Federico Fellini le Woody Allen italien... à moins que ce ne soit l'inverse, ce qui n'est pas flatteur ni pour l'un ni pour l'autre mais ils sont à la même place : celle des tacherons minables du septième art. Ainsi ce Ginger et Fred où se vautre un Marcello Mastroianni pour la gamelle, un talent gâché au service de l'autre endormi qui se répand de film en film depuis les années 50 et végète dans la nullité crasse du grand rien et de la prétention, celle qui fait lever les yeux au plafond. Rien à tirer de cette soit-disant satire de la société de consommation et de l'Italie de Silvio Berlusconi, vulgaire et m'as-tu-vu, rien à part l'ennui et le bruit de la baudruche qui se dégonfle misérablement : ça brasse de l'air dans le vide, ça parle pour ne rien dire, ça s'époumone comme un petit vieux sénile qui n'a pas pris ses cachets. Rien d'inhabituel chez Fellini, coutumier du fait de film en film et la honte du cinéma italien.