Em princípio achei que era uma brincadeira, um artista de rua tentando ganhar alguns trocados. Ele foi ameaçando a atendente para que abrisse a caixa registradora e imediatamente pedi para ter calma. Grande erro meu, o Poeta esqueceu-se da busca frenética pelo dinheiro e com um sorriso mecanicamente insano iniciou sua tortura perturbadora.
“Vou colocar um cartucho, apenas um, numa das câmaras deste revólver”, disse ele, em seguida girando o tambor, assim ninguém saberia se a bala estava engatilhada. Ele queria ver se eu era calmo. Pedi calma, devo ser calmo, ou eu atirava com a arma ou ele atirava em mim. Por que não fiquei em silêncio, provavelmente teria ido embora e a farmácia teria perdido alguns trocados. Antes de terminar meus pensamentos o poeta já estava declamando outra vez:
O Carniceiro tinha uma fome por sangue, eu sentia a morte só de olhar para ele que dizia atira, atira, atira. Era o Farmacêutico o primeiro a conversar com a sorte, eu não poderia fazer aquilo, no entanto não tinha escolha, poderia atirar no Poeta ou no Carniceiro, mas o outro não me pouparia, a bala poderia nem estar no gatilho, só eu ia perder. Poderia errar o tiro e ele sabia, então me fez colocar o revolver bem próximo à cabeça do Farmacêutico, não tinha como errar. Dava para sentir ele se despedindo da vida, eu via nos olhos dele uma súplica silenciosa me pedindo para não fazer enquanto minhas mãos tremiam com a arma em punho. O poeta fez contagem regressiva, se eu não atirasse o Carniceiro atirava em mim. Então eu puxei o gatilho...
O único barulho que se ouviu depois disso foi um breve clique, o Carniceiro expressava um rosto frustrado, o Farmacêutico ainda viverá para contar a história. O Poeta não resistiu e declamou mais uma estrofe:
Eu desesperado e aliviado ao mesmo tempo, porém ainda não terminava aí, agora era a vez da Balconista, tão jovem na casa dos seus vinte e alguns anos, tanto futuro pela vida, ou uma interrupção repentina para a morte. Eu pedi para não repetir, o Carniceiro virou em minha direção, imaginei ele perdendo a calma que não tinha e me findando de vez, ele sentia uma vontade decidida de ver alguém morrer.
Meu coração batia cada vez mais forte, e se eu matar alguém hoje? As chances de morte desta moça subiram para 17% nos próximos segundos e as minhas mãos causam esta subida em sua estatística, ela se desespera sem poder fazer nada para fugir deste destino, a tristeza em seu olhar me deixa terrivelmente aturdido, a contagem regressiva inicia, “três”, e se eu atirar em mim, “dois”, de qualquer maneira alguém inocente vai morrer, “um”. Puxo o gatilho novamente...
Outro clique silencia o ar atemorizado, a Balconista tem sua existência restaurada, cai no chão aos choros soluçados, temperado de alívio enquanto o Carniceiro saca sua arma e de súbito atira na direção da moça que pelo desespero passado apenas se paralisa ao ver a marca na parede ao lado de sua cabeça, duas vezes escapou da morte em meros poucos segundos.