Nessa hora, o Zé da Inácia passava por ali e, com ar superior, exibia um punhado de botões, alguns de osso, outros de massa, poucos de vidro e duas marcas.Não seria difícil saber onde os conseguira. A criada da senhora Aninhas, no coradoiro do rio, junto à ponte velha, fazia um bravém que até parecia morte de homem ou casa queimada:
Para farejar um coradoiro à hora da sesta; para estorcegar, num relâmpago, uma dúzia de botões; para se pôr na alheta em menos de um fósforo, ninguém como o Zé da Inácia. Assim tivesse jeito para o trabalho, aquele dianho. Que corpo já ele tinha. E precisão também. Mas não. Assobiando, fazia subir no ar, em jeito de repuxo, o punhado dos seus botões que reapanhava com perícia, e em flecha a inveja da miudagem.
Quase não falavam. O Zé andava-lhe com sede. O ar importante com que muitas vezes o depenara, trazia-o ali atravessado.
Feito o sorteio, coube ao da Angélica começar. Bateu. Ela saltou. Era uma marca igual a tantas outras, mas para ele muito diferente. Dava-lhe sorte. Com ela jogava bem. Ganhava sempre.
O jogo prosseguia. Desta vez, mais equilibrado do que o costume. Mesmo assim, já levava três de ganho. Três dos que o Zé da Inácia achara mais feios e, por isso, escolhera em primeiro lugar para ir pagando o perdido: dois botões de ferro, de calças de homem - uma porcaria de que ninguém gostava e, daí, estarem sempre a mudar de mãos - e um de camisa, raquítico e feioso. Mas eram botões. E, para o efeito, valiam como os melhores. Logo que não tivessem os buracos partidos ...
E a sorte também. Tivera oito de ganho, incluindo um amarelinho, do feitio de uma flor. Depois ... parecia enguiço. Não atinava uma. Aos poucos, perdera os oito, mais quatro que trazia no bolso e já estorcegara o primeiro da braguilha, depois de arrancar da camisa, tantos quantos ela tinha. Uma vez por outra, lá ganhava; para perder três, quatro vezes a seguir.