Quem se atrever a negar que o desejo e a lascívia pairam vitalícios sobre nós como a fome sobrevoa dia e noite o estômago vazio, e que o fracasso nada mais é do que um pouso de emergência, tampouco saberá que os minutos engatinham ladeira acima qual tartarugas tetraplégicas enquanto os anos decolam nos seus fantásticos vôos supersônicos, e que embarcar na tese do tempo que flui é como deixar-se arrastar pela esperança que nos veste e que nos despe, que nos faz e nos destrói.
Quem se atrever a negar que a borboleta é uma águia guerreira, e que o pardal é filho das suas próprias circunstâncias, e que o perdão é uma vacina que injeta nas nossas veias o direito de recomeçar de zero, tampouco saberá que viver é nadar contracorrente enquanto se caminha de joelhos com os olhos fechados sem sair do lugar, e que para pensar sem medo de escorregar convém apertar o cinto antes de começar essa viagem para dentro de nós mesmos, e que para ganhar ou perder é imperativo arriscar-nos em vôos acrobáticos, ainda que terminemos espatifados na beira de nós mesmos, lá bem no fundo das perguntas sem resposta, sobre os lençóis do leito nupcial do desatino.
Quem se atrever a negar que a vida é um vôo cego sobre a pele de galinha de um instante, tampouco saberá que o tempo é uma enciclopédia que se escreve sem palavras; que o orgasmo é um tremor que começa na bainha da nossa libido e termina num sincopado grito de alegria; que a felicidade é uma hecatombe inacabada, um terremoto de reflexos carregados de veemência que expelem pelos canais competentes seus humores sagrados enquanto jogam seus jogos candentes com cartas marcadas molhadas de vida.
[O resto, todo o resto – não duvidem - é pura Literatura. Só a Vida vivida é a versão original de si mesma].