O toque carinhoso fora a pausa para respirar. Não se importava se hoje ainda ou décadas à frente seria o ponto final para aquele sentimento. Tudo acontecia naquele momento. Começava no roçar das línguas. Acabava quando os lábios descolavam. E recomeçava porque ainda havia tempo até o taxi chegar.
Não precisaria justificar-se. Ao sair dali, se não a contasse, a história nem existiria. As possíveis testemunhas não lhe prestavam atenção. Não conhecia a moça que servia as mesas nem o senhor que dedilhava o violão diante da garrafa de cerveja. Não frequentava o bar, não passava naquela rua, mal sabia sobre o homem com quem conversara por tempo suficiente para que lhe ofertasse esse carinho.