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– Essa… Essa sua desova de cadáveres interminável. Você devia estar feliz, é um homem livre, pronto para cuidar da sua vida. Tome as rédeas de uma vez, homem!
– Obrigado, de verdade. Ando tendo dias mais animados, sim. Mas outros são duros. Vem aquele vazio, preenchido por uma mágoa horrível que parece igual há semanas. Acordo no meio da noite com vontade de ligar e dizer o quanto sinto a falta dela. Por isso, escrevo. Dizem que o tempo cicatriza coisas, mas quando o buraco reaparece, igual há semanas, chego a duvidar dos poderes do tempo.
– Deixa de draminha. Você fica aí dando bandeira, escrevendo sobre seu pé na bunda há semanas. Só falta postar fotos no Facebook dizendo que “a sua vida profissional vai bem”, louco para que sintam peninha. Todo mundo se separa, oras. Acostume-se.
– Bom, ela atravessou o país de ônibus para me ver. A primeira coisa que eu disse, enquanto ela falava milhões de coisas para disfarçar, foi: “você viajou todo esse tempo e não vai me dar um abraço?”. Bateu em uma pedra dura a ponto dela furar. Graças a ela, hoje adoro poesia e Liniers. Ganhei brinquedos de miriti, livros lindos, cartões que passo horas olhando, centenas de fotos, uma serenata em Ouro Preto, uma tartaruga chamada Ted, noites deliciosas em Santiago e Salvador… Mas e daí? Isso é muito, muito pouco perto do significado de estar ao lado dela. Agora é só mais uma das minhas historinhas tristes de insucesso. Quer saber? Nós não vivemos nada. Nosso tempo nem começou.