Folha de papel, branca, muito branca, corta ser isto, todos lá podem escrever (em mim). E rasgar (em mim) e cortar sadicamente com uma tesoura ou uma faca (em mim). Esporadicamente em mim escrevem palavras que vale a pena gritar até ao fim, outras vezes babam-se de forma crua e sem gosto. Outras vezes que me lamberam e cortaram a língua, outras rasgaram-me por dentro com a saliva e o amor quente de me meterem na boca.
Não interessa muito se podia ser uma outra natureza, agente vive a vida que nos dão para viver.
Mas pode-se sempre imaginar que está tudo já escrito, que não se pode apagar para começar tudo outra vez, fica-se sem saber como seria.