Eis que se aproximava da sala de aula lá do fundo do corredor da Geografia, já anunciando o tema da aula, invariavelmente – e apaixonadamente – “placas tectônicas”, o professor, sempre disposto, intenso em sua vontade de compartilhar saberes e histórias, muitas histórias. Era, de certa forma, curioso vê-lo, um senhor grisalho, embora ainda na casa dos cinquenta, alto e falante, chegando na sala de aula com vários discos de vinil, elepês ou bolachões, embaixo dos braços, tudo muito encaixado, já que uma das mãos segurava vários livros – um deles certamente era de Arthur Conan Doyle – a outra trazia fósseis de trilobitas e do mesossaurus em pedaços de folhelhos. Podia, no entanto, se entrever, nas capas psicodélicas dos discos: Pink Floyd, Jethro Tull, Genesis, Yes… Nos anos 80, um senhor carregando aqueles discos, produções então atuais, recém forjadas dos estúdios, era pouco usual.
Adentrava na sala, que afinal era a sua sala. Era sempre ali que se projetavam os slides, e ele os fazia sempre. De súbito, alardeava com seu vozeirão, algo não localizável entre seriedade e gracejo: Olha aqui ó: meu filho, o Carlos[1], pediu para devolver esses discos aí… não sei para quem… só sei que é para um dos cabeludos! A turma dava risada. Assim iniciava a aula, descontraidamente, convite de boas vindas, passaporte para a viagem que nos levaria ao Grand Canyon, à Cratera do Arizona, a Yellowstone, à Islândia, à ilha de Krakatoa, ao Havaí e ao Kilauea, ao Humboldt e aos Andes, a Galápagos e ao Darwin, ao Saint Hilaire e ao Guartelá, às fossas e dorsais do assoalho oceânico – como era bonito ouvir “assoalho” oceânico!. “É para um de vocês, um dos cabeludos!!”, repetia o querido mestre.
Os cabeludos, esses éramos três, em meio a uma maioria de carecas por opção – ou não, por terem passados no vestibular: O Mauro, com sua vasta cabeleira encaracolada que crescia tanto para cima, como para os lados, num estilo Caetano no tempo dos Doces Bárbaros; o João Pedro de longos cabelos escuros, levemente ondulados e cuidadosamente tratados… ah aquela turma do Água Verde, da João Antônio Xavier, Cacau & cia, povo cabeça à beça; e, por fim, eu: um quase Rick Wakeman, lisos e loiras madeixas escorrendo para além dos ombros. Quando ia de carona na lambreta de um ou do outro, ambos tinham suas lambretas, era engraçado: tanto os motoqueiros, o Mauro e o João Pedro, cujos cabelos rebeldes e satiricamente escapuliam pelas bordas do capacete, como eu, que usava então um capacete de pedreiro. Figuras, com certeza, curiosas em suas diárias travessias, pela Avenida das Torres – a linha dos estudantes -, do Politécnico à Reitoria. Depois, era da Reitoria ao Hugo Lange, lá para as Agrárias, ter aula de Solos. O vai e vem das “motocas” e as cabeleiras esvoaçantes. (Em meu caso, esvoaçaram tanto… que me foram embora. Mando lembranças, tenho saudades… condolências). Os discos de rock progressivo eram inevitavelmente do Mauro, os de reggae, eram do João Pedro. Quanto a mim, não tinha muitos discos, alguns do Supertramp, dos Beatles, do Milton Nascimento uma meia-dúzia, do Chico, de Caetano, do Alceu Valença, do Pepeu Gomes, da Elba e do Zé, os primos Ramalho, e aí aquela coleção de música clássica que meio que herdei em vida de meu pai. Não tinha muito vinil, mas gravava muita música em fita cassete…, essas que quase sempre torciam e se enroscavam nos cabeçotes dos aparelhos de som (Basf 60, Basf 90, Scotch…).
O professor, ah…esse grande professor, expressando na face o maior prazer em discorrer sobre tantos temas da natureza de nosso mundo e dos segredos que estavam apenas começando – e continuam apenas começando – a serem desvendados de nosso cosmos. Sob seus óculos, ampliavam-se seus grandes olhos, ávidos, plenos de tanto ver e de querer ver mais ainda os infindáveis caprichos desse planeta que ele anunciava, emprestando sua voz e toda a sua emoção às narrativas de Carl Sagan e Issac Asimov.