Abrindo a página 53 (na edição BI - Biblioteca editores Independentes), podemos observar como a "doença" da leitura consumia Orlando. E que outros males trazia...
"(...) O gosto pelos livros fora nele precoce. Em criança, várias vezes o haviam surpreendido, à meia-noite, ainda debruçado sobre uma página. Tiravam-lhe a vela, e ele criava pirilampos, e por pouco, não incendiava a casa com um morrão. Para resumirmos o caso em poucas palavras, deixando ao romancista o cuidado de analisar e espraiar em todas as suas implicações a seda que assim comprimimos numa casca de noz - diremos que o nosso fidalgo padecia de amor pela literatura. Muitas pessoas do seu tempo, e muitas mais ainda da sua condição, escaparam a tal doença, ficando deste modo livres de correr mundo, cavalgar ou amar como melhor lhe aprouvesse. Mas alguns cedo se viram contagiados por um germe que se dizia nascido do pólen do asfódelo e oriundo da Grécia e da Itália, e de natureza tão mortal que fazia tremer a mão erguida para desferir um golpe, toldava os olhos à espreita da presa, e entaramelava a língua pronta a declarar o seu amor. Era da índole fatal desta doença substituir a realidade por um fantasma, de forma que Orlando, a quem a fortuna concedera todos os dons - pratas, roupa de cama e mesa, casas, criados, tapetes, camas em abundância - dissipava em névoa, com o simples gesto de abrir um livro, toda esta imensa acumulação. Os nove acres de pedra que eram a sua casa desapareciam; desapareciam os cento e cinquenta criados de dentro; os seus oitenta cavalos de sela tornavam-se invisíveis; e levaríamos demasiado tempo a contar os tapetes, sofás, adornos, porcelanas, salvas, galhetas, rescaldeiros e outros bens móveis, muitos dos quais de ouro lavrado, que se evaporavam como um sopro de brisa marinha ao contacto com o miasma. Assim acontecia, e Orlando, sentado sozinho a ler, era um homem nu.