– Parece um beijo de Tenebra, esse guri! – comenta um velho necromante eufórico, perdido em meio à torcida que comemora. Um desinformado poderia achar que ele se referia à cor do jovem – não tão negro como um bárbaro da savana, mas ainda mais escuro que o normal para a região. A comparação, no entanto, foi muito mais sutil: assim como a aranha encontrada nos caminhos subterrâneos para Doherimm, que, com seu tamanho diminuto, se aproxima despercebida para dar sua picada mortal, também aquele jovem e pequeno atacante se movimentava pela defesa adversária como se ninguém o visse.
Indiferente à animação da torcida, Marcel rapidamente desfaz seu sorriso, pega a bola no fundo da rede e corre para o centro do campo para que a partida recomece. Seus companheiros vêm cumprimentá-lo, mas ele permanece sério.
– Ainda falta um. – diz, em tom quase profético. É a primeira vez que joga como um profissional, e a cada drible, a cada passe, ainda lhe passam pela cabeça imagens de poucos anos antes, quando arriscava seus primeiros toques na bola. Morava naquela época com seu pai, um necromante com um pequeno laboratório nas redondezas de Fauchard, no reino de Petrynia. Não era exatamente uma pessoa má, mas, sabendo dos preconceitos que sofreria por suas atividades, preferia mantê-las em segredo.
– Um dia nos mudamos para Wynlla, bem longe desse povo estagnado e preconceituoso. Então poderemos viver em paz! – dizia freqüentemente para o filho. Para não atrair suspeitas, viviam em uma gruta distante da população, e visitavam a cidade uma vez por semana apenas para compra de mantimentos. Foi em uma dessas visitas que Marcel conheceu o magibol.