Cada vez que ele dizia que ia me matar, eu tinha certeza de que ia mesmo. Rosto descoberto, que eu poderia reconhecer. Minha relutância em entregar minhas coisas. O curso natural dos eventos: ele ia fazer o que? Pegar o que eu tinha e ir embora? Como se asseguraria de que eu não estaria seguindo? Ele ia me matar. Mas eu não via a arma, então eu achei que minha melhor chance seria derrubar o imbecil da bicicleta com toda a minha força, torcer pra ele rachar a cabeça no chão e correr.
A única pessoa que presenciava a cena, em vez de chamar a polícia, chamar ajuda, chamar alguma pessoa forte com anilhas, todas as pessoas do mundo, qualquer pessoa, apenas se escondeu. Ninguém vai me ajudar, ele vai me matar.