Ourique é uma vila parca em negros, mas tem Ricardo Chibanga. Como ele se movimenta numa realidade mágica, poderia fazê-lo agente de uma imaculada concepção. Se a minha Tatiana carregasse no ventre um mulato, Igor morreria primeiro de desgosto e depois de vergonha. Uma morte dupla. Deixaria de ter de o matar, ficaria sem cadastro e com Tatiana. Juntos educaríamos depois o Chibanguinha, não em Ourique, mas talvez em Castro Verde, pois a maledicência que não chega à televisão está hoje mais circunscrita. É claro que teria de gerir o fardo deste pacto com Chibanga e a sempre latente loucura de Tatiana; a pobre ficaria dilacerada pela dúvida. Teria sido drogada e violada quando estava inconsciente? Ou, na sua memória, a recorrente fantasia sexual com o negro vigoroso tinha sido uma experiência real, que depois sublimara em fantasia? Ainda assim, estou disposto a arriscar e o primeiro problema a resolver é a possível reacção violenta de Igor. Seria trágico que este estratagema desse numa tragédia em que Igor mata Tatiana e o mulato, para receber a estocada final de Chibanga, que também acabaria por me punir pela desastrada ideia, não com a minha morte, o que seria uma benesse, mas com um par de bandarilhas cravado no lombo e uma orelha cortada, estigmas a carregar até ao fim dos meus dias. Ainda assim, sinto-me revigorado com estes pensamentos. Até o achigã me soube bem.
Tatiana estava ao cimo da rua, ontem. O vento chegava-lhe o vestido ao corpo e notei uma diferença na sua silhueta. Como já a observo há muitos meses, foi impossível adiar a conclusão: ela leva no ventre o filho de Igor. Aquela imagem deixou-me profundamente desolado e, pela primeira vez desde que aqui cheguei, embebedei-me de noite. A manhã não tem sido fácil. Como homem que deixou de acredtiar na possibilidade da paternidade, partilho com o homem estéril uma vantagem e um defeito sobre todos os outros. A vantagem, um saber de experiência feito, é a certeza de que qualquer alarme sobre uma eventual gravidez não planeada que nos envolva é sempre falso. Isso faz-nos pessoas melhores, mais tranquilas e mais seguras. O defeito é o preço que pagamos noutras circunstâncias, os sentimentos vis que emergem. Ninguém sabe muito bem como se faz a aritmética dos sentimentos, mas creio que se sai a perder.

As miúdas mais velhas da nossa casa não querem saber de política. Mas talvez seja possível convencê-las de que investir algum tempo a ler os jornais acaba por transformar os políticos em personagens que podemos acompanhar ao longo dos anos como se assistíssemos a uma telenovela ou série televisiva sem fim. Mais do que o alarmismo sobre as alterações climáticas, acredito que este é o único argumento capaz de trazer para a política quem nunca se interessou pelo assunto. Quanto às mais novas, espero que a condição de gémeas lhes dê uma percepção precoce do desejo mimético que estimule a sua aprendizagem política.
Muito se aprende dentro dos elevadores. Duas pessoas que mal se conhecem, numa viagem do rés-do-chão ao oitavo andar podem não trocar uma palavra, mas o espaço exíguo e a monotonia da paisagem que desfila vão forçá-las a uma interacção silenciosa, feita de olhares que se evitam e de uma subtil redefinição do posicionamento de ambas, como se pisassem um tabuleiro de xadrez no chão e fossem pedras de um jogo em fase derradeira. A mais aguda dessas pressões viria eu a sentir quando tinha o hábito de subir até ao quarto andar à procura de um amigo e M. aparecia no último instante, não deixando que a porta se fechasse antes de se esgueirar para dentro do elevador como se o estado sólido ganhasse por instantes a maleabilidade dos corpos líquidos; nunca ninguém voltará a entrar num elevador de forma tão graciosa. Durante o percurso eu ia corando com os pensamentos pecaminosos que aquele corpo inspirava, um corpo mais velho e irrepreensivelmente cinzelado, ao ponto de não parecer dali. Aquilo nem no cinema se via, mas ela tratava-me como uma criança. A minha vontade era que o elevador parasse e ficássemos presos, que a luz faltasse e eu então ganhasse coragem para lhe tocar. Iria depois ter ocasião de reparar que este delírio, julgado tão íntimo e pessoal, faz afinal parte do cânone das fantasias sexuais de adolescentes e outros, sendo esta mais uma daquelas constatações que causam primeiro alguma paranóia, como se alguém nos tivesse roubado o segredo, depois alguma desilusão, pois não somos tão únicos como pensáramos, e por fim algum consolo, visto percebemos que partilhamos uma perversidade universal. Como se sabe, por vezes a ordem destes estados de alma varia, podendo inclusive os três surgir ao mesmo tempo, embora haja quem experimente apenas um durante toda a sua vida.
Pouco bafejado pela sorte, na única vez que o elevador encravou a sério, a pedir a intervenção de uma equipa de bombeiros, eu estava na companhia de D., um tipo catita e o melhor jogador do prédio, mas apenas isso. Vínhamos de uma peladinha e ainda algo animados pelo jogo. O elevador encravou precisamente entre dois andares, deixando-nos com a desagradável sensação do emparedamento, pois nenhuma das janelas das portas imediatamente acima e abaixo era visível. Não entrámos em pânico e eu consegui controlar um pico de claustrofobia. Como a campainha do alarme estava avarida, limitámo-nos a lançar dois ou três gritos de alerta. A nossa situação não era dramática. Cedo deram por nós e sabíamos que em breve iríamos sair dali. A tentativa infrutífera de nos passarem algumas bolachas Maria pela frincha de uma das portas deve ser vista apenas como uma pulsão para acrescentar dramatismo ao episódio. Ainda assim, ficámos umas três horas lá dentro e, quando as circunstâncias forçam o convívio, há um pacto implícito que nos faz mais francos e, uma vez reposta a normalidade, nos obriga a um voto de silêncio sobre o que se contou. Da conversa de circunstância, D. foi lentamente escorregando para zonas mais sombrias. "E se este é o meu momento de glória? E se depois acaba?". "O quê?". Ele insistiu: "Se isto é o ponto alto da minha existência... Se vou ficar para sempre como o melhor jogador do bairro e nada mais volta a acontecer na minha vida?". "Pelo menos foste o melhor do bairro. Muitos há que..." "Mas o problema é esse, pá. E se esta fama local me suga as energias e me deixa satisfeito?". "Bem, sabes que se guardares as taças tens sempre forma de provares as glórias passadas..." "Não gozes. Não quero ter o meu momento de glória demasiado cedo, percebes?" "Pá, essas coisas não se esgotam". "Achas?" "Acho". Talvez não achasse. Já havia percebido que há uma certa tendência para reduzir uma pessoa de génio ao seu génio, tirar-lhe todas as outras dimensões e depois usar um juízo crítico implacável para a destruir, só porque nunca mais conseguiu chegar ao nível do passado ou entretanto apareceu alguém melhor. É esta a desforra dos medíocres. Mas nunca tinha pensado como a pessoa de génio se analisa e de que forma o génio lhe pode pesar. D., a partir da segunda hora era um tipo amargurado. Nunca mais esqueci aquele diálogo. Salvos pelos bombeiros, nos dias seguintes voltaríamos a jogar. D. continuou naturalmente a ser o melhor, só que eu passei a olhar para ele de outro modo e mal conseguia disfarçar o receio. Não havia forma de deixar de ver a tal espada de Dâmocles a pairar sobre D., sempre a apenas uns dedos de distância e ziguezaguendo com ele, mesmo durante os seus slaloms mais desconcertantes.
Não deve ter havido profissão com um crescimento mais impressionante em Portugal na última década do que a de humorista de stand up e afins, mas Portugal continua a ser um país sem crítica de humor. Ainda existem críticos de poesia, que escrevem para mil pessoas, mas nenhum crítico de humoristas, que esceveria para cem mil.
O humor discute-se sempre e apenas no contexto dos limites à liberdade de expressão. É provável que a minha verdadeira motivação para assumir o papel de crítico seja poder criticar Ricardo Araújo Pereira, mas pode ser que exista um interesse genuíno, pois por vezes sinto-me tentado a tirar apontamentos sobre os nossos jovens comediantes. Muito provavelmente, interessa-me perceber como as pessoas conseguem ter o que me falta ao vivo: graça.
Mostrar fotos de Sócrates não dá votos e revela a sofreguidão do PP, mas tirar Pedro Silva Pereira do enquadramento ainda revela a prudência do PS. #comportamento_passivo #comportamento activo
Alguns cronistas sentem-se pressionados a comentar a actualidade mesmo quando não têm nada de substancial a acrescentar ao que outros já disseram. Este artigo de Luís Aguiar-Conraria é exemplar. O cronista resolveu escrever sobre as eleições, em parte por necessidade de corrigir o que escrevera a quente no domingo (ou na segunda-feira), mas não diz nada de novo ou relevante.