahl lügt!« tobte er und rannte die Treppe zum 
  Dachgarten hinauf, um sich hinabzustürzen. 
  »Liva-Liva?« 
  erklang 
  Boromeos 
  Stimme 
  als 
  er 
  oben 
  war. »Schon vergessen? Leben ist Bewegung!« 
  Stocksteif 
  und 
  völlig 
  gelähmt 
  kippte 
  Scheijian 
  nach 
  hinten. Er lag auf den Fliesen des Daches und starrte in 
  das 
  wolkenlose 
  Blau. 
  Wenn 
  man 
  ihn 
  hindern 
  wollte, 
  Tsa zu erreichen, dann war dies Beweis genug. Müh- 
  sam rollte er sich zur Dachkante und wälzte sich über 
  den Rand. 
  »Nicht tief genug!« urteilte er, nachdem er aufgeschla- 
  gen war, und machte sich auf dem Bauch schlängelnd an 
  den langen Aufstieg zu einem geeigneteren Ort. 
  Man könnte sagen, daß Jahre vergingen, bis er den un- 
  faßbar weiten Weg zur schwarzen Spitze des Rabenfel- 
  sens zurückgelegt hatte, des Berges, der wie ein großer 
  Vogel aussah. Doch da der Tag nie endete und die Jah- 
  reszeit nie wechselte, war der Weg einfach nur lang. Von 
  der Spitze des Felsens, der schon so vielen das Ende der 
  Welt bedeutet hatte, von der schon so viele zur höheren 
  Ehre Borons gestoßen worden waren, ließ er sich hinab-
  
   
  185 
  fallen. Und selbst wenn mich diese Tür nicht an mein 
  Ziel führt, so doch irgendwohin! dachte er im Flug. 
  Wasser spritzte auf. Er war nicht zerschmettert, er war 
  einfach 
  ins 
  Meer 
  gefallen. 
  Bewegungsunfähig 
  sank 
  er 
  nach unten. Das Wasser war völlig klar, nichts schwebte, 
  nichts trübte. Warum nicht? dachte er und öffnete den 
  Mund, 
  um 
  zu 
  ertrinken. 
  Das 
  hereinströmende 
  Wasser 
  ließ 
  ihn 
  japsen 
  und 
  zappeln 
  und 
  beendete 
  die 
  Läh- 
  mung. Keuchend tauchte er auf und kroch ans Ufer. Der 
  wäßrige Tod war ihm offenbar verwehrt. Er verließ die 
  öden Klippen, stapfte in die leere Stadt, besorgte sich 
  ein Seil, warf es über einen Mauervorsprung, zerrte es 
  fest, kletterte an der Mauer hoch, steckte den Kopf in 
  die Schlinge und stieß sich ab. 
  »Das wird dir auch nichts nutzen!« behauptete eine 
  Stimme, 
  als 
  er 
  am 
  Strang 
  baumelte. 
  Scheijian 
  stram- 
  pelte, bis er sich in die Richtung gedreht hatte, aus der 
  er die Worte gehört hatte. 
  Mitten in Al’Anfa sah er den Lilienthron Tuzaks, wie 
  er ihn sich immer vorgestellt hatte: vier Terrassen, jede 
  Stufe von kleinen Säulen gestützt, geschmückt mit Li- 
  lienblüten aus Elfenbein, Alabaster und Perlmutt, über- 
  wölbt 
  mit 
  blattartigen 
  spitzen 
  Bögen, 
  von 
  denen 
  Gir- 
  landen aus Einbeeren hingen, die Rückwand eine voll- 
  entfaltene Blüte. Ganz oben saß Borbarad der Grimme, 
  der Dämonenherr, auf dem Haupt die Krone der Kö- 
  nige 
  Maraskans. 
  Scheijian 
  schnitt 
  das 
  Seil 
  durch, 
  an 
  dem er hing, und da er gerade dabei war, sich selbst 
  gleich noch die Kehle. 
  »Ich allein kann dir helfen, denn ich entkam diesem 
  Kerker!« versprach der Gekrönte. 
  »Und 
  deshalb 
  kehrst 
  du 
  auch 
  hierher 
  zurück, 
  wie? 
  Sehr 
  überzeugend, 
  Dharzjinion 
  Allvemichter! 
  Außer- 
  dem 
  habe 
  ich 
  doch 
  erst 
  begonnen«, 
  antwortete 
  Scheijian und spuckte nach ihm. Die Gestalt auf dem 
  Thron veränderte sich beträchtlich: Stachel bohrten sich 
  aus 
  Rücken 
  und 
  Schädel, 
  gelbliche 
  Würmer 
  wedelten
  
   
  186
  aus 
  dem 
  Mund 
  wie 
  die 
  Ärmchen 
  einer 
  Seeanemone, 
  die Augen wuchsen zu langen Stengeln, an deren Spit- 
  zen haarige braune Kugeln saßen. 
  »Nun, willst du mich dafür nicht erschlagen? Habe 
  ich es mir nicht verdient?« verhöhnte Scheijian die wi- 
  derwärtige Erscheinung. »Oder schlepp mich zu deinen 
  Vasallen, an den Ort der ewigen Verzweiflung, damit 
  ich von diesem grausigen Ort hier träumen kann, als 
  dem schönsten, den es gibt, den Rur jemals schuf! Los, 
  tu es, schenk mir diesen Traum und gib mir das Verlan- 
  gen, zurückzukehren.« 
  Die Erscheinung verschwand. 
  »Er 
  hat 
  mich 
  lange 
  genug 
  aufgehalten, 
  der 
  alte 
  Schwätzer!« brabbelte Scheijian und setzte seine beses- 
  sene Suche nach Tsa fort. Er schluckte jedes Gift, das er 
  fand, 
  verschlang 
  Glassplitter, 
  Keramik 
  und 
  alles, 
  was 
  scharf war, schlug sich mit Säbeln, Äxten und Steinen, 
  spießte, 
  schlitzte, 
  würgte, 
  drosselte 
  und 
  zerquetschte 
  sich, und noch während er sich auf die eine Art meu- 
  chelte, plante er schon gierig die nächste und die dar- 
  auffolgende Methode. Er hatte keine Zeit für Verzweif- 
  lung, denn nur sein Tod würde ihn zu Tsa der Lebendi- 
  gen 
  führen, 
  und 
  solange 
  es 
  noch 
  einen 
  unerprobten 
  Weg zu ihr gab, wollte er ihn beschreiten! Er hatte die 
  Zähne in dieses furchtbare Geschick geschlagen, und er 
  würde so lange daran rütteln und schütteln, bis es sich 
  ergab. 
  Als 
  er 
  sich 
  gerade 
  zum 
  zweihundertachtund- 
  sechzigsten 
  Mal 
  vergebens 
  selbst 
  getötet 
  hatte, 
  verlor 
  der Zauber seine Macht über ihn. 
   
  Schwach wie ein frischgeborenes Kitz erwachte er auf 
  dem Tisch, es war Tag, er war allein, die Fesseln hatten 
  tief in seine Gelenke eingeschnitten, er stank furchtbar. 
  Seine völlige Kraftlosigkeit rettete ihm das Leben, da 
  sie verhinderte, daß er unverzüglich mit dem fortfuhr, 
  was er zuletzt getan hatte, wozu ihn sein noch lange 
  verwirrter 
  Geist 
  womöglich 
  erfolgreich 
  getrieben 
  hätte.
  
   
  187 
  Als sich der erste Schleier von seinem Verstand löste, 
  hörte er neben sich ein tiefes Brummen. Mit großer 
  Kraftanstrengung wandte er den Kopf zur Seite. 
  Auf dem Tisch neben seinem Gesicht war ein Käfer 
  gelandet. Scheijian kannte seine Art nicht, und mühsam 
  überwand 
  er 
  die 
  angeborene 
  Vorsicht 
  eines 
  Maraska- 
  ners 
  gegenüber 
  dem 
  ihm 
  unbekannten 
  und 
  möglicher- 
  weise giftigen Tier. Allerdings, so besann er sich, war er 
  hier nicht zu Hause, hier waren die heimischen Käfer 
  nicht 
  bedrohlich. 
  Er 
  beobachtete 
  das 
  kleine 
  Geschöpf. 
  Seine 
  Flügel 
  waren 
  grün-weiß 
  gestreift, 
  der 
  restliche 
  Körper glänzend rotbraun. Es hatte lange Bürstenfühler 
  und Beinchen mit vielen spitzen Häkchen daran. Ent- 
  schlossen 
  unentschlossen 
  krabbelte 
  es 
  auf 
  dem 
  Tisch, 
  leise trippelnd. Wie zierlich es sich doch bewegte! War 
  es 
  nicht 
  winzig, 
  war 
  es 
  nicht 
  gerade 
  so 
  klein 
  wie 
  Scheijians 
  erstes 
  Daumenglied, 
  so 
  unendlich 
  leichter 
  und zerbrechlicher als er und doch voller Leben? Soviel 
  Leben vereint in kaum mehr als der Spitze eines Dau- 
  mens! Wie unvorstellbar! 
  Nach 
  dem 
  vergangenen 
  Alptraum 
  erschien 
  Scheijian 
  dieser 
  kleine 
  Geselle 
  als 
  das 
  Allerschönste 
  und 
  das 
  größte Wunder, das er jemals in seinem Leben gesehen 
  hatte. Er weinte und schluchzte vor Freude und dachte: 
  Tsa, wie gut erfüllst du deine Pflicht! Rur, welch strah- 
  lendes Geschenk hast du uns beschert! Sein Seufzen er- 
  schreckte 
  den 
  Käfer 
  und 
  ließ 
  ihn 
  davonfliegen. 
  Scheijian sah es mit Bedauern. 
  Da es Tag war, flehte er zu Praios: »Sorgsamster Die- 
  ner Rurs! Es ist allgemein bekannt, wie sehr es dich 
  quält und schmerzt, auch nur einen halben Finger weit 
  von Rurs Weisungen abzuweichen. Siehe, auch ich habe 
  mich 
  verpflichtet. 
  Ich 
  bin 
  ausgezogen 
  in 
  dieses 
  ferne 
  Land, um Querinia das Unglück zu nehmen, das ich ihr 
  bescherte. Auch wenn sie jetzt tot ist und alles sinnlos 
  erscheint, so habe ich doch ihretwillen mein Wort gege- 
  ben. Laß mich nicht scheitern, laß mich nicht mit dem
  
   
  188
  Eindruck verenden, daß eine der Fragen des Seins lau- 
  ten könnte: Wo ist sein Sinn?« 
  So bat und flehte er auf maraskanische Art, die man- 
  chen 
  Geweihten 
  des 
  Praios 
  als 
  übelste 
  Götterlästerung 
  entsetzt hätte. 
  Die Tür öffnete sich, und ein junger Kerl mit Frett- 
  chengesicht 
  betrat 
  den 
  Raum. 
  Angewidert 
  betrachtete 
  er die stinkende und wirr plappernde Kreatur auf dem 
  Tisch, der Geifer aus dem Mund schäumte. Als er ihr 
  nahe kam, kreischte sie ein letztes Mal zuckend auf und 
  erschlaffte. Das würde ihm einiges an Arbeit ersparen. 
  Er entfernte die Fesseln des Toten nacheinander von 
  Händen und Füßen, wollte nach ihnen greifen, um den 
  Körper vom Tisch zu zerren, als die Füße und Beine un- 
  gemein 
  lebendig 
  wurden. 
  Erstaunt 
  fiel 
  er 
  der 
  Länge 
  nach auf den eben noch sabbernden Körper, ohne recht 
  zu 
  begreifen, 
  was 
  da 
  geschah 
  und 
  warum 
  sich 
  die 
  Beine des anderen eng um seine Hüften schlangen. 
  Einem 
  unbefangenen 
  Betrachter 
  wären 
  die 
  aufein- 
  anderliegenden Menschen auf dem Tisch wie das Bild 
  zweier Liebender erschienen. Doch ein Bild ist ein Bild, 
  es kann zur Wirklichkeit werden oder die Wirklichkeit 
  ersetzen, doch in sich selbst hatte es nur so viel Sub- 
  stanz wie ein einzelner farbiger Streifen Lichts, das ein 
  Prisma 
  bricht, 
  und 
  dieses 
  Bild 
  würde 
  nie 
  etwas 
  mit 
  Rahja oder Tsa zu tun haben. 
  Ein Schmerz schoß in den Rücken des Knechtes, als 
  sich 
  die 
  umklammernden 
  Schenkel 
  des 
  Mannes 
  unter 
  ihm in einen Schraubstock verwandelten und ihm die 
  Nieren 
  quetschten. 
  Er 
  versuchte, 
  dem 
  Schmerz 
  durch 
  ein jähes Aufbäumen zu entkommen, doch das verhin- 
  derten die Zähne des wiedererwachten Toten, die sich in 
  seiner Gurgel verbissen hatten. Er war gefangen in zwei 
  gegensätzlichen 
  Arten 
  der 
  Pein, 
  bei 
  denen 
  jeder 
  Ver- 
  such, 
  der 
  einen 
  zu 
  entkommen, 
  die 
  andere 
  verstärkte 
  und die den Knecht blind machten, die ihn in Panik auf 
  diese 
  beißende, 
  quetschende 
  Klammer 
  unter 
  sich 
  trom-
  
   
  189 
  meln ließen, die ihn vergessen ließen, daß dieses Ge- 
  schöpf mehr als nur zwei Beine hatte. Das Geschöpf na- 
  mens Scheijian brachte ihm diesen Umstand qualvoll in 
  Erinnerung, als seine Hände ihm gleichzeitig auf beide 
  Ohren klatschten und die Trommelfelle zerrissen. 
  Beide Männer rollten vom Tisch und schlugen kra- 
  chend auf dem Boden auf. Mit tanzenden bunten Rin- 
  gen vor Augen entließ Scheijian den sprudelnden Hals 
  aus 
  den 
  Zähnen, 
  packte 
  den 
  Kopf 
  des 
  Widersachers 
  und hieb ihn mit aller Kraft auf den Boden, bevor er 
  ohnmächtig 
  über 
  dem 
  Mann 
  zusammensackte. 
  Als 
  er 
  einige Herzschläge später wieder zu sich kam, griff er 
  erneut nach dem Kopf, packte ihn, schlug ihn auf den 
  Boden, 
  wurde 
  ohnmächtig, 
  erwachte, 
  schmetterte, 
  ver- 
  lor die Sinne, pendelte so lange zwischen bewußtlosem 
  Zusammenbrechen 
  und 
  verbissener 
  Mordgier, 
  bis 
  der 
  Ton 
  des 
  aufschlagenden 
  Schädels 
  sich 
  veränderte 
  und 
  kein Stöhnen mehr aus dem Mund kam. Eine denkbar 
  scheußliche Art, jemanden vom Leben zum Tode zu be- 
  fördern, doch Scheijian hatte viel Zeit zum Üben gehabt 
  in den letzten Stunden und noch schrecklichere Todes- 
  arten an sich selbst vollzogen. 
  Eine halbe oder ganze Stunde lang lag er neben dem 
  Leichnam, sah zur Decke, fragte sich, wo das Käferchen 
  abgeblieben war, und hoffte, daß der Kleine während 
  des 
  Gerangels 
  nicht 
  unter 
  ihnen 
  zerquetscht 
  worden 
  war. 
  Er 
  wunderte 
  sich 
  darüber, 
  daß 
  niemand 
  kam, 
  denn der Kampflärm mußte weithin zu hören gewesen 
  sein, es sei denn, das Gebäude und im besonderen die- 
  ser 
  schandbare 
  Raum 
  waren 
  geräuschdämpfend 
  ange- 
  legt. Nur noch ein wenig Zeit, nur noch so viel, daß ich 
  meine 
  Kräfte 
  wiedererlange, 
  nur 
  noch 
  einen 
  Augen- 
  blick! dachte er unentwegt. Er wurde erhört. 
  Im 
  Vorzimmer 
  fand 
  er 
  seine 
  Kleidung. 
  Nachdem 
  er 
  sie sich übergeworfen hatte, begann er die Suche nach 
  dem Besitzer des Hauses. Er war eisern entschlossen, 
  ihn zu finden und ihm den Garaus zu machen, ihm
  
   
  190
  jede 
  schreckliche 
  Phase 
  dieses 
  Zauberwahns 
  heimzu- 
  zahlen, mochte es kosten, was es wollte. Auf Zehen- 
  spitzen huschte er von Raum zu Raum. Das Gebäude 
  mußte 
  einst 
  aus 
  zwei 
  Häusern 
  bestanden 
  haben, 
  die 
  rechtwinklig 
  zueinander 
  gebaut 
  und 
  später 
  zu 
  einem 
  vereinigt worden waren. 
  Es war still hier, so still, daß Scheijian fortwährend 
  gegen 
  den 
  leise 
  flüsternden 
  Zweifel 
  im 
  Hintergrund 
  seines 
  Bewußtseins 
  ankämpfen 
  mußte: 
  Nichts 
  hat 
  sich 
  verändert, der Zauber dauert an, du bist immer noch in 
  Al’Anfa! 
  Als er das Ziel seiner Suche fand, war er enttäuscht. 
  Der 
  Magier, 
  der 
  den 
  Beherrschungszauber 
  gewirkt 
  hatte, lag, den Kopf über der Kante, rücklings auf dem 
  Bett. Augen und Mund waren weit geöffnet, das Haar 
  floß wie ein Katarakt zum Boden, wo es sich in einzelne 
  aschblonde Rinnsale auflöste. Es war keine Frage, daß 
  er nicht mehr unter den Lebenden weilte, doch woran 
  war 
  er 
  gestorben? 
  Scheijian 
  untersuchte 
  ihn 
  genau, 
  ohne einen Anhaltspunkt zu finden. Er hatte den Ver- 
  such, 
  die 
  Todesursache 
  des 
  Mannes 
  herauszubekom- 
  men, 
  schon 
  aufgegeben, 
  als 
  er 
  auf 
  der 
  grün-blauen 
  Rautendecke des Bettes ein Haar fand. Er hielt es gegen 
  das Licht. Es war blond, aber nicht aschblond, sehr viel 
  heller, fast weiß. 
  Schritte kamen die Treppe herauf. Rasch drückte sich 
  Scheijian hinter die Tür, hielt den Atem an und tastete 
  nach dem Dolch. Erst jetzt fiel ihm auf, daß er völlig 
  unbewaffnet war, da er die Nadel am Vorabend in der 
  Herberge 
  zurückgelassen 
  hatte. 
  Die 
  Schritte 
  wurden 
  lauter und hielten vor der Tür. Leise öffnete sie sich. 
  »Scheijian?« 
  flüsterte 
  eine 
  Frauenstimme, 
  worauf 
  er 
  hinter der Tür hervortrat. Es war Ishajid. »Was tust du 
  hier?« fragte er. 
  »Ich habe dich gesucht, da ich dir mißtraute«, ent- 
  gegnete sie, »und sicherstellen wollte, daß wir dasselbe 
  Schiff nehmen.« 
  
   
  191 
  »Ausgerechnet hier?« 
  »Offene Ohren«, erklärte sie gelassen. »Was geschah 
  hier?« 
  Scheijian berichtete es ihr knapp. »Dieser jedenfalls«, 
  kommentierte 
  sie 
  und 
  deutete 
  mit 
  einer 
  Kopfbewegung 
  zum Bett, »mindert die Schönheit der Welt nicht mehr.« 
  Ruckartig 
  riß 
  ihr 
  Gegenüber 
  die 
  Hand 
  hoch 
  und 
  legte 
  den 
  Finger 
  auf 
  die 
  Lippen. 
  »Ich 
  habe 
  etwas 
  gehört. Schritte, über uns!« 
  »Zeit zu gehen!« raunte die Priesterin. 
  Scheijian schüttelte entschieden den Kopf. »Wenn es 
  einer 
  der 
  fünf 
  Begleiter 
  dieses 
  bruderlosen 
  Schurken 
  ist, dann will ich ihn haben!« 
  »In deinem Zustand?« flüsterte Ishajid spöttisch. »Ich 
  werde 
  selbst 
  nachsehen!« 
  Vom 
  Nachttisch 
  nahm 
  sie 
  einen schweren Leuchter und schlüpfte damit aus dem 
  Raum. Er hörte sie nach oben eilen und dort herumge- 
  hen. Als sie zurückkam, sagte sie: »Da ist niemand. Du 
  hast dich getäuscht; wir sind allein. Nun laß uns gehen. 
  Aber wisch dir vorher das Gesicht ab, du siehst aus wie 
  ein Wiesel, das eben aus einem Hühnerstall kommt« 
  Sie verließen das Haus nicht eiliger als zwei zufäl- 
  lige, vielleicht sogar gerngesehene Besucher und meng- 
  ten sich in den lebendigen Strom der Kusliker Straßen, 
  wo 
  Bardengesang 
  und 
  aufmerksamkeitheischende 
  Rufe 
  von 
  der 
  Fortführung 
  der 
  Theaterwochen 
  kündeten. 
  Scheijian blickte zurück auf die zurückgesetzte schmale 
  Fassade des Hauses, vor dem ein kleiner Vorgarten lag, 
  in dem ein einzelner Kirschbaum wuchs. Nachdenklich 
  fragte er Ishajid: »Wann geht das Schiff?« 
  »Erst heute abend. Genügend Zeit« 
  »Gibt es ein weiteres?« 
  »Nicht in den nächsten Tagen,« 
   
  Kaum waren sie an Bord gegangen und hatten ihre Ka- 
  binen 
  bezogen, 
  schickte 
  sich 
  Scheijian 
  an, 
  das 
  Schiff 
  wieder zu verlassen. 
  
   
  192
  »Achte auf die Zeit!« mahnte die Priesterin. »Verpaß 
  die Abfahrt nicht« 
  »Ich 
  werde 
  rechtzeitig 
  zurück 
  sein«, 
  versprach 
  er. 
  »Allerdings 
  habe 
  ich 
  eine 
  Vorahnung, 
  daß 
  das Schiff 
  heute nicht auslaufen wird.« 
  Seine 
  Prophezeiung 
  war 
  von 
  großer 
  Weitsicht, 
  denn 
  vier 
  Tage 
  sollten 
  vergehen, 
  bis 
  sich 
  Kapitän, 
  Steuer- 
  mann und Maat der Fetten Wachtel von dem heftigen 
  Bauchgrimmen 
  erholt 
  hatten, 
  das 
  sie 
  urplötzlich 
  befal- 
  len und in ihre Kojen verbannt hatte. In diesen vier 
  Tagen feierte Rubold Fridwin von der Grangorer Stock- 
  vish-Bühne 
  einen 
  neuerlichen 
  Triumph, 
  während 
  der 
  Auftritt 
  des 
  ›Rollenden 
  Donners‹ 
  zur 
  Enttäuschung 
  ei- 
  niger, aber auch zur Genugtuung vieler abgesagt wer- 
  den mußte, da Rhayad, der Gongspieler der Truppe, bei 
  einer 
  Messerstecherei 
  ernsthaft 
  verletzt 
  worden 
  war. 
  Ein Knabe und zwei Mädchen erblickten das Licht der 
  Welt, von denen eines sie nach nur wenigen Stunden 
  wieder verließ; ein Punzer verstarb glücklich im Kreis 
  seiner 
  Familie, 
  eine 
  Diebin 
  wurde 
  jammernd 
  gehenkt. 
  Auch die reiche Jugend Kusliks büßte zwei ihrer Mit- 
  glieder ein, einen Mann, der vor ein Fuhrwerk gestürzt 
  und zertrampelt worden war, und eine Frau, die sich 
  selbst 
  im 
  Yaquir 
  ertränkt 
  hatte. 
  Bei 
  diesen 
  tragischen 
  Verlusten sollte es nicht bleiben, denn ein dritter befand 
  sich bereits wegen eines anfänglich leichten Fiebers bei 
  einem 
  Medikus 
  in 
  Behandlung, 
  nahm 
  Heilkräuter 
  und 
  wurde geschröpft, nicht wissend, daß er bereits tot war 
  und was seine Gedärme zerfraß. Noch drei elendigliche 
  Tage litt er, bis er vor Boron trat. 
  Als man etwa eine Woche nach Beginn des maraska- 
  nischen Neuen Jahres die verwesenden Körper des als 
  zwielichtig geltenden Magiers Salix ter Braan und sei- 
  nes Gehilfen fand, versuchte die Obrigkeit den Fund zu 
  vertuschen, 
  denn 
  seltsame 
  Gerüchte 
  hatte 
  es 
  um 
  ter 
  Braan gegeben, und niemand wollte wissen, was seinen 
  Abgang bewirkt hatte. Dennoch gelangte die Kunde ans
  
   
  193 
  Ohr 
  der 
  beiden 
  Überlebenden 
  der 
  Abendgesellschaft, 
  denen die Nachricht ein letzter Beweis für das planvoll 
  herbeigeführte Ableben der anderen drei war. Sie ver- 
  ließen Kuslik in Furcht, nicht ahnend, daß sie nur des- 
  halb noch lebten, weil ihre Gefährtin kurz vor ihrem un- 
  freiwilligen 
  Bad 
  im 
  Yaquir 
  eine 
  Gemeinsamkeit 
  aller 
  enthüllt hatte: keiner von ihnen sprach tulamidisch und 
  hatte das Gefasel des Streuners verstanden, den sie auf- 
  gelesen und zu ter Braan geschleppt hatten. 
  Aber das lag noch m den nebligen Schwaden des Kom- 
  menden, als die Fette Wachtel endlich in See stach. Doch 
  just zum selben Zeitpunkt, als Scheijian von Bord des 
  Schiffes aus auf das im Licht der späten Sonne gülden 
  auflodernde Kuslik blickte und wieder daran dachte, daß 
  ihn diese Reise noch ruinieren werde und daß er besser 
  doch etwas Gold von Milhibethjida hätte verlangen sol- 
  len – ein Gedanke, den er sofort aus Scham und Schuld 
  verbannte –, schlich Khadan, der den Namen eines Kö- 
  nigs trug, von seinen Freunden aber nur ›Schleichkatze‹ 
  genannt wurde, wie schon so oft unschlüssig um den 
  Praiostempel der Stadt. Da er nur ein kleiner Dieb war, 
  wäre es ihm nie in den Sinn gekommen, sich einem der 
  strengen 
  Büttel 
  anzuvertrauen, 
  aber 
  sein 
  Gott 
  Phex 
  konnte ihm in dieser Angelegenheit wahrscheinlich nicht 
  helfen, denn die Gerechtigkeit war Praios’ Sache, dessen 
  prächtigen Tempel er nicht zu betreten wagte, da er be- 
  fürchtete, daß aus der goldenen Statue des Sonnengottes 
  sogleich ein Blitz spränge, um ihn zu richten, sofern man 
  ihn überhaupt einließe. Wie immer ließ er nach langem 
  Zögern den Tempel ratlos hinter sich. Es würde so sein, 
  wie schon siebenmal zuvor in den letzten beiden Jahren: 
  Er würde morgens seine Hütte südlich der Stadt verlas- 
  sen und am Strand angeschwemmt einen dieser Erschla- 
  genen 
  mit 
  den 
  angstverzerrten 
  Gesichtern 
  finden 
  und 
  wie immer verscharren. Ihr Götter, dachte Khadan un- 
  glücklich, 
  wird 
  dieses 
  Grauen 
  niemals 
  enden?
  
   
  194
   
  Scheijian 
  rülpste 
  zufrieden 
  und 
  warf 
  den 
  abgenagten 
  Knochen 
  der 
  Hasenkeule 
  mit 
  Schwung 
  auf 
  das 
  Pfla- 
  ster. Sofort stürzten sich einige der Hunde darauf, die 
  von Anfang an die Tische vor der Taverne umlagert 
  hatten, 
  manche 
  mit 
  erbärmlich 
  flehendem 
  Blick 
  und 
  geiferndem 
  Hecheln, 
  andere 
  dreist 
  fordernd, 
  so 
  daß 
  nur gelegentliche Tritte sie vertreiben konnten. Ein kur- 
  zes Gerangel und Knurren hoben an und waren gleich 
  wieder 
  vorbei. 
  Der 
  Mensch 
  leckte 
  sich 
  derweil 
  die 
  dicke braune Biersoße von den Fingern. »Ist es nicht 
  köstlich?« fragte er seine Begleiterin. »Ich habe nicht 
  mehr so gut gespeist, seit ich Tuzak verließ! Welch 
  schöner 
  Tag 
  heute, 
  welch 
  freundliches 
  Geschick, 
  das 
  uns so weit weg von zu Hause in diese Schatzkammer 
  der 
  Köstlichkeiten 
  geführt 
  hat, 
  Rur 
  sei 
  gepriesen!« 
  Scheijian räkelte sich wohlig, er war fast glücklich. 
  Ishajid stimmte ihm mit vollem Mund zu und warf 
  nach 
  gründlicher 
  Untersuchung 
  und 
  mit 
  sichtlichem 
  Bedauern auch ihre Essensreste aufs Pflaster. Abermals 
  setzte ein kurzer heftiger Kampf ein. Sie lächelte in sich 
  hinein, 
  denn 
  so 
  aufgeräumt 
  und 
  zugänglich 
  hatte 
  sie 
  ihren Begleiter während der vergangenen Tage auf See 
  nicht erlebt. Er wurde dadurch geradezu liebenswert. 
  Sie 
  nahm 
  einen 
  großen 
  Schluck 
  aus 
  dem 
  Humpen, 
  setzte ihn gleich wieder ab und stierte argwöhnisch in 
  die 
  dunkle, 
  fast 
  schaumlose 
  Flüssigkeit. 
  »Das 
  Bier 
  scheint nur zum Kochen zu taugen«, urteilte sie, »nicht 
  zum Trinken. Kann es sein, daß sie ihr Gebräu mit 
  Gemüse strecken?« 
  
   
  195 
  »Ich dachte, es liege daran, daß der Krug nicht sau- 
  ber war«, entgegnete Scheijian und kostete von seinem 
  Getränk. »Doch jetzt, da du es sagst, Schwester, jetzt 
  schmecke ich es auch. Ein sonderbarer Einfall, Bier mit 
  Gemüse zu brauen, dabei dachte ich, es sei dem heimi- 
  schen 
  Wein 
  allemal 
  vorzuziehen, 
  falls 
  sie 
  überhaupt 
  welchen haben.« 
  Am 
  heißesten 
  Tag 
  dieses 
  nostrischen 
  Sommers, 
  der 
  im 
  Unterschied 
  zu 
  den 
  verregneten 
  Vorgängern 
  der 
  letzten Jahre ungewöhnlich trocken war, gingen die bei- 
  den 
  Maraskaner 
  im 
  Hafen 
  der 
  Hauptstadt 
  des 
  nördli- 
  chen Königreiches an Land. Nach mehreren Tagen auf 
  See, da sie außer förmlicher Zurückhaltung nichts ge- 
  teilt hatten, hatten sie das Schiff mit dem bunten Volk 
  verlassen, das die Fette Wachtel auf ihrer mehrtätigen 
  Reise in den Küstenstädten längs ihrer Route aufgele- 
  sen hatte, hatten eine Herberge gesucht und diese Ta- 
  verne 
  am 
  Rand 
  eines 
  gepflasterten 
  Platzes 
  gefunden. 
  Offensichtlich sah die Stadt an den Ufern der Tommel 
  einer 
  Festlichkeit 
  entgegen, 
  denn 
  zahlreiche 
  Spielleute 
  befanden sich innerhalb der Mauem. Um welches Fest 
  es sich handelte, war leicht zu ersehen. Reiter strömten 
  in 
  die 
  Stadt, 
  gerüstet 
  in 
  schimmernde 
  oder 
  verbeulte 
  Panzer, Helme mit hochgeklappten Visieren und Feder- 
  büschen 
  auf 
  den 
  Spitzen, 
  Knappen 
  im 
  Gefolge 
  oder, 
  weniger 
  aufwendig, 
  allein 
  und 
  das 
  ganze 
  klappernde 
  Rüstzeug samt langer Lanze auf einem Packpferd mit- 
  führend. Ein Turnier würde es geben, zu Ehren Ron- 
  dras, wie in manch anderer Stadt Aventuriens in dem 
  Monat, der den Namen der Göttin des Kampfes trug. 
  Trotz dieser hohen Gäste war auch die Ankunft der 
  beiden 
  Besucher 
  aus 
  dem 
  weit 
  entfernten 
  südöstlichen 
  Winkel 
  der 
  Welt 
  nicht 
  unbemerkt 
  geblieben, 
  was 
  nur 
  zum Teil an der Tatsache lag, daß sie einem fremdlän- 
  dischen Menschenschlag angehörten, vor allem aber an 
  der 
  Gewandung 
  der 
  Priesterin. 
  Das 
  unscheinbare 
  Grau 
  des Stoffes, das kein Grau war, ließ sie, sobald es ent-
  
   
  196
  deckt 
  wurde, 
  wie 
  einen 
  heimlichen 
  Paradiesvogel, 
  wie 
  einen 
  Avesfinken 
  in 
  Verkleidung 
  erscheinen 
  und 
  weckte 
  Überraschung, 
  Gaffen 
  und 
  Staunen. 
  Manchmal 
  wurde es ihnen deutlich, manchmal entging es den Rei- 
  senden, 
  den 
  beiden 
  Brennpunkten 
  der 
  Aufmerksam- 
  keit, dann nämlich, wenn sie verdutzt auf eine Eigenart 
  dieser Königsstadt stießen, die eine seltsame, gewisser- 
  maßen 
  spiegelverkehrte 
  Gemeinsamkeit 
  mit 
  der 
  Tracht 
  der 
  Priesterin 
  aufwies. 
  Genauso, 
  wie 
  das 
  eigentlich 
  bunte 
  Gewand 
  Ishajids 
  vortäuschte, 
  etwas 
  anderes 
  zu 
  sein, 
  versuchte 
  die 
  Metropole 
  des 
  Nostrischen 
  König- 
  reiches etwas anderes darzustellen als das, was sie war 
  - nämlich armselig. Das fiel nicht bei den Häusern der 
  Bürger und Handwerker ins Auge, sondern den prunk- 
  vollen 
  alten 
  Prachtbauten. 
  Die 
  meisten 
  bestanden 
  näm- 
  lich nur aus einer protzigen Fassade, hinter der sich 
  schlichte Anbauten verbargen. In diesem Sinn begegne- 
  ten sich an diesem Sommertag im Jahr 24 Hal oder 1871 
  örtlicher 
  Zeitrechnung 
  zwei 
  Täuscherinnen: 
  die 
  Stadt 
  und die Frau von Maraskan. Und wenn man die vor- 
  geblichen oder wirklich tapferen Ritter, die zum Turnier 
  strebten, 
  und 
  Ishajids 
  chamäleonhaften 
  Begleiter 
  dazu- 
  nahm, gab es sogar noch mehr. 
  »Nun, könntest du mir vielleicht sagen, was du in 
  dieser Stadt überhaupt willst?« fragte Ishajid, Scheijians 
  Stimmung ausnützend. 
  Er lächelte sie an: »Wenn es dir Milhibethjida nicht 
  gesagt hat, warum sollte ich es dir sagen?« 
  Ishajid verzog den Mund zu einem Schmollen. »Die 
  Hohe 
  Schwester 
  sandte 
  mich 
  dir 
  hinterher, 
  damit 
  ich 
  dir 
  beistehe. 
  Aber 
  wahrlich, 
  so 
  habe 
  ich 
  mir 
  eine 
  gemeinsame Reise nicht vorgestellt – daß sie nur in der 
  Gemeinsamkeit 
  des 
  Wegs 
  besteht, 
  Bruderschwester! 
  Scheint es dir nicht an der Zeit, mir dieses Dunkel zu 
  erleuchten, 
  und 
  hast 
  du 
  vielleicht 
  vergessen, 
  wohin 
  dich deine Verschwiegenheit in Kuslik führte?« 
  »Ganz 
  gewiß 
  hätte 
  mich 
  auch 
  Redseligkeit 
  nicht 
  vor
  
   
  197 
  diesem Haus bewahrt. Das ist mein Ziel!« Er zeigte hin- 
  auf zum Hang, wo über der Stadt ein wildwucherndes 
  Festungsbauwerk thronte. Es war eine alte Burg. Viele 
  Generationen 
  hatten 
  sie 
  umgebaut 
  und 
  erweitert, 
  jede 
  Epoche hatte sie mit ihrem eigenen Stil geprägt, was 
  man sogar von hier unten deutlich sah. 
  »Das? Wer residiert dort? Der Fürst, der König?« 
  »Der König, denke ich. Doch mein Besuch gilt einem 
  der Prinzen. Er war vor mehreren Jahren auf Maraskan 
  und schickte der Hohen Schwester ein Geschenk. Sie 
  bat mich, ihm ihren Dank zu überbringen. Also eine 
  reine Kuriertätigkeit.« 
  Ishajid warf ihm einen zweifelnden Blick zu. »Dafür, 
  daß du erst vor wenigen Tagen erfuhrst, daß die ver- 
  mißte Schwester in dieses abgelegene Land reiste, wuß- 
  test du erstaunlich früh, wohin dich dein eigener Weg 
  führen würde.« 
  Scheijian 
  erwiderte 
  gelangweilt: 
  »Verglichen 
  mit 
  Tuzak liegt Kuslik nicht sonderlich weit von hier ent- 
  fernt, und daß Xanjida bis dorthin gekommen war, ist 
  bekannt.« Er hatte seine Zweifel, daß Ishajid ihm diese 
  Lüge abnähme, aber er war noch nicht bereit, ihr von 
  dem Bild zu erzählen. Sollte sie denken, was sie wollte, 
  und 
  weiterhin 
  annehmen, 
  daß 
  Milhibethjida 
  ihn 
  damit 
  beauftragt 
  hatte, 
  die 
  Priesterin 
  zu 
  finden. 
  Allerdings 
  dachte er, schon seit er in der Bibliothek des Kusliker 
  Hesindetempels 
  vom 
  dortigen 
  Aufenthalt 
  der 
  Priesterin 
  erfahren hatte, über diese auffällige Verquickung nach: 
  Das Bild mit der geheimnisvollen Figur war aus Nostria 
  gekommen, 
  die 
  Priesterin 
  war 
  hierher 
  gereist. 
  Mögli- 
  cherweise waren so schon Frage und schlichte Antwort 
  beisammen – jedoch: Wie war der Alanfaner an ihren 
  Diskus gelangt? Es wäre zwar äußert ärgerlich, wenn er 
  selbst 
  die 
  beschwerliche 
  weite 
  Reise 
  unternommen 
  hätte, nur um herauszufinden: Die verschwundene Prie- 
  sterin war die Ursache dafür, daß eine Gestalt aus einem 
  obskuren Draijsch der Heiligen Rollen auf das Bild ge-
  
   
  198
  raten war. Andererseits war es nicht irgendein Diskus 
  und war es nicht irgendeine Priesterin der Zwillinge. Es 
  war 
  die 
  einzigartige 
  Wurfscheibe 
  einer 
  der 
  wenigen 
  Auserwählten, die einen Ort suchten, der ihnen Schutz 
  vor 
  dem 
  borbaradianischen 
  Weltentaumel 
  bieten 
  sollte. 
  Und hatten nicht gleichfalls erst kleine Zufälle zum Wie- 
  derauffinden 
  der 
  jahrhundertelang 
  verschollenen 
  Origi- 
  nale der Heiligen Schriften der Beni Rurech geführt, aus 
  denen man überhaupt erst von der Wiederkehr des Dä- 
  monenherrn erfahren hatte? Je länger Scheijian darüber 
  nachdachte, 
  desto 
  weniger 
  gefiel 
  ihm 
  das 
  Zusammen- 
  treffen. 
  Diese 
  mögliche 
  Banalität 
  mochte 
  die 
  harmlos 
  schimmernde 
  Kehrseite 
  einer 
  häßlich 
  angelaufenen 
  Münze sein. Abgesehen von allem anderen. 
  Mit einem Aufschrei schoß Ishajid hoch und blaffte 
  einen 
  kleinen 
  Mann 
  mit 
  Lederschürze 
  und 
  Knebelbart 
  an: »Hörst du wohl auf, mich zu betatschen, Ma’sar- 
  rar?« 
  Die 
  Zielscheibe 
  des 
  derben 
  Ausdruckes, 
  wohl 
  ein 
  Schuster 
  oder 
  Sattler, 
  lief 
  knallrot 
  an 
  und 
  verbeugte 
  sich mehrfach. »Entschuldigt, ich wollte Euch nicht zu 
  nahe treten! Versteht’s nicht falsch. Es ist nur Euer Ge- 
  wand, wie soll ich’s sagen? Es fesselt die Aufmerksam- 
  keit! 
  Sagt, 
  ist 
  es 
  Zauberei 
  oder 
  Elfenwerk, 
  daß 
  es 
  manchmal so schimmert? Was wollt Ihr dafür? Tut’s ein 
  Dreierling? Mehr kann ich nicht geben, allenfalls noch 
  einen Halben.« 
  »Was faselst du da?« herrschte ihn die Priesterin an. 
  Da ihr derlei nicht zum ersten Mal seit ihrer Ankunft 
  widerfahren 
  war, 
  erklärte 
  sie 
  dem 
  kleinen 
  Mann 
  von 
  oben herab: »Mein Kleid ist kein Zauberwerk, sondern 
  nur 
  das 
  Handwerk 
  eines 
  einst 
  wohlhabenden 
  Königrei- 
  ches. 
  Desselben 
  Reiches, 
  das 
  den 
  Buchdruck 
  erfand, 
  den 
  Stoffdruck, 
  das 
  Parkett, 
  eine 
  weit 
  überlegene 
  Schmiedekunst und das sich ein fremder Herrscher so 
  selbstverständlich 
  aneignete 
  wie 
  die 
  reife 
  Frucht 
  eines 
  Baumes am Wegesrand. Hast du sonst noch Fragen?«
  
   
  199 
  Die 
  peinliche 
  Betroffenheit 
  im 
  Gesicht 
  des 
  Schusters 
  machte 
  ehrlicher 
  Entrüstung 
  Platz. 
  »Das 
  hat 
  das 
  Ge- 
  schmeiß 
  also 
  auch 
  gestohlen?« 
  rief 
  er 
  erbost. 
  »Diese 
  verdammten 
  Thorwaler 
  und 
  Andergasten!« 
  Damit 
  ging 
  er fort. 
  »Was?« 
  zischte 
  ihm 
  Ishajid 
  verdutzt 
  hinterher. 
  Sie 
  schaute Scheijian an. Der erwiderte ratlos ihren Blick 
  und 
  machte 
  dann 
  eine 
  wischende 
  Bewegung 
  vor 
  der 
  Stirn. Sie setzte sich wieder, fast gleichzeitig mit einer 
  pausbäckigen 
  sommersprossigen 
  Frau, 
  die 
  sich 
  vom 
  Nachbartisch 
  herüberbewegt 
  hatte 
  und 
  nun 
  ihnen 
  gegenüber Platz nahm. Sie roch nach Fisch und Tang. 
  »So, so, aus Kendrar seid ihr«, erklärte sie. »Schlimm 
  soll’s dort zugehen, seitdem es das Geschmeiß gestoh- 
  len hat. Ich weiß das, ich habe einen Vetter in Lervik.« 
  Sie wurde leiser. »Sagt, stimmt es, daß man dort keine 
  Steuern 
  mehr 
  entrichten 
  muß?« 
  Mit 
  dunkelfunkelnden 
  Augen sah sie die beiden Südländer erwartungsvoll an. 
  »Ihr 
  scheint 
  etwas 
  mißverstanden 
  zu 
  haben, 
  Schwe- 
  ster«, begann Scheijian. 
  »Ho, 
  ho, 
  Bürschchen, 
  so 
  vertraulich 
  sind 
  wir 
  nun 
  auch wieder nicht, auch wenn ihr aus Kendrar seid!« 
  belehrte ihn die Frau. 
  »Wenn Ihr meint«, seufzte er, »doch wo immer dieser 
  Flecken liegen mag, wir kommen nicht von dort« 
  »Einen Flecken nennt ihr Kendrar?« erhitzte sie sich. 
  »Einen 
  Flecken! 
  Unser 
  stolzes 
  Kendrar, 
  das 
  uns 
  die 
  Thorwalschen 
  stahlen 
  – 
  genauso 
  wie 
  Salza 
  im 
  Vier- 
  undsechziger Jahr – und das sie immer noch halten, im 
  Gegensatz 
  zu 
  Salza, 
  dank 
  der 
  Sappenstiel! 
  Die 
  hats 
  ihnen gegeben! ›Basta!‹, hat sie gesagt. ›Basta!‹, kaum 
  mehr als ein Jahr her, und ist wie eine Harpyie über 
  sie 
  hergefallen. 
  Wie 
  die 
  Hasen 
  sind 
  die 
  Thorwälzer 
  gerannt, 
  als 
  die 
  Posaunen 
  schallten: 
  ta-taa, 
  ta-taa!« 
  Schwungvoll wischte sie einen der Krüge vom Tisch. 
  Im hohen Bogen flog er auf den Platz, zerbarst, vertrieb 
  einige 
  Hunde, 
  die 
  nach 
  dem 
  ersten 
  Erschrecken 
  zu-
  
   
  200
  rücktrotteten, um zu erschnüffeln, welch kostbare Gabe 
  ihnen das Schicksal hatte zuteil werden lassen. 
  »Ihr wart offenbar dabei?« meinte Scheijian. 
  »Behüte! Aber so erzählt man sich’s.« 
  »Und stimmen tut’s!« mischte sich vom Nachbartisch 
  ein weiterer Gast ein. »In der ›Posaune‹ stand’s, ich 
  hab’s mir vorlesen lassen.« 
  Leidvoll 
  vertraut 
  mit 
  solchen 
  Gesprächsverläufen, 
  er- 
  klärte Scheijian bestimmt: »Wie auch immer, wir kom- 
  men nicht von dort. Wir sind nicht einmal aus Nostria, 
  wir sind Fremde.« 
  »So?« sagte die Frau spitz und fuhr sich durch das 
  honigbraune 
  Haar. 
  »So 
  seht 
  ihr 
  tatsächlich 
  nicht 
  aus. 
  Woher dann? Doch nicht etwa aus… An-der-gast?« So 
  wie sie es aussprach, klang es wie ein Ort gleich rechts 
  der Niederhöllen. 
  »Nein, 
  aus 
  Maraskan«, 
  versuchte 
  es 
  Scheijian 
  ein 
  weiteres Mal. 
  Das 
  Mißtrauen 
  im 
  Gesicht 
  der 
  Sommersprossigen 
  wich 
  gutmütiger 
  Überheblichkeit: 
  »Ach, 
  zwei 
  Alber- 
  nierlein!« 
  Scheijian 
  seufzte: 
  »Auch 
  nicht. 
  Maraskan 
  ist 
  eine 
  Insel, völlig unbedeutend und abgelegen. Ihr könnt sie 
  nicht kennen.« 
  »Weit weg?« fragte sie erstaunt. »So weit wie Ha- 
  vena?« 
  »Wo 
  finnza 
  dammteres 
  Havena 
  ma’sarrar, 
  schazak?« 
  knurrte Ishajid. 
  »Noch 
  viel, 
  viel 
  weiter«, 
  beantwortete 
  Scheijian 
  die 
  Frage der Pausbäckigen und mit den Worten »Wir sind 
  dran vorbeigesegelt« diejenige Ishajids. 
  Später bemerkte die Priesterin: »Wo sind wir hier bloß 
  hingeraten?« 
  Ihr Begleiter antwortete: »Du kannst ähnliches in den 
  Tavernen 
  und 
  Teehäusern 
  unserer 
  Exilanten 
  in 
  Khun- 
  chom oder Festum erleben, vor allem wenn am selben
  
   
  201 
  Tisch 
  die 
  Anhänger 
  unterschiedlicher 
  Exilregierungen 
  sitzen. Nur sind das dann eben keine ganzen Länder, 
  sondern 
  Trinkhäuser.« 
  Er 
  entnahm 
  seinem 
  Gepäck 
  ein 
  Bündel: »Ich werde jetzt den Prinzen aufsuchen.« 
  »Wann wirst du zurück sein?« 
  »Ich weiß es nicht. Kommt ganz darauf an, wie for- 
  mell man hier ist. Vielleicht erhalte ich auch bloß einen 
  Termin für eine Audienz.« 
  Der kürzere Teil des Weges war der von der Stadt zur 
  Burg. Sie war das älteste Gemäuer, das Scheijian jemals 
  gesehen hatte, älter als alles Menschengeschaffene, das 
  es auf seiner Heimatinsel gab. Bei mancher Mauer war 
  dem Auge nicht mehr ersichtlich, ob sie überhaupt von 
  Menschenhand 
  erbaut 
  worden 
  oder 
  nicht 
  schlichtweg 
  in der Morgendämmerung der Zeit aus dem Stein ge- 
  sprossen 
  war. 
  Das 
  hatten 
  der 
  Staub 
  und 
  Regen 
  von 
  Jahrhunderten bewirkt. Er hatte ihre Wälle geformt und 
  mit dem Felsen vermählt, auf dem sie erbaut worden 
  war. Diese Burg, auf deren Türmen die blaue Flagge 
  mit dem silbernen Fisch wehte, war schon alt gewesen, 
  bevor 
  das 
  mächtige 
  Bosparan 
  unterging. 
  Gleichzeitig 
  jedoch und in Folge der Umbauten nachfolgender Ge- 
  schlechter 
  und 
  Generationen 
  war 
  dieser 
  Koloß 
  ein 
  Zeugnis 
  der 
  sich 
  wandelnden 
  Festungsbaukunst 
  im 
  Lauf der Jahrhunderte. 
  Als 
  Scheijian 
  das 
  spitzbogige 
  Tor 
  mit 
  dem 
  schweren 
  Fallgitter 
  und 
  den 
  unfreundlichen 
  Pechnasen 
  erreicht 
  hatte, begann der längere Teil des Weges. Nur ungern 
  ließen ihn die zahlreichen Wachen passieren – trotz des 
  mitgeführten 
  Schreibens 
  Milhibethjidas, 
  das 
  ihn 
  als 
  einen Gesandten auswies. Schuld daran war, daß einige 
  Zeit benötigt wurde, um einen Befehliger zu finden, der 
  das Pergament zu lesen verstand. Statt nun aber, wie es 
  ein Gesandter erwarten konnte, gleich von einem Proto- 
  kollbeamten 
  des 
  Hofes 
  empfangen 
  zu 
  werden, 
  führte 
  ihn eine der Wachen schweigend in das Innere der Burg,
  
   
  202
  übergab 
  ihn 
  wortkarg 
  einer 
  anderen, 
  die 
  ihn 
  weiter- 
  führte und wiederum der flüchtigen Fürsorge der näch- 
  sten 
  auslieferte. 
  Er 
  folgte 
  diesen 
  wechselnden 
  Führern 
  durch zahllose Gänge, durch Treppenhäuser mit ausge- 
  tretenen Stufen und hohe Flügeltüren, vorbei an ande- 
  ren 
  Türen, 
  manche 
  davon 
  zugemauert, 
  bedrohlich 
  wir- 
  kend, als könnten sich dahinter weitere Labyrinthe von 
  Gängen 
  und 
  Treppenfluchten 
  befinden. 
  Nach 
  einiger 
  Zeit hatte Scheijian keine Vorstellung mehr, in welchem 
  Flügel 
  des 
  altertümlichen 
  Bauwerks 
  er 
  sich 
  befinden 
  mochte, und der Verdacht keimte in ihm auf, daß er 
  womöglich unbemerkt die Rolle des Diskus bei der all- 
  jährlichen Stafette von Tuzak nach Boran übemommen 
  hatte und daß sein weiteres Schicksal nun darin be- 
  stand, bis zum Ende seiner Tage weitergeführt und wei- 
  tergereicht zu werden. Manchmal hieß man ihn warten. 
  Er 
  stand 
  dann 
  in 
  bedrückend 
  fmsteren 
  und 
  zugigen 
  Gängen 
  oder 
  saß 
  auf 
  ausgesessenen 
  Polsterstühlen 
  und 
  glattpolierten 
  Bänken. 
  Diese 
  hatten 
  einen 
  so 
  weichen 
  Glanz, wie ihn kein Tischler schaffen konnte, sondern 
  nur das geduldige Sitzen vieler Generationen. 
  Wieder 
  einmal 
  wartete 
  er 
  und 
  streichelte 
  über 
  das 
  glatte 
  Holz 
  der 
  Bank. 
  Spielerisch 
  drückte 
  er 
  einen 
  Fingernagel hinein, ohne eine Spur zu hinterlassen. Es 
  war eine Bank aus hartem Holz mit engen Jahresringen. 
  Scheijian nahm an, daß man sich im Tuzaker Tempel 
  bestimmt 
  über 
  ein 
  Stück 
  davon 
  freuen 
  werde, 
  und 
  erwog aus reiner Langeweile, eine Probe aus der Sitz- 
  fläche herauszusägen. Zwar mangelte es ihm an einem 
  geeigneten Werkzeug, doch malte er sich aus, daß er 
  hier bestimmt so lange warten müßte, daß er genügend 
  Zeit hätte, in die Stadt hinabzusteigen, um eine Säge zu 
  besorgen. 
  Vorausgesetzt, 
  er 
  fände 
  den 
  Weg 
  aus 
  der 
  Burg hinaus. Dann kam ihm der Gedanke, daß er viel- 
  leicht 
  eben 
  beim 
  Sägen 
  wäre, 
  wenn 
  unter 
  Posaunen- 
  schall der Prinz samt Gefolge käme, um Milhibethjidas 
  Gesandten 
  zu 
  empfangen. 
  Er 
  stellte 
  sich 
  das 
  Gesicht
  
   
  203 
  des jungen Herrn vor, wenn er vor ihm stünde, das her- 
  ausgesägte 
  Stück 
  Bank 
  unbeholfen 
  hinter 
  dem 
  Rücken 
  versteckt, 
  und 
  wie 
  Hoheit 
  fassungslos 
  auf 
  die 
  Säge- 
  späne auf dem königlich nostrischen Boden starrte. Er 
  würde dem Prinzen von dem Bild erzählen und von 
  der 
  Figur 
  der 
  bärtigen 
  Frau 
  darauf, 
  und 
  der 
  Prinz 
  würde 
  seine 
  Hand 
  ausstrecken 
  und 
  sagen: 
  ›Nun 
  gebt 
  sie mir schon, bestimmt habt Ihr sie ebenso aus dem 
  Gemälde herausgesägt!‹ 
  Scheijian kicherte in sich hinein. Er dachte daran, um 
  wieviel köstlicher diese Szenerie noch geriete, wenn der 
  liebe Raschid dabei wäre! Wie unangenehm es dieser 
  grundehrlichen 
  Haut 
  sein 
  müsse, 
  beim 
  Entwenden 
  eines Teils des königlichen Mobiliars ertappt zu wer- 
  den! Ganz deutlich sah Scheijian jede peinliche Falte im 
  Gesicht seines alten Gefährten vor sich und lachte wei- 
  ter. Natürlich müßte man ihm vorher erklären, warum 
  es beinahe einer rondragefälligen Tat gleichkäme, diese 
  Bank zu verunstalten. Scheijian legte sich gerade einige 
  passende 
  Argumente 
  für 
  diesen 
  hypothetischen 
  Fall 
  zurecht, als sein Kichern vom Echo eines tiefen Lachens 
  beantwortet 
  wurde, 
  dessen 
  voller 
  Klang 
  ihm 
  in 
  die 
  Seele stach. 
  Es kam vom entfernten Ende des Flurs, wo der Gang 
  abknickte, 
  und 
  wurde 
  begleitet 
  von 
  eiligen 
  Schritten, 
  die 
  gelegentlich 
  verstummten. 
  »Ja, 
  Strandeber, 
  das 
  wäre 
  eine 
  Idee, 
  die 
  mir 
  gefiele«, 
  sagte 
  eine 
  überra- 
  schend 
  tiefe 
  Frauenstimme. 
  »Allesamt 
  auf 
  ein 
  Schiff 
  und 
  ab 
  nach 
  Norden, 
  damit 
  sie 
  das 
  Geschmeiß 
  ein- 
  fängt. Aber wie wollt Ihr die hinterlistige Bande auf 
  dasselbe Schiff bekommen? Sicher würde sich jeder ein 
  eigenes bauen, weil sie sich nicht einigen könnten. Ich 
  wünschte, sie wären dabei gewesen, als Salza fiel, oder 
  noch besser, als wir es zurückbekamen. Das schreibst 
  du nicht mit« 
  »Ich schreibe nie mit, wenn es Salza betrifft«, antwor- 
  tete eine Männerstimme. 
  
   
  204
  Eine 
  weitere 
  Männerstimme 
  gab 
  Undeutliches 
  von 
  sich. 
  »Auch 
  nicht 
  schlecht«, 
  antwortete 
  die 
  Frauen- 
  stimme, »doch die Holzköpfe von Andergasten würden 
  es selbst dann noch vermasseln, wenn man ihnen in 
  klaren 
  kurzen 
  Hauptsätzen 
  aufschriebe, 
  wann 
  und 
  wo 
  unser 
  Geschranze 
  ihre 
  Grenze 
  besichtigte… 
  Was? 
  Ge- 
  schwätz, natürlich kann er lesen! Ich denke nicht daran, 
  einen neuen Krieg anzuzetteln, indem ich Seiner Hohl- 
  holzigkeit Wendolyn eine Bilderdepesche schicke!« 
  Die Schritte näherten sich der Biegung des Ganges. 
  Sie 
  gehörten 
  einer 
  Gruppe 
  von 
  drei 
  Personen, 
  ange- 
  führt 
  von 
  einer 
  großgewachsenen 
  Frau. 
  Sie 
  trug 
  ein 
  zweiteiliges 
  Kleid 
  in 
  Violett 
  und 
  Blau, 
  einen 
  langen, 
  fast bis zum Boden reichenden Schultermantel, auf dem 
  Kopf eine Coma, unter der ihr langes schwarzes Haar 
  hervorquoll, das an der Stirn eine weiße Strähne auf- 
  wies. Sie mochte Mitte Dreißig sein. Gleich neben ihr 
  schritt ein etwa gleichaltriger Mann in schwarzem Ge- 
  wand, darauf in Silber aufgenäht die Sinnbilder der Ge- 
  stirne. 
  Ein 
  Astrologe, 
  unverkennbar. 
  Der 
  dritte 
  im 
  Bunde war ein Goldbetreßter, etliche Jahre jünger. Er 
  trug ein offenes Büchlein in der einen Hand, einen ge- 
  zückten 
  Silberstift 
  in 
  der 
  anderen, 
  gelegentlich 
  machte 
  er Notizen. 
  Als die Gruppe bei Scheijian angekommen war, blieb 
  die Schwarzhaarige stehen, warf ihm einen gelangweil- 
  ten Blick zu und sagte: »Was will er hier?« Es war eine 
  in den Raum hinein gestellte Frage, nicht unbedingt an 
  Scheijian gerichtet, doch da er der einzige war, der sie 
  beantworten konnte, erhob er sich und sprach: »Ich er- 
  warte eine Audienz beim Prinzen.« 
  »Welchem Prinz?« fragte sie. 
  »Kasparbald.« 
  »Ach, 
  gibt 
  der 
  neuerdings 
  auch 
  Audienzen? 
  Völlig 
  falsch hier.« Sie winkte und ging eilig weiter. Nach ei- 
  nigen Schritten hielt sie erneut an: »Nun, kommt Ihr 
  endlich? Wie ich sagte, werdet Ihr ihn hier nicht fin-
  
   
  205 
  den.« Sie drehte sich um und führte ihr Gefolge ent- 
  schlossen weiter. Scheijian sprang auf und hastete hin- 
  terher. 
  Im 
  Schlepptau 
  dieser 
  seltsamen 
  Gesellschaft 
  durcheilte er weitere Gänge und gelangte schließlich in 
  ein großes Gemach, an dessen Wänden vergilbte Karten 
  hingen und wo auf Schreibpulten fein säuberlich Perga- 
  mentblätter 
  aufgeschichtet 
  waren. 
  Sie 
  drückte 
  ihrem 
  Adjutanten – oder was immer er sein mochte – einige 
  dieser Bogen in die Hände, verabschiedete ihn und den 
  Astrologen 
  mit 
  einem 
  knappen: 
  »Morgen!« 
  und 
  ver- 
  schwand hinter einem Wandschirm. Ihr Kleid flog über 
  dessen Oberkante. »Was wollt Ihr von dem Prinzen?« 
  fragte die Stimme dahinter. 
  »Ich habe ein Geschenk für ihn und möchte mit ihm 
  reden.« 
  Ein 
  weiteres 
  Kleidungsstück 
  wurde 
  über 
  den 
  Para- 
  vent geschwungen. »Der Prinz weilt nicht in Nostria. 
  Er ist im Greifenbergschen,« 
  Ihre 
  Antwort 
  war 
  rasch 
  und 
  ohne 
  Überzeugungs- 
  kraft, klang wie eine abwimmelnde Ausrede. Es schien 
  dieser Frau nicht lohnend, sich nur die geringste Mühe 
  zu geben, auch nur einen Hauch von Glaubwürdigkeit 
  in ihre Stimme zu legen. 
  »Es ist dringend. Ich bin sehr weit gereist« 
  »Woher?« 
  fragte 
  die 
  stets 
  von 
  neuem 
  überraschend 
  tiefe Stimme. 
  »Maraskan.« 
  »Das ist mittelreichisch, nicht wahr? Seid Ihr ein Bote 
  des Fürsten? Wie heißt er noch gleich? Harwin, Helmin, 
  na?« 
  »Herdin. 
  Nein. 
  Ich 
  bin 
  der 
  Gesandte 
  der 
  Hohen 
  Schwester 
  Milhibethjida 
  des 
  Rur-und-Gror-Tempels 
  zu 
  Tuzak.« 
  Die Frau trat hinter dem Paravent hervor. Sie trug 
  jetzt ein locker fallendes blaues Kleid mit weißen und 
  roten 
  Stickereien, 
  dazu 
  ein 
  dünnes 
  Schultertuch 
  und 
  flache Stoffschuhe. 
  
   
  206
  »Was wollt Ihr von dem Prinzen?« 
  »Das möchte ich ihm selbst sagen. Wie kann ich ihn 
  erreichen?« 
  Die 
  Schwarzhaarige 
  betrachte 
  Scheijian 
  eingehend. 
  Sie hatte blasse Augen ohne Tiefe, die nichts von dem 
  verrieten, was in ihr vorging, und die beunruhigender- 
  weise nie zu blinzeln schienen. Ihr Mund verzog sich 
  zu 
  einem 
  gelangweilten 
  Lächeln. 
  »Schade. 
  Dann 
  kann 
  ich Euch auch nicht helfen, denn wie ich schon sagte, 
  ist seine Hoheit abwesend.« 
  Scheijian 
  bekämpfte 
  den 
  aufwallenden 
  Ärger 
  und 
  gab nach. »Es ist wegen des Bildes, das er der Hohen 
  Schwester schickte.« 
  Ihr Gesicht verriet nichts, doch kaum merklich verla- 
  gerte 
  die 
  Schwarzhaarige 
  ihr 
  Gewicht. 
  Scheijian 
  nahm 
  die 
  Bewegung 
  überrascht 
  zur 
  Kenntnis. 
  Sein 
  Gegen- 
  über 
  war 
  offensichtlich 
  kampfeskundig 
  und 
  bereitete 
  sich auf einen Zusammenstoß vor. Er fragte sich, was er 
  gesagt 
  haben 
  mochte, 
  um 
  diese 
  Reaktion 
  hervorzuru- 
  fen. 
  »Gefiel ihr das Bild nicht?« fragte die Frau leichthin. 
  »Durchaus, 
  allerdings 
  gibt 
  es 
  eine 
  kleine 
  Einzelheit 
  darauf, über die sich die Hohe Schwester wunderte, da 
  sie mit wenig geläufigen Dingen unseres Glaubens zu- 
  sammenhängt.« 
  Die 
  Erklärung 
  ließ 
  sein 
  Gegenüber 
  nur 
  noch 
  ange- 
  spannter werden. »Was ißt man bei Euch?« fragte sie 
  unvermittelt. 
  »Wie?« 
  »Das habt Ihr gut verstanden. Nun?« 
  Scheijian wußte nicht, was er auf die Frage antworten 
  sollte. Er starrte zurück in die bewegungslosen Augen, 
  in deren Spiegel er sich vorkam wie ein Hase vor einer 
  Schlange. 
  Er 
  zählte 
  auf: 
  »Pff! 
  Shatak, 
  Reis, 
  einige 
  Gemüse, die Ihr nicht kennen werdet, Fisch… Maras- 
  fladen. Das sind Fladen belegt oder…« 
  »Das 
  kenne 
  ich. 
  Beschreibt 
  mir 
  Euren 
  Tempel.«
  
   
  207 
  »Welchen? Den Tuzaker?« 
  »Ja. Die Statuen darin.« 
  »Sie sind die Abbilder unserer Götter Rur und Gror. 
  Sie sind gleichzeitig männlich und weiblich, und eine 
  davon, Rur, wirft den Weltendiskus.« 
  Die 
  Frau 
  entspannte 
  sich 
  und 
  brach 
  in 
  herzliches 
  Gelächter 
  aus: 
  »Der 
  Weltendiskus! 
  Entschuldigt 
  mein 
  Lachen, ich lache nicht über Euch. Dere wirft er also! 
  . Das gibt wahrlich viel mehr Sinn als das, was der Prinz 
  erzählte! Ihr scheint tatsächlich aus Maraskan zu stam- 
  men.« 
  Jetzt 
  war 
  Scheijian 
  völlig 
  verwirrt. 
  »Was 
  sagte 
  er 
  denn?« 
  Immer 
  noch 
  schmunzelnd 
  antwortete 
  sie: 
  »Ich 
  be- 
  halte es lieber für mich, da ich nicht weiß, wie emp- 
  findlich 
  man 
  in 
  Eurer 
  Heimat 
  in 
  Glaubensdingen 
  ist. 
  Habt Ihr schon gespeist? Mögt Ihr Fisch?« 
  Scheijian rechnete nach; es waren schon etliche Stun- 
  den seit seiner und Ishajids Ankunft verstrichen. »Ja.« 
  »Folgt!« 
  Schon eilte sie mit energischen Schritten voraus, so 
  daß ihr Besucher Mühe hatte, mitzuhalten. Sie führte 
  ihn in ein Gemach, vor dem sich zwei Wachen lang- 
  weilten, wo bereits aufgedeckt war und wo zwei Pagin- 
  nen geduldig warteten. Der Raum mußte zu ihren Pri- 
  vatquartieren gehören. Er war liebevoll eingerichtet, ein 
  wenig 
  verspielt 
  sogar, 
  mit 
  allerlei 
  Krimskrams, 
  auf 
  Schränkchen 
  und 
  Konsolen 
  angeordnet. 
  In 
  einer 
  Ecke 
  stand 
  ein 
  Notenständer, 
  an 
  dem 
  eine 
  lange 
  Querflöte 
  lehnte. Alles zusammen stand in hartem Gegensatz zu 
  einem kleinen Rondraschrein. 
  Sie entließ die beiden Mädchen mit einem freundli- 
  chen: »Trollt euch!«, nachdem sie ein weiteres Gedeck 
  aufgelegt hatten. Scheijian setzte sich. »Wie kann ich 
  den Prinzen Kasparbald nun erreichen?« fragte er nach 
  dem ersten Bissen. 
  »Er 
  ist 
  tatsächlich 
  abwesend, 
  allerdings 
  weiß 
  ich
  
   
  208
  nicht, wo er sich aufhält. Niemand weiß es. Er ist wie- 
  der einmal ausgerückt wie seinerzeit zu Euch«, antwor- 
  tete 
  seine 
  Gastgeberin. 
  Sie 
  stocherte 
  nachdenklich 
  in 
  ihrem Essen herum. »Was indes das Bild anbelangt, so 
  kann es Eure Geweihte nicht bekommen haben, da er es 
  ihr nie geschickt hat,« 
  »Aber sie besitzt es, ich sah es selbst!« rief Scheijian 
  verblüfft. 
  »Das ist in der Tat bemerkenswert. Doch es ist, wie 
  ich sagte. Das Bild wurde geraubt auf dem Wege nach 
  Salza in der zweiten Firunhälfte.« 
  »Salza?« 
  fragte Scheijian. Dieser Name bekam zuse- 
  hends einen unangenehmen Beigeschmack. 
  »Ja. Eine Frage des Protokolls. Die Stadt ist noch 
  nicht lange wieder Teil unseres Landes, daher war es 
  dem Hofe wichtig, das Geschenk des Prinzen von Salza 
  aus zu verschiffen. Nur damit die Salzeraner nicht ver- 
  gessen, wohin sie gehören. Das Vorhaben war groß an- 
  gekündet, 
  selbst 
  in 
  unserer 
  Zeitung; 
  leider 
  wurde 
  das 
  Gemälde unterwegs gestohlen.« 
  »Weiß man, von wem?« fragte Scheijian. 
  »Weiß 
  man 
  nicht«, 
  entgegnete 
  die 
  Schwarze. 
  »Tat- 
  sächlich 
  ist 
  es 
  sogar 
  ungewiß, 
  wann 
  es 
  verschwand. 
  Es wurde hier in die Kutsche gepackt, und in Sal- 
  za war es nicht mehr da. Es ist nicht einmal sicher, daß 
  es sich beim Verlassen der Stadt noch in dem Ge- 
  fahrt befand – sehr peinlich für einige Leute. Deshalb 
  lautet die offizielle Lesart, daß die Kutsche auf dem 
  Weg 
  nach 
  Salza 
  von 
  transingvalischem 
  Geschmeiß 
  – 
  Thorwalern 
  – 
  angegriffen 
  und 
  angezündet 
  wurde. 
  Anschließend 
  sind 
  die 
  verantwortlichen 
  Schurken, 
  zwei 
  oder 
  drei 
  Dutzend, 
  meine 
  ich, 
  von 
  unserer 
  er- 
  bosten 
  Wehr 
  ruhmreich 
  erschlagen 
  worden. 
  Daß 
  die 
  Dinge 
  sich 
  anders 
  zugetragen 
  haben, 
  bleibt 
  unter 
  uns.« 
  Wieder sah sie ihn lange und ohne Blinzeln an. 
  »Aber das Bild ist in Tuzak! Ich habe es gesehen: den
  
   
  209 
  Prinzen zu Pferd und mit Gefolge vor einer Festgesell- 
  schaft im Freien!« 
  Sie nickte. »Das ist es. Doch warum«, fuhr sie mit 
  ihrer dunklen Stimme fort, in deren untersten Schichten 
  ein 
  leises 
  Vibrieren, 
  wie 
  von 
  einem 
  eingefangenen 
  Schwärm 
  Bienen 
  lag, 
  »warum 
  sollte 
  jemand 
  ein 
  Bild 
  entwenden, 
  nur 
  um 
  es 
  dann 
  doch 
  zuzustellen? 
  Ergibt 
  das einen Sinn? Man tut derlei doch nicht, um die Ma- 
  lerei zu bewundern. Das nenne ich die Freuden an den 
  Gaben Hesindes übertreiben.« 
  Scheijian fiel sehr wohl ein Grund für ein solches Tun 
  ein; er behielt ihn jedoch für sich. Es ergab einen Sinn, 
  so zu handeln, wenn man einen fähigen Artefaktzaube- 
  rer an der Hand hatte. Er konnte das Bild mit einem 
  Zauber und einem Schlüssel belegen, so daß etwa der 
  erste, 
  der 
  vor 
  dem 
  Bild 
  stand 
  und 
  schwärmte: 
  ›Wie 
  schön es ist!‹, den Zauber auslöste, worauf womöglich 
  eine 
  lodernde 
  Flammenzunge 
  dem 
  Betrachter 
  zu 
  einer 
  Begegnung mit Schwester Tsa verhalf, oder unbemerkt 
  ein 
  Beherrschungszauber 
  wirksam 
  wurde. 
  Jedoch 
  wäre 
  derlei sehr aufwendig und unzuverlässig, da der Zau- 
  ber 
  einerseits 
  von 
  jemand 
  anderem 
  vorzeitig 
  ausgelöst 
  werden 
  konnte 
  und 
  es 
  andererseits 
  nicht 
  sonderlich 
  viele Dinge gab, vor die man sich stellte und ausdrück- 
  lich beim Namen nannte. Hinzu kam die Frage nach 
  dem 
  Warum. 
  Allerdings 
  konnte 
  es 
  die 
  verschrobensten 
  Gründe 
  haben, 
  warum 
  jemand 
  einem 
  anderen 
  etwas 
  Unangenehmes zufügen wollte, wie Scheijian aus eige- 
  ner Erfahrung wußte. Alles in allem jedoch ergab die 
  Sache wenig Sinn. 
  »Gibt es einen Anhaltspunkt, wo sich der Prinz auf- 
  halten könnte?« drängte er. 
  Sie schüttelte den Kopf: »Nicht den geringsten. Doch 
  im 
  Grunde 
  benötigt 
  Ihr 
  ihn 
  wahrscheinlich 
  gar 
  nicht 
  zur 
  Beantwortung 
  Eurer 
  Frage. 
  Ihr 
  könnt 
  den 
  Maler 
  fragen, 
  er 
  hat 
  sein 
  Atelier 
  in 
  der 
  Stadt«
  
   
  210
  Hätte Scheijian jemals das Bedürfnis gehabt, bei einer 
  Begegnung zwischen Hase und Parderin die Rolle des 
  Hasen 
  zu 
  übernehmen, 
  so 
  wurde 
  ihm 
  dieser 
  Wunsch 
  erfüllt. 
  Er 
  erwachte, 
  als 
  die 
  Nacht 
  bereits 
  ausbleichte 
  und 
  einige 
  Finken 
  außerhalb 
  der 
  Mauern 
  lärmten. 
  Er 
  öffnete die Augen, sah über sich den Baldachin, spürte 
  die Hand, die ihn aus den Versprechungen und Ein- 
  schüchterungen 
  des 
  eben 
  noch 
  Wirklichen 
  schüttelte, 
  und erinnerte sich daran, wo er war, erkannte, daß er 
  wiederum 
  nicht 
  dort 
  war, 
  wo 
  zu 
  sein 
  er 
  befürchtet 
  hatte. »Wach auf«, hörte er die Stimme am Ohr, »wach 
  auf! 
  Herr 
  Boron 
  scheint 
  dich 
  nicht 
  gut 
  behütet 
  zu 
  haben, denn du stöhntest in Qual.« 
  Er 
  wandte 
  das 
  Gesicht 
  seiner 
  Gastgeberin 
  zu 
  und 
  antwortete: 
  »Es 
  wundert 
  mich 
  nicht. 
  Ich 
  versuchte 
  einen Traum in die Wirklichkeit zu zerren, aber ich war 
  nicht stark genug.« 
  Sie stützte sich auf den Ellenbogen und schaute zu 
  ihm herab: »Wie heißt du eigentlich?« 
  »Scheijian«, antwortete er. 
  »Und was treibst du sonst, wenn du nicht in den 
  Diensten eurer Hochgeweihten reist? Du bist kein Leh- 
  rer eures Glaubens, wie?« 
  »Hohe 
  Schwester, 
  sagen 
  wir«, 
  korrigierte 
  er, 
  »nein, 
  das bin ich nicht« Er lächelte schwach. »Ich bin so 
  etwas 
  wie 
  ein 
  gewerblicher 
  Überbringer 
  von 
  Botschaf- 
  ten und Grüßen. Und selbst?« 
  »Rondriane. So etwas wie eine Feldherrin dieses Lan- 
  des.« 
  Sie erhob sich, ging zum Fenster, öffnete es und trat 
  auf einen so schmalen Balkon, daß sie ihn gerade aus- 
  füllte. 
  Auf 
  das 
  Geländer 
  gestützt, 
  starrte 
  sie 
  lange 
  schweigend 
  hinaus, 
  hinunter 
  in 
  den 
  Schloßhof. 
  »Hen- 
  nenmorgen«, 
  hörte 
  Scheijian 
  sie 
  endlich 
  sagen, 
  »ein 
  verdammter Hennenmorgen.« Sie wandte sich um. »An 
  so manchem Morgen fühle ich mich wie eine Henne im 
  Hühnerhof.«
  
   
  211 
  »Den 
  Eindruck 
  erwecktest 
  du 
  gestern 
  nicht«, 
  entgeg- 
  nete Scheijian scherzhaft. 
  »So meinte ich es auch nicht«, sagte sie vor sich hin. 
  »Doch manchmal kommt es mir vor, als wären wir alle- 
  samt nur Hennen und Hähne in einem Hühnerhof. Wir 
  achten ängstlich darauf, daß kein Wiesel oder Iltis her- 
  einbricht, 
  und 
  niemand 
  schaut 
  zum 
  Himmel 
  und 
  be- 
  merkt, 
  daß 
  da oben schon lange lautlos ein Habicht 
  seine Kreise zieht. Er muß sehr weit oben fliegen, denn 
  ich kann ihn nicht entdecken, doch fühle ich, daß er da 
  ist. Nenn es einen Wahngedanken von mir, aber ich 
  höre 
  seinen 
  Flügelschlag. 
  Ich 
  höre 
  ihn, 
  seitdem 
  wir 
  Salza 
  zurückbekamen. 
  Ich 
  weiß, 
  daß 
  es 
  den 
  Habicht 
  gibt, auch wenn ich ihn nicht sehe.« 
  Scheijian 
  betrachtete 
  die 
  schlanke 
  Gestalt, 
  der 
  das 
  lange 
  Nachtkleid 
  die 
  Erscheinung 
  eines 
  schmalen 
  Pfei- 
  lers gab, eines Pfeilers, der im Licht des frühen Mor- 
  gens kaum eine Gliederung aufwies. Sie fühlte es! Er 
  würde sich hüten, ihr zu eröffnen, daß sich der finstere 
  Vogel vielleicht schon im Sturzflug befand. Auch wenn 
  es ein Hennenmorgen war, so war es doch kein Ge- 
  ständnismorgen. 
  »Gefällt 
  es 
  euch 
  bei 
  den 
  Mittelreichem?« 
  wechselte 
  sie das Thema. 
  »Weniger«, antwortete Scheijian. 
  »Mir gefiele es auch nicht bei ihnen«, bekundete Ron- 
  driane und kam zurück. Sie setzte sich auf das Bett, den 
  Rücken gegen die Wand gelehnt, die Beine an den Kör- 
  per gezogen und den Saum des Nachthemds bis über 
  die 
  Zehen 
  gezogen. 
  »Erzähl 
  mir 
  etwas 
  von 
  deiner 
  Insel!« verlangte sie. 
  »Setz 
  dich 
  zuerst 
  anders 
  hin«, 
  antwortete 
  Scheijian 
  mit einem rauhen Unterton in der Stimme, denn ihre 
  Haltung und ihre Worte erinnerten ihn zusehr an die 
  Nähe des Traums, dem er eben entkommen war, und 
  an die Feme des für immer Vergangenen, an Geschich- 
  ten, die niemals wahr gewesen waren. 
  
   
  212
  »Es ist viel heißer bei uns«, erzählte er. »Was euer 
  Sommer ist, erscheint uns nur als lauer Tag im Frühjahr 
  oder 
  Herbst. 
  Aber 
  es 
  gibt 
  Gemeinsamkeiten. 
  Auch 
  meine Heimat ist von weiten Wäldern bedeckt, unsere 
  einstige Hauptstadt liegt ebenfalls am Meer, im Südwe- 
  sten des Landes, und hat eine Gegenspielerin im Nor- 
  den: Jergan. Wie ich deinen Worten entnahm, ähnlich 
  aufrührerisch wie euer Salza. Euch fehlen ein besseres 
  Klima 
  und 
  eine 
  heilige 
  Stadt 
  im 
  Osten 
  wie 
  unser 
  Boran.« 
  Rondriane lachte trocken: »Wenn du statt einer heili- 
  gen Stadt auch eine von großer Bedeutung zuläßt, dann 
  haben 
  wir 
  auch 
  das. 
  Unser 
  Joborn, 
  sogar 
  der 
  Name 
  klingt etwas ähnlich: Joboran. Viele Kriege wurden sei- 
  netwegen 
  mit 
  unserem 
  Nachbarn 
  Andergast 
  geführt, 
  obwohl es wirklich keine bedeutende Stadt ist. Wir sind 
  ein sehr altes Land, weißt du, unsere Fürsten regierten 
  es 
  schon 
  tausend 
  Jahre, 
  bevor 
  eure 
  Insel 
  besiedelt 
  wurde und bevor es eure Sprache gab, und sie werden 
  es 
  auch 
  noch 
  genausolange 
  regieren. 
  Ich 
  will 
  damit 
  nicht 
  prahlen, 
  es 
  gibt 
  keinen 
  Grund 
  dazu. 
  Manchmal 
  scheint 
  es 
  mir, 
  daß 
  wir 
  dazu 
  verdammt 
  sind, 
  dieses 
  Land zu besitzen.« 
  Sie verschränkte die Hände hinter dem Nacken und 
  sprach 
  mit 
  geschlossenen 
  Augen 
  weiter. 
  Scheijian 
  ver- 
  stand, daß es ihr nicht darum ging, von ihm etwas über 
  Maraskan zu erfahren, sondern darum zu reden, gleich- 
  gültig, worüber. 
  »Unsere 
  Vorfahren 
  waren 
  bosparanische 
  Siedler, 
  sie 
  betraten vor fast zweitausend Jahren dieses Land, zur 
  gleichen Zeit, als die Andergasten das ihrige betraten. 
  Nach wenigen Jahren kam es zum ersten Krieg zwi- 
  schen 
  ihnen 
  und 
  uns. 
  Seither 
  sind 
  zahlreiche 
  weitere 
  gefolgt, 
  die 
  wenigsten 
  wurden 
  überhaupt 
  Kriege 
  ge- 
  nannt, sondern Treffen, Konflikte, Begegnungen und so 
  weiter. Und in all den Jahrhunderten hat sich nichts 
  Wesentliches 
  verändert. 
  Wir 
  haben 
  mit 
  ihnen 
  gefoch-
  
   
  213 
  ten, einmal gehörte uns ein Stück ihres Landes, dann 
  wieder umgekehrt, geradeso, als hätte jeder sein götter- 
  gegebenes Revier, das der andere ihm niemals abneh- 
  men 
  kann. 
  Vierundsechzig 
  schien 
  dieses 
  fast 
  zweitau- 
  sendjährige Gerangel dann zu Ende zu sein, als die An- 
  dergasten 
  sich 
  mit 
  den 
  Thorwalern 
  zusammentaten, die 
  uns 
  einige 
  Jahre 
  zuvor 
  Kendrar 
  abgenommen 
  hatten. 
  Sie rieben unsere Wehr auf und besetzten weite Teile 
  des 
  Königreichs, 
  ohne 
  daß 
  wir 
  etwas 
  dagegen 
  tun 
  konnten; der Rest stand kurz vor dem Auseinanderfal- 
  len. Bei Trontsand, auf halbem Weg zwischen diesem 
  Ort und Salza, wollte ich den Thorwalern eine letzte 
  Schlacht liefern. Aber es kam nicht dazu, sie zogen sich 
  einfach 
  nach 
  Salza 
  zurück 
  und 
  behaupteten, 
  es 
  habe 
  sich nicht gelohnt, dieses Land, unsere Heimat, zu be- 
  halten. Sie wollten es plötzlich nicht mehr. 
  Zusammen 
  mit 
  Andarion, 
  Prinz 
  Kasparbalds 
  Vater 
  und des Königs Sohn, führte ich dann die jämmerlichen 
  Überreste 
  unserer 
  Wehr 
  gegen 
  die 
  Andergasten. 
  Bei 
  Harmlyn haben wir sie geschlagen, obwohl sie uns weit 
  überlegen 
  waren 
  und 
  mehr 
  Reiter, 
  Lanzenträger 
  und 
  Bogenschützen hatten als wir. Doch sie gebärdeten sich 
  so 
  ungeschickt, 
  als 
  wollten 
  sie 
  verlieren. 
  Damit 
  war 
  also alles fast wieder wie zuvor, bis auf Salza, und auch 
  das haben wir vor einem Jahr zurückbekommen.« 
  »Man sprach erst gestern darüber in einer Taverne«, 
  warf Scheijian ein. »Eine Frau erzählte es, sie war voll 
  des Lobes über dich.« 
  Rondriane warf ihm einen unergründlichen Blick zu. 
  »Ja«, sagte sie knapp und ergänzte nach einer kurzen 
  Pause: »Wenn du länger hier bist, solltest du dich daran 
  gewöhnen, nicht alles zu glauben, was man sagt« Sie 
  verfiel in nachdenkliches Schweigen. 
  »Ich verstehe nicht ganz, was dir daran nicht gefällt«, 
  nahm Scheijian den Faden wieder auf. 
  »Daß 
  man 
  uns 
  belächelt«, 
  antwortete 
  die 
  Frau 
  bitter, 
  »und daß es nicht zu Unrecht geschieht. Vor einigen
  
   
  214
  Jahrhunderten 
  versuchte 
  ein 
  Fürst 
  dieses 
  Landes, 
  Frie- 
  den zwischen uns und Andergast zu stiften. Seine ei- 
  gene 
  Schwester 
  stürzte 
  ihn 
  deshalb 
  und 
  bestieg 
  an- 
  schließend unter seinem Namen den Thron. Sie nannte 
  sich ebenfalls Andaryn 11 und wurde Zeit ihres Lebens 
  als 
  Fürst 
  angesprochen, 
  niemals 
  als 
  Fürstin. 
  Niemand 
  wunderte sich darüber damals oder heute. So ist dieses 
  Land. Es bestraft jeden, der mit mehr als einigen Krü- 
  meln der Gaben Hesindes geboren wurde. Sobald seine 
  Andersartigkeit 
  entdeckt 
  wird, 
  formt 
  sich 
  eine 
  Meute, 
  die sich gegen ihn zusammentut. So ist es immer gewe- 
  sen, und nichts hat sich daran geändert. 
  Vor mehr als einem Jahr habe ich eine ziemlich weite 
  Reise bis ins Almadische und danach ins Bornische un- 
  temommen. Ich habe gesehen, daß es überall Dumpf- 
  tröpfe, Toren und Neider gibt, doch nirgends scheinen 
  sie so erfolgreich zu sein wie bei uns oder unseren ver- 
  feindeten Schicksalsgefährten. Es ist wie ein Preis, den 
  wir für dieses Land bezahlen müssen. Bisweilen denke 
  ich, daß die Thorwalschen Glück hatten, daß sie sich 
  rechtzeitig 
  zurückgezogen 
  haben. 
  Ich 
  mag 
  nicht 
  glau- 
  ben, 
  daß 
  Hesinde 
  uns 
  Nostner 
  verachtet. 
  Manchmal 
  denke ich, es liegt nicht an den Einwohnern dieses Lan- 
  des, es liegt an dem Land selbst. Es übt diesen Einfluß 
  aus, es macht seine Bewohner so, wie sie sind. Sag 
  etwas dazu!« 
  Ohne 
  zu 
  zögern, 
  antwortete 
  Scheijian: 
  »Meine 
  Glaube bestreitet derlei, denn Rur schuf die Welt über- 
  all schön und vollkommen. Allerdings gibt es glückli- 
  chere Plätze, weil er sie berührt hat, als er den Welten- 
  diskus warf, und Einzigartigkeiten, die…« 
  »Nostria ist nicht das Land deines Rur«, unterbrach 
  sie ihn sanft. 
  Scheijian lächelte. »Gibt es Löwinnen in euren Wäl- 
  dern?« 
  »Nein, warum?« 
  »Dennoch 
  verehrst 
  du 
  die 
  Löwin, 
  wie 
  ich 
  gesehen
  
   
  215 
  habe. Ich hatte hierüber einst eine Debatte mit einem 
  Freund.« 
  Sie 
  wischte 
  einige 
  unsichtbare 
  Krümel 
  von 
  ihrer 
  Decke. »Rondra ist auch Donner und Sturm, beide gibt 
  es überall. Aber es waren nicht Glaubensdinge, die ich 
  mit dir besprechen wollte. Vielmehr wollte ich wissen, 
  was ein Magier dazu sagt: Kann das Land eine eigene 
  Macht haben und Einfluß ausüben?« 
  Scheijian kratzte sich am Kopf und verfiel in lebhaf- 
  tes Gestikulieren. »Es gibt sicher Orte, wo die astralen 
  Ströme 
  stärker 
  oder 
  schwächer 
  sind 
  als 
  anderswo. 
  Manche gelten als besonders geeignet für Beschwörun- 
  gen, bei anderen wird empfohlen, sie zu meiden. Auch 
  gibt 
  es 
  Orte, 
  wo 
  die 
  Sphären 
  dichter 
  beieinanderlie- 
  gen,« 
  »So dicht, daß sie sich berühren, gar überlappen und 
  man 
  mühelos 
  zwischen 
  ihnen 
  hin- 
  und 
  herwechseln 
  kann?« fragte seine Zuhörerin rasch nach. 
  »Keine 
  Ahnung. 
  Ich 
  habe 
  nie 
  über 
  derlei 
  nachge- 
  dacht. Es ist auch ein schwieriges Gebiet, zumal es…« 
  Scheijian brach ab. Das Bett knarrte ein wenig, als 
  Rondriane 
  sich 
  erhob, 
  um 
  sich 
  anzukleiden. 
  Den 
  Rücken ihm zugewandt, sagte sie dabei: »Es kümmert 
  mich nicht, warum du es verbirgst, jedoch dachte ich, 
  ihr trügt immer ein Gildenzeichen. Es fiel mir bereits 
  gestern auf, denn bisweilen sprichst du wie mein Neffe, 
  wenn er sich daran erinnert, daß er ein Absolvent der 
  Akademie 
  von 
  Bethana 
  ist 
  und 
  kein 
  nichtsnutziger 
  Raufbold. 
  Der 
  Maler 
  heißt 
  Geljan 
  Sewarzkis, 
  er 
  ist 
  Bornländer, sehr beliebt zur Zeit. Sein Atelier liegt in 
  der Nähe des Travia-Tempels. Du wirst ihn leicht fin- 
  den. Ich würde dich selbst hinführen, hätten wir nicht 
  demnächst 
  das 
  Turnier. 
  Sieh 
  es 
  dir 
  an, 
  bevor 
  du 
  zurückreist. Es ist eines unserer großen Ereignisse.« 
  Scheijian 
  hatte sich von der Überraschung erholt und 
  erhob sich ebenfalls. Er ärgerte sich über seine Leicht- 
  fertigkeit. »Ich werde keine Zeit haben, da mich mein
  
   
  216
  weiterer Weg nach Salza führt.« Die Frau drehte sich 
  um und sah ihn forschend an. Wieder hatte sie diesen 
  undeutbaren Augenausdruck. »Warum?« 
  »Wegen 
  einer 
  unserer 
  Priesterinnen. 
  Sie 
  wird 
  ver- 
  mißt, und wie wir wissen, wollte sie nach Salza reisen.« 
  Er beschrieb Xanjida, so gut er es mit seinem be- 
  schränkten 
  Wissen 
  vermochte, 
  und 
  fragte 
  Rondriane, 
  ob sie von ihr gehört habe. Sie verneinte und sagte: »Ist 
  das der wirkliche Grund für dein Hiersein?« 
  »Nein, aber der, den ich nannte. Aber da ich nun ein- 
  mal hierbin…« 
  »Welchen Weg wirst du nehmen?« 
  »Es soll eine Straße entlang der Küste geben.« 
  »Ja, über Trontsand. Und wenn du in Salza gewesen 
  bist? Hast du noch andere Ziele?« 
  Scheijian sah sie nachdenklich an. Diese Fragen ent- 
  sprangen nicht nur reiner Neugier, sie wollte auf etwas 
  Bestimmtes hinaus, wie schon am Abend zuvor. Jeder 
  Muskel ihres Körpers verriet es. 
  Er lächelte: »Es geht mir wirklich nicht um Nostria 
  und 
  eure 
  Geheimnisse. 
  Ich 
  kenne 
  dein 
  Land 
  kaum. 
  Wäre es nicht einfacher, du rietest mir, wo ich nicht hin- 
  gehen soll, Schwester?« 
  Der Ausdruck schien sie zu belustigen. Sie antwor- 
  tete: »Sag dem Hund, wo er nicht nach dem Knochen 
  graben soll. Bleib einfach an der Küste, geh nicht in den 
  Osten. Bist du allein hier?« 
  »Nein. Eine Priesterin begleitet mich-« 
  Rondriane 
  runzelte 
  die 
  Stirn: 
  »Ein 
  Bild, 
  das 
  ver- 
  schwindet 
  und 
  doch 
  ankommt, 
  eine 
  Hochgeweihte, 
  die 
  deswegen 
  einen 
  Boten 
  ans 
  andere 
  Ende 
  der 
  Welt 
  schickt, einen Mann, der viel mehr ist, als er scheint, 
  und der begleitet wird von einer Geweihten. Und beide 
  suchen eine weitere Geweihte, die in einem Land ver- 
  schollen ist, das so weit von ihrem eigenen entfernt 
  liegt, daß hier kaum jemand seinen Namen kennt. Er- 
  staunlich! Irgendwann wirst du mir alles erklären.« Sie
  
   
  217 
  stockte, eine traurige Leere legte sich auf ihr Antlitz. 
  »Es ist wegen des Habichts, nicht wahr? Es gibt ihn 
  wirklich, 
  und 
  ihr 
  habt 
  ebenfalls 
  seinen 
  Flügelschlag 
  gehört« 
  Scheijian seufzte und drückte ihren Arm. »Wenn Rur 
  die Zukunft gekannt hätte, hätte er uns nicht die Zwölf- 
  geschwister mit auf den Flug gegeben. Aber er hat es 
  immerhin 
  getan. 
  Laß 
  mich 
  wissen, 
  wenn 
  dich 
  deine 
  Meute zusehr hetzt, Rondrajida. Ich habe eine sehr ge- 
  schickte Hand bei Verhandlungen.« 
   
  Suchend 
  schritt 
  Scheijian 
  durch 
  die 
  engen 
  Sträßchen 
  mit 
  ihren 
  zweistöckigen 
  spitzgiebligen 
  Häusern 
  und 
  den 
  Blumenkästen 
  vor 
  den 
  Fenstern. 
  Manche 
  der 
  Straßen waren gepflastert, manche waren es einmal ge- 
  wesen, und nur ab und zu erinnerten noch abgetretene 
  Steine an den einstigen Belag. Scheijians Gedanken ver- 
  weilten bei dem kürzlichen Gespräch, bei den eigenar- 
  tigen 
  Fragen, 
  die 
  ihm 
  Rondriane 
  von 
  Sappenstiel 
  ge- 
  stellt hatte. Ihm wurde bewußt, wie seltsam jede Er- 
  klärung 
  für 
  sein 
  Hiersein 
  klingen 
  mußte. 
  Er 
  suchte 
  etwas, 
  das 
  hier 
  nicht 
  hingehörte, 
  so 
  weit 
  weg 
  vom 
  Land 
  der 
  Zwillingsgötter, 
  und 
  wie 
  er 
  meinte, 
  auch 
  schon recht dicht am Rande der Länder der Zwölfgöt- 
  ter. Zugleich gab es ihm zu denken, daß er nach Tarrad 
  nun schon den zweiten Menschen auf dieser Reise ge- 
  troffen 
  hatte, 
  der 
  das 
  Kommende 
  vorausahnte. 
  Offen- 
  bar gab es starke Vorzeichen, auf die er nicht geachtet 
  hatte, da er zu der wachsenden, aber immer noch klei- 
  nen Schar von Menschen gehörte, die nicht nur ahnten, 
  was 
  kam, 
  sondern 
  es 
  wußten. Seine Züge verhärteten 
  sich, als er darüber nachdachte, wieviel weitere dieser 
  Ahnenden es noch geben mochte. Nicht alle würde die 
  Rückkehr 
  des 
  Dämonenmarschalls 
  mit 
  Furcht 
  erfüllen, 
  viele 
  würden 
  sie 
  begrüßen 
  und 
  wären 
  freudig 
  bereit, 
  sich ihm anzuschließen und zu unterwerfen. Um ihres 
  Vorteils willen würden sie bedenkenlos die Welt ver-
  
   
  218
  gessen, 
  die 
  ihnen 
  Rur 
  geschenkt 
  hatte, 
  ohne 
  daß 
  es 
  ihnen überhaupt in den Sinn käme, daß sie etwas op- 
  ferten. Sie würden nur nehmen, wie es die Art ihres 
  Herrn war. Scheijian tastete nach seinem Dolch, spuckte 
  aus und nickte: Ja, Zaborons Lehre war eine Versu- 
  chung. 
  Ihm fiel auf, daß er gänzlich vergessen hatte, Milhi- 
  bethjidas Geschenk im Schloß zu hinterlegen. Er erwog, 
  noch einmal zurückzukehren, als er eine der beiden Pa- 
  ginnen Rondrianes ein Stück hinter sich entdeckte. Sie 
  stand da und wartete. Er ging zurück, gab ihr das 
  Päckchen und setzte seinen Weg fort. Sie folgte ihm. 
  Schließlich sprach Scheijian sie an: »Wenn Ihr schon 
  meine Nähe sucht, Schwester, dann könntet Ihr mich 
  auch zu dem Maler führen, da Ihr Euch im Gegensatz 
  zu mir in dieser Stadt auskennt« 
  Sie schüttelte den Kopf: »Das entspricht nicht meinen 
  Befehlen.« 
  »Es 
  entspricht 
  nur 
  Euren 
  Befehlen, 
  mir 
  zu 
  folgen, 
  wie?« entgegnete er gereizt. »Nun, wenn Ihr Euch un- 
  bedingt 
  aufführen 
  wollt 
  wie 
  ein 
  Gefahrtenkäfer, 
  dann 
  kann ich Euch nicht daran hindern.« 
  »Ich 
  weiß, 
  was 
  ein 
  Gefährtenkäfer 
  ist!« 
  behauptete 
  sie eisig. 
  »Das 
  bezweifle 
  ich 
  sehr, 
  Schwester«, 
  antwortete 
  Scheijian bissig und ging weiter. Er fragte sich, ob sie 
  weiterhin genauso an ihm haften würde wie Ishajid. 
   
  Das Atelier des Malers Geljan Sewarzkis befand sich in 
  einem 
  hallenartigen 
  hölzernen 
  Anbau 
  hinter 
  einer 
  der 
  protzigen 
  Scheinfassaden. 
  Zwei 
  Wände 
  waren 
  bedeckt 
  mit Reihen von Gemälden, gegen eine dritte lehnte sich 
  schräg ein Stapel weiterer. Vor der vierten stand vor 
  einem 
  überdimensionalen, 
  wenigstens 
  fünf 
  Schritt 
  hohen 
  und 
  noch 
  lange 
  nicht 
  vollendeten 
  Bildnis 
  ein 
  Gerüst, auf dem ein gebeugter Greis mit der Gelenkig- 
  keit 
  eines 
  Muglukkenaffen 
  herumturnte. 
  Aberdutzende
  
   
  219 
  von Kerzen und Talglichtem tauchten den Raum in an- 
  heimelnde 
  Wärme. 
  Außer 
  dem 
  Greis 
  befanden 
  sich 
  noch drei weitere Menschen in dem Raum, junge Bur- 
  schen 
  mit 
  farbverschmierten 
  Leinengewändern 
  und 
  Käppchen auf dem Kopf, die konzentriert und fleißig 
  ausmalten, was ihnen ein anderer grob auf ihre Holzta- 
  feln 
  und 
  Leinwände 
  skizziert 
  hatte. 
  Sie 
  schienen 
  die 
  Schüler des Malers zu sein. 
  Scheijian 
  sprach 
  einen 
  von 
  ihnen 
  an. 
  Der 
  Bursche 
  deutete auf das Gerüst und flüsterte ehrfürchtig: »Der 
  Meister ist gerade inspiriert, Ihr könnt ihn jetzt nicht 
  stören«, 
  und 
  wandte 
  sich 
  wieder 
  seiner 
  Arbeit 
  zu. 
  Scheijian trat zu dem Gestell und betrachtete nicht we- 
  niger ehrfürchtig als der Gehilfe des Malers die in Ent- 
  stehen begriffene riesige Frauenfigur. Allein ihr zeigen- 
  der Arm würde, fertiggestellt, fast zwei Schritt messen. 
  Jeder 
  Muskel 
  war 
  sorgfältig 
  herausgearbeitet. 
  Bewun- 
  dernd 
  ließ 
  Scheijian 
  den 
  Blick 
  zwischen 
  dem 
  Bildnis 
  und seinem eigenen Arm hin- und herpendeln. Probe- 
  weise bewegte er die Finger und beobachtete sein eige- 
  nes Muskelspiel. Er stellte fest, daß man mit diesen zu- 
  sätzlichen Muskeln, mit denen allein der Unterarm auf 
  dem 
  Bild 
  ausgestattet 
  war, 
  die 
  erstaunlichsten 
  Bewe- 
  gungen ausführen könnte. Jeder Dieb würde sich dar- 
  über 
  freuen, 
  denn 
  mühelos 
  könnte 
  er 
  die 
  Finger 
  bis 
  zum 
  Handgelenk 
  zurückbiegen, 
  wahrscheinlich 
  sogar 
  darüber 
  hinaus. 
  Scheijian 
  grinste 
  in 
  sich 
  hinein 
  und 
  dachte: Zum Glück hat sie nicht solche Muskeln. 
  Einer 
  plötzlichen 
  Eingebung 
  folgend, 
  brüllte 
  er 
  zu 
  dem 
  alten 
  Maler 
  hinauf: 
  »Großvater 
  Geljan, 
  auf 
  ein 
  Wort!« 
  Ein 
  faltiges 
  Gesicht 
  blickte 
  verblüfft 
  auf 
  ihn 
  herab. 
  Es 
  verzog 
  sich 
  zu 
  einem 
  zahnlosen 
  Lächeln, 
  dann kletterte der Maler vorsichtig eine Leiter herunter. 
  Er war ein Männchen, sicher zwei Spann kleiner als 
  Scheijian. Auch er hatte ein Käppchen auf dem Haupt, 
  jedoch mit einer Quaste daran. Scheijian vermutete, daß 
  diese 
  Quaste 
  das 
  Unterscheidungsmerkmal 
  zwischen
  
   
  220
  Meister und Schüler war. Derlei war nützlich zu wis- 
  sen, 
  falls 
  er 
  selbst 
  einmal 
  einen 
  Maler 
  verkörpern 
  müßte. 
  Immer 
  noch 
  verschmitzt 
  grinsend, 
  sagte 
  Mei- 
  ster Sewarzkis: »Nur ein Maraskaner kann so respekt- 
  los sein. Habe einige gekannt in Festum. Konnte sie nie 
  leiden. Haben alle keine Ahnung von Kunst! Was willst 
  du, 
  Junge?« 
  Trotz 
  seiner 
  Worte 
  blickte 
  er 
  freundlich 
  drein. 
  »Ich komme wegen des Gemäldes, das Ihr für den 
  Prinzen Kasparbald maltet«, erklärte Scheijian. 
  Geljan knurrte: »Das ist noch nicht fertig. Wird auch 
  nicht eher fertig werden, wenn man mir meine Zeit mit 
  Fragen verphexisiert.« Er verfiel in ein keifendes Fal- 
  cett: »Meister Sewarzkis, habt Ihr nicht endlich das Bild 
  fertig? Habt Ihr nicht dies, habt Ihr nicht das? Sewarz- 
  kis ist kein Krakenmolch, Junge, er hat nur zwei Arme! 
  Muß 
  man 
  eben 
  Obacht 
  geben 
  und 
  sich 
  Bilder 
  nicht 
  stehlen lassen.« 
  Scheijian begriff: »Ich meine nicht die Kopie des Bil- 
  des, sondern das Original.« 
  Ein zorniges Funkeln trat in die Augen des Malers, 
  und sein Körper richtete sich zu der imposanten Größe 
  von fast anderthalb Schritt auf. Empört zischte er: »Se- 
  warzkis kopiert nicht, Sewarzkis schöpft!« 
  Scheijian 
  wartete, 
  bis 
  Sewarzkis 
  sich 
  beruhigt 
  hatte, 
  und teilte ihm mit, daß das geraubte Bild doch noch 
  seinen 
  Weg 
  nach 
  Tuzak 
  gefunden 
  habe. 
  Der 
  Maler 
  nahm 
  die 
  Neuigkeit 
  mit 
  mißtrauischem 
  Gesichtsaus- 
  druck 
  zur 
  Kenntnis. 
  Als 
  er 
  jedoch 
  erfuhr, 
  warum 
  Scheijian ihn aufgesucht hatte, verfinsterte sich sein Ge- 
  sicht erneut. Ein dumpfes Grollen kam über seine Lip- 
  pen, und zwar in einer Lautstärke, die man dem klei- 
  nen Mann nicht zugetraut hätte. »Sewarzkis malt keine 
  haarigen, 
  bärtigen 
  Frauen!« 
  tobte 
  er. 
  »Meine 
  Frauen 
  sind 
  schön, 
  anmutig 
  und 
  muskulös!« 
  Wie 
  von 
  einem 
  Hornissenschwarm gejagt, rannte er zu einem der Bil- 
  derstapel und zerrte ein paar Gemälde heraus. »Haare?
  
   
  221 
  Junge, siehst du Haare?« brüllte er. »Anmut und Mus- 
  keln! Keine Haare!« 
  Scheijian betrachtete die Bilder genau. Es waren Vor- 
  studien 
  zu 
  dem 
  Werk, 
  das 
  ihm 
  Milhibethjida 
  gezeigt 
  hatte, die in der Sorgfalt ihrer Ausarbeitung dem späte- 
  ren Original nur wenig nachstanden, sowie eine halb- 
  fertige 
  Kopie 
  davon. 
  Doch 
  wiewohl 
  sich 
  die 
  Studien 
  teilweise 
  beträchtlich 
  voneinander 
  unterschieden, 
  hat- 
  ten sie eines gemeinsam: Dort, am Tisch, wo die Frau- 
  enfigur aus dem 64. Draijsch sitzen sollte, saß niemand. 
  Er konnte sie auch auf anderen Teilen der Bilder nicht 
  entdecken. 
  »Nun, Junge?« fragte Sewarzkis triumphierend. 
  Scheijian sprach das Naheliegende aus: »Wenn Ihr sie 
  nicht daraufgepinselt habt, dann muß sie später hinzu- 
  gefügt worden sein,« 
  Sewarzkis 
  hüpften 
  schier 
  die 
  Augäpfeln 
  aus 
  den 
  Höhlen. Sein Mund klappte auf und zu und ein be- 
  fremdliches »Waaa? Waaa?« kam aus seiner Kehle, das 
  nach 
  einigen 
  Wiederholungen 
  zu 
  einem 
  verständlichen 
  »Verstümmelt!« 
  wurde. 
  Jäh 
  verstummte 
  er 
  und 
  blickte 
  sich gehetzt in dem firunsstillen Atelier um. Genauso 
  jäh 
  verfiel 
  er 
  in 
  neues 
  Gebrüll. 
  »Verräter! 
  Meuchler! 
  Neider!« Und er stürzte wie die verkörperte Rachsucht 
  auf seine Gehilfen zu. Sie reagierten höchst auffällig, 
  indem sie sich in den Staub warfen und ihre Unschuld 
  beteuerten. 
  Das 
  nahm 
  dem 
  Wüterich 
  den 
  Wind 
  nicht 
  aus den Segeln, sondern lenkte nur seine Schritte in 
  eine andere Richtung, nämlich in eine Ecke des Ate- 
  liers, wo eine langstielige Axt lehnte. Er ergriff sie, 
  schwang sie über dem Kopf, und unentwegt alle Welt 
  des Verrats und Neids bezichtigend, rannte er damit zu 
  dem Gestell, um sein neuestes Werk zu vernichten. Ob- 
  wohl er nur ein kleiner alter Mann war, bedurfte es der 
  gemeinsamen 
  Anstrengung 
  seiner 
  drei 
  Schüler 
  und 
  Scheijians, ihm die Axt zu entwinden. Während zwei 
  von 
  ihnen 
  das 
  jetzt 
  schluchzende 
  Bündel 
  wegführten,
  
   
  222
  wandte sich der dritte an Scheijian. »Ihr geht nun bes- 
  ser. Der Meister ist etwas ungnädig.« 
  Scheijian eilte aus dem Atelier, wo ihn draußen die 
  Pagin bereits erwartete. »Wir gehen zur Herberge!« er- 
  klärte er. Wortlos folgte sie ihm. 
  Als Scheijian die gemeinsame Kammer betrat, war Is- 
  hajid gerade dabei, eine recht frische, nicht sehr tiefe, 
  doch 
  mehrere 
  Finger 
  lange 
  Schnittwunde 
  am 
  Ober- 
  schenkel 
  zu 
  versorgen. 
  Der 
  Verschorfung 
  nach 
  konnte 
  die Verletzung nicht älter als zwei oder drei Stunden 
  sein. Er warf sich auf die freie Bettstelle und schaute 
  schweigend zu ihr hinüber. 
  »Nicht 
  sehr 
  schlimm«, 
  erklärte 
  die 
  Priesterin. 
  »Der 
  Kratzer wird mich nicht sonderlich behindern. Ich zog 
  ihn mir heute morgen zu, als ich zu noch sehr früher 
  Stunde durch die Stadt ging. Dabei traf ich zwei Män- 
  ner, die offenbar auf mich gewartet hatten. Sie behaup- 
  teten, mein Gehilfe, also du, habe nach mir geschickt. 
  Ich folgte ihnen, auch wenn mir das Ganze wegen dei- 
  ner 
  vorherigen 
  Unwilligkeit, 
  mir 
  zu 
  erzählen, 
  was 
  du 
  auf 
  der 
  Burg 
  wolltest, 
  aranisch 
  vorkam. 
  Glücklicher- 
  weise war mein Schnitter dabei, denn kaum hatten wir 
  die Stadt durch das Osttor verlassen, als sich drei wei- 
  tere Männer zu uns gesellten und es auf einmal nicht 
  mehr 
  hieß, 
  mein 
  Gehilfe 
  habe 
  sie 
  geschickt, 
  sondern 
  nur schnöde: ›Mitkommen!‹« 
  »Was waren das für Gesellen?« warf Scheijian ein. 
  »Ich habe sie nicht gefragt«, antwortete die Priesterin 
  und zog das Gewand über das verletzte Bein. »Die er- 
  sten 
  waren 
  uniformiert 
  wie 
  Stadtwachen, 
  die 
  anderen 
  sahen nicht anders aus, als man hier eben aussieht. Es 
  hätte 
  sich 
  auch 
  nicht 
  gelohnt, 
  ihre 
  Bekanntschaft 
  zu 
  machen, da ich vier von ihnen auslöschte, worauf der 
  fünfte floh.« 
  Scheijian 
  stemmte 
  sich 
  mit 
  den 
  Unterarmen 
  auf 
  und 
  schaute 
  eindringlich 
  zu 
  der 
  Priesterin 
  hinüber: 
  »Vier?«
  
   
  223 
  Sie deutete mit dem Kopf flüchtig auf ihren Schnitter: 
  »Ich erklärte dir bereits, daß ich eine gewisse Übung 
  damit habe.« 
  »Und die Leichname?« 
  »Ich warf sie in den Fluß. Mittlerweile dürften sich 
  die Fische des Meeres an ihren Kadavern ergötzen. Ich 
  wollte keinen weiteren Ärger. Meinst du immer noch, 
  du hättest mir nichts zu erzählen? Nicht, daß es viel 
  daran ändern würde, wenn man einmal seiner Wieder- 
  geburt entgegengeht, aber es macht einen doch neugie- 
  rig, warum einem jemand dazu verhelfen will, meinst 
  du nicht?« 
  Scheijian 
  starrte 
  grübelnd 
  zur 
  Decke. 
  Er 
  überlegte, 
  warum 
  Ishajid 
  zu 
  so 
  früher 
  Stunde 
  bewaffnet 
  unter- 
  wegs gewesen sein mochte und ob die Hohe Schwester 
  in Tuzak mit derartigen Vorfällen gerechnet hatte. Ob 
  das ihr Grund gewesen war, ihn zu beauftragen. Ihre 
  Worte 
  fielen 
  ihm 
  ein: 
  ›Du 
  hast 
  gelernt, 
  zurückzukeh- 
  ren.‹ Wer mochte wissen, was ihr dieser Prinz Kaspar- 
  bald 
  während 
  seiner 
  Anwesenheit 
  in 
  Tuzak 
  über 
  sein 
  Land erzählt hatte. Er hätte damals nachfragen sollen! 
  Jetzt erinnerte er sich daran, was ihm seine Gastgeberin 
  an diesem Morgen gesagt hatte: ›Es formt sich immer 
  eine Meute von Verschwörern.‹ Vielleicht hatte sie ihm 
  deshalb ihre Pagin hinterhergeschickt, nicht um ihn zu 
  beobachten, sondern damit ihm nichts widerführe. 
  »Nun?« brachte sich seine Gefährtin wieder in Erin- 
  nerung. 
  Er sah in ihr Gesicht, aus dem ihm ihre tiefblauen 
  Augen ungeduldig entgegenblickten. 
  »Der Grund für meinen Besuch in der Burg ist fol- 
  gender: Sagt dir der 64. Draijsch der Heiligen Rollen 
  etwas?« 
  »Welche Stelle? Hilf mir.« 
  Er 
  zitierte: 
  ›In 
  seinem 
  einundvierzigsten 
  Jahr 
  füllte 
  Rurech 
  Gram, 
  denn 
  es 
  war 
  Hunger, 
  und 
  die 
  Surgh 
  wüteten. Ein Frau kam zu Rurech …‹ 
  
   
  224
  Ishajid fiel ihm ins Wort: ›… haarig waren ihre Arme 
  und Beine, haarig waren ihre Brüste und ihr Gesicht. 
  Ein roter Umhang bedeckte ihre Schultern, zwei Dolche 
  trug sie…‹ 
  »Nicht ganz«, korrigierte er, »einen Speer. Jedoch…« 
  »Stimmt! Es ist ein Rätsel. Hat es nicht mehrere Lö- 
  sungen? Aber was hat das hiermit zu tun?« 
  Scheijian 
  faßte 
  knapp 
  zusammen, 
  was 
  es 
  mit 
  dem 
  Bild auf sich hatte, warum ihn Milhibethjida nach No- 
  stria geschickt und was er in der Burg und später im 
  Atelier des Malers erfahren hatte. Als er geendet hatte, 
  fragte Ishajid: »Warum sollte jemand ein Bild stehlen 
  und 
  es 
  verfälschen? 
  Und 
  warum 
  sollte 
  mich 
  jemand 
  entführen wollen?« 
  »Weiß ich nicht. Aber letzteres könnte mit meinem 
  Aufenthalt in der Burg zu tun haben.« 
  »Beim Prinzen?« antwortete sie skeptisch. 
  »Nicht beim Prinzen, er war gar nicht da. Ich sprach 
  mit einer Edlen dieses Landes, mit dieser Feldherrin, von 
  der man uns gestern in der Taverne vorgeschwärmt hat« 
  »Ach?« antwortete seine Gefährtin spitz. »Jetzt ist es 
  kein 
  Prinz 
  mehr, 
  sondern 
  eine 
  Feldherrin! 
  Ihr 
  scheint 
  viel zu besprechen gehabt zu haben.« 
  »Das 
  wenigste 
  davon 
  hatte 
  mit 
  meinem 
  Auftrag 
  zu 
  tun«, antwortete er. »Das meiste war persönlicher Art« 
  »Und 
  wegen 
  dieses 
  Per-sön-li-chen 
  wollte 
  man mich 
  vermutlich auch entführen? Wie rührend! Sicher ein ei- 
  fersüchtiger Galan. Und da wir uns beide ähneln wie 
  ein 
  Ei 
  dem 
  anderen, 
  dachte 
  er 
  bestimmt: 
  ob 
  Bruder 
  oder 
  Schwester, 
  diese 
  maraskanischen 
  Bruderschwe- 
  stern sind alle gleich!« 
  »Du 
  mußt 
  nicht 
  scharfzüngig 
  werden, 
  Schwester. 
  Hätte sich derlei vor einigen Jahrzehnten in Tuzak zu- 
  getragen, 
  als 
  wir 
  noch 
  einen 
  eigenen 
  König 
  hatten, 
  dann hätte es dich nicht verwundert. Am Hof dieses 
  Landes 
  scheint 
  es 
  ähnlich 
  ränkesüchtig 
  zuzugehen 
  wie 
  damals 
  bei 
  uns. 
  Bedenke, 
  welche 
  Aufmerksamkeit 
  wir
  
   
  225 
  in 
  der 
  Stadt 
  erregten! 
  Irgendein 
  Konkurrent 
  sah, 
  daß 
  einer 
  dieser 
  beiden 
  Fremdlinge 
  gleich 
  nach 
  der 
  An- 
  kunft 
  die 
  Feldherrin 
  aufsuchte, 
  ohne 
  zu 
  wissen, 
  daß 
  der 
  Besuch 
  ursprünglich 
  dem 
  Prinzen 
  galt, 
  argwöhnte, 
  daß 
  es 
  etwas 
  zu 
  bedeuten 
  habe, 
  was 
  wirklich 
  nicht 
  schwer ist, und wollte in Erfahrung bringen, ob dieses 
  Treffen 
  Einfluß 
  auf 
  das 
  hiesige 
  Machtgefüge 
  haben 
  könne. In unserer eigenen Heimat reicht weniger aus, 
  um sogar für alle Zeiten zu verschwinden! Das, was ich 
  dir sagte, ist wahr.« 
  Ishajid 
  widersprach 
  Scheijian 
  nicht, 
  ihr 
  Gesicht 
  ver- 
  riet 
  jedoch 
  nach 
  wie 
  vor 
  Zweifel 
  an 
  der 
  Erklärung. 
  Scheijian war es einerlei, was sie glaubte oder nicht. Es 
  war ohne Bedeutung für ihn, auch wenn es noch von 
  Bedeutung werden würde, wie er wußte. 
  »Was hast du jetzt vor? Wartest du, bis der Prinz 
  zurückgekehrt ist?« 
  Er 
  sprang 
  auf 
  und 
  packte 
  seine 
  Sachen 
  zusammen. 
  »Wahrscheinlich 
  werde 
  ich 
  warten 
  müssen, 
  jedoch 
  nicht hier. Ich habe keineswegs vor, in das Ränkespiel 
  des nostrischen Adels verwickelt zu werden. Wir hat- 
  ten ausgemacht, daß wir nach Salza reisen. Ich sehe kei- 
  nen Grund, von diesem Plan abzuweichen.« 
  »Einverstanden«, 
  stimmte 
  Ishajid 
  zu. 
  »Doch 
  wart 
  wenigstens noch so lange, daß ich mir Garn und Na- 
  deln 
  besorgen 
  kann, 
  um 
  mein 
  zerrissenes 
  Gewand 
  zu 
  flicken – und Heilkräuter für die Wunde,« 
  Als sie die Kammer verlassen hatte, trat Scheijian ans 
  Fenster und spähte hinab auf die Straße. Drei Hunde 
  liefen 
  scheinbar 
  ziellos 
  schnuppernd 
  herum. 
  Als 
  ein 
  kleiner 
  Mann 
  mit 
  Lederschürze 
  und 
  einem 
  großen 
  Korb am Haus vorbeikam, hefteten sie sich entschlos- 
  sen an seine Fersen. Er wandte sich im Gehen um, rief 
  etwas 
  Unverständliches 
  und 
  wedelte 
  mit 
  der 
  freien 
  Hand. Die Hunde wichen zurück, warteten und schlos- 
  sen, 
  als 
  der 
  Mann 
  weiterging, 
  zutraulich 
  wieder 
  auf. 
  Scheijian erkannte in ihm den Knebelbärtigen aus der
  
   
  226
  Taverne. Bald darauf sah er die Priesterin kommen. Sie 
  trat 
  zu 
  einem 
  Passanten, 
  wechselte 
  einige 
  Worte 
  mit 
  ihm und eilte daraufhin zielstrebig die Straße hinunter. 
  Dem 
  Haus 
  gegenüber 
  entdeckte 
  er 
  Rondrianes 
  Pagin. 
  Sie stand steif und unbeweglich da und starrte auf den 
  Eingang der Herberge. Von Ishajid hatte sie keine Notiz 
  genommen, da sie offenbar nicht wußte, daß Scheijian 
  zusammen mit ihr hier war. Zu viele Kletten! dachte er. 
  Nachdem 
  Ishajid 
  von 
  ihren 
  Besorgungen 
  zurückge- 
  kehrt war, verließen sie das Haus. Scheijian ging gera- 
  dewegs auf die Pagin zu. »Du magst jetzt wieder dei- 
  nem 
  Tagwerk 
  nachgehen, 
  da 
  ich 
  die 
  Stadt 
  verlassen 
  werde. Ich denke doch, daß es nicht deinen Befehlen 
  entspricht, mir weiterhin nachzugehen.« 
  Das 
  Mädchen 
  überhörte 
  die 
  Worte 
  und 
  entgegnete 
  statt dessen: »So Ihr vorhabt, jetzt nach Salza zu reisen, 
  werde ich Euch zur Kutsche führen, wie es die Für- 
  stedle befohlen hat.« 
  Scheijian sah sie zweifelnd an. Eine Erkenntnis däm- 
  merte ihm. »Schwester, du willst damit nicht sagen, daß 
  du mir nur gefolgt bist, um meine Führerin zu sein, 
  falls ich eine Kutsche benötigen sollte? Hättest du das 
  nicht gleich sagen können?« Er bedauerte jetzt, daß er 
  so abweisend zu ihr gewesen war. 
  »Es 
  entsprach 
  nicht 
  meinen 
  Befehlen«, 
  erklärte 
  die 
  Pagin ungerührt. 
   
  Entgegen 
  Scheijians 
  Erwartungen 
  war 
  die 
  Kutsche 
  nicht nur für ihn und Ishajid bereitgestellt worden, son- 
  dem war die regelmäßige Eilkutsche zu der Stadt im 
  Norden des Königreiches. Dort, wo sie abfahren sollte, 
  warteten 
  bereits 
  vier 
  Mitreisende: 
  eine 
  Matrosin, 
  deren 
  Schiff in Salza vor Anker lag, eine noch junge, ernst- 
  blickende Borongeweihte sowie zwei Männer in langen 
  Talaren, 
  deren 
  wichtigtuerischem 
  Zwiegespräch 
  man 
  entnehmen 
  konnte, 
  daß 
  sie 
  Administrialbeamte 
  des 
  Hofes waren, die nach Salza abgeordnet worden waren.
  
   
  227 
  Sie und die beiden Kutscher warteten gelangweilt vor 
  ihrem 
  vollbepackten 
  und 
  angeschirrten 
  Gefährt, 
  da 
  – 
  wie Scheijian auf seine Nachfrage erfuhr – noch zwei 
  weitere Reisende erwartet wurden. 
  »Und wenn ich nicht heute hätte fahren wollen, hätte 
  diese Kutsche gewartet, oder hätte es eine andere gege- 
  ben?« fragte Scheijian die Pagin. 
  »Nein«, 
  antwortete 
  sie 
  steif 
  und 
  ging 
  davon, 
  ohne 
  sich auf eine weitere Erklärung einzulassen. Ihrem dü- 
  steren Tonfall nach schien die Kutsche für alle Zeiten 
  die letzte aus dieser Stadt heraus zu sein. 
  Der 
  Vormittag 
  war 
  schon 
  fast 
  verstrichen, 
  als 
  die 
  noch 
  fehlenden 
  Reisenden 
  endlich 
  eintrudelten. 
  Die 
  Kutscher, 
  die 
  ursprünglich 
  zugesagt 
  hatten, 
  daß 
  man 
  an diesem Tag bequem Trontsand erreichen werde, hat- 
  ten 
  mittlerweile 
  ihr 
  ungeduldiges 
  Fluchen 
  eingestellt 
  und 
  saßen 
  schicksalsergeben 
  und 
  würfelnd 
  vor 
  einem 
  Rad ihres Gefährts. 
  Die 
  letzten 
  Mitreisenden, 
  ein 
  unaufhörlich 
  grinsen- 
  der 
  Mann 
  und 
  ein 
  großgewachsener 
  Elf, 
  schlenderten 
  heran, als gehörte ihnen alle Zeit, als müßte es so sein, 
  daß die Kutsche auf sie wartete, und täte sie es nicht, so 
  wäre es auch nicht von Bedeutung. Sie plauderten mit- 
  einander 
  in 
  einer 
  gespreizten, 
  altertümlich 
  klingenden 
  Sprache, die nur selten in die Nähe des Verständlichen 
  rückte und die doch eine gewisse Verwandtschaft mit 
  dem 
  Dialekt 
  der 
  Einheimischen 
  aufwies, 
  mit 
  denen 
  Scheijian 
  bisher 
  gesprochen 
  hatte. 
  Dies, 
  ihr 
  Auftreten 
  und ein verborgener Hauch von Vornehmheit in ihrer 
  auf 
  den 
  ersten 
  Blick 
  gewöhnlichen 
  Kleidung 
  verrieten 
  Scheijians geübtem Auge, daß sie nicht zum gewöhnli- 
  chen 
  Volk 
  gehörten, 
  sondern 
  vermutlich 
  Teil 
  des 
  niederen 
  Adels 
  dieses 
  Landes 
  waren. 
  Die 
  Vermutung 
  erwies 
  sich 
  als 
  richtig, 
  da 
  einer 
  der 
  Kutscher 
  die 
  Zuletztgekommenen 
  mit 
  unverhohlener 
  Verärgerung 
  und 
  flüchtiger 
  Respektsbezeugung 
  als 
  Wojwoden 
  von 
  Norddrakenburg und Eberwildern ansprach. 
  
   
  228
  Scheijian 
  folgte 
  dem 
  Geschehen 
  aufmerksam, 
  da 
  er 
  bisher nur selten einen Vertreter des Elfenvolkes gese- 
  hen 
  hatte 
  und 
  deshalb 
  stillschweigend 
  davon 
  ausge- 
  gangen 
  war, 
  daß 
  sie 
  grundsätzlich 
  in 
  leichten 
  Bausch 
  gekleidet 
  sein 
  müßten, 
  geschmückt 
  mit 
  Federn, 
  Perlen 
  und anderem Zierat. Alles dies traf auf den Elfen nicht 
  zu. »So kann man sich täuschen«, bemerkte er verse- 
  hentlich etwas zu laut. 
  »Seht 
  Ihr!« 
  antwortete 
  der 
  Elf 
  ernst, 
  als 
  hätte 
  er 
  Scheijians Gedanken erraten. 
  Auf 
  der 
  Fahrt 
  konnten 
  es 
  beide 
  Maraskaner 
  an 
  Schweigsamkeit 
  mit 
  der 
  Boroni 
  aufnehmen. Beide hin- 
  gen ihren Gedanken nach. Das Verschwinden und Wie- 
  derauftauchen 
  des 
  Bildes 
  machten 
  Scheijian 
  Sorgen, 
  und 
  die 
  versuchte 
  Entführung 
  Ishajids, 
  die alles noch 
  schwieriger 
  machte, 
  als 
  es 
  ohnehin 
  schon 
  war, 
  trug 
  ebenfalls nicht zu seiner Beruhigung bei. Er hatte das 
  Gefühl, 
  als 
  befände 
  er 
  sich 
  am 
  Ende 
  eines 
  langen 
  Ganges, wo eine Tür auf ihn wartete, die er durch- 
  schreiten 
  mußte, ohne zu wissen, was dahinterlag. Es 
  erinnerte 
  ihn 
  an 
  den 
  Gang 
  zum Eßraum der Gordo- 
  vanaz. Bilder hingen an den Wänden, die auf eine un- 
  bekannte Art und Weise verbunden waren, doch, ein- 
  zeln betrachtet, diese Verbundenheit leugneten. 
  Selbst 
  wenn 
  einer 
  der 
  beiden 
  Maraskaner 
  ein 
  Ge- 
  spräch hätte führen wollen, so wäre es in dem schau- 
  kelnden Gefährt nur schwer möglich gewesen, da die 
  Kutscher 
  beschlossen 
  hatten, 
  die 
  Verspätung 
  aufzu- 
  holen, 
  und 
  ihre 
  Pferde 
  unbarmherzig 
  antrieben. 
  Das 
  Gelände 
  erlaubte 
  eine 
  hohe 
  Geschwindigkeit, 
  doch 
  auch wenn diese Straße eine der besseren Nostrias war, 
  so war die Fahrt in der Kutsche dennoch ein stetes Rüt- 
  teln und Durchschütteln, und jeder der Passagiere war 
  darauf 
  bedacht, 
  sich 
  irgendwo 
  festzuklammern, 
  um 
  nicht 
  fortwährend 
  auf 
  seinen 
  Nachbarn 
  geworfen 
  zu 
  werden. Meile um Meile raste die Kutsche durch flach- 
  hügeliges 
  Binnenland 
  mit 
  gelbgrünem 
  Gras, 
  Getreide-
  
   
  229 
  und 
  Rübenfeldern 
  und 
  gelegentlichen 
  Herden 
  braun- 
  weißer 
  Ziegen, 
  bis 
  die 
  Straße 
  sich 
  schließlich 
  wieder 
  der Küste näherte, wo jenseits eines schmalen Streifens 
  gelben Sands das Meer lag. 
  Kurz 
  vor 
  Einbruch 
  der 
  Dunkelheit 
  erreichte 
  man 
  Trontsand, eher ein Dorf als eine Stadt, zwei Meilen vor 
  dem Meer. Wie beim Näherkommen zu sehen war, gab 
  es verstreut im Umland der Ortschaft eine Reihe ein- 
  zeln 
  gelegener 
  Herrenhäuser 
  und 
  Landsitze, 
  da 
  das 
  Städtchen, 
  wie 
  einem 
  aufklärenden 
  Ausruf 
  eines 
  der 
  beiden Adligen zu entnehmen war, sich wegen seiner 
  malerischen Lage bei den Oberen des Landes einer ge- 
  wissen Beliebtheit als Sommerfrische erfreute oder viel- 
  leicht auch erfreut hatte, was den Worten nicht genau 
  zu 
  entnehmen 
  war, 
  da 
  die 
  Erklärung 
  mit 
  einem 
  nur 
  diesen 
  beiden 
  Adligen 
  verständlichen 
  Scherz 
  verknüpft 
  war. 
  Ein 
  Hügel, 
  der 
  an 
  den 
  weggeworfenen 
  Kreisel 
  eines 
  Riesenkindes 
  erinnerte, 
  erhob 
  sich 
  landseitig 
  Trontsands. 
  Er 
  wurde 
  gekrönt 
  von 
  einer 
  Burg, 
  einem 
  stattlichen Rundbau. 
  Auf den letzten Meilen hatte sich der Himmel zuge- 
  zogen, 
  Folge 
  eines 
  plötzlichen 
  Sommergewitters, 
  das 
  grollend begann, als die Kutsche in Trontsand einfuhr. 
  Grelle Blitze umtanzten die Turmburg auf dem Hügel, 
  die Reisenden sprangen eilig aus ihrem Gefährt, hinein 
  in 
  den 
  dichtfallenden 
  Regen, 
  froh, 
  wieder 
  sicheren 
  Boden unter die Füße zu bekommen. 
  Der 
  einzige, 
  der 
  nicht 
  rannte, 
  war 
  Scheijian. 
  Grü- 
  belnd 
  stand 
  er 
  im 
  Regen 
  und 
  beobachtete, 
  wie 
  die 
  lange schmale Gestalt des Elfen in dem Gasthaus ver- 
  schwand, 
  vor 
  dem 
  die 
  Kutsche gehalten hatte. Irgend 
  etwas störte ihn an dem fremdartigen Wesen, das er 
  nicht in Worte fassen konnte. Er horchte in sich hinein, 
  doch es war nur eine schwache Erinnerung, undeutlich 
  wie das Donnern eines viele Meilen entfernten wegzie- 
  henden Gewitters. 
  
   
  230
   
  Salza, 
  das 
  Scheijian 
  und 
  Ishajid 
  am 
  übernächsten 
  Tag 
  erreichten, 
  erwies 
  sich 
  als 
  rührige 
  Handelsstadt 
  und – obwohl es nicht einmal halb so reich an Bevölke- 
  rung war – als weitaus weltoffener als die Hauptstadt 
  des 
  Landes. 
  Hier 
  gab 
  es 
  Niederlassungen 
  mittelreichi- 
  scher 
  Liebfelder, 
  sogar 
  bornländischer 
  Handelshäuser, 
  und 
  zahlreiche 
  fremdländische 
  Besucher 
  prägten 
  das 
  Stadtbild. 
  Was 
  sie 
  anlockte, 
  war 
  das 
  begehrte 
  Stein- 
  eichenholz, 
  das 
  auf 
  dem 
  Ingval 
  hierher 
  geflößt 
  und 
  weiterverarbeitet 
  wurde, 
  sowie 
  eine 
  nicht 
  minder 
  be- 
  gehrte Frucht des Meeres, die Salzarele, deren Laichge- 
  biet vor der Küste des Landes lag, und die von Salza 
  aus, 
  getrocknet, 
  geräuchert 
  oder 
  in 
  Salzlake 
  eingelegt, 
  nach Süden verschifft wurde. Die Stadt roch nach bei- 
  dem, nach Holz und nach Fisch. 
  Wie zuvor in Nostria, so erregten die beiden Ma- 
  raskaner auch in Salza Aufsehen, so daß Ishajid be- 
  schloß, 
  dieser 
  Lästigkeit 
  dadurch 
  Herrin 
  zu 
  werden, 
  daß 
  sie 
  ihr 
  Priesterinnengewand 
  bei 
  einem 
  Schneider 
  gegen 
  ein 
  weniger 
  auffälliges 
  Kleidungsstück 
  tauschte. 
  Am Rand eines keilförmigen Platzes bat sie Scheijian, 
  auf sie zu warten. 
  Den 
  Platz 
  beherrschte 
  ein 
  Reiterstandbild 
  aus 
  Bronze, das den König des Landes in jungen Jahren 
  darstellte, 
  mit 
  lockigem 
  Haupt, 
  ein 
  gezücktes 
  Schwert 
  zum Meer hin gerichtet, Spöttern zufolge die einzige 
  Richtung, 
  wo 
  sich 
  niemand 
  von 
  dieser 
  kriegerischen 
  Geste angesprochen fühlen konnte. 
  Neben 
  dem 
  steinernen 
  Sockel 
  des 
  Standbildes 
  um-
  
   
  231 
  drängten vier auswärtige Besucher der Stadt eine Halb- 
  wüchsige, die mit dramatischen Gesten und gegen ge- 
  ringes Geld eine Geschichte zum besten gab, die den 
  Zuhörern 
  erstaunte 
  Ausrufe 
  entlockte 
  und 
  ihr 
  Mienen- 
  spiel 
  zwischen 
  Neugier 
  und 
  Schrecken 
  wechseln 
  ließ. 
  Scheijian gesellte sich zu ihnen und erfuhr so, was die 
  Stadt 
  zu 
  verbergen 
  und 
  vergessen 
  trachtete 
  und 
  was 
  ihre 
  fremden 
  Gäste 
  und 
  die 
  Not 
  mancher 
  Einheimi- 
  scher 
  ihr 
  beharrlich 
  in 
  Erinnerung 
  brachten, 
  nämlich 
  die 
  wahren 
  Umstände 
  des 
  Abzugs 
  der 
  thorwalschen 
  Besatzungsmacht. 
  Diese 
  Geschichte, 
  die 
  das 
  Mädchen 
  dank 
  vieler 
  Übung flüssig erzählte, unterschied sich wesentlich von 
  der Geschichte, die Scheijian und Ishajid im Gasthof in 
  Nostria gehört hatten, da sie nicht von Ruhm und Po- 
  saunenhall sprach, sondern von Geistern, die vor Jah- 
  resfrist für einen Tag und eine Nacht die Straßen der 
  Stadt 
  beherrscht 
  hatten. 
  Sie 
  hatten 
  sich 
  unbemerkt 
  unter 
  die 
  Lebenden 
  gemischt, 
  waren 
  umhergegangen 
  und hatten gesprochen, so lange, bis irgend jemand be- 
  merkte, daß nicht alle Menschen um ihn herum einen 
  festen Körper besaßen und daß es unter den Anwesen- 
  den einige gab, die schon lange nicht mehr umherge- 
  hen sollten. Entsetzen hatte um sich gegriffen. 
  Scheijian wußte nicht, wieviel er dem Mädchen glau- 
  ben 
  sollte. 
  Zwar 
  schmückte 
  sie 
  ihre 
  Geschichte 
  stark 
  aus – immer noch jämmerlich im Vergleich zu einer tu- 
  lamidischen Erzählerin –, doch gab es Einzelheiten, die 
  er nicht für erfunden hielt, und nicht nur die anderen 
  Zuhörern fröstelte bei dem Gedanken an ganze Scharen 
  totgeglaubter Zurückgekehrter. 
  Er 
  stellte 
  Nachfragen, 
  die 
  die 
  Erzählerin 
  gegen 
  wei- 
  tere 
  Münzen 
  gern 
  beantwortete 
  und 
  die 
  dazu 
  führten, 
  daß sich für Scheijian, den Magier, ein anderes Bild her- 
  auskristallisierte. Es schien ihm nicht mehr so, als wäre 
  diese Stadt wirklich von den Seelen der Rastlosen be- 
  völkert gewesen, es klang vielmehr nach einem gewal-
  
   
  232
  tigen 
  Ausbruch 
  elementarer 
  und 
  unverstandener 
  Ma- 
  gie, 
  der 
  sich 
  in 
  optischen 
  und 
  akustischen 
  Illusionen 
  manifestiert hatte! 
  Dies war zwar weniger unheilig, aber nicht beruhi- 
  gender, 
  da 
  es 
  Scheijians 
  Vorstellungskraft 
  überstieg, 
  wie viele Magier nötig gewesen wären, um einen derart 
  gewaltigen 
  Zauber 
  zu 
  wirken 
  und 
  aufrechtzuerhalten. 
  Eine ganze Stadt mit Illusionen zu bevölkern – das war 
  unvorstellbar! Dazu kam, daß diese Illusionen offenbar 
  keine wahllosen gewesen waren, sondern in den Fällen, 
  da sie als die Geister der Toten gedeutet wurden, ge- 
  nauso ausgesehen hatten wie die Erinnerungen derjeni- 
  gen, 
  die 
  sie 
  erkannten. 
  Allerdings 
  mochte 
  dies 
  eine 
  Übertreibung der Erzählerin sein. 
  Scheijian 
  dachte 
  daran, 
  was 
  die 
  Feldherrin 
  Rondriane 
  über die Stadt gesagt hatte. Sie hatte niemals gesagt: 
  Wir haben Salza erobert, sondern nur: Wir bekamen es 
  zurück. Wie ein Geschenk, wie eine Gabe, von der man 
  nicht wußte, warum man sie bekam und ob man sie 
  überhaupt haben wollte. 
  Er erinnerte sich, daß er etwa zur gleichen Zeit davon 
  gehört hatte, daß ein Drache einen ganzen Landstrich 
  im 
  mittelreichischen 
  Weiden 
  vernichtet 
  hatte. 
  Er 
  über- 
  legte, 
  ob 
  es 
  zwischen 
  diesen 
  zeitgleichen 
  Vorfällen 
  einen 
  Zusammenhang 
  geben 
  mochte, 
  ob 
  sie 
  zu 
  den 
  Vorzeichen 
  von 
  Borbarads 
  Rückkehr 
  gehörten, 
  und 
  fragte sich, ob er nicht kostbare Zeit vergeudete, wenn 
  er in der Fremde einer einzelnen Priesterin nachjagte, 
  statt 
  die 
  verbleibende 
  Zeit 
  bis 
  zum 
  Beginn 
  der 
  Schrecken im Kreise von Freunden und Vertrauten zu 
  verbringen. 
  Die 
  Ankunft 
  einer 
  Büttelin 
  beendete 
  die 
  Erzählung. 
  Sie vertrieb das Mädchen und mahnte mit ernstem Ge- 
  sicht: »Ihr müßt nicht alles glauben, was man euch er- 
  zählt, und euch von jeder Lügnerin die Taler aus der 
  Tasche ziehen lassen. Wir sind eine ordentliche Stadt« 
  Kurz 
  darauf 
  stürmte 
  Ishajid 
  aus 
  der 
  Schneiderwerk-
  
   
  233 
  statt, nach wie vor in ihrem Priesterinnengewand, rote 
  Flecken der Erregung auf den Wangen. 
  »Sie war hier!« verkündete sie. »Im Laufe des Win- 
  ters. Der Schneider hat es mir erzählt, als er mein Ge- 
  wand erkannte, daher schien es mir auch keine gute 
  Idee mehr – trotz aller Lästigkeiten –, es zu wechseln.« 
  »Sie war hier?« antwortete Scheijian. »Das hatten wir 
  erhofft. Doch wo ist sie jetzt?« 
  »Soweit ich erfuhr, scheint es in der Nähe ein Hesin- 
  dekloster zu geben, das sie aufsuchen wollte. Vielleicht 
  kann man uns dort mehr erzählen. Was ist?« 
  »Ich mußte daran denken, daß sie auch in Kuslik 
  einen Tempel Hesindes aufsuchte. Ich frage mich, was 
  sie zu der Schwester zieht.« 
  »Vielleicht erfahren wir es dort. Wie der Schneider 
  berichtete, scheint sie von einer Krankheit geplagt ge- 
  wesen zu sein. Das klingt schlimm.« 
  Das Kloster lag im Norden der Stadt, zusammen mit 
  seinem Tempel in einem ummauerten Bezirk. Es war in 
  spätbosparanischem 
  Stil 
  erbaut, 
  mit 
  abgesetzten 
  Kup- 
  peln, 
  zierlichen 
  Türmchen 
  und 
  allgegenwärtigen 
  Schrä- 
  gen. 
  Die 
  spielerische 
  Leichtigkeit 
  des 
  gestreiften 
  Bau- 
  werks verriet, daß es dem lange verschwundenen Stil 
  nicht nur nachempfunden, sondern wirklich in ihm er- 
  richtet worden war. 
  Ishajids 
  Gewand 
  erwies 
  sich 
  wiederum 
  als 
  vorteil- 
  haft, da es den beiden Maraskanern unverzüglich Zu- 
  gang zum Vorsteher des Klosters verschaffte. Er paßte 
  zu diesem Bauwerk. Wäre es denkbar gewesen, so hätte 
  man gern geglaubt, daß er gleich nach Bauende sein 
  hohes Amt angetreten hatte, da er nur noch aus Falten 
  und Runzeln zu bestehen schien. Die wenigen langen 
  Haare 
  auf 
  der 
  fleckigen 
  Kopfhaut 
  und 
  die 
  im 
  Alter 
  überlang 
  gewordene 
  Nase 
  gaben 
  ihm 
  das 
  Aussehen 
  eines Geiers, jedoch eines sehr erhabenen und stolzen 
  Vertreters 
  dieser 
  Art. 
  Für 
  Scheijian 
  war 
  sein 
  Anblick
  
   
  234
  eine Überraschung, da er zum ersten Mal vor jeman- 
  dem stand, der noch älter als sein Großvater wirkte. 
  Der 
  Geweihte 
  Andralas 
  war 
  nicht 
  übermäßig 
  erfreut 
  über diesen Besuch, jedoch auch nicht offen ablehnend. 
  Er ließ Wein auftragen und erklärte sodann: »So Ihr 
  kommt, 
  um 
  den 
  Diskus 
  Eurer 
  Glaubensschwester 
  zurückzufordem, 
  muß 
  ich 
  Euch 
  leider 
  sagen, 
  daß 
  wir 
  ihn 
  nicht 
  mehr 
  haben. 
  Die 
  Dame 
  Xanjidane 
  schenkte 
  ihn uns, da wir sie gesundpflegten und ihr die Karte 
  überließen. 
  Außerdem 
  meinte 
  sie, 
  daß 
  sie 
  ihn 
  nicht 
  mehr benötige.« 
  Das war ein wenig zuviel auf einmal. »Was habt Ihr 
  damit gemacht?« platzte Scheijian heraus. Ohne zu ihr 
  hinzusehen, 
  fühlte 
  er 
  Ishajids 
  stechenden 
  Blick. 
  Sie 
  würde ihm abermals zürnen, da er ihr nichts von der 
  Wurfscheibe erzählt hatte. 
  »Welchen Diskus?« hörte er sie scharf auf Maraskani 
  fragen. 
  »Einen 
  der 
  sechzehn, 
  ich 
  hatte 
  ihn 
  gefunden«, 
  er- 
  klärte er beiläufig.  
  Etwas 
  abgelenkt 
  durch 
  das 
  für 
  ihn 
  unverständliche 
  Zwiegespräch, 
  beantwortete 
  der 
  Vorsteher 
  die 
  Frage. 
  »Wir haben den Metallkern der Scheibe an einen durch- 
  ziehenden 
  Händler 
  verkauft. 
  Eure 
  Bekannte 
  sagte, 
  es 
  sei 
  Endurium 
  und 
  habe 
  großen 
  Wert. 
  Wie 
  recht 
  sie 
  hatte, 
  denn 
  achthundert 
  Dukaten 
  bekamen 
  wir 
  dafür! 
  Doch das Geld können wir Euch ebenfalls nicht mehr 
  geben, da wir es für den Erhalt von Tempel und Kloster 
  ausgaben. Es sind alte Bauwerke, denen die Zeit nicht 
  bekommt« 
  »Ein 
  guter 
  Handel«, 
  bestätigte 
  Scheijian 
  trocken, 
  ohne zu erkennen zu geben, daß sein Lob nicht dem 
  Verkäufer 
  galt. 
  »Könnt 
  Ihr 
  mir 
  beschreiben, 
  wie 
  der 
  Mann 
  aussah?« 
  fragte 
  er 
  weiter. 
  Erleichtert 
  darüber, 
  daß es nicht vorrangig um den materiellen Wert des 
  Gegenstands 
  zu 
  gehen 
  schien, 
  beschrieb 
  der 
  Geweihte 
  den 
  Käufer. 
  Er 
  hatte 
  keine 
  Ähnlichkeit 
  mit 
  Boromeo
  
   
  235 
  Wulweshjoden, 
  war 
  nicht 
  einmal 
  ein 
  Alanfaner 
  oder 
  Liebfelder 
  gewesen, 
  sondern 
  ein 
  dicklicher 
  Mann 
  aus 
  Harben. 
  Scheijian 
  lehnte 
  sich 
  zurück 
  und 
  kaute 
  nachdenklich 
  auf seinem Daumennagel. Eines der Rätsel, die Verbin- 
  dung zwischen der Priesterin und dem Alanfaner, das 
  ihn seit Wochen beschäftigte, hatte sich damit als be- 
  langlos 
  erwiesen. 
  Es 
  gab 
  keine 
  Verbindung 
  zwischen 
  beiden bis auf die Tatsache, daß sie ihren Diskus herge- 
  geben 
  hatte, 
  daß 
  ein 
  windiger 
  Händler 
  das 
  Kloster 
  übers Ohr gehauen und ihn erworben und daß jener 
  das 
  Metall 
  später 
  weiterverkauft 
  hatte, 
  so 
  daß 
  es 
  schließlich, 
  vielleicht 
  über 
  weitere 
  Zwischenbesitzer, 
  in 
  die 
  Hände 
  Boromeo 
  Wulweshjodens 
  gelangt 
  war, 
  bei 
  dem er, Scheijian, es gefunden hatte. Mit leichtem Un- 
  behagen 
  dachte 
  er 
  daran, 
  daß 
  mit 
  seiner 
  Hilfe 
  das 
  Endurium wieder in den Tuzaker Tempel gelangt war, 
  dorthin, von wo aus es die weite Reise angetreten hatte 
  und 
  wohin 
  es 
  wieder 
  hätte 
  zurückkehren 
  sollen. 
  Ent- 
  schlossen wischte er das Unbehagen beiseite, denn die- 
  sen geschlossenen Kreis, den er da bemerkte, gab es 
  nur, weil er Teil desselben war und weil er ihn gedank- 
  lich nachvollzogen hatte. Ohne das eine war das andere 
  nicht möglich – es war nicht viel mehr als die Frage 
  nach der Henne und dem Ei. 
  Ishajid, welche die für sie sinnlose Fragerei nach dem 
  Käufer des Diskus leid geworden war, hatte sich der- 
  weil weiter mit Andralas unterhalten. Sie erfuhr, daß es 
  nicht Xanjidas ursprüngliche Absicht gewesen war, das 
  Kloster 
  aufzusuchen, 
  sondern 
  vielmehr 
  die 
  Bibliothek 
  des Tempels, um sich dem Studium des Bosparano zu 
  widmen. 
  Den 
  Geweihten 
  waren 
  die 
  deutlichen 
  Anzei- 
  chen der Blauen Keuche an ihr aufgefallen, und um 
  Salza vor einer Verbreitung der gefürchteten Seuche zu 
  bewahren, 
  die 
  vor 
  Jahrhunderten 
  schon 
  einmal 
  die 
  Stadt 
  heimgesucht 
  und 
  beinahe 
  entvölkert 
  hatte, 
  be- 
  schlossen sie, sie im Kloster zu behalten. Sie hatten sie
  
   
  236
  unter 
  großen 
  Anstrengungen 
  über 
  den 
  Höhepunkt 
  der 
  Krankheit hinweggepflegt und auf den Weg der Besse- 
  rung gebracht. »Gegen meinen Rat verließ sie uns«, be- 
  endete Andralas seine Ausführung. »Ich sagte ihr, es sei 
  zu früh und sie noch zu schwach, doch es drängte sie, 
  uns zu verlassen.« 
  »Ihr spracht von einer Karte?« brachte ihm Ishajid in 
  Erinnerung. 
  »O ja«, entgegnete der Geweihte, »eine wertvolle und 
  gute 
  Karte 
  der 
  Aventurischen 
  Lande. 
  Ich 
  denke, 
  es 
  hatte mit ihren Papieren zu tun.« 
  »Er könnte dein Bruder sein, Bruder«, bemerkte Isha- 
  jid 
  sarkastisch 
  zu 
  Scheijian 
  und 
  wandte 
  sich 
  wieder 
  freundlich säuselnd an Andralas. »Welche Papiere?« 
  »Aufzeichnungen, 
  die 
  sie 
  während 
  ihrer 
  Genesung 
  machte, 
  unverständliches 
  Geschreibsel, 
  sicherlich 
  eine 
  Folge des Fieberwahns. Einige haben wir noch.« 
  Verwundert 
  blickte 
  er 
  auf 
  seine 
  fremdländischen 
  Gäste, 
  die 
  gleichzeitig 
  zu 
  Salzsäulen 
  erstarrt 
  schienen, 
  und bot sich an, ihnen die Aufzeichnungen zu zeigen. 
  Er führte sie in einen hellen kleinen Raum, dessen Fen- 
  ster 
  die 
  Form 
  einer 
  durchschnittenen 
  Lilienzwiebel 
  hatte. Durch die Öffnung sah man auf eine Buche, deren 
  Äste bis zum Fenster reichten. Auf einem davon saß ein 
  Zeisig, 
  der 
  sich 
  fleißig 
  das 
  Gefieder 
  putzte 
  und 
  er- 
  schreckt 
  davonflatterte, 
  als 
  er 
  die 
  Menschen 
  bemerkte. 
  Hier also hatte Xanjida ihre Krankheitstage verbracht. 
  Auf 
  einem 
  Schemel 
  lagen 
  einige 
  Bogen 
  Pergament. 
  Mit 
  Erstaunen 
  beobachteten 
  Andralas 
  und 
  Ishajid, 
  wie 
  der dritte Anwesende nach einem flüchtigen Blick die 
  Hände 
  vor 
  dem 
  Gesicht 
  zusammenschlug 
  und 
  laut 
  stöhnte: 
  »Bei 
  der 
  Schönheit 
  Rurs!« 
  Sie 
  studierten 
  die 
  Pergamente, 
  doch 
  das 
  sinnlose 
  Geschmiere 
  wollte 
  keinen Sinn für sie ergeben. Für Scheijian ergab es sehr 
  wohl einen Sinn: Es handelte sich um die gleiche Art 
  von 
  Silbenumgruppierungen 
  und 
  –streichungen, 
  die 
  ihm Milhibethjida im Tuzaker Tempel vorgeführt hatte.
  
   
  237 
  Ungeduldig 
  wedelte 
  seine 
  Gefährtin 
  mit 
  den 
  Blättern 
  vor Scheijians Gesicht: »Was hat das zu bedeuten? Was 
  siehst du darin?« 
  Er hielt ihr Handgelenk fest, so daß er die Perga- 
  mente in Ruhe betrachten konnte, und erklärte: »Sie hat 
  an einer neuen Lösung des 64. Draijsch gearbeitet. So 
  wie sie sich benahm, hat sie offenbar auch eine gefun- 
  den. 
  Allerdings 
  habe 
  ich 
  keine 
  Vorstellung 
  davon, 
  in 
  welcher Sprache sie es versucht hat. Diese paar Worte 
  sind mir unbekannt« 
  Nacheinander 
  blätterte 
  die 
  Priesterin 
  die 
  Bogen 
  durch, drehte und wendete sie, da sie kreuz und quer 
  beschriftet waren, studierte sie gründlich, leise vor sich 
  hinmurmelnd. 
  Ihre 
  blauen 
  Augen 
  blitzten 
  belustigt auf. 
  »Es ist gar nicht so schwer«, erklärte sie. »Es ist Altma- 
  raskani.« 
  Scheijian starrte sie an, als wäre sie von Sinnen. 
  »Das ist Unfug«, sagte er, »es gibt kein Altmaraskani. 
  Die 
  Sprache 
  unserer 
  Heimat 
  entstand 
  aus 
  der 
  Vermi- 
  schung 
  der 
  eingesessenen 
  mittelreichischen 
  Siedler 
  mit 
  den Beni Rurech. Die einen sprachen Garethi, die ande- 
  ren 
  Tulamidya 
  oder 
  ihr 
  Ruuz, 
  das 
  nur 
  ein 
  tulamidi- 
  scher Dialekt ist. Jeder weiß das.« 
  »Ich habe nicht behauptet, daß es diese Sprache gibt, 
  sondern daß das, was auf dem Papier steht, Altmaras- 
  kani ist oder vielmehr sein könnte. Bedenke, wo wir 
  sind!« 
  »In Nostria, es ist ein sehr altes Land«, sprang An- 
  dralas hilfreich ein. 
  »Eben«, pflichtete Ishajid bei. »Wir wissen doch, daß 
  Xanjida 
  ein 
  besonderes 
  Interesse 
  am 
  Bosparano 
  hatte. 
  Dir 
  Aufenthalt 
  hier 
  muß 
  sie 
  auf 
  die 
  Idee 
  gebracht 
  haben, diesen Weg zu beschreiten. Auch dir dürfte auf- 
  gefallen sein, daß der hiesige Dialekt des Garethi ein 
  wenig 
  altertümlich 
  verschroben 
  klingt. 
  Erinnere 
  dich 
  an die beiden Adligen in der Kutsche.« 
  »Na!« protestierte der Geweihte pikiert. 
  
   
  238
  »Ich weiß immer noch nicht, was du mir eigentlich 
  sagen willst, Schwester«, beharrte Scheijian. 
  »Stell dir vor, unsere Insel wäre zur gleichen Zeit wie 
  dieses 
  Land 
  besiedelt 
  worden. 
  Welche 
  Sprachen 
  hätte 
  man gesprochen?« 
  »In 
  Anbetracht 
  der 
  Zeit: 
  Urtulamidya 
  und 
  Bospa- 
  rano, 
  die 
  Vorläufer 
  des 
  Garethischen 
  und 
  Tulamidi- 
  schen.« 
  »Und 
  was 
  hätte 
  sich 
  daraus 
  entwickelt? 
  Bestimmt 
  nicht 
  unser 
  Maraskani. 
  Deshalb 
  hat 
  Xanjida 
  versucht, 
  beide Sprachen so zu vermischen, wie wir es später 
  getan haben.« 
  Scheijian schüttelte den Kopf. »Es kann doch nicht 
  sein, daß dieser rätselhafte Vers nicht nur Lösungen in 
  unterschiedlichen 
  Sprachen 
  hat, 
  sondern 
  gar 
  in 
  Spra- 
  chen, die es nie gab!« 
  Dennoch 
  nahm 
  er 
  die 
  Pergamente 
  wieder 
  in 
  die 
  Hand, las, sprach laut aus, was er las, veränderte Beto- 
  nung und Sprachmelodie. Bisweilen half ihm der alte 
  Geweihte 
  über 
  eine 
  Silbe 
  hinweg, 
  deren 
  Bedeutung 
  Scheijian 
  nicht 
  kannte. 
  Lauter 
  werdend, 
  wiederholte 
  er 
  in immer größeren Abschnitten, was er herausgefunden 
  hatte, 
  und 
  brüllte 
  es 
  schließlich 
  heraus: 
  ›In 
  seinem 
  einundvierzigsten 
  Jahr 
  war 
  Rurech 
  besessen 
  vor 
  Gram, 
  denn schlimmer als die üblen Surgh dräute der verderb- 
  liche Fluß. Ein Vogel ließ sich vor ihm nieder, rot war 
  sein Kleid.‹ Er brach ab und herrschte den Klostervor- 
  steher an: »Wo ist der Rest? Das kann nicht alles sein!« 
  »Es ist alles, was wir haben«, entgegnete der Greis 
  eingeschüchtert. 
  »Was bedeutet es?« fuhr Ishajid ihren Begleiter an. 
  Mühsam 
  beherrscht 
  raunte 
  er: 
  »Sie 
  hat 
  tatsächlich 
  eine 
  weitere 
  Lösung 
  gefunden. 
  Und 
  ihre 
  Lösung 
  ent- 
  hält 
  eine 
  ähnliche 
  Umschreibung 
  wie 
  jene 
  Stelle 
  der 
  Heiligen Rollen, aus der wir von der Rückkehr des Be- 
  thaniers erfuhren! Ich wette darauf, daß die vollständige 
  Lösung 
  empfiehlt, 
  wo 
  Asboran 
  erbaut 
  werden 
  soll!«
  
   
  239 
  Durcheinanderredend, 
  schreiend, 
  sich 
  gegenseitig 
  an 
  Lautstärke 
  übertrumpfend, 
  fielen 
  beide 
  Maraskaner 
  über Andralas her, der von seinen Landsleuten solche 
  Gefühlsausbrüche 
  nicht 
  gewohnt 
  war 
  und 
  nur 
  mühsam 
  dem Fragenhagel standhalten konnte: Was war mit der 
  Karte? Gab es eine Gegend, die die Priesterin besonders 
  interessiert 
  hatte? 
  Wohin 
  war 
  sie 
  aufgebrochen? 
  Wel- 
  ches Schiff hatte sie genommen und wann? 
  »Es 
  war 
  eine 
  sehr 
  genaue 
  thorwalsche 
  Karte 
  der 
  Welt, die wir kennen«, konnte sich der Geweihte end- 
  lich durchsetzen. »Sie nahm sie mit, und ich weiß nicht, 
  ob sie ein Ort darauf mehr interessierte als ein anderer. 
  Nein, sie nahm kein Schiff, jedenfalls nicht von Salza, 
  da 
  ihr 
  jemand 
  wegen 
  des 
  thorwalschen 
  Piratengesin- 
  dels Angst eingejagt hatte. Sie sagte, sie wolle nach No- 
  stria reisen und erst von dort aus ein Schiff nehmen, da 
  es sicherer sei.« 
  »Da kommen wir her, und wir haben nicht einmal 
  nachgefragt!« rief Ishajid. 
  »Möglicherweise ist sie schon lange wieder auf Ma- 
  raskan«, 
  fügte 
  Scheijian 
  hinzu, 
  trat 
  zornig 
  gegen 
  das 
  Bein des Bettgestells, in dem Xanjida gelegen hatte, und 
  schlug sich gleich darauf kräftig gegen die Stirn: »Ich 
  bruderloser Narr!« 
  Mit glänzenden Augen rief er aus: »Sie tragen alle- 
  samt Bausch, Holzperlen und Federn im Haar!« 
  »Elfen!« 
  beantwortete 
  Andralas 
  die 
  nicht 
  gestellte 
  Frage und blickte drein, als befürchte er, daß dieser 
  eigenartige 
  Südländer 
  jeden 
  Augenblick 
  in 
  Tobsucht 
  verfallen könne. 
  »Elfen!« 
  wiederholte 
  Scheijian. 
  Ishajid 
  sah 
  ihn 
  fra- 
  gend an. »Weil sie alle gleich gekleidet sind«, erklärte 
  er. »Man muß nicht wissen, daß sie spitze Ohren und 
  schrägstehende Augen haben, man erkennt sie an ihrer 
  Gewandung, 
  die 
  bei 
  allen 
  ähnlich 
  ist. 
  Deshalb 
  ver- 
  suchte 
  man, 
  dich 
  zu 
  entführen: 
  weil 
  du 
  die 
  gleiche 
  Tracht trägst wie Xanjida! Es hatte überhaupt nichts mit
  
   
  240
  irgendwelchen Ränken zu tun. Wer die Tat plante, hat 
  die Priesterin gekannt. Und wer das Bild fälschte, er- 
  fuhr eine der Bedeutungen des 64. Draijsch von ihr. Al- 
  lerdings muß er auch wissen, daß es andere Lösungen 
  gibt und daß eine davon etwas enthält, das von großem 
  Wert ist. Allerdings scheint er nicht zu wissen, was es 
  ist, da es ihm Xanjida nicht verraten hat, sonst hätte er 
  nicht 
  versucht, 
  dich 
  in 
  seine 
  Hände 
  zu 
  bekommen. 
  Nein, sie hat kein Schiff genommen, sie hat dieses Land 
  nie verlassen!« 
  Von einem Augenblick zum anderen war Andralas al- 
  lein in der Kammer. Sorgenvoll sah er zum Fenster hin- 
  aus auf den Zeisig, der sich wieder auf dem Buchenast 
  niedergelassen 
  hatte 
  und 
  eben 
  einen 
  Käfer 
  aufpickte. 
  An diesem Abend brachte er zu Papier: ›Der Maraska- 
  ner ist ein hitziger Gesell, der das Rätseln liebt und gern 
  in Rätseln spricht. Doch ist sein Naturell noch wankel- 
  mütiger als das des Thorwalschen, so daß man leider 
  sagen muß, daß er gleich ihm oft zu Irrsinn neigt.‹ 
  Ishajid und Scheijian verließen Salza auf einem Paar ge- 
  stohlener 
  Maultiere. 
  Anfänglich, 
  als 
  Scheijian 
  mit 
  den 
  schwarzbraunen 
  Tieren 
  ankam, 
  war 
  die 
  Priesterin 
  ent- 
  schieden 
  dagegen 
  gewesen, 
  sie 
  zu 
  verwenden. 
  »Nie 
  und 
  nimmer 
  setze 
  ich 
  mich 
  auf 
  eines 
  dieser 
  Unge- 
  heuer!« hatte sie protestiert. »Sie werden mich abwer- 
  fen, so daß ich mir den Hals breche, oder sie zertram- 
  peln mich.« 
  »Es sind brave Tiere«, hatte er sie beruhigt, »und wir 
  werden 
  mit 
  ihnen 
  schneller 
  vorankommen. 
  Außerdem 
  sind sie nicht so schwer zu reiten.« Um seine Worte zu 
  unterstreichen, hatte er dabei die mehlfarbene Nase des 
  einen 
  Maultiers 
  getätschelt, 
  das 
  sofort 
  nach 
  ihm 
  schnappte, seine Hand aber nicht erwischte, da er sie 
  gerade 
  noch 
  rechtzeitig 
  wegzog. 
  »Siehst 
  du, 
  es 
  mag 
  mich und versucht, meine Hand zu lecken«, log er, »sie 
  mögen nämlich das Salz des Schweißes.« 
  
   
  241 
  Zumindest teilweise erwies sich Scheijians Behauptung 
  als richtig, da Ishajids Reittier wirklich von sehr sanft- 
  mütigem Wesen war. Was jedoch das andere anbelangte, 
  so lernte Scheijian schnell, daß etwas Wahres an den Wor- 
  ten der Priesterin gewesen war, da es ihn aus den tiefsten 
  Tiefen seiner Maultierseele heraus verabscheute und sich 
  deshalb wie das erwähnte Ungeheuer aufführte, so daß 
  sein 
  Reiter 
  es 
  sich 
  zur 
  Angewohnheit 
  machte, 
  immer 
  dann, wenn ihn das Tier seine Abneigung zu sehr spüren 
  ließ, ihm die greulichsten Drohungen ins Ohr zu flüstern: 
  »Benimm dich, Bruder, oder ich werde dich schlachten 
  und pökeln. Vielleicht schneide ich dich auch in Streifen, 
  lege dich in Soße ein und backe dich in Teig.« Das Maul- 
  tier zeigte sich davon wenig beeindruckt. Darauf ange- 
  sprochen, was er mit dem Vieh zu flüstern habe, erklärte 
  Scheijian 
  seiner 
  Begleiterin 
  in 
  sanftmütiger 
  Versonnen- 
  heit: »Sie mögen es, wenn man mit ihnen spricht. Nicht 
  wahr, du armes Würstchen?« 
  Jetzt, 
  da 
  die 
  beiden 
  Menschen 
  von 
  der 
  fernen 
  Insel 
  wußten, 
  wonach 
  sie 
  zu 
  suchen 
  hatten, 
  fiel 
  es 
  ihnen 
  leicht, 
  die 
  Fährte 
  der 
  vermißten 
  Priesterin 
  aufzuneh- 
  men und im Auge zu behalten. Wenn nötig, erkundig- 
  ten sie sich unterwegs in den winzigen Weilern und 
  Gehöften, 
  ob 
  Xanjida 
  während 
  des 
  Winters 
  vorbeige- 
  kommen war, meistens mit Erfolg. Es war nicht das 
  erste 
  Mal, 
  daß 
  Scheijian 
  von 
  der 
  Bruderschaft 
  vom 
  Zweiten Finger Tsas so etwas tat, und man hatte ihm 
  vor 
  Jahren 
  beigebracht, 
  worauf 
  er 
  zu 
  achten 
  hatte, 
  wenn 
  er 
  jemanden 
  verfolgte, 
  der 
  nicht 
  davon 
  wußte. 
  Man 
  hatte 
  ihn 
  gelehrt, 
  abzuschätzen, 
  welche 
  Weg- 
  strecken 
  die 
  betreffende 
  Person 
  zurücklegen 
  würde, 
  wenn 
  sie 
  zu 
  Fuß 
  unterwegs 
  war, 
  wie 
  sich 
  diese 
  Strecken verlängerten, wenn das Gelände und die Häu- 
  figkeit von Karren und Gefährten dafür sprachen, daß 
  sie auf einem davon mitgenommen worden sein konnte 
  und 
  welche 
  Schlüsse 
  er 
  daraus 
  ziehen 
  durfte, 
  wann 
  und wo sie gerastet, nach Wasser gesucht und um Nah-
  
   
  242
  rung 
  vorgesprochen 
  hatte. 
  Daher 
  kamen 
  die 
  beiden 
  nicht wesentlich langsamer voran, als wären sie ledig- 
  lich auf ihren Tieren gemütlich nach Süden geritten. 
  Gleich 
  hinter 
  Trontsand 
  verlor 
  sich 
  die 
  deutliche 
  Spur. Ishajid und Scheijian folgten noch eine Weile der 
  Straße 
  nach 
  Süden, 
  wendeten, 
  ritten 
  zurück 
  bis 
  nörd- 
  lich 
  Trontsands, 
  erkundigten 
  sich 
  dort 
  und 
  kehrten 
  dann wieder um zu dem kleinen Flecken. 
  Am schmalen Strand der Ortschaft, der nach weni- 
  gen Schritten Sands in kargen Boden überging, bewach- 
  sen 
  mit 
  blondem 
  langen 
  Gras, 
  doch 
  häufig 
  durchbro- 
  chen 
  von 
  geriffeltem 
  grauen 
  Gestein, 
  mit 
  dem 
  Blick 
  aufs Meer, auf dem einzelne Fischer in Blickweite ihre 
  Netze nach Salzarelen ausgeworfen hatten, faßte Ishajid 
  zusammen: »Wir gehen seit einiger Zeit nur noch im 
  Kreis. Sie kam genau bis Trontsand und nicht weiter. 
  Hier endet ihre Spur, und wenn wir den Bericht der 
  letzten 
  Bäuerin 
  mit 
  jenem 
  vergleichen, 
  den 
  wir 
  aus 
  Salza über Xanjida haben, so scheint ihre Krankheit sie 
  abermals ereilt zu haben. Wer kann sagen, wohin sie im 
  Fieberwahn ging?« 
  »Wenigstens einen Weg muß es geben, Schwester, das 
  wissen wir«, wandte Scheijian ein. Wenige Augenblicke 
  später 
  zerbrach 
  die 
  unfreiwillige 
  Gemeinschaft 
  aus 
  Menschen und Maultieren. Das Ende wurde durch ein 
  aufgeregtes 
  Schnauben 
  der 
  abgesattelt 
  grasenden 
  Tiere 
  angekündigt 
  und 
  durch 
  ihr 
  fluchtartiges 
  Davongalop- 
  pieren vollzogen. Die Ursache dieser Trennung war ein 
  einzelner Wolf, der sich an den Strand verirrt hatte. Auf 
  der Suche nach irgend etwas hatte er die Schnauze in 
  eine 
  Oase 
  rotleuchtender 
  Blumen 
  im 
  fahlgelben 
  Gras- 
  meer 
  gesteckt, 
  ihren 
  Blütenstaub 
  eingeatmet 
  und 
  stand 
  nun 
  niesend 
  da, 
  verwundert 
  auf 
  den 
  goldenen 
  Staub 
  blickend, der ihn wie eine Wolke umgab und der sich 
  als feiner Puder auf seiner Nase niederließ. Die ange- 
  spannt zu ihm herübersehenden Menschen hatte er ge- 
  nauso 
  spät 
  bemerkt 
  wie 
  sie 
  ihn. 
  Einige 
  Herzschläge
  
   
  243 
  lang starrte er sie mit dem rätselhaften Blick seiner Art 
  an, 
  dann 
  drehte 
  er 
  sich 
  um 
  und 
  trottete 
  gemächlich 
  davon, als wolle er mit der Beiläufigkeit seiner Bewe- 
  gungen klarmachen, daß es hier nichts Beunruhigendes 
  gab, 
  abgesehen 
  von 
  diesem 
  frechen 
  kitzelnden 
  Staub, 
  und als wüßte er doch insgeheim sehr genau, daß er 
  das harmloseste Geschöpf weit und breit war. 
  »Es 
  ist 
  nicht 
  schade 
  um 
  die 
  Mistviecher«, 
  erklärte 
  Ishajid. »Sollen sie doch rennen, wohin sie wollen. Zum 
  Glück haben wir ihnen unsere Packen abgenommen.« 
  Aufgrund 
  der 
  Erlebnisse 
  der 
  vergangenen 
  drei 
  Tage 
  schloß sich Scheijian widerstandslos ihrer Meinung an. 
  Zu 
  Fuß 
  kehrten 
  die 
  beiden 
  Fremdlinge 
  in 
  diesem 
  fremden Land in das Städtchen zurück und setzten als- 
  bald ihre Suche im Umland fort. Sie erkundigten sich 
  nach der Priesterin in der Turmfeste auf dem Hügel 
  und trugen ihre Frage von einem der verstreuten Land- 
  sitze zum anderen. Manche dieser Anwesen lagen leb- 
  los verlassen, in anderen fanden sie nur einen Verwal- 
  ter oder eine Verwalterin vor, die allein oder mit weni- 
  gen Knechten die Gebäude vor dem Verfall bewahrten, 
  wieder andere waren fröhlich belebt von Besitzern und 
  Dienerschaft. 
  Am 
  zweiten 
  Tag 
  wurden 
  sie 
  fündig, 
  an 
  dem Tag, da auf ihrer Heimatinsel und in den Städten 
  des 
  Festlands, 
  wohin 
  vor 
  Jahrzehnten 
  die 
  Kinder 
  des 
  Eilands 
  vor 
  den 
  kaiserlichen 
  Eroberern 
  geflüchtet 
  waren, der erste Tag des neu angebrochenen maraska- 
  nischen 
  Jahres 
  gefeiert 
  wurde, 
  woran 
  aber 
  weder 
  Scheijian noch Ishajid dachten. 
  Von ferne sah der steinerne Leichnam des zerfallenden 
  Gebäudes nicht so aus, als lebe darin jemand, den die 
  beiden 
  befragen 
  könnten, 
  als 
  lohne 
  es 
  sich 
  allenfalls 
  nachzuprüfen, 
  ob 
  die 
  von 
  der 
  Krankheit 
  geschwächte 
  Priesterin in seinem Gerippe Schutz gesucht und eine 
  Spur hinterlassen hatte. 
  Das 
  Haus 
  war 
  aus 
  gelblichem 
  Sandstein 
  erbaut, 
  die
  
   
  244
  hohen 
  Fenster 
  waren 
  größtenteils 
  mit 
  verwitterten 
  Holzläden verschlossen, und die Mauer, die es umgab, 
  wies 
  große 
  Lücken 
  auf. 
  Ein 
  triumphaler, 
  aber 
  zer- 
  bröckelnder 
  und 
  durch 
  den 
  Verfall 
  nutzlos 
  gewordener 
  Steinbogen hatte einst Zutritt zum Haus gewährt. Beid- 
  seitig 
  war 
  er 
  von 
  quadrigen 
  Sockeln 
  flankiert, 
  auf 
  denen 
  die 
  Stümpfe 
  zerborstener 
  Schmuckamphoren 
  standen und von denen Scheintreppen ins Nichts führ- 
  ten. Sowohl auf dem Bogen als auch auf dem Dach des 
  Gebäudes hatten kleine Büsche und Gras ihre Wurzeln 
  geschlagen, 
  Bäume 
  mit 
  kugeligen 
  Laubkronen 
  standen 
  darum 
  herum, 
  irgendwo 
  schlug 
  ein 
  Laden 
  rhythmisch 
  im Wind auf und zu. Ein Hirtenjunge, dessen Ziegen- 
  herde in der Nähe graste, hatte Ishajid und ihrem Be- 
  gleiter erzählt, das Haus sei bewohnt. 
  Sie betraten das Anwesen durch eine Mauerlücke. »Ich 
  mag solche Ruinen nicht«, erklärte Ishajid. »Sie kommen 
  mir immer so vor, als hätten sie ihre ehemaligen Bewoh- 
  ner nie ganz verlassen, als spukten ihre Seelen, statt zu 
  Boron und Tsa gegangen zu sein, immer noch als Geister 
  darin herum.« Sie schüttelte sich. Scheijian warf ihr einen 
  unwilligen Blick zu, da ihre Worte ein leichtes Frösteln 
  auch bei ihm hervorgerufen hatten. 
  »Was wollt ihr Gestrolch hier?« fragte eine Stimme 
  barsch. 
  Sie 
  gehörte 
  einem 
  stämmigen 
  Mann, 
  der 
  im 
  Gegensatz 
  zu 
  anderen 
  Verwaltern 
  mit 
  einem 
  Kurz- 
  schwert 
  bewaffnet 
  war. 
  Sein 
  spitzes 
  gelbliches 
  Gesicht 
  war von einem Geflecht kleiner Narben überzogen, ein 
  äußerst 
  spärlicher 
  langborstiger 
  Schnurrbart, 
  der 
  diese 
  Bezeichnung 
  allenfalls 
  im 
  Gegenlicht 
  der 
  sinkenden 
  Sonne 
  verdient 
  hätte, hatte sich wie ein selbständiges 
  schmarotzendes 
  Wesen 
  auf 
  der 
  Oberlippe 
  angesiedelt, 
  die lange gelbe Vorderzähne entblößte. Dies alles und 
  seine 
  gesamte 
  Körperhaltung 
  gaben 
  ihm 
  das 
  Aussehen 
  einer in die Ecke gedrängten Ratte. Genauso beschrieb 
  Ishajid die Erscheinung auf Maraskani. 
  Als 
  habe 
  er 
  dem 
  unverständlichen 
  Kauderwelsch 
  eine
  
   
  245 
  Höflichkeit entnommen, entspannte sich der Mann. »Ihr 
  seid fremd hier?« fragte er fast schon freundlich, ohne 
  daß 
  dadurch 
  sein 
  Aussehen 
  liebenswürdiger 
  geworden 
  wäre. Ishajid nickte bestätigend. »Wir suchen eine Frau, 
  eine 
  Freundin, 
  die 
  möglicherweise 
  hier 
  war 
  und 
  ge- 
  nauso gekleidet ist wie ich«, sagte sie und deutete auf 
  ihr Gewand. 
  Der 
  Rattengesichtige 
  dachte 
  nach, 
  als 
  hätte 
  Ishajid 
  ihm eine überaus schwere Frage gestellt, und antwor- 
  tete: »Ich werde lieber Tommelian fragen, der hier das 
  Sagen 
  hat« 
  Er 
  schlurfte 
  mit 
  gesenktem 
  Haupt 
  voran, 
  die eintönige gelbe Hausfront entlang, vorbei an einem 
  großen Wagenrad, das gegen die Wand lehnte und dem 
  einige Speichen fehlten, zum Eingang, dessen Tür mit 
  einem Stein blockiert war. Er drückte sie auf, ein schar- 
  rendes 
  Geräusch 
  erzeugend, 
  und 
  führte 
  die 
  Besucher 
  ins Innere des Gebäudes, wo er sie im Eingangsraum 
  warten hieß, bevor er durch den schmalen Spalt einer 
  halboffenen 
  hohen 
  Tür 
  in 
  einem 
  Nachbarraum 
  ver- 
  schwand. 
  Auf 
  wackeligen 
  Stühlen, 
  deren 
  zerschlissene 
  Polsterung das Geisterdasein führte, vor dem sich Isha- 
  jid 
  zuvor 
  gefürchtet 
  hatte, 
  nahmen 
  sie 
  und 
  Scheijian 
  Platz. Im Raum herrschte Düsternis, da Licht nur durch 
  Ritzen und den Spalt der Eingangstür in den geschlos- 
  senen Fensterläden drang. 
  »Da haben die Leute in diesem Land schon keine 
  Vorstellung davon, was echtes Licht ist, und dann sper- 
  ren sie das wenige, das sie haben, auch noch aus«, be- 
  merkte Scheijian kopfschüttelnd. 
  Die Wände des Raumes waren mit einer verblaßten 
  Stofftapete 
  bespannt, 
  von 
  der 
  zahlreiche 
  Fäden 
  wie 
  Spinnweben 
  herabhingen, 
  oben 
  an 
  der 
  Decke 
  hatten 
  sich sogar ganze Bahnen gelöst, verrottender Müll lag 
  stinkend 
  auf 
  dem 
  Boden, 
  so 
  daß 
  das 
  offenbar 
  einst 
  wohlhabende 
  Gebäude 
  nun 
  ärmlicher 
  wirkte 
  als 
  ein 
  von 
  jeher 
  armes 
  Haus. 
  Über 
  der 
  Eingangstür 
  prangte 
  ein Wappen, es zeigte einen Hasen. 
  
   
  246
  Nicht 
  wegen 
  dieses 
  wenig 
  heldenhaften 
  Wappentiers 
  mußte Scheijian grinsen, sondern weil er sich an seinen 
  Freund Raschid erinnerte. 
  »Ich behaupte nicht, daß ich es glaube, aber ich be- 
  haupte auch nicht, daß ich es nicht glaube«, hatte der 
  Krieger 
  eines 
  Abends 
  das 
  Gespräch 
  eröffnet, 
  während 
  er eines der langohrigen Geschöpfe enthäutete. 
  »Was denn, Raschid?« hatte Scheijian geantwortet. 
  »Es soll eine Gegend geben, wo man es für Praioslä- 
  sterung hält, Hasen zu essen – wegen der Ohren.« 
  »Niemand 
  ißt 
  Hasenohren, 
  Raschid. 
  Von 
  mir 
  aus 
  kannst du sie haben, ich mag sie auch nicht« 
  »Darum geht es nicht, Scheijian. Sie sagen, weil sie 
  überall herumsitzen und horchen, und so lange sitzen 
  bleiben, bis man fast auf sie tritt… Nun, es heißt« – er 
  verfiel in ein Flüstern –, »sie belauschen uns, weil sie 
  die Spitz… die Beobachter des Herrn Praios sind.« 
  Scheijian 
  hatte 
  damals 
  herzhaft 
  gelacht 
  und 
  geant- 
  wortet: »Da gibt es noch andere, die lauschen: Esel, 
  Pferde, 
  Vögel, 
  Eidechsen. 
  Aber 
  die 
  Allerschlimmsten, 
  Raschid, 
  die 
  Allerschlimmsten 
  sind 
  unsere 
  maraskani- 
  schen Kakerlaken. Solche Käfer, sag ich dir! Und da sie 
  selten freiwillig verschwinden, müssen sie wohl Praios’ 
  eifrigste Lauscher sein!« 
  »Du schwatzt schon wieder, Scheijian!« hatte Raschid 
  damals gebrummt. 
   
  Scheijian 
  leitete 
  seine 
  Gedanken 
  in 
  die 
  Gegenwart 
  zurück. 
  Er 
  sah 
  zu 
  Ishadjid 
  hinüber, 
  deren 
  Kopf 
  im 
  Nacken lag, die ihren Schnitter auf den Schenkeln wog 
  und 
  gedankenverloren 
  mit 
  dem 
  Daumen 
  an 
  seinem 
  Griff schnippte. Er sann darüber nach, daß er seinen 
  Freund schon lange nicht mehr gesehen hatte und wie 
  oft er sich vornahm, ihn aufzusuchen, um es dann doch 
  nicht zu tun. Mein halbes Leben besteht aus Dingen, 
  die 
  ich 
  tun 
  wollte 
  und 
  nie 
  tat, 
  dachte 
  er, 
  plötzlich
  
   
  247 
  schwermütig. Er nahm sich vor, seinen Entschluß die- 
  ses Mal in die Tat umzusetzen, vorausgesetzt, er hätte 
  noch 
  genügend 
  Zeit, 
  bis 
  Borbarad 
  zurückgekehrt 
  war 
  und 
  seine 
  Gegenwart 
  enthüllte. 
  Scheijian 
  hatte 
  keine 
  Zweifel, 
  was 
  die 
  Enthüllung 
  für 
  Raschid 
  bedeuten 
  würde: Er würde sein Schwert ergreifen und unverzagt 
  im Namen seiner Göttin als einer der ersten in diesem 
  aussichtslosen Kampf fallen, so daß er genauso tot wäre 
  wie Querinia. Der Gedanke an diese Unvermeidlichkeit 
  ließ eine spontane Mordlust in Scheijian aufsteigen, für 
  die es weder Ziel noch Opfer gab. 
  Die 
  Tür 
  öffnete 
  sich, 
  und 
  der 
  Narbengesichtige 
  schaute in den Raum: »Tommelian hat mich angewie- 
  sen, euch vorzulassen, weil er euch etwas über eure 
  Freundin berichten kann.« 
  Sie erhoben sich von ihren Stühlen und folgten ihm 
  durch zwei Räume hindurch in einen dritten. In keinem 
  der beiden Gemächer gab es natürliches Licht, entwe- 
  der lagen sie völlig im Dunkeln oder waren von Lam- 
  pen erhellt. Das galt auch für den letzten Raum. 
  Er war größer als die übrigen. Vorhänge ließen auf 
  Ausgänge 
  zu 
  weiteren 
  Räumen 
  schließen, 
  Fetzen 
  einer 
  Ledertapete 
  hingen 
  von 
  den 
  Wänden, 
  von 
  der 
  Decke 
  gefallene Stuckbrocken lagen auf dem Boden, die Öl- 
  funzeln warfen viel zu große Schatten. Der bis zum 
  Boden reichende Vorhang eines der Fenster war einen 
  kleinen Spalt geöffnet und ließ eine Lichtbahn herein, 
  in der Staub tanzte. Der Lichtstrahl endete bei einem 
  nierenförmigen 
  Tischchen, 
  hinter 
  dem, 
  die 
  Beine 
  über- 
  einandergeschlagen, 
  die 
  Arme 
  verschränkt, 
  vermutlich 
  der Herr des Hauses saß, ein Fünfziger im Morgen- 
  mantel 
  mit 
  Spitzbart 
  und 
  verlebtem 
  Aussehen. 
  Er 
  re- 
  kelte sich in einem breiten Sessel, der gefährlich ächzte. 
  Neben ihm stand ein zweiter Mann. 
  Als Ishajid diesen erblickte, krampfte sich ihre Hand 
  unwillkürlich 
  um 
  Scheijians 
  Handgelenk. 
  »Der 
  war 
  dabei, als sie mich entführen wollten!« sagte sie rasch. 
  
   
  248
  »Die 
  scheinen 
  dich 
  erkannt 
  zu 
  haben, 
  Fringlas!« 
  brummte 
  der 
  Spitzbärtige. 
  »Dann 
  kommen 
  wir 
  eben 
  gleich zur Sache.« Wie auf ein vereinbartes Zeichen tra- 
  ten 
  hinter 
  den 
  verhangenen 
  Öffnungen 
  der 
  Nach- 
  barräume ein Mann und eine Frau hervor, die gespann- 
  ten Armbrüste auf Scheijian und Ishajid gerichtet. Ein 
  weiteres Geräusch drang hinter ihnen hervor. Nur um 
  sich zu vergewissern, sah Scheijian sich um, entdeckte 
  noch 
  eine 
  Frau, 
  ebenfalls 
  einen 
  Kreuzbogen 
  haltend. 
  Der Rattengesichtige schloß die Tür und gesellte sich 
  zu seinem Anführer. 
  Scheijian schätzte die Lage nicht als ganz hoffnungs- 
  los ein; zwar durchschlüge auf diese kurze Entfernung 
  ein 
  Armbrustbolzen 
  mühelos 
  jeden 
  Körper, 
  anderer- 
  seits könnten sich die Schußwaffen als nutzlos erwei- 
  sen, sobald es gelänge, ein Durcheinander zu erzeugen. 
  Ishajid schien die Lage genauso zu bewerten, da sie 
  ihm 
  mit 
  einem 
  unauffälligen 
  Wedeln 
  der 
  Hand 
  an- 
  zeigte, vorerst abzuwarten. 
  Wahrend 
  sie 
  entwaffnet 
  wurden, 
  rieb 
  sich 
  der 
  An- 
  führer die Hände. »So ist der feine Plan doch aufge- 
  gangen!« 
  »Welcher Plan?« fragte Ishajid unschuldig. 
  Der Mann hinter dem Tisch strahlte zufrieden. »Der 
  mit dem Bild. Schließlich seid ihr da.« 
  »Ich weiß nicht, wovon Ihr redet, mein Herr. Viel- 
  leicht eine Verwechslung?« fragte die Priesterin sanft. 
  Unsicher erwiderte der Mann ihren Blick und schrie 
  dann plötzlich los. Er erhob sich dabei halb aus seinem 
  Sessel. »Mich führt ihr nicht hinters Licht! Merkt euch, 
  ich weiß alles. Und ihr beiden, ihr seid Maraskaner, 
  ganz bestimmt!« 
  »Das 
  können 
  wir 
  wohl 
  nicht 
  leugnen, 
  mein 
  Herr«, 
  entgegnete Ishajid, »doch was soll das für ein Bild sein, 
  von dem Ihr faselt?« 
  »Das 
  ist 
  kein 
  Gefasel!« 
  knurrte 
  der 
  Angesprochene 
  patzig. »Es war ein genialer Plan, das Bild des Prinzen
  
   
  249 
  zu stehlen, die Bärtige darauf malen zu lassen, und zu 
  eurer Hochgeweihten zu schicken, damit es ihre Neu- 
  gier 
  erweckt, 
  sobald 
  sie 
  es 
  sieht! 
  Immerhin 
  seid 
  ihr 
  jetzt ja da und werdet uns alles erzählen!« Argwöh- 
  rüsch ergänzte er: »Oder bist du gar die Hochgeweihte 
  selbst?« 
  Bislang 
  hatte 
  Scheijian 
  mühsam 
  ein 
  Lachen 
  unter- 
  drückt, nun brach es aus ihm heraus: Welch ein Tor! 
  Hatte er wirklich geglaubt, Milhibethjida in die Hände 
  zu bekommen, indem er ihr dieses Bild schickte? Oder 
  hatte er nur mit einem beliebigen Priester oder einer be- 
  liebigen Priesterin des Tempels gerechnet? Selbst dann! 
  Es war zum Lachen, wenn er bedachte, wen der Tropf 
  erwartet haben mochte und wen er sich statt dessen in 
  sein Haus geladen hatte! 
  »Er 
  soll 
  aufhören!« 
  meckerte 
  der 
  Spitzbart 
  beleidigt. 
  Bevor 
  ihn 
  noch 
  jemand 
  gewaltsam 
  zum 
  Schweigen 
  bringen 
  konnte, 
  beendete 
  Scheijian 
  das 
  Gelächter. 
  Er 
  sagte: »Was seid Ihr doch für ein Narr! Habt Ihr wirk- 
  lich 
  geglaubt, 
  unsere 
  Hohe 
  Schwester 
  verließe 
  nur 
  wegen Eures kleinen Scherzes ihren Tempel? Ihr wißt 
  gar nichts über uns! Nie täte sie das.« 
  »Ist mir auch gleichgültig. Jedenfalls hat die andere 
  uns alles erzählt« 
  »Nun, was denn? Vielleicht können wir Euch weiter- 
  helfen«, warf Ishajid freundlich ein. »Obwohl ich sehr 
  daran zweifle.« 
  Wieder 
  rieb 
  sich 
  der 
  Mann 
  die 
  Hände, 
  da 
  er 
  ihre 
  Frage als Zeichen dafür ansah, daß er endlich Oberwas- 
  ser über seine Gefangenen erlangt hatte. »Eure Freun- 
  din war im Winter hier«, schlug er einen gewollt ver- 
  söhnlichen 
  Ton 
  ein. 
  »Zuerst 
  haben 
  wir 
  sie 
  gepflegt, 
  dann 
  hat 
  sie 
  etwas 
  ausgeplaudert, 
  von 
  einem 
  großen 
  Verderben, 
  das 
  ganz 
  Dere 
  überkommen 
  wird, 
  und 
  davon, daß es einen sicheren Zufluchtsort gibt. Letzte- 
  res fand ich sehr wissenswert! Leugne nicht, ich weiß, 
  daß eure Priesterschaft seit über einem Jahr nach die-
  
   
  250
  sem Ort sucht. Und behaupte auch nicht, das sei Phan- 
  tasterei! Es gibt Vorzeichen, unübersehbar.« 
  »Das hat sie Euch erzählt?« fragte Ishajid. 
  »Nicht ganz freiwillig, wir mußten etwas nachhelfen, 
  aber alles konnte sie uns leider nicht mehr sagen,« 
  »Und Ihr kennt diesen Ort? Wozu braucht Ihr uns 
  dann noch?« fuhr Ishajid angespannt fort. 
  »Weil wir den Vers nicht verstanden haben«, gab der 
  Spitzbart kleinlaut zu. 
  »Den Vers?« 
  »Ja, ein Vers.« 
  »Und wenn wir diesen Vers auch nicht verstehen?« 
  »Dann bringen wir euch um«, entgegnete er kurzent- 
  schlossen, »und warten auf die nächsten Besucher.« 
  Ishajid sah zu Scheijian hinüber und dann wieder zu 
  dem Mann im Sessel. »Und das nennt Ihr einen genia- 
  len Plan?« 
  »Immerhin, Ihr seid in die Falle getappt!« behauptete 
  der Spitzbart stolz. 
  »Dein 
  Plan 
  ist 
  nicht 
  genial, 
  sondern 
  dumm, 
  du 
  Wicht. Was soll das für eine Falle sein, die man erst 
  mühsam 
  finden 
  muß?« 
  stichelte 
  Scheijian, 
  um 
  ihn 
  zu 
  reizen, 
  denn 
  beeindruckt, 
  wie 
  der 
  Mann 
  von 
  der 
  Scharfsinnigkeit 
  seines 
  Vorgehens 
  war, 
  schien 
  es 
  dem 
  Maraskaner ein möglicher Weg zu sein, ihn zu einer 
  Handlung 
  zu 
  treiben, 
  die 
  das 
  angestrebte 
  Durcheinan- 
  der auslösen würde. 
  Wenn 
  der 
  Plan 
  überhaupt 
  von 
  dem 
  Spitzbart 
  aus- 
  getüftelt 
  worden 
  war… 
  Scheijian 
  hatte 
  Zweifel 
  daran. 
  So seltsam sich das Ganze auch anhörte, besaß es doch 
  eine gewisse verschrobene Raffinesse und verriet etwas 
  über 
  den 
  Planer, 
  nämlich 
  eine 
  beeindruckende 
  Arro- 
  ganz 
  und 
  schier 
  unglaubliche 
  Geringschätzung 
  und 
  Verachtung derer, auf die seine Machenschaften zielten, 
  Eigenschaften, 
  die 
  dem 
  Spitzbart 
  abgingen. 
  Wirf 
  den 
  Hunden 
  einen 
  Knochen 
  hin, 
  und 
  sie 
  werden 
  danach 
  schnappen – das steckte dahinter. Scheijian fragte sich,
  
   
  251 
  warum 
  dieser 
  vermutlich 
  eigentliche 
  Urheber 
  nur 
  so 
  kompliziert vorgegangen und nicht einfach nach Maras- 
  kan gereist war, um zu erfahren, was er wissen wollte. 
  Das Bild brachte Scheijian zu einer neuen Einsicht. 
  Wie 
  jeder 
  andere 
  hatte 
  er 
  stillschweigend 
  angenom- 
  men, daß die Aufgabe der Bruderschaft vom Zweiten 
  Finger 
  Tsas 
  bei 
  dem 
  Bündnis 
  zwischen 
  ihr 
  und 
  der 
  Priesterschaft – wie die Heiligen Rollen es prophezei- 
  ten – darin bestehe, den Schutz des Exodus zu über- 
  nehmen 
  und 
  auftretende 
  Schwierigkeiten 
  beiseite 
  zu 
  räumen. Nun fragte sich Scheijian, ob sich selbst Milhi- 
  bethjida darüber im klaren war, daß jener Abspaltung 
  von der Bruderschaft, Endijians neuem Zweig, der sich 
  bemerkenswerterweise 
  ›Krieger 
  Tsas‹ 
  nannte, 
  eine 
  noch 
  wichtigere 
  Aufgabe 
  zukam. 
  Asboran, 
  der 
  Zufluchtsort, 
  würde wie ein Knochen werden, um den sich ein Rudel 
  Hunde stritt, sobald bekannt wurde, was der Ort wirk- 
  lich bedeutete. Die neue Stadt wäre zu schwach, um 
  von Kriegern oder Söldnern verteidigt zu werden, doch 
  Endijians Leute würden nie offen kämpfen, sie würden 
  für 
  nützliche 
  Unfälle 
  sorgen, 
  bevor 
  es 
  überhaupt 
  zu 
  Kämpfen kam. Er war sich sicher, daß sein Großvater, 
  der Zweite Finger, daran gedacht hatte. 
  Ein 
  Streitgespräch 
  entwickelte 
  sich 
  zwischen 
  Ishajid 
  und 
  dem 
  Kumpan 
  des 
  Spitzbärtigen, 
  der 
  neben 
  ihm 
  stand, dem überlebenden Entführer. 
  »Alles wäre nach Plan gelungen, wenn wir dich er- 
  wischt hätten! Schließlich haben wir seit Monden auf 
  eine wie dich gewartet«, verteidigte er das Gerede sei- 
  nes Anführers. 
  »Da 
  hättest 
  du 
  dann 
  aber 
  nicht 
  weglaufen 
  dürfen, 
  Hasenfuß, als es ernst wurde!« spöttelte Ishajid. 
  »Niemand konnte ahnen, daß dein Kumpan plötzlich 
  auftaucht 
  und 
  uns 
  von 
  hinten 
  niedermacht!« 
  vertei- 
  digte er sich. 
  »Red dich nicht heraus, es gab keinen Kumpan, ich 
  war allein.« 
  
   
  252
  Er 
  wandte 
  sich 
  entrüstet 
  an 
  seinen 
  Anführer: 
  »Das 
  Weibsbild lügt, Tommelian, ich bin nicht feige geflohen. 
  Sie will mich nur verleumden.« 
  Scheijian ließ sich nicht anmerken, wie sehr die Strei- 
  terei 
  und 
  besonders 
  die 
  angeführten 
  Argumente 
  seine 
  Neugier 
  befriedigten. 
  Sie 
  bestätigten 
  eine 
  Vermutung, 
  die er seit Tagen hatte. 
  Mit 
  einem 
  Krachen 
  wurde 
  die 
  Halterung 
  eines 
  der 
  Türvorhänge 
  von 
  hinten 
  heruntergerissen, 
  und 
  eine 
  weitere Person betrat das Gemach. Sie maß über zwei 
  Schritt, 
  der 
  lange 
  graue 
  Kapuzenmantel 
  schleifte 
  spannlang mit dem Saum über den Boden, und das Ge- 
  sicht war ganz hinter einem Schleier verborgen. Zornig 
  fuhr die Gestalt, bei der es sich vermutlich um einen 
  sehr schweren und vermutlich ziemlich kräftigen Mann 
  handelte, den Tommelian genannten Spitzbart an: 
  »Narr, sie tanzen dir auf der Nase hemm! Sorg dafür, 
  daß das aufhört!« 
  »Wer ist das?« fragte eine der Frauen scharf und 
  richtete ihre Armbrust auf ihn. »Den habe ich noch nie 
  gesehen!« 
  »Mein Bruder«, antwortete Tommelian scheu, »er ist 
  nicht sehr gesellig.« 
  »Darum muß man sich doch nicht verhüllen!« 
  Tommelian seufzte: »Er hat eine hohe Stellung am 
  Hof und will nicht, daß man ihn erkennt« 
  »Er 
  traut 
  uns 
  nicht, 
  was? 
  Aber 
  wir 
  sollen 
  ihm 
  trauen?« 
  »Er ist mein Bruder, Perainiane, mein Wort darauf.« 
  »Nun frag sie endlich!« befahl der Vermummte, den 
  Wortwechsel übergehend. »Sag ihnen, daß du ihnen für 
  jede 
  neue 
  Dreistigkeit 
  einen 
  Bolzen 
  verpassen 
  läßt, 
  nicht so, daß der Schuß tötet, nur daß er verkrüppelt – 
  selbst 
  wenn 
  sie 
  anschließend 
  gespickt 
  sind 
  wie 
  Rehrücken! Tu es gefälligst!« 
  »Ihr 
  habt 
  gehört, 
  was 
  mein 
  Bruder 
  sagt«, 
  erklärte 
  Tommelian, 
  ergeben 
  auf 
  die 
  Platte 
  des 
  Tischchens
  
   
  253 
  blickend. 
  Es 
  war 
  unverkennbar, 
  wie 
  sehr 
  es 
  ihn 
  kränkte, so plötzlich von seiner Macht entbunden und 
  hemmgestoßen 
  zu 
  werden, 
  und 
  wie 
  es 
  ihn 
  demütigte, 
  daß 
  öffentlich 
  demonstriert 
  wurde, 
  daß 
  es 
  jemanden 
  gab, der ihm befahl, und daß er also nicht der wahre 
  Anführer der Gruppe war. 
  »Es sieht so aus, als müßten wir uns vor Eurer Grau- 
  samkeit beugen wie einst vor der Macht der Perjins«, 
  sprach Ishajid den Bruder direkt an. Sie gab eine über- 
  zeugende 
  Darstellung 
  geschlagener 
  Unterwürfigkeit, 
  die 
  ihr 
  auch 
  Scheijian 
  geglaubt 
  hätte, 
  wäre 
  er 
  nicht 
  selbst 
  Maraskaner 
  gewesen. 
  Denn 
  drei 
  Perjins 
  hatte 
  seine Heimat als Könige gekannt, und alle drei waren 
  sogenannten 
  Speiseunglücken 
  zum 
  Opfer 
  gefallen: 
  Der 
  erste 
  verstarb 
  an 
  einem 
  schlecht 
  zubereiteten 
  Kugel- 
  fisch, 
  der 
  nächste 
  stürzte 
  versehentlich 
  in 
  sein 
  Eßbe- 
  steck, der letzte erstickte an einem Stück Apfel. So, wie 
  sie hintereinander innerhalb von nur sieben Jahren zu 
  Tode gekommen waren, hatte es später niemand mehr 
  gewagt, 
  unter 
  diesem 
  unheilvollen 
  Namen 
  den 
  Thron 
  der Insel zu besteigen. Die Perjiniden waren wahrhaftig 
  kein 
  Beispiel 
  unüberwindlicher 
  Herrscher! 
  Scheijian 
  verstand, 
  was 
  ihm 
  Ishajid 
  damit 
  sagen 
  wollte: 
  Ich 
  werde eine Weile mitspielen, bis sie uns alles erzählt 
  haben; später töten wir sie allesamt. 
  Die 
  Pläne 
  ihres 
  Gefährten 
  unterschieden 
  sich 
  damit 
  nicht wesentlich von ihren, Scheijian hätte es allerdings 
  vorgezogen, 
  zuerst 
  die 
  Freiheit 
  wiederzuerlangen. 
  Auch 
  wenn 
  man 
  den 
  Vermummten 
  nicht 
  mitrechnete, 
  so blieben immerhin noch sechs Bewaffnete übrig. Isha- 
  jids Zuversicht erschien ihm etwas überheblich. 
  Umständlich 
  entfaltete 
  Tommelian 
  einen 
  säuberlich 
  beschriebenen 
  Zettel. 
  Ohne 
  davon 
  aufzublicken, 
  sagte 
  er leise: »Du, Frau, Geweihte – oder was du bist. Ich 
  werde dir Fragen stellen, die du beantworten mußt. Du 
  wirst mich nicht anlügen, da ich einige der Antworten 
  kenne. Du hast gehört, was mein Bruder gesagt hat,
  
   
  254
  vergiß es nicht« Es klang wie eine Bitte. »Zuerst: Was 
  hat es mit diesen Schrecken auf sich, die ihr erwartet?« 
  »Das wissen wir nicht«, log Ishajid. 
  »Aber sie kommen?« 
  »Ganz bestimmt« 
  Er 
  blickte 
  angestrengt 
  auf 
  sein 
  Papier. 
  »Was 
  heißt 
  Rurech?« 
  »Das ist ein Name«, antwortete Ishajid bereitwillig. 
  »Wessen Name?« 
  »Der Name von jemandem, der schon lange tot ist. Er 
  war der Führer seines Volkes.« 
  »Wie 
  lange 
  tot?« 
  mischte 
  sich 
  Tommelians 
  Bruder 
  ein. 
  »Lange bevor der Stamm der Beni Rurech, der Kinder 
  Rurechs, nach Maraskan kam. Vielleicht tausend Jahre, 
  vielleicht noch länger.« 
  »Das ist lange«, stimmte der Vermummte zu. 
  »Soll 
  ich 
  weitermachen?« 
  fragte 
  Tommelian 
  und 
  las 
  nach einem bestätigenden Nicken des Bruders mühsam 
  vom 
  Papier 
  ab. 
  Hätten 
  Scheijian 
  und 
  Ishajid 
  nicht 
  schon in Salza erfahren, daß er auf Xanjidas halb urtu- 
  lamidischen 
  halb 
  bosparanischen 
  Begriff 
  für 
  ›einund- 
  vierzig‹ hinauswollte, so hätten sie es wegen seines Ge- 
  stammels nicht herausbekommen. 
  »Ich weiß es nicht«, antwortete die Priesterin. 
  »Es klingt nach Bosparano. Lernt ihr Geweihten das 
  nicht?« warf der Vermummte ein. 
  »Nicht 
  auf 
  Maraskan«, 
  entgegnete 
  Ishajid. 
  »Ich 
  bin 
  eine 
  Wanderpriesterin 
  der 
  Zwillinge 
  und 
  muß 
  wissen, 
  was den Bauern nutzt. Kein Bauer kümmert sich um 
  Bosparano.« 
  Er 
  gab 
  sich 
  damit 
  zufrieden. 
  Tommelian 
  verschan- 
  delte das nächste Wort, das in fast reinem Urtulami- 
  disch ›Nest‹ bedeutete. 
  Sein 
  Bruder 
  wiederholte 
  das 
  Wort 
  ungeduldig, 
  sprach es dabei so aus, wie es Xanjida getan hätte und 
  wie er es nur aus ihrem Mund gehört haben konnte.
  
   
  255 
  »Nun, kennst du das auch nicht?« sprach er Ishajid auf 
  ihr Schweigen an. »Auch wenn deine Bauern es nicht 
  brauchen, es klingt tulamidisch. Wenn euer Lehrer vor 
  tausend Jahren starb, dann müßt ihr diese Sprache einst 
  gesprochen 
  haben, 
  eure 
  Schriften 
  müssen 
  darin 
  abge- 
  faßt sein! Laß ihr das Bein zerschießen, Tommelian!« 
  »Bruder, so hat es keinen Wert! Wir wissen doch, was 
  die Worte heißen!« rief jener erregt. »Warum soll ich 
  etwas 
  daherstammeln, 
  das 
  ich 
  selbst 
  nicht 
  verstehe? 
  Warum sagen wir ihr den Vers nicht einfach, damit sie 
  uns den Sinn erklärt?« 
  »Weil sie uns belügen wird! Laß auf sie schießen!« 
  »Nest«, 
  zischte 
  Ishajid 
  und 
  rettete 
  damit 
  ein letztes 
  Mal ihre Haut. 
  »Da siehst du’s, sie sagt’s doch!« knurrte Tommelian. 
  »Ich werde es euch übersetzen«, lenkte die Priesterin 
  ein. 
  Binnen 
  einer 
  halben 
  Stunde 
  übertrug 
  sie 
  die 
  Worte 
  von Xanjidas künstlicher Sprache in verständliches Ga- 
  rethi. Sie lauteten: 
  In seinem einundvierzigsten Jahr war Rurech besessen vor 
  Gram, denn schlimmer als die üblen Surgh dräute der ver- 
  derbliche Fluß. Ein Vogel ließ sich vor ihm nieder, rot war 
  sein Kleid, von schwarzem und gelbem Flaum seine Brust, 
  scharfe Krallen hatte er. Er sprach: ›Wann ist ein Nest ein 
  Nest?‹ So antwortete Rurech: ›Wenn es Geborgenheit bietet, 
  doch so hoch ist kein Baum.‹ Der Vogel sprach: ›Darum baue 
  es dort, wo die Welt endet, und in der Mitte der weinenden 
  Fürstin, der Heiligen und des purpurnen Königs!‹ So erhob 
  er sich und gab Rurech neuen Mut, und viel Zeit verging, 
  bis die Kinder Rurechs ihn wiedertrafen. 
  »Das ist wörtlich das, was die andere auch gesagt 
  hat«, frohlockte der Spitzbärtige. »Wie du siehst, Bru- 
  der, hat sie uns nicht angelogen. Jetzt erklär uns, Frau, 
  was das bedeutet!« 
  Ishajid starrte ihn mit versteinertem Gesicht an und 
  antwortete: »Ich weiß es nicht.« 
  
   
  256
  Scheijian bekam das Geschehen um sich herum nur 
  noch wie durch einen Schleier mit, da er, noch bevor Is- 
  hajid den gesamten Draijsch übersetzt hatte, im Geist 
  den Text des Theaterstücks herzusagen begonnen hatte, 
  das er in Kuslik gesehen hatte, nur um nichts von dem 
  Gespräch 
  mitzubekommen, 
  nur 
  um 
  keinen 
  Ansatz 
  eines 
  verräterischen 
  Mienenspiels 
  auf 
  dem 
  Gesicht 
  zu 
  zeigen. 
  Leer 
  sollte 
  es 
  sein, 
  bar 
  jeder 
  Ahnung, 
  aus- 
  druckslos. Denn die Aussage des Textes war eindeutig, 
  beängstigend 
  eindeutig. 
  Diese 
  Unwissenden 
  hätten 
  alles wesentlich einfacher haben können, wären sie nur 
  nach Maraskan gereist, fast jeder hätte ihnen die Worte 
  dort erklären können! Warum hatten sie es nur nicht 
  getan? Er überlegte, ob er jetzt versuchen sollte, die 
  ganze 
  Bande 
  zu 
  blenden, 
  um 
  unter 
  dem 
  Schutz 
  des 
  Zaubers zu entfliehen. Doch er hatte den Eindruck, ir- 
  gend etwas fehlte noch. Abermals konnte er es nicht be- 
  stimmen – wie schon vor ein paar Tagen in Trontsand, 
  als er über den Elfen nachgedacht hatte. Er beschloß, 
  weiterhin zu warten. 
  »Es war umsonst. Sie verstehen das Geschwätz auch 
  nicht«, 
  sagte 
  Tommelian 
  gedrückt. 
  »Vielleicht 
  war 
  es 
  doch nur Fiebergefasel.« 
  »Du 
  verdammtes 
  Maulwurfshim!« 
  herrschte 
  ihn 
  der 
  Verschleierte an. »Sieh sie dir an! Sie wissen es beide! 
  Oh, aber sie werden es uns sagen! Wie gern sie es uns 
  noch 
  sagen 
  werden! 
  Außerdem 
  brauchen 
  wir 
  sowieso 
  nur einen von ihnen. Du da« – er deutete auf den Rat- 
  tengesichtigen –, »wenn ich es dir sage, erschlägst du 
  die Frau; ich bin ihr Sträuben leid.« 
  »Ich tue nur, was Tommelian sagt«, erklärte der An- 
  gesprochene trotzig. 
  »Tu 
  es, 
  Wenzlas!« 
  sagte 
  der 
  Spitzbart 
  niedergeschla- 
  gen, 
  und 
  der 
  Rattengesichtige 
  nickte 
  gehorsam. 
  Der- 
  weil ging der Verschleierte mit schwerem Schritt in den 
  Nachbarraum, aus dem er gekommen war, und kehrte 
  mit einer Rolle zurück, die er auf den Tisch warf. Es
  
   
  257 
  mußte die Karte sein, die Xanjida aus dem Kloster in 
  Salza mitgenommen hatte. 
  »Warum seid ihr so versessen darauf?« fragte Ishajid, 
  während er sie entrollte. Man konnte dabei sehen, daß 
  er Handschuhe trug. 
  »Wenn ihr uns ziehen laßt«, sprach sie weiter, »wer- 
  den wir uns dafür einsetzen, daß man auch euch dort 
  aufnehmen wird.« 
  Scheijian 
  bezweifelte, 
  daß 
  sie 
  es 
  ernst 
  meinte, 
  und 
  der Vermummte schien seine Ansicht zu teilen. 
  »Was hätten wir davon?« gab er verächtlich zurück. 
  »Wir 
  können 
  diesen 
  Ort 
  ganz 
  für 
  uns 
  allein 
  haben, 
  ohne ihn teilen zu müssen. Dort werden wir sicher ab- 
  warten, bis alles vorüber ist. Ich bin nicht hartherzig, 
  ich werde jeden aufnehmen, der mich bezahlt und wil- 
  lig ist, mir zu folgen. Und wenn das Chaos, worin 
  immer es bestehen mag, vorbei ist, wird eine neue Ord- 
  nung 
  entstehen. 
  Diese 
  Ordnung 
  wird 
  meine 
  Ordnung 
  sein!« 
  »Unsere, Brüder«, brachte sich Tommelian in Erinne- 
  rung. 
  »Sicherlich, 
  Brüderchen, 
  unsere 
  und 
  die 
  deiner 
  Leute«, stimmte der Verschleierte zu. »Wir werden alle 
  sein wie Fürsten, wie Könige!« 
  »Was 
  ihr 
  vorhabt, 
  wird 
  euch 
  kein 
  Glück 
  bringen!« 
  warf Scheijian ein. 
  »Ach ja?« 
  »Dieses 
  Land 
  haben 
  die 
  Heiligen 
  Rollen 
  unserem 
  Volk zugedacht. Schon vor Jahrhunderten wurde es so 
  niedergeschrieben. 
  Glaubst 
  du, 
  du 
  könntest 
  etwas 
  daran ändern? Die Diener Rurs werden das nicht zulas- 
  sen.« Es war nur ein Versuch ins Blaue hinein, und 
  Scheijian wußte selbst nicht, ob er auch nur den gering- 
  sten Sinn ergab. Wer kannte schon die Pläne der Göt- 
  ter? 
  »Euer Volk interessiert mich keinen Kreuzer. So viele 
  werden sterben, daß ein paar mehr auch nicht ins Ge-
  
   
  258
  wicht fallen. Und was eure Götter anbelangt, wen küm- 
  mern 
  schon 
  eure 
  Zwitter?« 
  antwortete 
  Tommelians 
  Bruder hämisch. Seine Gefangenen trugen es mit Fas- 
  sung. 
  Kein 
  Sterblicher 
  konnte 
  ihre 
  Götter 
  verhöhnen, 
  nur sie selbst. 
  »Was sind das für Leute?« meldete sich das Rattenge- 
  sicht zu Wort. 
  »Wer?« fragte Scheijian und dreht ihm das Gesicht 
  zu. 
  »Euer Volk, die Leute, die ihr dort hinführen wollt« 
  »Zum 
  größten 
  Teil 
  Bauern. 
  Warum?« 
  antwortete 
  er 
  und 
  nahm 
  mit 
  Verwunderung 
  das 
  bewegte 
  Mienen- 
  spiel des häßlichen Burschen wahr. Etwas ging in ihm 
  vor. 
  »Das hast du mir nicht erzahlt, Tommelian«, warf er 
  seinem Anführer vor. 
  »Ich hab dir vieles nicht erzählt, Wenzlas«, entgeg- 
  nete der Spitzbärtige bitter. 
  »Das 
  hättest 
  du 
  aber 
  tun 
  sollen! 
  Ich 
  bin 
  Kendrarer, 
  wie du dich vielleicht erinnerst. Ich war ein Kind, als 
  die Thorwalschen kamen. Einer dieser Riesen kam zu 
  uns und erklärte, unser Hof werde jetzt ihm gehören, 
  aber mein Vater könne, wenn er wolle, mit der Axt 
  darum kämpfen. Der alte Mann war, seit ich mich erin- 
  nern kann, ein ängstlicher Mensch, unsere Mutter nicht 
  besser, aber sie war schon tot und wir Kinder noch zu 
  jung. Weißt du, was der Alte geantwortet hat, Tomme- 
  lian? Er hat geflennt und gebettelt und hätte dem Frem- 
  den schier die Füße geküßt, als er uns gehen ließ. Er 
  war erleichtert, als er dem Thorwalschen im Tausch für 
  sein Leben alles überlassen durfte, was uns gehörte. Er 
  starb vor fünf Jahren, aber ich habe ihn wiedergesehen, 
  vor einem Jahr in Salza, als die Toten herumliefen. Ich 
  war dort, Tommelian, ich war dort. Ich sah ihn ge- 
  nauso, wie ich ihn in Erinnerung hatte, als verängstig- 
  ten, erbärmlichen kleinen Mann! Tommelian, es hat mir 
  nichts 
  ausgemacht, 
  für 
  dich 
  eine 
  kranke 
  Priesterin 
  zu
  
   
  259 
  verprügeln, 
  es 
  macht 
  mir 
  auch 
  nichts 
  aus, 
  für 
  dich 
  einen 
  der 
  beiden 
  abzustechen, 
  aber 
  ganz 
  bestimmt 
  werde ich deinetwegen nicht das tun, was man mit uns 
  tat. 
  Ich 
  werde 
  deinetwegen 
  keinen 
  verängstigten 
  blö- 
  den Bauern ihr Land streitig machen!« 
  »Bring ihn zum Schweigen!« befahl Tommelians Bru- 
  der, 
  doch 
  der 
  Angesprochene 
  saß 
  nur 
  still 
  da 
  und 
  starrte vor sich hin. »Warum darf er plötzlich komman- 
  dieren?« sprach Wenzlas weiter, Tränen der Wut rannen 
  ihm aus den Augen. »Warum läßt du dir das von dei- 
  nem Bruder bieten? Was mich betrifft, bei dieser Schur- 
  kerei mache ich nicht mit« 
  »Er soll still sein!« wiederholte der Vermummte, was 
  den 
  Rattengesichtigen 
  nicht 
  hinderte, 
  eine 
  der 
  Frauen 
  anzusprechen: »Wie siehst du das, Base?« Sie scharrte 
  unschlüssig mit den Füßen, worauf er den nächsten sei- 
  ner Kumpane ansprach, einen nach dem anderen. Einer 
  der Männer und die zweite Frau ließen die Armbrüste 
  fallen und gingen mit ihm zur Tür. Scheijian beobachtete 
  die Szene mit Erstaunen und sprach zu den Scheiden- 
  den: »Wie man sich täuschen kann! Ich verspreche dir, 
  Bruder, daß du es nie bereuen wirst« Der Rattengesich- 
  tige drehte sich um und warf ihm ein wütendes »Ach, 
  verreck doch!« zu, dann verschwanden sie. 
  Damit hatte sich die Anzahl ihrer Wächter auf vier 
  verringert, ein faßbares Maß für ihn und Ishajid. 
  »Unternimm 
  etwas!« 
  fuhr 
  der 
  Vermummte 
  seinen 
  Bruder an. 
  »Was denn?« entgegnete Tommelian hilflos. 
  »Willst du sie entkommen lassen, du Trottel, damit 
  sie alles ausplaudern? Die anderen sollen ihre Armbrü- 
  ste auf sie abschießen!« 
  »Bruder, das sind meine Leute!« keuchte der Spitzbart 
  entsetzt. 
  »Du 
  verweichlichtes 
  Hasenherz!« 
  entgegnete 
  der 
  ver- 
  mummte 
  Hüne 
  in 
  beinahe 
  liebenswürdigem 
  Ton 
  und 
  schlug nach ihm. 
  
   
  260
  Scheijian 
  hatte 
  niemals 
  einen 
  schrecklicheren 
  Schlag 
  gesehen. Er fegte Tommelian aus dem Sessel, schleu- 
  derte 
  ihn 
  über 
  das 
  umstürzende 
  Tischchen 
  hinweg 
  mehrere 
  Schritt 
  weit 
  durch 
  den 
  Raum. 
  Erschrocken 
  starrte 
  Scheijian 
  auf 
  den 
  bewegungslosen 
  Körper. 
  Der 
  Vermummte mußte wortwörtlich die Kräfte eines Bären 
  haben, 
  denn 
  mit 
  einem 
  einzigen 
  Hieb 
  seiner 
  bloßen 
  Hand hatte er dem eigenen Bruder den Schädel einge- 
  schlagen. 
  Ishajid 
  reagierte 
  zuerst. 
  Sie 
  riß 
  dem 
  verbliebenen 
  Mann 
  das 
  Kurzschwert 
  aus 
  der 
  Scheide 
  und 
  stürzte 
  sich damit auf den Brudermörder. 
  Falsche 
  Reihenfolge, 
  dachte 
  Scheijian 
  mechanisch, 
  trat rasch vor und rammte dem Entwaffneten drei Fin- 
  gerspitzen 
  an 
  eine 
  Stelle 
  seines 
  Körpers, 
  die 
  jenem 
  schmerzhaft deutlich machte, daß diese sehr verletzlich 
  war. Er brach augenblicklich zusammen, gerade als ein 
  Armbrustbolzen jene Stelle kreuzte, an der sein Angrei- 
  fer eben noch gestanden hatte. Scheijian drehte sich zu 
  Wenzlas’ Base um, die den Bolzen abgeschossen hatte, 
  und deutete mit ausgestreckter Hand auf sie. Sie tau- 
  melte zurück, als hätte er sie geschlagen, obwohl er et- 
  liche 
  Schritt 
  von 
  ihr 
  entfernt 
  stand, 
  und 
  wurde 
  von 
  einem 
  Augenblick 
  zum 
  anderen 
  kreidebleich, 
  stürzte 
  ebenfalls 
  und 
  blieb 
  röchelnd 
  und 
  zitternd 
  liegen 
  wie 
  ein gestrandeter Fisch. Die Hand immer noch erhoben, 
  wandte er sich an Ishajid und den Vermummten. 
  Ihr 
  erster 
  Schwertstreich 
  hatte 
  sein 
  Gewand 
  durch- 
  drungen und von oben bis unten aufgeschlitzt, offenbar 
  ohne ihn zu verwunden. Er schien gewandter zu sein, 
  als sie ihm zugetraut hatte. Eine erbarmungslose Wild- 
  heit lag auf ihrem Gesicht, als sie ihren nächsten Hieb 
  führte, der dem Gegner den Schädel spalten sollte. Ab- 
  wehrend 
  streckte 
  Tommelians 
  Bruder 
  die 
  behand- 
  schuhte Hand aus, griff in die Klinge und hielt sie fest. 
  Ishajid riß ihr Schwert herunter und zog es ihm in sei- 
  ner gesamten Länge durch die Hand. Der Schnitt hätte
  
   
  261 
  ihn 
  die 
  Hand 
  kosten 
  müssen 
  oder 
  wenigstens 
  einige 
  Finger, doch kein einziger Tropfen Blut spritzte, nur der 
  Handschuh 
  wurde 
  zerfetzt. 
  Abermals 
  schlug 
  sie 
  zu, 
  wieder 
  faßte 
  die 
  Hand 
  achtlos 
  in 
  die 
  Klinge, 
  zerrte 
  daran und entriß sie Ishajid so leicht, als wäre sie ein 
  Hund. 
  In 
  hohem 
  Bogen 
  flog 
  das 
  Schwert 
  durch 
  die 
  Luft, auf Scheijian zu. Er duckte sich blitzschnell und 
  hörte es hinter sich gegen die Wand schlagen. 
  Unterdessen 
  hatte 
  der 
  Vermummte 
  Ishajids 
  Handge- 
  lenk gepackt, während sie mit ihrer freien Hand in sein 
  Gesicht 
  gefahren 
  war. 
  Sie 
  krallte 
  die 
  Hand 
  in 
  den 
  Schleier 
  und 
  riß 
  ihn 
  herunter. 
  Spitze 
  Schreckenslaute 
  drangen aus ihrer Kehle, als sie sah, was sich unter dem 
  Schleier 
  verbarg: 
  Das 
  Gesicht 
  war 
  dem 
  Tommelians 
  nicht 
  unähnlich, 
  jedoch 
  glatter 
  mit 
  härteren 
  Konturen. 
  Das 
  war 
  nicht 
  verwunderlich, 
  denn 
  es 
  bestand 
  weder 
  aus Haut noch aus Fleisch, sondern aus weißgrau ge- 
  bändertem 
  starren 
  Stein. 
  Keinem 
  toten, 
  sondern 
  leben- 
  digem Stein. 
  Ein Gargyl! schoß es Scheijian durch den Kopf. Eine 
  lebendig gewordene Statue! Er ließ die zum Zauber er- 
  hobene 
  Hand 
  sinken. 
  Ishajid 
  helfen 
  zu 
  wollen, 
  war 
  sinnlos, denn der Körper dieses Wesens war fast unzer- 
  störbar, 
  und 
  Gargyle 
  waren 
  bekanntlich 
  nahezu 
  immun 
  gegen jegliche Art von Magie. Mit einem galligen Bei- 
  geschmack dachte er daran, woher er sein Wissen hatte. 
  Tarrad hatte ihm von Gargylen erzählt, am Vormittag 
  jenes Tages, als er versucht hatte, ihn zu töten. Hätte er 
  seinem Lehrer nur einen Tag mehr Zeit gegeben, so 
  hätte er jetzt vielleicht gewußt, was zu tun war. 
  Verzweifelt 
  suchte 
  er 
  sich 
  in 
  Erinnerung 
  zu 
  bringen, 
  was 
  ihm 
  sein 
  Lehrmeister 
  damals 
  erzählt 
  hatte. 
  Aber 
  war 
  diese 
  Kreatur 
  überhaupt 
  ein 
  Gargyl? 
  Gargyle 
  waren dumm, doch dieser Riese hatte Klugheit bewie- 
  sen, hatte sich wie ein Mensch benommen, und Tom- 
  melian bezeichnete ihn als seinen Bruder. Die Anrede 
  schien 
  wörtlich 
  gemeint 
  zu 
  sein, 
  also 
  hatte 
  der
  
   
  262
  Steinerne 
  einst 
  den 
  Körper 
  eines 
  Menschen 
  beses- 
  sen, hatte ihn getauscht und war jetzt die Seele eines 
  Menschen in einem Körper aus Stein, ein Bastard, ein 
  Menschengargyl. 
  Seine 
  Existenz 
  war 
  eine 
  Verletzung 
  der Regeln, nach denen Rur die Welt geschaffen hatte 
  und nach denen Boron, Tsa und die anderen Diener 
  des 
  Zwillingsgottes 
  sie 
  verwalteten. 
  Sie 
  war 
  ein 
  Tri- 
  umph 
  der 
  Lästerlichkeit, 
  der 
  Ishajid 
  in 
  wilde 
  Panik 
  versetzte. 
  »Wer 
  ist 
  die 
  weinende 
  Fürstin?« 
  drängte 
  der 
  Steinerne, 
  ihr 
  Handgelenk 
  fester 
  umklammernd 
  und 
  mitleidslos 
  zerquetschend. 
  Wimmernd 
  und 
  mit 
  weit- 
  aufgerissenen 
  Augen 
  verriet 
  Ishajid: 
  »Jergan, 
  die 
  Trä- 
  nenreiche, die Fürstenstadt!« 
  »Die Heilige?« fragte er weiter. Auch wenn sie es ge- 
  wollt hätte, so hätte sie es nicht über die Lippen ge- 
  bracht, denn ihre Zähne klapperten so sehr, daß kein 
  verständliches Wort aus ihrem Mund kam. Er quetschte 
  fester, bis Blut in seinen Ärmel lief, und berührte mit 
  seinem Gesicht das ihre. »Wer ist die Heilige?« 
  »Boran, unser Boran!« antwortete Ishajid schrill. 
  Er fragte sie nicht mehr nach Tuzak, der Königsstadt, 
  deren Wappen die purpurne Lilie Maraskans war, son- 
  dern kam gleich zum Wesentlichen: »Wo liegt der Ort 
  in der Mitte?« 
  »Im 
  Gebirge, 
  ein 
  Berg, 
  der 
  Amran 
  Thjemen!« 
  kreischte sie, verstummte jäh, sank in sich zusammen 
  und hing leblos in seiner Hand wie ein erlegtes Stück 
  Wild. Er ließ sie fallen, drehte sich, stieß die Kartenrolle 
  mit dem Fuß zu Scheijian und riß sich die Reste des 
  Umhangs vom Körper. Darunter war er nackt, nackter 
  Stein, der sich wider alle Vernunft bewegte. 
  Er 
  starrte 
  Scheijian 
  mit 
  mattschimmernden 
  Augen 
  an, die statt Pupillen und Iris nur kleine Löcher hatten, 
  den 
  Mund 
  leicht 
  geöffnet, 
  unnatürlich 
  vollkommene 
  Zahnreihen entblößend. 
  »Zeig mir den Berg!« befahl er und stampfte auf. Der
  
   
  263 
  Tritt 
  ließ 
  den 
  Raum 
  dröhnen 
  und 
  Stuckbroken 
  über 
  den Boden tanzen. 
  »Mein Leben dafür!« bettelte Scheijian mit angstver- 
  zerrtem Gesicht. 
  »Dein Leben?« Die Statue lachte. »Vergönnt, wenn du 
  sprichst!« 
  »Du wirst mich ausnutzen und betrügen, wie alle an- 
  deren!« zweifelte der Mensch. 
  Die 
  Statue 
  antwortete 
  abermals 
  polternd: 
  »Das 
  habe 
  ich nicht nötig, Wurm! Ich schenke dir ein Leben und 
  sogar mehr, wenn du nützlich bist. Ich brauche jeman- 
  den wie dich, jetzt, da mein Bruder tot ist. Nicht not- 
  wendigerweise 
  dich, 
  nur 
  jemanden, 
  der 
  mein 
  Geheim- 
  nis teilt und für mich spricht. Unterwirf dich, und ich 
  mache dich zu meinem Vogt! Entscheide dich!« 
  Scheijian warf sich vor ihm zu Boden und umklam- 
  merte die Füße des Wesens. Sie waren kalt und hart, 
  wie 
  Stein 
  sein 
  sollte. 
  Unverrückbar 
  stand 
  der 
  Gargyl 
  auf diesen Säulenbeinen, gewichtiger als ein Ochse. Ein 
  Tritt von ihm würde ausreichen, um dem vor ihm Kau- 
  ernden den Rücken zu brechen. 
  »Ich 
  werde 
  es 
  für 
  dich 
  tun«, 
  antwortete 
  Scheijian 
  demütig. 
  Die Statue sah zu ihm hinab. »Schwör es!« 
  »Ich schwöre es.« 
  »Schwör es bei dem, was dir am wichtigsten ist« 
  »Bei der Schönheit der Welt.« 
  »Von mir aus.« 
  »Herr!« 
  »Was ist noch?« fragte der Gargyl unwillig. 
  »Ich lüge oft«, antwortete Scheijian und wirkte den 
  Zauber. 
   
  Es 
  war 
  der 
  gleiche 
  Beherrschungszauber, 
  dessen Opfer 
  Scheijian in Kuslik gewesen war und der wie viele bor- 
  baradianische 
  Sprüche 
  verlangte, 
  daß 
  der 
  Magier 
  das 
  Opfer berührte. Wie bei manch anderem Spruch hatten
  
   
  264
  die gesprochenen Worte der Formel selbst keine Macht 
  und dienten nur dazu, den Geist des Zaubernden ein- 
  zustimmen und beim Lenken der astralen Kräfte zu un- 
  terstützen, 
  vergleichbar 
  einem 
  Merkvers, 
  mit 
  dessen 
  Hilfe man in manchen Gegenden den Kindern die Rei- 
  henfolge der Monate im Jahreskreis beibringt: Prachtvoll 
  ritten ehedem tausend bärtige Helden… für Praios, Rondra, 
  Efferd, Travia, Boron, Hesinde und so weiter, also mehr 
  oder 
  weniger 
  beliebig. 
  Daher 
  brauchten 
  Scheijians 
  Worte nicht dieselben zu sein, die der Beherrscher in 
  Kuslik 
  gesprochen 
  hatte 
  und die in der Sprache der 
  Nichtmagier unzulänglich und platt mit ›Deine eigenen 
  Ängste 
  sollen 
  dich 
  quälen!‹ 
  übersetzt 
  werden 
  können. 
  Er benutzte andere, die er selbst passend gewählt hatte, 
  tausendmal 
  gnadenloser 
  und 
  von 
  gleißender 
  Unbarm- 
  herzigkeit: »Erkenne die Schönheit der Welt!« 
  Er hatte nicht gewußt, was geschähe, doch gehofft, 
  daß der Spruch eine Wirkung hätte, denn daran hatte 
  sich 
  der 
  Magier 
  endlich 
  erinnert: 
  Gargyle 
  waren 
  sehr 
  empfänglich für Beherrschungszauber. 
  Die Wirkung war befremdlich: Der Gargyl hob einen 
  Fuß, setzte ihn dröhnend wieder auf, hob den anderen, 
  dann 
  wieder 
  den 
  einen. 
  Das 
  Heben 
  und Senken der 
  Füße 
  wechselten 
  immer 
  schneller 
  und 
  gingen 
  über 
  in 
  ein Trampeln. Das Stampfen versetzte den Raum derart 
  in Schwingungen, daß das Mobiliar und die Körper der 
  toten 
  und 
  lebenden 
  Menschen 
  hochgeworfen 
  wurden 
  und über den Boden schlitterten und hüpften, während 
  Gipsbrocken und Staub von der Decke regneten. Aus 
  Furcht 
  davor, 
  jeden 
  Augenblick 
  von 
  dem 
  Koloß 
  zer- 
  trampelt zu werden, rollte sich Scheijian weg. Urplötz- 
  lich hörten die Bewegungen der Statue auf. Sie stand 
  starr, als hätte sie sich noch nie zuvor bewegt. Scheijian 
  wagte nicht, ein Lebenszeichen von sich zu geben, und 
  fragte sich, ob die Wirkung des Zaubers nun verflogen 
  sei, als die Statue den Mund öffnete. Ein erstauntes 
  »Oh!« 
  kam 
  über 
  die 
  steinernen 
  Lippen, 
  ein 
  scharfes
  
   
  265 
  Knacken war zu hören, und von einem Riß der Länge 
  nach in zwei Teile gespalten, klappte der Gargyl aus- 
  einander. Seine Hälften fielen krachend zu Boden, wo 
  sie in weitere Stücke zerbrachen. 
  Scheijian erhob sich. Er war fast taub und völlig 
  eingestaubt. 
  Niesend 
  und 
  hustend 
  klopfte 
  er 
  sich 
  ab, 
  ging zu der Karte, entrollte sie, suchte die Umrisse Ma- 
  raskans, studierte das Abbild seiner Insel, das in der 
  Mitte 
  fast 
  völlig 
  weiß 
  war, 
  da 
  unbekannt, 
  abgesehen 
  von 
  gelegentlichen 
  Eintragungen 
  einzelner 
  Berge. 
  Isha- 
  jid hatte recht gehabt, es mußte der Amran Thjemen 
  sein. Er ließ die Karte fallen, dachte über die unerwar- 
  tete Zerstörung nach, die der Spruch verursacht hatte, 
  und nickte, als er eine Erklärung gefunden hatte, die 
  ihn befriedigte: Weiches Fleisch kennt die Angst, harter 
  Stein nicht. Der Gargyl hatte eine bewegende neue Er- 
  fahrung gemacht. 
  Scheijian trat von Wenzlas’ Base zu dem überleben- 
  den Entführer Ishajids; beide waren immer noch ohn- 
  mächtig, 
  beiden 
  wünschte 
  er: 
  »Begegne 
  der 
  Schwe- 
  ster!« Dann durchschnitt er ihnen die Kehle. 
  Er trat zu Ishajid. Ihr Handgelenk war völlig zer- 
  quetscht, 
  weiße 
  Knochensplitter 
  stachen 
  aus 
  der 
  Haut. 
  Er 
  wischte 
  ihr 
  die 
  dunkelbraunen 
  Zöpfchen 
  aus 
  dem 
  Gesicht, 
  betrachtete 
  das 
  wohlgeformte 
  bleiche 
  Antlitz. 
  Die Lider, die die tiefblauen Augen bedeckten, zitterten 
  leicht, als er sie berührte. Sie würde bald aus ihrer Be- 
  wußtlosigkeit erwachen. Scherjian tötete auch sie. 
   
   
   
  
   
  266
   
  Ich hatte es zwar jetzt nicht mehr eilig, es gab auch 
  keinerlei 
  Grund 
  dazu, 
  aber 
  ich 
  hatte 
  den 
  Drang, 
  möglichst bald dieses Land zu verlassen. Da meine Rei- 
  sevorräte erschöpft waren, streunte ich durch das Haus, 
  in der Hoffnung, irgendwo einige Dukaten zu finden, 
  zuerst vorsichtig, dann – als ich mir sicher war, der ein- 
  zige Lebende darin zu sein – völlig unbekümmert. Es 
  sah 
  überall 
  erbärmlich 
  aus, 
  in 
  den 
  düsteren 
  Gängen, 
  auf den brüchigen Stiegen, in den verstaubten Räumen, 
  überall lag Mörtel am Boden, gab es Risse in den Wän- 
  den, war das Gebälk durchsetzt vom Schwamm. 
  Endlich fand ich eine verschlossene Tür, die einzige 
  im ganzen Haus. Da ich keine Lust hatte, einen Schlüs- 
  sel 
  oder 
  ein 
  Werkzeug 
  zum 
  Aufbrechen 
  zu 
  suchen, 
  drückte ich die Finger mit dem bekannten Gefühl aus 
  Ekel und Lust in das Türblatt, erfaßte das Schloß, zog 
  es heraus und warf es fort. Hinter der Tür erwartete 
  mich eine Überraschung, denn der Raum war tadellos 
  aufgeräumt: Alles schien seinen vorgesehenen Platz zu 
  haben. 
  Mich 
  machte 
  der 
  Sekretär 
  neugierig. 
  Er 
  hatte 
  etliche 
  Schrammen, war aber frisch gewachst. Auf der Schreib- 
  platte lag ein Zierdolch ohne Griff, daneben hing ein 
  Kupferstich an der Wand, der das Haus zeigte, als seine 
  Mauern noch nicht so rissig waren wie der Felsen von 
  Tuzak. Es sah idyllisch aus, umgeben von sanften Hü- 
  geln 
  und 
  mit 
  einer 
  kleinen 
  Ziegenherde 
  davor. 
  Sie 
  schien das einzige zu sein, das die Zeit unbeschadet 
  überdauert hatte, mit Ausnahme des Landes. Ich fragte
  
   
  267 
  mich, ob Tommelian – dessen Zimmer es war, wie ich 
  später 
  erfuhr 
  – 
  bisweilen 
  davorgesessen 
  und 
  geträumt 
  hatte. 
  Bevor ich mit dem Zierdolch die Türchen und Fächer 
  des Sekretärs aufbrach, warf ich einen Blick aus dem 
  Fenster. Ich entdeckte ihn nirgends, aber das hatte ich 
  auch nicht ernsthaft erwartet. Er würde sich schon noch 
  melden. 
  In einem der Fächer fand ich tatsächlich einige Duka- 
  ten, dazu ausreichend, mir zu einer genügsamen Heim- 
  reise zu verhelfen. In einem anderen Fach, auf einem 
  Stapel Papier, lag ein Medaillon. Man konnte es von bei- 
  den Seiten aufklappen und sah dann jeweils das Porträt 
  eines Knaben – nicht desselben, doch sahen sich die bei- 
  den auffallend ähnlich: Tommelian und sein Bruder. 
  Ich sah mir die Porträts lange an und fragte mich er- 
  neut, wie der Bruder wohl zur lebendigen Statue ge- 
  worden 
  war, 
  ob 
  infolge 
  eines 
  verunglückten 
  Zaubers, 
  eines Fluches oder vielleicht aus eigener Entscheidung. 
  Möglicherweise hatte er sich, als sein Tag gekommen 
  war, dagegen gewehrt, Borons Entscheidung zu folgen, 
  und statt dessen dieses Nichtleben gewählt, nicht ver- 
  stehend, daß er sich damit aus dem Kreis von Vergehen 
  und Wiedererstehen ausschloß. Ich fragte mich, wie der 
  Milde 
  dieses 
  freiwillige 
  Abtrennen 
  beurteilen 
  würde, 
  ob er das, was ich Tommelians sterbendem Bruder bei- 
  gebracht 
  hatte, 
  als 
  ausreichend 
  ansähe 
  oder 
  ob 
  seine 
  ewig junge Schwester darauf bestünde, daß er im näch- 
  sten Leben lerne, wie schrecklich es ist, geschwisterlos 
  zu sein. Sicherlich töricht, denn Tsa und Boron erfüllen 
  beide nur Rurs Willen, den sie kennen – im Gegensatz 
  zu uns. 
  Auf 
  den 
  Zetteln 
  standen 
  Gedichte, 
  vielleicht 
  die 
  schlechtesten, die ich jemals gelesen oder gehört hatte 
  (ausgenommen 
  jene 
  Alryschas, 
  die 
  sie 
  mir 
  vorträgt, 
  wenn sie mich quälen will), aber doch auf ihre Art von 
  rührender 
  Traurigkeit 
  Er 
  war 
  so 
  ein 
  Tropf 
  gewe-
  
   
  268
  sen und hatte sich an etwas gewagt, das er nicht über- 
  sehen konnte. Sein Gargylenbruder hatte ihn dazu ge- 
  trieben, hatte ihn benutzt und hätte es weiterhin getan. 
  Als belebte Statue war er allein hilflos gewesen, nicht 
  nur 
  aus 
  den 
  Gründen, 
  die 
  er 
  mir 
  erklärt 
  hatte. 
  Er 
  konnte nicht einmal allein reisen, jedenfalls keine wei- 
  ten Strecken, denn kein Schiff und keine Kutsche hät- 
  ten ihn mitgenommen, und auch kein Reittier hätte ihn 
  tragen 
  können. 
  Und 
  als 
  Statue 
  wäre 
  er 
  kaum 
  unbe- 
  merkt 
  zu 
  Fuß 
  von 
  Nostria 
  nach 
  Maraskan 
  gelangt. 
  Wenn man alles kannte, was zusammengehörte, war es 
  sehr einfach. 
  Zwischen den Gedichten befand sich eine Notiz mit 
  Xanjidas Lösung. Um sie zu finden, hätte sie unsere 
  Insel 
  nie 
  verlassen 
  müssen, 
  sondern 
  auch 
  zu 
  Hause 
  bleiben können, wie es der große Zendajian einst lehrte: 
  Es ist nicht nötig, daß ich mein Haus verlasse, die 
  ganze Welt liegt in meinem Vorgarten. Aber vielleicht 
  hätte sie sie dort auch nicht finden können; das ist eine 
  Frage des Blickwinkels. 
  Ich war beeindruckt davon, wie viele Tote es wegen 
  dieser 
  nutzlosen 
  und 
  niederschmetternden 
  Worte 
  gege- 
  ben hatte. Der Amran Thjemen ist einer der höchsten 
  Berge Maraskans, vielleicht sogar der höchste, und von 
  unten 
  betrachtet, 
  ist 
  sein 
  Gipfel 
  der 
  Rand 
  der 
  Welt, 
  denn der Rand ist dort, wo nichts mehr folgt. Als ich 
  die Worte hörte, mußte ich daran denken, wie ich unter 
  dem Zauberbann gestanden und später so oft in mei- 
  nen 
  Träumen 
  den 
  Rabenfelsen 
  erklommen 
  hatte. 
  Es 
  war mir genauso vorgekommen. 
  Der Gipfel des Amran Thjemen ist kahl und im Win- 
  ter bisweilen weiß. Ich habe keine Ahnung, ob man 
  dort oben leben kann, vielleicht können es einige Men- 
  schen, aber gewiß keine zweitausend, wie die Priester- 
  schaft plante. Sie würden verhungern. Das war also der 
  gesuchte und prophezeite Ort. Und demnach hieß die 
  Weissagung in den Heiligen Rollen lediglich: Borbarad
  
   
  269 
  wird kommen, es wird solche geben, die vor ihm flie- 
  hen, doch sie werden ins Verderben geführt werden. 
  Für diese Erkenntnis waren Xanjida und die anderen 
  gestorben. Ich sah es so. Zwar waren die drei Alanfaner 
  der 
  Schwester 
  begegnet, 
  weil 
  sie 
  mir 
  gefolgt 
  waren, 
  aber sie hatten mich zu Tarrad geführt, ohne den ich 
  nicht 
  nach 
  Kuslik 
  und 
  dann 
  nach 
  Salza 
  gekommen 
  wäre. Die fünf in Kuslik waren unnötig gewesen, viel- 
  leicht hatte nur meine Anwesenheit sie verleitet, diesen 
  Versuch mit mir anzustellen. Es ging weiter mit den 
  vieren 
  in 
  Nostria, 
  weil 
  Ishajid 
  das 
  richtige 
  Gewand 
  trug, 
  und 
  endete 
  mit 
  Tommelians 
  Bruder, 
  der 
  etwas 
  rauben wollte, das er nie verstanden hatte, Tommelian 
  selbst, der über sich bestimmen ließ, seinen beiden Leu- 
  ten, weil ich Türen hinter mir verschließe, und Ishajid, 
  weil sie von Anfang an zu viele Fehler begangen hatte. 
  Man drückt keiner Toten die Augen zu, die nur noch 
  eins hat, und man stimmt nicht ein, wenn jemand sagt, 
  sie habe Augen wie Emeralde gehabt, wenn nur noch 
  ein 
  braunes 
  Auge 
  in 
  einem 
  verstümmelten 
  Gesicht 
  übrig ist. Sie hatte Querinia nie gesehen und hätte dar- 
  auf hören sollen, als ich sagte, ich wolle sie nicht bei 
  mir haben. 
  Allerdings ahnte ich in Neetha noch nicht, was sie war, 
  auch 
  Milhibethjida 
  mochte 
  ihre 
  Konkurrentinnen 
  haben. 
  Erst in Kuslik kam mir der Gedanke zum ersten Mal. Ich 
  habe genug Tote gesehen, um mich nicht zu wundem, 
  wenn 
  jemand 
  genau 
  zur 
  richtigen 
  Zeit 
  stirbt, 
  doch 
  scheinbar völlig ohne Grund. Dieses Rätsel beschäftigte 
  mich während der nachfolgenden Tage, und mir fiel erst 
  in dem Augenblick ein, wessen Eigenart diese versteckte 
  Art des Tötens war, als ich den Burschen vor das Fuhr- 
  werk stieß, zusammen mit einer Äußerung Ishajids: ›Er 
  mindert nicht mehr die Schönheit der Welt.‹ 
  Ich 
  wehrte 
  mich 
  anfänglich 
  dagegen, 
  es 
  zu 
  glauben, 
  doch von da an achtete ich auf sie. Alles paßte zusam- 
  men. Vielleicht hätte sie mich abermals täuschen kön-
  
   
  270
  nen, wenn sie nicht darauf bestanden hätte, ganz allein 
  und ohne Hilfe Tommelians Leute erschlagen zu haben. 
  König Dajin hatte derartiges vollbracht, aber Dajin war 
  Dajin. Doch Ishajid war sich so sicher! Sie müssen uns 
  sehr verachten. 
  Ich 
  war 
  losgezogen 
  im 
  Auftrage 
  Milhibethjidas 
  und 
  stieß 
  auf 
  das, 
  was 
  Xanjida 
  herausgefunden 
  hatte. 
  Ich 
  hätte zurückkehren können nach Tuzak, um zu verkün- 
  den: ›Die Suche ist zu Ende, der Ort ist gefunden!‹ 
  Doch 
  statt 
  dessen 
  würde 
  ich 
  heimkehren, 
  um 
  Milhi- 
  bethjida zu sagen, daß die Hoffnung auf Rettung ein 
  Irrglaube war, und um dem Zweiten Finger zu berich- 
  ten: ›Wir sind einer Täuschung erlegen. Die Zaboroni- 
  ten werden nie völlig von uns vernichtet werden, es 
  gibt sie immer noch, sie haben die Zeit überdauert.‹ Der 
  Zweite Finger nähme es zur Kenntnis und würde uns 
  befehlen, sie aufzuspüren und zu töten, um endlich zu 
  Ende 
  bringen, 
  was 
  vor 
  zwei 
  Jahrhunderten 
  begonnen 
  hatte. 
  Ich saß vielleicht zwei Stunden auf dem unbequemen 
  Stühlchen 
  vor 
  dem 
  Sekretär, 
  sah 
  zum 
  Fenster 
  hinaus 
  und dachte darüber nach, warum ich Ishajid nicht ein- 
  fach befragt hatte. Es wäre mir möglich gewesen, mit 
  einem Zauber die Wahrheit aus ihr herauszuholen, und 
  eventuell 
  mittels 
  eines 
  weiteren 
  dafür 
  zu 
  sorgen, 
  daß 
  sie sich nicht daran erinnerte. Warum hatte ich es nicht 
  getan? Es war eine Frage, ähnlich der, warum ich mich 
  dazu 
  hatte 
  zwingen 
  lassen, 
  Querinia 
  auszupeitschen. 
  Ich hätte es nicht tun müssen, meine Kraft hätte es mir 
  ermöglicht, 
  den 
  Besitz 
  der 
  Gordovanaz 
  zu 
  verlassen. 
  Allerdings 
  wäre 
  es 
  schwieriger 
  gewesen, 
  anschließend 
  an 
  Boromeo 
  heranzukommen, 
  vielleicht 
  gar 
  unmöglich, 
  da er gewarnt gewesen wäre. Ich hatte diese Situation 
  oft durchträumt, vor allem nach Kuslik. 
  Da 
  ich 
  gelernt 
  habe, 
  daß 
  wir 
  uns 
  vor 
  allem 
  ver- 
  stecken können, nur nicht vor uns selbst, brachte ich 
  mir die vergangenen Tage in Erinnerung, und je mehr
  
   
  271 
  ich 
  darüber 
  nachdachte, 
  desto 
  sinnloser 
  kam 
  es 
  mir 
  vor, Ishajid getötet zu haben. Sie hätte zwar irgend- 
  wann das gleiche bei mir versucht, aber das war kein 
  Grund, so zu handeln, da ich auch nicht jede Maraske 
  töte, die mir über den Weg läuft. Ich ärgerte mich dar- 
  über, und irgendwann wußte ich auch warum: Die ent- 
  stehende 
  Bruderschaft 
  hatte 
  die 
  Zaboroniten 
  vernichtet, 
  um zu überleben, aber ich hatte jemanden wegen eines 
  Krieges getötet, der vor zweihundert Jahren ausgefoch- 
  ten worden war. 
  »Wie sinnlos!« rief ich, stand auf, trat zum Fenster, 
  sah hinaus. Es war noch Tag, doch die Scheibe des Ma- 
  damals stand bereits am Himmel, bleich und rund, der 
  Rand 
  etwas 
  verschwommen. 
  Ich 
  sah 
  ihn 
  immer 
  noch 
  nicht, aber es wurde Zeit für mich zu gehen, bevor er 
  ins Haus kam. Ich wollte nicht von ihm überrascht wer- 
  den. 
  Plötzlich fragte ich mich, warum Xanjida die Karte 
  aus dem Kloster mitgenommen hatte. Der Amran Thje- 
  men ist kein Berg, für den man eine Karte benötigt, um 
  ihn zu finden, er erhebt sich stolz, majestätisch und 
  weithin sichtbar. Und es war der Amran Thjemen, der 
  genau 
  im 
  Gleichgewichtspunkt 
  des 
  Dreiecks 
  Jergan- 
  Boran-Tuzak lag, wenn die Karte nicht zu ungenau war, 
  aber es war eine thorwalsche Karte, etwas Besseres gibt 
  es nicht. Warum hatte sie sie mitgenommen? Ich blieb 
  stehen. 
  Meine 
  Mutter 
  fiel 
  mir 
  ein. 
  Sie 
  hatte 
  irgend 
  etwas 
  mit 
  der 
  Karte 
  Zusammenhängendes 
  gesagt. 
  Was 
  hatte sie gesagt? 
  Ich 
  stand vor dem Sekretär, zerrte an der fehlenden 
  Erinnerung 
  und 
  schlug 
  dabei 
  rhythmisch 
  auf 
  die 
  Schreibplatte, bis mir die Knöchel schmerzten. Endlich 
  erinnerte ich mich. Nicht sie hatte es gesagt, ich hatte es 
  zu ihr gesagt: ›Viele suchen Schutz vor dem Angesicht 
  der Nacht. Das kann heißen, daß sie Schutz vor Borba- 
  rad suchen oder Schutz, bevor er kommt. Es ist doppel- 
  deutig.‹ Konnte es zwei Orte geben? In der Mitte und
  
   
  272
  am Rand der Welt? Ich stürzte in den Raum der Toten 
  und studierte die Karte. ›In der Mitte der Städte‹ war 
  einfach, das war der Thjemen, eindeutig. Doch wo lag 
  der Ort, an dem die Welt endete? Dort, wo die Karte en- 
  dete? 
  Im 
  Ehernen 
  Schwert, 
  im 
  sagenumwobenen 
  Gül- 
  denland, im Riesland, das nicht einmal mit Gewißheit 
  existierte, 
  oder 
  auf 
  irgendeiner 
  Insel, 
  die 
  es 
  geben 
  mochte oder die die pure Phantasterei war? Wo lag der 
  Rand der Welt? 
  Zendajian 
  hatte 
  behauptet, 
  der 
  Weltendiskus 
  habe 
  einen 
  Durchmesser 
  von 
  dreiunddreißigtausend 
  Meilen, 
  doch wer mochte sagen, in welcher Richtung der kür- 
  zeste Weg zum Rand lag, wenn niemand seine Mitte 
  kannte? Maraskan konnte sich irgendwo auf dem Dis- 
  kus befinden, vielleicht dicht am Rand, vielleicht eher 
  in der Mitte, niemand wußte, wo die Mitte war. »Nie- 
  mand weiß, wo die Mitte ist!« Ich schrie die Worte 
  förmlich hinaus. Dann trennte ich einen Faden aus Is- 
  hajids Gewand und maß die Strecken auf der Karte ab. 
  Da 
  sie 
  mich 
  den 
  ganzen 
  Weg 
  über 
  begleitet 
  hatte, 
  schien es mir nur billig, sie zu beteiligen. 
  lch 
  wiederholte 
  meine 
  Messungen 
  über 
  ein 
  dutzend- 
  mal mit zittrigen Fingern, bis ich es endlich glaubte. Als 
  ich ein Kind war, hatte ich gelernt, daß es unnütz sei, 
  Rur um Wunder zu bitten, weil er den Weltendiskus vor 
  Jahrtausenden geworfen habe und viel zu weit weg sei, 
  um noch Wunder zu bewirken. Als ich älter wurde, er- 
  kannte ich, daß Rur deshalb keine Wunder wirkte, weil 
  er das allergrößte bereits gewirkt hatte, als er die Welt 
  erschuf. Es wäre für ihn nichts anderes, als wenn ich 
  heutzutage 
  immer 
  noch 
  eine 
  Frau 
  dadurch 
  zu 
  beein- 
  drucken versuchte, daß ich einen lebendigen Käfer ver- 
  schlänge, wie ich es als Junge tat. Doch jetzt bemerkte 
  ich ein Wunder, wie es keiner von Rurs treuen Diener 
  gewirkt haben konnte, wie nur er selbst es in einer ein- 
  zigen grandiosen Geste vollbracht haben konnte! 
  Ich sah auf die Karte und fragte mich, wie viele Be-
  
   
  273 
  trachter vor mir auf diese oder eine ähnliche geschaut 
  haben 
  mochten. 
  Vielleicht 
  nicht 
  viele 
  während 
  einer 
  kurzen Zeitspanne, aber bestimmt etliche im Lauf der 
  letzten 
  Jahrhunderte. 
  Keiner 
  von 
  ihnen 
  hatte 
  gesehen, 
  was ich und zuvor Xanjida gesehen hatten. 
  Warum werden Städte gebaut? Weil es zuvor einen 
  günstigen Ort für eine Ansiedlung gibt, eine Bucht oder 
  einen Fluß. Doch warum gab es zuvor die Bucht und 
  den Fluß? Inmitten der Toten hob ich lachend die Arme 
  und pries Rur. 
  Ich 
  verließ 
  das 
  Haus 
  in 
  zuversichtlicher 
  Stimmung. 
  Als 
  ich 
  draußen 
  an 
  dem 
  alten 
  Wagenrad 
  vorbeikam, 
  richtete ich es aus schierer Ausgelassenheit auf, rollte es 
  vor mir her, bis es sich aus eigener Kraft bewegte, 
  rannte neben ihm her, als es sich schneller drehte, es 
  stetig antreibend, so lange, bis es zu schnell für mich 
  wurde und unaufhörlich um seine Nabe kreisend einen 
  Hügel hinabpolterte und verschwand. 
  Da ich jetzt wußte, was ich zu tun hatte, umrundete 
  ich 
  langsam 
  das 
  Gebäude, 
  darauf 
  bedacht, 
  mich 
  stets 
  weiter 
  als 
  einen 
  Diskuswurf 
  von 
  allem 
  fernzuhalten, 
  was ich nicht überschauen konnte. Irgendwo mußte er 
  sein. Ich glaubte nicht, daß die Person eine weibliche 
  war, denn ich ahnte, wen ich treffen würde. 
  Im 
  Gegensatz 
  zur 
  Bruderschaft 
  vom 
  Zweiten 
  Finger 
  Tsas waren die Zaboroniten eine Sekte, weswegen sie 
  aus 
  Glaubensgründen 
  grundsätzlich 
  zu 
  zweit 
  ihre 
  Ge- 
  schäfte erledigten. Fand man einen, konnte der andere 
  nicht weit sein. Ich glaubte nicht, daß sie ihre Bräuche 
  inzwischen geändert hatten. 
  Im Gehen rief ich nach ihm: »Ich bin Scheijian, acht- 
  bares 
  Mitglied 
  der 
  Bruderschaft 
  vom 
  Zweiten 
  Finger 
  Tsas. Ich habe deine Gefährtin erschlagen, was ein Feh- 
  ler war. Ich weiß, wer sie war und wer du bist, und ich 
  wünsche dich zu sprechen. Ich habe gefunden, weswe- 
  gen ihr mir gefolgt seid, und ich werde dir sagen, wo 
  der Ort ist« 
  
   
  274
  Zum Zeichen, daß es mir ernst war, ergänzte ich im 
  Ruuz unserer Vorfahren: »Ich bin der, der ich war, auch 
  wenn ich mich nicht erinnere, Scheijian. Ich bin der, der 
  ich 
  sein 
  werde, 
  auch 
  wenn 
  ich 
  es 
  nicht 
  erahne, 
  Scheijian. Ich bin, wie ich war, wie ich jetzt bin, wie ich 
  sein werde. Ich bin ich, ganz ich, Scheijian.« 
  Ich 
  wußte, 
  daß 
  er 
  die 
  Worte 
  der 
  verschwundenen 
  Sprache verstünde, denn schließlich waren sie die Er- 
  klärung 
  eines 
  der 
  Rituale, 
  die 
  wir 
  von 
  ihnen 
  geerbt 
  haben. 
  Er 
  trat 
  hinter 
  einem 
  einzeln 
  stehenden 
  Baum 
  hervor. Wie ich erwartet hatte, war es der Weißblonde 
  aus Kuslik. Von wegen ›Ihr seid ein schöner Mann!‹ Al- 
  lerdings hatte er kaum sagen können: ›Ertappt, Bruder, 
  ertappt!‹ 
  Aus 
  sicherer 
  Entfernung 
  unterhielten 
  wir 
  uns, 
  das 
  heißt, ich sprach zu ihm, denn er schwieg. Ich erzählte 
  ihm vom Amran Thjemen und verschwieg weder, daß 
  es einen weiteren Ort gab, dessen Namen ich ihm je- 
  doch nicht nannte, noch, warum ich ihn einweihte. Der 
  Antrieb 
  der 
  Zaboroniten war immer der gewesen, die 
  Schönheit der Welt nach ihrem Urteil und mit ihren 
  Mitteln 
  zu 
  erhalten. 
  Wenn 
  es 
  jemals 
  eine 
  Daseinsbe- 
  rechtigung für die Lehren Zaborons von Andalkan gab, 
  dann 
  in 
  der 
  nahen 
  Zukunft. 
  Schließlich 
  versprach ich 
  Ishajids Gefährten, das Geheimnis der Existenz der Za- 
  boroniten für mich zu behalten, mahnte ihn und die 
  Seinen, 
  von 
  uns 
  wegzubleiben, 
  und 
  machte 
  ihm 
  klar, 
  daß es ein Fehler wäre, aus dem Heute auf das Morgen 
  zu schließen, denn die Bruderschaft ist und war die 
  Bruderschaft. Ich ging. Er würde sich um seine tote 
  Freundin 
  kümmern 
  und 
  ihr 
  Dahinscheiden 
  beklagen, 
  diesen Vorsprung wollte ich nicht vergeuden. 
  Ich 
  bin 
  Scheijian 
  von 
  Tarschoggyn, 
  Magier 
  und viel- 
  facher Mörder. In ein paar Wochen werde ich den fünf- 
  undzwanzigsten 
  Geburtstag 
  feiern. 
  Daß 
  noch 
  viele 
  Jahre 
  folgen 
  werden, 
  bezweifle 
  ich, 
  die 
  Zeiten 
  sind 
  nicht danach. Ich denke nicht, daß es einen dreißigsten
  
   
  275 
  Tsatag für mich geben wird, allenfalls mit viel Glück. 
  Ich 
  werde 
  dennoch 
  unermeßlich 
  viel 
  länger 
  gelebt 
  haben als Querinia, was nicht die Zahl der Jahre meint. 
  Jedoch nicht so lange wie Raschid, der an die vierzig 
  sein 
  muß, 
  oder 
  wie 
  Rondriane. 
  Vermutlich 
  werde 
  ich 
  beide überleben, aber vielleicht hat Rondriane ja Glück. 
  Doch wer weiß schon, wer sich noch regen wird, wenn 
  der 
  Bethanier 
  erst 
  zurückgekehrt 
  ist. Dieser Fluß, der 
  seine 
  Quelle 
  in 
  der 
  Vergangenheit 
  hat, 
  führt 
  soviel 
  Treibgut mit sich. Das Sterben macht mir etwas aus, 
  doch wenn mein Tag gekommen ist, dann wird es mein 
  Tag sein, und ich werde es nicht ändern können. Doch 
  ich weiß, daß ich eines Tages wiederkehren werde, und 
  Dharzjinion, 
  der 
  verfluchte 
  Borbarad, 
  wird 
  trotz 
  seiner 
  vielen Dämonen nichts dagegen unternehmen können. 
   
   
   
  
   
  276
   
  Während 
  der 
  Wochen 
  auf 
  See 
  hatte 
  sich 
  Scheijian 
  an 
  sein 
  Wissen 
  gewöhnt, 
  und 
  seine 
  anfängliche 
  Erregung 
  war 
  abgeklungen. 
  Doch 
  sie 
  kehrte in voller 
  Stärke zurück, kurz bevor er den Tuzaker Tempel be- 
  trat, die Erregung und ein düsterer Schatten. Auch die- 
  ses Mal empfing ihn die Kindpriesterin wieder allein. 
  In 
  ernstem 
  Schweigen 
  folgte 
  Milhibethjida 
  dem 
  Be- 
  richt ihres Besuchers. Ihr entging nicht, daß die Schil- 
  derungen 
  bisweilen 
  lückenhaft 
  waren 
  oder 
  Teile 
  davon 
  in 
  vieldeutiger 
  Verschwommenheit 
  verblaßten. 
  Sie 
  stellte 
  keine 
  Fragen 
  nach 
  solchen 
  Auslassungen, 
  denn 
  es gab viele Dinge, die sie von keinem Mitglied der 
  mörderischen 
  Bruderschaft 
  erfahren 
  wollte 
  – 
  trotz 
  des 
  gegenwärtigen 
  Bündnisses. 
  Als 
  der 
  Besucher 
  vom 
  Tod 
  der Priesterin Xanjida berichtet hatte, schlug sie einen 
  Gong. Ein Adept erschien, zu dem sie sprach: »Bring 
  uns das Buch der Abwesenden des verstrichenen Jah- 
  res, denn Xanjida, unsere Schwester, weilt nicht mehr 
  unter uns. Vergiß nicht, es dem Hohen Bruder zu be- 
  richten, 
  damit 
  er 
  bestimmt, 
  wer 
  ihren 
  Tod 
  betrauem 
  und ihre Wiederkehr ersehnen soll.« 
  Der 
  Priester 
  verschwand 
  und 
  brachte 
  alsbald 
  das 
  Ge- 
  wünschte. 
  Neugierig 
  beobachtete 
  Scheijian, 
  wie 
  Milhi- 
  bethjida den Namen der Priesterin in die Seiten des Bu- 
  ches 
  eintrug 
  und 
  einige 
  Symbole 
  dahintersetzte. 
  Das 
  Buch der Abwesenden war mehr als eine Liste der Ver- 
  storbenen 
  Tuzaks, 
  denn 
  die 
  Anordnung 
  der 
  über 
  die 
  Seiten verstreuten Namen war nicht willkürlich, wie es 
  auf 
  den 
  ersten 
  Blick 
  wirkte, 
  sondern 
  schien 
  einem
  
   
  277 
  Schema zu folgen. Damit bestätigte sich das Gerücht, 
  nach dem die Priester diese Eintragungen mit denen im 
  Buch der Anwesenden verglichen, in welchem die Neu- 
  geborenen 
  Tuzaks 
  eingetragen 
  wurden, 
  um 
  Erkennt- 
  nisse über die Wechsel von Tod und Wiedergeburt zu 
  gewinnen. 
  Scheijian 
  wußte nicht, ob diese Mühen je- 
  mals von Erfolg gekrönt gewesen waren. »Fahr fort«, 
  ermunterte ihn Milhibethjida, während sie schrieb. 
  Als er zu der neuen Auflösung des 64. Draijsch kam, 
  blickte sie auf. »Wir werden viel Zeit benötigen, um die 
  Bedeutung zu verstehen – Zeit, die wir nicht haben, aber 
  aufbringen müssen, um keinen Fehler zu begehen.« 
  Scheijian 
  schüttelte 
  den 
  Kopf. 
  »Ich 
  denke, 
  es 
  ist 
  schneller 
  möglich. 
  Nicht 
  der 
  Amran 
  Thjemen 
  ist 
  ge- 
  meint, wie du glauben magst und wie ich es zuerst 
  auch tat« 
  Sie sah ihn neugierig an. »Es scheint sich gelohnt zu 
  haben, daß diese junge Schwester dir eine Lehrstunde 
  verabreichte. Irrt sie, oder gibt es zwei Lösungen? Ich 
  hatte es gehofft, da ich mich fragte, warum du ihr diese 
  Kartenrolle 
  mitgebracht 
  hast. 
  Wenn 
  ja, 
  warum 
  ist 
  es 
  nicht der Berg?« 
  Scheijian wiederholte nachdrücklich: »Es ist nicht der 
  Thjemen.« 
  Milhibethjidas 
  Mimik 
  wurde 
  ausdruckslos: 
  »Offen- 
  bar nicht. Ich will nicht weiter in dich dringen. Du 
  wirst 
  deine 
  Gründe 
  haben, 
  Scheijian 
  von 
  Tarschoggyn. 
  Also werde ich dich nicht fragen, wem du eigenmäch- 
  tig 
  den 
  Thjemen 
  überließest 
  und 
  wer 
  dich 
  begleitet 
  haben mag. Nenn mir den anderen Ort« 
  Scheijian 
  sah 
  überrascht 
  in 
  das 
  kleine 
  Gesicht 
  und 
  entrollte die Karte. Er hatte ihr nichts von einer Beglei- 
  tung erzählt. 
  »Ich habe viel Zeit gebraucht, um die wirkliche Be- 
  deutung zu verstehen. Sag mir, Schwester, was ist die 
  Mitte des Weltendiskus?« 
  »Die Mitte eines Kreises«, antwortete Milhibethjida. 
  
   
  278
  »Ja«, 
  bestätigte 
  Scheijian, 
  »die 
  Mitte 
  eines 
  Kreises.« 
  Er 
  nahm 
  den 
  Faden 
  von 
  Ishajids 
  Gewand, 
  drückte 
  das eine Ende mit dem Daumen auf eine Stelle des 
  Plans, 
  bewegte 
  das 
  andere 
  und 
  zeigte 
  der 
  Priesterin, 
  was er vor Wochen herausgefunden hatte. 
  »Sieh genau hin, Schwester«, forderte er sie ernst und 
  ergriffen auf. »Jergan, Boran, Tuzak. Die drei Städte lie- 
  gen genau auf dem Rand eines Kreises! Mit Mitte ist 
  nicht 
  die 
  Mitte 
  des 
  Dreiecks 
  Jergan-Boran-Tuzak 
  ge- 
  meint, 
  sondern 
  der 
  Mittelpunkt 
  der 
  Kreisscheibe, 
  auf 
  deren Rand die Städte liegen. Das ist der Ort, den ihr 
  suchtet« 
  Milhibethjida 
  sah 
  dahin, 
  wo 
  Scheijians 
  Daumen 
  ruhte, zu den Ausläufern des Rashtulswalls. Sie sprang 
  auf 
  und 
  wanderte 
  aufgeregt 
  und 
  leicht 
  hüpfend 
  im 
  Raum herum, wie das kleine Mädchen, das sie eigent- 
  lich war. »Es paßt, es paßt! Ist dir bewußt, Scheijian, 
  daß 
  du 
  vielleicht 
  noch 
  mehr 
  gefunden 
  hast, 
  als 
  du 
  weißt? Die Beni Rurech waren ein Ferkinastamm, der 
  irgendwo 
   
  aus 
  dem 
  Rashtulswall 
  kam. 
  Mich 
  würde 
  nicht wundern, wenn dieser Ort, den du gefunden hast, 
  ihre ursprüngliche Heimat war, von der sie aufbrachen 
  und 
  zu 
  der 
  die 
  Erwählten 
  zurückkehren 
  werden, 
  um 
  Asboran zu errichten!« 
  Er verbesserte sie: »Nicht ich habe es herausgefun- 
  den, sondern deine Priesterin. Ich bin nur der Über- 
  bringer der Nachricht« 
  »Dennoch«, 
  entgegnete 
  sie, 
  »dennoch!« 
  und 
  hängte 
  ein besorgtes »Was ist noch?« daran. 
  Der Magier stand auf, trat zum Fenster und sah hin- 
  unter auf die Dächer Tuzaks. Den Rücken der Priesterin 
  zugewandt, sprach er: »Es ist wegen des Lohnes, den 
  ich mit dir vereinbart habe.« 
  »Ich 
  erinnere 
  mich 
  gut 
  daran«, 
  antwortete 
  die 
  Mädchenstimme. 
  »Ich 
  habe 
  meinen 
  Teil 
  des 
  Vertrages 
  erfüllt«, 
  sagte 
  Scheijian, »ich habe sogar mehr getan, als ausgemacht
  
   
  279 
  war. Deshalb erbitte ich etwas von dir, das wir nicht 
  vereinbart haben. Ich sehe ein, daß du deinen Teil unse- 
  rer 
  Abmachung 
  nicht 
  einhalten 
  konntest, 
  da 
  Querinia 
  tot ist. Jedoch…« Er stockte und fuhr leise fort: »Hast 
  du noch irgend etwas, das ihr gehörte, und sei es nur 
  ein Stück ihrer Kleidung?« 
  Milhibethjida 
  antwortete 
  nicht 
  gleich. 
  »Wer 
  be- 
  richtete dir von ihrem Tod?« fragte sie nach einem lan- 
  gen Augenblick des Schweigens. 
  Scheijian wandte sich um und erzählte der Priesterin, 
  was in Neetha vorgefallen war. Sie lauschte mit zusam- 
  mengezogenen Brauen und sprach, als er fertig war: 
  »Scheijian 
  von 
  Tarschoggyn, 
  du 
  bist 
  ein 
  Lügner 
  und 
  Täuscher. Kam dir nie in den Sinn, daß man auch dich 
  belügen könnte? Sie ist nicht tot. Ich habe meine Hälfte 
  der Verabredung eingehalten.« 
  Er sah die Kindpriesterin sprachlos an. Endlich fand 
  er die Worte wieder. »Aber… Sie haben es mir berich- 
  tet! Woher hätten die Alanfaner sonst von mir wissen 
  sollen?« 
  Milhibethjida 
  griff 
  nach 
  dem 
  Buch 
  der 
  Abwesenden 
  und blätterte darin. Als sie das Gesicht gefunden hatte, 
  griff sie zur Feder und änderte einen Eintrag. »Hattest 
  du sie nicht zur Lehre bei einem Kerzenzieher gege- 
  ben? Kurz nach deiner Abreise starb einer dieses Ge- 
  werbes, Firold mit Namen. Kein friedlicher Tod, und 
  man stritt, ob sein Ende das Werk rachsüchtiger Rebel- 
  len oder der Agenten des Kaiserreichs gewesen sei. Für 
  beides gab es keinen Anlaß. Sie müssen ihr Wissen über 
  dich von ihm gehabt haben. Sie haben dich einfach an- 
  gelogen.« 
   
  Scheijian 
  stand 
  bewegungslos 
  wie 
  ein 
  von 
  der 
  Strö- 
  mung 
  umspültes Riff im Trubel des Tuzaker Marktes 
  und beobachtete einen Stand mit Backwaren und Spe- 
  zereien, hinter dem ein Mädchen, nein, eine junge Frau 
  stand und mit mehreren Kindern um den Preis einiger
  
   
  280
  Küchlein 
  feilschte. 
  Sie 
  lachte 
  dabei, 
  eine 
  unbeschwerte 
  Fröhlichkeit lag in ihren schönen Augen. Als die Kin- 
  der 
  weitergegangen 
  waren, 
  drängte 
  ihre 
  nächste 
  Kun- 
  din heran. Der Blick der jungen Frau streifte Scheijian, 
  wandte sich der dicklichen Matrone zu, wieder von ihr 
  ab und dem schwarzhaarigen jungen Mann zu, der sie 
  so 
  offensichtlich 
  beobachtete. 
  Sie 
  drehte 
  sich 
  um, 
  reichte der Frau, was diese haben wollte, und nahm die 
  Münzen 
  entgegen. 
  Grüblerische 
  Verwunderung 
  hatte 
  sich auf ihr Gesicht gelegt. Fragend schaute sie zu dem 
  Fremden hinüber, so als müsse sie sich seiner entsinnen 
  oder als erinnere er sie an jemanden, der ihr einst, vor 
  langer Zeit, vertraut gewesen war. In einer hilflos ver- 
  wunderten Geste hob sie die Hände. Der Geselle des 
  Bäckers ergriff eine dieser Hände, zog die junge Frau 
  zu sich heran, beide tuschelten. Bisweilen hob Querinia 
  den Kopf, blickte über die Schultern des Gesellen zu 
  dem 
  reglos 
  blickenden 
  Fremden. 
  Er 
  beunruhigte 
  sie. 
  Am anderen Ende des Standes meldete sich ein schwit- 
  zender Mann, der sich unaufhörlich mit einem Tuch die 
  Stirn tupfte und bedient werden wollte. Die junge Frau 
  löste sich aus den Armen des Burschen, trat, zuerst zö- 
  gernd, doch nach einem kurzen Blick über die Schulter, 
  rasch entschlossen auf den Schwitzenden zu. 
  Scheijian hatte gewußt, daß Querinia ihn nicht mehr 
  erkennen würde, und fragte sich, wie man ihr im Tem- 
  pel erklärt haben mochte, auf welche Weise sie in diese 
  fremde 
  Stadt 
  gekommen 
  war. 
  Eine 
  schmale 
  Hand 
  schlüpfte in seine Armbeuge. 
  »Habe 
  ich 
  Euch 
  endlich 
  wieder, 
  werter 
  Freund«, 
  sagte 
  eine 
  hochnäsige 
  Stimme. 
  Scheijian 
  wandte 
  sich 
  der Frau zu seiner Linken zu, deren zurückgekämmtes 
  langes Haar in einem großen lockigen Bogen vom Kopf 
  bis zur Mitte des Rückens fiel. »Nicht echt«, sagte sie 
  rasch. Scheijian rollte die Augen, sah von ihr weg und 
  blickte zum Himmel auf. »Offenbar hast du dich bei 
  einem Rahjatempel beworben, Alryscha«, sagte er. »Ein
  
   
  281 
  löblicher Entschluß, da er dein unstetes Leben beendet. 
  Oder hat man dich etwa schamhaft abgelehnt – wegen 
  zu großer Freizügigkeit?« Leise ergänzte er: »Dein Ge- 
  wand macht uns zum Stadtgespräch.« 
  Sie kicherte: »Die Tuzaker sollten sich in den letzten 
  Tagen an diesen Anblick gewöhnt haben.« Mit kräftiger 
  Stimme und einem boshaften Lächeln fuhr sie fort: 
  »Doch 
  da 
  Euch 
  meine 
  Sittsamkeit 
  sosehr 
  am 
  Herzen 
  liegt, mögt Ihr mich zu einem Schneider begleiten, um 
  mein 
  unauffälliger 
  Ratgeber 
  zu 
  sein. 
  Ihr 
  kennt 
  das 
  ja 
  gut 
  genug, 
  werter 
  Freund: 
  Ich 
  werde 
  nur 
  wenige 
  Stündchen 
  Eurer 
  Zeit 
  beanspruchen!« 
  Der 
  Vorschlag 
  klang 
  gewollt 
  bedrohlich. 
  Ihre 
  Hand 
  spannte 
  sich 
  in 
  einem 
  schmerzhaften 
  stählernen 
  Griff 
  um 
  seinen 
  Arm, 
  wahrend 
  ihre 
  Stimme 
  im 
  Gegensatz 
  dazu 
  sanfter 
  wurde: »Laß gut sein, Bruder. Es ist ihr Leben, für dich 
  ist kein Platz mehr darin.« Scheijian fügte sich und ließ 
  sich fortführen. »Man sagt, Ihr habt eine weite Reise 
  unternommen, 
  werter 
  Freund«, 
  plapperte 
  Alryscha 
  munter weiter. »Sagt, wie war es da draußen?« 
  »Bisweilen 
  ein 
  wenig 
  einsam«, 
  antwortete 
  Scheijian 
  von Tarschoggyn. 
   
   
   
  
   
  282
   
  Erklärung aventurischer Begriffe 
  Die Götter und Monate* 
  1. Praios = Gott der Sonne und des Gesetzes – entspricht Juli 
  2. Rondra = Göttin des Krieges und des Sturmes – entspricht 
  August 
  3. Efferd = Gott des Wassers, des Windes und der Seefahrt – 
  entspricht September 
  4. Travia = Göttin des Herdfeuers, der Gastfreundschaft und 
  der ehelichen Liebe – entspricht Oktober 
  5. Boron = Gott des Todes und des Schlafes – entspricht 
  November 
  6. Hesinde = Göttin der Gelehrsamkeit, der Künste und der 
  Magie – entspricht Dezember 
  7. Firun = Gott des Winters und der Jagd – entspricht Januar 
  8. Tsa = Göttin der Geburt und der Erneuerung – entspricht 
  Februar 
  9. Phex = Gott der Diebe und Händler – entspricht März 
  10. Peraine = Göttin des Ackerbaus und der Heilkunde – 
  entspricht April 
  11. Ingerimm = Gott des Feuers und des Handwerks – 
  entspricht Mai 
  12. Rahja = Göttin des Weines, des Rausches und der Liebe – 
  entspricht Juni 
   
   
   
   
   
  * Im Kontext des maraskanischen Rur & Gror-Glaubens sind die 
  Zuständigkeiten der Zwölfgötter teilweise anders definiert.
  
   
  283 
  Die Zwölf = die Gesamtheit der Götter 
  Der Namenlose = der Widersacher der Zwölf 
  Maße, Gewichte und Münzen 
  Meile = 1 km 
  Schritt = 1 m 
  Spann = 20 cm 
  Finger = 2 cm 
  Dukat (Goldstück) = 50 DM* 
  Silbertaler (Taler, Silberstück) = 5 DM* 
  Heller = 0,5 DM* 
  Kreuzer = 0,05 DM* 
  Unze = 25 g 
  Stein = 1 kg 
  Quader = 1t 
  Himmelsrichtungen 
  Osten (Rahja), Süden (Praios), Westen (Efferd), Norden 
  (Firun) 
  Begriffe, Namen, Orte 
  Äthrajin = maraskanische Bezeichnung für den Limbus 
  Alaani = Sprache der Norbarden 
  Alara = Gemahlin des vermißten mittelreichischen Kaisers Hal 
  Albernia = mittelreichische Provinz südlich Nostrias 
  Alveraniar = Gesandter der Zwölfgötter 
  Amene-Horas = Kaiserin des Lieblichen Feldes 
  Andergast = Königreich östlich Nostrias 
  Beni Rurech = tulamidischer Teilstamm, besiedelte um 700 vor 
  Hal Maraskan 
   
   
   
   
  * Neue DSA-Regeln sehen einen realistischen Umrechnungsfaktor vor. 
  Hiernach ist der Dukat ca. DM 250,- wert. Auch die anderen Münz- 
  werte sind entsprechend anzuheben. 
  
   
  284
  Borbarad = auch Tharsinion oder Dharzjinion von Bethana ge- 
  nannt; Erzmagier, von Rohal um 400 vor Hal in den Limbus 
  verstoßen 
  Bosparan = einstiges aventurisches Großreich, welches das 
  heutige Mittelreich und das Liebliche Feld umfaßte 
  Bosparano = Sprache Bosparans, Vorläufer des Garethi 
  Brin = Herrscher des Mittelreiches 
  Dajin VII der Fromme = legendärer maraskanischer König 
  Dere = die Welt 
  Difar = ein Dämon, auch Bezeichnung für Durchfall 
  Draijsch = Teilstück der Heiligen Schriften der Beni Rurech 
  Dschindziber von Cavazoab = maraskanischer Philosoph 
  Efferdsfrüchte = Meeresfrüchte 
  Ferkinas = tulamidisches Teilvolk im Rashtulswall 
  Gareth = Hauptstadt des Neuen Reiches 
  Garethi = vorherrschende Sprache in Zentralaventurien 
  Garethja = maraskanisch Bezeichnung für Mittelreicher 
  Gror = eine der beiden Hauptgottheiten Maraskans, Zwilling 
  Rurs 
  Hal = Vater Brins 
  Haranydad = maraskanische Rebellengruppe 
  Heimar = Druckfehler (Maraskani) 
  Hira = Fluß auf Maraskan 
  Horas = Titel der Kaiser Bosparans und neuerdings des Lieb- 
  lichen Feldes 
  Khom = große Wüste östlich des Lieblichen Feldes 
  Maraskani = tulamidisch-garethische Mischsprache 
  Maraskankette = Gebirgszug im Zentrum Maraskans 
  Maraske, Maraskantarantel = großes Spinnentier 
  Marustan = antiker Name Maraskans 
  Mohas = Bewohner des Regenwaldes 
  Neues Reich = auch Mittelreich, größter Staat Aventuriens 
  Nivesisch = Sprache im hohen Norden Aventuriens 
  Noioniten = Boronorden, der sich um die geistig Verwirrten 
  kümmert, bisweilen auch Bezeichnung für deren Zöglinge 
  Norbarden = Volksgruppe im Nordosten Aventuriens 
  Nostria = Königreich im Nordwesten Aventuriens 
  Novadi = Teilvolk der Tulamiden 
  Perainfrucht = Zitrusfrucht 
  Praiosscheibe = Sonne 
  Rashtulswall = Gebirgszug nördlich Araniens
  
   
  285 
  Rohal = auch Ru’halla, Weißmagier und Staatsmann, einstiger 
  Gegenspieler 
  Borbarads 
  Rur = hermaphroditische Hauptgottheit Maraskans, Zwilling 
  Rurs 
  Ruuz = tulamidische Teilsprache, Sprache der Beni Rurech 
  Salzarele = ein Plattfisch 
  Satinav = Dämon der Zeit 
  Satuaria = Tochter Tsas, gilt als Urmutter aller Hexen 
  Shurinknolle = Giftpflanze 
  Thorwal = Staat nördlich von Nostria 
  Traviabund = Eheschließung 
  Tulamiden = aventurische Volksgruppe in Südaventurien 
  Tulamidya, Tulamidisch = Sprache der Tulamiden 
  Urtulamidya, Urtulamidisch = Urform des Tulamidischen 
  Vinsalt = Hauptstadt des Lieblichen Feldes 
  Wendolyn = König von Andergast 
  Wirselkraut = eine Heilpflanze 
  Zaboron von Andalkan = maraskanischer Philosoph 
  Zendajian der Stille = maraskanischer Philosoph 
  Zhayad = rituelle Sprache der Magier 
  Zwölfgötter = Hauptgottheiten in Zentralaventurien, gelten 
  auf Maraskan unter der Bezeichnung Zwölfgeschwister als 
  Diener Rurs und Grors 
  
   
  286
  Nachwort 
  Der 
  vorliegende 
  Roman 
  ist 
  zwar 
  der 
  erste 
  Roman 
  über 
  die 
  Zweite 
  Wanderung 
  der 
  Beni 
  Rurech, 
  jedoch 
  nicht 
  der 
  Beginn 
  ihrer 
  Beschrei- 
  bung. 
  Die 
  unmittelbare 
  Vorgeschichte 
  dazu 
  fin- 
  det 
  sich 
  in 
  den 
  beiden 
  DSA-Soloabenteuern 
  Am 
  Rande 
  der 
  Nacht 
  und 
  Die 
  Ungeschlagenen, 
  erschie- 
  nen bei Schmidt-Spiele. 
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
  Digital konserviert von Nicholas Haflinger und necrom 2003. 
  
SOURCE: textdata/thevault/Dark Eye, The [multi]/LANG/[DE]/Das Schwarze Auge/009. Belletristik/001. Hauptreihe/DSA011 - Treibgut.pdf