Muitas vezes recorda que nunca lhe ensinaram o que ou mesmo como cozinhar. Que aprendeu com a fome dela e a dos que ficavam a seu cargo. Descobriu que com pão e caldo de couves com feijão, conseguia calar qualquer estômago vazio. Carregava à cabeça a roupa para lavar no rio e aprendeu, com o tempo e experiência, que valia a pena esperar com paciência que a mesma secasse, para aguentar com o peso no regresso a casa.
Ainda pequenota, carregava um taleigo com a panela da sopa e o “presigo” durante vários quilómetros, sozinha, por caminhos e bouças, até chegar à porta da fábrica e aí saciar a fome, à hora do meio-dia. A sua e a de seu pai, com o bendito caldo e com umas batatas com couves mal amanhadas. Isto quando, descalça, não tropeçava nas raízes e o entornava, chegando ao pé do meu avô (homem bondoso, segundo ela, e que é a imagem que guardo dele) chorosa e desgostosa por nada ter para lhe oferecer. Este, compreendia a pouca idade que ela tinha e mimava-a. Tentava fazer com que se acalmasse e passavam assim a hora de almoço a contar histórias de barriga vazia.