A capa e o título me remeteram diretamente a uma visão pouco aceita da maternidade: a de que é difícil. Eu não sou mãe, eu não serei mãe, então eu não tenho a mínima ideia de como seja. O que sei vem de relatos de amigas minhas que são mães solo, dos pais ausentes, ou daqueles que fazem o mínimo e são louvados por isso.
Penso muito nessa coisa de amar alguém só porque tem seu sangue, essas regras impostas pela humanidade desde sempre. E quando isso é quebrado? E quando surgem as dúvidas? Li muitos livros sobre o tema, sinto um aperto na garganta a cada página. Isso porque não tenho a experiência, e para quem tem? Será que se identifica? Será doloroso admitir não ter esse amor todo? Karl Ove Knausgård admitiu em A Morte do Pai que sente mais emoção vendo um quadro do que seus filhos. Uma mulher jamais poderia dizer algo parecido.
Vi que muitos comparam a escrita de Ariana Harwicz com a de Virginia Woolf, por conta do fluxo de pensamentos. Woolf é difícil, Harwicz também, mas o que pegou muito para mim em Morra, Amor foi a crueza das palavras. A autora fala sobre sexo, sobre desejos, coloca os humanos no mesmo patamar dos animais. O animalesco permeia as páginas.
A protagonista é uma mulher estrangeira vivendo com seu companheiro e um bebê, e ela ainda não entendeu seus sentimentos em relação a eles. Logo no começo ela fala que só está nessa situação porque o marido a virou e gozou dentro. Assim, direta e crua. Não há a ideia da concepção divina. Porém, em outros momentos ela se esforça para ser a mãe exemplar, aquela que faz o bolo enfeitado para as visitas.
A sensação que temos é que ela está sofrendo de depressão pós-parto, algo como O papel de parede amarelo. Suas falam confundem o leitor, será um delírio, uma vontade de realmente causar algum mal a si mesma ou ao bebê? O marido não entende o que ela está passando, não oferece uma ajuda. Como sempre, o homem egoísta aos problemas que a mulher está passando só pensa em sexo e em como ela não faz as tarefas esperadas de uma dona de casa.