Estou sendo parcial? Sim, no grau máximo. E para não deixar dúvidas sobre minha falta de modos, confesso que já ameacei me atirar de um carro em movimento, incomodado com a fala de um dos passageiros. Descia o sarrafo na imprensa, acusando-a de bandida e salafrária, usando de uma cascata de adjetivos dignos da mãe Joana. Mas os dados que usava para a pesquisa que fazia tinham sido galgados por repórteres, que para consegui-lo enfrentaram secretárias saídas de filmes de terror e burocratas preguiçosos que passavam base nas unhas. Desaforo.
Mais. Já fui às falas com um amigo padre, ao saber que tinha aconselhado no sermão os fiéis a não lerem jornais. Desculpou-se. Orquestrei muito pega-pra-capar por causa de críticas gratuitas e tenho certeza de que a rotina dos outros jornalistas também é povoada de episódios semelhantes. Não se trata de defender erros, mas de não deixar barato as injustiças gratuitas dos que fazem de nós a Geni – feita para apanhar, boa de cuspir. Vida de repórter é checar e checar, e publicar o que pode ser publicado. Não tem o glamour da bancada do Jornal Nacional. É estiva. É mover o mundo na base das perguntas de interesse da dona Maria e do seu José.
Em tempo, um dos cacoetes mais irritantes dos opositores de plantão é dizer que “isso a imprensa não dá”, justo porque naquele dia da semana ele não encontrou uma notícia fresca sobre... a expedição da Apollo 11. Nessas horas o Google ajuda – a gente prova no ato que o vivente não sabe do que está falando. A empreitada contra o obscurantismo dos que não seguem a boa imprensa, mas juram que seguem, é quase sempre sem sucesso, concordo: a ignorância soberba se tornou uma epidemia no país, antes mesmo da Covid-19.