Un film sur Virginia Woolf, pourquoi pas ? De bonnes actrices, un scénario étrange, le pari aurait pu être réussi. Pourtant Stephen Daldry se plante complètement en cherchant sans cesse l'émotion dans un univers où elle est complètement absente. La particularité de ces auteurs hyper-intellectuels du début du siècle que sont Woolf ou Joyce (pour ne citer qu'eux) est qu'ils ont une écriture détachée de la réalité à un point spectaculaire; ils vivent de manière intellectuelle, et leurs émotions sont tellement intériorisées qu'elles ne peuvent être véhiculées par des moyens simples. Or, Daldry utilise ici tous les artifices hollywoodiens de base : la grosse musique triste avec les violons, les ralentis, les vues sur des rivières qui s'écoulent. C'est un film extrêmement lourd, lourdingue, sur un sujet qui aurait exigé une finesse extrême. Certes, les actrices se débrouillent bien. Nicole Kidman fait passer des émotions dans sa froideur, Meryl Streep est impeccable, mais elles ne parviennent à sauver un film à la dérive. Il manquerait un souffle épique pour faire passer ce scénario tarabiscoté, synthétique. Tout cela est trop artificiel pour faire mouche. On se prend à s'ennuyer, à regarder sa montre, puis on décroche complètement lorsque la même musique revient pour la 50ème fois, lorsque les révélations supposées nous bouleverser deviennent très prévisibles, et lorsque Nicole Kidman ne change pas d'expression pendant plus d'une heure de film.