Pela primeira vez em anos, sentia o prazer de ter a fome saciada. Um prazer quente, reconfortante e desconhecido para aquele ser quase invisível. Assim, sem perceber a transformação por que passava, suspirou, e, pela primeira vez, até sonhou.
Era madrugada quando sentiu os pingos em seu rosto. Chovia. Levantou-se, buscando proteger o buraco que dava acesso ao interior de seu corpo.
E foi então que percebeu o novo assombro, bem ali no meio de si, em forma de um pequeno furo por onde passaria apenas um dedo.
Em um susto, retirou o dedo metido no orifício. Aquilo que já não sentia, sentira. Aquilo que já não doía, doera. Aquilo que atravessava seu corpo em um imenso vazio, simplesmente sumira. Levantou-se em um reflexo, buscando o lápis. A folha flutuava na água da chuva, do esgoto que subira com a tempestade.
Precisava sair dali. Contar a todos o que descobrira. Encontraria papéis, lápis, canetas. Ensinaria tudo aos famintos, as vogais, as consoantes, o alfabeto inteiro, palavras, poesia. Pensava no sem número de comidas das quais poderiam se alimentar, juntando apenas algumas letras.
Precisava levar a novidade aos meninos. A fome tinha remédio, a dor, a falta dela, o vácuo, o nada, tudo tinha uma cura.
Escalou o bueiro arrancando sangue das unhas. Vermelho. Não azul como rezava a lenda dos meninos do Brejo da Cruz. E chegou à superfície bem na hora do encontro da noite.
Alguém morrera. Soube tão logo avistou as pás nas mãos dos famintos. Nesta noite, não haveria janta, mas enterro. Uma menina.