Cette dérive pseudo-poétique sur d'anciennes images de Liverpool possède une forme si vieillotte qu'elle fait de ce film un objet unique : rarement en effet un réalisateur n'atteint comme Terence Davies un si parfait mélange d'emphase et de médiocrité ! Des images d'archives un peu manipulées (ralenties, recadrées, remontées), une voix (celle du réalisateur ?), sourde, caverneuse, extrêmement désagréable à supporter, portant une déclamation grandiloquente et ampoulée (et passablement tartignole), et pour finir la musique, omniprésente, sirupeuse, de longues nappes de violons (est-ce du Malher, pour lequel le réalisateur affirme éprouver une passion ?), tout cela participe d'un projet qui n'a de documentaire que le nom, consistant surtout en une dérive vague sur les chromos d'un passé dont la disparition est pour lui source d'une amère nostalgie. Monsieur Davies, en esthète du social, mal à l'aise dans la modernité, semble trouver davantage de grâces dans la misère des quartiers ouvriers disparus... Jadis étant comme chacun sait toujours bien plus riant qu'aujourd'hui ! Je cherche enfin malgré tout quelque chose qui rendrait mon commentaire un peu plus constructif... Mais non, rien, je ne trouve rien qui atténuerait la perception négative de ce film extraordinairement insupportable.