Catálogo de atividades itinerantes sobre temáticas africanas e afrobrasileiras. Vivências, debates, audiovisuais, palestras, aula-espetáculos, assessoria para atividades, materiais diversos, etc.Solicitem mais informações.
Com orgulho estreamos nova seção de entrevistas com pessoas que admiramos e que nos iluminam criativa e pedagogicamente. E antes de mais nada, devo dizer que esta própria iniciativa foi influência do compa Fábio Barbosa que me entrevistou há duas semanas para o seu zine / blog Reboco Caído (o link da matéria está em uma postagem abaixo).
Outra coisa é que esse material abaixo publicado já está conosco desde novembro de 2010 e estará estampado nas páginas do novo número da revista intercultural MAREMBOLÉ, que atrasou bastante por conta de problemas tecnológicos, mas deve estar pronta em meados de junho. Enfim, os entraves contemporâneos...
Bem, Maribel Villalta é uma figura singular que conheci em sua terra Sevilla, durante o evento Territorios Solidarios em maio de 2007. Nos reencontramos ano passado em Córdoba nas V Jornadas de Cultura y Desarrollo, onde apresentava sua experiência de "Olé con Olé". Abaixo suas reflexões na íntegra.
E logicamente tinhamos de aproveitar o maravilhoso evento em comemoração ao Dia Internacional do Fanzine - ocorrido em 30 de abril passado - aqui no ABC para registrar, editar e dar continuidade a nossa experiência denominada videozine.
Agradecimentos mais que especiais a tod@s @s participantes, ao espaço aberto pelo Gambalaia e, principalmente, às produções e produtor@s presentes ao encontro.

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Após 01 ano e meio, com mais de 200 posts e 160 comentários, por motivo de viagens e estudo, precisarei espaçar as postagens para serem mensais ao invés de semanais. A próxima postagem será dia 25 de Março de 2012.
Em O escritor e sua missão,[1] Thomas Mann nos apresenta O jogo das contas de vidro[2] como um livro-irmão de seu Doutor Fausto, por falar sobre a música, a paixão pela música e o aprendizado.
Uma das coisas mais fascinantes na leitura são essas setas, essas indicações de outras leituras que vão formando uma rede consistente de conhecimento, que serve como base, estrutura à aprendizagem duradoura.
O jogo das contas de vidro fala dessa rede, da consolidação contínua, à medida que o narrador descreve (e escreve) sobre a biografia de José Servo, um homem de extraordinária inteligência e, ao mesmo tempo, humildade.
O livro é dividido em duas partes: a primeira, narra a biografia do Magister Ludi Josephus III, José Servo; na segunda, encontramos poemas e contos póstumos de sua autoria. Hermann Hesse cria um mundo inteiramente novo, Castália, no longínquo século XXIII. Nesse mundo, como numa espécie de instituição religiosa sem religião, os homens vivem a experiência da aprendizagem constante, do estudo contínuo, preparando-se para o auge, o centro, em que toda a sociedade castaliana orbita: o Jogo de Avelórios.
Interessante notar nessa utopia que, apesar do mundo profano e cruel que existe fora das suas fronteiras, vamos sendo convidados, através das inquietações e pureza do personagem José Servo, a compreender nossa própria fraqueza, a termos compaixão de nós mesmos e, principalmente, a vermos que ainda existe salvação para o ser humano. José possui o dom para o Jogo de Avelórios e é acolhido pelo Mestre da Música, que o orienta no seu desenvolvimento, o auxilia a desviar-se do engano durante o período de formação e é extremamente respeitado e obedecido pelo pupilo.
Um ponto no livro me chama a atenção: a relação de aprendizagem. No francês, o verbo “apprendre” reúne os conceitos de “aprender, estudar”, mas também “instruir, ensinar”. Belíssima noção de humildade esta, na qual ao ensinar o mestre aprende, a relação de aprendizagem como uma via dupla, que se retroalimenta, se dá e se recebe. Pouquíssimos são os mestres que, a meu ver, conseguem atingir esse desprendimento, o se despojar do orgulho de que sabe mais do que seu aluno. Ninguém sabe mais do que ninguém. O simples analfabeto às vezes possui maior sabedoria do que um prepotente catedrático.
É o que se resume no nome de José Servo. Servo para obedecer às ordens dos mestres, à hierarquia de Castália, à missão como Magister Ludi do Jogo de Avelórios, o jogo das contas de vidro. Mas, principalmente – e nisso enxergo o clímax do romance –, Servo para obedecer à sua coerência, ao que pulsa de maneira mais forte, ao que, graças ao contínuo aprendizado de si, das suas potencialidades e vocação, foi se descortinando, se esclarecendo, transparecendo. E, como diante de um espelho onde não se pode negar o que se vê, Servo vai escolhendo a si mesmo, num egoísmo sadio que, antes de mais nada, é coerência, galgando os degraus da sua própria evolução, indo ao encontro do que realmente é: a essência.
Com O jogo das contas de vidro, Hermann Hesse atinge a maturidade literária (e ganha o Prêmio Nobel de Literatura). Mas, acima de tudo, atinge o auge da sua missão de ser humano, compassivo, livre, sábio. Doou-se por inteiro, sem deixar nada para si, se entregou.
(1) O escritor e sua missão, Thomas Mann, Editora Zahar, p. 140: “Há coisas dele – por que não deveria dizê-lo? – como o “Badegast” e mesmo alguns trechos no Jogo das contas de vidro, principalmente a longa introdução, que eu leio e sinto “como se fossem um pedaço de mim”.
Decidi ser aquele meu último carnaval em Olinda. Enxergava o maracatu, as sombrinhas coloridas dos passistas, o Homem e a Mulher da Meia Noite. Sorvia lentamente um capeta de sirigüela – passava se arrastando apertado pelas amídalas, senti o gelado tombar no meu estômago vazio.
Sentei na calçada dos Quatro Cantos. Observava. As fantasias mais coloridas, o calor sufocando, o sol queimando minhas íris verdes. Um trem de pessoas entoava uma marchinha antiga. Parecia ver carnavais de outras épocas, nos chapéus com plumas da porta bandeira, o vestido armado se encontrando com os sapatos cobertos de glíter prateado; na cabeça, peruca barroca.
Acompanhava os casais de namorados em cada pequeno gesto, um beijo na nuca suada da mocinha, abraços apertados de um vilão em frente ao muro pichado de grafite. Crianças molhando umas às outras. O sol quebrava-se em prismas de cor nos jatos de água, repousando numa cabecinha marrom.
Os cachos desciam e subiam a ladeira dos ombros, ao som de Vassourinhas encolhiam-se, expandiam-se acompanhando a minha respiração ofegante: não teria cinco anos a menina. Usava uma fantasia de papel machê, mal lhe cobria o corpo roliço, macio. As sapatilhas azuis, quase cinzas, mostravam a trilha dos muitos passos dados naquela manhã de Sábado de Zé Pereira.
Não havia mãos dadas com alguém. Me acompanhava na despedida de quem éramos, cúmplices no desejo de um mesmo personagem. Se ela Colombina, eu um Pierrot disfarçado; se eu uma Julieta velha, ela um Romeu travestido. Não nos importávamos com os olhos alheios, eu tantas vezes antes não me importara, levando crianças de igual idade ao meu atelier, dando-lhes bombons coloridos e viciados, jogando cartas até surtirem efeito, despindo-os em canções de ninar. Somente então tomava-lhes o corpo miúdo emprestado, saindo minha alma deste cansado e doente, contaminando-as em carne e espírito, esperando absolvição no próximo carnaval.
Adorava esculpir na madeira depois de enterrá-los. No jardim, as estátuas marcavam o lugar dos caixõezinhos e lhes davam apelidos: Bolinha de Gude, Pipa, Boneca de Pano, Caminhãozinho. Uma vez tive muito trabalho com dois negrinhos irmãos, chuparam mais pirulitos que o necessário, entrei em êxtase muito antes dos pares de olhos esbugalharem, das minhas mãos longas cravejarem a espátula nas costas cor de jambo.
Plantei-os debaixo do pé de jabuticaba e no verão seguinte os frutos eram mais escuros e doces, tendo eu que aproveitá-los em compotas e geléias frescas. Vendi toda a produção no Mosteiro de São Bento. Ri imaginando os monges degustarem com torradas os negrinhos que antes eu havia me deliciado.
Numa suavidade saíam dos lábios as sílabas, minha cabeça girava querendo voltar ao passado e desistir do futuro.
Puxei a pulseira de Maomé e rezava na direção de Meca pedindo socorro para a tentação. Rezava as frases lentamente, com vigor e fé, mas não pedira àquelas mãozinhas gorduchas para desenhar minhas sobrancelhas, descer por meu nariz torto, descansando sobre os meus lábios.
Subimos a Ladeira da Misericórdia. Ela cantava o Hino do Elefante com a língua enrolada da idade, mais tarde se enrolaria nela mesma, eu começava a sentir o antigo formigamento nos dedos do pé esquerdo, as pernas, tronco e braços; quando encontrassem as unhas da mão seria tarde, o sol posto, o Mar Vermelho e o Rio Nilo descendo a ladeira, nos juntando ao Capibaribe e ao Beberibe formando o Oceano Atlântico.
Há muito tempo não venho ao Galo da Madrugada, o maior bloco de carnaval do mundo. Nele, ganhei, perdi amores, ilusões e desafetos. Passeio cedinho entre foliões ansiosos no Forte das Cinco Pontas aguardando a saída do bloco; acontecerá em poucos minutos.
Palhaços e colombinas, piratas, damas da corte, todos querem ser o outro por um dia; reconheço um sonho antigo meu: o que seria se eu não tivesse nascido neste corpo?
Talvez fosse aquele homem careca, barrigudo; fantasiado de Super-Homem, esconde uma vida de servidor público, todos os dias a mesma rotina, a mulher o abandonou em busca de aventuras, os filhos adultos o visitam no Dia dos Pais.
Ou quem sabe seria aquela moça baixinha? Fantasia de havaiana, tudo são flores e coloridas. Passou no vestibular de Letras, mas não colocou um band-aid rosa na sobrancelha porque o namorado não iria gostar. Sonha com uma casinha branca de janelas azuis, cinco filhos e um longo felizes para sempre.
Mas me agrado com o Aladim. Por mim passa, uma caipirosca na mão direita, a esquerda levantada cantando Voltei Recife. De algum porto distante navegou e navegou porque era preciso; ganhou, perdeu amores, ilusões e desafetos.
O Aladim se afasta atrás do Galo. Fico muda, cansada e sem forças. Espero. Quem sabe quando a chuva chegar eu me reconheço?
Acordou bem cedo para dar tempo de filmar o sol nascendo. Pegou a câmera, carteira de motorista e uns trocados…
Alisou os cabelos da filha dormindo. Os cabelos longos de Ana Clara. Os cabelos longos de Ana Clara dormindo.
No carro, tentou filmar e dirigir ao mesmo tempo, feito quando brigou com Ana Clara; saiu, no meio da chuva para filmar seu primeiro curta, distinguir o sal da terra e as gotas grossas de chuva, de lágrimas?, de raiva, de amor?
Passou pela Ponte Giratória e parou o carro no lugar que desse tempo de ainda filmar o sol nascendo. Correu entre os foliões bêbados de sono, de cachaça, de quatro dias de carnaval, de brigas com o pai da única filha porque o vira dando um beijo no pescoço da colega de trabalho, ali, no Marco Zero das Américas, no Bairro do Recife, há dez anos.
Pudera voltar o tempo e retirar da câmera dos olhos aquela imagem, aquela certeza de que o amor acaba, acaba o carnaval, a gente cresce, não ouve mais mãe, não ouve pai, volta para casa às duas da manhã aos dezesseis anos, aos dezesseis anos voltamos a ser, eu e o pai de Ana Clara, estudávamos na mesma sala do Colégio Salesiano, queríamos ser fotógrafos, ele e eu, para sair gravando todos os instantes especiais de nossas vidas na câmara Kodak amarelinha que meu avô me deu de presente.
Os garis varriam o lixo cintilante do sol que nascera e não consegui filmar. A cadência das vassouras, pareciam inventar uma nova dança, um frevo silencioso que somente eu e minha mente fértil poderia escutar no início daquela quarta-feira de cinzas. Pensei em vir mais cedo, no domingo, na segunda, mas para quê perder a magia de desconstruir o carnaval, deixá-lo como na Idade Média, quando faziam banquetes de carne antes do jejum e abstinência da quaresma, disse-me o padre na missa. Disse a mim e a uns poucos fiéis que resistiram às ladeiras de Olinda, ao Bairro de São José, aos Papa-angus de Bezerros, aos Maracatus, Vassourinhas, Bloco da Saudade, Homem da Meia Noite e a mulher do dia em que Ana Clara, suja de placenta ainda, quente com meu sangue ainda, encostou em mim e meus lábios beijaram a cabecinha peluda da cor dos cabelos do pai.
Entro só na Rua do Bom Jesus. A câmera me protege do passado e abre espaço ao presente que me vem colorido e o que era silêncio ao meu redor, veio de longe, longe, a troça, os últimos foliões, corpos suados, fantasias molhadas de suor e cerveja, cantando a mim e às minhas lembranças que a vida continua no próximo carnaval, novos amores, novas cantigas e uma certeza de que não seremos mais os mesmos com os nossos pais.
— Sim, Biscuí!. O nosso Carlos Drummond de Andrade é muito sensível, pode ser que ele estranhe a chegada desses dois novos residentes.
— Bom; o Lucas Francisco disse-me para não nos preocuparmos. Segundo ele, Caroline, Kid e Carlos serão grandes amigos.
Tal diálogo (entre mim e minha esposa) deu-se na semana passada. Cuidarei de situá-lo, caro leitor, acerca dos novos moradores do lar da Antônio Vieira de Sá, reduto deste cronista de província.
Pois bem, vejamos. No Natal último, reunimos a família Alves Arcanjo na residência do meu irmão Baía, em Fortaleza, Ceará. Pouco depois das 20h, lá estávamos: Luzia (minha esposa); nossos filhos: Artur, Mateus e Lucas Francisco; meus sogros e eu. Uma festa em família. A presença de todos em torno do aniversário de Cristo fazia o riso ser a cobertura de todos os doces; a alegria, o tempero de todos os pratos; a ventura da noite, o bálsamo de nossas insignificantes desvalias humanas.
Na hora da ceia, o nosso pequeno Lucas Francisco — do alto dos seus maduros, teimosos e bem vividos sete anos — deu pela presença de uma gaiola decorando a parede do muro próximo.
Voluntarioso e decidido, em um piscar de olhos, Lucas estava diante do meu irmão mais velho, a inquiri-lo:
Sem esperar resposta, tática muito comum aos baixinhos de hoje, foi logo emendando (ciente de que a melhor defesa é o ataque):
— Como ela tá sem passarinho (e tá suja), parece que ela tá abandonada. E se tá abandonada, você não precisa mais dela. E se você não precisa mais dela, você — meu tio querido — bem que poderia me dar ela de presente de Natal. Você me dá ela, não me dá?
Foi disparando tal enxurrada de tiros de ataque infantil, não sem, em seguida, abraçar Baía e fazer-lhe um carinho interesseiro.
Surpreendido com o maquiavelismo do meu caçula (e deveras preocupado com a reputação familiar), levantei da rede em que me encontrava, interrompendo aquele monólogo usurpador.
— Pelo amor de Deus. O que é isso, Lucas Francisco!?… A gaiola é de Tia Regina. Decoração da casa, filho!
Confesso que a minha estratégia foi um tiro pela culatra. Com pena do pequeno, e levado pelo clima de Natal e pelo coração tamanho, Baía tirou a gaiola da parede, pondo-a nas mãos do meu benjamim.
Pronto, mais uma vitória de Lucas Francisco! Com ela, caro leitor, o drama e a tragédia estavam postos na mesa natalina. Procurei por Regina, e não a vi por perto. Será que minha cunhada não gostara da decisão?
Lucas Francisco, imune a tudo, não tinha olhos para mais ninguém. Sobraçado com a gaiola, torcia para o fim da festa.
Uma semana depois, embarquei. E a conversa que abre esta crônica deu-se por telefone. Eu, na plataforma, a perguntar por notícias da família. Quando minha Biscuí falou-me da compra do casal de periquitos — logo batizados por Caroline e Kid (“um azul e outro bem branquinho, pai!”) — fiquei preocupado com a situação do meu gato siamês, o gauche Carlos Drummond de Andrade.
Estarei retornando logo a Mossoró, um pouco preocupado com a paz no meu lar. Não quero que os novos residentes incomodem Drummond.
No entanto, bem sei, o pequeno Lucas pacificará a todos. Com certeza, leitor, não há quem resista à arte e ao engenho desse pequeno negociador.
O projeto LE PETIT: GRANDEZAS DO SER, da Companhia Circo Godot de Teatro, dos artistas Andrêzza Alves, Ana Paula Sá, o italiano Damiano Massaccesi (foto em anexo), Asaías Lira e Quiercles Santana, vai estrear o espetáculo de mesmo nome em maio, durante temporada no Teatro Hermilo Borba Filho, mas antes, já a partir do próximo dia 27 de fevereiro, inicia uma série de OFICINAS GRATUITAS DE CLOWN, YOGA E CAPOEIRA para artistas já experientes do teatro, da dança ou do circo, maiores de 18 anos, todas incentivadas pelo Prêmio Myriam Muniz, da Funarte. São 15 vagas para cada (haverá seleção) e só é preciso mandar curriculum de 01 página destacando formação e atividades artísticas práticas, além dos contatos, para o e-mail lepetitgrandezasdoser@gmail.com. As inscrições já estão abertas e independentes para cada oficina. São elas:
CLOWN – De 27 de fevereiro a 06 de março, das 14 às 18h, no Sesc Casa Amarela (Av. Professor José dos Anjos, 1109, Mangabeira. Tel. 3267 4410), com André Casaca (paulistano radicado na Itália) e Damiano Massaccesi.
YOGA – Março e abril, a partir de 1 de março, no Espaço Fiandeiros (Rua da Matriz, 46, 1º andar, Boa Vista. Tel. 4141 2431), às segundas e quartas, das 9 às 10h, com Swami Munindra Mohan.
CAPOEIRA – Março e abril, a partir de 1 de março, no Espaço Fiandeiros (Rua da Matriz, 46, 1º andar, Boa Vista. Tel. 4141 2431), às terças e quintas, das 17 às 18h, com Mestre Dendê (Antonio Carlos Lino dos Santos).
* Patricia Tenório participa com “Eva” da Antologia “Emoção Repentina” (vide http://www.patriciatenorio.com.br/?p=2882).

O primeiro dos doze Distritos de Inovação foi lançado nesta segunda-feira (21), em Itajaí. “Este é um projeto onde se pretende construir empreendimentos de classe mundial. Não há espaço para ser mais ou menos”, enfatizou o secretário do Desenvolvimento Econômico Sustentável (SDS), Paulo Bornhausen. Desenvolvido pela SDS, por meio do Inova@SC em parceria com a prefeitura de Itajaí, o projet...continue lendo

O Dia do Reservista é comemorado anualmente em 16 de dezembro. Esse também é o dia do nascimento de Olavo Bilac, poeta brasileiro parnasiano e patrono do serviço militar que escreveu a letra do Hino à Bandeira.
Olavo Bilac nasceu em 1865 e ficou conhecido pelo seu patriotismo, tal como dá mostras a letra do hino que compôs:
Ele defendia a obrigatoriedade do serviço militar e, junto com outros intelectuais, fundou a Liga de Defesa Nacional em 1916.
Assim, com o seu ideal cívico, Bilac tende a inspirar os brasileiros e, por essa razão, motiva a origem da celebração do Dia do Reservista.
É assim desde 1939, quando o presidente do Brasil Getúlio Vargas instituiu a data pelo Decreto-Lei n.º 1908, de 26 de Dezembro de 1939.
A data tem como objetivo homenagear os reservistas, os oficiais da força militar que conciliam sua vida civil estando sempre disponíveis para o caso de serem convocados para situações de urgência ou em caso de guerra.

Em busca de sair da maior crise da história do clube, a diretoria do Internacional ainda não saiu oficialmente do mercado e busca algum negócio de ocasião. Um dos nomes especulados no final da tarde de ontem foi o do atacante Emerson Sheik que está no Flamengo, o jogador ainda não completou os sete jogos pelo rubro-negro, e segue sem espaço no time.