De Língua Portuguesa – Página: 2 – Língua Portuguesa, Literatura e Produção Textual + Alguns Escritos
Gosto delas, das mulheres. Não qualquer gostar, não o gostar comum, dos homens. Detesto o comum. Gosto do inusitado, daquilo que me faz gostar somente por não saber a razão. E há várias mulheres, cada uma delas com nomes ou até as inomináveis. Vejo semblantes enfadonhos, crueis, tristes e sombrios. Vejo rostos endurecidos, vejo olhares perdidos, vejo gestos mecânicos, ouço palavras não pronunciadas. São elas, as mulheres. Elas me cercam, me incomodam por serem assim. Dizem que desejam apenas por medo.
Estar incomodado é estranho, porém bom. Ser incomodado por elas é bom e estranho ao mesmo tempo. Vezes presto atenção em detalhes, pequenos gestos e ponho-me a pensar em tudo. Soturnamente, enxergo um rápido gesto em busca do infinito. Brinco, e nem dou risada. Dizem que desejam apenas por medo. Outras vezes, nem me importo porque incomodado, deixo de lado. Mas não é sempre. É como se houvessem horas em que tudo o que faço é prestar atenção nos meneios.
Algumas são fortes, doem-se pelos filhos, pelo marido, pela família que é o mundo inteiro. Essas brigam, agem, são. Mas desmoronam sozinhas no banheiro durante o banho e não entendem. Eu também não entendo. Elas choram. Outras são bonecas frageis, delicadas, quase insanas. Estas são as que dançam, rodopiam no salão ao som de uma valsa qualquer. Elas não choram mais. Já estão rasgadas por dentro. Dizem que desejam apenas por medo. Continuam, parecendo frageis bonecas e são assim.
Elas me assustam. Elas me cercam e não posso viver incólume a isso. Pois há também o riso gratuito, o repentino olhar de interesse renovado, o breve suspiro de surpresa. Imagino cada uma delas em cenas brilhantemente ilustradas como pinturas de Monet. E todas passam a fazer sentido em um segundo. Mas não para mim. Elas continuam a me assustar. Dizem que desejam apenas por medo. Um riso de alegria me desperta curiosidade e o repentino olhar me corroi de um medo paralisante por não saber. Apenas isso: não sei.
O sombrio de cada uma delas é-me um mistério indecifrável. O olhar que critica é o mesmo que acolhe, a palavra que agride é a mesma que acalenta, o silêncio que destroi é o mesmo que grita "Avante!". No meio desse jogo de luz e sombra, fico atento. Não para descobrir a diferença entro o claro e o escuro. Somente para ver, prestar atenção e me atordoar indefinidamente. Dizem que desejam apenas por medo. E ainda assim, não sei o que é isso. Gosto, com medo.
Dizem que desejam apenas por medo. Por não saberem não desejar. Por não saberem viver sem o medo. Por não saberem. E cada uma delas, com seus lados invisíveis, com suas facetas óbvias, com seus olhares indefinidos, são mulheres das quais gosto. Distante e assustado, são parte de mim. Assemelham-se a folhas caídas durante o Outono.
Rir do ridículo
Porque muitas vezes tudo que a gente quer de verdade é rir do ridículo que é um pedaço ou outro de nossas vidas.
Você é gordo? Se acha feio? Te acusam de chato, ignorante, bruto, insensível? Tem as pernas cabeludas demais para uma mulher? Sua barriga de tanquinho, sr. saradão, é daquelas ovais e murchas? Ou flácidas? Ou pontudas? Tem gente que acha que você fala demais? Fala alto demais? Um ou outro te ataca com sarcasmos mal colocados (porque até para ser sarcástico você tem de saber sê-lo) Qual é o problema? Aceite-se. Diga para todo mundo que você é assim, maravilhoso/a. Se você não se gosta, não se respeita, espera a condescendência dos outros… Sinto muito: você está fazendo do jeito errado. Está vivendo e sendo do jeito errado.
Ria de você mesmo. Há dois benefícios terapêuticos nisso. O primeiro é que rir é bom para a saúde (vejam qualquer pesquisa sobre isso no Google). O segundo é que, rindo de você, você não abre espaço para os outros rirem de você, ao contrário, você abre espaço para os outros rirem COM você. E, convenhamos, rir junto é bem mais engraçado. Até porque, alguém sempre pára de rir antes e o silêncio constrangedor depois do riso gera, nada mais, nada menos do que mais riso.
Por que não se achar inigualável no universo? Todas as pessoas são. até gêmeos são diferentes entre si (mesmo que já tenham usado a mesma roupa de marinheiro durante os dias de infância). Por que pensar que o sol não nasce para todos, mas sim para você? É verdade. O sol nunca é visto do mesmo modo por mim e por você. Acordou e viu que seus olhos estavam mais verdes, pretos ou castanhos, mais brilhantes que ontem? Ótimo. São seus olhos, não os de outra pessoa. É o que você tem. É o que você é. E daí se os outros não acham a mesma coisa dos seus olhos? Elas tem os delas. Que se enxerguem a partir deles.
Acham que sua opinião é furada? Problema! Ela é sua. Ela te faz ser quem você é, e não outra pessoa. Já imaginou se todos fossem como os alunos do filme "The Wall" do Pink Floyd? Sem rostos, caminhando para o mesmo destino (a máquina de moer, para quem não viu)? Trágico! Hoje todo mundo quer pertencer a alguma tribo, grupo, seita ou sei lá. Mas tais pessoas esquecem o essencial: se pertencerem a si mesmas.
Goste do seu corpo. Goste dos seus olhos. Goste de suas neuroses. Goste de sua risada alta e ridícula. Goste do seu andar de pato. Goste de tudo que faz você ser quem você. E se há algo que você não gosta em você, mude por você ou se acostume com o suposto defeito. Até eles fazem de você quem você é. Só não espere que outros façam isso por você. Os outros não irão fazê-lo, a menos que de fato te amem, como você deve ser amado/a e se amar.
É isso. Faça os outros rirem. Ria, também.
E me espalho lentamente encontrando partes que deixaram de ser? Talvez agora. Não ontem. Espalhar-se é encontrar a graça de não saber quais pedaços nos compõem. É uma alegria insossa, mesclada com o inusitado de perder-se em partes. As cores menos vívidas surgem daí. Ainda assim, é alegria. Espalhar-se, deixar-se em partes, não encontrar o fio condutor é o destino de todos para a humanização? Não ontem. Talvez agora.
E se não me faço inteiro é pelo fato de não me querer completo. A completude dá medo. A completude tira o medo, também. Estar completo é negligenciar a necessidade de sermos completados pelos outros. O medo do outro e o medo pela ausência do outro. É inconstância, mas é composição humana. Quero-me humano e incompleto. Aprender é assim, do mesmo modo. Aprender a desconhecer o ser que achamos conhecer é o mais absoluto reflexo da condição de humanização pela qual experimentamos o milagre mundano de sermos. Mas, se não o somos, deixamos a experiência? Em absoluto.
Experimentar ou experienciar é igualmente imprescindível à nossa condição quanto as cores menos vívidas que percebemos no cotidiano. Não o fazendo deixamos apenas o vazio que poderia ter sido preenchido com as dúvidas. São elas o nosso porto-seguro? Talvez amanhã. Elas também colorem nosso espalhar. São tons pálidos, paralisantes, por vezes inadequados. E são nossos. Nossas tonalidades. Mistérios invisíveis que se desnudam a cada resposta obtida. Mistérios menos visíveis quando na boca se calam perguntas nunca feitas. E me espalho lentamente diante de partes que deixaram de ser.
Agrada-me a experiência de experimentar a mim mesmo nesse processo de partes conhecidas e reconhecidas e reaprendidas e negligenciadas. Não é novo, não é elétrico. Não é nada. Apenas agrada-me com essa certa alegria insossa do inusitado. É como ver Deus em mim. É encontrar a magnitude inapreensível de poder não-ser o que já deveria ter sido conhecido e continua um mistério insondável para a minha humanidade? Encontrar Deus em mim é ver tudo isso. É saber do mistério e nada poder fazê-lo. Ele está lá. E as experiências também.
E me espalho lentamente encontrando partes que deixaram de ser. Nesse exato instante. Pois espalhar-se é dar-se ao luxo excêntrico de poder olhar-se em partes pequenas e juntá-las, como em um jogo de crianças, para construir-se, moldar-se do modo que se quer. E quero-me desse modo: humano em partes espalhadas. Brincar com os outros nessa construção é, igualmente, parte da humanização necessária. E se me junto hoje, deixarei de sê-lo amanhã? Nunca o saberei. Espalho-me lentamente, ontem, hoje, indefinidamente.
Por mal ou por bem, nunca esquecemos. Nem o mal, nem o bem que nos fizeram. E resta, quase sempre, um sabor agridoce em nós. Vezes muito doce, são as memórias quase permanentes dos particulares instantes em que vemos o que de bom ficou ao nosso lado. Outras, o amargor das lembranças que nos perseguem.
De fato, menos importa distinguir se foram bons ou maus momentos. Resta somente o saber lidar com. Saber o que fazer com. Possivelmente, nem mesmo isso importa. Nunca esquecemos. Aliás, esquecer não nos é uma prerrogativa humana. Se fomos condenados ao livre-arbítrio, fomos, igualmente, marcados por essa marca indelével do não-esquecimento.
Seguimos sendo. Seguimos lembrando, nunca experimentando o luxo do esquecimento. Porque esse é um algoz inominável. Do mais puro e límpido nada do nosso pensar, surge o seu imperfeito antônimo: lembrar. Fere como lâmina afiada, desafia como ferida exposta, expõe como cicatriz aberta, revela como espelho iluminado. Impossível escapar do que a falta do esquecimento nos impõe.
Ora rimos, ora nem mesmo isso. Ainda que tentemos, não nos é parcial ou completamente possível. E de tantas facetas – como éramos, como poderíamos ter sido, como deixamos de ser – nunca conseguimos, efetivamente, sê-los. Ser esquecendo, ser não lembrando, ser apenas deixando de relevar (ou revelar?) o que lembramos.
São cadeias infinitas de pequenos gestos, de grandes ações, de incomensuráveis "algos" que impossibilitam um outro caminhar. Nunca esquecemos, sempre lembramos. Nunca permitimos por completo, sempre evitamos algumas partes. Talvez um duelo cujas regras não foram explicitadas. Ou, talvez, um explícito duelo sem regras. Nele digladiam-se o que já não desejamos porque repelimos e também o que pensamos querer porque rapidamente escolhemos. Em um ou outro caso, sequer conseguimos antever o que será parte do esquecimento e o que será parte da lembrança, mesmo porque o primeiro já não há mais. Nunca houve.
Se há um bem ou um mal, de fato, ambos são relativos. O meu bem pode ser o mal de outro. O bem de outro pode ser o meu mal. E ainda existe a possibilidade de que não haja bem algum. Sempre há um mal. E, novamente, não importa distinguir isso. Há sempre o mal. O do esquecimento, o do lembrar, o do amargor intransponível que nos permanece na boca.
E, quando podemos aliviar esse gosto, não o fazemos conscientes. Dormimos, trabalhamos involuntariamente o que nunca poderemos apreender e nos conformamos. Pois não há outra forma além dessa. Reféns que somos do que não conhecemos, do que não revela com clareza, tentamos nos adequar ao possível e suportável limite do existir inconsciente. É exatamente esse vulto gigantesco que nunca nos permite esquecer, que sempre insiste em nos fazer lembrar.
É essa sombra assustadora do que não sabemos sobre nós que insiste em impossibilitar nosso esquecimento. As lembranças de nós mesmos se diluem com o desconforto de não podermos esquecer (ou ser?). E seguimos sendo, pela metade, pela inconsistência de não sermos completos, por desconhecermos quem somos e o que não esquecemos.