Killian disse a Sherman: — Agora escute. Você não diz nada. Não mostra expressão nenhuma. Não esconde a cara nem deixa pender a cabeça. Você nem sequer repara que eles aqui estão. Com estes sacanas nunca se leva a melhor, por isso nem tente. Deixe-me sair primeiro.
Pumba! — sem que Sherman percebesse bem como, Killian passou os dois pés por cima dos seus joelhos e rolou sobre ele, tudo num único movimento. Os seus cotovelos bateram nas mãos cruzadas de Sherman e enterraram-lhe as algemas no baixo ventre. O casaco de tweed ficou todo amarrotado em cima das suas mãos. Havia cinco ou seis amendoins de esferovite no casaco, mas quanto a isso não podia ele fazer fosse o que fosse. A porta abriu-se, e Killian saiu do carro. Goldberg e Killian tinham as mãos estendidas para ele. Sherman passou os pés para o lado de fora. Killian, Goldberg e Martin tinham formado com os seus corpos uma clareira junto da porta. A turba dos repórteres, fotógrafos e operadores de câmara estava em cima deles. Algumas pes­soas gritavam. A princípio julgou que aquilo fosse acabar num massacre. Queriam apanhá-lo, a ele! Killian enfiou a mão por baixo do casaco de Sherman e ajudou-o a pôr-se de pé, puxando-o pelas algemas. Alguém enfiou uma câmara bem diante da sua cara, por cima do ombro de Killian. Sherman encolheu-se. Ao baixar os olhos, viu que tinha cinco, seis, sete, só Deus sabe quantos amendoins de esfero­vite agarrados às pernas das calças. Tinha o casaco e as calças cheios deles. A chuva escorria-lhe pela testa e pelas faces. Dispunha-se a limpar a cara, mas depois percebeu que teria de levantar as duas mãos e o casaco para o fazer, e não queria que eles lhe vissem as algemas. Por isso a água continuou a escorrer. Sentia-a escorrer pelo colarinho da camisa. Por causa das algemas, tinha os ombros descaídos para a frente. Tentou endireitá-los, mas nesse instante Goldberg puxou-o para diante por um cotovelo, tentando fazê-lo atravessar a multidão.
Todos berravam Sherman! O seu nome próprio! Então também lhes pertencia a eles! E a expressão daqueles rostos! A fúria impiedosa! Os jornalistas atropelavam-se para lhe meter os microfones debaixo do nariz. Um homem chocou com Goldberg com toda a força, empurrando-o para trás, de encontro a Sherman. Surgiu uma máquina fotográfica por cima do ombro de Goldberg. Goldberg estendeu para diante, com uma força tremenda, o cotovelo e o antebraço, ouviu-se um baque, e a máquina foi parar ao chão. Goldberg ainda tinha o outro braço enfiado no de Sherman. O ímpeto do murro desequilibrou Sherman. Sherman deu um passo para o lado, e o seu pé foi aterrar na perna de um homem que se contorcia no chão. Era um homem baixinho de cabelo escuro, aos caracóis. Goldberg pisou-o no abdómen, para que lhe servisse de emenda. O homem gritou Uuuuuuhahhhhh!.
um fotógrafo. A máquina tapava-lhe metade da cara. Na outra metade trazia agarrado um pedaço de papel. Papel higiénico. Sherman via moverem-se os lábios do homem. — Isso mesmo, meu monte de merda, olha para aqui!
Martin ia um passo à frente de Sherman, tentando abrir caminho. — Deixem passar! Deixem passar! Saiam da frente!
Killian agarrou no outro cotovelo de Sherman e tentou resguardá-lo desse lado. Mas assim, com os outros a puxarem-lhe os cotovelos, ele via-se obrigado a avançar aos repelões, e ainda por cima ensopado, de ombros curvados. Não conseguia erguer a cabeça.
Enfiavam os microfones entre Killian e Martin e entre Martin e Goldberg. Sherman tentou manter a cabeça erguida, mas um dos microfones bateu-lhe no queixo. Conti­nuou a cambalear. Sempre que olhava para baixo, via os amendoins brancos de esferovite agarrados ao casaco e às calças.
Aqueles insultos! Tudo aquilo vinha dos fotógrafos. Tudo para o fazerem olhar para o lado deles, mas — que
grosseria! Que baixeza! Nenhum insulto era reles de mais para lho lançarem à cara! E ele agora... pertencia-lhes! Era uma criatura deles! Fora-lhes lançado, lançado àquelas feras! Podiam fazer com ele o quisessem! Odiava-os — mas tinha tanta vergonha. A chuva escorria-lhe para os olhos. Não podia fazer nada para o remediar. Tinha a camisa ensopada. Agora já não avançavam, como antes. A pequena porta metálica já só estava a uns vinte e cinco pés de distân­cia. Diante deles havia uma fila de vários homens. Esses não eram jornalistas, nem fotógrafos, nem operadores de câ­mara. Alguns eram polícias de uniforme. Os outros pareciam latino-americanos, e eram quase todos bastante novos. Havia também dois ou três brancos... miseráveis... com ar de bêbedos... mas não, esses também tinham distintivos. Eram polícias. Estavam todos ali de pé, à chuva. Todos ensopados até aos ossos. Martin e Goldberg tentavam empurrar os latino-americanos e os polícias, levando Sherman e Killian no encalço. Goldberg e Killian continuavam a agarrar os cotovelos de Sherman. Os repórteres e os operadores de câmara não paravam de o assediar, por trás e pelos lados.