Assim como Maupassant almoçava na Torre Eiffel todas os dias, não por amor ao monumento, mas por ser aquele o único lugar de Paris onde podia descansar sem ver a maldita torre, também muitos se mudam para o campo, não para encontrarem o seu paraíso bucólico, mas tão só para calarem de vez, pelo confronto com as inevitáveis desilusões, aquelas vozes interiores que, por volta das seis da tarde, clamam pela quietude campestre, reclamando da azáfama de um escritório que tarda em fechar ou do cansaço acumulado de um milhar de pequenas lutas na cidade. Uma vez instalados na casa ampla, entre montanhas, talvez a felicidade não chegue tão intensa como a antiga vontade de a alcançar, mas pelo menos a possibilidade de ser feliz noutro lugar deixará de ser um tormento. E isso já será algum sossego.