A epistaxe não havia sido suficiente. Decidiram me submeter ao que chamam de ‘prova do laço’, para confirmar se era mesmo dengue hemorrágica. Pegaram aquela faixa que serve pra tirar a pressão, enrolaram em torno do meu braço direito e pressionaram a bombinha – fu! fu!, fu! - até fazer um torniquete, impedindo a passagem de sangue. Fiquei, imobilizado, cinco minutos. Quando a mão já estava ficando preta, esvaziaram a faixa acolchoada. A enfermeira ficou impressionada:
Fizeram uma junta médica para discutir meu caso. Adriana tentava convencer Sônia de que as manchas de sarampo no meu braço indicavam claramente que se tratava de dengue hemorrágica. Sônia tinha dúvidas. Tentei interferir no diagnóstico, murmurando, quase desfalecido:
Diariamente, ao longo da semana, fui obrigado a fazer exame de sangue pra controle das plaquetas, que chegaram a baixar a 60 mil. Pinicaram meu braço, que ficou todo esburacado como uma peneira. Enfiaram agulha nas veias das mãos para aplicação diária de soro. Conto tudo isso não por querer posar, merecidamente, de herói para a família e os amigos, mas para te explicar, leitor (a), porque a última crônica não saiu com o testamento de Judas. É que eu estava prostrado pela dengue.
Aliás, não sei mais se fui eu que peguei dengue ou se foi a dengue que me pegou. Metade da população de Niterói se enquadra no primeiro caso, a outra metade no segundo. Não escapou nem o próprio diretor da Policlínica Santa Rosa, doutor Oto. Os postos de saúde, em plena semana santa, pareciam hospitais de campanha, com filas enormes, gente espalhada por todos os cantos, gemendo e chorando nesse vale de lágrimas, bebendo um soro horroroso que era distribuído, como se fosse champagne, em copinhos de plástico.