Na poesia, merece destaque a recente publicação de uma antologia de Ron Padgett (n. 1942), poeta ligado à New York School, mas cujos laços anteriores com a beat generation de Kerouac, Ginsberg, Corso ou Burroughs não podem ser ignorados, conquanto o caminho de Padgett como poeta seja bem singular. Comprovam-no os marcantes poemas incluídos em Paterson, o belíssimo filme de 2016 de Jim Jarmusch, amigo do poeta. A antologia tem por título Poemas Escolhidos (Assírio & Alvim, 2018) e a introdução, selecção e tradução são da responsabilidade de Rosalina Marshall.
Outra antologia que reclama demorada atenção é a da magnífica poesia do argentino Roberto Juarroz (1925-1995), seleccionada e traduzida, com competência e visível paixão, por Rui Caeiro, Duarte Pereira e Diogo Vaz Pinto. O título, que corresponde a um verso de Juarroz, é todo um programa, bem difícil, para não dizer impossível, de resumir ou parafrasear: A Árvore Derrubada pelos Frutos (Língua Morta, 2018). «Trazer o horizonte ao nosso lado, / içá-lo na rua como uma bandeira, / incendiar com o seu corpo nu / o ar, o coração e as esquinas / e fechar as janelas para que não desapareça.» – assim principia um dos poemas (p. 59) deste grande inventor-de-linguagem que foi Juarroz.
Termino com dois livros para crianças que são, no fundo, para todos, pois não haverá leitor adulto e amante de literatura que a eles fique indiferente.
Em primeiro lugar, O Secador de Livros (Caminho, 2018): um conto em formato de álbum, de Carla Maia de Almeida, escritora de créditos firmados na área. As ilustrações são de Sebastião Peixoto.
À primeira vista, dir-se-ia ser uma narrativa sobre o amor aos livros e uma homenagem à literatura. E não deixa de o ser, é certo, mas é sobretudo a história bem concebida, e com graça, de um núcleo familiar, a família Bronca (um apelido a suscitar inferências), que engloba vários membros incluindo um gato. Um núcleo, pois, de gente e bicho que, ao dar efectivo e obsessivo uso aos volumes da sua biblioteca, acaba por ter de inventar uma máquina lavadora de livros e, depois, um «secador de livros», para que os títulos se não baralhem (o que acontecia quando saíam do aparelho «lavador de livros»). Não desejo continuar a resumir, mas sim dizer que a escrita de Carla Maia de Almeida é segura, fluente, divertida, fazendo bom uso da onomatopeia, da interjeição, do neologismo e de um registo coloquializante, susceptíveis quer de prender a atenção do leitor/ouvinte quer de o fazer sorrir ou mesmo rir. A prova de que é possível, com talento e humor, estimular o gosto e a curiosidade pelos livros sem rodriguinhos piedosos nem maçadores lirismos. As ilustrações de qualidade de Sebastião Peixoto e as palavras de Carla Maia de Almeida souberam completar-se mutuamente, configurando, desse modo, uma espécie de álbum narrativo, cuja história os desenhos das guardas ajudam a enquadrar e a compreender. Convidam, além disso, a uma exploração prévia, que pode ser enriquecedora, destes elementos peritextuais preliminares. Nem sempre de apreciação consensual, os olhos em forma de continhas pretas – marca de estilo e elemento que assegura unidade – são, no caso em apreço, intencionais e semanticamente relevantes, constituindo-se como traço identitário da família: gente, recorde-se, sempre de olhos bem abertos para os livros.
Segunda e última obra: O Solar de Berbiande (Xerefé, 2018), que representa – e não é pequeno acontecimento – o regresso de Pitum Keil do Amaral (n. 1935) à edição para jovens pela mão de uma ilustradora bem conhecida, Ana Biscaia.