O azul era a cor do fogo e o fogo tinha a força do mar. O azul cegava-o como se o céu lhe tivesse invadido todos os sentidos, estava embriagado pela cor que era dela, naquele dia, naquele segundo em que a sua imagem se gravou como ferro em brasa na sua memória visual. Aquela simples mas inebriante camisola azul recordava-lhe mergulhos sem fim, imersões na imensidão de um oceano só deles em que a respiração era esquecida, em que a falta de ar os transportava para um universo único e irrepetível. O tempo foi passando e não mais lhe viu a tal camisola azul, como se a cor daqueles dias para sempre se tivesse esbatido no derradeiro adeus sussurrado. Sorriu, porque o cheiro e sabor a mar, a ela, jamais o largariam.
Tudo valerá a pena, quando a alma não é pequena?
Aquela mulher não lhe sai da pele. Colou-se-lhe como uma sanguessuga ao corpo e à alma, suga-o incessantemente. Cada segundo que passa ele esvai-se na loucura que lhe dedica e que o priva de si mesmo. Mais um, dois dias, não mais que uma semana, a sua existência será anulada pela sua adoração suicida, pela sua incapacidade de sobreviver sem aquela entrega total, unilateral, incontornavelmente fatal. Vale a pena morrer assim? E viver?