Fuma há uns três anos mas nunca contou aos pais. Eles talvez saibam: afinal, os pais sabem sempre muito mais do que aquilo que nós, na nossa falsa ingenuidade, pensamos.
Não sabe quando nem por que razão começou a fumar. Também nunca perdeu muito do seu tempo a arranjar explicações para o seu vício. Talvez tenha sido depois daquele jogo de “Verdade ou Consequência”, naquele intercâmbio que fez no estrangeiro. Talvez tenha sido depois daquela festa, algures no Verão, que durou até de manhã. Talvez tenha sido depois de se ter desiludido consigo ao obter um mau resultado num teste. Ou talvez não tenha sido em nenhuma dessas vezes. Não sabe ao certo.
Também nunca perdeu tempo a pensar no porquê de continuar a fumar. O cigarro está para ele como os torrões de açúcar a mais estão para os chás que a mãe bebe todas as noites antes de se deitar: podem não fazer falta mas dão um sabor melhor, combinam plenamente. E mesmo que faça mal segue sempre o lema da avó: bom ou mau? Que importa? Devemos fazer aquilo de que gostamos.
Há dias, no fim de um dia de aulas muito cansativo, fumou três cigarros de seguida. A namorada chateou-se com ele e ameaçou terminar o namoro naquele exacto segundo – mesmo sabendo que não o conseguiria fazer. Ele encolheu os ombros (como faz sempre que a mãe lhe diz que não devia sair à noite até tão tarde em tempo de aulas) e sorriu-lhe. Ela também não sabe o porquê de ele continuar a fumar.
Chega ao fim da Rua Augusta ainda antes de chegar ao fim do cigarro. Mal se apercebeu dos edifícios e nem se lembrou de espreitar o Museu do Design e da Moda, de que tanto gosta. Está na Praça do Comércio mas não se lembra de aproveitar a vista para o rio Tejo e para a Margem Sul enquanto espera pelo transporte. No fundo quase que nem se importa com a espera que tem de fazer.