Separei alguns tópicos do livro para esta ocasião. Claro que não substituem a leitura e tampouco esgotam os assuntos abordados pela jornalista, mas espero que incentivem os futuros leitores. Sou da linha de João Pereira Coutinho quando ele afirma o motivo para se ler: “a vida é mais fácil quando lemos”.
“Transgêneros adultos são um assunto diferente”, destaca Shrier. A autora conversa com Buck Angel, que é provavelmente o homem trans mais famoso do planeta. Na ocasião com 57 anos, Buck diz que adolescentes são adolescentes, que eles ainda estão tentando descobrir quem são e deveriam ser vistos assim (como adolescentes) pelos adultos.
Uma das questões levantadas pela autora é a mudança de frequência de uma condição rara (a disforia de gênero tem prevalência na literatura especializada de 0,01% da população e acomete na maioria meninos adolescentes) e que passou a aparecer em tantas adolescentes sem histórico na infância de desconforto com o sexo biológico.
O que aconteceu? Segundo o psicólogo Jonathan Haidt, o que mudou no cenário foi o aparecimento das mídias sociais. Com a presença dos smartphones dispararam as taxas de suicídio, depressão, anorexia e automutilação. O acesso constante à internet permite aos adolescentes terem contato com uma pluralidade de tutoriais sobre como emagrecer, como esconder a perda de peso ou os cortes, como informar os critérios diagnósticos “certos” para iniciar o ciclo de testosterona. Importante um cuidado: não podemos culpar a tesoura por cortar o papel; o problema aqui é sistêmico e, portanto, multifatorial. E ainda é momento oportuno para perguntar se alguém, por acaso, já viu algum adolescente feliz com o próprio corpo?
O que esse tutorais costumam vender é a garantia de uma nova vida, de uma nova identidade. A puberdade sempre foi e, arrisco dizer, sempre será um desafio. Ao que tudo indica (Shrier menciona em vários pontos o livro da psicóloga Jean Twenge, IGen – esse com tradução para o português e prefácio de Luiz Felipe Pondé) para os adolescentes de hoje está mais difícil: eles estão mais seguros fisicamente, mas muito mais vulneráveis emocionalmente.
Para Abigail Shrier não há dúvidas de que esses adolescentes estão em sofrimento e que as mídias sociais “não lhes dão um dia de sossego”. Um grande problema é que eles não estão recebendo o tratamento de que precisam, pois ninguém os está questionando. Uma vez que o adolescente diz ser “trans” o processo de transição é iniciado, conduta que não vemos quando alguém procura terapia porque pensa em suicídio ou em romper um relacionamento. Pelo contrário, o caminho da terapia é dialético, ele requer que lancemos olhares para diferentes lados para ganharmos perspectiva. Portanto, não se está dizendo que não existe disforia de gênero (ou outro termo que queiram usar), mas que não se trata conflito sem se encarar as contradições, e o ser humano é, como sempre foi, um grande punhado delas.
Carolina Rabello Padovani. Pós-doutorado em Ciências pelo Instituto de Psicologia da Universidade de São Paulo (IPUSP). Doutorado e Mestrado em Ciências pelo Instituto de Psicologia da Universidade de São Paulo (IPUSP). Psicóloga, bacharel e licenciada em Psicologia pelo Instituto de Psicologia da Universidade de São Paulo (IPUSP). Especialista em Neuropsicologia pelo Centro de Estudos Psico-Cirúrgicos do Hospital das Clínicas da Faculdade de Medicina Universidade de São Paulo (CEPSIC – HCFMUSP). Participante do Grupo de Pesquisa “Comportamento Político” do Laboratório de Comportamento, Política e Mídia (Labô) da PUC-SP. Escritora.
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Foi assim: num tempo muito antigo, muito, houve uma noite tão comprida que pareceu que nunca mais haveria luz do dia. Noite escura como breu, sem lume no céu, sem vento, sem serenada e sem rumores, sem cheiro dos pastos maduros nem das flores da mataria.
Os homens viveram abichornados, na tristeza dura; e porque churrasco não havia, não mais sopravam labaredas nos fogões e passavam comendo canjica insossa; os borralhos estavam se apagando e era preciso poupar os tições... Os olhos andavam tão enfarados da noite, que ficavam parados, horas e horas, olhando semver as brasas somente, porque as faíscas, que alegram, não saltavam, por falta do sopro forte de bocas contentes.
Naquela escuridão fechada nenhum tapejara seria capaz de cruzar pelos trilhos do campo, nenhum flete crioulo teria faro nem ouvido nem vista para abter na querência; até nem sorro daria no seu próprio rastro!
No meio do escuro e do silêncio morto, de vez em quando, ora duma banda ora doutra, de vez em quando uma cantiga forte, de bicho vivente, furava o ar: era o téu-téu ativo, que não dormia desde o entrar do último sol eque vigiava sempre, esperando a volta do sol novo, que devia vir e que tardava tanto já...
Só o téu-téu de vez em quando cantava; o seu - quero-quero! - tão claro, vindo de lá do fundo da escuridão, ia se aguentando a esperança dos homens, amontoados no redor avermelhado das brasas. Fora disto, tudo omais era silêncio; e de movimento, então, nem nada.
Na última tarde em que houve sol, quando o sol ia descambando para o outro lado das coxilhas, rumo do minuano, e de onde sobe a estrela-d'alva, nessa última tarde também desabou uma chuvarada tremenda; foi uma manga d'água que levou um tempão a cair, e durou... e durou...
Os campos foram inundados; as lagoas subiram e se largaram em fias coleando pelos tacuruzais e banhados, que se juntaram, todos, num; os passos cresceram e todo aquele peso d'água correu para as sangas e das sangas para os arroios, que ficaram bufando, campo fora, campo fora, afogando as canhadas, batendo no lombo das coxilhas. E nessas coroas é que ficou sendo o paradouro da animalada, tudo misturado, no assombro. E eram terneiros e pumas, tourada e potrilhos, perdizes e guaraxains, tudo amigo, de puro medo. E então!...
Nas copas dos butiás vinham encostar-se bolos de formigas; as cobras se enroscavam na enrediça dos aguapés; e nas estivas do santa-fé e das tiriricas boiavam os ratões e outros miúdos.
E, como a água encheu todas as tocas, entrou também na da cobra-grande, a - boiguaçu- que, havia já muitas mãos de luas, dormia quieta, entanguida. Ela então acordou-se e saiu, rabeando. Começou depois a mortandade dos bichos e a boiguaçu pegou a comer carniça. Mas só comia os olhos e nada, nada mais.
A água foi baixando, a carniça foi cada vez engrossando, e a cada hora mais olhos a cobra-grande comia.
A tambeira que só come trevo maduro, dá no leite o cheiro doce do milho verde; o cerdo que come carne de bagualnem vinte alqueires de mandioca o limpam bem; e o socó tristonho e o biguá matreiro até no sangue têm cheiro de pescado. Assim também, nos homens, que até sem comer nada, dão nos olhos a cor de seus arrancos. O homem de olhos limpos é guapo e mão-aberta; cuidado com os vermelhos; mais cuidado com os amarelos; e, toma tenência doble com os raiados e baços!...
Todos - tantos, tantos! que a cobra-grande comeu -, guardavam, entrenhado e luzindo, um rastilho da última luz que eles viram do último sol, antes da noite grande que caiu... E os olhos - tantos, tanto! - com um pingo de luz cada um, foram sendo devorados; no princípio um punhado, ao depois uma porção, depois um bocadão, depois, como uma braçada...
Como a boiguaçu não tinha pêlos como o boi, nem escamas como o dourado, nem penas como o avestruz, nem casca como o tatu, nem couro grosso como a anta, vai, o seu corpo foi ficando transparente, transparente, clareando pelos miles de luzezinhas, dos tantos olhos que foram sendo esmagados dentro dele, deixando cada qual sua pequena réstia de luz. E vai, afinal, a boiguaçu toda já era uma luzerna, um clarão sem chamas, já era um fogaréu azulado, de luz amarela e triste e fria, saída dos olhos, que fora guardada neles, quando ainda estavam vivos.
Foi assim e foi por isso que os homens, quando pela primeira vez viram a boiguaçu tão demudada, não a conheceram mais. Não conheceram e julgando que era outra, muito outra, chamam-na desde então, de boitatá, cobra do fogo, boitatá, a boitatá! E muitas vezes a boitatá rondou as rancherias, faminta, sempre que nem chimarrão. Era então que o téu-téu cantava, como o bombeiro.
E os homens, por curiosos, olhavam pasmados, para aquele grande corpo de serpente, transparente - tatá, de fogo- que media mais braças que três laços de conta e ia aluminando baçamente as carquejas... E depois, choravam. Choravam, desatinados do perigo, pois as suas lágrimas também guardavam tanta ou mais luz que só os olhos e a boitatá ainda cobiçava os olhos vivos dos homens, que já os das carniças a enfaravam...
na escuridão só avultava o clarão baço do corpo da boitatá, e era ela que o téu-téu cantava de vigia, em todos os flancos da noite. Passado um tempo, a boitatá morreu: de pura fraqueza morreu, porque os olhos comidos encheram-lhe o corpo mas lhe não deram substância, pois que sustância não tem a luz que os olhos em si entranhada tiveram quando vivos...
Depois de rebolar rabiosa nos montes de carniça, sobre os couros pelados, sobre as carnes desfeitas, sobre as cabelamas soltas, sobre as ossamentas desparramadas, o corpo dela desmanchou-se, também como cousa da terra, que se estraga de vez. E foi então, que a luz que estava presa se desatou por aí. E até pareceu cousa mandada: o sol apareceu de novo!
apareceu sim, mas não veio de supetão. Primeiro foi-se adelgaçando o negrume, foram despontando as estrelas; e estas se foram sumindo no coloreado do céu; depois se foi sendo mais claro, mais claro, e logo, na lonjura, começou a subir um rastro de luz..., depois a metade de uma cambota de fogo... e já foi o sol que subiu, subiu, subiu, até vir a pino e descambar, como dantes, e desta feita, para igualar o dia e a noite, em metades, para sempre.
Tudo o que morre no mundo se junta à semente de onde nasceu, para nascer de novo; só a luz da boitatá ficou sozinha, nunca mais se juntou com a outra luz de que saiu. Anda arisca e só, nos lugares onde quanta mais carniça houve, mais se infesta. E no inverno, de entanguida, não aparece e dorme, talvez entocada. Mas de verão, depois da quentura dos mormaços, começa então o seu fadário.
A boitatá, toda enroscada, como uma bola - tatá, de fogo! -, empeça a correr o campo, coxilha abaixo, lomba acima, até que horas da noite!... É um fogo amarelo e azulado, que não queima a macega seca nem aquenta a água dos manatiais; e rola, gira, corre, corcoveia e se despenca e arrebenta-se, apagado... e quando um menos espera, aparece, outra vez, do mesmo jeito!
Quem encontra a boitatá pode até ficar cego... Quando alguém topa com ela só tem dois meios de se livrar: ou ficar parado, muito quieto, de olhos fechados apertado e sem respirar, até ir-se ela embora, ou, se anda a cavalo, desenrodilhar o láco, fazer uma armada grande e atirar-lha por cima, e tocar a galope, trazendo o laço de arrasto, todo solto, até a ilhapa!
A boitatá vem acompanhando o ferro da argola... mas de repente, batendo numa macega, toda se desmancha, e vai esfarinhando a luz, para emulitar-se de novo, com vagar, na aragem que ajuda.
Campeiro precatado! Reponte o seu gado de querência da boitatá: o pastiçal, aí, faz peste... Tenho visto!

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