Camila espera, eu espero
O que sente uma criança de três anos quando, no dia do seu aniversário, é colocado em seu colo, e em sua vida, um bebê de pele rosada, bochechas grandes e cabelos loiros em formato de caracóis?
Não há nome para este sentimento. Fui essa criança incrédula um dia e posso afirmar, hoje, já adulta e vivida, que o mistério da vida continua a me abismar.
Minha irmã, meu presente, carrega outro em seu ventre. Theo será o nome dele. Será outro presente para mim, ainda a imaginar datas possíveis de sua entrega.
Será o presente que mais sonhei dar ao meu filho. E qual é o tamanho de um presente, que é entregue das mãos do meu maior presente da infância, para o maior presente da vida? Ainda não sei, mas não vejo a hora de descobrir.
Nanda grávida!
Minha prima-irmã está esperando o Eric. Está em estado de graça.
Fernanda leva a gestação com tanta leveza que nem parece que está passando por tantas mudanças... Encanta só de olhar. Parece que vive apoiada por uma nuvem o tempo todo.
Me emociono com a Nanda porque ela é meu passado vivendo logo ali ao lado, ao meu alcance. Olho para suas mãos, seus cabelos, pernas - agora sua barriga - e me vejo. Me confundo com ela o tempo todo. Me desligo de mim e posso só olhar, admirar como eu poderia ter sido diferente, ainda sendo eu.
E fico aqui desejando para ela, que a nuvem nunca a abandone. Que possa estar em seus pés, sempre, tornando tudo muito fofo, fofo, branco, branco e da imensidão do céu.
Enquanto Murilo não vem
Ao conhecer Marjorie só tive pensamentos bons. A mulher fica mesmo mais bela quando está fabricando outro ser. A vida é mais bela nesse tempo.
Ontem foi lindo, pois a energia que a cerca é de extrema beleza e sei (mesmo a conhecendo há pouco tempo) que ela valoriza o que é belo, e colabora, cheia de amor e confiança, para alcançá-lo.
Fotografar uma mulher que espera é entrar no âmago de uma família que se inicia. Está quase, vai acontecer: um furacão vai tirá-la do chão. E fazê-la acontecer.
Vejo isso claramente ao avistar a cômoda do pequeno Murilo, que ainda não chegou. O móvel está lá, parado, de um branco puro, estátil. Móvel ainda imóvel.
Me recordo do abre-fecha-fecha-abre da cômoda (também de um branco puro) que foi do meu filho. Tivemos uma dança longa, noites adentro. Ah, que saudade que me deu daquelas gavetas brancas... e de tudo que fui tirando e ganhando dela.
De dobra em dobra
O que mais podemos querer para um filho do que ver um sorriso aberto, incessante em seu rosto? Que magia é essa que vai ser eternamente a busca dos pais? É "estar querendo" um sem fim de alegria num ser tão pequeno, sem mesmo saber como chegar lá. Não há medida, não há hora, não há limite. É tudo o que importa, porque o que não é, já não faz parte da vida. O que fazer para construir este sorriso largo de quem é amado? Tenha muitos livros em casa, diferentes, densos ou não, mas muito coloridos. Não os coloque numa estante alta, deixe-os displicentemente ao alcance da mão. Ele vai amá-los e viver dentro deles antes de saber quais são seus novos e misteriosos universos transformadores. E para que o choro não dure mais do que o tempo de um suspiro? Como fazer? Espalhe quadros pela casa, pincéis, tubos de tinta, talvez alguns cavaletes de madeira para que ele saiba desde cedo que a arte pode ser mais do que grandes obras inatingíveis de museus. Quem sabe ele até pense e se convença que pode ser, ele mesmo, o artista. E finalmente, para alcançar a felicidade de um filho trate de dobrar mil origamis coloridos por dia, um por um, com a paciência de um Buda. E a cada conquista de um mês inteiro de dúvidas e erros, pendure o mais bonito aonde ele possa ver. Ele pode até não alcançá-los por enquanto, mas o vento há de levar – o mundo que você colocou em cada dobradura - para cada pequenino poro seu.
Para os olhos sorridentes de Caetano, filho de Valéria & Fabrício fotografados por Fernando Lutterbach neste final de semana.