Chihiro suspeita que ele tenha sido abusado na infância. Para sua surpresa, a verdade é ainda mais terrível – e surreal.
O horror na narrativa de Yoshimoto não é aquilo que esperamos quando lemos sobre cultos apocalípticos. Isto porque a Aum Shinrikyo não é um culto como outro qualquer.
Nakajima, ponto focal de O Lago, conta que foi raptado enquanto criança e levado para viver em uma comuna isolada do mundo exterior. Lá, como tantos outros que vivem o martírio do cativeiro, precisou aprender a “amar seus captores”. A diferença é que, para a seita de Shoko Asahara, isto era estranhamente fácil.
No seu auge, a Aum Shirikyo foi mais do que uma cabala de terroristas. A organização se tornou um verdadeiro mundo à parte, com seus próprios ministérios, departamentos de pesquisa e membros infiltrados em instituições de toda sorte.
Era também uma família, composta por pessoas que compartilhavam um forte sentimento de irmandade umas para com as outras. Muitas das quais, ao contrário de Nakajima, haviam vindo voluntariamente, arrastando cônjuges e filhos consigo.
Para garantir a obediência, os membros da comuna recebiam “receitas” de LSD e outras drogas, ministradas como remédio para que não suspeitassem que estavam sendo dopados. Asahara e seus súditos os induziam a pensar que não estavam mais no Japão, e sim num outro mundo – como a dimensão paralela de 1Q84 ficcionalizada por Haruki Murakami. À mercê de alucinações, amortecidos à uma realidade na qual não podiam mais confiar, os membros da seita só tinham a acreditar nos captores.
Yoshimoto nos apresenta uma depravidade muito pior que as torturas, abusos sexuais e confinamentos pelos quais sua personagem, Chihiro, imagina que Nakajima passou. Tal como o protagonista de Império do Sol – inspirado nas próprias experiências de J.G. Ballard em um campo de concentração japonês – ele descobre, aterrorizado, que é feliz em sua jaula dourada.