Isto porque aquela que parece ser a fundação da história de Aleksi Bardy e Karukoski é uma personagem assaltada por imagens de violência, em particular: um militar russo morto num campo relvado acompanhado de um coelho e um polícia aplicando com gosto o seu cassetete na boca que antes lhe oferecera um felácio. Como se os seus desenhos constituíssem, também, uma lavagem erótica do horror. Lavagem essa que se faz, por oposição, ode ao prazer e à vida enquanto festival de corpos, fluídos e sensações. Assim, o momento mais marcante de Tom of Finland é aquele em que nuns lavabos o inocente e (ainda) imberbe Touko entrega, por de baixo das divisórias das retretes, um desenho seu ilustrando a prática que desejava prosseguir (do género, se não percebeste eu faço-te um boneco). Esta ideia, que o filme constrói abertamente, da arte de Tom of Finland como um instrumento de engate, um cartão postal do desejo e, finalmente, como um anúncio do próprio corpo e das suas capacidades, coloca-a (como se ainda fosse preciso…) junto ao grupo pop de Nova Iorque – com Andy Warhol à cabeça – onde os mecanismos da publicidade eram absorvidos, processados e desconstruídos (sendo que para Tom essa publicidade manifesta-se no desejo exacerbado por corpos idealizados, inalcançáveis e fetichistas – como aliás todos os corpos da imagem publicitária).
Regressando a Néret, “os artistas do pop [estão] em pleno delírio culinário, delírio esse que engloba o nu, ou pedaços exaltados de nu. (…) Erotismo e gula encontram-se, na realidade, misturados no fetichismo da boca, comparada frequentemente a um fruto maduro. Está-se precisamente na América: o puritanismo leva-o sempre acompanhado pela frustração.” E é aqui que o filme de Dome Karukoski falha redondamente, não percebendo que o erótico dos carvões de Tom of Finland está na pose estática, composta à exaustão, numa elegância perversa que impõe a imobilidade à mão ou à boca sequiosa. A ilusão pornográfica das suas obras prende-se, afinal, no facto de se estar a olhar para estátuas: figuras de excelsa masculinidade, vazias de tudo menos do traço… publicitário. Essa ironia fundamental, que se encontra no intervalo entre a erecção e a castração do orgasmo, perde-se na banalidade de Tom of Finland que se começa a desmultiplicar em personagens secundários esquecendo a génese de tudo aquilo: o homem e a sua obra.
Tom of Finland é, no fim de contas, um triste objecto proto-televisivo, típico euro-pudim nórdico: desenxabido – não fossem as passas embebidas em rum que se encontram nalgumas colheradas.