Meu amigo, hoje reduzido à condição de fantasma, não pode ouvir falar de coronavírus. Nem das estripulias do governo. Nem das reações raivosas ou ternas das pessoas ao que quer que se escreva nas redes sociais. Nos últimos anos, meu amigo não pôde ouvir falar de várias coisas que, acredito, teriam despertado seu interesse, como aquele filme e aquele livro e todas as polêmicas que surgissem num domingo para desaparecer numa segunda-feira.
Porque meu amigo é um fantasma, um espírito, uma recordação, um anjo – em essência, um morto. E, lá do Céu onde o imagino vigilante e risonho, ele em segredo me inveja imerso no caos enquanto se banqueteia na perfeita ordem da não-existência.
Já eu, que ainda há pouco cedia à mistura mortal de enfado & cinismo para me referir ao coronavírus, cheguei em casa, sentei-me no sofá, liguei a televisão num telejornal qualquer e agora estou aqui alternando apreensão, indignação, alegria, impotência e raiva sem consequência.
Me deliciando com o caos que só rejeito quando esqueço que ele é apenas mais um sinônimo para “vida”.