À margem ⋆ Estação Capixaba
A aldeia ficava nas montanhas do estado brasileiro do Espírito Santo e também possuía nuvens ameaçadoras que empurravam aqueles personagens para abrigos seguros. Mas o clima era apropriado, o que compensava. Enfermeiros com seus estojos de aço inoxidável contendo uma profusão de seringas cruzavam as ruas de madrugada revelando que alguém "passava mal". Personagens sombrios? Não diria isso. As histórias invariáveis coladas nas biografias dos homens se enredavam por farras homéricas, noites e mais noites insones passadas lá embaixo na cidade do prazer e da perdição. Mas, depois que se livravam da tosse noturna com ocorrências até de hemoptises, eles surgiam pela manhã muito sorridentes, com duas rosas no rosto, denunciadoras de restos de febre. Mas não queriam falar disso. Falavam de champanhe. "Ah, sim, no lupanar" — falava-se lupanar — "da francesa." E os olhos nostálgicos induziam a outro ataque de tosse, dessa vez mais discreto e logo abafado por brancos lenços de cambraia trazidos às dúzias nos bolsos do sobretudo de casimira.
Mas havia os solenes. Aquele alugou a casa mais ampla, trazia uma multidão de criados e muitos familiares, todos compungidos diante da fatalidade que acometera o chefe, cidadão grisalho do qual jamais se ouviu o menor traço de tosse e que caminhava com seu séquito pelas alamedas de eucalipto — árvore regeneradora do ar — afundado em capotes de lã e cachenês encarnados. Sussurrava-se: "Seria apenas uma temporada de vilegiatura do Grande Personagem?" "Não," — respondiam os bem informados. — "Infelizmente, tuberculose em último grau. Sem cura."