Nesta fase de viagem no tempo só estava a sessenta e nove anos deste dois mil e catorze, recolhendo bocejos, agouros da crise e epidemias assustadoras ou avassaladoras. Maçadas amargosa dum fim-dos-tempos! Prevendo todos esses estados com gestos, desde o trágico até ao pícaro, relembro castiçais arcaicos dos científicos tempos, comparando-os aos jorros de luz deste Arco do Triunfo, tornando a vida lavrada em cristais, escorregadiça. Bendito seja o dinheiro! Vive La France! Ia eu nestas deambulações, quando sou perturbado por um distinto senhor de fraque e bengala com filigranas dourados: - Meu caro Conde, por aqui a estas horas? Tendes alguma perturbação? Este dito senhor passeava seu minúsculo cachorro coly-chiuauá peludo, que não me largava a perna, farejando fungos. – Eu sou Conde!? Não disse que não nem que sim pois que me pareceu tê-lo visto com o meu príncipe Dom Jacinto nos científicos gozos do teatrófone.
Sem explicação sapiente dei-lhe conhecimento que andava a tomar ares e, lá segui na direcção oposta dissecando pedaços de vida ainda quentes. Num aperto de mão mole e vago, segui questionando-me se este petulante janota seria o marido ou o amante daquela Dona Antonieta, a vaporosa senhora que emperrou o teatrófone; essa tal que usava e abusava da influência de Dom Francisco para tirar dividendos da Companhia das Esmeraldas da Birmânia empresa de milhões e, na qual era presidente. Estou a vê-la faiscando no sorriso, nos olhos, nas jóias em cada prega das suas sedas cor de salmão; a macia criatura batendo o leque, muito chique! Ainda só vou na página vinte e um da Cidade e as Serras do Eça e, já me sinto enfadado destes salamaleques exacerbados.
Eram sete horas e trinta minutos quando apartei as cortinas aveludadas para admirar o ar e a luz do Senhor que na forma de sol terá despontado lá pelas seis horas; com um alegre som de pombas arrulhando, os pintassilgos e melros chilreavam fariscando pétalas de flores primaveris, jarros, tulipas e papiros mais a folhagem indistinta atulhada de rastejantes bichezas. As íbis com seus compridos bicos sugavam da grama minhocas, enquanto gemidos de rolas com sopros de bufos escondidos algures, se encadeavam com o tic-tac dos chuveiros rotativos que junto à ponte do pequeno lago rodava com a força da pressão de água.
Posso apreciar os bocejos de fartura de todos aqueles barrigudos com hálito de conforto e falas de rangentes filosofias dando ordens agrestes a seus enfarpelados cocheiros; todos muito bem aperaltados e assentes em almofadões amarelados com pregas de cetim e lantejoulas enroladas. Com suas barbichas de renascença e monóculos em olhos macilentos, ilustres e bafejantes homens de negócios da Boulevard cheios de muitos ventos neoplatónicos, posso descortinar as minudências de à cento e dezasseis anos atrás, um tempo de cartolas e rostos com barbas talmúdicas e patilhas farfalhudas.
O meu iphone toca. É o senhor Pedro Passos Coelho a dizer-me que precisa falar comigo; necessita da minha mágica para ajudar a crise. Fui ter com ele a Lisboa e perguntei-lhe qual o truque de magia queria que eu fizesse. Ele quis saber se eu podia saltar o tempo. De repente fiquei no meio de muitos sapos saltando na água escura dum pântano. E havia um jacaré grande a correr atrás de mim. Eu corri, corri e, quando o bicho estava quase a pegar-me acordei aflitinha com a bochecha molhada. A minha gata princesa estave a lamber-me a cara para eu acordar.
A sociedade actual tão ferida por notícias persistentes de costumeiras anomalias doentias, tem necessidade de recorrer ao subconsciente numa ação de cura, para uma melhor autoestima; o sono controla o emocional nos grandes ou pequenos ferimentos de emoções destemperadas ou mal aceites. Lara, a minha neta, através de si própria, salta numa lama de corruptas vivências apercebendo-se que algo vai mal no mundo real. Triste sina a desta geração. E, como vão poder saltar no tempo se há um tão grande abismo pela frente. Como estória de Natal, no sonho da minha neta não ouve exigências de bola de cristal, varinha de maga ou tapete voador conduzido por pirilampos; voou num ápice nas ondas artesianas de um desejo ondulado, sem consumir, sem poluir, sem alterar o ozono estratosférico.