A última imagem que o taxista lembrava da noite anterior era da garrafa de uísque. Do primeiro gole que ele prometia evitar, nas reuniões do AA. Lembrava da morena desabotoando sua camisa, da lua cheia, das rosetas espetando suas costas.
Pela altura do sol, já devia ser tarde. Nem sinal da morena. Vinte e sete ligações perdidas no celular. Sua mulher desesperada. O patrão já devia ter registrado na polícia o sumiço do táxi. O jeito, agora, era comprar um analgésico e encarar as consequências daquela corrida maluca.