Fala-me de amor - Histórias avulso
Sentada no seu esconderijo de criança que, rodeado de pedras e árvores, continuava a oferecer-lhe a segurança que lhe dava quando, em menina, se escondia do mundo a escrever sobre o amor num bloco de notas.
Sorriu à lembrança desta imagem. A inocência da lembrança desta imagem.
Crescer tirou-lhe a magia das coisas simples. Tirou-lhe a fé, mais do que num deus atrás das nuvens, na humanidade, na alegria genuína, e mesmo na tristeza. Crescer derrubou-lhe a esperança.
O que nos faz desacreditar?... É assim tão má a história que vamos escrevendo na nossa vida?
Ao fundo, no horizonte, põe-se o sol em tons de laranja neste fim de tarde de outono. Em criança esta era a hora em que desistia de fugir de casa, e voltava com os bolsos cheios de azedas e orgulho ferido para o banho antes do jantar.
Crescer tirou-lhe também o medo do escuro. O medo do que se esconde quando a visão dá lugar à imaginação na ausência de luz que apura o coração.
Sentada no chão crava os dedos na terra húmida. Inconsciente ou não, escreve repetidamente a.m.o.r.
É só um "A", um "M", um "O", um "R"
Cravado no barro, na pedra, na unha que sangra à força que lhe tolda a mente,
Amor, além das letras que o compõem
Tanta esperança depositada nesse conto de fadas de menina... No príncipe a cavalo, na valsa à chuva, nas mãos entrelaçadas à lareira. Seria provavelmente culpa desta sua mania de cravar todos os anseios de uma expectativa esgotante e inalcançável.. Nesta sensação mortífera do quase lá que nunca chega, que a levou toda uma vida a saltitar de desilusão em desilusão.
De si mesma e desta sede que não morre com água.
Lá em baixo, algures numa daquelas casinhas brancas, estaria arrumada a sua história, num lar quente e luminoso. Lá em baixo a história que escreveu, direitinha e bonita, toda uma vida arrumada e colorida. Toda uma vida quase lá, sempre no quase. E ela ali, escondida no refugio de menina, no castelo que construiu com canas, musgo, e o desejo de mais. Sempre mais.
Afugentou a comichão de pânico que esta sensação de fuga que causou. Levantou-se, limpou os dedos ensanguentados e sujos de terra nas calças, e com o pé esmagou as letras
Virando-se para seguir caminho,
Recebe a mão. A mão de ontem. A mão de sempre.
Expectativa sempre quebrada pelo sonho irreal.
Em menina sonhou com um príncipe a cavalo.
A vida deu-lhe um homem e um amor que por não ser a cavalo talvez nunca tenha valorizado. Lembrou-se das palavras da avó, tantos anos antes, "escolhe um homem bonito e que não te bata e serás feliz"
O sol deu a vez a uma lua gorda e vaidosa, vertendo uma luz leitosa por cima do mundo lá em baixo. Á sua frente o companheiro de toda uma vida. Olhando-a nos olhos, cúmplice numa história de anos, novo na paixão que sempre reacendia.
E ela sempre sonhando com o cavalo...
Mas calou-lhe o perdão um beijo sôfrego, esfomeado, sedento daquele minúsculo pedaço para o quase lá.
Fecha os olhos... Entrega-te. Fecha os olhos e vai.
E então ela fechou os olhos. Esqueceu o cavalo e olhou o homem ali à luz da lua, recebendo-a provavelmente pela primeira vez, numa fome de amor tão maior do que a carne.
E de olhos fechados foi, e amou... E de olhos fechados deixou parar o tempo, na luz branca da lua, no homem que sempre a amou, no bom que a vida lhe deu. No a.m.o.r. que esmagou no chão. Fechou os olhos e foi avançando em passinhos pequeninos para derrubar o quase,
Abre os olhos, escorrega-lhe o momento por entre os dedos, e era só ela e ele, chorando por mais de si, tentando uma vez mais o todo. E ela de olhos abertos, olhando o vazio de um céu estrelado, amarrada no quase, longe dali, afogada no pensamento sombrio que lhe invade a mente e coração