Joana experimentou o riso com a ponta da língua testando seu sabor. Ultimamente, suas risadas tinham um gosto inusitado de esquisitice. Verdade. O riso era um corpo estranho dentro dela, chegava a rasgar. Lembrava-se bem do dia em que guardara os seus risos numa caixa listrada com faixas brancas e azuis dentro do porão. Poderia guardá-los em qualquer lugar mas, não teria sentido algum despejar sua infelicidade em outro lugar que não fosse um porão solitário e cheio de significados. Dentre eles, o que mais lhe pesava agora era seu pai assobiando Intuição de Oswaldo Montenegro — a música preferida de ambos— enquanto pedalava sua bicicleta vermelha. No meio do caminho, ele olhava para trás para ver sem enxergar a mancha indistinta de seu lar. Pela última vez.