CLEÓPATRA PÓS-CATÁSTROFE
Sábado ameaçado desde o acordar. Novas trágicas do Chile. Revolta intestina da Terra. Aflição sem medida. Vítimas e prejuízos, sim, mas aos poucos, à medida da lei dos sobreviventes. Conceição cidade a maior sofredora. Terramoto 900 vezes mais forte do que o do Haiti. Dezenas de réplicas como suspiros malévolos das entranhas do planeta naquela região. Oceanos enlouquecidos arreganham tsunamis.
Comparadas, as nossas dores são menores. Pertencerem-nos não faz a muita diferença. Quando, pela tempestade Xynthia, um rapaz de dez anos remata a uma inventada baliza e morre sob uma das 2000 árvores caídas por todo o quintal português, fica sem electricidade um milhão, entre os próximos de dez que somos, carris e estradas entopem, soa a pouco. Demasiado, porém - há uma semana, foi barbaramente roído o queijo suíço que era e é a Madeira.
E a mulher sente-se mulherzinha no desvio das tragédias para o umbigo: a Guida não pode vir a casa arranjar-lhe o cabelo. Colombo? Treme e não de frio. Logo daquele viria contrato tentador para a soberba profissional! Fosse outro e seria o mesmo – não entra em nenhum. Levanta os ombros, endireita a coluna e inspira fundo. Após o ouvido, preocupação tonta! Desmerecer ninharias somíticas também é solidariedade. Enfrenta o vento que abana a lata rolante. Vence o corredor. Imersa em cuidados, cerra os olhos. "Pode Guida! Faça como entender". Nas mãos, o frio da acetona. Ao lado, voz feminina, insiste na madeixa da frente precisada de mais caracol. "Um chá, café?" Que "não, muito obrigada". Apetece-lhe perguntar: "rolhas para os ouvidos, tem?". No regresso, Cleópatra pós-catástrofe sem ter dado conta. Baixa a pala, descobre o espelho. Sorri.