A Gaffe na sala das senhoras - A Gaffe e as avenidas
A Gaffe na sala das senhoras
rabiscado pela Gaffe, em 17.11.16
A sala é minuciosamente feminina. Permaneceu imutável. Dali partiam as decisões que governavam a casa no tempo contínuo de mulheres. Com chávenas de chá e bolachas quentes de manteiga, as senhoras riscavam os destinos dos homens e nos bastidores eram bordadas as rotas e os trilhos que desenhavam no Douro as escadarias de terra.
É mantida intacta.
É a minha sala preferida. Limpa com um desvelo exagerado e quase doentio. Perfeitos todos os minúsculos detalhes, todos os insuspeitos cantos e recantos, todos os vértices e angulares esquinas, todas as boleadas superfícies dos objectos e os mais ínfimos, invisíveis, pormenores.
Nunca aquela sala permitiu ser masculina.
Lembro-me que entrei à procura da minha irmã que a reconheceu como o cérebro da casa e se aproxima da sensação de poder que ainda lá dentro lateja.
Vi-a.
Estava de costas para mim, imóvel, voltada para a janela.
Tentei sair sem fazer barulho. Sei que não devo estilhaçar os silêncios escolhidos por aquela mulher que sempre os teve múltiplos. Foi no instante em que rodei o corpo, em que senti que ia conseguir apagar na sala a minha entrada, que a ouvi de manso, sem se mover ainda:
- Às vezes não sei quem sou.
Fiquei parada e muda. A sala enorme e eu tão breve e tão pequena.
- Às vezes não sei quem sou - insiste - nem sequer sei que imagem tens de mim.
Continua de costas para mim e eu calada e queda. Vejo-lhe o cabelo liso e loiro e amordaçado por um gancho largo e inusual, as calças justas presas nas botas pretas com orla de couro castanho, o casaco de fazenda parda com reforços ovais nos cotovelos e o aflorar quase imperceptível do lenço castanho amarrado ao pescoço.
Que imagem tenho eu dela, se perto dela nem de mim eu sei?
É imutável como aquela sala e ao mesmo tempo a pedra contra os vidros.
É o contraste brutal, um confronto aberto com os espaços, a imagem que me chega desta mulher. Como se fosse pedra arremessada contra a superfície dos cristais, como se fosse um paradoxo, desarmonia e erro. Incerta em cada canto, em cada sítio. Errada em cada sala que ela invade.
Ali, de costas voltadas para mim, destrói propositada o feminino que a envolve. Destruirá da mesma forma outros espaços, porque é nela que os espaços se resumem. É por ela que os vemos, que os sentimos, como se não houvesse lugar impune àquele corpo esguio, como se nada houvesse ou tudo fosse nela.
Há gente assim. Quase perfeita.
Ouvi-lhe o lamento na sala das senhoras, imóvel, de costas voltadas para mim e já não sei se foi há pouco tempo ou se a voz chegava de outras eras, repetida.
Mas a sala é minuciosamente feminina. Tudo está certo. A casa cuidará da sua dona.
Imagem - Nicolaes Eliaszoon Pickenoy - Retrato de Jovem Mulher (detalhe), 1632
De Cecília a 17.11.2016 às 10:56
acredito. eu sei o que é termos uma galáxia inteira a afastar-nos de alguém que deveria ser parte da nossa carne - e que pior do que isso, nos faz duvidar da nossa própria massa.
apenas quis sugerir uma cena de filme romântico pateta: neles as coisas mais mirabolantes funcionam às mil maravilhas.
gostei da brancura e simplicidade da mão : só assim os detalhes mostram a sua riqueza. hoje em dia tal simplicidade anda bastante esquecida
De Gaffe a 17.11.2016 às 11:09
Não sei se existe a galáxia de que fala a separar dois mundos.
Existe uma espécie estranha de cumplicidade que nos ata as mãos e tantas vezes as almas. Existe uma profunda admiração, o pasmo e o deslumbre por uma mulher inacreditável que tem a inesperada humildade de ter dúvidas.