João Gobern - DN
Quem não pecou, na época da juventude, que atire a primeira pedra. Penso ser mais comum do que confessada uma rápida transição da idade dos "porquês?" para o tempo de todas as certezas, quando os conselhos tantas vezes são catalisadores do tédio e a paciente experiência dos mais velhos corresponde, amiúde, a um "sermão" que mal se escuta. Perde-se muito com essa fase de inflexibilidade e de indisponibilidade, "ganha-se" uma militância geracional que os anos e as vivências se encarregam de remeter para o lugar, reduzido, secundário, que efetivamente merece. Até pelas contradições que encerra. Lembro-me bem de um episódio que me deixou baralhado e que coincide com a minha primeira experiência profissional vivida em sessões (muito) contínuas: assentei arraiais na redação do jornal A Capital, onde a "escola" exigia resposta para os desafios mais variados - assuntos, estilos, dimensão dos textos e por aí fora, numa multidisciplinaridade que, no mínimo, garantia um enorme jogo de cintura e uma saudável flexibilidade. Era o mais novo da casa, com quase dez anos de diferença de quem vinha a seguir na linha etária. Provocador, mais do que arrogante, trouxe de casa um recorte, religiosamente transportado do meu quarto para a parede atrás da secretária que me foi designada - dizia isto: "É preciso arrebatar o poder aos velhos." A frase estava assinada pelo músico norte-americano Frank Zappa (1940-1993), um símbolo maior de rebeldia. Os meus chefes limitaram-se a reagir com um sorriso condescendente ou com um encolher de ombros de indiferença. Mas houve um, por acaso aquele que me foi distribuindo amavelmente mais dores de cabeça e ordens de reescrita, que me abalou. Limitou-se a dizer: "Estou safo... Sou muito mais novo do que o Zappa..." E era verdade.
O descalabro económico e a rutura da paz social na Venezuela - que nos impressiona ainda mais porque o carácter quase exemplar daquele país, sobretudo no quadro sempre adiado da América Latina, não vem da era dos nossos pais ou antepassados, antes se constitui como uma memória própria - ameaçam tocar-nos mais de perto do que parecia lógico e possível. O êxodo começou há algum tempo e a comunidade portuguesa, que inclui os lusodescendentes, não pode escapar-lhe. Começamos a ouvir falar em "planos de contingência" que alguns, em nome uma oportunidade (ou oportunismo?) para angariar dividendos políticos, reclamam ver revelada publicamente, sem se darem ao trabalho de pensar que, em matérias de salvação e de resgate, vale mais ser discreto e eficaz. De qualquer forma, e embora deva sempre falar mais alto o valor da vida (e, se possível, da qualidade de vida), os números impressionam: 400 mil cidadãos nacionais, estimativa que triplica se entrarem na estatística filhos e netos daqueles que decidiram emigrar. Por aquelas paragens, depois do Brasil, foi precisamente na Venezuela, com quase 32 milhões de habitantes até há dois anos, que mais portugueses se fiaram.
A fazer fé nos meteorologistas, a onda de calor que, durante dias, nos fez sentir como se andássemos de viagem por Marraquexe ou por Tunis, chegará - por agora - a um momento de "rebentação". Ou de recessão, como preferirem. Tal não invalida que continuemos a suar, a aceitar como uma bênção a necessidade de hidratação, a procurar refúgio nas brisas (quando se manifestem...), nas ventoinhas e nos leques, mais do que nos ares condicionados, tantas vezes traiçoeiros. Para muitos, o "consumo" de cultura não tem relação direta com a sazonalidade. Confesso o pecado de não pensar exatamente assim e, prova corriqueira disso mesmo, está o facto de, durante anos, ter cumprido um ritual de descompressão e de pura alegria no dia preciso em que começavam as férias: escutar e cantarolar o clássico Tarde em Itapoã, entregue pelas vozes de Vinicius de Moraes e de Toquinho. Valia como um hino de abertura a tudo o que escapava ao longo dos meses de trabalho ou de aulas. Inspiradamente: "Um velho calção de banho / O dia pra vadiar / Um mar que não tem tamanho / Um arco-íris no ar." Perfeito. Nem sequer o contacto real com a praia próxima de Salvador, Baía, Brasil, suja e descuidada, conseguiu esbater a via rápida que a cantiga proporciona em direção ao cenário ideal. Talvez por isso, a bossa-nova - de Nara Leão a Stan Getz, mas sempre com Tom Jobim e João Gilberto - se transformasse no género eleito para o verão. Ou até para uma qualquer e convicta "aspiração estival".