Palavras do Abismo: Março 2009
e na fria lava da noite ensinas ao corpo a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio e a difícil arte da melancolia"
E a lava que de ti se expele, incendeia-me e faz de tudo cinza. A mais bela cinza com que já sonhei. Cobrirei o corpo com elas e serei fantasma dançante no crepúsculo de um horizonte esfumado na boca de uma gárgula sem nome. Sem matéria, apenas e só.
"Could I turn on the light
Inpress unknown eyes
Humour absorbs the thoughts
Oh in my room"
The Last Shadow Puppets - "In My Room"
in The Age of the Understatement (2008)
No meu quarto, flutuam barcos sem mar, levados por ventos que não são mais do que pequenos suspiros de luz. No meu quarto, neste meu Universo onde cometas colidem e implodem, passam naves espaciais, junto à minha, em voos rasantes, só para conseguirem ver as borboletas verdes que cá habitam. Raras e belas, batem as asas em câmara lenta, e conseguimos ver todos os seus movimentos ondulantes, bamboleantes, e hipnotizantes, em pormenor, à frente dos nossos olhos. Até mesmo quando os fechamos, o verde permanece.
No meu quarto, as partículas acasalam no ar, numa dança silenciosa, de silêncios de pedra, e ritmos de raios de sol.
No meu quarto aparecem fendas. Quando espreitamos através delas, o sol bate-nos de frente, cegando-nos, e nunca a cegueira teve um sabor tão viciante. A doce de melão com chocolate.
Depressa a fenda se fecha, tímida e arisca, mas o seu sorriso ao partir parece indicar que há-de sempre voltar.
E é isto que acontece no meu quarto, quando as luzes se apagam e só a claridade da nave alumia.
These smiling eyes are just a mirror for..."
Red Hot Chilli Peppers - "Road Trippin'"
in Californication (1999)
Os cabelos ao vento. Encostados sobre um banco desconfortável, e nunca estivemos tão cómodos e seguros. O sol não é quente o suficiente para nos fazer suar, mas bate no topo das nossas cabeças, reflectindo-se no céu que parece sorrir a tudo o que façamos. Calças rotas, do uso, e da viagem, rasgadas como as nossas bocas, com as suas extremidades viradas para as nuvens. Os nossos olhos têm todas as cores possíveis, um misto de tudo o que vivemos até hoje, nesta viagem. Debaixo destas árvores que nos protegem mais o espírito do que as paredes de betão protegem o corpo, tudo parece brilhar à nossa passagem. Atravessamos a estrada, quilómetros de esperanças, sem nada que nos espere.
Tudo parece valer a pena. Tudo parece fazer tanto sentido. E a imagem parece tão distante, como possível.
"Much to my surprise
(What is wrong with this...Manipulation...Violence and Chaotic)
Everything, but couldn't have it"
Slipknot - "Welcome"
in Vol 3: (The Subliminal Verses) (2004)
Alimentamo-nos de pedaços do ar. Absorvemos imagens, tons monocórdicos escritos em pautas verticais. Somos uma massa mista como resultado das injecções que levamos. Seringas podres voam até nós, e não nos conseguimos desviar. Pelas veias acima, a inutilidade, o despropósito, o esgoto, sem remédio. O filtro está imundo, cheio, manipulado por ideias bolorentas, odoradas pelo mau estar. O Homem tudo quer, e nada perde, pois tudo o que tem é o nada.
E em baixo das estradas e ruas que pisamos alietoriamente, existe alguém que tenta remediar os males adversos. A casa de banho da superfície. Seres meio-humanos, alaranjados e atarefados. E na base da porta invisível existe um tapete de boas vindas que diz. Bem-vindos ao submundo do caos e da violência.
Eles ainda sobrevivem. E nós, não. Pois eles sabem. E nós, não.
And you...kept us awake with wolfs' teeth
in Veneer (2003)
As batidas do coração. Mil cores numa. Ausência de cor. O silêncio da voz e o falar de um batimento. Sentido a partir do peito, das costas, de uma veia a pulsar. O sentimento de proximidade. A sensação de conforto, de pertença, algo. Uma vida. E numa noite, a vida. Dois batimentos cardíacos num corpo só.
Uma bateria frenética, pratos descontrolados, o pulsar, o bater, pum, pum. Pum, pum.
O martelar, o disparar, passos apressados, pum, pum. Pum, pum.
Uma tuba, forte, grave, compassada, pum, pum. Pum, pum.
Uma corrida infernal, o grito de vitória do sangue, a bombada final, uma máquina perfeita, e descontrolada, PUM, PUM, PUM, PUM!
Words are meaningless, And forgetabble (...)
Words are very unnecessary, They can only do harm."
in Violator (1990)
O silêncio diz, fala, mexe, provoca.
Mais do que tudo o que se possa dizer, emitir, julgar ou fazer.
O silêncio fala-nos por canais iluminados de sentidos que julgamos adormecidos.
Grita. Ensurdece e cala. Acorda, abana, provoca tempestades e maremotos.
As palavras que não são ditas através da voz. Os sons que não são transmitidos através das partículas do ar. Tudo o que vem dentro de um olhar. Tudas as sensãções transmitidas através de um trejeito. Um sorriso. Uma lágrima. E o silêncio. Revigorado, novo, essencial, ascendente. Podemos apanhar-lhe a cauda, e viajar, como um cometa, através do silêncio.
Porque as palavras, quando as erradas, podem magoar. Porque, quando sopradas, podem ficar perdidas num tempo e num espaço, presas, esquecidas, imóveis. Porque, quando não são sentidas, enganam. Porque, porque, porque, passam.
Porque todas as sensações expressas no silêncio de um beijo, de um olhar, de um toque, ficam.
"I, I still remember
(I still remember)"
Bloc Party – "I Still Remember"
in A Weekend in the City (2007)
Ainda me lembro. Demasiado bem e tão mal. Tão presente, e tão distante. Tão real e tão onírico. Ainda sinto. No entanto. Longe. Lá, além, para cima de tudo o que existe. Da vida material, do mundo palpável. Fora do âmbito tangível. Foi. Foi, aconteceu.
E o mundo notou. A lua, mais cheia. O sol, cegante. O sangue, correndo mais veloz que nunca, radiante, louco, frenético. Caras rosadas, mãos irrequietas, e os bancos do jardim. Presentes, companheiros, assim como os pombos, a água, o verde, a pedra, a música. E tudo, em todo o lado, sorriu.
Pink Floyd - "Shine On You Crazy Diamond (Parts I-V)"
Irradiamos. Como loucos. Sem fazermos conta do quanto iluminamos à nossa volta. A nossa existência, resumida a pequenos infernos diários dos quais nos lamentamos infinitamente, é composta por porpurinas, pequenos pedaços do céu, esperando um raio de sol para nos cegarem com o seu reflexo. Cornucópias. Poderíamos ser cornucópias, girando, girando, tomando novas formas a cada balanço.
No entanto, apagados.
No entanto, vazios.
Mártires, pobres, rotos, nus, estranhos. Embrulhados em memórias extremas, em vazios terrenos e dúvidas dúbias.
E quando acontece, brilhamos mais que tudo. Não precisávamos mais do que de um pequeno grande estímulo.