Chegada ao sítio indicado, não vejo ginásio nenhum. Ando para trás e para a frente, dou voltas a rotundas, entro dentro de uma empresa de transportes, meto-me num quelho que me obrigou a andar praticamente dois quilómetros até conseguir fazer inversão de marcha. No fim, já passavam praticamente vinte minutos da hora prevista para a aula. E eu vim embora para casa, sem conseguir encontrar o ginásio.
Para a próxima talvez seja melhor ir enquanto há luz do dia. Ou isso ou tenho mesmo de comprar uns óculos.
Já lá vão três meses sem ginásio e eu sinto mesmo o impacto que esta paragem teve em mim, tanto a nível físico como mental. Para além do fator psicológico (acho que estou gordíssima), sinto que partes que antes estavam mais firmes já perderam a sua rigidez - e isso é indiscutível. Por outro lado, faz-me falta um sitio onde possa descarregar as energias negativas e onde possa libertar a cabeça dos problemas do dia-a-dia.
Andei a investigar ginásios, a ver hipóteses e horários e acabei por - finalmente! - me decidir. Quis esperar para saber o sítio onde ia estagiar, pois não fazia sentido ir para muito longe do local onde estivesse a trabalhar, uma vez que vou ao ginásio sempre ao fim da tarde e não há que perder grande tempo em deslocações. Agora é ganhar coragem e motivação e atirar-me de cabeça.
Confesso que a minha intenção, para além das aulas de zumba e pilates (que já fazia no antigo ginásio), era começar a ir para as máquinas. É algo que sempre evitei, que nunca quis sequer experimentar, mas não me resta grande hipótese tendo em conta os objetivos que tenho. Queria tonificar barriga, pernas e braços (e aquele "músculo do adeus", que sempre que aceno a alguém até tenho vergonha!), mas sei que arrastar-me para as máquinas, nem que seja duas vezes por semana, vai ser um suplício. Primeiro porque não gosto daquele ambiente, segundo porque não sei como é que nada funciona e nunca mexi em nenhuma máquina na vida, terceiro porque detesto pedir ajuda, quarta porque me sinto sempre ridícula a fazer qualquer exercício e acho sempre que meio mundo me está a observar mesmo que esteja a olhar para o lado oposto. Ter um gym buddy ajudaria muito, mas está quase fora de questão - não consigo arrastar ninguém para a tortura comigo.
Enfim, vamos indo e vamos vendo. Também ainda não conheço o ginásio em questão e pode ser que me surpreenda, que tenha um ambiente hiper espetacular e que todo este processo seja bastante mais fácil do que o previsto. A intenção, pelo menos, é boa. Mas como diz o povo, de boas intenções está o inferno cheio.
Se há algo que é um entrave entre mim e alguns livros - mesmo alguns que sei que iria gostar - é o tipo de edição a que eles são submetidos, em específico o tamanho da letra. Sou menina para deixar um livro na loja se vir que este tem uma letra demasiado miudinha para o meu gosto.
Sei que é mais preguiça do que outra coisa, mas é mais forte que eu. O livro pode ser a sétima maravilha do mundo mas, tendo a letra pequena, está praticamente condenado a ficar na mesinha de cabeceira. Dá-me um sono do outro mundo e, consequentemente, nunca me apetece pegar na obra, sabendo que dali a minutos começo a bocejar. Ainda assim, e mesmo sabendo disso, este ano propus-me a ler "A Tia Júlia e o Escrevedor", de Mario Vargas Llosa; já tinha o livro cá em casa e, mesmo sendo de um dos meus escritores favoritos, nunca tinha tido coragem para lhe pegar. A edição é da Biblioteca Sábado, deve ter vindo numa daquelas promoções em conjunto com a revista por um preço simpático, mas a letra é assustadoramente pequena. E apesar de estar a gostar da história e adorar a escrita, está a custar muito a ler. Mas vai ser desta - posso ler às pinguinhas antes de cada sesta, mas vou acabar!
A parte boa é que, pelo menos, o livro é leve e leva-se muito bem para todo o lado - ao contrário da maioria das edições portuguesas, que pesam como chumbo. Esta foi uma das coisas que notei nos livros que passei a ler (e a comprar) em inglês: conseguem ter uma letra com um tamanho muito decente mas são pequenos e, acima de tudo, super leves! Porquê que os nossos não são assim? Muito mais transportáveis, maleáveis, baratos (!) e, como bónus, ainda têm um cheirinho maravilhoso.
Estou, neste preciso momento, a comer um rebuçado. Talvez este "pequeno" pormenor ajude a perceber a razão pela qual me lembrei de uma recordação de infância, guardada bem nos recônditos da minha memória. Então e qual é essa memória? Os gloriosos dias em que, no primeiro ciclo e em filinha indiana, íamos todos em direção ao lavatório da nossa sala de aula e bochechávamos flúor.
É engraçado como, com o passar dos anos, olhamos para estas recordações com carinho - porque eu lembro-me muito bem de detestar o dia em que a professora se lembrava de nos dar aquele líquido cor-de-rosa e com mau sabor para nós bochecharmos. Sabia mal, cheirava a produto de dentista e era um martírio saber que tinha mesmo de fazer aquilo. Se bem me recordo, tomávamos o flúor uma vez por mês e todos fazíamos figas para que a professora se esquecesse e deixasse passar uma sessão. (In)Felizmente para nós, acho que era coisa que não acontecia muito.
Não sei se, de facto, essa técnica funcionava ou se tais práticas ainda se mantém, mas gosto de acreditar que pelo menos parte da minha (boa) saúde dentária se deve à minha professora. Avé ao flúor!

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