Enquanto caminho em meio às trincheiras de detritos festivos, os fogos estouram e reboam qual pipoca na panela quente da Baía de Santos, lembrando-me mais o ra-tá-tá de metralha numa guerra contra o devir do que propriamente comemoração pela passagem do tempo,
pois está na hora de pular as sete ondas, ao abaixar para fazer a bainha da calça, noto que a camisa que me deveria escorregar do ombro não está mais ali, está perdida em algum ponto do rastro de pegadas que pisam o ano nascente (pois só há movimento real no tempo; no espaço caminha-se em círculos). Num disparate romântico, imagino uma bela mulata vestida de branco apanhando a camisa e saindo do mar para devolvê-la...