Como vemos, é sempre a morte, ou a gravidade do eterno, esse pavor que vemos ser transladado história após história, senão atentemos o seu texto "Medo da Eternidade" inserido no livro A Descoberta do Mundo.
Aqui, o farol narrativo presente é, sem dúvida, como o próprio título indica, o pavor do para sempre. Este pavor é invariavelmente uma constante na sua obra. Nada lhe é passageiro, leve, fugaz porque tudo é intenso e vivido no cume, mas ao mesmo tempo tudo lhe parece também transitório, efervescente, meteórico. Tudo e nada é motivo para uma reflexão carcomida, aflitiva onde, a toda a hora, um dilema em espiral parece sempre disposto a sobrepor-se ao pensamento presente. São acima de tudo essas reflexões que, se nos desarmam, também nos molestam.
Mais do que nos seus romances, talvez seja nas crónicas ou nos contos que esses dilemas levantam ainda mais a fundo a poeira do seu turbilhão existencial. Este "Medo da Eternidade", por exemplo, é uma breve crónica cujo momento angular se prende na imagem metafórica de uma chiclete cor-de-rosa. Nele, estamos perante um regresso assustador à infância, aos primeiros sabores e temores, às primeiras aflições. Duas irmãs, uma chiclete. Dois hemisférios no meridional da linha imaginária e fugidia da eternidade. Duas percepções antagónicas do mundo, e, mais uma vez, rumamos ao encontro da primeira história que escreveu, aquela que não acabava nunca, aquela que talvez tenha mesmo rasgado e jogado fora. A eternidade em Clarice é, por isso, sempre esse vazio sem âncora e sem rumo, uma asa afundada (como os peixinhos vermelhos que cheia de remorsos deixou morrer), uma cor desmaiada, “um puxa-puxa cinzento de borracha que não tinha gosto de nada”, uma completa desilusão.
A sua literatura, tal como se pode comprovar nesta crónica, é prova viva de uma literatura que, ao contrário daquela chiclete cor-de-rosa, aquela que “dura a vida inteira”, não dá para se mastigar nunca, porque só quem mastiga é obsequente, submisso, imoto. Quem mastiga sufoca, borra-se de medo, de culpa. Quem mastiga nunca alcança, quem não mastiga também não, mas em Clarice a diferença está exclusivamente no alívio. A irmã que nunca tinha provado o sabor da chiclete, deita-a fora de repente, e só aí se sente aliviada, liberta daquele sufoco, daquela ansiedade desabrida.