Oui, mon vers croit pouvoir, sans se mésallier,  Prendre à la prose un peu de son air familier.  André, cest vrai, je ris quelquefois sur la lyre.  Voici pourquoi. Tout jeune encor, tâchant de lire  Dans le livre effrayant des forêts et des eaux,  Jhabitais un parc sombre où jasaient des oiseaux,  Où des pleurs souriaient dans loeil bleu des pervenches ;  Un jour que je songeais seul au milieu des branches,  Un bouvreuil  qui faisait le feuilleton du bois  Ma dit: «Il faut marcher à terre quelquefois.  »La nature est un peu moqueuse autour des hommes ;  »O poëte, tes chants, ou ce quainsi tu nommes,  »Lui ressembleraient mieux si tu les dégonflais.  »Les bois ont des soupirs, mais ils ont des sifflets.  »Lazur luit, quand parfois la gaîté le déchire ;  »LOlympe reste grand en éclatant de rire ;  »Ne crois pas que lesprit du poëte descend  »Lorsque entre deux grands vers un mot  passe en dansant.  »Ce nest pas un pleureur que le vent en démence ;  »Le flot profond nest pas un chanteur de romance ;  »Et la nature, au fond des siècles et des nuits,  »Accouplant Rabelais à Dante plein dennuis,  »Et lUgolin sinistre au Grandgousier difforme,  »Près de limmense deuil montre le rire énorme.»