Torcer é um ato de amor que vai até a exaustão. E que, depois, recomeça com a mesma força. A ligação torcedor e clube é tão desconcertante quanto uma ligação pirada. Mas possível. Um casamento atormentado e duradouro.
A decepção, a perda, a derrota, a vergonha, os sentimentos amargos causados por um clube só fazem aumentar o amor das torcidas. A esperança de ir à forra é infinita.
Só loucos, sim. Como na canção de Caymmi. Aí, rigorosamente universal o Shakespeare para quem o amor é cego, os amantes não podem ver as deliciosas, e não, loucuras que eles mesmos cometem.
Os mais sensatos dizem tolices enormes. Homens sérios saem do sério e se descompõem todos ou caem em depressões estranhas e se entranham de paixão. Um banzo que se arrasta, doendo.
São palmeirenses até debaixo d’água. Dizem: “meu coração é corintiano”. E uma vez Flamengo, Flamengo até morrer. Torcedor doente é redundância.
No comecinho da Ladeira dos Tabajaras, para quem vem do morro e pega a Rua Siqueira Campos, um crioulo na madrugada carregando ao ombro uma bandeira enrolada do Flamengo ia que ia quieto, cabeça pendida, canseira nas pernas, mariolando.