Foi sui generis. Não tinha tino pra literatura. Não foi inspirador. E não era o fim da picada. Primeiro é preciso dizer que diante daquela árvore minhas rugas floresceram. Com seus sóis mais brilhosos que os dos céus que saem das noites da Terra e dos dias que nascem nas janelas do junco. E os próprios céus se encolheram entre as pedras e os cascalhos, numa espécie de aparição frontal que procedia como tela. Notei que ali também se fumava, ao ver alguém se aproximando, mais pra inseto que pra gente, que com uma mão na orelha gozava furtivos arroubos advindos de alguma comunicação, onde o pulso era clara inversão do intento voador da presença de um inseto. Notei que era pessoa quando fumou, e fumou até desaparecer, deixando sim as suas pegadas enquanto a informação com asas batia em retirada até algum destino. Contornos de patas no relevo pedroso do estacionamento.