Bruno Aleixo - uma lufada de ar fresco no panorama humorístico nacional
Há quem deteste, há quem lhe ache piada, há quem reconheça o mérito dos seus criadores e elogie a ousadia. Colocar uma espécie de mini-urso com semelhanças a uma figurinha da guerra das estrelas a abrir os horizontes do humor português poderá parecer, no mínimo, arriscado. Bruno Aleixo caracteriza-se por uma teimosia incomparável, um humor especialíssimo aplicado ao quotidiano que nos rodeia, um sentido crítico a roçar a brutalidade.
Se tiverem tempo e um mínimo de curiosidade vejam esta entrevista de Bruno Aleixo ao Nuno Markl. Talvez vos abra o apetite.
Da influência da beleza no rendimento desportivo - ou o síndroma Dani
Algum dia alguém irá desmentir-me, mas ou sonhei, ou tenho a certeza quase absoluta que foi o grande Paulo Futre que disse que o Dani era demasiado bonito para ser jogador de futebol. Não sei se era ou não, mas foi o próprio Dani a assumir que para ele havia interesses bem mais relevantes que o futebol, como as mulheres, a noite, as borgas com os amigos e aproveitar a vida durante a louca juventude.
Concordo que quando se tem um nível de beleza muito acima da média, quando se tem 18 anos, um ordenado que extravasa em muito os limites habituais para um jovem, não deve ser fácil manter o espartano regime de um desportista profissional. Há certamente quem consiga, jogadores bem apessoados que têm carreiras de sucesso. Enfim, Dani não conseguiu nem quis conseguir sacrificar a juventude ao futebol e foi o seu excessivo bom aspecto a causa da coisa. Um enorme potencial e um talento indesmentível perderam-se nos seus olhos de gato, na sua carinha de eterno puto giro. São elas que assim o classificam, bem se entenda!
Então e as inúmeras tenistas de beleza inegável que granjeiam sucessos atrás de sucessos, como conseguem fugir aos holofotes das tentações? Há mulheres e mulheres, há formas de encarar a vida distintas - o que é muito salutar, diga-se - caso contrário era fácil prever comportamentos e antecipá-los. O que seria uma chatice pegada.
Mas há uma tenista que nunca poderia ser uma number one, nunca poderia ser uma papa grand slams, mesmo que fosse uma conjugação avassaladora de força e técnica. É beleza a mais, é uma sensualidade arrebatadora que transborda da raquete, é um je ne sais quoi que não poderia ficar limitado à terra batida de Roland Garros. O miúdo do Julio Iglesias, o Enrique, apercebeu-se rapidamente disso e resgatou-a para a bela vida. Quem o recrimina a ele? Quem a recrimina a ela por viver a vida na idade em que dá mais gozo vivê-la?
Fiquem então com o je ne sais quoi a que me referia (e fiquem também com um rol de teorias esfarrapadas, alinhavadas para justificar a colocação de mais um punhado de belas fotografias aqui p´la casa:).
De tesoura em riste
Tenho que tratar de cortar o cabelo. Esta é daquelas obrigações que sempre me perturbou. No meu espírito, não faz o mínimo sentido um tipo ter de se preocupar mensalmente com uma ida ao barbeiro. Nem quero imaginar se tivesse nascido do belo sexo e tivesse de incluir no pacote a manicura, a depilação, a limpeza de pele e outras artes que tais. Porque será que não chega o banhinho diário, as escovadelas de dentes, as lavagens de mãos e demais actividades higiénicas para garantir o são e bem cheiroso convívio entre membros da nação, da cidade, do bairro, do prédio, do leito conjugal?
Desde que me lembro de ir ao barbeiro pelo meu pé (creio que desde a tenra adolescência) que assisto nessa histórica instituição aos mais inacreditáveis diálogos, monólogos e discursos onanistas. Eu com o traseiro irremediavelmente assente na vetusta cadeira e com a batinha anti-pelo bem justa à farpela, e o artista da tesoura com a verve inflamada. Temáticas? Infalivelmente a bola, o glorioso, os bois pretos com apito na boca, a caça e as petiscadas subsequentes, as meretrizes petiscadas, as gajas que passam na rua, os pretos e o Ultramar, os chulos do governo, os temerários feitos dos filhos e as filhas puras que nem neve, a vaca da sogra, enfim, um manancial inesgotável.
Não, nunca apanhei um barbeiro homem que não falasse, que preferisse o silêncio a que convida uma actividade tão cirúrgica. De onde virá tamanha confiança no interesse que as suas palavras terão nos impotentes tímpanos dos pobres clientes? Creio que eles sabem que nós sabemos que eles têm a lâmina e a tesoura na mão...nós somos meros roedores na ratoeira que é a cadeira do barbeiro.
Felizmente, neste caso a globalização jogou a favor do cliente. É ver um novo mundo de barbearias com profissionais vindas da terra de Vera Cruz, sorridentes, resplandecentes, com mãos sem pelos indesejáveis. Finalmente lavar a cabeça no final do corte passou a ser um acto agradável, trocou-se a sensação de termos a nossa cachimónia chocalhada por duas mãos sapudas e repugnantes, por uma suave massagem proporcionada por um par de mãozinhas delicadas e compreensivas. VIVA A GLOBALIZAÇÃO!
publicado por bolaseletras às 23:18
Mulheres (pérola 3) - As muletas da vida
"Agarrei a minha garrafa e fui para o quarto. Despi as calças e fui para a cama. Nada estava bem. As pessoas agarravam-se cegamente à primeira coisa que lhes aparecesse:
Comunismo, orgias, andar de bicicleta,
erva, o catolicismo, halteres,
viagens, o recolhimento, a comida vegetariana, a Índia,
pintura, beber, andar por aí,
iogurtes, congelados, Beethoven, Bach,
Buda, Cristo, haxixe,
sumo de cenoura, suicídio, roupas por medida,
viajar de avião, Nova Iorque,
e de repente tudo desaparece. As pessoas tinham de encontrar coisas para fazer enquanto esperavam pela morte. Acho que era bom podermos escolher.