Ele era decidida e visceralmente ateu. Mas contraíu o sorrateiro hábito de escrever "Nada" ou "Ninguém", ao nomear aquilo em que (não) acreditava, sempre com maiúscula.
publicado por Luis Rainha às 18:56
Tenho acordado muitas vezes com o travo de um novo tipo de sonhos ainda a escorrer-me do palato. Um travo a um tempo familiar e estranho. Sonho nessas noites com episódios ou espaços da minha infância, só que em versões corrigidas e ampliadas: a quinta da família passou a incluir labirintos de divisões ocultas, prenhes de mistérios e decorações exóticas; a cidade onde nasci surge transfigurada numa metrópole aventurosa, povoada por entes magníficos, vistas sem par, vielas de mistério e enigma. Os meus amigos dos verdes anos multiplicaram-se, ganharam qualidades mil. E eu - por fim eu, protagonista inevitável - reino supremo sobre enredos que nunca me aconteceram no mundo desperto. Reparem que há por ali uma aderência débil mas tenaz à realidade: tudo começa, tudo se desenha, tudo cresce com raízes em pessoas e sítios de que me lembro bem; mas com o brilho technicolor que só as infâncias dos outros têm, tumultuosas, mágicas e belas. Que se passa? Teorizo que a parte automática e subterrânea da minha mente, a maquinaria que trabalha em silêncio para me acolchoar a existência, já percebeu que a minha vida não vai, afinal, ter tempo para feitos dignos de registo. Aos quarenta e tal anos, o que me podia acontecer de magnífico já por certo aconteceu. E foi tão pouco. Tão pouco para encher todos os escaninhos que a memória humana nos oferece para embalsamar os dias, todos os dias. Assim, as minhas reminiscências estão a ser falsificadas e expandidas aos poucos. A ficção gentil toma o lugar da realidade desolada. Começando pelos sonhos, cada vez mais intensos, mais vivazes, mais verosímeis - tudo aquilo que falta às minhas horas de vigília. Sou como o pelintra esperançoso quando por fim se conforma com a impossibilidade de alguma vez vir a comprar a sua casa de sonho: remobila, redecora, refaz o seu pardieiro minúsculo, criando por todo o lado novos nichos, para dar a ilusão de espaços mais felizes e amplos. A minha infância está assim em obras. Por enquanto só em sonhos, por enquanto só a minha infância. Antevejo o dia em que não conseguirei distinguir a memória confiável da doce impostura. E o pior é que nem receio tal dia. Sofro a sua ausência.
publicado por Luis Rainha às 00:34
O universo é senciente
E não gosta nem um bocadinho de mim. Se isto não é vero, como explicar os dois furos que tive hoje numa só (e minúscula) viagem?
publicado por Luis Rainha às 21:33
Mais uma dos relativistas morais
Depois de nos quererem convencer de que o planeta está a aquecer por acção do Homem e que a Terra é capaz de ter mais de 10.000 anos, contrariando a Bíblia, os pseudo-cientistas a soldo das forças que querem corromper a fibra moral do Ocidente lembraram-se de uma nova: os chimpanzés também fabricam e usam lanças para caçar. Não tarda nada, querem dar-lhes um lugar permanente do Conselho de Segurança da ONU.
E o professor Espada não nos acode?
publicado por Luis Rainha às 22:41
René Magritte — La Mémoire
Voltar a pegar em coisas que comecei a escrever há anos é sempre fonte de perplexidades. Sou interpelado a cada parágrafo por uma forma de ver e fazer que me parece intimamente familiar mas, ao mesmo tempo, terreno de oblíquas deformações, pequenas estranhezas. Há um subtil véu de alteridade a recobrir palavras e frases que julgava minhas mas que, afinal, são de autor já desaparecido; alguém que a minha memória só consegue invocar de forma desfocada e lacunar. Algures por aqui, piso uma fronteira entre a completação e o palimpsesto.
publicado por Luis Rainha às 17:25
Na 2.ª Circular, pela A-5 afora, havia algo diferente no trânsito de hoje à noite. Um nervosismo, uma impaciência, um frémito incessante no corpo metálico das faixas de rodagem. Mesmo pelo ronceiro caminho serra acima, multiplicavam-se as ultrapassagens, as buzinadelas. Sem dúvida, havia pressa na estrada. Seriam todos aqueles condutores corações saudosos, urgentes na missão de reencontrarem a cara-metade nesta noite "dos namorados"? Ou era só gente cheia de vontade de ver o Benfica na TV?
publicado por Luis Rainha às 21:05
Li por aí há uns anos (e nunca tentei confirmar a informação, pois acarinho estes pequenos pedaços de quase-magia embebidos nas ciências), que a partir de uma certa idade os cegos de nascença já não podem ser operados para ganhar a visão; o excesso de informação nos seus cérebros levá-los-ia inevitavelmente, ainda de acordo como o mito por confirmar, ao suicídio.
Hoje, depois de por fim trocar uns óculos inapelavelmente obsoletos e em completa dissonância com a minha miopia presente, caminho num mundo novo, de uma clareza quase insuportável, onde desfiladeiros de vertigem se escondem em cada esquina agora tão nítida. Ainda não percebi se me devo sentir feliz por estar mais próximo desse mundo hiper-detalhado e intenso ou aflito pelo súbito afluxo de informação visual ao meu fatigado encéfalo.
Amanhã, vou passar o dia com os meus óculos antigos; se tiver sucesso na experiência, talvez venha a poder escolher logo pela manhã em que mundo vou passar o resto do dia. Nevoeiro ou horizontes cortantes de detalhe?